Órdenes sagradas

Benjamin Black

ALFAGUARA

La madrugada en que el cuerpo de Jimmy Minor aparece flotando en las oscuras aguas del canal, ni Quirke ni su hija Phoebe pueden intuir hasta qué punto esa muerte va a remover sus propias vidas. Mientras Phoebe abre los ojos a una sensualidad desconocida, la investigación arrastra a Quirke de regreso al infierno de su infancia en el orfanato católico de Carricklea. ¿Podrá descubrir qué callan los muros de Trinity Manor? Y si lo consigue, ¿será capaz de sobrevivir a la herida de los propios recuerdos y regresar a la superficie?

«Lo mejor que le ha pasado a la novela negra desde Raymond Chandler.» Laura Fernández, El Cultural de El Mundo

«Cautivadora. El misterio se resuelve a su sorprendente manera y a su debido tiempo: no antes de que el señor Black haya obrado largo y tendido su lírica magia con la elegancia de un poeta. Nos podemos pasar las horas vagando por las húmedas calles de Dublín en la melancólica presencia de Quirke, el adusto forense.» The Wall Street Journal

«Con un nivel de detalle increíble y una gran profundidad psicológica, Black consigue crear una aguda sátira social al tiempo que hace una serie de escalofriantes revelaciones sobre el infame poder de la Iglesia a través del sistema de justicia y la prensa.» Booklist

«Apasionante y espectacular. Aunque comparte los escenarios realistas, el ambiente evocador y los llamativos personajes de anteriores novelas de Quirke, Órdenes sagradas cuenta con una trama más tensa e intrincada.» Colette Bancroft, Tampa Bay Times

«Engaño, sospecha, celos, dudas: a través de Quirke y Phoebe, Banville y Black funden las eternas preocupaciones del narrador de historias. La más poderosa de las entregas de Quirke hasta la fecha.» John L. Murphy, PopMatters

«Lea a Black por su prosa, por su ambientación y por ese personaje de Quirke en constante desintegración. No le decepcionará.» Andrew Taylor, The Spectator

«La incursión de Benjamin Black en el género policial ha supuesto no un soplo de aire fresco sino un vendaval de literatura de enorme calidad.» Herme Cerezo, Diario Siglo XXI

«La prosa magnética, el sutil erotismo y la profusión de detalles sobre los años cincuenta son motivos más que de sobra para poner esta saga sobre la mesa.» Janet Maslin, The New York Times

«Sobresaliente. Su trama más compleja hasta la fecha.» The Star-Ledger

«Un punto de inflexión en la saga. Por mucho que la muerte impregne la novela, el verdadero misterio radica en la mente de Quirke. Para Black, el misterio de la condición humana continúa siendo impenetrable.» Kirkus Reviews

«Cuesta creer que alguien sea capaz de escribir tan bien como lo hace Benjamin Black cuando tiene entre manos un misterio psicológico sepultado en la penumbra de la hipocresía. Una de las novelas de suspense más oscuras que haya escrito hasta la fecha.» Muriel Dobbin, The Washington Times

1.

Al principio pensaron que era el cuerpo de un niño. Más tarde, cuando lo sacaron del agua y vieron el vello púbico y las manchas de nicotina en los dedos, se dieron cuenta de su error. Hombre, al final de la veintena o al principio de la treintena, completamente desnudo excepto por un calcetín, el izquierdo. Tenía hematomas en la parte superior del torso y su rostro estaba tan desfigurado que incluso a su propia madre le habría costado reconocerlo. Una pareja de enamorados lo había descubierto, un pálido resplandor entre el muro del canal y el flanco de una barcaza amarrada. La chica llamó a la policía y el sargento que estaba en recepción pasó el aviso al despacho del inspector Hackett, pero Hackett ya se había marchado y quien respondió fue su ayudante, el joven Jenkins, que estaba en su cubículo, detrás de las celdas, escribiendo sus informes semanales.

-Un cuerpo flotando, mi sargento -dijo el hombre en recepción-. En Mespil Road, bajo el puente de Leeson Street.

La primera reacción del sargento Jenkins fue llamar por teléfono a su jefe, pero cambió de idea. A Hackett le gustaba dormir tranquilo y no se tomaría bien que le interrumpieranel sueño. Había dos compañeros en la sala de guardia: Quinlan, del cuerpo de motoristas, y otro, que había hecho una pausa en su ronda para tomar una taza de té. Jenkins les dijo que necesitaba su ayuda.

Quinlan estaba a punto de acabar su turno y la perspectiva de continuar trabajando no le agradó.

-Le prometió a su esposa que regresaría pronto -dijo el otro, Hendricks, guiñando un ojo, y se rio burlón.

Quinlan era un hombre grande y lento, de pelo engominado y ojos saltones. Aunque aún llevaba las polainas de cuero, ya se había quitado la guerrera. Permaneció inmóvil con el casco en la mano y sus ojos de sapo miraron glaciales a Jenkins. Este casi podía oír el engranaje del cerebro del hombretón, girando lentamente mientras calculaba cuántas horas extra podría rascar con aquel trabajo nocturno. Hendricks no acababa el turno hasta las cuatro de la madrugada.

-¡Al diablo! -Quinlan se encogió de hombros con irritada resignación y cogió la guerrera del colgador.

Hendricks se rio de nuevo.

-¿Hay algún coche en el patio? -preguntó Jenkins.

-Sí, vi uno cuando entré a trabajar -contestó Hendricks.

Jenkins nunca se había fijado hasta entonces en lo plana que era la cabeza de Hendricks por detrás. El cuello se prolongaba de manera vertical hasta la coronilla, como si hubiesen seccionado con un limpio corte la parte posterior del cráneo y el cabello hubiera vuelto a crecer sobre la cicatriz.

Debía de tener un cerebro del tamaño de un limón. De medio limón.

-Bien -dijo Jenkins, tratando de sonar al mismo tiempo enérgico y desganado, igual que su jefe-. En marcha.

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