El Boomeran(g)

Comentarios (6)

• Por favor ¿Cómo se pronuncia "Kubrick"?

  Comentado por: Francesc Roda el 14/1/2010 a las 14:30

• sr Argullol,
  completamente de acuerdo con su veredicto acerca de kubrik:UNO DE LOS GIGANTES.
  jamas nominado a un Oscar:se la tenian guardada, era demasiado indepediente.
  
  The killing:PERFECTA(Sublime)
  Senderos de Gloria:PERFECTA(qué final, qué trincheras, q GENERALES MAS PERVERSOS)
  Lolita:PERFECTA(Mason:la mejor interpretacion de la Hª)
  Barry Lindon:PERFECTA(q reconstruccion, q critica a los trepas)
  Naranja mecanica:PERFECTA(el FUTURO)
  2001:PERFECTA(MESIANICO)
  Wide shut eyes:MUY BUENA(la unica pelicula q mi mare ha visto 2 veces)
  
  y se le olvido Born to kill, con 2 perfectos D'Onofrio y Modine, el "bufon":PERFECTA. esa escena de la francotiraora es MARAVILLOSA
  
  Mr-Strangelove no me gusta, con momentos pero NO
  El replandor esta bien:REDRUM, REDRUM
  
  Spartacus es muy buena, sobresalen los batallones moviendose en la guerra, MUY BUENA, es un hito en el Peplum.
  me gusta mas Quo Vadis.
  
  En fin, pese a q me llamo una vez Conde-Dracula e imbecil y pese a su apreciacion sobre Archipielago Gulag, me aprecio sus comentarios.

  Comentado por: michele corleone el 14/4/2009 a las 01:54

• Hoy, 21 de marzo, da comienzo esa Primavera “hija del calendario”, cómo la llamó Pedro Salinas en un poema que leíamos junto a los amigos hace ya algún tiempo. Entonces, en aquel tiempo, nos parecía que ese poema, que Salinas titulaba “Contra esa primavera..” poseía algo de rebelde romanticismo.
  
  Con ocasión de este “ acontecimiento” - la Primavera es siempre un acontecimiento -, mi amigo Natanael, que sigue escribiendo, pese a los años, poesía, me hizo llegar anoche, tímidamente, la que a continuación transcribo, invadiendo con ello este espacio que no me pertenece y perturbando seriamente dada su extensión, las visitas legítimamente interesadas por los intelectualmente estimulantes temas propuestos por Argullol. Pido sinceras disculpas por esta intromisión; de verdad que lo lamento. Pero Natanael es “un amigo”, y aunque él sabe, pues es persona leída, que el destino de su poema es la absoluta indiferencia, y por supuesto, el total olvido, me ha sugerido tímidamente, como ya he dicho, la posibilidad de “colocarlo” por una horas en este blog del que hemos hablado él y yo en muchas ocasiones, porque nos gusta tanto su autor como la mayoría de las personas que lo frecuentan. Yo le perdono y entiendo esa pequeña vanidad.
  
  
  El poema dice:
  
  
  
