El Boomeran(g)

Comentarios (8)

• Todas las Sylvias, Silvia
  Sylvia Plath tiene la particularidad de producirnos un innegable escalofrío y ternura infinita, la adhesión perfecta que nos impone su amor turbulento, calcinante, a la vida. Nos dice, abrázame que yo soy el ojo de un tornado, moviéndome sin ninguna fuerza. Se vapora en la cresta de la ola y vuelve en círculos a sus horas iniciales, la espuma que se torna intraducible porque se repite en su ejercicio natural.
  
  Me apasionan sus apetitosas debilidades, la carne crucificada, disimuladas ganas de vivir, experimentarlo todo, la valentía que prima en su vida, más allá de toda interpretación viciada en sus ausencias, donde el vacío escarba donde no quiso ocupar.
  
  Bostoniana precoz, iluminada, armada en la desintegración de la vida, en el mismo caos, no dejó de abandonarse en la alucinación hasta el final de sus días, y terminó siendo siempre su propio objetivo, el mito alado, subterráneo, hipnótico en círculo que nace y muere en ella. Su caos nos abandona a todos, poeta de la intemperie, y estoy viendo su rostro, la Sylvia que yo imagino, de ojos grandes, prisionera del silencio, uno siente el animal herido lleno de amor apunto de estallar.
  Sylvia vivía asida a sus propios clavos, al rojo vivo, cíclica, reverenciada por la muerte, visitada por el vivo fantasma de su padre, en la bipolaridad de la creatividad y la inactividad, consumida en los extremos, flameaba en una jaula que se le auto construía invisible, borealmente.
  
  Le cuelga al cuello su biografía, la pesada habitación de su cuerpo fatal, un carromato más pesado que su voluntad sin embargo la arrastra una y otra vez hacia algún horizonte. Deja temprano Estados Unidos, rumbo a Inglaterra, donde abriría a los 31 años el mito de su lápida. Sus poemas son más que su biografía, sus textos, cartas, Sylvia Plath moldea su destino con una mano y la otra lo desbarata. Es viento de su propia tempestad y aún así logra ser feliz, con la intensidad que nos transmite en sus poemas, en la palabra que nos dejó. Escribiré hasta que empiece a escribir sobre mi yo verdadero, se confesó en su Diario. Querido mío, toda la noche/ estuve fluctuando, encendiéndome, apagándome/.Las sábanas llegan a pesar como el beso del libertino./Tres días. Tres noches./Agua con limón, agua de pollo, el agua me da arcadas.
  
  Dice en su primer poemario El Coloso, ya suspendida, habitaba un mundo en ruinas el que se desprendía y retomaba el curso, timón de sus tiempos y horas. Ella creía que Se necesita más que un rayo/ Para crear tanta ruina./Algunas noches me acurruco en la cornucopia/ De tu oreja, a salvo del viento. Acudía de urgencia para explicarse lo imposible, lo que nos amarra, ata y desata, se sabía y no se encontraba. Simplemente no puedo ver si hay un sitio adónde ir. Era la confesión de sus propias, de nuestras ruinas humanas, y me pregunto ¿cómo no entender a esta capitana sin puerto?
  
  En sus versos se contenía, y se le ajusta n los que habla de la luna, donde la describe como la presencia de lo exterior para admirar, pero no penetrar, porque ella era el misterio, quizás un libro que nunca se termina, y esta frase tan certera, no me pertenece, y tal vez alguna otra Silvia, hable también por ella: La luna no es una puerta. Es una cara por derecho propio,
  
  Blanca como un nudillo y terriblemente turbada.
  Arrastra al mar detrás de sí, como un crimen oscuro; y está en calma
  Con el bostezo en O del total desencanto. Yo vivo aquí.
  Dos veces cada domingo las campanas sobresaltan el cielo.
  Mujer de resurrecciones, afortunadamente, Ave Fénix esta Sylvia Plath. ¡He caído tanto!, un verso tan suyo, una afirmación tan carne de su carne.
  Estas lámparas, estos planetas
  Que caen como bendiciones, como copos de nieve.
  
