El Boomeran(g)

Comentarios (28)

• Bailas, Panero
  
  ( un beso para él)
  
  
  And now, the end is near, and so I face, the final curtain.
  My friend, I'll say it clear,
  I'll state my case, of which I'm certain.
  I've lived, a life that's full, I've traveled each and every highway.
  And more, much more than this,
  I did it my way.
  
  Regrets, I've had a few, but then again, too few to mention.
  I did, what I had to do, and saw it through, without exemption.
  I planned, each charted course, each careful step, along the byway,
  and more, much more than this,
  I did it my way.
  
  Yes, there were times, I'm sure you knew,
  When I bit off, more than I could chew.
  But through it all, when there was doubt,
  I ate it up, and spit it out.
  I faced it all, and I stood tall,
  and did it my way.
  
  I've loved, I've laughed and cried,
  I've had my fill; my share of losing.
  And now, as tears subside, I find it all so amusing.
  To think, I did all that, and may I say --- not in a shy way,
  "Oh no, oh no not me,
  I did it my way".
  
  For what is a man, what has he got?
  If not himself, then he has naught.
  To say the things, he truly feels,
  And not the words, of one who kneels.
  The record shows, I took the blows ---
  And did it my way!
  
  I did it my way.
  
  para ti, Panero
  
  Ramón y Cajal, Einstein y Gross..... axones!!!!!!! ok!
  
  bailemos
  
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 04/7/2007 a las 23:06

• . Siendo entonces lo feliz la banalidad misma, tan primigenia, única y genuina que ni siquiera se encuentra al alcance de Dios y sus tremendas manos de oro.
  
  The end ( Panero)... amar las islas y adorar la nada, des
  descubro
  banal, y sonriéndome, la luz
  ( este es un hermoso poema)
  ........
  
  Remodelado, como diría él, Panero, Burnt Norton... éxtasis parcial.El Circo, Mi alma es como tierra dura que pisotean sin verla... Mi alma. Mi
  hermano muerto fuma un cigarrillo junto a mí.
  
  destruiré tu cadáver
  como si un vestido fuese
  lo haré sin saña, no te preocupes
  como cuando limpio mis zapatos
  luego los dejo en el armario
  tú eres mi alma
  destruiré tu cadáver y mis zapatos
  salen de noche
  andan
  se les ha olvidado que mis pies
  están en la cama
  bueno,ayer les dejé que paseasen un rato
  "cuánto le costó a la muerte cerrarte los ojos", Felipe
  a mí me cuesta que regresen a los tobillos
  se creen que tienen permiso para todo!
  Destruiré tu cadáver y mis zapatos
  Sí,está decidio.
  
  Ya empieza a hacer frío
  ven...
  hoy te pondré la mortaja
  
  A.Th.
  
  
  ( una forma de escribir)
  
  amor, sé como yo, no seas ( Panero...Imitando a Pessoa, bello)
  
  algunos poemas de Panero son preciosos, pues
  
  Enea
  
  

  Comentado por: Enea el 04/7/2007 a las 19:53

• No hableis con ligereza de la locura. Los pertubados sufren, y mucho. Nietzche en su "Zaratustra" llamó a la locura "el mal oculto" y al final ese mal emergió y se tragó al filósofo. Hoderlin invocaba a los dioses para que libraran a los hombres del nefando antifaz de la locura y al final se lo pusieron a su máscara. Van Gogh estuvo toda su vida huyendo de la paranoia y al final lo alcanzó de una forma miserable en Auvers. A Panero lo atrapó en Barcelona cuando andaba enamorado de Ana María Moix, pero Panero coquetea con la locura, ha hecho de el su mundo y anda de manicomio en manicomio, como de casa en casa: Mondragón, Las Palmas, Cienpozuelos, etc. Tiene razón cuando dice que es España la que está loca y no él, desde su poética eso es totalmente cierto.
  

