El Boomeran(g)

El blog literario latinoamericano

Editado por La Oficina del Autor

miércoles, 20 de agosto de 2008

Blog de Marcelo Figueras

Sobreviviendo a la crítica

Un comentario de Matilde me hizo revivir la devastación que me produjo una crítica adversa, en ocasión de la edición de mi primera novela, El muchacho peronista. Y digo una porque fue tan sólo una la que me maltrató: el resto de las críticas fue benévolo, y hasta alentador. Parte del dolor tuvo que ver, imagino, con que la crítica adversa se publicó en el mismo diario donde yo trabajaba; fue como ser vapuleado por alguien de la familia. Pero la parte sustancial del dolor derivó de la crueldad del texto; no recuerdo haber leído crítica de saña semejante, ni en la Argentina ni en ninguna otra parte, referida a una primera novela. La regla tácita sugiere a los críticos ser magnánimos con un debut. Para colmo, el eje central de la argumentación se fundaba en la crítica a una frase que figuraba en la contratapa, ¡que por supuesto yo no había escrito!

Miren si sería artera la crítica, que la dirección del diario se ofreció a publicar una segunda opinión. Decliné la oferta: lo hecho, hecho estaba. Y seguí lamiendo mis heridas por los rincones. Yo estaba seguro de que el crítico, un escritor de la generación que me precedía a quien llamaremos B, ni siquiera había leído El muchacho peronista. Esta convicción derivaba de la fama de solapero del crítico, conocido por pergeñar críticas de libros sin haber leído mucho más que los textos incluidos en solapas y contratapas; pero también por el texto mismo de la crítica, que se refería a la narración y sus detalles tan sólo en los términos más vagos. Además tenía la sensación de haber sido victimizado a causa de mis amistades. Por aquel entonces tenía una relación incipiente con el escritor Juan Forn, que venía de publicar Nadar de noche y que además era mi editor, lo cual lo volvía intocable. (Los escritores no suelen meterse con la gente que puede comprar sus novelas.) Y Forn me había presentado a Rodrigo Fresán, que había tenido un éxito de ventas con su libro Historia argentina. Entonces fue mi turno con El muchacho peronista. Imagino que algún sector del statuo quo que B representaba debe haber pensado que tres “efes” ya eran demasiado, y las campanas sonaron a deguello.

Tardé diez años en terminar mi segundo libro. Nunca, ni por un instante, dudé de mi intención de seguir escribiendo, pero la práctica se me había vuelto dolorosa.

Empecé y dejé dos novelas. Recién con El espía del tiempo, mi tercer intento, pude llegar a puerto. Todavía tendría que esperar hasta Kamchatka para recuperar el placer absoluto de la escritura; mi novela nueva, La batalla del calentamiento, ya fue puro disfrute.

No hay escritor sin ego, así que está claro que aquel dolor tenía mucho que ver con mi vanidad herida. Pero al mismo tiempo me abismaba lo que yo consideraba una injusticia: estaba seguro de que El muchacho peronista era, aun en el peor de los casos, una digna primera novela. Después del vapuleo recibido, ¿me resultaría fácil publicar una segunda? Supongo que buena parte de mi demora tuvo que ver con el terror de corroborarlo; y que el hecho de que terminase siendo contratado por Alfaguara en Madrid dice mucho de mi renuencia a probar suerte otra vez en la Argentina. Por lo demás, suscribo la distinción que hace Matilde entre los que escriben con desapego profesional y los que ponemos la vida en cada libro, más allá de las cualidades literarias intrínsecas de cada texto. El muchacho peronista fue mi primer hijo literario, y uno vive el maltrato que reciben los hijos con una intensidad multiplicada por mil.

Pero la vida da vueltas y termina deparándole a uno la oportunidad de resarcirse. Pocos años después fui nombrado editor del dominical de aquel mismo diario. Y en tal categoría me convertí en superior de B, que por aquel entonces solía escribir columnas para el dominical. La vida me presentaba la posibilidad de tomarme venganza: ¡yo podía eliminar las columnas de B de un solo plumazo, y reír todo el camino hasta el horizonte! Cierta tarde, uno de mis editores me informó que B estaba a punto de llegar para reunirse con él. Le pedí que cuando llegase me avisara. Imagino que B debe haber vivido segundos de exquisita tortura, imaginando qué maldad le tendría yo preparada. Todo lo que hice fue presentarme, dado que no nos conocíamos personalmente, y lo dejé que prosiguiese su reunión con el editor. Por supuesto, B siguió publicando sus columnas aun cuando no me gustaban. No estaba dispuesto a ser cruel con quien lo había sido conmigo.

