La torre del homenaje

Jennifer Egan

MINÚSCULA

Danny, que por lo general evita ir a lugares que no disponen de conexión wi-fi, se ve obligado a alejarse por un tiempo de Nueva York. Busca refugio en el castillo que, en algún lugar recóndito de Europa Central, su enigmático y exitoso primo Howie quiere convertir en un hotel de lujo. La construcción no solo esconde un sofisticado sistema de cuevas y túneles, sino que guarda también muchas otras sorpresas: unos extraños gemelos, un estanque oscuro, una baronesa siniestra, una torre temible. Danny y Howie, marcados por una cruel broma infantil de consecuencias devastadoras, reviven en ese singular paraje aquel episodio mientras un preso, encarcelado por haber cometido algo que no se nombra, cuenta una historia en la que pasado y presente establecen una inquietante relación. En La torre del homenaje, novela de fascinante arquitectura, Jennifer Egan hila un relato perturbador, de gran tensión psicológica, sobre los vínculos entre la imaginación y los distintos cautiverios de la vida moderna. 

Por la ganadora del Pulitzer de ficción 2011.
 
«Jennifer Egan es una novelista placenteramente inclasificable. […] Es consciente de que el texto está siendo manipulado por su autor, pero al mismo tiempo construye a los personajes y la trama con apasionada convicción. Pocos autores, de esta u otra época, han conseguido esa combinación. […] Una obra prodigiosamente entretenida y profundamente conmovedora.» The New York Times Book Review

«Un relato hipnotizador que establece sorprendentes conexiones entre personas aisladas, cuyos secretos acabarán transformando la manera en que las vemos. […] La torre del homenaje es, en definitiva, un canto de amor al impulso creativo.» Newsday

PRIMERA PARTE 

1

     El castillo se caía a pedazos, pero a las dos de la madrugada y bajo una luna estéril, Danny no se dio cuenta. Lo que veía presentaba un aspecto francamente robusto: dos torres circulares unidas por un arco y, bajo ese arco, una puerta de hierro que parecía que no se hubiera abierto en trescientos años, o incluso más.

     Danny no había estado nunca en un castillo, ni tampoco en esa parte del mundo, pero había algo en todo aquello que le resultaba familiar. Era como si recordara aquel lugar de hacía mucho tiempo, no de haber estado realmente allí sino más bien de un sueño o de algún libro. Las torres tenían en la parte superior las típicas muescas cuadradas que los niños dibujan en los castillos. El aire era frío y neblinoso, como si ya hubiera llegado el otoño, aunque estaban aún a mediados de agosto y en Nueva York la gente iba medio desnuda. Los árboles habían empezado a perder las hojas; Danny notaba como le caían encima de la cabeza y las oía crujir bajo las botas al andar. Buscaba un timbre, una aldaba, una luz: una entrada a aquel sitio o, cuando menos, algo que lo ayudara a encontrar la entrada. Ya estaba desesperándose.

     Danny se había pasado dos horas en un pueblucho del valle esperando un autobús que lo llevase al castillo, pero no llegaba nunca y entonces había levantado la mirada y había visto una silueta oscura que se recortaba contra el cielo. Echó a andar, arrastrando la Samsonite y la antena parabólica un par de kilómetros montaña arriba, aunque las ruedas de la maleta se atrancaban en las rocas, las raíces de los árboles y las madrigueras.

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