El Boomeran(g)

Comentarios (161)

• Gracias por el poema de Carver, Colibrí, es evocador como un haiku, tiene una belleza zen, sencilla. Ya digo tengo que leer más, y no se encuentra mucho en internet. A ver si puedo acercarme hoy a la biblioteca. He visto en el catálogo que tanto la primera mujer como la segunda escribieron libros sobre su experiencia, sería interesante contrastarlos. Pero primero leerle a él, claro.

  Comentado por: escarola el 05/1/2009 a las 09:21

• ¡Perdón! El poema de Quevedo es un comentario de "de qué hablamos..." He mezclado ambos comentarios porque estaba contestando a los dos sin darme cuenta. Saludos.

  Comentado por: dormidera el 04/1/2009 a las 23:19

• Aunque no sea el caso de Carver (o si, no lo sé) es cierto que en ocasiones juzgamos la obra sin tener en cuenta el contexto histórico y la distancia temporal que nos separa, algo que resulta anacrónico al menos. La percepción varía, estoy de acuerdo, si se conocen los detalles biográficos antes o después de conocer la obra.
  
  Por curiosidad, ¿es éste el poema que dice, "depende"? ¿y por qué es el mejor?
  
  AMOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE...
  
  Cerrar podrá mis ojos la postrera
  sombra que me llevare el blanco día,
  y podrá desatar esta alma mía
  hora a su afán ansioso lisonjera;
  
  mas no de esotra parte en la ribera
  dejará la memoria en donde ardía:
  nadar sabe mi llama la agua fría,
  y perder el respeto a ley severa.
  
  Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
  venas que humor a tanto fuego han dado,
  medulas, que han gloriosamente ardido,
  
  su cuerpo dejarán, no su cuidado;
  serán cenizas, mas tendrán sentido;
  polvo serán, mas polvo enamorado.

  Comentado por: dormidera el 04/1/2009 a las 23:15

• MI CUERVO
  Raymond Carver
  
  Un cuervo voló hasta el árbol fuera de mi ventana. No era el cuervo de Ted Hughes, ni el cuervo de Galway. Ni el de Frost, ni el de Pasternak, ni el cuervo de Lorca. Ni uno de los cuervos de Homero, lleno de sangre después de la batalla. Éste era sólo un cuervo que nunca encajó en ningún lado de su vida, ni hizo nada que valga la pena mencionar. Se sentó allí en la rama unos cuantos minutos. Luego se reanimó y voló hermosamente fuera de mi vida.
  
  
  Título original: My crow Traducción del inglés: Juan Carlos Calvillo
  http://www.periodicodepoesia.unam.mx/

  Comentado por: tampoco es el cuervo de Poe, su cuervo el 04/1/2009 a las 22:16

• no tengo aquí mis libros, se libran, si no les bombardearía con algunos de sus poemas más representativos que no son los que aparecen bajo esta entrada del blog. gracias por los enlaces.
  con respecto a los autores y "nuestra mirada lectora y humana" creo que es decisiva la distancia temporal. ¿Si fuésemos coetáneos de Quevedo y asistiéramos a sus idas y venidas (sólo tengo una ligera idea) lo leeríamos con la serenidad con la que lo leemos hoy?
  a ver, por ejemplo, usted, joven airada y crítica, ¿hasta qué punto se irritará con sus poemas misóginos? ¿no será capaz de disfrutar el poema de amor más bello de la literatura española?

  Comentado por: de qué hablamos cuando hablamos de amor el 04/1/2009 a las 22:00

• Creo que depende del autor, de cómo uno lo haya incorporado a su vida y del momento en que se entere de lo que ha hecho (y de que se lo crea, claro). Saber antes de leerlo que era un jerarca nazi creará fácilmente un prejuicio que afectará duramente a nuestra lectura ¿qué pasa si nos enteramos después de haberlo amado?
  
  Descubrir que autores que hemos admirado y releído con placer fueron delatores tras la guerra, que regentaron o frecuentaron prostíbulos (¿quién hablaba antes de Bécquer y sus flotantes y evanescentes mujeres?), que pisotearon la cabeza del caído, que se ensañaron con los débiles y fueron crueles...
  
  si hemos hecho sus palabras nuestras, si descubrimos su ternura solapada, si nos han emocionado una y otra vez, si son amores de infancia...

  Comentado por: depende el 04/1/2009 a las 21:25

• COLIBRÍ
  
  
  Vamos a suponer que digo verano,
  escribo la palabra "colibrí",
  la meto en un sobre,
  y la llevo colina abajo
  hasta el buzón. Cuando abras
  mi carta recordarás
  aquellos días y cuánto,
  cuantísimo, te quiero.

  Comentado por: Raymond Carver el 04/1/2009 a las 21:16

• Coincidencia al canto. ¿Está bien la Catedral? Se me han despertado las ganas de leer algo más de Carver, pero de poesía.

  Comentado por: escarola el 04/1/2009 a las 20:59

• Pues tampoco tengo una opinión sobre Carver muy elaborada, apenas he leído otra cosa que el puñado de poemas que han ido apareciendo en este blog en el curso de su historia. Supongo que también habré leído algún relato suyo del que ni me acuerdo. ¿Estás seguro de que la inteligencia hispánica adolece todavía de ese antiamericanismo primario? ¿No sería en tiempos de Plá? Puede que sí. Para mí la esencia de ese antiamericanismo se encuentra en productos plenamente americanos como los Simpson o South Park. La crítica se centra en determinados tópicos de ese estilo de vida (justo los más primarios), pero no creo que vaya indiscriminadamente contra todo lo americano. Nada más aclamado últimamente por nuestros intelectuales que las series, por ejemplo: Soprano, The Wire, Mad Man, etc. Personalmente no me fijo demasiado en la nacionalidad. Me encantan los Soprano y Mad Man, Los simpson, Poe y Silvia Plath.

  Comentado por: escarola el 04/1/2009 a las 20:56

• Ja! Me lo imaginaba, José Antonio. Ni idea del reconocimiento o el desprecio de un establishment que desconozco. Sólo sé que cuando lo descubrí era lo que buscaba desde hacía tiempo. Y entiendo que no le guste, es lógico que a los europeos les deje fríos, aquí tenemos sobre nuestras cabezas toneladas de siglos de tradición literaria, demasiado coloquial, demasiado contenido, demasiado seco, demasiado desnudo... demasiada nada... Es una escritura con la que se conecta salvajemente a la primera o no se conecta. Volveré a leer Catedral. No es su experiencia con el alcohol lo que me interesa, nunca he tenido esa vivencia ni nada similar. Es lo que me dice de mí a través de ella.

  Comentado por: sin heroísmos, por favor el 04/1/2009 a las 20:49

• Vale, Scarola, entiendo y respeto que te guste la obra de Carver y toleres sus "defectillos". No tengo yo tampoco una respuesta nítida sobre el asunto. ¿Celebraríamos los poemas, por buenos que fueran, de un jerarca nazi de quien supiéramos que personalmente liquidaba a gente inocente?
  Dejemos para otro día, si te parece, la discusión acerca de la valía literaria de la obra de Carver y del realismo sucio y del minimalismo. No conozco su poesía, no la juzgo. Sí conozco muchos de sus relatos -tampoco tiene tantos-: salvo el que se titula "Catedral", que lo elegiría entre los diez relatos que más me han gustado en mi vida, el resto me dejan muy, pero que muy frío. Estoy leyendo ahora El cuaderno gris de Plá (llevo 80 pgs) y tiene, a mi juicio, dos párrafos sobre el alcohol y la experiencia de la bebida que ya quisiera Carver haber soñado escribir en su vida. También me llama mucho la atención el alto predicamento con que cuenta Carver entre el establishment intelectual español, habida cuenta del antiamericanismo primario en que se mueve esa élite, que deriva, a mi humilde juicio, en ese caso, como en el de la burda imitación de los Oscar que son los Goya, en un papanatismo acrítico. No te enfades, anda.

  Comentado por: Jose Antonio el 04/1/2009 a las 19:36

• Yo no dejaría de leer un autor por escabrosa que fuera su biografía, pero sí influiría en la interpretación de su obra. ¿No es el arte una comunicación personal? ¿Nos comunicamos sólo con la obra o también con el autor (de manera simbólica o como sea)?. Cuanto conocemos del autor condiciona la recepción de la obra, pero sólo hasta cierto punto. Puede que tendamos a disculpar los "defectillos" de los autores que nos gustan. Por ejemplo, es sabido que el autor de Alicia era un pederasta (platónicamente al menos), pero eso no impide poner su obra al alcance de los niños.

  Comentado por: escarola el 04/1/2009 a las 17:39

• Maryann Burk Carver
  "Así fueron las cosas" Ed Circe
  Cuenta ahí que era su novia de siempre, que cuando se casaron ella tenía 16 años,él 20, que en dos años dos hijos, que ella también quería escribir, pero que como el gran Carver sostenía que su vocación le impedía trabajar en otras cosas con regularidad, era ella quien tenía que currelar y cuidar de los niños, que vivieron casados 20 años, que le soportó infidelidades, que la arreó varias veces, y que ella le amaba, y que él escribía muy bien, aunque era su editor el que le mangoneaba a saco los textos. Y la legión de chicas que árdían de deseos por empiltrarse con Él cuando era ya célebre no era por su dinero -que nunca tuvo- sino porque lo admiraban de veras, lo amaban, claro.

  Comentado por: Jose Antonio el 04/1/2009 a las 13:32

• Por si quieren leer el artículo (se me olvidaba)
  
  http://www.diarioperfil.com.ar/
  edimp/0237/articulo.php?art=5858&ed=0237
  
  Si parece que hace buen día, yo también me voy a la calle, saludos.

  Comentado por: dormidera el 04/1/2009 a las 12:59

• No es justificación porque no es justificable. He estado leyendo un perfil sobre Carver y el libro de su primera mujer sobre su vida de entonces en la que se menciona esto que apunta Jose Antonio. Sea verdad o no, como decía charleta, una vez muerto es difícil defenderse.
  
  Sea cierto o no, el dilema ético que se nos plantea no es como personas sino lectores: como personas ¿podemos o no juzgar la vida de Carver? como lectores ¿condiciona la lectura de su obra su vida? La ética no está tanto del lado del escritor (él responde por su vida no ante los lectores sino ante si mismo y su entorno) sino por nuestra mirada lectora y humana: si somos capaces de diferenciar y separar una de la otra otra y el valor que representan (juntas o por separado). Difícil decisión, cada cual tendrá su opinión, no tengo respuesta.

  Comentado por: dormidera el 04/1/2009 a las 12:54

• Siempre pensé o ¿me consolé? de no tener pelas con dos pensamientos:
  1- Mucho dinero sólo siendo anónimo.
  2- Desconfiaría de mi sombra. Ahora quien me quiere es por mí.
  
  Antes lo pensaba, ahora voy a sentirme francamente afortunada. Me querrán menos personas pero de verdad (esa es la conclusión a la que voy llegando).
  
  Buenos días, hoy hace un día radiante, me voy a la calle. Que disfruten.

