Grifo
Charles Baxter
En las áreas residenciales estadounidenses donde habita la clase media nunca parece suceder nada extraordinario. Pero eso es porque a veces no se observa con suficiente detenimiento. Charles Baxter tiene un don para descubrir qué se esconde bajo la capa superficial del americano aparentemente convencional y el genio para plasmarlo de una forma única, precisa y refinada. Los personajes de los relatos recogidos en este volumen están sumidos en un ambiente mundano, casi aburrido, hasta que sobreviene algo perturbador o surge lo impulsivo, lo inusual, factores extraños o atípicos que les obligan a enfrentarse con sus vidas y a aceptar el desafío de vivirlas.
Con la originalidad y solidez que destilan cada uno de sus libros, no debe extrañar a nadie que la obra de Charles Baxter pueda equipararse con la de maestros estadounidenses como John Cheever, Raymond Carver o John Updike. Y Grifo, que incluye diversos de sus cuentos escritos a lo largo de los años, es desde luego una de las más brillantes muestras de su talento.
«Los relatos de Charles Baxter me han recordado lo amplio, profundo y brillante que puede ser un relato».
ALICE MUNRO
«Sin lugar a dudas, Charles Baxter figura entre nuestros mejores autores contemporáneos, siempre elegante, siempre dramático. Los superlativos no son suficientes. Esto es literatura. Esto es arte».
TIM O’BRIEN
«Al igual que Raymond Carver, Baxter expresa magistralmente la callada confusión de la desesperanza, y sugiere con sutileza que, en ocasiones, la desesperanza puede ser redentora».
ANN BEATTIE
«Se trata de una exhibición del talento de primer nivel de Baxter para la forma: humor sofisticado, estilo preciso, argumentos ordinarios y extraordinarios al mismo tiempo y, al igual que todos los maestros de la forma, magia que atrapa desde la primera línea».
Booklist
El aspirante a padre
Mientras limpiaba la encimera de la cocina después de cenar, Burrage miró casualmente por la ventana junto al fregadero y vio la cara de una mujer que escudriñaba desde fuera. Tenía una expresión fisgona, pero simpática. Era la cara de la señora Schultz, que vivía al otro lado de la calle y solía deambular por el complejo de apartamentos Heritage al anochecer, bajo el efecto de los fuertes fármacos para los dolores que le daban después de cenar y a la hora de irse a la cama.
-Hola, señora Schultz -dijo Burrage, saludando con el estropajo-. ¿Se encuentra bien? ¿Sabe dónde está?
-Creo que sí -dijo ella, devolviéndole el saludo con la mano. Llevaba el pelo canoso liado en lo alto de la cabeza, y las arrugas alrededor de su boca se levantaban cuando sonreía-.
Supongo que lo sé, si estoy enfrente de mi casa y tú eres quien creo que eres. Quería ver a ese chico tuyo. Y, además, tengo sed. ¿Puedes pasarme un vaso de agua por la ventana?
-No puedo, señora Schultz -dijo Burrage. Con el aire aniñado y absorto que era habitual en él, señaló la ventana-. Hay mosquitera. Y Gregory ya está en pijama. ¿Ve que se está haciendo tarde? -La señora Schultz miró hacia arriba, pero aún era temprano para que hubiera estrellas. Aun así, asintió-. Vamos, la acompaño a casa. -Se secó las manos, sirvió un vaso de agua y echó una ojeada hacia el pasillo. La puerta de Gregory estaba cerrada, pero Burrage lo oyó cantando. Salió con el agua para la anciana, que lo esperaba cerca de la tuya, moviendo lentamente la mano izquierda en el aire, de atrás hacia delante. Burrage se dio cuenta de que intentaba ahuyentar los mosquitos-. Tenga -dijo, poniéndole el vaso en la otra mano.