Imagino que el encuentro con aquel hombrecillo terminó de curarme.

Lo importante, aun en medio del dolor más profundo, es no perder la elegancia.

[Publicado el 19/4/2006 a las 09:30]

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Comentarios (20)

Perdón, quería decir: El número de comentarios en un blog puede ser determimante o no a la hora de valorar el éxito de éste.
__________
P.S. Hay mucho blog hinchado.

Comentado por: Javier Andrade el 20/4/2006 a las 19:04
Escribir es apasionante (sobre todo cuando te entregas), también escribir en un blog.
El número de comentarios en un blog puede ser determimante o no a la valorar el éxito de este. Pero hay blogs en los que multitud de comentarios responden a la voluntad de una sola pluma. Entonces...

Comentado por: Javier Andrade el 20/4/2006 a las 18:36
Marcelo, gracias por tu post.

Es bueno que los escritores den noticia de sus silencios, frustraciones, años de titubeos y peleas entre novela y novela -¡10 años!- y de que el verdadero proceso es lento, abrupto, solitario, dificil, pero también, y en última instancia, enormemente placentero.
Porque a veces, cuando estás en pleno proceso no puedes percibirlo así. Y entonces hace falta coraje para continuar, y personalmente lo encuentro en el sentido común y buen hacer de las personas que como tu, nos han precedido en esta aventura del escribir.

Una nota al comentario publicado acerca del éxito del blog: ¿Como se calcula el éxito de un blog? No por el número de comentarios, supongo ¿o si? Muchas visitas no dejan rastro...

Chau
Liter-a-tres

Comentado por: Liter-a-tres el 20/4/2006 a las 15:09
Celebro que, al parecer, después de un largo proceso la novela ya tenga nombre. Felicidades.

Comentado por: necia el 20/4/2006 a las 07:00
... o como decimos acá por Centroamérica: lo cortés no quita lo valiente.

Comentado por: Jacinta el 20/4/2006 a las 06:33
Marcelo,

Antes que nada, quisiera pedirte disculpas por mi error de información- qué suerte que (me) lo aclaraste. Extender lo que pasó con "B" al resto de la crítica fue producto de mi memoria difusa pero también, y por sobre todo, de haberme guardado una sensación muy fea de lo que ahí había sucedido- saña, como vos dijiste- seguida por el absoluto desconcierto que significó tu posterior silencio literario (Los lectores somos silenciosos, pero estábamos de este lado esperando lo que seguía; no seremos legiones, pero nunca olvides que estamos acá)

Gracias por la apertura, por compartir tus sensaciones- se necesita mucha valentía para hacerlo. Me regalaste una buena sonrisa al saber que tuviste tu hora boomerang y que la lograste manejar con tanto estilo- lo debiste haber desconcertado al hombre ( u homúsculo) y más que seguro se sintió para la remismísima, ¡como corresponde!

Nada.. ¡Celebro que existan esas tres "efes" en la literatura! Y dicho sea de paso, ¿Forn está bien de salud? (Que deje pasar menos tiempo entre libro y libro, ¡que no se haga desear!)

Gracias, gracias, y más gracias,
Matilde.

P/D: ¿Tenés fecha aproximada para "La batalla del calentamiento"? ¡¡¡Apurate!!!

Comentado por: Matilde ( de Stendhal) el 20/4/2006 a las 04:28
esta tarde estoy otra vez aburrío,Figueras...se me ha ocurrío un cuento desde hace dias y aunq a mi no me gusta demasiao el genero,se q en la america-ibera tiene mucho caché. yo no escribo ná,tecleo lo q se me ocurre solo si estoy delante del ordenata.pero,en fin como el bumeran este,es un blog literario...¡¡hagamos literatura,pues!!