  Comentado por: pimpando el 04/1/2009 a las 12:41

• Es claro que ser artista no es sinónimo de ser angelical. Muchos abrazaron y abrazan la causa de la tiranía, sea en su versión filantrópica o elitista. Pero el dilema Carver -si es verdad el asunto, repito- es mucho más turbador y angustioso que esa idea genérica: es como si alguien compusiera bellísimas sinfonías para querubines y por la tarde les apagase cigarros encendidos en la espalda. Salvo que exista una enfermedad mental claro. E incluso en ese caso, que el abuso que se hace de las enfermedades mentales como eximentes de tantos crímenes a uno le parece demoníaco.Uno no se imagina a Machado zurrándole a Leonor, o a Becquer aporreando a su musa, o a Unamuno machacando a su santa. Será que estamos acostumbrados a todo pero a uno se le caen los palos del sombrajo. Decía Adorno si era posible escribir poesía después de Auswitch. Claro que se puede. Pero ¿se podría seguir admirando a Carver si fuese cierto lo de las palizas? Es que esas sinfonías, por muy bellísimas que resultaran, se les podría meter... allí mismo. Y el librito de la señora en cuestión planteaba también otro no menos arduo dilema ético: resulta que cuando Carver no era nada, como físicamente era poca cosa, las chicas no le hacían ni p caso. Amigo, en cuanto se hizo celebritie, según cuenta la señora, cada noche encontraba gratis et amore al revolver el embozo de las sábanas de la habitación de cualquier hotel una nueva y más deslumbrante walquiria que la noche anterior encantada de revolcarse con él. No me extraña que Raymond empinara siempre un poco el codo. Menos al final de su vida, que creo que con su segunda mujer fue todo bien distinto, hasta que un cáncer acabó con él. En fin.

  Comentado por: Jose Antonio el 04/1/2009 a las 12:04

• Hagamos un pacto J.A., ¿usted se queda con la vida de Carver y yo con su obra?

  Comentado por: asunto arreglado el 04/1/2009 a las 11:43

• -para publicar depende de qué cosas deberían ser necesarias pruebas, ¿difamar a un muerto no está penado?
  -ya, pero cuando el río suena...
  -fue una pena que no le plantara en vida una buena denuncia...
  -pues no sé si es cierto pero estoy con lo de qué putada esperar para hablar mal de uno cuando esté muerto...
  -escribiría el libro como terapia?
  - o para arreglar las cuentas pendientes del divorcio
  - yo estoy con J.A. con que leyendo su obra no resulta descabellado que se dieran de zurriagazos en alguna ocasión entre botella y botella.
  - sí, pero me da que los dos.
  -no. Lo hubiera contado, no rehuía la degradación, el envilecimiento ni la autocrítica.

  Comentado por: charleta el 04/1/2009 a las 11:41

• Relaje esos músculos, Escultura, porque si hiciéramos una lista de la cual eliminásemos a aquellos poetas, pensadores, científicos, etc. de la historia, que no hayan tratado a las mujeres como iguales y con respeto en su vida y en su obra... se volvería usted no de piedra sino de puro diamante.

  Comentado por: carbono compacto el 04/1/2009 a las 11:38

• La mano negra
  Tres tes
  La hiperdemocracia
  La crisis del coche
  Imago mundi
  Carbono carbonizado
  La explicación
  La divinidad del cambio
  Lo barroco
  La cirugía
  Premios tardíos
  Cambiar o repetir
  Democracia o muerte
  El orden sexual
  Automóvil
  III Guerra
  La estética
  La anarquía
  Guardianes del cementerio
  La epidemia del valor
  La cohesión
  El arte
  Madeleine y el auge del triller
  Navidad
  La excrecencia
  Mafias
  Hecatombe
  Publicidad
  El no
  El blanco
  
  Son o se hacen? parece que uno se puede ir por la tangente de mas o menos ir en la direccion que ya es publica, igual es interesante

  Comentado por: anti - vril el 04/1/2009 a las 04:27

• Lo bastante furiosa para escribir ese libro, obviamente.

  Comentado por: escarola el 03/1/2009 a las 21:51

• Los hombres que pegan a sus mujeres suelen pensar que las aman, y algunos hasta escriben poemas. Por eso no veía la contradicción. Que la cultura y el talento no sean capaz de impedir la crueldad tampoco es una noticia. ¿Existe el mito del artista como hombre justo y bueno? Me pregunto cómo se sentirá ella al ver que su torturador ha quedado consagrado como escritor de poemas de amor conyugal.

  Comentado por: escarola el 03/1/2009 a las 21:45

• Del artículo de Bataille ¿Es útil la literatura?
  Lo traigo de esta página:
  http://poesiamas.net/blog/2008/11/20/%C2%BFes-util-la-literatura/
  
  
  "Sólo se escribe con autenticidad bajo una condición: que a uno le dé todo igual, se pase por el forro las consignas.
  
  Lo que suele estropear esta actividad es la preocupación que tiene el escritor débil por ser útil.
  
  Toda persona tiene que ser útil para sus semejantes, pero se convierte en su enemigo si no es nada para sí misma, por encima de la utilidad.
  
  
  Por qué no acusar, en esos casos en que las verdades saltan a la vista, el hecho de que la literatura se opone claramente a la utilidad. No puede ser algo útil al tratarse de la expresión del hombre -de la parte esencial del hombre- y el hombre, por lo que tiene de esencial, no es reductible a la utilidad. [...]
  
  ¡miedo a la libertad, necesidad de servidumbre! Su verdadera tarea es completamente opuesta: sacar a la luz esa parte intangible que hay en la soledad de cada uno y que nadie podrá avasallar nunca. [...]
  
  En ocasiones, su propia libertad llega a destruirle: ello es lo que la hace más fuerte. Entonces, lo que está obligado a amar es esa libertad atrevida, altiva y sin límites, que a veces causa la muerte, que incluso hace amar la muerte.
  Coda final.
  
  Un escritor de verdad muestra -a través de la autenticidad de sus escritos- el rechazo al servilismo (y en primer lugar el odio a la propaganda). Precisamente por ello no se deja arrastrar por la muchedumbre y sabe morirse en soledad."

  Comentado por: escarola el 03/1/2009 a las 21:38

• el arte llega hasta el XiX... para Berenson hasta el cinquecento, y tengo la prueba...hoy día una persona medianamente educada no puede decidir si le gusta o no lo colgado en un museo para su casa, no puede decidir si es de buen gusto la ropa que se vende en las boutiques, estamos como dice el genio de Arrabal en ...la ceremonia de la confusión...no podemos decidir, somos agnósticos o en el caso más funesto agnósticos dogmáticos...haciendo un paralelismo teológico.
  
  saludos
  
  p.s.: por cierto la casa blanca es 'blanco roto', no 'blanco china' ni 'blanco navajo'

  Comentado por: vic el 03/1/2009 a las 21:28

• Pues la conexión ha de estar en que si uno es capaz de escribir conmovedores poemas de amor -en el caso de que carver los haya escrito- y a la vez tirotearle de los pelos y forrarle a ostias a la persona que uno ha elegido para vivir, entonces, es que estamos perdidos.
  Lo ha escrito la propia interesada en un libro de memorias que apareció hace menos de un año del que pronto le daré reseña. No quiere decir que sea verdad, porque además está muy mal hablar mal de uno cuando ese uno no puede defenderse, pero recuerdo que lo leí deprisa,porque no interesaba mucho, contaba que entonces los dos empinaban bastante el codo, y el relato no resultaba estrambótico.Si que pensé eso, que si era verdad, y no he vuelto a leer nada sobre el tema, silencio total, es que ya no sabe uno nada de nada.

  Comentado por: Jose Antonio el 03/1/2009 a las 21:25

• No, Más, no se expresa fatal, yo respondí pensando en eso, en la literatura como valor, como un "bien", como un beneficio para la gente. Aún así, creo que es preferible que el autor no tenga ese peso sobre su mente.
  
  Pues no veo ninguna contradicción entre las zurras y los poemas. Tampoco una conexión. A ver, JAntonio tiene bibliografía al respecto? (amarilla, rosa, o lo que sea)

  Comentado por: escarola el 03/1/2009 a las 21:04

• ¿Quééééééé?!¿Le zurraba a su mujer? ¡¿Le zurraba a su mujer?!
  ¡No me lo creo!
  Me ha dejado de piedra y no soy una

  Comentado por: escultura el 03/1/2009 a las 18:39

• Touché, Scarola, tiene razón: ni la cultura ni la poesía son antídotos infalibles contra la maldad humana. Esta es un dato de la realidad. Si hombres y mujeres fueran perfectos, entonces las utopías serían posibles. Claro que entonces... ¡qué falta nos harían ni las utopías, ni la poesía, ni la cuaderna vía! En fin

  Comentado por: Jose Antonio el 03/1/2009 a las 18:01

• No me hagan caso, pero a mí tanta palabrería huera y hueca de Baudrillard, como de ladrillazo abuhardillado,-si existe algo rococó en sí y para sí, si existe una excrecencia inútil, para mí lo es la jerga baudrillardiana, que nada dice y dice nada revolviendo y devolviendo los conceptos- acaba por resultarme estomagante y necesariamente acaba en el elogio del tufo de su axila, la peste de Godzila,el big brother de mercedes mila, el olor de las sandalias de Wojtila, los millonarios timos de tanto lila, y en fin, el que en arte sólo sigamos lo último que se estila, sin darnos cuenta lo que en realidad se ventila, que es ni más ni menos que igual que la moda es la negación de la Belleza -es imposible que ésta varíe cada tres meses- que el arte moda sea, y valga igual el último eructo bendecido por los popes como arte que los homéricos poemas, y llegados a este punto, es uno ya el que se rila... a tomarse una tila. (pero antes, quizás habría que considerar el dilema ético que el asunto Carver plantea: de creer a su primera mujer, además de beber y beber, el gran Carver varias veces la zurró de lo lindo, hasta el punto de necesitar ambulancia. ¿No hubiera sido mejor que en vez de escribir esos relatos hubiera sido mejor persona?
  Deben ser los famosos renglones torcidos de Carver.

  Comentado por: Jose Antonio el 03/1/2009 a las 17:48

• Concibo esa variable fuera del proceso creativo. No sé si antes o después; después, desde luego.
  Pero ¿reconoce el artista el valor de su obra? ¿el valor de su obra para otros? No me estoy refiriendo a su valor benéfico en cuanto a compromiso político, por ejemplo; podría tratarse ese tema pero no es de lo que yo hablo.
  Planteo el valor del arte en cuanto tal.
  (debo de estar expresándome fatal porque está claro que no se me entiende. Lo intentaré en otro momento).
  Menos mal que se va Escarola, me ayuda a irme. Buenas tardes.

  Comentado por: más el 03/1/2009 a las 17:36

• Sí, relacionado lo que decía JAntonio de que la poesía es un antídoto contra el mal. Pero el nazismo ya puso de manifiesto que la cultura no era incompatible con la barbarie, que el pueblo más civilizado de la historia puede ser también el más brutal. Que un hombre podía dedicar la mañana a matar judios y por la tarde cantar salmos y leer a Goethe. Ahora tengo que dejarlo. Sigan, que esta noche les pillo.