  
  Tiene prisa la Primavera. Grita.
  El almendro y el cerezo se sorprenden
  Y también los ojos que miran el misterio
  De los cuerpos altivos en que amanece.
  En esta naturaleza en llamas
  Despierta la memoria el oscuro corredor del deseo
  Junto a la rosa, alba adelantada,
  Cuando ya su forma obliga al cuerpo.
  Pero tras sus pétalos enardecidos
  Vive el Tiempo habitado de los sucesos,
  Mudos y sin aliento como todo suceso
  En el camino del transcurrir sin ecos.
  ¿Qué dirán, si dicen, de esta primavera
  Y sus hechos? Qué palabra nombrará
  El lirio prematuro que hoy amanece
  Ignorando el agua turbia de la lluvia?
  No se pretenda saber, pues esta velado,
  Que viento inicuo en esta primavera
  Remueve y aviva la memoria
  Junto al deseo, las plantas y los árboles
  Para recuperar espectrales espacios olvidados.
  Los poetas, en antologías cada día renovadas,
  Cantan las gestas secretas de los hombres
  Rescatadas entre los ecos que perduraron.
  Será quizá que todo el tiempo es el mismo,
  Y que esta flor que hoy disipa el vacío
  Es ella todas las flores de la primavera primera,
  Que nunca dio paso al verano
  Que no dio nunca paso al otoño
  Que no dio nunca paso al invierno.
  Flor eternamente ensimismada en el Tiempo
  Que regresa en el ala de la golondrina,
  En el grano de trigo que dora los campos,
  Y también, en la clara luz de este mar
  Siempre el mismo y distinto mar,
  Que recoge las miradas desasosegadas
  Vueltas un día de espaldas a la tierra
  Buscando un lugar donde amparar su naufragio.
  Porque todo suceso permanece en el Tiempo
  Prendido en el aroma inagotable
  Que trasciende todas las primaveras,
  Y también en esta que hoy despierta el deseo.
  No han callado los dioses y su misterio,
  Ni ha enmudecido el hombre y sus designios,
  Ni tampoco la historia deja de alabar. No.
  Nada cae en el olvido para quien guarda memoria,
  Esa flor que sí hay que cuidar atentamente
  y alentarla en cada flor de esta primavera.
  Porque allí donde la memoria se retira
  Acaece el olvido del hombre
  Y su presencia en los días.
  Por eso, la Primavera, que es todo el Tiempo,
  No es su manifestación más alta
  Sino una de tantas.
  Las estrellas, sí las miras, dicen más,
  Y el mar en su inagotable permanencia, también,
  Y la noche inmensa del desierto
  Y el rocío que se desliza en la hoja
  Y el arco iris en la gota de agua suspendida
  Y la llama de un ocaso en el horizonte
  Y el despertar del día festejado en el pájaro,
  Todo canta en esta primavera al hombre y su historia.
  No llegó a contar Ulises el canto de las sirenas
  Ni el lamento de Eco consiguió su deseo
  Ni el grito de Euridice tampoco alcanzó su destino,
  Pero también ellos se unen a este tiempo agitado
  Del desierto, del rocío, y del arco iris
  Para manifestarse en todas las primaveras
  Junto a la rosa, al cerezo y al almendro
  Y a todas la voces refugiadas en el mar.
  Pues todo suceso permanece en ese tiempo
  Que toda primavera recuerda.
  Porque siempre existe un límite que apurar
  Porque siempre existe un límite que trascender
  Nada termina nunca,
  Ni aún dentro de la gran sombra
  Que constituye la muerte.
  Por eso, ellos que habitaron el Tiempo,
  No sólo Virgilio y demás visitadores de la palabra
  Ni sólo los de tu sangre recordada
  Sino todos aquellos que ya partieron
  Y no poseen palabras ni gestos con que mirar
  Viven en el Tiempo que todo lo recoge
  Junto a cada primavera, que es todas las primaveras
  Y tienen hoy eco, murmullo y voces
  En el recuerdo que ocupa los insomnios
  Excitados también en esta primavera
  Por un resplandor que ilumina la memoria
  En el límite donde moran las ausencias.
  Porque nada termina nunca y todo permanece
  En cada instante de esta Primavera
  Que enardece junto al deseo la memoria,
  Nos sentimos habitados sin palabras,
  Pero más cercanos.

  Comentado por: Pablo el 21/3/2009 a las 09:33

• Ante todo, gracias a Natael.
  De "Senderos de Gloria", nada es superfluo. Una película que deberían ver todos los estudiantes de historia, después de leer la lección correspondiente a la Primera Guerra Mundial. La escena de los soldados saliendo de las trincheras a una muerte segura y la escena del fusilamiento (enormemente patética, en su sentido etimológico) con el sacerdote en segundo plano son de una gran crudeza. Esta segunda escena en particular me devolvió a la memoria "El Verdugo", de Berlanga.
  Y también me impresionó "La Naranja Mecánica" : tampoco nada es accesorio (la jerga, Beethoven, el cúmulo de coincidencias trágicas, el desarraigo...) No quiero extenderme más. Kubrick parecía "tocado por las musas".

  Comentado por: escoin el 19/3/2009 a las 22:31

• guán
  dr. strangelove o cómo aprendí a olvidar el miedo y amar la bomba es el título, el nombre de la película
  teléfono rojo volamos hacia moscú no es ninguna traducción; es una redenominación, un nuevo nombre, una nueva designación
  esta es una costumbre lamentablemente extendida, y en algunos casos, penosa
  
  dos
  todas las pelis mencionadas, magníficas
  algunas, alcanzando la categoría de obras maestras
  
  trois
  sorryconperdón : estoy escribiendo mi (mini) historia personal del cine, desde hace más de 15 años (que no cunda el pánico, este año, the end)
  hacer un listado de las 100 más grandes, ó 200... tras haber visto muuuuuchas miles (en mi caso, ex-clu-si-va-men-te en el cine), trabajo arduo, casi imposible
  y aparecerán solamente aquellas, que como decía un personaje de una peli, hay que ver con respiración asistida
  y allí aparecerán varias de s. k.

  Comentado por: jbv el 19/3/2009 a las 16:16

• Se han pintado muchos cuadros, muchísimos; se han compuesto muchas canciones, muchísimas; se han escrito infinidad de sinfonías, cuartetos, baladas..etc, sorprendería su enumeración; se han escrito millones de novelas y cuentos, millones; ¿ Poesías ? …casi tantas como personas hay en el mundo; … ¿ Películas?... cientos. Todos estos empeños, en su mayoría, confesado o no, pretendían transcender el momento donde fueron realizados; ser una parte pequeña o grande de ese mundo que se llama arte y quedar dentro de él como una manifestación de lo bello, de lo indecible, y, por supuesto, del dominio del medio escogido para expresarlo. Pocos, muy pocos lo han conseguido. Stanley Kubrick es uno de ellos. Fuera de la clasificación en géneros, Kubrick perdurará en la Historia con mayúscula, cómo un gran artista, como un “creador”, al que se puede volver una y otra vez como un clásico que siempre nos dirá algo nuevo y del que siempre podremos gozar narrativa y estéticamente. No hay muchos.

  Comentado por: Pablo el 19/3/2009 a las 10:30