  Comentado por: Jose manuel sánchez-paulete el 04/7/2007 a las 18:18

• Ahora sólo duerme adentro, en el manicomio del doctor Rafael Inglod, comentan los periodistas, bajo la carga demoledora del haloperidol, un tranquilizante que él desprecia, como toda la psiquiatría que le han echado encima en estas dos décadas. Todo ingreso es un secuestro, ha dicho Panero, y reiterado, toda internación es ilegal. Los periodistas continúan su cuestionario limpio, como una navaja. ¿Psiquiatría o poesía? “He pensado dejar la poesía como Rimbaud para dedicarme a la psiquiatría, pero a la real, no a esa falsa que Wittgenstein llamó La máscara y el lenguaje.
  
  Ambos poetas están editados por la Colección Visor de Poesía y comenzaron a escribir desde muy joven. Rimbaud se deshizo de la poesía a los 19 años, pero ya había vivido Una temporada en el infierno. Lo dice el poeta maldito: “He creado todas las fiestas, todos los triunfos, todos los dramas. He tratado de inventar nuevas flores, nuevos astros, nuevas carnes, nuevas lenguas. Creí que había adquirido poderes sobrenaturales. ¡Pues bien!, tuve que enterrar mi imaginación y mis recuerdos”. África consumió a Rimbaud, quien regresó a Marsella sólo para morir en brazos de su hermana Isabelle. Panero vive hace dos décadas en su Infierno, y sus versos dicen: “Y yo soy el cristal del infierno / el cristal para morir tan solo / para morir como en la página delgada del sufrimiento / como el sufrir del más atroz del sufrir que no existe / el sufrir en la página / que no existe”. ¿Cómo se hizo poeta? “A los cinco años. Mis padres estaban aterrados. El poema decía: Mi corazón temblaba y no era un sueño / fueron muriendo todos los soldados de la guardia del rey / y mi corazón seguía temblando’ ”.
  
  ¿Le robó las credenciales a Dios o al diablo?
  
  ¿Panero le robó las credenciales a Dios o al Diablo? Es una pregunta para la sociedad y las autoridades españolas, sus poetas, periodistas, intelectuales, la Academia de la Lengua que Panero destraba con sus gestos, sonidos, miradas, la desesperación de sus ruidos, su intacta palabra.
  
  El cuestionario sigue viento en popa: ¿La literatura cura? “Alguna sí. Los literatos españoles se dividen en dos: el burgués ambicioso y los mamarrachos abominables”. Panero no tiene pelos en la lengua y responde como si viviera en el Viejo Oeste. La soledad de la poesía, el desencanto, la infamia dorada, toda la pasarela para un pobre escenario y performances provincianas. La roja nariz del payaso sonriente en la palidez de la historia poética.¿Cree en la democracia? “Soy anarco individualista, pero creo. Me sorprende que alguien dijera que la democracia es un anacronismo. No creo que Tejero sea muy moderno. Pero los diputados están como cabras”. No hay tema para Panero donde él no tenga su claridad, vigencia, actualidad. ¿Por qué El País no lo contrata como columnista? De pronto corresponsal en Afganistán. Allí, el viento tiene cinco esquinas. Panero podría ser la alfombra voladora. Panero es admirador de Ana Torroja, autora del álbum Puntos cardinales. El poeta está al día del día, que vive y lo vive, en la marginalidad del escenario que se describe aparentemente en los periódicos en las páginas de obituarios. Los reporteros de El País podrían haber rayado a la salida del manicomio: Panero vive la locura de todos. Y podrían recitar: En el oscuro jardín del manicomio / los locos maldicen a los hombres / las ratas afloran a la Cloaca Superior / buscando el beso de los Dementes. Se sigue deslizando el cuestionario con la actualidad. ¿Qué le parece la ley de matrimonio homosexual? “Yo soy bisexual y sadomasoquista. Sádico con las mujeres y masoca con los hombres, aunque también sádico con algunos tíos, depende de lo guapos que sean”. Ahí está Panero, frente a s u propio espejo, mirándose las entrañas y dejándolas al descubierto, para su público y admiradores. Es un triángulo de trece caras. La luz solitaria que nos ve en el reflejo. Tal vez, en el diván, todos los perros son azules, Panero. Y los lúdicos reporteros prosiguen su rutina con un disparador insaciable en su lengua. ¿Freud o Lacan?, porque no pueden preguntarle: Maradona o Pelé: están con Panero, con más formación que ambos, sagacidad y manejo de la locura.
  
