Rafael Argullol

Llegó el momento más temido.
El obispo Teodoro
-harto, según sus palabras, de las provocaciones paganas-
ordenó destruir el último templo
de la odiada religión de los Antiguos.
Apolo cayó entre los alegres martillazos de los obreros,
y su sacerdote, Hemón, abandonado por todos,
se arrojó al mar jónico desde lo alto de una cueva.
Esperaba que al menos Poseidón le acogiera.
Pero el dios marino guardó silencio,
porque ya en silencio estaban todos los dioses,
y todos los hijos de los dioses,
y todas las bocas que durante siglos
habían contado la eternidad de la belleza divina.
Nadie esperaba a Hemón, el sacerdote de Apolo.
Y de esa derrota nació nuestra nostalgia.

Es verdad que el mundo
es injusto, tenebroso,
atolondradamente destinado a la muerte.
Pero cuando renace la esperanza
esa verdad nos parece
cosa de malditos agoreros.
Y, espléndida, surge otra verdad
luminosa, indiscutible,
a la que no estamos dispuestos a renunciar
por más que los que se llaman
a sí mismos sensatos
nos proclamen con enojosa insistencia
la lúgubre realidad que nos rodea.
¡Qué importan esas palabras necias
de los que se consideran juiciosos
frente a la maravillosa locura que nos aguarda!
 

Una mujer con los ojos en blanco
en medio de un mercado africano.
El aire es cortado por el silencio,
y durante un instante la vida enmudece.
Los vendedores no gritan,
los compradores no regatean,
los perros no ladran.
La mujer lanza un alarido.
Todos saben que es una profecía
y que, en adelante, respiraran con ella,
alojada en sus vísceras, en su pecho.
Cesa la escena. Vuelve el griterío.
Las operaciones se reanudan.
El mundo, devorador de profecías, continúa.

Recuerda, cicatriz, la sangre
manando a borbotones de mi rodilla.
Y lo que sucedió antes de que manara la sangre.
La herida, el golpe, la caída.
Y lo que pasó antes de la caída.
Aquella carrera desenfrenada con la bicicleta
por el estrecho camino que conducía al bosque de Solers.
Recuerda, cicatriz, el aire ardiente
de aquella tarde de agosto.
El resplandor ocre de los campos, la luz inclinada.
Recuerda la cara del niño
que subía por primera vez a su bicicleta nueva
con el ánimo de quien va a montar un caballo.
Recuerda, cicatriz, sus pensamientos de entonces,
sus emociones apenas contenidas.
Recuérdalo todo, mi querida cicatriz.
Es tu derecho, es tu deber,
pues, acaso, ¿no sois vosotras, cicatrices,
los senderos que mantienen unidas
las huidizas horas de la vida?

Se oyó toda la noche.
Aquel sonido nunca lo habíamos escuchado.
El viento abandonaba las nubes
para descender por las laderas de las montañas
y apoderarse, luego, de la soledad de los valles.
Por fin golpeaba las ciudades,
primero con furiosas avanzadillas
que se colaban por los huecos de las avenidas,
y después con el grueso del ejército
que todo lo arrasaba a su paso.
Nunca habíamos escuchado aquel sonido
que parecía proceder del centro del universo.
En medio de la noche, en plena tormenta,
penetró en nuestros corazones la sospecha
de que nos estaba azotando un viento sagrado:
tras su paso nada sería igual en el mundo.
En efecto, nada fue igual al amanecer
cuando, cesado el viento, la calma era absoluta.
Otra vida estaba allí, bajo el sol radiante.
Y ahora tenemos un miedo inmenso,
pues está a nuestro alcance una existencia
que antes permanecía recluida en el deseo

El olvido
nunca es absoluto.
Antes o después,
con un vigor que nos asombra y desconcierta,
aflora lo subterráneo,
resucita lo muerto,
e incluso aquello que el terror destruyó,
con la negra promesa
de que no quedaría piedra sobre piedra,
cede el paso a un joven tallo
que los años esculpirán como venerable higuera.
Lo olvidado,
lo que ni siquiera sabíamos que existía,
golpea nuestra desmemoriada conciencia
para obligarnos a nacer de nuevo
entre mundos renacidos.
El fuego arrasa,
las cenizas procrean.

El sexto día
del décimo mes de 1721,
a la edad de ochenta años,
al monje Dokyo Etan,
siguiendo la tradición,
le dieron un pincel
para que escribiera algo
antes de morir.
Dokyo escribió: "Nada más",
y tiró el pincel al suelo,
también según la costumbre.
Estalló en una risa alegre
y de inmediato, murió.
Si supiéramos
lo que le hizo reír tanto a Dokyo
lo sabríamos todo.

Rafael Argullol: Poema, editorial Acantilado, Barcelona, 2017.  

Una araña negra cruza el camino.
De pronto se detiene, asustada
por mi sombra, que la cubre por entero.
La amenaza es pavorosa
y, lejos de su red, la araña se siente desprotegida.
La vida se ha hecho incierta,
un error del instinto.
Ya nada será igual.
Ya nada es igual cuando aprendemos
que existe la sombra de un intruso en el camino.

(Rafael Argullol: Poema, editorial Acantilado, Barcelona, 2017) 

 "Mamá, soy tonto".
El círculo se cierra.
Ha incendiado el cielo
con desprecios
y ha inundado la tierra
con turbulentas bellezas.
Ha escalado la cumbre
para ver más allá
y se ha hundido sin remedio.
En su último día, Nietzsche
-el "pobre Nietzsche", según todos-
abandona la casa de la calle Carlo Alberto 6
para dirigirse al centro de Turín.
Ve a un cochero maltratar a su caballo.
Nietzsche interviene y se derrumba,
abrazado al cuello del animal,
el único cómplice que le queda.
3 de enero de 1889:
"Mutter, ich bin dumm".
Empiezan diez años de silencio.

(Rafael Argullol: Poema, editorial Acantilado, Barcelona, 2017)