El Boomeran(g)

Comentarios (11)

• Hablando de autores con nueva novela y de viajes y de Méjico, he terminado de leer una novela que vi recomendada en el blog de Verdú, Nocilla Dream, de Agustín Fdez Mallo, editada por Candaya.
  Un lujo. He leído en la red que la revista Quimera la ha elegido como la mejor novela del año.
  Es muy diferente a lo que había leído antes.
  Por lo visto el autor es poeta y tiene varios títulos publicados con bastante eco en el mundillo de los poetas. Como ya dice Bonilla en el prólogo, es una novela muy "indie". Está incluida en una trilogía llamada Proyecto Nocilla. La recominedo mucho. Habla de la globalización, de los freaks del sigloXXI, de un tipo que levanta un momento a Borges en unos apartahoteles de la Vegas con coches de desguace, o de otro que invierte la ruta de Colón, pero a pie, y de los desiertos. También del desierto mejicano, incluidas peripecias de sus inmigrantes. Con un aire muy de Lynch.
  

  Comentado por: roberto v el 07/12/2006 a las 15:17

• embriagante la feria del libro. millones y millones, exceso para la vida. Qué bueno qeu le haya gustado tanto.
  

  Comentado por: NEcia el 05/12/2006 a las 23:56

• Sí, Coco, traslado el relato a este salón ya que en el de Azúa apagaron la chimenea; sólo permanecen unas brasitas atizadas con esmero pero ¿sin futuro?......se está quedando un poco helado, ¿se congelará definitivamente en cualquier momento?.
  
  El paseo Witold y Djuna por San Telmo, con sombreros.
  
  Witold observó a Djuna mientras ella se entretenía con un espectáculo callejero, allí, en una
  concurrida placita de San Telmo. Sus ropas eran de un período que él no acababa de identificar. Llevaba plumas como las que solía llevar la madre de Félix, aplastadas hacia la cara. Sus faldas, moldeadas a la cadera, tenían una línea amplia, más largas y con más vuelo que las de otras mujeres, y eran de unas sedas pesadas que le daban aspecto de renovada antigüedad.
  
  Djuna se percató de la falta de interés de él por el espectáculo; reanudaron el paseo.
  Djuna: ¿Y cuál es la imagen que tienen de los polacos en Argentina?.
  Witold: Comencemos por lo que más salta a la vista: el cuerpo, y ya veremos adónde llegamos. El aspecto físico del polaco resulta aquí…¿cómo decirlo?...., poco claro, confuso…En Argentina, rebosante de extranjeros, se hace evidente que la estructura corporal del polaco es mucho menos definida que la de los tipos escandinavos o ingleses, e incluso que la de los alemanes, italianos, españoles, rusos o franceses. Los polacos presentan una enorme riqueza de combinaciones físicas, una gran abundancia de rostros diversos; es más, a menudo un solo polaco parece tener la nariz de uno, las orejas de otro, el trasero de un tercero; todo esto adornado con una expresión imposible de prever y moviéndose en una dirección igualmente imprevisible, si no en varias direcciones a la vez. Y toda esta torre de Babel de la forma va acompañada de una considerable intensidad de expresión: ¡cuántos santos o asesinos, caudillos o dignatarios, cretinos o brutos no habrá entre nosotros!, ¡con cuánta fuerza se expresa en nosotros el pathos, la capacidad de embaucar, la virtud o la picardía!.
  
  

  Comentado por: La simpática bloguera el 05/12/2006 a las 19:02

• Me alegra que la FIL te haya dejado lleno de libros, experiencias, cuentos, poemas y descubrimientos. Para mi relato personal de FIL - una de las mejores que he visto en los últimos 6 o 7 años - queda haberte dado un abrazo después de escuchar a Luis García Montero.
  
  Besos mexicanos.
  