  Seguía viviendo a su manera, bajo el cristal de sus posibilidades, en la dimensión de sus sentidos, lo que articulaban sus sentimientos, en la poesía. Sylvia se amarró al viento, es lo que creo ver, entender a mi manera. Hoja de una raíz que vuela en continuo movimiento y permanece en el mismo lugar. Nos dejó esa posibilidad de imaginar todas las posibilidades. El origen de un mismo caos articulándose en el calidoscopio de sus días. Sylvia madre, amante, poeta. Siempre un enigma sellado y borrado en la nieve. Kafka nos decía cosas del alma, traducía los espíritus sin brújula: "Un libro debería ser como un hacha ante el mar congelado que tenemos dentro". Así imaginamos a Sylvia, ángulo de una circunferencia que no cuadraba.
  
  Canción de amor de la joven loca
  "Cierro los ojos y el mundo muere;
  Levanto los párpados y nace todo nuevamente.
  (Creo que te inventé en mi mente).
  Las estrellas salen valseando en azul y rojo,
  Sin sentir galopa la negrura:
  Cierro los ojos y el mundo muere.
  
  Soñé que me hechizabas en la cama
  Cantabas el sonido de la luna, me besabas locamente.
  (Creo que te inventé en mi mente).
  
  Dios cae del cielo, las llamas del infierno se debilitan:
  Escapan serafines y soldados de Satán:
  Cierro los ojos y el mundo muere.
  
  Imaginé que volverías como dijiste,
  Pero crecí y olvidé tu nombre.
  (Creo que te inventé en mi mente).
  
  Debí haber amado al pájaro de trueno, no a ti;
  Al menos cuando la primavera llega ruge nuevamente.
  Cierro los ojos y el mundo muere.
  (Creo que te inventé en mi mente)
  
  Sin embargo, la muerte fue siempre su consejera. Intentó asirla en su escritura. La apagó junto a sus días hostiles, cuando amaba intensamente. La muerte era más poderosa en ella que el silencio mismo. Es lo que me transmite su espíritu. Lo que veo detrás de su lápida en vida.
  
  
  
  Rolando Gabrielli
  

  Comentado por: ROLANDO GABRIELLI el 14/11/2006 a las 07:54

• He tenido la oportunidad de leer tres libros de Sándor Marai- "El último encuentro" "Confesiones de un burgués" y "Tierra, tierra". Es una autor que deja poso por lo que transmite y cómo lo consigue.
  

  Comentado por: Juan Antonio el 05/11/2006 a las 20:53

• igual a mi se me quedó ese abrigo y esa boina...
  ....debe ser eso Morgan, debe ser eso... le falta la barca, cambie de tema morgan, cambie.
  .....
  Ni siquiera tengo el reuerdo encendido
  está aplacado
  como mi propia muerte
  Ando descalzo por las veredas
  mojo mis pies en hiedra
  me extirpo las hojas secas
  y lo intento con la fiebre.
  Esta mañana, en una bandeja
  me han traído una toalla
  con la que debo secar mis venas
  Está húmeda de sangre,
  me la han cambiado dos veces
  Ni siquiera, tengo el recuerdo encendido
  tengo el presente
  y esta toalla secando mis venas.
  (2-11-06)
  un escrito que me llegó ( no va por el texto ni por el autor, para evitar malos entendidos)
  
  y de puño y letra: "ellos se creen que estoy muerta, ni siquiera saben que les estoy viendo. mi padre llora, mi madre sólo reza. y sólo yo sé que me estoy secando las venas. les dije que no pusieran geranios en las ventanas, porque los ponen?, y en la puerta, les dije que no en la puerta; sí, creen que estoy muerta"
  
  Espero que lo entienda ( aunque no me importa) morgan.
  Y puede nombrarlo Roth o quien sea, o inventarlo otro...
  
  sé que está lloviendo, todo lo demás no me interesa.
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 02/11/2006 a las 22:25

• No lo digo, que manía con estar tan pendiente de la biografía, ¿por qué escogió esas lecturas?.
  
