Ficha técnica
Título: Por el camino de Richter | Autor: Yuri Borísov | Traducción: Joaquín Fernández-Valdés | Editorial: Acantilado | Colección: El Acantilado, 317 | Encuadernación: Rústica cosida | Formato: 13 x 21 cm | Páginas: 272 | ISBN: 978-84-16011-63-6 | Precio: 20 euros
Por el camino de Richter
Yuri Borísov
Este formidable libro, escrito a partir de las notas que Borísov tomó durante años en encuentros con Sviatoslav Richter, nos permite adentrarnos en el singular mundo de uno de los pianistas más virtuosos del siglo XX.
Richter, capaz de abarcar un repertorio amplísimo- desde Händel y Bach hasta Britten y Gershwin-, charla con Borísov sobre su infancia, sus encuentros con celebridades del siglo pasado como Picasso o Prokófiev, y su visión de la música y la interpretación.
Gran conversador, el pianista traza puentes entre la pintura, la literatura y el cine, y como ya ocurría en sus interpretaciones al piano, nos asombra siempre con algo inesperado.
La prensa ha dicho:
«Repleto de perlas del gran intérprete nacido en 1915 en el oblast ucraniano de Zhytomyr […], es un catálogo de instrucciones del maestro para afrontar una extensa relación de piezas de su repertorio, amplio donde los hubiera». P. Unamuno, El Mundo
«Richter se impone como una figura chamánica, un ser poseído por unas fuerzas que controla y al mismo tiempo le controlan, empujándole más allá de él y de su propia comprensión». Stefano Russomanno, ABC
«Borísov destila sus largos y numerosos encuentros con Richter y los deja convertidos en estampas richterianas de unas pocas líneas que él expone sueltas, yuxtapuestas, sin hilar, sin preparar ni resolver, como quien va amontonando viejas fotos sobre la mesa lanzándolas una sobre otra». Álvaro Guibert, El Mundo
«Un libro atípico. Lo que a la literatura sería Raymond Queneau y a la televisión El detective cantante. Pero es la obra que merece una personalidad y un talento como el de Richter». Rosa Belmonte, ABC
«Un libro importante-y sobre todo excepcional, porque hay muy poca bibliografía sobre este intérprete». Jordi Llovet, Ara
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El carnaval de Viena
El coche se adentraba en Nikólina Gorá (1). Era el final de la primavera, la época más bonita del año. Comprendí que nos aproximábamos a la dacha al oír las Variaciones de Brahms, que pendían en el aire. Sonaba la furiosa Variación n.º 8 del primer cuaderno. La mano izquierda golpeaba los graves, algo desafinados, y el eco de estas manotadas resonaba por todo el pueblo. Los pájaros callaban.
Llevaba en las manos un bote que contenía tres litros de sopa de cebolla que se había espesado: le había prometido a Richter que la podría degustar. Mi madre la había preparado aquella misma mañana, y le había añadido picatostes y parmesano rayado. Por su parte, Richter prometió poner vino francés. Estaba de pie con el bote en las manos delante de su casa, mientras me empapaba de la música de Brahms. De pronto, apareció Nina Lvovna (2) en el zaguán y anunció: «¡Aún le quedan cuatro minutos!».
Y al cabo de cuatro minutos exactos apareció Richter vistiendo un kimono azul.
¿Qué tal el viaje? ¡Bienvenido! ¿Ha traído lo que me prometió? Me han dicho que por la noche lo degustaremos. ¿Lo ha cocinado usted mismo? He probado la sopa de cebolla en muchos lugares, pero ¿sabe dónde la hacen peor? Curiosamente, en París… Ahora le mostraré la habitación donde se hospedará. Y le devolveré sus calcetines negros, que me sacaron de un buen apuro. Siempre me olvido algo: la pajarita, las partituras, hasta la maleta entera. Pero mire que olvidarme los calcetines… Allá donde voy, siempre llego tarde, y Klin no fue una excepción. Nina Lvovna me explicó que, desesperada, decidió pedirle los calcetines a alguno de los asistentes. ¿Qué podíamos hacer? ¡No iba a tocar con calcetines grises! Nina se sentía incómoda porque tenía que ir mirando los pies de la gente: todos la saludaban, y ella no contestaba a casi nadie. Y de repente apareció usted… ¡Vaya situación! Suerte que accedió a prestármelos y que me cupieron. ¿Guarda usted mis calcetines grises? De todos modos, cuando usted se los muestre a alguien, nadie creerá su historia.
Entramos en la casa. Recordaba a la de Dimitri Petróvich Silin, el protagonista del relato de Chéjov, el favorito de Richter (3). O quizá no. Yo conocía aquel relato y sabía que a Richter le gustaba mucho.
La primera impresión que tuve sobre aquella casa fue que era algo anticuada y oscura.
Entretanto, el bote de sopa ya estaba en la nevera.
Al atravesar la primera habitación, donde había una gran
lámpara-al parecer era el comedor-, dimos a un pequeño y oscuro pasillo con un alegre farolillo japonés. Desde allí subimos por una escalera estrecha que daba al segundo piso.
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(1) Pueblecito cercano a Moscú donde célebres científicos y gente del mundo del arte disponían de una dacha. (N. del T.).
(2) Nina Lvovna Dorliak (1908-1998): cantante de cámara, profesora, discípula de K. N. Dorliak (1881-1945). Esposa de S. Richter. Sobre la familia Dorliak, M. Yúdina escribió: «Y la inolvidable Ksenia Nikoláyevna era realmente una gran actriz, con una personalidad sorprendentemente fuerte y heroica, aunque al mismo tiempo parecía disolverse en una melancólica ternura… Pronto enviudó, pero con un riguroso trabajo como profesora del Conservatorio de San Petersburgo, salió adelante sola y educó a Ninulia (así era como todo el mundo llamaba a Nina Lvovna en su juventud) y a Dímochka (de una belleza indescriptible; más tarde Dmitri Nikoláyevich Zhuravliev escribiría: «¡No es un rostro, es una medalla romana!»), ídolo de toda la familia (posteriormente, actor del Teatro Vajtangov) y, como es sabido, fallecido prematuramente». (Del artículo «Gentes de Leningrado», 1966).
(3)Se trata de El miedo (Relato de mi amigo), publicado por vez primera en 1892.