  “Freud se creía el anticristo, pero era ambiguo”, responde Panero, en su estilo filoso. “Decía: ‘¡¿Sabía usted que soy el diablo y Dios construye catedrales en torno a mí?!’. Lacan sabía que los locos sabían que él era el anticristo. Según Jung, Cristo y el anticristo son el sí mismo. El yo no existe en la especie humana. Es lo que Lacan llamaba ‘el sombrero de Napoléon’. El yo es en lo que se pierde el loco. Y el anticristo son los bancos”. Ese es Panero, sin un pelo de retórica. Se pronuncia más que los intelectuales que están libres, en las universidades. Lo hace con la actualidad de un monje del siglo XXI.
  
  El Quijote, una novela río asquerosa
  
  ¿Por qué no abre un dispensario antipsiquiátrico? “Pensé hacerme millonario con la antipsiquiatría y lo sería si me pagaran los derechos”. Sal y pimienta, el poeta, su materia y la de sus interrogadores. La poesía, literatura, ha sido su mundo. La pregunta no se hace esperar: ¿Su poesía es automática? ¿Pensaron en el surrealismo o simplemente que un loco escribe en automático, con el casete corrido, sin pensar, sólo aflojando el disparador del subconsciente incontrolable? ¿Es una pregunta vieja, de otra época o una viveza? Me pongo, intento ponerme, en el lugar del poeta-entrevistado, objeto de observación, ahora, y aniquilamiento, en los últimos 20 años. ¿Qué habrá pensado Panero, me pregunto, y sobre todo, que le habrá pasado por la mente cuando le preguntaron sobre su poesía, escritura, para ser exactos? Un poeta leído y que tiene una particular visión, una manera de entender la poesía. Y así responde, en la gracia de su gracia:
  
  No me prohíbo nada salvo cagar en la silla. Pero mi poesía es técnica. Hablando del cuerpo, Spinoza dijo: “Nadie sabe lo que puede el cuerpo”. Y Neruda: “Te escucho orinar al fondo de la habitación”. Voy a echar una meada.
  [Se va, vuelve] Se refiere al poema de Residencia en la Tierra de Pablo Neruda, “Tango del viudo”, que por demás es un gran poema.
  
  ¿Cuál es su poeta favorito?
  
  “Neruda no me gusta. Mallarmé, sí. Escribe científicamente” [recita un poema en francés].
  
  ¿Preferiría ser francés?
  
  “Querría irme a París. Allí no están tan locos como aquí. Aquí no se puede pensar. No es raro que el Quijote sea el ídolo. A San Juan de la Cruz casi lo queman porque se lavaba todos los días. Este país está obsesionado con el sexo desde hace siglos y por eso odian a Dios, porque lo ven castrador”.
  
  ¿
  

  Comentado por: rolando gabrielli el 04/7/2007 a las 16:45

• Donde vivo, en el quinto mundo a mano derecha, los locos entran y salen del sanatorio, se confunden en las calles, forman parte de la sociedad, la que les anima a compartir sus proyectos en el manicomio local. La gran frase, locos de atar, ha quedado totalmente obsoleta donde vivo. Es una feria de idiotez erigida en la suprema causa perdida.
  