Y YO ES QUE SUEÑO CON MUERTOS

1.por mi urbe apenas hay novelistas potables aunq de poetas andemos mas q sobraos y poetas globales. a mi me gusta mas la novela. es q soy mu novelero. y ademas soy mestizo,o sea,un cruzao.por eso siempre trate de leer to lo q me llegase de mi otra patria pa compensar esa Ausencia. sin embargo rechace sin contemplaciones to lo q se escribia en mi ciudad. garrafal error...y los q quedan.
pos bueno,como este artilugio del internet pa ensanchar la cultura,es una autentica maravilla,me puse a buscar algo sobre un gran novelista maldito de mi urbe q descubri hace poco y de casualidad: A.G. Tal hombre habia sido un gran escritor,chulo,mu chulo(porq podia) pero por tener un caracter irrascible y una enfermedad,se quedo en el arroyo.habia sido un niño bien,grandes premios nacionales y estupendas criticas.y como tantos grandes en nuestra ciudad: olvidao como un perro. pa'subsistir tuvo q vender parte de su gran biblioteca y una mujer le traia gratis comida todos lo dias.q se moria de hambre. q ciudad,q analfabetos,q chafarderos en el departamento de cultura de esta "boyante" españa. y lo regentaba nuestro partido nacionalista:una panda de paletos rapiñeros.
mu inocente yo,accedo al portal google,escribo su nombre y añado"bibliografia".me aparecen muchas direcciones y casi enseguida encuentro una donde indican todas sus novelas:unas 20.claro,todas no me las leere pero con quedarme con 5 o 6 de las buenas,vale.cojo un papel y las apunto y sigo buscandolas ahora en una tienda virtual.apenas 2 libros en venta.busco en ciber-librerias y tampoco ná del otro jueves. coñe!esto q es?
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me veo en una clase de mi universidad.fria,austera con los tipicos pupitres de acero oxidaos y asiento de madera cutre.me hallo sentado,entre apenas un grupete de gente,algunos ya mayores. veo a un mozo de ni 40 años,moreno,bien parecido,con melenita,gastando chaqueta,en el estrado. me dicen: "es A.G.".me sorprendo pero tengo sed y me dirijo a una esquina de la sala donde habia una refrigeradora de supermercado con zumos y refrescos.cojo uno y bebo. me alegro porq esta fresquito.me siento y no hago caso de lo q dice el gachó q no para de hablar pausadamente.

me encuentro en las puertas de la catedral en un coche enano mu setentero con una flama en el ambiente tambien tipico de esa epoca:la de mi apacible niñez. veo a A.G. q sale de la catedral con un mosqueo terrible con alguien de dentro y se mete en el coche. conmigo es mu amable y proximo y charlamos mientras arranca el coche. salimos de la calle de la catedral y de repente nos encontramos en el estrecho pasillo de mi primera casa,sin muebles y sabanas colgando de las paredes.
le dirijo la palabra:
-pues sabe! yo me alegro de verle,yo creia q estaba usted muerto.se esconde mucho,eh?
el solto una tremenda risotada pero con comprension.sigo hablandole:
-"mire lo q me hizo gracia es q usted se le quemaban los cuernos porq los sudamericanos le habian reventado la fama a todos los novelistas españoles.sobre todo el Gabo y el vargas-Losa ese.el turco y el indio.y q usted ponia unos caretos del cabreo q cojía,q era para jincharse de reí".
esta vez se partia de risa de lleno.pero veo q mientras rie,su cabeza se tranforma en la de mi madre,su paisana....
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obvio:A.G. esta muerto- es lo primerito q pense en cuanto me desperte,con una amarga sonrisa.
lo pienso ahora,ese dia,muchas semanas:¿ a q se debio ese sueño?.contemplo solo 2 posibles opciones:
1.como estuve liao un tiempo buscando su bibliografia,esa misma noche se me quedo grabado el nombre y tuve un aleatorio sueño relacionado con el.
2.si,si...q hable con el en el otro mundo. pienso: un tio semi-olvidao,q se esforzo,q al final acabo en el arroyo y enfermo,q su alma en pena viera a un chaval,paisano suyo teclear en el google en busca de todas sus novelas y q las apuntara en un pringoso y estrecho papel.se conmovio con la escena y esa noche quiso q yo le conociera y q le hablara y le hiciera reir con mis descaradas ocurrencias.
dicen los griegos,cuya sabiduria venia de egipto(porq todos los filosofos griegos estudiaban alli)q los muertos cuando querian comunicarse con los vivos lo hacen a traves de los sueños.
no se,no se.....pero es q estaba tan vivo y se reia tan humanamente.

