Rafael Argullol

Tiene que pasar toda una vida

para poder, por fin, intuir

que la verdadera obra maestra,

aquella que justifica los años transcurridos,

es la realización del bien.

Cualquier acto anterior, cualquier esfuerzo

queda empalidecido por este acontecimiento,

una herida de luz en el cuerpo de la tiniebla.

Antes de ese instante -vanidosos, falsos-

nos creemos poseedores de derechos:

hemos sido elegidos para saquear la existencia.

Así caminamos de infierno en infierno,

siempre ávidos de atesorar nuevos errores.

Hasta que, revelada la verdad,

sentimos que solo somos poseedores de un deber.

Y ese deber nos guía al paraíso.  

Ausente el león,

las hienas bailan alegremente

alrededor del árbol sagrado.

Tras tanto tiempo al acecho

por fin ahora podrán imponer sus leyes,

y la carroña será la medida del mundo.

Mientras danzan y danzan

sueñan con un imperio interminable

en el que lo nauseabundo

sea el oro de los días

y la podredumbre, alcanzada ya,

el suelo sobre el que se construya el porvenir.

Sólo una sombra molesta

la desenfrenada orgía de las hienas.

Para disiparla no basta la ausencia del león.

Sería indispensable su exterminio.

Porque si un día regresa,

más pronto o más tarde,

las hienas deberán huir acobardadas,

y la belleza reinará de nuevo sobre la Tierra.

Antes del anochecer

un azul sobrenatural se apoderó del horizonte,

un azul que no se parecía

a ninguno de los azules

que habíamos visto en los infinitos juegos

entre el cielo y el mar.

La playa se paralizó:

los pescadores dejaron de recoger las redes,

los niños abandonaron los castillos de arena,

las comadronas cesaron en sus cotilleos,

las muchachas helaron sus ardientes risas,

los hombres miraron hacia lo alto.

Todos enmudecimos porque aquel color

era distinto a todos los colores del mundo.

Aquel azul no formaba parte de la naturaleza,

no había pertenecido a la paleta de ningún pintor,

no era el paisaje de ninguna fotografía.

Era, en cierto modo, el azul

que todos los que estábamos en la playa

habíamos deseado ver.

Pero cuando desapareció del horizonte

nadie hizo el menor comentario.

Ya no tenemos respuestas.

Ya no tenemos preguntas.

Una vez estuve en Afar,

allá en el Cuerno de África,

quizá en el infierno.

Cincuenta grados a la sombra.

Las mujeres, ágiles y esbeltas,

siempre muy erguidas,

llevaban vestidos de colores chillones

y enormes bultos en la cabeza.

A su lado, los niños desnudos

tenían la barriga de la malnutrición.

Los hombres cargaban y descargaban

bidones de agua en viejas camionetas,

o preparaban los sacos de sal

para la caravana de dromedarios

que tenía que partir hacia Yibuti.

Y entre todos ellos deambulaban los espíritus,

ajenos ya al hambre y a la guerra,

satisfechos de habitar una tierra

que ningún dios había creado

y que ninguna mente se había atrevido a concebir.

Una vez estuve en Afar,

y no estoy seguro de que fuera en sueños.

Eran las dos y treinta y cinco de la madrugada.

Lo sé porque hacía un segundo

que había mirado mi reloj.

La lágrima de San Lorenzo

cayó por el rostro de la noche,

cruzando el cielo de un extremo a otro.

Veloz, como el mensajero de las malas noticias;

brillante, como la coraza

del ángel que acude a defendernos.

La incertidumbre humana

es extrañamente precisa, y a cada instante

divide nuestra alma en dos mitades

que luchan entre sí

en una batalla que nunca tendrá

vencedores o vencidos.

Recuerdo la caída de Troya.

No fue como la han contado poetas e historiadores.

Los mentirosos poetas

convierten la muerte en belleza.

Los historiadores, por su parte,

belleza y muerte

las sirven en el banquete de las cifras.