  Como si Marai, tuviera que ser monocromático para ser consistente su obra, y más en una biografía compuesta de cartas cuyos destinatarios deberían ser los únicos interesados, claro el hombre debió prever eso y poner una introducción para cada nota: fecha x, destinatario y, en circunstancias z, o mejor cambiar de nombre ¿cierto?...en fin, me parece un desperdicio porque no servirá nunca para quien lee en forma lineal, confrontando su lectura con la sección de crítica (para variar que dependencia con los clasificadores) del New York Time, igual a mi se me quedó ese abrigo y esa boina... espero que cambiemos de tema, y justo hoy que es feriado, como para otro debate, porque a diferencia de muchos otros lugares, hoy AQUÍ, es día de los muertos, no fue ayer que era día de los vivos...¿por qué será que tratar de comprender sólo lo mueve el interés verdadero hacia las circunstancias del otro? lo demás siempre será un ombligo.
  
  
  

  Comentado por: morgan en NOVIEMBRE el 02/11/2006 a las 18:15

• No le digo que manía con estar tan pendiente de la biografía, ¿por qué escogió esas lecturas?.
  
  Como si Marai, tuviera que ser monocromático para ser consistente su obra, y más en una biografía compuesta de cartas cuyos destinatarios deberían ser los únicos interesados, claro el hombre debió prever eso y poner una introducción para cada nota, fecha x, destinatario y, en circunstancias z, o mejor cambiar de nombre ¿cierto?...en fin, me parece un desperdicio porque no servirá nunca para quien lee en forma lineal, confrontando su lectura con la sección de crítica (para variar que dependencia con los clasificadores) del New York Time, igual a mi se me quedó ese abrigo y esa boina... espero que cambiemos de tema, y justo hoy que es feriado, como para otro debate, porque a diferencia de muchos otros lugares, hoy AQUÍ, es día de los muertos, no fue ayer que era día de los vivos...¿por qué será que tratar de comprender sólo lo mueve el interés verdadero hacia las circunstancias del otro? lo demás siempre será un ombligo.
  
  
  

  Comentado por: morgan en NOVIEMBRE el 02/11/2006 a las 18:14

• 
  
  Kakania es una invención de Musil, no de Roth.
  
  Gracias.
  

  Comentado por: carbasus el 02/11/2006 a las 17:30

• La verdad es que no puedo entender el suicidio de Marai sin pensar en Maiakovski y en unos versos de El Laberinto ( con el, determinante, El, el otro poema no me gusta tanto sin determinante: laberinto)
  
  El laberinto ( el final del poema,Borges)
  ...
  ...
  Nos buscamos los dos. Ojalá fuera
  éste el último día de la espera
  
  Jorge Luis Borges. antología poética, que seleccionó él.
  
  Encontró otra foto, qué bueno.
  De ese libro de Borges me gusta que lo haya seleccionado él, y que diga que lo hizo hedónicamente, sólo aquello que le agrada.
  Sólo hay dos olores que me atraen, el del mar antes de llegar y cuando llego, y el de noviembre. Y el ültimo Encuentro, el último, es un libro que me gustó mucho; qué descripciones más bellas al decir como dejaba su habitación para adentrarse en la casa y la iba describiendo a medida que iba diciendo que preparasen la cena.
  Me gustó mucho su escrito
  Enea
  
  
  

  Comentado por: Enea el 02/11/2006 a las 13:38

• "Confesiones de un burgués" es un libro formidable, no necesita comentaristas ni exégetas. Por sus elipsis, por sus descripciones, por su sentido del humor. "La amante de Bolzano" es también formidable en sus largos monólogos dialogados. Un maestro del lenguaje. ¡Y me gusta más que Zweig!.
  

  Comentado por: KKrauSS el 02/11/2006 a las 13:30

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