2.
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entro en el portal de mi casa y una vez dentro veo q sale alguien de el como levitando: era,sorprendentemente,Marlon Brando. muchisimo mas delgado,mas alto,con una melenita de cabello blanco y su cara completamente palida. me quedo dubitativo y antes de q se perdiese le llamo:
-oiga,sr Brando,perdone q se lo diga pero...¿usted no esta muerto?
el sonrie y levanta los hombros como si no supiese de lo q se trataba.
aparece un vecino,gilipolla y formal(esto es global y universal)y le digo q si no reconoce a marlon brando y q si no sabe q esta muerto.
el vecino me dice q no ve a nadie delante nuestra y mientras eso sucede la figura de marlon brando se empequeñece,gritando a chorros hasta desaparecer.

3.----------------------------------------
me pierdo en una excursion en el monte hecha con escolares ,muchos autobuses por tós laos.me jincho de bocadillos de jamon y delante de la cara de la profe regañona. me da igual q me coja. me escapo del grupo y tras pasar unas colinas y alguna playa,veo de lejos el pueblo donde trabajaba mi padre. me entristezco profundamente.no me adentro no me vayan a dar la paliza los del pueblo con preguntas y prefiero entrar en un camping con atracciones,q estaba al lado del lugar.en la puerta hay un anglo,un jevi de los 80(tipo ac dc,iron maiden),con melenita morena,chaqueta de cuero y guapete.le decimos todos:
-bueno,johnny,tienes ya novia en el pueblo?
-urrgg,ante ettaba con Cindy..ahora con kita
nos extrañamos todos y yo le digo:
-kita?? aah! con Paquitaaa!
-si si-sonrie el capullo.
este guiri no se si estaba vivo,muerto o habia existido alguna vez.lo unico q se es q era gilipolla o estaba atontao

colofon: es una costumbre q tuve desde adolescente:cuando me levanto trato de recordar todos los sueños antes de q se dispersen en la memoria y si el sueño es con muertos ya ni te digo.es asombroso loq uno puede soñar
pero una de las caracteristicas de este tipo de sueños(ademas de q si les dices q estan muertos,te responden con una sonrisa),es q a muchos los veo en ASCENSORES. a un allegado mio,finado, me lo encontre 2 veces en esos aparatos. la ultima vez q soñe con el,me dijo sonriendo aun con la cara magullada,en una cama de hospital q ya estaba bien y q se encontraba mejor.
un grandisimo ensayista y periodista de El pais fallecido hace poco tambien me lo encontre en un ascensor.yo iba delante y detras de algunas personas estaba el,callao.no nos dijimos nada y el se hizo el longui aunq me reconocio.
ascensores? q puede decir eso? q estan en transinto? a donde? por q se sorprenden cuando les dices q estan muertos? aun no lo saben o quieren hacer como si no lo supiesen?
obviamente,nada de lo q he escrito es imaginacion mia,no doy pa'tanto,eso sueños han sido.aunq una cosa si puedo decir con seguridad: q todo ha salido de mi cabeza...soñandolo o viviendolo.¿o es q es lo mismo?.como dice mi mare:"que tonteria la vida"

Comentado por: jevi-llano el 19/4/2006 a las 16:51
si,ana maria,este blog del bumeran es lo mejor..el ché escribe bien,educadamente y NO DICE TONTERIAS..no como los otros,algunos es hasta borde o chulo.
si sigo visitando el bumeran,es por leer al porteño:habla de cine,novelas,politica,de la vida,es de izquierdas(=honrao)...
ana maria,andrade,betancur,figueras..¡¡saravá!!

