Missing
Alberto Fuguet
Una mañana, Carlos Fuguet desapareció. El hijo problema, la oveja negra que toda familia parece (o necesita) tener, tomó sus cosas y se esfumó de la faz de la tierra. Un inmigrante perdido en la inmensidad de Norteamérica que pasó a ser un espectro, un rumor de almuerzos, de teléfonos que llaman sin que nadie responda, de especulaciones sin respuesta. Treinta años después, su sobrino Alberto Fuguet se obsesiona con encontrarlo y comienza a juntar piezas, a armar el puzzle, dando inicio a un viaje físico y moral, una suerte de road movie interna y externa, que lo llevará desde el corazón de Santiago de Chile hasta el suroeste de los Estados Unidos.
«Mi tío se perdió, pero se perdió de verdad. Nada de arte, nada de metáforas. Nada de transferencias vicarias. Uno se puede perder de muchas maneras estando a plena luz, pero perderse de verdad, quemar las naves, desaparecer, es otra cosa. Es, dentro de todo, un acto de gran valentía o todo lo contrario. No lo sé, no lo he hecho, no lo haré. Es, sin duda, ese tipo de acto impulsivo que termina marcándote para toda la vida. Hay gente que toma un camino y ese camino no tiene retorno, incluso si intenta echar marcha atrás.»
Alberto Fuguet mezcla, suma, resta, juega con la ficción y la realidad para hacer de una historia familiar un libro de aprendizaje y maduración; su novela más arriesgada y personal.
«El libro es un prodigio de talento y de sensibilidad. Lo leí en una noche, como quien espía una conversación apasionante, y a la mañana siguiente yo era otro: era alguien que acaba de terminar un gran libro.» Rodrigo Fresán
«Entre los escritores jóvenes que he leído me parece uno de los más originales y creativos. Y tiene un constante renovarse a sí mismo como escritor.» Mario Vargas Llosa
«Missing es la novela más meritoria, corajuda e intensa que hasta el momento ha publicado Alberto Fuguet.» Juan Manuel Vial, La Tercera
«Fuguet se la jugó en un libro que también es recorrido por la duda, por la inseguridad, por un poner todo sobre la mesa y esperar ver cómo caen los dados. Alberto Fuguet sale de este túnel del tiempo galvanizado por la confección de un libro macizo, vital, inquieto, y que sin duda se alza como una de las cumbres de su obra.» El Periodista
«Hay algo liberador y a la vez agobiante en el esfuerzo por romper con el pasado (o con el padre), y eso es algo que el autor conoce bien, porque el libro no es tanto sobre la búsqueda del tío, sino sobre la soledad y sobre la literatura como una manera de remediarla. Missing es una aventura sin retorno, que deja al lector remecido, golpeado, pero de alguna forma mejor. Quizá menos solo. Si ése es uno de los máximos logros a los que puede aspirar un libro, Fuguet tiene el don. Lo ha conseguido.» Marcelo Soto, Capital
«Un libro divertido, triste, posmoderno y audaz. Alberto Fuguet retrata las ilusiones, éxitos y derrotas de los latinoamericanos que se fugan a Estados Unidos en pos del sueño americano. En todos los libros que he leído de Alberto Fuguet hay siempre una voluntad de innovar. En Missing es donde mejor lo ha conseguido.» Mario Vargas Llosa
«Gracias por Missing: es una gran novela verdadera. Y cuanta más ficción, más verdadera. Fuguet está parado todo el tiempo tambaleándose sobre los hombros del mejor Bolaño. Es un gusto verlo bailar así, con su verdad en brazos. Gracias, Fuguet, por volver a este lado del mundo.» Fogwill
I. Escondido a pleno sol
escribir la historia
El cine es escape, al escribir se escapa, leyendo quizás también.
Esos han sido mis escapes, las formas como me he perdido: primero viendo, leyendo; luego escribiendo, filmando, creando. Tratando de controlar vía la invención el caos externo. Creando tengo poder, creando me siento seguro, creando soy mejor persona porque siento que puedo salirme por un rato de mi mente, un lugar, por lo demás, donde me siento en extremo cómodo. No he tenido que perderme porque he podido construirme mi propio planeta y poblarlo con mi gente, decorarlo con mi estética. Es altamente probable que este planeta tenga mucho que ver con mis rasgos autistas y con mi incapacidad para relacionarme con la gente, pero no reclamo; al revés, lo celebro. Me siento afortunado. El ser escritor, ser considerado por los demás como uno o incluso como un artista (por pocos, es cierto) ha sido mi bendición. Ha sido mi pasaporte -mi pase- para estar solo, para que no me molesten; la excusa perfecta para que no me llamen, no me interrumpan, para que crean que no vivo acá, para perderme y no tener que intentar ser igual al resto. Un escritor puede ser raro, puede vivir en su cabeza, no tiene que -no debe- vivir igual que los demás.
Mi tío Carlos Fuguet no era un artista, no era escritor y no me cabe duda que tenía que zafar.
Huir.
Escapar.
No quería ojos conocidos mirándolo u opinando.
Mi tío se perdió, pero se perdió de verdad.