  Comentado por: escarola el 03/1/2009 a las 17:20

• Pero el artista crea siguiendo su propia necesidad, su impulso creativo, sin tener demasiado en cuenta su valor, su responsabilidad. Ser conscientes de estar proporcionando un bien no se si les beneficiará realmente. Eso no es incompatible con el espíritu subersivo, pero en definitiva, creo que al artista le favorece cierto desapego. Es una pregunta que habría que dirigírsela a ellos, los artistas.

  Comentado por: escarola el 03/1/2009 a las 17:15

• Sí, Escarola, soy consciente del salto que he dado. Ni más ni menos que de las artes plásticas hoy a un poema o un escrito. Un salto de vértigo, se me encadenaron los pensamientos.
  La ética del poeta, la ética del escritor en este caso. Por eso decía lo de lo apropiado para un blog literario.

  Comentado por: más el 03/1/2009 a las 17:11

• No me refería a las necesidades de la comunidad, a cumplir expectativas ajenas.
  En el caso del artista la ética de hacer "su obra" y ¿valorarla como un bien para otros? ¿entregarla como un bien a los demás?

  Comentado por: más el 03/1/2009 a las 17:07

• Baudrillard se está refiriendo a las artes plásticas. Por jugar con sus conceptos: si la realidad se convierte en simulacro, ¿qué papel se deja reservado al arte?

  Comentado por: escarola el 03/1/2009 a las 17:03

• No creo que se pueda exigir a un artista un determinado servicio ético a la comunidad.La comunidad tomará del artista lo que le convenga y probablemente el propio artistas se amoldará a sus exigencias. En cuanto a mi relación con el arte, no espero un beneficio ulterior a su propio consumo, me proporciona placer intelectual, me hace disfrutar, es una parte de mi vida que la hace más completa y feliz, pero que no necesariamente influye sobre otros aspectos de la misma. Puede que de una manera general, transforme la visión de las cosas, que cambie la mirada, la perspectiva.

  Comentado por: escarola el 03/1/2009 a las 16:51

• .
  
  
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  "Un sendero nuevo a la cascada"
  Raymond Carver.

  Comentado por: uno de sus últimos poemas (suficiente) el 03/1/2009 a las 16:47

• Sé lo decimonónico de mis preguntas, pero aún así creo que son preguntas lícitas, son preguntas que tienen sentido en un blog literario, en cualquier blog literario aunque aparentemente no se correspondan con estos tiempos.
  Tengo que irme de nuevo pero les agradecería que respondieran, de todos modos, volveré a este tema.

  Comentado por: más el 03/1/2009 a las 16:43

• Sacan ustedes a colación a Baudrillard, que aún no nos había saludado este año nuevo y sus reflexiones sobre la inutilidad del arte contemporánero y su paralelismo con la político me devuelve a los pensamientos que impetuosamente me sobresaltaron ayer.
  ¿Es el arte útil para ustedes? ¿Cuál es su utilidad? ¿Es responsable el artista del fruto que se corresponde con su aptitud? ¿Del mismo modo que con frecuencia increpamos a los políticos actuales, podríamos hacerlo con artistas? ¿Existe alguna obligación ética del artista como poseedor de un bien con respecto a los otros? ¿O deberíamos integrar la volatilidad de la creación artística que como un mandala tras alcanzar su plenitud se desintegra?

  Comentado por: más el 03/1/2009 a las 16:30

• He estado leyendo algo de la poesía de Carver en la red. Se parecen, pero éste tiene un estilo más narrativo, lineal y directo que Verdú. Verdú es más elíptico.
  Dejo una de Carver antes de pasar a leer lo que han dejado de Baudrillard:
  
  EL HOMBRE DE AFUERA
  
  Hubo siempre el adentro y
  el afuera. Adentro, mi mujer,
  mi hijo e hijas, ríos
  de conversación, libros, suavidad
  y cariño.
  
  Pero entonces una noche afuera
  de la ventana del cuarto alguien--
  algo, respiraba, se arrastraba.
  Desperté a mi mujer y aterrorizado
  temble en sus brazos hasta la mañana.
  
  ¡Ese espacio fuera de la ventana
  de mi cuarto! Las pocas flores que crecen
  ahí pisoteadas, las colillas
  de Camel aplastadas.
  No estoy imaginando cosas.
  
  La noche siguiente y la siguiente
  ocurrió, y desperté a mi mujer
  y otra vez ella me consoló y
  otra vez frotó mi pierna entumida
  por el miedo y me tomó en sus brazos.
  
  Pero entonces yo comencé a demandar más
  y más de mi mujer. Con pena ella
  revisababa el piso del cuarto de arriba a abajo,
  yo la dirigía como a una carretilla cargada,
  el conductor y su carrito.
  
  Finalmente, esta noche, toco a mi mujer despacio
  y ella se incorpora ansiosa
  y preparada. Las luces prendidas, desnudos, nos sentamos
  frente a la cómoda y miramos frenéticos
  el cristal. Tras de nosotros dos labios,
  el reflejo de un cigarrillo encendido."
  Raymond Carver

  Comentado por: escarola el 03/1/2009 a las 16:30

• “El arte se negó siempre a sí mismo. Pero lo hacía por exceso, exaltándose en el juego de su desaparición. Hoy se niega por defecto: peor aún, niega su propia muerte.
  Se sumerge en la realidad, en lugar de ser el agente del asesinato simbólico de esa misma realidad, en lugar de ser el operador mágico de su desaparición.
  Y lo paradójico está en que, cuanto más se acerca a esa confusión fenomenal, a esa nulidad en cuanto arte, más crédito obtiene, más se lo sobrevalora; hasta el extremo de que, parafraseando a Canetti, estamos ahora donde ya nada es bello ni feo, hemos cruzado ese punto sin saberlo y, al no poder recuperar tal punto ciego, no podemos sino perseverar en la destrucción actual del arte.
  
  Finalmente, ¿para qué sirve esa función inútil?
  ¿De qué nos libera con su inutilidad?
  A imagen de los políticos, que nos alivian de la penosa responsabilidad del poder, el arte contemporáneo, con su artificio incoherente, nos alivia del dominio del sentido mediante el espectáculo del sinsentido; lo cual explica su proliferación: con independencia de todo valor estético, tiene la seguridad de prosperar en función, precisamente, de su insignificancia y su inanidad. Del mismo modo en que lo político perdura en ausencia de toda representatividad o credibilidad.
  Es así como el arte y el mercado del arte florecen en proporción a su decadencia: son los osarios modernos de la cultura y del simulacro.”
  
  Jean Baudrillard
  El pacto de la lucidez o la inteligencia del Mal. (2008)

  Comentado por: más el 03/1/2009 a las 16:28

• ¿Se ha suspendido el juicio de valor estético? ¿eso quiere decir que todo vale en el arte? Es algo bastante recurrente, hasta que pasa una cierta "criba" (no sé si exclusivamente temporal), en el arte todo vale.
  
  No entiendo eso de la "ruptura del código secreto de la estética" y es curioso, no sabía que se dudara de la existencia del arte. Este B. es complicado, si.

  Comentado por: dormidera el 03/1/2009 a las 15:57

• "El mundo artístico ofrece un aspecto extraño. Es como si hubiera una stasis del arte y de la inspiración. Es como si lo que se había desarrollado magníficamente durante varios siglos se hubiera inmovilizado súbitamente, petrificado por su propia imagen y su propia riqueza. Detrás de todo el movimiento convulsivo del arte contemporáneo existe una especie de inercia, algo que ya no consigue superarse y que gira sobre sí en una recurrencia cada vez más rápida. Stasis de la forma viva del arte y, al mismo tiempo, proliferación, inflación tumultuosa, variaciones múltiples sobre todas las formas anteriores (la vida motor de lo que ha muerto). Todo ello es lógico: allí donde hay estasis, hay metástasis. Allí donde deja de ordenarse una forma viviente, allí donde deja de funcionar una regla de juego genético (en el cáncer), las células comienzan a proliferar en el desorden. En el fondo, dentro del desorden actual del arte podría leerse una ruptura del código secreto de la estética, de igual manera que en determinados desórdenes biológicos puede leerse una ruptura del código genético."
  
  BAUDRILLARD, Jean (1993): La transparencia del mal. Barcelona, España, Editorial Anagrama.

  Comentado por: anti - vril el 03/1/2009 a las 15:35

• "... Con el minimal art, el arte conceptual, el arte efímero, el antiarte, se habla de desmaterialización del arte, de toda una estética de la transparencia, de la desaparición y de la desencarnación, pero en realidad es la estética la que se ha materializado en todas partes bajo forma operacional. A ello se debe, además, que el arte se haya visto forzado a hacerse minimal, a interpretar su propia desaparición. Lleva un siglo haciéndolo, obedeciendo todas las reglas del juego. Intenta, como todas las formas que desaparecen, reduplicarse en la simulación, pero no tardará en borrarse totalmente, abandonando el campo al inmenso museo artificial y a la publicidad desencadenada...
  Ahí está el milagro. Nuestras imágenes son como los íconos: nos permiten seguir creyendo en el arte eludiendo la cuestión de su existencia. Así pues, tal vez haya que considerar todo nuestro arte contemporáneo como un conjunto ritual para uso ritual, sin más consideración que su función antropológica, y sin referencia a ningún juicio estético. Habríamos regresado de ese modo a la fase cultural de las sociedades primitivas (el mismo fetichismo especulativo del mercado artístico forma parte del ritual de transparencia del arte).
  
  Nos movemos en lo ultra- o en lo infraestético. Inútil buscarle a nuestro arte una coherencia o un destino estético. Es como buscar el azul del cielo por el lado de los infrarrojos o los ultravioletas...
  En el propio mercado del arte existe un paralelo a esta escalada. También allí, al haber terminado con cualquier ley mercantil del valor, todo se vuelve «más caro que caro», caro a la potencia dos: los precios se vuelven desorbitados, la inflación delirante. De la misma manera que cuando desaparece la regla del juego estético éste comienza a corretear en todas direcciones, también cuando se pierde toda referencia a la ley de cambio, el mercado bascula en una especulación desenfrenada.
  Idéntico desbocamiento, idéntica locura, idéntico exceso. La llamarada publicitaria del arte está en relación directa con la imposibilidad de cualquier evaluación estética. El valor brilla en la ausencia del juicio de valor. Es el éxtasis del valor..."
  Referencia bibliográfica _______
  BAUDRILLARD, Jean (1993): La transparencia del mal. Barcelona, España, Editorial Anagrama.
  Referencia on line _____________________
  http://homepage.mac.com/eeskenazi/baudrillard.html

  Comentado por: www.myspace.com/aaartur el 03/1/2009 a las 15:12

• Ja ja la axila es una imagen poderosa y fragante, Más. Por supuesto que me gusta. Hoy hablaban en la rádio de un perfume con aroma a león, pero no me quedé a escuchar. Es curioso, yo también lo había relacionado con ese texto de Sentimientos de la vida cotidiana. En el poema del dentrífico se manifiesta una conciencia culpable de mediocridad ante los sueños incumplidos, rendida a su propia naturaleza.
  Luego les pongo otro poema.

  Comentado por: escarola el 03/1/2009 a las 14:24

• La mediocridad nos da la felicidad, el placer y el disfrute sosegado de lo mediocre, ¿y por qué no nos lanzamos de cabeza sin pensar dos veces? me gusta lo del masoquismo, debe estar relacionado con la ambición también (y yo pensaba que era por las expectativas, claro que ambición y expectativas es casi lo mismo en este contexto).
  