Comentado por: jevi-llano el 19/4/2006 a las 13:46
figueras!...no me extraña lo q dices,yo por el estilo de un texto,por las formas a la hora de hablar,por los andares y gestos,calo a las personas:la educacion es fundamental...hombre no querras engañarnos q eres un santo,pero al nivel de despedir a un patan por una critica con saña a tu debú,pues hasta ahi no se llega.
yo le hubiera hecho sufrir un poco a ese gilipolla,soy algo sadico,pero despedirlo no.un careto de malas pulgas,una frase maliciosa pa despues regocijarme solo...en fin.
mucha gente q escribe,filma no leen las criticas....en fin,pasa como en la vida,LA OPINION DEPENDE DE QUIEN LO DICE...y por desgracia hay mucha gentuza,mucha chusma y mucho ignorante.las criticas q supongo q hay q leer son las de la gente honrá y con bagaje.el resto ni caso(ni siquiera las buenas criticas)
pero q por una sola critica de un mamon negligente hayas dejao de novelar y llegado a fichar por una editorial extranjera....buff,manda huevos!
a ver si llega tu nueva novela a españa,(debe de llegar).fresan,eloy martinez,andres neuman,manguel suenan por aca...a ver si te vemos en babelia.y si dices q has disfrutao como un niño escribiendola,entonces debe de ser buena.
un saludo!

Comentado por: jevi-llano el 19/4/2006 a las 13:41
POR QUÉ, DECISME, HACIA LOS ALTOS LLANOS...

¿Por qué, decisme, hacia los altos llanos,
huye mi corazón de esta ribera,
y en tierra labradora y marinera
suspiro por los yermos castellanos?

Nadie elige su amor. Llevome un día
mi destino a los grises calvijares
donde ahuyenta al caer la nieve fría
las sombras de los muertos encinares.

De aquel trozo de España, alto y roquero,
hoy traigo a ti, Guadalquivir florido,
una mata del áspero romero.

Mi corazón está donde ha nacido,
no a la vida, al amor, cerca del duero...
¡El muro blanco y el ciprés erguido!

Comentado por: B. Betancour el 19/4/2006 a las 13:34
¡Sigamos con Machado!, gran poeta:

SONETO II

A Guiomar

De mar a mar entre los dos la guerra,
más honda que la mar. En mi parterre,
miro a la mar que el horizonte cierra.
Tú, asomada, Guiomar, a un finisterre,

miras hacia otro mar, la mar de España
que Camoens oantara, tenebrosa.
Acaso a ti mi ausencia te acompaña.
A mí me duele tu recuerdo, diosa.

La guerra dio al amor el tajo fuerte.
y es la total angustia de la muerte,
con la sombra iracunda de tu llama

y la soñada miel de amor tardío,
y la flor imposible de la rama
que ha sentido del hacha el corte frío.

Comentado por: alejandra el 19/4/2006 a las 13:32
NO ES VERDAD, DOLOR, YO TE CONOZCO...

Y no es verdad, dolor, yo te conozco,
tú eres nostalgia de la vida buena
y soledad de corazón sombrío,
de barco sin naufragio y sin estrella.

Como perro olvidado que no tiene
huella ni olfato y yerra
por los caminos, sin camino, como
el niño que en la noche de una fiesta

se pierde entre el gentío
y el aire polvoriento y las candelas
chispeantes, atónito, y asombra
su corazón de música y de pena.

así voy yo, borracho melancólico,
guitarrista lunático, poeta,
y pobre hombre en sueños,
siempre buscando a Dios entre la niebla.

Antonio Machado

Comentado por: Lucio el 19/4/2006 a las 13:27
En el mundo de los Karamazov el hecho básico es el sufrimiento. El dolor asoma por todos los rincones de la realidad, y lo que resulta aún más escandaloso es que la mayoría de las veces es inocente. Ante esta patencia, el ser humano se plantea una alternativa irrenunciable: aliviar el sufrimiento o incrementarlo. Para Dostoievski, el ser humano es profundamente egoísta y tiende a producir sufrimiento en otros cuando busca satisfacer este egoísmo. Este "producir sufrimiento" es, para Dostoievski, el pecado, y en este sentido el pecado es un rasgo original, una tentación constante, a veces, casi un destino. Iván confiesa a Aliosha que en la raíz de su incredulidad está la hiriente patencia del sufrimiento inocente; y como el ser humano tiende naturalmente a incrementar esta dosis ya de por sí excesiva de dolor, piensa Iván, entonces se inventa a Dios. Porque sólo inculcando el temor y la esperanza que generan la fe en un Dios, el ser humano se impone a sí mismo ciertas prohibiciones; de aquí el dictum, "si Dios no existe, todo está permitido". Dada la naturaleza humana, concluye Iván, la existencia de Dios es una ficción, no sólo útil, sino necesaria para la civilización.

