Eder. Óleo de Irene Gracia
Iván Thays
Sylvia Plath y su hijo Nick. Fuente: timesonline Nick and the CandlestickI am a miner. The light burns blue.Waxy stalactitesDrip and thicken, tearsThe earthen wombExudes from its dead boredom.Black bat airsWrap me, raggy shawls,Cold homicides.They weld to me like plums.Old cave of calciumIcicles, old echoer.Even the newts are white,Those holy Joes.And the fish, the fish -Christ! they are panes of ice,A vice of knives,A piranhaReligion, drinkingIts first communion out of my live toes.The candleGulps and recovers its small altitude,Its yellows hearten.O love, how did you get here?O embryoRemembering, even in sleep,Your crossed position.The blood blooms cleanIn you, ruby.The painYou wake to is not yours.Love, love,I have hung our cave with roses,With soft rugs -The last of Victoriana.Let the starsPlummet to their dark address,Let the mercuricAtoms that cripple dripInto the terrible well,You are the oneSolid the spaces lean on, envious.You are the baby in the barn.Sylvia PlathPD.- Todos nos hemos conmovido con el suicidio de Nicholas Hughes, el hijo de los poetas Ted Hughes y Sylvia Plath, ocurrido el 16 de marzo. En el blog «Puente Aéreo» de Gustavo Faverón aparece este terrible poema escrito por Plath cuando nació su hijo Nick, a quien solo vio crecer durante su primer año pues luego Sylvia se sucidaría. Nicholas, soltero y sin hijos, quien sufría de depresión crónica, murió a los 47 años de edad.