  Mucho humor además, que es una buena receta a añadir a la liturgia de lo cotidiano.

  Comentado por: dormidera el 03/1/2009 a las 11:07

• LO MEDIOCRE
  
  Nunca somos felices. Qué tragedia. Pero lo que es más trágico: seguimos con la creencia de que se puede ser feliz. Todo es cuestión de un poco más. Sólo un poco más, pensamos, y seríamos felices. Si desapareciera este dolor de cabeza, si nos ascendieran, si la casa tuviera una habitación más, si esa mujer no fuera tan suya y nos pusiera alguna vez arroz a la milanesa, si de una vez cambiáramos de carácter, si la asistenta no cantara habaneras mientras pasa el aspirador por el pasillo, si la quiniela. Imposible. Totalmente inútil.
  Mírese que estas ambiciones no son grandes. Pues ni eso. La desdicha fluye como una serpiente luminosa que perfila todos los contornos. La felicidad es el más allá. Y sería hora de haber aprendido que por esencia no existe ambición que pueda considerarse menuda y viable. Toda ambición es de por sí inasible. Y todos estamos lanzados a este mundo para ser ambiciosos. Lo último, nos dicen precozmente, es no tener ambición. Así nunca es uno todo lo brillante que debería ser. Ni tampoco lo bastante inteligente, lo bastante capcioso, lo bastante poderoso o lo bastante simpático. Siempre tememos que se nos comprenda y se nos valore mal. Es, digámoslo de una vez, insoportable. Hay que reivindicar pues el derecho a la mediocridad. No a la resignación, que es todavía un valor muy alto y llevado con vacilación produce borborigmos, sino a la mediocridad.
  Al pronto, claro está, la mediocridad sugiere mundos y actitudes execrables. Carece de prestigio. Pero es sin más el efecto de haber sido durante demasiado tiempo el reverso de la ambición. Las heces de la aventura.
  Obsérvese, sin embargo, el abono. El abono es mierda, quién lo duda, pero su concepto está asociado a la fecundidad y al saludable olor del campo. La mierda es corrupción pero el abono es inauguración. El abono se encuentra reivindicado. Y del mismo modo cabría hacer con la mediocridad. Perseguir el placer de lo mediocre, el disfrute intenso y oloroso que su sosiego otorga. Albergarse cordialmente en él.
  Sólo los pocos felices de este mundo son mediocres. ¡Qué extraño masoquismo podrá pues detenernos en la conquista de esa felicidad promiscua!
  
  
  de “Sentimientos de la vida cotidiana”.
  Vicente Verdú

  Comentado por: copiado el 03/1/2009 a las 08:10

• Buenos días. Es temprano y hoy les veré poco.
  Mientras le pido disculpas al sr. Verdú por haber perdido las formas de anoche, mi mente enlaza las palabras que han ido dejando en el blog y pienso en “el peso y valor de las ataduras” de la “tibia familia”, en su fortuna.
  Y conectados con los poemas que nos trajo Escarola, dejo aquí su reflexión sobre la felicidad, que nos aligera y nos hace sonreir al observar a la desdicha serpenteando.
  Caray, va a quedar bonita la entrada de año, miren si no:

  Comentado por: más el 03/1/2009 a las 08:09

• Me encantan los comentarios sobre poesía. Hoy le voy a pedir a los Reyes una entrada de Verdú sobre la matanza de niños en Gaza. Mientras os dejo algo de Lorca que haciendo mi entrada en el blog he encontrado por serenedipity.
  
  http://jlmartinezhens.blogspot.com
  
  DEGOLLACIÓN DE LOS INOCENTES.
  
  FEDERICO GARCÍA LORCA:
  
  Tris tras. Zig zag, rig rag, milg malg. La piel era tan tierna que salía íntegra. Niños y nueces recién cuajados.
  
  Los guerreros tenían raíces milenarias y el cielo cabelleras mecidas por el aliento de los anfibios. Era preciso cerrar las puertas. Pepito. Manolito. Enriquito. Eduardito. Jaimito. Emilito.
  
  Cuando se vuelvan locas las madres querrán construir una fábrica de sombreros de pórfido, pero no podrán nunca con esta crueldad atenuar la ternura de sus pechos derramados.
  
  Se arrollaban las alfombras. El aguijón de la abeja hacía posible el manejo de la espada.
  
  Era necesario el crujir de huesos Y el romper las presas de los ríos. Una jofaina y basta. Pero una jofaina que no se asuste del chorro interminable, que ha de sonar durante tres días.
  
  Subían a las torres y descendían hasta las caracolas. Una luz de clínica venció al fin a la luz untosa del hospital. Ya era posible operar con todas garantías. Yodoformo y violeta, algodón y plata de otro mundo. ¡Vayan entrando! Hay personas que se arrojan desde las torres a los patios y otras desesperadas que se clavan tachuelas en las rodillas. La luz de la mañana era cortante y el viento aceitoso hacía posible la herida menos esperada.
  
  Jorgito. Alvarito. Guillermito. Leopoldito. Julito. Joseíto. Luisito. Inocentes. El acero necesita calores para crear las nebulosas y ¡vamos a la hoja incansable! Es mejor ser medusa y flotar, que ser niño. ¡Alegrísima degollación! Función lógica de la sangre sin luz que sangra sus paredes. Venían por las calles más alejadas. Cada perro llevaba un piececito en la boca. El pianista loco recogía uñas rosadas para construir un piano sin emoción y los rebaños balaban con los cuellos partidos.
  
  Es necesario tener doscientos hijos y entregarlos a la degollación. Solamente de esta manera sería posible la autonomía del lirio silvestre.
  
  ¡Venid! ¡Venid! Aquí está mi hijo tiernísimo, mi hijo de cuello fácil. En el rellano de la escalera lo degollarás fácilmente.
  
  Dicen que es está inventando la navaja eléctrica para reanimar la operación.
  
  ¿Os acordáis del ruiseñor con las dos patitas rotas? Estaba entre los insectos, creadores de los estremecimientos y de las salivillas. Puntas de aguja. Y rayas de araña sobre las constelaciones. Da verdadera risa pensar en lo fría que está el agua. Agua fría por las arenas, cielos fríos y lomos de caimanes. Aquí en las calles corre lo más escondido, lo más gustoso, lo que tiñe los dientes y pone pálidas las uñas. Sangre. Con toda la fuerza de su g.
  
  Si meditamos y somos llenos de piedad verdadera daremos la degollación como una de las grandes obras de misericordia. Misericordia de la sangre ciega que quiere, siguiendo la ley de su naturaleza, desembocar en el mar. No hubo siquiera ni una voz. El jefe de los hebreos atravesó la plaza para calmar a la multitud.
  
  A las seis de la tarde ya no quedaban más que seis niños por degollar. Los relojes de arena seguían sangrando, pero ya estaban secas todas las heridas.
  
  Toda la sangre estaba ya cristalizada cuando comenzaron a surgir los faroles. Nunca será en el mundo otra noche igual. Noche de vidrios y manecitas heladas.
  
  Los senos se llenaban de leche inútil.
  
  La leche maternal y la luna sostuvieron la batalla contra la sangre triunfadora. Pero la sangre ya se había adueñado de los mármoles y allí clavaba sus últimas raíces enloquecidas.
  DEGOLLACIÓN DE LOS INOCENTES.
  
  FEDERICO GARCÍA LORCA:
  
  Tris tras. Zig zag, rig rag, milg malg. La piel era tan tierna que salía íntegra. Niños y nueces recién cuajados.
  
  Los guerreros tenían raíces milenarias y el cielo cabelleras mecidas por el aliento de los anfibios. Era preciso cerrar las puertas. Pepito. Manolito. Enriquito. Eduardito. Jaimito. Emilito.
  
  Cuando se vuelvan locas las madres querrán construir una fábrica de sombreros de pórfido, pero no podrán nunca con esta crueldad atenuar la ternura de sus pechos derramados.
  
  Se arrollaban las alfombras. El aguijón de la abeja hacía posible el manejo de la espada.
  
  Era necesario el crujir de huesos Y el romper las presas de los ríos. Una jofaina y basta. Pero una jofaina que no se asuste del chorro interminable, que ha de sonar durante tres días.
  
  Subían a las torres y descendían hasta las caracolas. Una luz de clínica venció al fin a la luz untosa del hospital. Ya era posible operar con todas garantías. Yodoformo y violeta, algodón y plata de otro mundo. ¡Vayan entrando! Hay personas que se arrojan desde las torres a los patios y otras desesperadas que se clavan tachuelas en las rodillas. La luz de la mañana era cortante y el viento aceitoso hacía posible la herida menos esperada.
  
  Jorgito. Alvarito. Guillermito. Leopoldito. Julito. Joseíto. Luisito. Inocentes. El acero necesita calores para crear las nebulosas y ¡vamos a la hoja incansable! Es mejor ser medusa y flotar, que ser niño. ¡Alegrísima degollación! Función lógica de la sangre sin luz que sangra sus paredes. Venían por las calles más alejadas. Cada perro llevaba un piececito en la boca. El pianista loco recogía uñas rosadas para construir un piano sin emoción y los rebaños balaban con los cuellos partidos.
  
  Es necesario tener doscientos hijos y entregarlos a la degollación. Solamente de esta manera sería posible la autonomía del lirio silvestre.
  
  ¡Venid! ¡Venid! Aquí está mi hijo tiernísimo, mi hijo de cuello fácil. En el rellano de la escalera lo degollarás fácilmente.
  
  Dicen que es está inventando la navaja eléctrica para reanimar la operación.
  
  ¿Os acordáis del ruiseñor con las dos patitas rotas? Estaba entre los insectos, creadores de los estremecimientos y de las salivillas. Puntas de aguja. Y rayas de araña sobre las constelaciones. Da verdadera risa pensar en lo fría que está el agua. Agua fría por las arenas, cielos fríos y lomos de caimanes. Aquí en las calles corre lo más escondido, lo más gustoso, lo que tiñe los dientes y pone pálidas las uñas. Sangre. Con toda la fuerza de su g.
  
  Si meditamos y somos llenos de piedad verdadera daremos la degollación como una de las grandes obras de misericordia. Misericordia de la sangre ciega que quiere, siguiendo la ley de su naturaleza, desembocar en el mar. No hubo siquiera ni una voz. El jefe de los hebreos atravesó la plaza para calmar a la multitud.
  
  A las seis de la tarde ya no quedaban más que seis niños por degollar. Los relojes de arena seguían sangrando, pero ya estaban secas todas las heridas.
  
  Toda la sangre estaba ya cristalizada cuando comenzaron a surgir los faroles. Nunca será en el mundo otra noche igual. Noche de vidrios y manecitas heladas.
  
  Los senos se llenaban de leche inútil.
  
  La leche maternal y la luna sostuvieron la batalla contra la sangre triunfadora. Pero la sangre ya se había adueñado de los mármoles y allí clavaba sus últimas raíces enloquecidas.