  La realidad de Panero es otra, y como interno, acusa que no le dejan fumar, le obligan a hacer la cama siete veces al día (¿alguna cábala para locos?) “y aquí azuzan a los locos contra mí y no los atan, sólo lo hacen con los viejecitos por nada”, les comenta a los de El País. El periodista le pregunta por otra medicina habitual: ¿Le dan electroshocks? Es como una especie de desayuno, al parecer, por la pregunta nada de poética. “López Ibor te daba electroshocks y luego te ponía una imagen de santa Teresa en la mesilla. No he visto un nazi parecido en los días de mi vida. Ahora, la lobotomía y el electroshock están prohibidos, y las correas también, salvo en caso de sangre o pelea”, complementa su respuesta Panero a El País.
  
  Los años han roto mi cara
  
  Ya el diálogo se ha animado: ¿mienten los locos?, los periodistas buscan la verdad de primera mano y arrojan esa pregunta de patinazo. Y viene la lucidez de Panero: los locos yerran, pero no mienten. Él, remató, a los cuerdos reporteros: Un loco tiene la perniciosa manía de decir la verdad, como el borracho.
  
  Y el cuestionario continúa por el mismo camino, mostrando una supuesta soga en la casa del ahorcado: ¿Acaso existe la locura? “No. Los locos son gente muy puteada y se esconden para que no les hagan más daño. El mito de la enfermedad mental, de Thomas S. Szasz: si el loco es un hipócrita, no está loco, es un hipócrita y punto. Yo aprendí telepatía en París, entendí que pensar venía de hablar, y hablaba y leía en voz alta. Me quedé telépata”. Algo parecido a un vidente, un transmisor psíquico, quien se comunica con los sentidos, sin Internet ni otros intermediarios físicos.
  
  En su libro, Poemas del manicomio de Mondragón, Panero dice que la locura se puede definir, muy brevemente, como una regresión al abismo de la visión o, en otras palabras, al cuerpo humano que ésta gobierna. Yo he sido la diversión de España, acusa, por mucho tiempo, a la menor tentativa de defenderme, encontraba la muerte, primero en Palma de Mallorca en forma de una navaja, y luego, en el manicomio del Alonso Vega, en Madrid, en forma de una jeringa de estricnina.
  
  Los años han roto mi cara / y dicen que no es sangre, sino pus la que corre / lentamente por el tembladeral de mis venas / donde agoniza un dios del pasado / que desde el poema nos llama con la llama de un muerto.
  
  Panero habló con la lámpara y la vela encendida, de acuerdo a los claroscuros del momento. No en vano, sobre la mesa había siete paquetes de cigarrillos entreabiertos y el poeta es una chimenea en tiempos de elección papal. El humo se hace más humo en silencio. Nos ha dicho en su poesía y en esta entrevista, que es un poeta culto, con memoria, actual, de una vigencia extraordinaria en un planeta caótico, de notorios climax esquizofrénicos, de una banalidad rica, sustancial, irritante, para saturar un paisaje con un nuevo escalofrío y fantasmas que el viejo Marx hubiese preferido nunca mencionar.
  
  Lacan, Marx, Ana Torroja
  
  Los periodistas se sorprenden, es uno de los pocos comentarios que hacen en su entrevista, que tampoco describe el lugar donde suele habitar físicamente el poeta. Por ser las únicas definiciones sobre ese momento y relacionadas con lo que perciben de Panero, escondido en la mala conciencia española, aquí las incluyo textualmente, como un paréntesis de estos comentarios: “Leopoldo María Panero (Madrid, 1948) fuma como un loco pero apaga los pitillos antes de la mitad. Sufre esquizofrenia, o eso dicen los psiquiatras. Los únicos síntomas aparentes son sus murmullos inaudibles, su enganche a la coca light y su paranoia (comprensible) con la CIA. Por lo demás, su lucidez destellante, su inteligencia sarcástica, su cultura-baúl (suelta citas y recita en varias lenguas y sectores: Lacan, Marx o ¡Ana Torroja!: “Y los jamones son de York”) y su curiosidad insaciable (poesía, literatura, psiquiatría, antipsiquiatría, física...) le convierten, más bien, en estos tiempos lelos, en un cuerdo tan indispensable como inalcanzable”.
  