Tras diez años los combatientes estaban agotados.

Unos y otros habían muerto antes de morir.

Ya no quedaban héroes para el combate final.

Al amanecer de aquel último día

los hechos transcurrieron velozmente.

Los que estábamos agazapados

en el interior del caballo de madera

ocupamos con sigilo las posiciones dominantes.

Se acuchillaba en silencio. Se violaba en silencio.

Todos, con nuestro silencio, imitábamos las figuras

que adornan los frisos de los templos.

Acuchillé en silencio, violé en silencio.

Y por fin, sin fuerzas, gritamos el grito de la victoria.

Pero el aire no estaba impregnado

de gloria sino de horror.

Así fue, os lo puedo asegurar.

Yo estaba allí.

Partisteis para regresar,

como trofeo de guerra,

con la verdad,

con la magnífica verdad de los inocentes,

y habéis retornado, ufanos,

con tristes conjeturas,

con mentiras disfrazadas de medias verdades,

con vanos alardes de suficiencia.

Habéis desperdiciado vuestro primer envite.

Ahora partiréis de nuevo en busca de la inocencia,

y, ya en la batalla,

consumiréis vuestras energías,

pondréis el alma a los pies de la verdad,

con todo el ímpetu,

con toda la inteligencia

porque, eso lo sabéis,

ya no habrá otra oportunidad para vosotros.

La perfección,

nuestro invento más arriesgado,

es felizmente ajena

a todos los otros mundos.

Nosotros, geómetras, hemos dibujado

el cuadrado, el cubo y la esfera,

y, como arquitectos,

los hemos impuesto a la naturaleza.

Pero nunca hemos hallado

figuras semejantes en el universo,

y ni siquiera en nuestro propio cuerpo,

un caos fugazmente armónico.

Soñadores,

hemos obligado a Dios

a aparecer en nuestros sueños.

Así, vestidas de perfección,

han amanecido nuestras peores pesadillas

y, en el desvarío último,

hemos entrevisto una ciudad de oro

en la que refulgen la armonía y el perdón.

Ellos,

el perro que ladra al atardecer,

el meteorito que cruza el glaciar nocturno,

la rosa que se abre ante el rocío,

ellos, nuestros semejantes,

no necesitan pensar en quimeras

porque existir es ya su victoria.

Nosotros, sí.

Nosotros necesitamos que la perfección

nos aliente, nos mate y nos salve.

La sinfonía urbana cesó de repente:

el rugido del tráfico,

las vibraciones de los aires acondicionados,

los vómitos de las tuberías enroscadas en los edificios

como los tentáculos de un pulpo gigantesco.

Los músicos de hierro enmudecieron,

desacostumbrados a la derrota.

Entonces, rasgando el bochorno del mediodía,

se oyó el canto de un ruiseñor.

Tímido al principio, luego ya suelto

en la exhibición del virtuosismo.

Y pareció que la Edad de Oro

se había instalado de nuevo sobre la Tierra,

mientras los hombres despertaban perezosamente

con el alivio de dejar atrás las pesadillas.

Para decirlo

con una expresión pasada de moda

era "puro de corazón",

y nunca ocultaba esa pureza

sino que la manifestaba con una naturalidad

que llenaba de asombro a quienes le rodeaban.

Pasaron los años. Vio la vida de los hombres.

Escuchó consejos y, a menudo, amenazas.

Un día alguien le dijo

que su actitud era insoportable

pues su pureza de corazón no podía ser cierta.

Luego le escupió en la cara.

Pasaron más años.

Alguien dijo que estaba loco.

Lo tuvieron por loco.

Pasaron los últimos años.

Alguien dijo que era un santo.

Lo tuvieron por santo.

Pero él no sabe que es loco o santo.

Responde a las preguntas con su sonrisa de niño.

Después de todo

quizá sí haya un hombre del que decir:

es puro de corazón.