  Comentado por: José Luis el 03/1/2009 a las 00:16

• Tembién este es el que más me gusta de los que ha puesto y este trozo en especial, aunque es mejor entero. Gracias por traerlos, Escarola
  
  
  Presencias tu condición menuda
  los asedios del pulso
  y el miedo engastado en el sopor.
  La adivinada sensación de querer ser
  y la conjunción de tu memoria donde, morosamente,
  dibujas lo que no fuiste. Esa evocación recurrente
  del azahar amaestrado
  y los sedantes, como aves,
  buscando el antiquísimo dolor.
  Platas y crímenes sin marca
  te adensan el corazón y los domingos.
  Observas, con pavor, tus años
  Pobremente juntos, absurdamente muchos…
  Quieto y con temblor adviertes que estás fusilado
  Pero es grande el cansancio para morir ahora.

  Comentado por: esa evocación recurrente del azahar amaestrado el 03/1/2009 a las 00:10

• Él resposa y se revuelve. Alma inquieta hasta el final

  Comentado por: buenas noches el 03/1/2009 a las 00:01

• Y pienso:
  “debía morir”.
  Pero detrás de la puerta está la tibia familia
  
  
  Me gusta eso y me gusta el poema, sí también lo veo sincero.El valor y el peso de la atadura. No veo suicido veo la idea de un final que no ha llegado. Es una forma de vivir la vida, no precisa de adorno
  
  Y esto para mi magnífico:
  
  La resignación, por fín, escampa
  Cuando apoyo en el espejo la mirada
  Y, una mañana, el agua, sabiamente vertical-
  Enseña a mis manos,
  En silencio y con estima,
  La fácil desleidura de la muerte.

  Comentado por: al final del día el 02/1/2009 a las 23:55

• Recupero las formas y me retiro.
  Pero donde hay estos poemas hay más y deberían estar publicados. Y ya he hablado bastante por hoy.
  Buenas noches para todos.
  Muchas gracias Escarola.

  Comentado por: más el 02/1/2009 a las 23:05

• y le diré (y me importa una mierda que me crea o no) que me estoy cabreando.

  Comentado por: más el 02/1/2009 a las 23:02

• ¿quién lo conectaba con Carver?
  pues sí señor. No lo dude.
  
  ese olor, me gusta ese olor. ¿Quién decía que los olores no se reproducen con la memoria?
  
  Mire, sr. Verdú. No sé què demonios hace usted con sus malditos poemas pero espero que no vayan a la basura. Haga el favor de sacarlos a la luz, si me hace el favor.

  Comentado por: más el 02/1/2009 a las 23:01

• "Te ladeas y, en la almohada,
  rozas
  la doblada oreja de cónyuge. Recibes
  el tufo de su axila y te invade
  la diáfana paciencia de los animales"
  
  
  pues dirán ustedes lo que quieran, a mí me gusta mucho la imagen y la idea. No sé si directo hacia la institución matrimonial, a mí me gusta. Parece que se huele ese calor fermentado y mamífero. A mí me gusta.

  Comentado por: más el 02/1/2009 a las 22:54

• Las liturgias hogareñas y rutinarias son como una letanía de objetos, olores sabores y gestos que va serenando el deseo de ser otro o el de no ser más.
  Hasta mañana.

  Comentado por: escarola el 02/1/2009 a las 22:14

• Si nos obsesionamos por el blanco este mencionado, podríamos obsesionarnos de donde provienen tales situaciones.
  Recuerdo parte de una proto-cultura obsesionada por el azul, son unas aves que en su ritual de apareamiento hacen una suerte de altar, en el suelo, un tipo portal con ramas y con diferentes cosas de color azul, la ave es azul también, y la construcción mas vistosa es la que generalmente gana más visitas de posibles cónyuges.
  Entonces la cultura no solo hace parte de si los colores, como fuese que los llame, y en los humanos con cultura enfocada a lo simbólico, los colores así lo son, y los hace parte aunque no estén específicamente, o están y no están como lo transparente, un no-color que se reúne al lado de los colores en cuanto a sus resultados en el estado anímico.
  En un principio los colores son luz arrojada del cielo por parte del sol, generalmente, y dependiendo del objeto, la única luz se refleja de manera diferente… la luz y su naturaleza.
  Algunos nacemos en la raza llamada negra o blanca, etc, y cuando alguien quiere gobernar sobre la naturaleza exacta de las definiciones de raza, se simplifica y se reduce a blanco o negro, etc, al fin todos tenemos esa mezcla en la piel entre rosa y ocre en diferentes tonalidades.

  Comentado por: www.myspace.com/aaartur el 02/1/2009 a las 21:38

• O al revés, la idea del absurdo de la vida que conduce a la muerte. Creo que la idea de suicidio la deja caer como si fuera la consecuencia lógica de este absurdo cotidiano pero levemente, sin creer realmente en el suicidio como posibilidad real, porque más que angustia parece desazón por "haber vivido con cordura"; y engarza estas emociones y pensamientos con objetos y rutinas de la vida cotidiana, creando así las "Liturgias de la vida casera y sus recetas" hasta conseguir la "diáfana paciencia". Lo que eres frente a lo que querías ser y lo que no fuiste.

  Comentado por: adormilada el 02/1/2009 a las 21:29

• Lo del tufo y demás es un espejo inclemente pero revelador. No sé si nos hace mejores o peores pero sí más conscientes. De nada. A mí en el estilo me recuerda a Luís García Montero. Buscaré algo de Carver para comparar.

  Comentado por: escarola el 02/1/2009 a las 20:59

• "debía morir"
  Puede que no exactamente suicida, es la idea de la muerte como algo absurdo que deja sin sentido a la vida.

  Comentado por: escarola el 02/1/2009 a las 20:19

• Gracias, Escarola, por difundir urbi et orbe poesía en estas inaugurales horas del año, que aún tienen textura de promesa temblorosa. Cada arbol da el fruto que le es propio. Usted da poesía. Es lo que le sale.Nos hace así un poco mejores a cuántos la leemos. ¿Quién va a hacer algo malo mientras por su cabeza sobrevuele aún un ramalazo de desnuda verdad y belleza? Sería cosa de ponerles a los malos, no una pulsera de ésas, no, meterles Juan Ramones y Machados y Verdús en vena.
  Y sí, claro, muy guapa Belén Rueda, qué belén, cómo rueda, yo le veo transparentes alas de Campanilla rodada por la vida, más bella por ello si cabe aún. Aunque... ¿no decíamos que la Belleza es sobre todo interior?
  Anoche tuve un sueño: que Obama, en la toma de posesión, en la escalinata de la cosa, todo vestido de blanco, más que jurar sobre nada... principiaba a cantar... jazz. El del Supremo de allá se la devolvía en espiritual trino: "Dime niño, de quién ereess, todo vestiiido de blanco". Pero las masas -parece que habrá millones de almas ilusionadas en la explanada- no podía contener su canto: Obi, Obá, cada día te quiero más, obí, obí, obí, obá.
  Blanco, de Kieslowsky, peliculón, la vida ilusionada y enamorada a través del tul ilusión del blanco radiante del velo de una novia. El blanco puro de la nieve. Pero el blanco es también el tono exagerado de una pureza acaso no del todo humana. Siempre decían que el blanco es la ausencia de color. Blanco es... el número 2 del psoe. Blanco es Blanco White, que hubo de exiliarse por liberal con los absolutistas.
  Y la poesía de VV es vibrante, también de reminiscencias carverianas, aunque lo del "tufo de su axila" me parece imperdonable, con lo elegante que hubiera sido sustituir el "su" por el "mi", vamos, que con eso los de Estopa clavan una rumbita brutal. Pero muy bien, me encanta este club de poetas vivos, que ya digo, tiene capitana, sí, mi capitana.

  Comentado por: Jose Antonio el 02/1/2009 a las 20:18

• "debía morir"
  Parece el pensamiento compulsivo de un suicida. Exhala una gran pesadumbre existencial en la que cada gesto pesa, como algo sin sentido. Al otro lado, el hogar la familia la rutina, la corriente acuática de la vida, parte del absurdo y en parte esperanza.

  Comentado por: escarola el 02/1/2009 a las 20:17

• Sí, nada de sublimaciones ni sentimentalismos, ni tópicos ni coartadas morales. Me parece una disección a corazón abierto de esos lazos sentimentales que le unen a su hogar, a su familia, ese sentimiento de "corrupta adoración" finalmente no muy distinto del instinto animal, gregario, de los mamíferos.

  Comentado por: escarola el 02/1/2009 a las 19:59

• Muy bueno, muy bueno, cada verso da para hablar largo y tendido. Esencia Verdú, me parece.
  
  jajaja escarola, el final es fascinante, no solo por la ironía, sino porque el olor (algo se supone tan primario) nos devuelve nuestra "diáfana paciencia"... ni grandilocuencia, ni sublimación como decía más.

  Comentado por: adormilada el 02/1/2009 a las 18:49

• a la sra. más,
  
  bueno la imaginación por mi parte se portará muy bien con ud....pero traquila no dejaré que se desate demasiado...ne quid nimis!!. Feliz año a todos

  Comentado por: vic el 02/1/2009 a las 18:33

• DENTÍFRICO POPULAR
  
  Celebras estar vivo y te remuerde haber vivido
  con cordura, del revés.
  Impugnas con dureza tu edad y tu desdicha,
  pero adoras, con corrupción, el hogar.
  la materia yugular que cae por la tarde
  (liviana)
  y el dentífrico popular, méramente feliz,
  con que acicalas la inmundicia del horario.
  Admites el reducto cotidiano,
  (la anticipada alcoba de la muerte)
  más o menos refugiado en tus augurios y el cansancio
  contra el acecho de los cuartos, la enfermedad infantil
  y las altas llamas de neón.-
  Liturgias de la vida casera y sus recetas.
  Cerraduras de la vida local.-
  O yaces o asumes la batalla común
  o descabellas tu lucha en los tresillos.
  Presencias tu condición menuda
  los asedios del pulso
  y el miedo engastado en el sopor.
  La adivinada sensación de querer ser
  y la conjunción de tu memoria donde, morosamente,
  dibujas lo que no fuiste. Esa evocación recurrente
  del azahar amaestrado
  y los sedantes, como aves,
  buscando el antiquísimo dolor.
  Platas y crímenes sin marca
  te adensan el corazón y los domingos.
  Observas, con pavor, tus años
  Pobremente juntos, absurdamente muchos…
  Quieto y con temblor adviertes que estás fusilado
  Pero es grande el cansancio para morir ahora.
  Demasiada calamidad para una vida ordenada.
  Te ladeas y, en la almohada,
  rozas
  la doblada oreja de cónyuge. Recibes
  el tufo de su axila y te invade
  la diáfana paciencia de los animales.
  
  Vicente Verdú, Poleo Menta

  Comentado por: tercera edición (revisada) el 02/1/2009 a las 18:06

• Ay ay ay me dejaba el final del poema (mis excusas sr. Verdú):
  
  Demasiada calamidad para una vida ordenada.
  Te ladeas y, en la almohada,
  rozas
  la doblada oreja de cónyuge. Recibes
  el tufo de su axila y te invade
  la diáfana paciencia de los animales"
  
  Y qué final. Implacable. Disparando a la institución matrimonial. No, si acabaré muerta de risa.

