Mercurius o el matrimonio de cielo y tierra

Patrick Harpur

ATALANTA

Recién instalada en la antigua vicaría de un desangelado pueblucho de Inglaterra, la joven Eileen descubre en el sótano de la casa un manuscrito redactado tres décadas antes por el anterior inquilino, el reverendo Smith, en el que éste, además de recoger sus experiencias personales, da cuenta cabal de sus reveladoras investigaciones sobre alquimia. Poco a poco, Eileen irá adentrándose no sólo en las circunstancias y personajes que en el pasado rodearon la vida de Smith y ahora rondan la suya propia, sino en el conocimiento gradual de los procesos alquímicos y de su inusitado poder simbólico y transformador.

«Mercurius es un libro escrito tanto para esclarecer como para en­tretener. Es posiblemente la narración más explícita sobre el arte alquímico que jamás se haya publicado.» The Literary Review 

«Es raro encontrar a un autor que pueda explicar con tanta autoridad este tema, cuya existencia sólo es conocida por unos pocos iniciados. Es un libro único por lo provechoso que resulta. No tiene rival.» Fortean Times

INTRODUCCIÓN

     Las desconcertantes palabras de la página opuesta figuraban en la primera hoja que saqué de una de las dos bolsas que habían dejado ante la puerta de mi piso, en la tercera planta de un edificio de Londres, el 7 de abril de 1983. La persona que las puso allí se cruzó en la escalera con dos de mis vecinos: la esposa de un diplomático escandinavo y su hijo de nueve años. Ella describió a mi visitante como una mujer alta, guapa, de cara angulosa y cabello caoba muy corto vestida con un largo abrigo oscuro. Sin embargo, el niño insistió en que la persona en cuestión era un hombre; seguramente le confundieron la estatura, el cabello y la ropa de quien -creo poder afirmar con seguridad- era una antigua novia mía llamada Eileen. Habíamos mantenido un romance breve, aunque intenso, el verano anterior. Un día, dejó sin avisar el piso, el trabajo y nuestra relación para mudarse al oeste de Inglaterra, hechos de los que tuve noticia gracias a una somera nota de despedida que no indicaba su paradero exacto y que recibí poco después de su partida. No la he visto desde entonces.

     Eileen era alta sin ser especialmente flaca ni desgarbada. Diría que era más atractiva que guapa, aunque sí tenía bonitas facciones, como una nariz recta y unos extraordinarios ojos de color verde azulado. El cabello, creo yo, tiraba más a pelirrojo que a caoba y antes lo llevaba largo. Nos conocimos, como ella describe, porque ambos nos dedicábamos a los servicios editoriales (de libros divulgativos). Tenía treinta y tres años, uno más que yo. También habíamos coincidido en Cambridge, donde ella estudió Arqueología y Antropología, pero entonces no llegamos a conocernos.

     Las bolsas contenían papeles y un pedrusco, blando e irregular, que extravié al mudarme de casa una semana después. En los papeles aparecían dos caligrafías distintas: una era de Eileen y la otra de un párroco rural que se hace llamar «Smith». Gracias a mi interés por la obra del psicólogo suizo C. G. Jung (1875-1961), de la que había hablado con Eileen en más de una ocasión, comprendí que Smith era un moderno practicante de la alquimia y que sus notas incluían una descripción del Magnum Opus o Gran Obra. La parte de Eileen empieza con unas cartas (no enviadas) de las que soy destinatario, las mismas que, tras descubrir el manuscrito de Smith, se transforman en una especie de comentario a sus operaciones alquímicas.

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