El olor humano

Ernő Szép

GALLO NERO

«Fui Erno Szép.» Con esta frase se presentaba a sí mismo el dramaturgo, poeta y novelista húngaro durante los últimos años de su vida. Colmado de éxito y rodeado de admiradores en sus años juveniles y primera madurez, en la última década de su vida fue relegado al completo olvido.

El olor humano es la última gran obra en prosa de Erno Szép publicada en vida. Se trata de la crónica en primera persona, a modo de diario, de un momento histórico denso y trágico: la ocupación alemana de Hungría en marzo de 1944, los tímidos intentos del regente Miklós Horthy de proteger a los judíos y el posterior gobierno lonazi de Ferenc Szálasi.

El intelectual, que entonces tenía sesenta años, relata los sucesos de apenas tres semanas; nos cuenta cómo se vio obligado a mudarse a una casa marcada con la estrella de David y cómo fue destinado a trabajos forzados. Testigo y víctima de la locura antisemita, Szép observa el sufrimiento de su gente, la crueldad de los verdugos, la indiferencia de muchos y la generosidad de unos pocos heroicos ciudadanos. Es una crónica trágica, y sin embargo no renuncia a capturar en lo indigno destellos de piedad, de belleza y hasta de ironía.

Citado por el Premio Nobel Imre Kertész como libro de referencia, El olor humano escenica el desesperado esfuerzo del hombre por conservar intacta su dignidad ante la adversidad. Szép no describe la realidad de los campos de concentración, sino que habla de aquellos hombres que vivieron la amenaza de la deportación y sufrieron por el destino de familiares y amigos ya perdidos, borrados para siempre del mundo. 

¡ARRIBA!

20 de octubre, sexto día de la era Szálasi:1 a las cinco y media (de la mañana) el comandante del piso, el señor T., me saca de mis más dulces sueños.

     -Arriba. Haga el favor de levantarse.

     No puedo decir que ese canto de gallo me produzca especial alegría, por la noche he estado leyendo hasta la una o la una y media. Me apoyo en un codo para incorporarme, mis hermanas ya están ante la cama, mejor dicho, el sofá, sonrientes:

     -No pasa nada. Otro reclutamiento o algo así.

     El comandante del piso se ha esfumado, él también tiene que prepararse.

     El 1 de octubre tomamos parte en un reclutamiento de judíos; mientras me reconocía, el médico inspector se inclinó hacia mis ojos, los examinó durante unos veinte segundos, y a continuación dictó no sé qué de una inflamación y algo de una debilidad cardiaca, y mandó que me concedieran tres meses de prórroga, hasta el 1 de enero. Para esas fechas la guerra no sería más que un recuerdo. 

     También llama a la puerta el comandante del edificio, el señor K., para ver si me he levantado ya. Lo lamenta profundamente, pero todos los hombres de origen judío tienen que formar filas ante el portalón del edificio. En media hora. Que llevemos comida para dos días. Me lavo de cintura para arriba, mi hermano me afeita (él también viene), termino de beber mi té de hojas de mora, como una rebanada de pan (por aquel entonces no teníamos mantequilla) y unas seis ciruelas; mientras tanto, mis hermanas llenan las mochilas a toda prisa, me colocan la mía sobre los hombros y me ponen en la mano el bastón y una ligera manta. En la escalera, de camino hacia abajo desde el cuarto piso, me puedo incluso acabar el cigarrillo, y con un par de minutos de retraso estamos abajo.

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