  Comentado por: calamidad el 02/1/2009 a las 18:04

• Otro más, Más, más sobre lo mismo. Me pareció muy buena la interpretación de adormilada. Hay mucha ambivalencia en su mirada, la rutina es muerte y es vida, la casa tumba y refugio. El tono de estos dos poemas es profundo, resuenan como un eco, como si hablara desde el fondo de su conciencia. Este es el que más me gusta de todo el libro:
  
  DENTÍFRICO POPULAR
  
  Celebras estar vivo y te remuerde haber vivido
  con cordura, del revés.
  Impugnas con dureza tu edad y tu desdicha,
  pero adoras, con corrupción, el hogar.
  la materia yugular que cae por la tarde
  (liviana)
  y el dentífrico popular, méramente feliz,
  con que acicalas la inmundicia del horario.
  Admites el reducto cotidiano,
  (la anticipada alcoba de la muerte)
  más o menos refugiado en tus augurios y el cansancio
  contra el acecho de los cuartos, la enfermedad infantil
  y las altas llamas de neón.-
  Liturgias de la vida casera y sus recetas.
  Cerraduras de la vida local.-
  O yaces o asumes la batalla común
  o descabellas tu lucha en los tresillos.
  Presencias tu condición menuda
  los asedios del pulso
  y el miedo engastado en el sopor.
  La adivinada sensación de querer ser
  y la conjunción de tu memoria donde, morosamente,
  dibujas lo que no fuiste. Esa evocación recurrente
  del azahar amaestrado
  y los sedantes, como aves,
  buscando el antiquísimo dolor.
  Platas y crímenes sin marca
  te adensan el corazón y los domingos.
  Observas, con pavor, tus años
  Pobremente juntos, absurdamente muchos…
  Quieto y con temblor adviertes que estás fusilado
  Pero es grande el cansancio para morir ahora.
  
  (Vicente Verdú, Poleo Menta)

  Comentado por: escarola el 02/1/2009 a las 17:50

• Sí, contundente.
  
  "Los niños absortos y raticidas
  O los pechos blandos, sin gran sabor,
  De las esposas que aún nos aman"
  
  entre los muebles, los tabiques, las puertas, las cortinas... venenosos.
  
  
  'Y pienso
  “debía morir”.'
  
  Adormilada, es interesante eso del pensamiento fugaz y mortificante, sin salida, que se diluye y desaparece. Esa consciencia del ir muriendo.
  Ahora tengo que irme, volveré al blog y al poema. Tengo que encargar ese libro.

  Comentado por: más el 02/1/2009 a las 17:14

• Tiene imágenes muy contundentes, por decirlo de alguna forma. El tiempo verbal "debía morir" me causa cierta extrañeza... debo, debería, deberé morir algún día. Está relacionado creo con la entereza y la integridad que muestra como dice, más. Es como si faltara algo así como pero no lo haré.
  
  Otra imagen fuerte: la de los hijos y sus brazos largos y mirada ventosa.

  Comentado por: adormilada el 02/1/2009 a las 16:52

• Sí, adormilada, eso es lo que transmite el poema, pura honestidad sin palabrería sin mentira sin tragedia sin énfasis.Lo cotidiano, la rutina, la esposa, los hijos, la hartura, la rutina, lo cotidiano... Ahí, resistiendo.
  No transmite claudicación, transmite integridad, una entereza que él no parece percibir en ese momento.
  Me gusta muuuuuchooooo

  Comentado por: más el 02/1/2009 a las 16:39

• No es exactamente lo que decía sobre el final, más bien es que un día comprende que el camino hacia la muerte es algo natural, forma parte del proceso. Habla de resignación y estima, no es una claudicación.

  Comentado por: adormilada el 02/1/2009 a las 16:34

• .
  
  "... se deshace
  En la hebilla del pantalón humeante..."
  
  esa imagen fuerte, viril, hermosísima.

  Comentado por: que desanuda el 02/1/2009 a las 16:33

• Si entiendo bien el poema (me suele pasar que doy una opinión un tanto apresurada sobre la sensación que produce), está hablando del paso del tiempo, de lo amargo de lo cotidiano y el peso de la rutina que convierte nuestra existencia en ese mal húmedo, envejeciendo. Sin embargo, estos pensamientos y conciencia de si, se deshacen en un instante observando correr el agua del grifo. Un instante se detiene para observar, al siguiente ya estamos viviendo, sin dudas ni pensamientos.

  Comentado por: adormilada el 02/1/2009 a las 16:29

• Pueden estar orgullosos, él y su "tibia familia".
  Una sinceridad poco común, sin sublimaciones, descarnado.
  ...un buen poema.

  Comentado por: más el 02/1/2009 a las 16:27

• Me gusta mucho muchísimo este poema. Gracias, Escarola. Mucho.
  La honestidad descarnada del que resiste.

  Comentado por: más el 02/1/2009 a las 16:22

• Este es de mis favoritos, tal vez porque transmite un sentimiento de extrañeza que me resulta familiar. Me gustaría que me dieran su opinión.
  
  
  
  
  EL MAL HÚMEDO
  
  
  Parte del pómulo luce
  Sobre el bisel del grifo.
  Observo mi aliento en el espejo
  Y pienso:
  “debía morir”.
  Pero detrás de la puerta está la tibia familia,
  Hay muebles venenosos que me quieren,
  Tabiques que continúan
  En el rostro de mamá, devota,
  Con un beso cuando se ha ido la luz,
  Los niños absortos y raticidas
  O los pechos blandos, sin gran sabor,
  De las esposas que aún nos aman.
  El crimen se deshace
  En la hebilla del pantalón humeante.
  Basta sentarse al lado del televisor,
  Abrir la nevera.
  Esta es la residencia del amor desovado,
  El mal húmedo,
  Los silencios sin aroma,
  La sombra descomunal del tiempo en las cortinas.
  El honor o el odio no regresan nunca y a esta edad.
  Los hijos aumentan de tamaño entre las puertas.
  Tendrán los brazos largos y la mirada ventosa.
  Será el porvenir.
  Chocan las llaves del hogar
  En el bolsillo.
  
  Desde hace días ha crecido
  La quietud de la sorpresa y
  El hondo pesar de afeitarse;
  La exhalación del esmalte
  En el baño, sin piedad.
  La resignación, por fín, escampa
  Cuando apoyo en el espejo la mirada
  Y, una mañana, el agua, sabiamente vertical-
  Enseña a mis manos,
  En silencio y con estima,
  La fácil desleidura de la muerte.
  
  (Vicente Verdú, Poleo Menta)

  Comentado por: escarola el 02/1/2009 a las 14:27

• Feliz año a todos.
  
  Sorprendente la faceta poética de Verdú. Este hombre le da a todos los palos del arte. Creo que también pinta.

  Comentado por: José Luis el 02/1/2009 a las 12:34

• Claro que hay alguien aquí. Escarola vuelve a la vida lentamente y yo regreso en un rato.
  Mientras no haya entrada...podermos seguir contemplando esta belleza.
  Buena idea de adormilada. Escarola, cuando despierte a la vida podía ponernos otro poema de Verdú? Porfi. Su poema favorito para empezar bien el año?

  Comentado por: más el 02/1/2009 a las 12:22

• ¡Ay ay ay! ehhhhhh ¿hay alguien ahí, T-tristes-T?
  
  Bueno, pues si no hay entrada: escarola ¿algún poema más? o ¿alguna lata en el maletero del coche? ¡Me está entrando mono!

  Comentado por: adormilada el 02/1/2009 a las 12:04

• ¿No hay post hoy? Había pensado que lo de las siete de la mañana era ya norma, tiene sus ventajas porque te lo llevas puesto ya desde primera hora; es más intrigante esperar a ver si sale, a ver si sale como hoy.
  Pues debía de estar de vacaciones a saber dónde, en el Caribe por lo menos.
  Yo creo que hoy hay post y volvemos a la normalidad.
  ¡ah! buenos días

  Comentado por: divagando el 02/1/2009 a las 11:10

• Queridos Reyes:
  
  Disculpad el error, sé que sois Magos no Nagos, por favor sed indulgentes que peor habría sido poner "l" por "g"
  
  Os quiere

  Comentado por: Bernardita el 02/1/2009 a las 11:04

• ¡Jopé!, a ver si se ha hecho realidad el deseo y todo lo que vamos a pillar del 2009 que se nos ha venido encima va a ser un 0
  
  Hala, a la calle, que los reyes se han contagiado de Papa Noel y solo tienen paperas

  Comentado por: Queridos Reyes Nagos: Me he portado bien y he comido mucho el 02/1/2009 a las 10:59

• ¡Ummm! Me da que Verdú está de vacaciones o que los tres-t están adormilados como yo.
  
  Pues si, ya está aquí el nuevo año ya llegó. ¿Energías renovadas, pilas cargadas? ¡empieza el año! el de la hecatombe según los presagios... cojamos aire, impulso ¡y adelante!

  Comentado por: adormilada el 02/1/2009 a las 10:42

• Feliz año 2009 a todos, quiero ponerme l día, me pasa como con los libros, se me acumulan.
  etoy escribiendo cual tartamuda... tengo etropeadas varias teclas : la "c",la "s" y ahora la "a ", unla "c",una teclas de myúculs y alguna mas. tardo un rato pegando y copiando con el ratón. Los reyes deberin dejarse caer con un Mac, digo yo. lo dejo porque no puedo ecribir
  de ete modo....
  saludos todo,

  Comentado por: M.CArmen el 02/1/2009 a las 00:36

• Tranquilísima, se supone que es bueno que la gente no acuda pero aburre. Ahora resaca de sueño.
  ¿Cómo empezará el año del blog? ¿Seguiremos con la crisis? ¿Apareceran orquídeas envenenadas o bellezas candorosas?
  Me ha encantado despedir el año con la hermosura que Belén Rueda ha mantenido oculta tanto tiempo, es un personaje que concuerda con las nuevas tendencias que anuncia Verdú en su artículo.
  ¿Se hará eco de ellas el blog?

  Comentado por: más el 01/1/2009 a las 22:00

• ¿Qué tal la guardia, Mas? Siempre puede celebrar la nochevieja otro día, ya hay gente que opta por ello. Lo próximo serán navidades a la carta.
  El domingo apareció un artículo en el país con noticias sobre el origen del universo. Hablaban de la hipótesis de que el bigbang no hubiera tenido lugar, que este universo se formara a partir de la explosión de un universo similar (¿en plena expansión?) Eso me pareció comprender, luego vaya ud a saber.
  
  Si no respondo o no doy señales es porque aún no estoy viva.

  Comentado por: escarola el 01/1/2009 a las 17:20

• lo que era que es el hoy es hoy y el mañana es mañana, y esto que escribo ya lo escribi y lo que leo a veces lo vuelvo a leer...
  