  
  

  Comentado por: rolando gabrielli el 04/7/2007 a las 16:42

• Volvamos sobre Panero, con o sin Cervantes, su obra marca una paso alrgo y profundo en la Península ibérica, no en en un círculo vicioso...lo del Cervantes e s un decir, para poner un premio grande ad valorem...
  
  
  Diario de un hombre
  infinitamente envenenado:
  ¿Panero le robó
  las credenciales a Dios o al diablo?
  
  El loco mirando desde la puerta del jardín
  hombre normal que por un momento
  cruzas tu vida con la del esperpento
  has de saber que no fue por matar un pelícano
  sino por nada por lo que yazgo aquí entre otros sepulcros
  y que nada sino el azar y a ninguna voluntad sagrada
  de demonio o dios debo mi ruina.
  Leopoldo María Panero, Poemas del manicomio de Mondragón, 1987
  
  Leopoldo María Panero es el poeta más importante de España, aunque España le haya puesto una camisa de fuerza y lo envenene con el calmante haloperidol.
  
  Encerrado en un manicomio hace casi dos décadas, el diario español El País pareciera haberle descubierto, y le entrevistó en un lugar conocido como la Residencia de Estudiantes. Escoltado, el poeta, por su colega y amigo Félix Caballero y una sugestiva admiradora, llamada Amaraba, habló de lo humano, divino, la poesía, España, la democracia, el Quijote, Neruda, la psiquiatría, sus preferencias sexuales, Freud, el Papa, Rasputín, Lacan, todas las etcéteras de las preguntas y de lo que le rodea: la locura. Panero, creo, no le deja un solo pelo a la lengua de sus palabras.
  
  Panero viajó este año a Chile, invitado, bajo una estricta custodia, y recitó su poesía en el manicomio de Santiago de Chile, sitio de una vieja capitanía hispana, cuyo capitán general perdió la cordura en los momentos de apremio.
  
  La conversación de El País con Panero, autor de una poesía en el límite, sin fondo, un lenguaje en escombros permanentemente, no incluyó poemas de su factura, sino dejó funcionar la escopeta con su pólvora acorralada en el manicomio del doctor Rafael Inglod, en Islas Canarias.
  
  
  
  El puto infierno, dice Panero
  
  Les confesó en el arranque a sus entrevistadores, Miguel Mora y Jesús Ruiz Mantilla, que España es la que está loca, no él. Sus respuestas están llenas de lucidez, humor, del peso rotundo de su palabra. Y ese fue el titular de El País. “Lo de Rasputín fue una noche y a puerta cerrada; lo mío va para 20 años y es a la luz del día: el diario de un hombre infinitamente envenenado”.
  
  Es probable que Mora y Mantilla no conozcan su poesía, pero Panero ha dicho esto: Se cantan himnos a la virgen y loas a la cruz / que no existe, y al más allá, mientras Dios quema / y mi cuerpo escupe sobre el suelo el martirio / y vomita la cerveza y el vino del sufrimiento. / Porque la religión no son dogmas ni anhelos abstractos / sino el sufrir de otro sufrir, el matar por amor / hasta llegar a este final en donde sólo se habla de odio / Que Dios perdone mi odio, y lo perdona / pero tú no, animal hispano, bestia que no perdonas / el genio que no tuviste nunca caridad / mientras San Juan de la Cruz llora en la pradera de la / noche.
  
