Mapa Callejero. Crónicas de lo gay desde América Latina

José Quiroga

ETERNA CADENCIA

En un mes de tres nuevos títulos, presentamos las crónicas Mapa callejero. Crónicas sobre lo gay desde América latina, compilados por José Quiroga.

La tercera emisión de la colección de crónicas que dirige María Moreno se detiene en las primeras apariciones de sujetos y miradas gay en la crónica latinoamericana.

Desde las comunidades robinsoneanas que cree encontrar Sarmiento en una isla donde solo habitan hombres, hasta la exuberante exaltación con que informa casos de hermafroditismo el Dr. Tomás Romay, la protagonista de estas crónicas es siempre la presencia más o menos latente de una otredad que genera una fuerza atractiva, un misterio que modela el lenguaje y la sintaxis.

En estas crónicas hay «ese olor a sexo que desmaya», como escribía Perlongher. Son las de un deseo caminado donde la ciudad ya no es el mercado de signos de una modernidad siempre a conseguir, ni el museo de «lo nuestro» como invención populista, sino un gran stock de cuerpos disponibles que se desvisten con la mirada o con los que se intercambian códigos de hombre a hombre. Para hacer esta antología José Quiroga no busca evidencias, más allá del período de las homosexualidades sonoras y orgullosas, su olfato lo lleva a leer entre líneas, a espiar por la cerradura del clóset de la metáfora o el medio decir (…). María Moreno

PRÓLOGO

La calle es siempre sucia

Estoy en El Cairo y me sirven un té de menta. Viajo a La Habana y me siento en un café. Visito un baño público de una estación de trenes en Buenos Aires, y en Nueva York salgo a pasear con una enorme peluca morada mientras voy de local en local buscando un cine porno que alguien me dijo y que apareció en una guía, o en un chat room, o en un texto de Reinaldo Arenas. En la parte de atrás de un colectivo nos tomamos de las manos, para que nadie nos vea. Regresamos de la playa, y se te marca la erección en la trusa porque el del asiento de al lado te la enseña solo a ti, aunque su novia está en el asiento de adelante. En el bar tomamos muchas cervezas y vamos al baño todo el tiempo. Vamos para consumir y para mirar. De noche, en una plaza frente al hotel, voy al pasado y al presente. Divago después del sexo en los descampados, o después de haberlos encontrado vacíos -no todas las noches deparan sorpresas. Desde París, recuerdo Egipto. ¿Estoy en El Cairo? Tal vez el cine porno estuvo en el pasado, y ya no está. Lo han convertido en un museo. O lo han derribado para hacer un condominio. O pervive solamente en un cuento que circula entre homosexuales, de una generación a otra. Sí, a las locas nos gusta el fetiche. Aunque los baños públicos, dice Salvador Novo, son «la institución más desagradable de la edad moderna».

     Los maricones, patos, pájaros y bugarrones que aparecen en esta antología están marcados por una existencia callejera, un merodeo, una curiosidad. La crónica comunica la calle, y la calle es la red que oxigena todos estos textos. José Lezama Lima se sube a un ómnibus como lo pudo haber hecho Enrique Gómez Carrillo: se camina o se toma el transporte público, pero siempre el tiempo, en el ahora de la página, se convierte en objeto. Perlongher ordena sus observaciones sobre el fl uir de la calle paulista, y nos distancia y nos acerca a la historia de unas calles, de unas complicidades y de un exceso. Sarmiento relata en la historia de sus viajes el cuento de una isla en la que solo viven hombres. Rafael Arévalo Martínez nos lleva a conocer al señor Aretal, que no es otro sino Porfi rio Barba-Jacob, y el crítico chileno Alone contempla esos cuerpos de «jinetes» en la alberca, o mira a los otros en el sauna como forma de mirarse a sí mismo. Hasta cuando se escribe sobre una tina de baño, como lo hace aquí Salvador Novo, se está en la calle -detrás del objeto encontrado, en la suela de esa zapatilla que se pierde en un sauna, está la calle.

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