  "La parte oscura del mundo todavía reticente a la luz de la ciencia, las incógnitas del cosmos aún sin revelar, la parte negra de lo real habitando la profundidad de los agujeros negros sopla sobre la vida una constante tempestad de tinieblas. El mundo negro, infinitas veces mayor al censado, aplastaría la existencia del nuestro con apenas la aproximación de su sombra. El espacio, el tiempo, el dinero, la liquidez, el capitalismo, la riqueza, la pobreza, el hambre, la avaricia, los apalancamientos, el sexo, las hipotecas subprime constituyen, a su lado un ínfimo polvo sideral o ya unas cenizas donde se confunde el bien o el mal o son carbono carbonizado Keynes, Smith, Friedman, Marx, Obama, el Banco de España y la Reserva Federal." http://elboomeran.com/blog/11/vicente-verdu/20/

  Comentado por: porfirio dias : fe de ración el 01/1/2009 a las 12:49

• SALUDO DEL ALBA
  
  
  
  ¡CUIDA bien de este día! Este día es la vida, la esencia misma de la vida. En su leve transcurso se encierran todas las realidades y todas las variedades de tu existencia: el goce de crecer, la gloria de la acción y el esplendor de la hermosura.
  El día de ayer no es sino un sueño y el de mañana es solo una visión. Pero un hoy bien empleado hace de cada ayer un sueño de felicidad y de cada mañana una visión de esperanza. ¡Cuida bien, pues, de este día!
  
  
  
  (del sánscrito)

  Comentado por: en Diario de un poeta reciencasado de J.R.Jiménez el 01/1/2009 a las 10:24

• ¡FELIZ AÑO!
  
  JA

  Comentado por: MÁS el 01/1/2009 a las 00:02

• Snow
  
  http://gpsinformation.info/main/merryxmas.swf

  Comentado por: más (chinchando) el 31/12/2008 a las 21:45

• felices fechas!!!
  
  Romance del Nacimiento
  San Juan de la Cruz
  
  Ya que era llegado el tiempo
  en que de nacer había,
  así como desposado
  de su tálamo salía,
  
  abrazado con su esposa,
  que en sus brazos la traía,
  al cual la graciosa Madre
  en su pesebre ponía,
  
  entre unos animales
  que a la sazón allí había,
  los hombres decían cantares,
  los ángeles melodía,
  
  festejando el desposorio
  que entre tales dos había,
  pero Dios en el pesebre
  allí lloraba y gemía,
  
  que eran joyas que la esposa
  al desposorio traía,
  y la Madre estaba en pasmo
  de que tal trueque veía:
  
  el llanto del hombre en Dios,
  y en el hombre la alegría,
  lo cual del uno y del otro
  tan ajeno ser solía."
  
  
  
  "Glosa a lo divino
  de San Juan de la Cruz
  
  Por toda la hermosura
  nunca yo me perderé,
  sino por un no sé qué
  que se alcanza por ventura.
  
  1. Sabor de bien que es finito,
  lo más que puede llegar
  es cansar el apetito
  y estragar el paladar;
  y así, por toda dulzura
  nunca yo me perderé,
  sino por un no sé qué
  que se halla por ventura.
  
  2. El corazón generoso
  nunca cura de parar
  donde se puede pasar,
  sino en más dificultoso;
  nada le causa hartura,
  y sube tanto su fe,
  que gusta de un no sé qué
  que se halla por ventura.
  
  3. El que de amor adolece,
  del divino ser tocado,
  tiene el gusto tan trocado
  que a los gustos desfallece;
  como el que con calentura
  fastidia el manjar que ve,
  y apetece un no sé qué
  que se halla por ventura.
  
  4. No os maravilléis de aquesto
  que el gusto se quede tal,
  porque es la causa del mal
  ajena de todo el resto;
  y así toda criatura
  enajenada se ve
  y gusta de un no sé qué
  que se halla por ventura.
  
  5. Que estando la voluntad
  de Divinidad tocada,
  no puede quedar pagada
  sino con Divinidad;
  mas, por ser tal su hermosura
  que sólo se ve por fe,
  gústala en un no sé qué
  que se halla por ventura.
  
  6. Pues, de tal enamorado,
  decidme si habréis dolor,
  pues que no tiene sabor
  entre todo lo criado;
  solo, sin forma y figura,
  sin hallar arrimo y pie,
  gustando allá un no sé qué
  que se halla por ventura.
  
  7. No penséis que el interior,
  que es de mucha más valía,
  halla gozo y alegría
  en lo que acá da sabor;
  mas sobre toda hermosura,
  y lo que es y será y fue,
  gusta de allá un no sé qué
  que se halla por ventura.
  
  8. Más emplea su cuidado,
  quien se quiere aventajar.
  en lo que está por ganar
  que en lo que tiene ganado;
  y así, para más altura,
  yo siempre me inclinaré
  sobre todo a un no sé qué
  que se halla por ventura.
  
  9. Por lo que por el sentido
  puede acá comprehenderse
  y todo lo que entenderse,
  aunque sea muy subido,
  ni por gracia y hermosura
  yo nunca me perderé,
  sino por un no sé qué
  que se halla por ventura."

  Comentado por: 0tro el 31/12/2008 a las 21:03

• Sí Antonio, está viendo doble. Contrólese.
  Feliz año también para el pululante.

  Comentado por: escarola el 31/12/2008 a las 20:49

• Igualmente, mas. Un placer conocerla. Le deseo una amena guardia-cotillón o lo máximo que permita el protocolo.
  
  Antonio, le falta el resto del artículo, que apareció completo en EPS. Le dejo el enlace:
  
  http://www.elpais.com/articulo/portada/29/
  
  tendencias/2009/elpepusoceps/20081228elpepspor_7/Tes

  Comentado por: escarola el 31/12/2008 a las 20:39

• antonio, léase el artículo que escarola colgó ayer en el blog al que pertenece el fragmento. Le falta por leer lo mejor.
  
  http://www.elpais.com/articulo/portada/29/
  
  tendencias/2009/elpepusoceps/20081228elpepspor_7/Tes
  
  Feliz Año Nuevo.

  Comentado por: pululante el 31/12/2008 a las 20:35

• La observación de que el color blanco parece ponerse de moda en una serie de artículos de consumo, productos, escenarios etc. puede ser interesante, con tal de que quien la hace avance algún intento de explicación para tal fenómeno, o al menos realice una reflexión personal sugerente. En mi opinión, esto es lo que falta en su entrada, señor Verdú: dar un paso más hacia el horizonte propiamente filosófico. Si nos limitamos a constatar una tendencia, sin pretender descifrar (aunque sea parcialmente) su significado, estaremos quedándonos a medio camino. Por lo demás, feliz Año Nuevo.

  Comentado por: antonio el 31/12/2008 a las 20:21

• Gracias, Escarola, yo también tendré que pedirlo como usted, me pilla lejos esa librería.
  Ya veo que se va recuperando poco a poco, que le siente bien la cena y haga como espumillón, cúbrase bien ese cuello de garza antes de que la pille de nuevo el aire frío. He empezado ya mi guardia y todo está tranquilo por lo de ahora.
  Feliz Nochevieja si no la veo.
  Conocerla este año ha sido un placer.

  Comentado por: más el 31/12/2008 a las 17:51

• Explico: yo lo conseguí a través de Interlibro, pero son las propias librerias las que se ponen en contacto con los clientes. Así que otra opción es curiosear en el catálogo y conseguir los libros directamente en la librería (los que puedan).
  Ah, por si no les veo más o por si no me ven a mí: feliz nochevieja y lo que siga.

  Comentado por: escarola el 31/12/2008 a las 17:27

• Yo sí que me he ido de compras. Esos significa que estoy mejor pero sólo pensar en el marisco puf.
  Otro poema de amor, nocturno, para esta nochevieja. El libro era de Libros Alcaná, (librosalcana.com) si viven en Madrid, podría conseguirlo directamente, si es que les quedan ejemplares.
  
  NOCHES ENTERAS
  
  Bárbaras especies de metal y cefalalgia
  escalo hasta tus ojos ensalmos apenas concebidos
  y ocupo tu pensamiento como un caracol.
  atiendes
  te oscureces
  recuerdas de ti misma
  y esperas-
  esa mirada no la podré olvidar.
  noches enteras de olor
  desahogos fragores de la cabellera
  una y otra vez
  reiteración de la caricia selecta
  pausas abiertas hasta la desecación
  luz o capa homogénea y detenida-
  bordes iridiscentes
  de la fatiga
  y siquiera el crujido
  un hueso minúsculo
  que se aúne y descubra
  la latente víctima
  (gratísima)
  de ti.
  
  (Vicente Verdú, Poleo Menta)

  Comentado por: escarola el 31/12/2008 a las 14:39

• ¡Y lista ya!! ¡Feliz año! Les deseo a todos lo de siempre: salud, dinero y amor, en el orden que prefieran.
  
  Hasta el año que viene, vamos que hasta mañana o pasado, un pispas. Saludos, besos y abrazos a repartir.

  Comentado por: espumillón el 31/12/2008 a las 14:23

• ¡Ya estoy preparada! Este año las uvas van a ser comer y cantar... un clásico
  
  http://es.youtube.com/watch?v=YoLqRSP6UNo

  Comentado por: espumillón el 31/12/2008 a las 13:40

• ¡Uy, qué lapsus! El caso es que estaba pensando en vestido... nada, nada, lo que usted quiera.
  Estoy dándole vueltas a ver cómo combino el espumillón dorado con los vaqueros y el jersey ¡no tengo nada blanco!

  Comentado por: espumillón el 31/12/2008 a las 13:29

• Escarola, guapa, apiádese y pónganos otro poema al menos
  y fúguese esta noche un ratito.

  Comentado por: más el 31/12/2008 a las 12:15

• traje... vestido... ya dije que lo que él imagine. Negro.
  Me voy a hacer por ahí. ¡Qué gente!¡Qué paciencia!

  Comentado por: Qué paciencia! el 31/12/2008 a las 12:11

• jajaja ¡no había caído!... con un espumillón que solo me tape el cuello, uff lo combinaré con unos vaqueros, arreglada pero informal.
  ¿2x2? Bien abrigadito, mejor, que los constipados están que vuelan.
  ¿Cómo está, escarola? Espero que mejor y que pueda disfrutar de los manjares de esta noche.
  Hoy es el último, ¿y yo qué soy? no, no me lo diga, ¡por dios! jajaja ¿al final se va a poner el traje negro para la guardia?

  Comentado por: espumillón el 31/12/2008 a las 12:03

• Buenos días, espumillonazo "malo".

  Comentado por: hoy es el último el 31/12/2008 a las 11:49

• Gracias espumillón, ahora tiene otro sentido el gesto de la cara.
  
  Mi espumillón es de 2x2 para que me llegue
  
  Les dejo un deseo para el año que se nos viene encima: Ánimo
  
  http://www.elpais.com/vineta/?d_date=20081231&autor=Erlich&anchor
  =elpporopivin&xref=
  20081231elpepuvin_2&type=Tes&k=Erlich

  Comentado por: espumillonazo el 31/12/2008 a las 11:37

• Un regalo, para los admiradores de la portada, el making off
  
  http://www.elle.es/elle-video/(chaine)/69545/(video)/69578

  Comentado por: espumillón el 31/12/2008 a las 10:32

• ¿Se quedará o no el blanco y Belén a pasar con nosotros el fin de año? Parece que si. ¡Fiesta! Hoy si, hoy me dejo las rebajas hasta enero y me pongo espumillón alrededor del cuello a falta de joyas y lentejuelas (las comparaciones son odiosas y Belén Rueda ha dejado el listón demasiado alto, que no es envidia, es rendirse a la evidencia).