  En este recreo con la prensa y que El País supo destacar en primera plana de su web durante todo el día, Panero califica su hogar en Inglod, de puto infierno, sí, el manicomio, donde pasa la vida junto a una ventana que mantuvo tres años abierta, lo que le ha significado ingerir dosis de haloperidol para atontarlo, comenta. Atonta. Pero más inteligente que yo, imposible. Soy tan inteligente como Nieztsche. Seguramente Panero pensó en la escena del 3 de enero en Turín, Italia, 1888, cuando el filósofo alemán se abrazó llorando a un caballo que un cochero golpeaba brutalmente. De ese acto de amor partió la locura de Nietszche, dicen.
  
  El diagnóstico de Panero es esquizofrenia, una enfermedad normal en el mundo actual. Salga a la calle, converse con un político, vea la disociación en el discurso y la realidad, cómo los semáforos son unas luces decorativas en el paisaje urbano desolado, reventado por los avisos de neón, bajo el desamparo del hombrecito troglodita que consulta su celular como un librito mágico lleno de entretención.
  
  
  

  Comentado por: rolando gabrielli el 04/7/2007 a las 16:39

• parece que moriré antes de... dentro de un rato nos vemos.
  
  

  Comentado por: Lucía Angélica Folino el 04/7/2007 a las 01:02

• Habrá que esperar.
  Saludos.
  
  Grifo
  
  Publicado por: Grifo | 04/07/2007 0:40:40
  .....
  
  parece que le atenderá... uf! tendrá que esperar, pero sí.... menos mal... uf!
  
  ya le tiene... mmmmm
  
  adiós
  
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 04/7/2007 a las 00:54

• Muy bien, Piel.
  El post de hoy de queda corto. Ha despertado la locura, o sea: Panero. Habrá que esperar.
  Saludos.
  
  Grifo
  

  Comentado por: Grifo el 04/7/2007 a las 00:40

• si me invitan voy a ir a visitar el paseo de La Castellana y voy a pedir una entrevista con Nachete. ¿Me atenderá?
  

  Comentado por: Lucía Angélica Folino el 04/7/2007 a las 00:39

• bien, espero que la inviten y que disfrute y espero estar en Siberia... quiero decir que me encantra el frio de siberia
  
  ik!
  feliz, digo ok! seguro la invitan... bien pues.. olala... vuelo hacia gibraltar
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 04/7/2007 a las 00:34

• no volveré a pisar Madrid, a menos que me inviten, enea.
  

  Comentado por: Lucía Angélica Folino el 04/7/2007 a las 00:30

• m... buenas noches, no me burlo... veo que de vez en cuando ( ahora no... no estoy en Madrid) además de la luna se ve una estrella ( en serio... una es curioso.. pero hay muchas... )pero nomás en Madrid... mire el cielo cuando pase por alli
  
  m... buenas noches, pues
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 04/7/2007 a las 00:14

• quise decir... a Verdú... es todo lo mismo.
  

  Comentado por: Lucía Angélica Folino el 04/7/2007 a las 00:10

• acabo de mandar a Rioyo al cara jo.
  
  Espero que eso no te perjudique.
  

  Comentado por: Lucía Angélica Folino el 04/7/2007 a las 00:09

• @ Enea:
  
  no te burles, corazón.
  
  
  
  

  Comentado por: Lucía Angélica Folino el 04/7/2007 a las 00:08

• En efecto, enea: convivir con un loco (en sentido médico) es una condena. Menos mal que pude liberarme del apestoso esquizofrénico que me perseguía con sus espectáculos.
  
  Publicado por: Lucía Angélica Folino | 03/07/2007 23:43:51
  
  .........
  
  ah,
  
  
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 04/7/2007 a las 00:00

• Para Lucía:
  
  Estoy asqueada de sus regalos misérrimos.
  Que te use, a vos, que sos su amigo, para torear personas (follarse vacas, probablemente) es algo que te perjuidicará dentro de poco.
  
