Vicente Verdú
Las opacas
noticias que
emite tu seno,
varada su circulación.
El manantial
de cantos
que desprende
el firmamento gris.
La vanidad
del azúcar
que nos encanece
el pelo y la piel.
La barca
que no emerge
del horizonte azul.
El viento que nos
roza las pupilas
con una línea de dolor.
El silencio blanco
u su osamenta
que presagia
el derribo.
La vecindad
del fin alto
y perfecto.
El fin que arde
como una cruz
de plata virgen
en el monte
donde fuimos
ilusionados
a acampar,
con un espejo y pan.