Mitologías

Manuel Vicent

ALFAGUARA

Héroes, mitos, leyendas literarias. El lector que se aventure en esta galería de retratos que componen Mitologías se hallará ante una serie de personajes excepcionales, fascinantes, magnéticas, pero de carne y hueso.

En este recorrido alternativo por la historia de la creación literaria y artística, Manuel Vicent pasa del glamour de Andy Warhol a la desdicha de Cézanne o Billie Holliday. Artistas malditos, autodestructivos y abocados a un final trágico como Modigliani o Montgomery Clift contrastan con los que, como Billy Wilder o Sinatra, supieron controlar su destino y alcanzar la felicidad. La honestidad y el compromiso de personajes como Yves Montand o Zenobia Camprubí chocan con la doblez de personajes como el falsificador Van Meegeren o el espía doble Anthony Blunt…

Con gran fuerza expresiva y desde una mirada cáustica, Vicent demuestra de nuevo su maestría a la hora de realizar retratos literarios.

Billy Wilder: todo el universo
en una frase feliz

           «Mi exilio no fue una idea mía, sino de Hitler», dijo este genio de la ironía llamado Billy Wilder, nacido en 1906 en Sucha, Polonia, de origen austriaco. Prácticamente ya se ha escrito todo sobre este personaje: se trata de un referente del humor, del desparpajo, de la mordacidad y la gracia mezclada con el ácido sulfúrico, la única fórmula que tiene la inteligencia de lamerse las heridas. Sólo con las frases que pronunció este cineasta con cara de perro pequinés, de pie en los cócteles con un martini en la mano, sentado en su silla de lona en los platós de la Paramount o tumbado en las hamacas al borde de las piscinas de Beverly Hills, podría escribirse medio siglo de la historia de Hollyvood, la más feliz, la más cruel. Dijo una vez: «Del mismo modo que todo el mundo odia a Estados Unidos, todo Estados Unidos odia a Hollywood. Existe el profundo prejuicio de que todos nosotros somos tipos superficiales que ganamos diez mil dólares a la semana y que no pagamos impuestos; que nos tiramos a todas las chicas; que tenemos profesores en casa que dan clases a nuestros hijos de cómo subirse  a los árboles; que cada uno de nosotros tiene dieciséis criados y que todos conducimos un Maserati. Pues sí, todo esto es verdad. ¡Aunque os muráis de envidia!».

          Su nombre de nacimiento era Samuel, judío por los cuatro costados. Empezó a trabajar como periodista en Viena y luego fue cronista de cabaret en Berlín, por cuyos camerinos husmeaba sin desprenderse del sombrero tirolés ni del leve bastón, dos aditamentos de su personalidad que no abandonó nunca. Su afición al cine le hizo merodear también por los estudios UFA y como gusto secreto comenzó a comprar a precios de ganga grabados y acuarelas de los expresionistas alemanes, la pintura maldita del momento, la de Otto Dix, de Schiele, de Beckmann, de Grosz, de Kirchner, y el mismo olfato que tenía para el arte, lo usó también para detectar el peligro que se avecinaba. Huyó de los nazis en 1934 con parte de la colección que pudo transportar; se fue primero a París y a continuación siguió camino a Estados Unidos en compañía de Peter Lorre, con quien compartió habitación en los primeros tiempos de Hollywood. Su madre quiso quedarse en Viena. Murió en Auschwitz.

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