  
  19 días y quinientas o no sé cuantas noches, esta vez me tiró dos besos y me quedé ... no le iba a regalar bisutería ni ir como un fantonche en profecía.... 19 días y ... el cajón sin lencería
  
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 03/7/2007 a las 23:57

• un curioso diplomático, uno más, que es un apasionado de la poesía. Y de la vida
  
  Puse incienso en tu falda
  aún eras bello
  ...
  ...
  hoy no te pondré la mortaja
  aún hace buen tiempo.
  
  A.T.
  .......
  
  Profundidades, M.
  
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 03/7/2007 a las 23:53

• En efecto, enea: convivir con un loco (en sentido médico) es una condena. Menos mal que pude liberarme del apestoso esquizofrénico que me perseguía con sus espectáculos.
  

  Comentado por: Lucía Angélica Folino el 03/7/2007 a las 23:43

• Rioyo, te conozco.
  Al hablar de Raùl Jattin estás hablando de tu amiguete Sabina ( ¿fue p u t o, verdad?) y no hay dudas que esa "Angélica locura" soy yo.
  
  
  
  
  Debo decirte, para tu mayor pena es que no estoy loca. Lo sé. Los locos padecen, sienten dolor existencial y yo no. Yo gozo y disfruto lo que me toca (y todo lo que me han quitado los de la mafia del orgullo Gay, hola, o sea Joaquín "vuela esta canción" para mí Lucía.
  
  
  
  Estoy asqueada de sus regalos misérrimos.
  Que te use, a vos, que sos su amigo, para torear personas (follarse vacas, probablemente) es algo que te perjuidicará dentro de poco.
  
  
  
  
  

  Comentado por: Lucía Angélica Folino el 03/7/2007 a las 23:41

• la locura es un llamado al desorden, al libertinaje, pero también a un egoísmo acendrado, se vive para uno mismo sin mirar ni importar el resto de la humanidad
  
  ....... la locura real debe es un sufrimiento tremendo... se vive para uno mismo...
  no
  
  Tensó... Leopoldo María Panero y otro autor. Hermoso ese día L.M. Panero y su amigo en el Retiro... cuando mira puede ser bello cuando se ingrata es un puñal hacia adentro
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 03/7/2007 a las 23:40

• mañana, Panero o esos no...
  Del padre, del que encontré una hermosa y perdida edición en Bogotá. De los hijos.
  
  Felicidad Blanc... sombras, espejo, un colegio francés, un padre, un ausente, doce años y una monja fin del colegio ... mamá de Panero
  
  Le gustaron las canciones, la compañía de Serrat... mañana es sólo un adverbio de tiempo.. bailábamos un vals... ( El Desencanto y él recordando) todo daba igual...
  una descripción sana de la locura humana y una sociedad no faulkiana o sí
  
  Donde más duele el dolor
  duerme el alma
  sólo tu voz
  despierta mis llagas
  Me amputaron pronto los dedos
  me dieron un beso
  ahora mis manos son mis sienes
  
  Voy tejiendo con la piel el silencio
  huesos
  pero sé
  que cuando llegue el verano
  trenzaré mi trenza
  
  A.T.
  ...
  Panero, L.M. hijo, ha dicho en muchas entrevistas ( hace tiempo que no le sigo, pero bello en el Retiro)
  que donde mejor está es en Mondragón( psiquiátrico)
  
  la locura real es enfermedad mental y necesita como bien dice cuando está lúcido Panero cuidados...la locura en lenguaje coloquial ... oh! bien...
  
  Sarah, Helsinki
  
  Enea
  
  

  Comentado por: Enea el 03/7/2007 a las 23:11

• Gracias, Rioyo, por descubrirme a este poeta del que nada sabía hasta hoy. Intentaré conseguir su obra. Como dijo usted el otro día, hay poetas excelentes con una vida muy convencional, lo que no les hace menos excelentes ni menos poetas sino que nos anima a buscar el rastro de la locura poética en sus versos. Pero aunque pasen los años, las lecturas y los amores, me gusta conservar una especie de mitomanía, no sé si adolescente, que me hace sentir una debilidad por "los raros",los poetas que no encajan con nada de lo que nos rodea. Quizá sean ellos los "ángeles clandestinos" que a veces nos alegran las barras más solitarias de los bares, los que nos sacuden el escepticismo enquistado en el corazón, los que nos dan vida y lecturas nuevas.
  

