Reyes de Alejandría

José Carlos Llop

ALFAGUARA

En un hotel de París, entre el teatro del Odeón y el bulevar Saint-Germain, un hombre recuerda su juventud, en un hipnótico relato que nos habla de una época que fue y de la que apenas queda rastro. ¿Sus escenarios?: Palma -la ciudad mediterránea- y Barcelona -la ciudad mestiza, que todo lo fue- a mediados de los años setenta, cuando el viejo orden se estaba desmoronando y el nuevo no existía aún.

En ese hueco sin historia y a la vez profundamente enraizado en la del siglo XX -la herencia de todas las guerras y las ideas- se contempla, como en un diorama, la educación sentimental del narrador y un tiempo irrepetible, convertido en galería de sombras que deambulan como en la atmósfera de un sueño.

Música, literatura, hippismo, algaradas callejeras, el desorden de la juventud, el esplendor del erotismo y el amor, son el tapiz donde el protagonista rescata aquel tiempo en búsqueda de su lugar en él. Al fondo, como si fuera otra música, la relación con la ciudad y su mirada literaria, asunto en el que su autor, José Carlos Llop, ha sido comparado por la crítica francesa con Durrell y Pamuk. En Reyes de Alejandría, Llop crea una deslumbrante novela atravesada por las voces de la memoria y recupera una vida que nadie -ni siquiera los que la protagonizaron y sobrevivieron- sabe ya si existió alguna vez.

Reseñas:
«José Carlos Llop sustenta en la música la arquitectura sentimental de los 70, una generación arrasada por el desencanto.» Hoy Extremadura

«Lo relevante es la fuerza de verdad del mundo que se configura en el texto y el paso estilístico de la prosa que lo informa: en esa apuesta- que lo es- Llop gana con ventaja.» Domingo Ródenas de Moya, El Periódico De Catalunya

«El recuerdo de la formación sentimental del protagonista permite dibujar un retrato de una época singular en España: los años 70.» Daniel Capó, Ahora

1. La caída de Famagusta

Este libro trata de un viaje en el tiempo. Un tiempo que fue todos los tiempos para desaparecer después en el tiempo. Este libro trata, pues, de nosotros y ha de contar quiénes éramos. O mejor: quiénes dejamos de ser para desaparecer en el tiempo que fuimos y ahora buscamos entre nuestros objetos.

Tengo ante mí un caparazón de tortuga de tierra, una lámpara fenicia de aceite y una figurilla india de hierro que parece una deidad antigua de Asia Menor. Hay otros objetos sobre la mesa: el fragmento de un fósil, el colmillo de una foca, una piedra de Petra, otra -tallada- del Congo, una cuenta de vidrio de Java y un collar que podría pertenecer al ajuar de la reina Hatsepsut. La mayor parte de esos objetos tienen más valor por lo que representan que por lo que son. En eso se parecen a los recuerdos. Hace muchos años que me acompañan. Como el perfumero de Murano del 9)9, la efigie en latón y vidrio del león de San Marcos, una fotografía de Jane Birkin desnuda, otra en blanco y negro de Ezra Pound y una tabaquera art déco. Pecios que una manera de entender la vida y la escritura ha ido dejando a mi alrededor. Así también debe leerse este libro: desde la autenticidad de lo primitivo; desde el conocimiento de lo moderno; desde la elección allí donde la vida no deja elegir.

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