Vicente Verdú

Una hipérbole del mar
nos hizo temer
la calidad del tiempo.
Una claridad
basada en el aluminio
pero inspirada
en la zona importante
del escote.
Un cuerpo de caricias
asolado por la
belleza intransmisible
y condenado
por la ondulación de una estela
que no llegaba a orientar
su limpio sino
puesto que, al contrario,
nacían olas continuas e inesperadas
de diferentes densidades
o agrupadas para decidir
en un amplio enjambre
de luces violetas
nuestra mirada insaciable
y el insuperable
murmullo
o la exageración del mar.

Decidimos escondernos  ante el temor 
de que un tropel 
presidido 
por grandes minerales
nos encerraran
cabeza abajo
en gallineros 
de yeso.
Aves que surcaban
con estelas 
cerámicas
unos cielos impacientes. 
Impacientes 
por asaltar
nuestros pobres ahorros
y ropas.
Tan limitados enseres
como nosotros mismos:
embaucados 
por la obligación 
de ser felices
sin dulces ni reflejos.
Sin morir.    

Sobre breves distancias

de roedores

quisimos fundar el porvenir.

Un porvenir fulgente

que abría los brazos

al amanecer

y se hacinaba

en boscosas respuestas

que no oíamos.

No oíamos enamorados

del tiempo,

de su superficie

y su peces azules

Sábanas de bajo precio

limpias, sin embargo,

siempre oliendo

a vida infinita.

A vida que pasaba

mientras dábamos

de comer

a bandadas de  gaviotas.

Tristes y avaras gaviotas

que acabaron

royendo el corazón.

Curiosamente, ahora advierto una asombrosa continuidad entre escribir poemas y pintar, al punto de que, en buena medida, no aprecio sensaciones diferentes.
Aunque sí, desde luego, se expongan como formaciones distintas al terminar. Pero ¿al terminar?

¿Cuándo se termina un cuadro o un poema? Unas veces se ve claramente su conclusión pero, en otras, hay obras que no obedecen dócilmente a nuestra voluntad. O, mejor dicho, que no se dejan manipular (ni inspirar) más.
En ese momento, como si poseyeran autonomía, se plantan y defienden su vida propia.

Este cuadro ("Firma azul") se comportó hace meses de este modo y cuando alguien me comenta que lo ve inacabado siento ganas de indicarle que vaya y se lo pregunte a él. Yo, desde luego, no me veo autorizado para añadirle nada más. Ni me atrevo.

En tiempos benévolos
sin embargo
el dolor volvía y residía
como un cabestral
o un tren expresamente huraño
que buscara refugio eterno
en el hueso espinal
haciendo un hoyo perfecto
acomodado
cenando asiduamente carneros
y portándose como si hubiera logrado
al fin
hallar su propio horizonte
y jamás
temiendo perderlo
lo paladeara, absorbía
pulimentaba
al modo de un cantón de vidrio.
Faceteado con su símbolo
Habitado por su habla
festivo para su onomatopeya.

En algunas zonas

levemente olvidadas

en la conversación

nacían extensos celajes

de pensamiento anaranjado

largas colas de ciervos volantes

lagos como monedas

y un sinfín de plantas tupidas

pero transparentes

esteladas 

por la respiración.

Minutos  de violetas

Y varias cenas sin finalizar

vidas que concluían

tempranamente sin asesinos.

Se recuerdan madrugadas como ayunos

metálicos

no vacíos sino privados de luz

zonas olvidadas o exangües

como la espuma

del más allá.

Láminas de azúcar
definían un horizonte incalculable
rebaños de números traspasaban
los macizos de rosas
y una constelación de lobos amarillos
como pepitas de oro
sembraban el aire de oídos
para parecer que nada pesaba tanto
como la mirada y el ojo.

Poema 1

En bosques sin fin

aullaban los metales

extraídos de ciertas ciudades sin luz

el agua sin ciencia alguna.

Meros expertos que se ausentaban

en las noches podridas y

médicos que dictaminaban

en pozos blancos y azules

como si el amor se hubiera suspendido

y una marea enaguas

merodeara la costa abierta.

Una marea de emociones

que se apegaban al oído

e impedían balbucear

mientras una música infernal,

colmada de aliento,

llegó a quemarlo todo.

La diferencia entre lo que parece grande y lo que parece pequeño en el mundo mercantil, se desdice vitalmente mediante la evidencia de que lo grande se expresa en un basto papel moneda y lo menudo (la moneda) es aquello que en la mano luce y comunica lucidez.

La felicidad, personal viene a ser, en este caso, como la metáfora de un collar propio cuyas cuentas nos bendicen como abalorios de oro. Instantes de una felicidad en accesible calderilla, esperando ser manoseada para agradar.

En un tiempo, pongamos cincuenta años, había personas a las que llamábamos "de total confianza". No sólo habían logrado que no dudáramos de su absoluta lealtad sino que esa misma lealtad las constituía. Nos íbamos de casa, les dejábamos las llaves, los cajones abiertos, el recado para alguien, el gobierno de nuestros perros o gatos, la guarda de nuestros menesteres e incluso de nuestros hijos y partíamos totalmente tranquilos. Ellas actuaban como una réplica fiel de nuestros deseos y necesidades. Se comportaban, pues, con una lealtad de plata. No por mera sumisión sino por un amor servicial muy digno. Nunca traicionaban. Antes de hacer algo así, se habrían prendido fuego.