  Comentado por: Filemón Pi el 03/7/2007 a las 21:43

• Es extraña la fascinación que ejercen los locos sobre los cuerdos, todos de alguna manera envidian esa capacidad de vivir sin tener en cuenta el qué dirán. De lejos suelen resultar una tentación, la locura es un llamado al desorden, al libertinaje, pero también a un egoísmo acendrado, se vive para uno mismo sin mirar ni importar el resto de la humanidad. En algún momento todos hemos querido ser locos o hacernos los locos, lo tomamos incluso como un cumplido, como si nos señalaran, y nos colgaran el cartelito de diferentes, de raros. Sin embargo, es cierto que no hay nada peor que convivir con un loco, o tener que lidiar con uno que se lo cree, cuando eso acontece desearíamos enviarlo a mil millas de distancia, las extravagancias no suelen divertirnos cuando tenemos que lidiar con los excesos del otro. A veces la locura tiene momentos de lucidez y nos cautiva, pero otras solamente deja un rastro maldito, casi triste. En fin, Rioyo gracias por los poemas, y por confesarnos su debilidad por las jóvenes, es habilidoso con sus trampas, a pesar de los agravios de días pasados, nos vuelve a hipnotizar y aquí vuelve a la carga, sigue siendo nuestro tema preferido de conversación, ya le queremos.
  

  Comentado por: lahabana25 el 03/7/2007 a las 20:24

• ¿Qué es estar loco en el sentido médico? Eso si que es un eufemismo. De la locura solo se puede hablar desde dentro, y por lo tanto los poemas "locos" de Panero o de cualquiera, poeta o no, solo los podemos atisbar desde nuestra lucidez en una parte mínima, pues son efímeros e inasibles, quedan como el rastro de un criminal o la cicatriz de una herida.
  Si Panero dice:
  "acepté el insulto, lo vestí como una
  trágica y sonrosada muñeca, Where
  are you? I
  am in the shop-window frente
  a la muchedumbre que
  mira, como siempre, con los bestiales ojos.
  Mi alma"
  Esta hablando, no poetizando, desde la locura y ahí nadie entra, salvo los locos, es como decía un rastro, pero solo eso.
  

  Comentado por: jose manuel sánchez-paulete el 03/7/2007 a las 20:07

• je n'ai pas d'ennemi sinon l'enfer lui même
  
  es una cita de L.M. Panero.
  
  es difícil , y vertiginosamente insano leer algunas poemas que me salto.
  En otros es tan impresionante
  
  Ma Mere, nauseabunda y tan en mi pensamiento
  
  mi cerebro aplastado y pasto de serpientes y mi madre reía... uf!
  
  Me impresionó mucho Correción de Yeats
  
  ( él sabe que está realmente loco, en sentido médico)
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 03/7/2007 a las 19:49

• Rioyo, si hay que ser atrevido hay que serlo, "amante de quien pueda" es un eufemismo muy bonito. Si pusiera también "y de lo que pueda", sería posiblemente más exacto. Me encanta la poesía de Jattin pero creo - estoy casi seguro - que jamás lo hubiera soportado en persona. Tener un amigo al que no puedes dejar solo con tus mascotas no es tener un amigo, desde mi punto de vista, aún valorando otros aspectos de su persona, lo cortés no quita lo valiente. Un saludo.
  

  Comentado por: Piel el 03/7/2007 a las 19:39

Deja un comentario

Tu nombre:


Tu correo electrónico:


Escribe los caracteres de la imagen (para evitar SPAM):



Comentario: