Caídas del santoral

Hoy desempolvan que hace cincuenta años murió Hermann Hesse. Aquel cuyos libros leyó usted con devoción cuando era adolescente. Sí el del lobo y los abalorios. Pues ahora columnistas y reseñadores tienen interés en poner distancia. Sí, estaban muy bien aquellas historias narcisas de Camenzid y del que hacía como que se iba a suicidar, porque a esa edad se siente uno como el solitario descrito por Hesse. Y aquella doctrina venerable de que solo se encontrará a sí mismo quien antes haya destruído un mundo, aquel mandamiento de estar en contra como es debido para ser bueno, ¿no es tiernamente precursora de los indignados de cada generación? No es que Hesse aguante poco o nada la relectura, nos dicen los entendidos en aniversarios, es que si a usted no le gustó en sus años mozos, es que iba usted para adocenado y doctrino, pero si le gusta hoy, denota falta gusto y estética transcendental.

 

Ahora nos aseguran que Hesse es kitsch y no aguanta el medio centenario. Cierto es que se reconoce esa anécdota de ser el escritor alemán más vendido del mundo, por haberlo hecho 170 millones de veces en 60 lenguas. Pero lo meten en ese cajón de rancias lecturas juveniles para recordar con la indulgencia más distante posible. Un colega medio budista y nebuloso de Enid Blyton, Richmal Crompton o Emilio Salgari, aquellas lecturas piadosas para entretener la pubertad.

 

Llevamos este año varias caídas sonadas del santoral. Los dos poemas de Grass le han llevado al punto de que ya no necesita un tercero para desprestigiarse del todo. Y a Sloterdijk, quién lo iba a decir, lo han echado de la tele por falta de audiencia.