Cómo ser marido

Tim Dowling

ANAGRAMA

¿Cuál es la mejor estrategia para salir airoso de una trifulca conyugal? ¿Cómo es realmente el sexo en el matrimonio? ¿Cómo reaccionar cuando tus hijos se empeñan en introducirte los palillos del restaurante chino por la oreja? ¿El hombre que usa cosmética masculina es metrosexual o gay? ¿Cómo interactuar con la suegra cuando tu mujer desaparece varios días por un viaje de trabajo? ¿Existen realmente los machos alfa? ¿Puede una desaforada pasión por el banjo destruir una familia?

Cómo ser marido responde a estas y a otras muchas preguntas trascendentales (o no) sobre el matrimonio. Quien lo ha escrito sabe de qué habla: lleva dos décadas casado, tiene tres hijos y varias mascotas. El lector debe saber que esto no es un manual de autoayuda, aunque se dan muchos consejos sabios y prácticos; que esto no es un tratado de psicología, aunque leyéndolo se aprende un montón sobre el comportamiento humano en pareja; que esto no es un ensayo sociológico, aunque contiene informaciones relevantes sobre la institución matrimonial.

Este libro es una indagación tan sagaz como divertida sobre los misterios conyugales. El autor, cuyo humor, actitud vital y desaguisados domésticos nos recuerdan poderosamente a Woody Allen, relata algunos episodios desternillantes, como cuando en los albores del noviazgo compra una cama casi más grande que su minúsculo dormitorio o cuando durante la luna de miel los recién casados se quedan sin un euro en Capri por un error de cálculo. Y así, a golpe de carcajada, reflexiona con inteligencia sobre temas muy serios: la vida en pareja, la precariedad laboral, la muerte de los seres queridos, la responsabilidad paterna en la educación de los hijos…

«Un escritor muy fresco e inteligente… Un libro muy divertido. Provoca una carcajada cada dos páginas… Pero, además de gracioso, es también serio. El matrimonio es un trabajo arduo, nos dice. No siempre eres feliz en él. Pero a medida que fracasas día tras día, cada sucesivo fracaso te hace crecer. Vuelves a fracasar. Pero fracasas mejor [como diría Samuel Beckett]…

«Este Bildungsroman a menudo desternillante, que detalla la evolución del autor de inepto haragán a igualmente inepto marido y padre, ofrece sabiduría, perspicacia y carcajadas a partes iguales. Gloriosamente divertido» (Alexander Larman, The Observer).

«Una suerte de respuesta a Cómo ser mujer de Caitlin Moran, escrita con la misma sinceridad autoparódica y la misma impertinencia» (Bookseller).

«No es un manual de autoayuda… Lo que Dowling ha hecho es en realidad inventar un nuevo género literario, el libro de autodestrucción. Un exquisito placer» (Thomas W. Hodgkinson, The Spectator).

«Un libro delicioso que proclama equivocadamente no ser de autoayuda. Lo he leído. Mi mujer lo ha leído. El divorcio se ha pospuesto. Al menos de momento» (The Sunday Times).

Fue elegido como mejor libro de humor del año por The Sunday Times.

INTRODUCCIÓN

     En el verano de 2007 recibí la inesperada petición de hacerme cargo de la primera página del suplemento Guardian Weekend. Digo que fue inesperada, pero admito que era una posibilidad que había tomado en consideración mucho antes de que me hicieran la propuesta. Recibí por tanto la noticia con mi habitual mezcla de gratitud e impaciencia: estupefacto, entusiasmado, inmensamente halagado y pensando que ya era hora. Era impensable rechazar la oferta, pese a que la idea de aceptarla me generaba un enorme recelo. Aunque a lo largo de los años había pensado a menudo en que me gustaría hacerlo, lo cierto es que no había reflexionado mucho acerca de cómo hacerlo. ¿Sobre qué iba a versar mi columna semanal?

     «No quiero que te consideres obligado a hablar sobre tu propia vida», me decía la directora en el único e-mail que me envió sobre el tema. Tal vez, pensé, no quiere que me sienta constreñido por ningún formato en particular, o quizá se mostraba cautelosa porque la única ocasión en que tuve que reemplazar a mi predecesor, Jon Ronson, había escrito un texto sobre un anodino asunto doméstico y al poco tiempo el suplemento publicó una carta que decía: «¿Puedo sugerir que el misterioso olor en casa de Tim Dowling proviene de su propio trasero, ya que de él emana su habitual tufillo de petulancia y pomposidad?» Fuese este u otro el motivo, deduje que las instrucciones eran: escribe sobre lo que quieras, excepto sobre ti mismo.

     La directora no tardó en cogerse una baja por maternidad y no volví a saber de ella. La única información adicional que recibí fue una fecha para la primera columna, a mediados de septiembre. Al acercarse la fatídica fecha fui presa del pánico y escribí un texto sobre el gato y el perro que me seguían el día entero por la casa, precisamente el tipo de tema contra el que me habían advertido. Mientras pulsaba el botón de enviar me imaginé a mí mismo teniendo que defenderlo («¡Es cierto! ¡Me siguen!») en una reunión de emergencia convocada a toda prisa.

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