El Boomeran(g)

Comentarios (10)

• ... y mientras leía he dejado de leer para escuhar tu relato...y yo también he oído lo inaudible: la cadencia de tu voz emanando del texto, envolviéndolo y superándolo, cadencia de tu voz olvidada en las aulas de la UB, hace muchos, muchos años.

  Comentado por: rosa el 27/1/2012 a las 20:25

• http://el-peletero.blogspot.com/
  
  Escribir poesía o visitar tumbas son hechos que responden al mismo impulso básico, conocer el paisaje que nos rodea.
  
  Saludos

  Comentado por: Xavier Culleré Tomás el 18/12/2011 a las 18:08

• Rafael, Argulle Mugadas, como un Nostradamus que se ignorase. El amante de sepulturas famosas. Documentado, eso sí. Y el poeta que no sabía que era poeta. Boris Pasternak lo era, ciertamente. Pero su tumba es "El doctor Zivago" y no está bajo tierra. Las cosas cuanto mas viejas, mas valoradas. Las personas no... Montaigne murió hace 500 años, pero su persona (pensamiento) sigue vivo. Escribo para sobrevivir (dijo alguién), la muerte (absoluta), es que no quede recuerdo de tí. Ni una lápida: que diga "Aquí yazco yo, tu también yazeras".

  Comentado por: Доктор Живаго el 30/11/2011 a las 02:11

• De niña, paseaba con frecuencia con mi abuelo por el cementerio de San Isidro, de Madrid. Me parecía el lugar más hermoso en cualquier época del año. El, mi abuelo, me enseñó a no sentir miedo , no solo a los cementerios, sino a algo tan vinculado a estos, como lo es la muerte. Recuerdo una vez preguntándole sobre la muerte allí mismo en el cementerio y él me contestó que era lo más pacífico que uno podía sentir, Me dijo que me imaginase uno de esos días cuando había estado jugando y corriendo todo el día y llegado la noche me sintiese lo más rendida que pudiese imaginar, que imaginase mi acogedora camita, el beso de buenas noches de mi madre y la oscuridad al apagarse la luz para finalmente, dormir placidamente y descansar del agotador día que acababa de finalizar. Hace un par de meses, regresé a pasear por el cementerio después de ni se sabe los años. Yo desperté en un amigo las ganas de hacerlo debido a un post que colgué por ahí y el hecho de decirme que vendría a Madrid a visitar el cementerio, despertó en mi la misma necesidad. Fue emocionante hacerlo, pasear por donde los dos lo hacíamos de la mano, esa mano que a mi me parecía la más grande y fuerte del mundo, ahora puedo decir que lo que en realidad me transmitía, era seguridad. Entonces, de niña, solo veía la belleza de las flores multicolor y los majestuosos panteones, el trinar de los pájaros y la luz que reflejaba en las lápidas de granito. En esta ocasión que menciono ahora, la panorámica fue la misma aunque obviamente, mis pensamientos en ese momento, variaban considerablemente a los de la niña. Tuve mayor interés en visitar las tumbas de los infantes, de los fallecidos a corta edad o, casi de recién nacidos y me preguntaba, que hubieran sido de no haber fallecido prácticamente antes de empezar a vivir. Cuantas personas dejaron de existir debido a que ellos, no llegaron a edad de procrear. Podrían haber sido, médicos, albañiles, inventores, haber cambiado el curso de la humanidad, ser políticos, asesinos, ladrones y, porqué no, poetas. En cada cementerio yacen los restos de verdaderas joyas que podrían haberlo sido y que nunca se podrán calcular sus quilates.

  Comentado por: sila el 29/11/2011 a las 00:57

• El hombre que frecuentaba las tumbas de los poetas algo sabía.Se dice que la Poesía mana continuamente como un manantial.Algunos alcanzan a recibir un vaso, otros una gran jarra,otros buena parte del manantial.No importa si algunos poetas perdieron sus vasijas. Otros las poseerán y así la Poesía puede ser contenida.

  Comentado por: Gabor el 28/11/2011 a las 21:33

• Le recomiendo a Tioteo un gran trabajo llamado "Antropología de la imagen" de Hans Belting, pero está contraindicado para frívolos y superficiales (no lo digo por usted). Acordémonos de los Retratos de El Fayum.
  
  Por cierto, me pareció ver en el programa dedicado al Señor Argullol de Pienso,luego existo, unos retratos parecidos, allá a lo lejos, o quizás la vista me falla, pero estoy segura que vi unas miradas...

  Comentado por: Aidos el 24/11/2011 a las 03:59

• La poeticidad de la muerte. Los poetas mueren jovenes (muchos suicidados), los pintores de viejos. De la hiperestesia de la vida a la insensibilidad de la muerte. La caduca metáfica (no murió, la mataron) era perfecta para las elecubraciones sobre la vida y la muerte. No hay una sin la otra. Yo propendería que los poetas (y demas artistas) fueran enterrados en parques públicos (como Baroja en el Retiro) para ser escalones a subir en la vida... antes que la otra vida nos abraze.

  Comentado por: Ariel el 23/11/2011 a las 23:21

• ¡Qué preciosidad!

  Comentado por: Ana el 23/11/2011 a las 19:39

• No he podido evitar recordar aquel velatorio. El muerto en la caja, cara blanca y aún joven, bastante joven.
  
  
  
  - ¡¡¡Qué guapo está !!1
  
  dijo una voz frente a él.
  
  ¿Es la estética lo que merece la pena en este asqueroso mundo?

  Comentado por: Tioteo el 23/11/2011 a las 18:20

• http://.nelygarcia.wordpress.com. En la esencia de las cosas reside lo auténtico. La poesía la llevamos todos en nuestro interior, a veces fluye, otras no. Algunos prefieren imaginar fragmentos de los poetas que se fueron, sin morir del todo; pues durante algún tiempo, seguirán vivos en muchas mentes. Otros se plantan delante de sus tumbas, en actitud meditativa, intentando que el difunto, les transmita el elixir de su pensamiento, para plasmarlo en un folio, o simplemente, para disfrutar del momento.

  Comentado por: Nely García el 23/11/2011 a las 10:26