  Comentado por: lcampillo el 05/12/2006 a las 17:10

• Pegaso cansado y visionario,
  tu galope carece ya de cura.
  Viniste como un maestro solitario
  y ya no cantas mas que miniaturas
  

  Comentado por: nadie el 05/12/2006 a las 13:10

• Qué viaje. Ha estado genial. Muchos besos
  

  Comentado por: almu el 05/12/2006 a las 12:11

• Muy bien Rioyo , esa es la función descubrir autores , eso es importante !!! Gracias , ya que esta de vuelta le pongo un poema de CHUMACERO
  
  RETORNO
  
  Donde estoy nada queda
  y existir es vivir en tu recuerdo,
  ver una luz atravesando
  el rumor arrancado de un cadáver,
  escuchar a pesar del miedo
  la palabra de un niño que gemía
  y tener en las manos un hálito, un temblor
  y un profundo lamento ensombrecido.
  Pensar en ti no es pensar
  con alguien o con algo
  sino hundirme en mí mismo y mi principio,
  como llegando a un extremo donde fluyen
  una tranquilidad de corazón roído,
  una amargura de rencor oscuro,
  un retornar al hombre desgarrado,
  y recordar que el pensamiento muere
  a través de ese tiempo que a ti te pertenece,
  sin más impulso que tu desamparo,
  como una prolongada enfermedad,
  como sonido que flotara en un abismo.
  
  Y todo vive inútilmente:
  adonde miro allí me encuentro
  en vano espejo de mi soledad,
  con simulado rostro de Narciso
  o humo que pretende conservarse;
  hallo sólo tinieblas
  y empiezo a caminar por dentro de mi cuerpo,
  y aquí te palpo y me maldigo
  porque vuelves a ser, pero en recuerdo.
  
  Vivo ahora contigo y nada turba
  la posesión del tiempo en que viviste,
  y nada ha de cambiar mi pensamiento
  cuando pensar en ti es contemplar
  mi propia voz por sueños invadida
  y dolerme de haber creído en mí
  como en algo que existe fuera de todo tiempo,
  de mí mismo nutrido,
  seguro de mi voz.
  
  Amarte hoy sería desertar,
  huir del odio que por mí acreciento
  bajo el latido de mi corazón;
  fuera negar la luz que al rumor sobrevive,
  o afirmar que la flor
  no crecerá jamás en mis entrañas
  con un sabor de imagen prolongada
  a través de la carne,
  sobre el silencio húmedo del túmulo
  de esta mi soledad que resucita y me regresa
  al desierto en que siempre había creído.
  
  
  
  
  

  Comentado por: ALBERT PLA el 05/12/2006 a las 12:08

• SImpática, ¿continuará el relato de Djuna y Grombowic?
  Un lector anónimo, descolocado ya de tanto ir y venir a sitios. (Ahora, nuevamente, a la calle).
  

  Comentado por: Coco el 05/12/2006 a las 12:01

• Rioyo, bienvenido.
  Ya estaba bien. Hay que trabajar, que la güeba no nos coma; decir algo, diga lo que diga Chumacero (es un apellido de sonoridad impermeable; casa con Rioyo, rio-arroyo). Por cierto, lo de Chumacero es casi un versión pianística, nota por nota, del tema de Borges - al clarinete-: "No estoy tan orgulloso de los libros que he escrito como de los que he leído".
  Buenos días y hasta luego.
  

  Comentado por: Coco el 05/12/2006 a las 11:28

• ¿Y qué? ¿era muy macho el ambiente de la feria, como dijo Fogel?, juraría que sí ¡México lindo y machistaaaaaaaa.....!!!!!!...eso de que las niñas llevasen impreso en el trasero aquello de "leer es sexy"...,¿no se fijó, Rioyo?...¡ay, estos mexicanos! ¡qué lindos para algunas cosas y qué "pasmaos" para otras! ¡a ver si nos ponemos al día México lindo!.
  

  Comentado por: La simpática bloguera el 05/12/2006 a las 11:06

• qué errado el padre, que pretende que continúe su vida en las manos y los corazones, tripas y sensibilidades de sus hijos... cuánta frustración, sin duda.
  
  Hoy tenemos "Mementos lectori..."
  

  Comentado por: Placero el 05/12/2006 a las 10:57

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