Starman

María Pérez Heredia

RESERVOIR BOOKS

Clay Cassady es un chico joven sin un futuro claro que trabaja en una cafetería de Los Ángeles, su ciudad natal. Un día, lo descubre un poderoso agente, quien se propondrá convertirlo en una estrella.

La historia de su ascenso es vertiginosa. Rueda una película romántica que será la sensación del año. La locura se desata, todo el mundo quiere saber quién es en verdad este nuevo James Dean. Le roba el corazón a una famosísima actriz, Jennifer Jones, con la que inicia un idilio mediático.

Cuando Clay gana el Oscar al mejor actor, apenas un año después de que todo empezara, cuando parece haber vencido a su tumultuoso pasado, su vida estalla. Necesita huir. Su desaparición ocupa a la prensa y redes sociales durante semanas, también preocupa a sus amigos, familiares y novia. ¿Dónde ha ido Clay?

Críticas:
«Una estructura original e inteligente. Un gran nivel literario.» Ignacio Martínez de Pisón

«Starman reflexiona sobre el vacío, la fama y el éxito con guiños al fenómeno cultural de la Generación Beat o a James Dean, el «rebelde sin causa».» Inés Escario, La Vanguardia

«María Pérez Heredia comenzó a escribir en francés aunque acabó haciéndolo en castellano. Como en su debut, incluye un guiño a Bowie, ya que el título del libro es también el de una canción del cantante, al que define como «el mejor».» Eva García, El Periódico de Aragón

«Es una novela generacional muy ligada a los ‘millenials’, que no encuentran su sitio en este mundo de manera tan fácil.» Europa Press

«Se trata de una sorpresa mayúscula en el panorama literario español, no sólo por su edad, que también, sino por el desparpajo, la madurez y la profundidad con la que explora el torrente de conciencia, fragmentado y fragmentario, de una estrella fugaz en estos tiempos voraces. Caníbales.» Ismael Marinero, El Mundo (Papel)

[Fragmento libro]

Gané mi primer Grand Slam a los veintidós, claro que yo nunca he sido deportista. Qué va. Ni siquiera se me daba bien en el instituto. Lo mío eran más bien los altos vuelos. Pero gané ese premio a los veintidós y supongo que era demasiado pronto porque no estaba preparado y todo ese rollo. Yo gané y subí a esa especie de escenario o lo que fuera y todo el mundo me miraba y me hacía fotos, me hacían fotos hasta con sus putos teléfonos móviles, y me quedé ahí quieto, lo juro, mirándolo todo y sin recoger siquiera la puñetera estatuilla esa, pensaba que qué coño, mi pelo nunca será lo bastante perfecto para esa clase de eventos. Y ahí estaba yo, rodeado de todas esas chicas delgadas que usan fajas que no se llaman fajas y pestañas postizas y uñas de gel, sonriendo como un bobo drogado y sobreviviendo a base de patatas fritas. Era el puto Campeonato Mundial de Gente Guapa, solo que nadie prometía tanto como en la televisión. Sonreían y se besaban y todo parecía ensayado, como si les hubiesen escrito un guion que tenían que seguir a rajatabla. Y las fotos robadas, los posados arruinados, los vestidos que enseñan más de lo previsto, los flashes, los paparazzis, el repartidor de pizzas abrumador, el teatro abarrotado, el alcohol, la cocaína en pilas de baño que son de mármol por lo menos, las carreras en las medias color carne, los puros de celebración, los polvos rápidos en el aparcamiento, las limusinas y todo ese rollo luminoso que no deja de girar y girar, todo eso, parecía más falso que nunca.

Así que no quedó otra que irme. Me largué. Me fui de allí tan rápido como pude. No quería ver cómo todo seguía girando y girando a mi alrededor, no quería que toda esa mierda me absorbiese, no, como absorbía a todo el mundo. Por eso me fui.

[ADELANTO DEL LIBRO EN PDF]