ISABEL CABRERA

Dostoievski y Tolstoi: Dios como texto

Comentado por: Lucio el 19/4/2006 a las 13:20
(para B. Betancour, que no es cura ni nunca lo será)

Así, el ágape es una doctrina moral que privilegia ciertas virtudes: la humildad, la compasión, la solidaridad, y al hacerlo promueve la creación y consolidación de una sociedad más justa. El ágape no conduce tanto a un sacrificio original como a una conducta sistemática o una forma de vida: la práctica del amor desinteresado hacia el prójimo. Esta segunda lectura es común en los espíritus de la Ilustración europea, y pervive en algunos teólogos hasta nuestros días.

ISABEL CABRERA

Dostoievski y Tolstoi: Dios como texto

Comentado por: Lucio el 19/4/2006 a las 13:18
"Realmente es así: el espíritu de la época es así: de lo que se trata es de satisfacer de inmediato nuestros deseos (sean del tipo que sean), si esto es así, la mayoría de personas recurre al pataleo inmediato, al lloriqueo, a la queja."

Bueno, la errata es evidente, quería decir: Si esto NO es así...

Comentado por: B. Betancour el 19/4/2006 a las 13:11
Mantener la elegancia en el dolor es, para mí, una forma de dignidad.
Mas si no nos han enseñado, hablando en téminos generales y tal como ya se ha apuntado en este maravilloso blog, a saber encarar la frustación y el dolor, ¿cómo poder encarar con dignidad los eventuales fracasos?
Realmente es así: el espíritu de la época es así: de lo que se trata es de satisfacer de inmediato nuestros deseos (sean del tipo que sean), si esto es así, la mayoría de personas recurre al pataleo inmediato, al lloriqueo, a la queja.
Lo malo es que cuando escribo esto me siento como un cura. Tan adentro puede penetrar dentro de uno el espíritu nihilista contemporáneo.

Comentado por: B. Betancour el 19/4/2006 a las 13:10
Quien sabe crear sus propios mundos no necesita los mundos televisivos.

¡La realidad publicitaria y televisiva no es la única realidad! La vida, de hecho, se encuentra en otra parte.
A veces se diría que quienes manejan el cotarro pretenden hacernos creer que "su" realidad, la que se vende los mass media, es la única realidad posible. Pero esa realidad mercantiliza y degrada a los seres humanos. El hombre y la mujer reducidos a puros consumidores. La pasión creadora reducida a escombros.

Sin embargo la pasion creadora NO ha muerto, simplemente la mantienen en el subsuelo mientras que la basura producida en una cadena de montaje (pero que vende millones) obtiene los mejores espacios y todo tipo de apoyo, como grandes adelantos para sus autores, apoyo publicitario, etc., etc.
La pasion creadora no ha muerto por la simple razon de que es una de las mas basicas formas de expresion del hombre; y gracias a ellos va a ser dificil que muera, mas alla de los intentos de los mercaderes de turno.

Comentado por: Nicolás el 19/4/2006 a las 11:52
El amor a la vida "a pesar de todo" alimenta la pasión:

Cosas que me gustan
Me gustan las cortinas de seda roja
y los lechos de marfil.
Gozo colocando tus diminutos pies
sobre mis hombros y las puntas
de tus rojas y bordadas chinelas
apuntan hacia el cielo.
Adoro tu pequeña boca,
roja como una cereza,
y su aliento de lilas.
Me enloquece ver tus grandes ojos
ardiendo de pasión y tu mente perdida
en otros mundos mientras saciamos nuestra sed
y escucho tus quejidos.
¡Cómo recuerdo los caminos secretos de

nuestros cuerpos
en nuestro primer encuentro!
¡Qué seductora fuiste!
Ahora que dejas que crezca
tu verdadera naturaleza,
tu aplomo, inteligencia, dulzura y elegancia
no tienen igual.
Pero lo que en verdad me pierde
es la forma como tus ojos enormes y divinos
aparentan vergüenza.
Anónimo (5)

Comentado por: Javier Andrade el 19/4/2006 a las 11:42
Marcelo Figueras siempre nos entrega algo con cada uno de sus textos, y lo hace con pasión y elegancia. Es estupendo.
Ana María

P.S. Acabo de descubrir apenas hace una semana el boomeran(g). Encuentro que se trata de una iniciativa formidable. me extraña que no tenga más éxito. Se ve que el personal se dedica a "consumir" otro tipo de productos. ¡Así nos va!

Comentado por: Ana María Berasategui el 19/4/2006 a las 11:31
"Por lo demás, suscribo la distinción que hace Matilde entre los que escriben con desapego profesional y los que ponemos la vida en cada libro, más allá de las cualidades literarias intrínsecas de cada texto."

"Lo importante, aun en medio del dolor más profundo, es no perder la elegancia."
_______________________________

¡Pasión y elegancia! ¡Difícil equilibrio!, mas no imposible.
Creo que la pasión, Marcelo, es imprescindible para crear obras perdurables.
Dostoievski, Mozart, Kafka se entregaban.
Eran generosos, se entregaban.
¡Magnifíco texto, Marcelo!
Una admiradora.

Comentado por: Olga Trevijano el 19/4/2006 a las 11:25

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Biografía

Marcelo Figueras (Buenos Aires, 1962) ha publicado cuatro novelas: La batalla del calentamiento, El muchacho peronista, El espía del tiempo (traducida al francés) y Kamchatka (traducida al ruso, polaco y alemán y en 2006 al francés y al holandés). Algunos de sus relatos fueron publicados en antologías como La selección argentina. Este año ha sido su debut en la narrativa infantil, Gus Weller rompe el molde.

Ha escrito, junto con Marcelo Piñeyro, el guión de Plata quemada, premio Goya a la mejor película de habla hispana y considerada por Los Angeles Times como una de las diez mejores películas de 2000. También escribió el guión de Kamchatka (elegida por Argentina para representarla en el Oscar y una de las favoritas del público durante el Festival de Berlín); de Peligrosa obsesión, una de las más taquilleras de 2004 en Argentina; y de Rosario tijeras, basada en la novela de Jorge Franco (la película colombiana más vista de la historia, candidata al Goya a la mejor película de habla hispana).

Trabajó en el diario Clarín y en revistas como El Periodista y Humor, y el mensuario Caín, del que fue director. También ha escrito para la revista española Planeta Humano y colaborado con el diario El País.

Actualmente prepara su primer filme como director, una historia llamada Superhéroe.

Bibliografía

La batalla del calentamiento (2006). Ediciones Alfaguara

Gus Weller rompe el molde (2006). Ediciones Alfaguara Infantil y Juvenil

Kamchatka (2003). Ediciones Alfaguara

El espía del tiempo (2002). Ediciones Alfaguara

Plata quemada. La película (2000). (En colaboración con Marcelo Piñeyro) Grupo Editorial Norma Literatura

El muchacho peronista (1992). Planeta

Filmografía

Rosario Tijeras (2005)
Fecha de Estreno: 26 mayo 2006
Dirección: Emilio Maillé
Guión: Marcelo Figueras; basado en la novela de Jorge Franco Ramos

Peligrosa obsesión (2004)
Fecha de Estreno: 16 de septiembre de 2004
Dirección: Raúl Rodríguez Peila
Guión: Marcelo Figueras sobre una idea de Carlos Luis Mentasti y Daniel Botti

Kamchatka (2002)
Fecha de Estreno: 17 de octubre de 2002
Coproducción con: España
Dirección: Marcelo Piñeyro
Guión: Marcelo Figueras sobre una idea de Marcelo Piñeyro y Marcelo Figueras

Plata quemada (2000)
Fecha de Estreno: 11 de mayo de 2000
Coproducción con: España, Uruguay y Francia
Dirección: Marcelo Piñeyro
Guión: Marcelo Piñeyro y Marcelo Figueras según la novela homónima de Ricardo