  Comentado por: espumillón el 31/12/2008 a las 10:22

• me gustaria invitarlo a uste d y a sus amigos a visitar mi blog www.neo-reduccionismolatinoamericano.blogspot.com ya que me inquieta el blanco como concepto pictorico pero voy un poco mas alla hacia conceptos mas complejos.

  Comentado por: OSKAR ROMO el 31/12/2008 a las 01:40

• me gustaria invitarlo a uste d y a sus amigos a visitar mi blog www.neo-reduccionismolatinoamericano.blogspot.com ya que me inquieta el blanco como concepto pictorico pero voy un poco mas alla hacia conceptos mas complejos.

  Comentado por: OSKAR ROMO el 31/12/2008 a las 01:39

• me gustaria invitarlo a usted y a sus amigos a visitar mi blog www.neo-reduccionismolatinoamericano.blogspot.com ya que me inquieta el blanco como concepto pictorico pero voy un poco mas alla, hacia conceptos mas complejos.

  Comentado por: OSKAR ROMO el 31/12/2008 a las 01:38

• me gustaria invitarlo a mirar mi blog www.neo-reduccionismolatinoamericano.blogspot.com me inquieta el blanco pero intento ir mas alla en mi investigacion y reflexion artistica contemporanea, sobre todo en lo relacionado con el dibujo y la pintura, pero la refelxion abarca tambien expresiones como la arquitectura, la literatura etc.

  Comentado por: oskar romo el 31/12/2008 a las 01:35

• Escribía Vicente Aleixandre :
  
  “vamos al cuarto de baño, su decoración aséptica me equilibra”.

  Comentado por: el blanco el 31/12/2008 a las 01:21

• Entonces hay una obsesión que sugiere el blanco, como si el blanco fuera para estas fechas, hay mas colores.
  El blanco desde enseres prácticos hasta complacencias reflexionadas conforme a modas, a modo de responder asertivamente a las sugerencias para regalar en navidad.
  Y pues el blanco tiene un espectro muy amplio, desde similitudes con paisajes en épocas decembrinas, de siempre el blanco cerca de los buenos deseos, me recuerda algunas cosas del yin y el yan, el si y no, etc, etc...

  Comentado por: www.netartologia.blogspot.com el 30/12/2008 a las 23:08

• Está preciosa Belen, el cuerpo frágil, los hombros rectos, el cuello esbelto, perfecta la unión de los músculos en los huesos del pecho dibujando un óvalo tan delicado como el ángulo de su cara, la mirada profunda y la melena briosa. Guapísima

  Comentado por: me gusta esa mujer el 30/12/2008 a las 22:06

• Tu cuerpo es un tabique que temo romper
  
  
  
  quererle tranquilamente
  quererle con desespero
  sabiendo que puede romperse
  creyendo que no va a hacerlo

  Comentado por: musarañas el 30/12/2008 a las 21:54

• ¿Triste? No es la percepción que tengo de su mirada, parece seductora, misteriosa, sensual (no entiendo ¿eh?).
  
  Y la poesía de Verdú también es sensual ¿o me equivoco? Ummm.

  Comentado por: rebajas el 30/12/2008 a las 21:00

• Está muy guapa Belén Rueda vestida de Svarovski. Sin embargo sigue teniendo el semblante triste, no consigue sonreír; algo muy negro tiene empozado en el alma, como decía Vallejo. Cuando eso sucede, no hay nada que hacer, el blanco ya no es nupcial, sino mortuorio, la orquídea parece blanca pero está envenenada, como la que recibió Adriana Lecouvreur.

  Comentado por: sad el 30/12/2008 a las 20:28

• Escarola gracias por la información y el poema. A lo mejor puede escaparse un segundo.
  Vic, gracias por sus palabras. Ya le he dicho alguna vez que soy lo que usted imagine... sí, me gusta el negro.

  Comentado por: más el 30/12/2008 a las 20:05

• "30/12/2008
  q'anil Nawal
  
  
  Significa semilla, simiente, conejo. El planeta Venus, Semilla, fecundidad,
  Cuatro colores del Sagrado Maíz. Nawal de la semilla, fecundidad y la cosecha.
  Es el Nawal de toda clase de semillas animales y vegetales. Día de la fertilidad y las cosechas, propicio para iniciar cualquier siembra o negocio. Significa los cuatro colores del maíz, rojo, negro, blanco y amarillo.
  Personas de mano ¨caliente¨ a quienes todo lo que siembran les florece.
  Positivo: Ágiles, sumamente Fértiles. Psicólogos, comerciantes. Buen carácter.
  Negativo: Se creen mucho. Trabajan solo para sí. Orgullosos y egoístas, destruyen su hogar. Incrédulos." http://www.almg.org.gt/portal/index.php?id=27
  
  sugerencia para regalar en navidad: www.amor.3a2.com

  Comentado por: www.myspace.com/aaartur el 30/12/2008 a las 20:04

• .
  
  ...una batida de garzas por el pecho...
  
  
  .

  Comentado por: deV el 30/12/2008 a las 19:24

• Sr Vic.no me dirigía a usted, pero por hablar queda incluido que a veces para entenderle también hay que ponerse un cafelito
  
  No soy más

  Comentado por: más o menos el 30/12/2008 a las 18:40

• a la sra. 'más' y quizá ahora 'más o menos',
  
  se dirige ud. a mí?

  Comentado por: vic el 30/12/2008 a las 18:24

• Tiempo es lo que pasa entre que tú escribes y yo comprendo...

  Comentado por: más o menos el 30/12/2008 a las 18:08

• a la sra. 'más',
  
  no, si no me preocupo...pero, déjeme una cosa... si es que ud. es médico/a (o como diga la Bibi, que en esto del español sabe más que cualquier administrado) o enfermera...quizá le apetezca ponerse un traje de noche negro profundo mate y sobre éste la bata blanca (no la azulona, ésa no) collar de perlas, si es catalana sobre todo, y atender a los infelices que pasen, quizá, por allí esa horrible noche...se lo agradecerán...yo se lo agradecería!
  
  saludos

  Comentado por: vic el 30/12/2008 a las 18:06

• y dicen que el primer ( aunque no fue el primero) daba sombra, porque de piedra a de ser la cama y la cabecera, y sólo existía con el Sol
  es bello pensar que se mide el tiempo, es bello, porque el tiempo dicen que no saben aún lo que es '
  el espacio sí, y eso es muy curioso, existe el espacio porque lo entendemos, no existe el tiempo porque no sabemos lo que es
  pero lo medimos en un pulso que marca el latido simplemnte del corazón, humano, el primer reloj no tenía como es de razón sonido, el tiempo solo depende del pensamiento m o de la brújula que marca la piel toc...toc... 24 horas, exepto cuando el humano quiere que sean 23h o 25 por aquello de dar tiempo a luz
  bello, pues

  Comentado por: Enea el 30/12/2008 a las 18:01

• las esferas de los relojes,
  
  los clásicos, m? llevaban números hay que recordar que sólo giran en una dirección, está claro que nov e o incluye puede verlo pero no incluirlo
  mmm el reloj que anuncia Nadal no tiene fondo blanco, ah!
  belísimo y cuando Casillas dice que como sale de compañero de Nadal en el anuncio, no de relojes ... de esferas, de esferas donde ellos recuerdan
  m, así es
  a mí me encanta el anuncio donde ella se quita el vaquero y le dice sin hablar que por favor le enseñe la muñeca, el reloj tampoco es de blanco ni mucho menos, lleva varios y no quitárselo y no son blancos
  beloo!
  me ricordo los relojes de bolsillo donde al abrirlo no se sabe si se mira la hora o es el gesto de ver lo que hay dentro, luego lo cierran, los relojes levaban sobreprotección, después el brazo y ahora simplemente la devoción de tener ese sortilegio que ya no mide el tiempo
  me encanta ese anuncio
  uno puede desprenderse de todo pero por favor nunca de eso.
  y el péndulo es el que marca las horas con el sonido de pie, no se mueve hay que tenerlo en casa dicen que era blanco pero elmecanismo es una cadena de ruedas.
  bien bello, pues

  Comentado por: Enea el 30/12/2008 a las 17:49

• Nada, a mandar. Ya les pondré otros poemas, que son difíciles de encontrar. (Espero que la SGAE no vigile el blog).

  Comentado por: escarola el 30/12/2008 a las 17:25

• "Más" si me pongo frente al ordenador a esa hora por esas fechas me rematan. Así que si sigo pachucha mañana o me han rematado ya mejor voy directamente a urgencias. Pediré que me atienda una enfermera o médico verduliana. Tengan preparado un menú de fin de año, algo suavecito.

  Comentado por: escarola el 30/12/2008 a las 17:22

• "Amor,
  eternamente nos amamos
  un corazón lacado, una batida de garzas por el pecho
  un gorrión que por los dientes canta
  entre los gases de la dentadura humana."
  
  
  Y guaaauuuuuu

  Comentado por: braco el 30/12/2008 a las 17:20

• "Amor,
  Tu cuerpo es un tabique que temo romper
  En un instante,
  Nadar por tu saliva transparente,
  Y amanecer claudicado
  Ante la marca de mi ruindad
  Y mi única riqueza."
  
  
  Guaaauuuu

  Comentado por: ligero y denso el 30/12/2008 a las 17:19

• Enea, juro solmenemente que pensaba haber firmado como merengue... pero cualquiera se atrevía siendo como es de dura esta afición

  Comentado por: alirón el 30/12/2008 a las 17:14

• "Amor,
  Tu cuerpo es un tabique que temo romper
  En un instante,"...
  
  
  
  
  Guaaauuuuu, me gusta eso. Gracias por ponerlos Escarola, después vuelvo

  Comentado por: ligero y denso el 30/12/2008 a las 17:11

• las cuentas en blanco... uf! qué negro,,,, en fin es como dicen en español, se le han queddo los ojos en blanco.
  A mi me encnata Nadal, mmmm
  Nadal en catalán uah!
  un villancico pues,
  pero si algo me gusta es el silencio de Wimblend
  
  ah! eso sí, verle caer en la arena, en la verde en la roja uf!
  en China, vamos.
  Impresionante Nadal, muy bello, me encantó aunqeu no pudiera jugar en Argentina qué bello!
  
  qué bello, dios, verle estirado en la arena.
  m! eso si que es el gran color de la vida, esfuerzo
  
  bello, Nadal, muy bello
  
  me fascina , me enloquece, ver ( no mirar) ver como busca sin luz y Wimblend... ah! eso sí que es... uf1 sin luz, y seguía, y eso que llovió, y .. en fin
  belísimo

  Comentado por: Enea el 30/12/2008 a las 16:27

• es que el Real Madrid, es impresionante.
  Hala Madrid!
  me encanta, a mí la foto me recuerda a Mar adentro,
  en fin
  leeré Lui.
  
  Hala Madrid
  
  y hay un anuncio que me encanta
  ¿ya sabes qué regalar por Navidad?
  es un anuncio español, pero ninguno como ese que dice
  una foto, ah! no era conmigo
  Clony uah!
  Australia,.

  Comentado por: Enea el 30/12/2008 a las 15:57

• ¿Ironía? Incluso pensé que su amor eran las vacaciones (jejeje), es broma, me han gustado como dice las imágenes estivales. Algo que siempre me sorprende, su amplio vocabulario... "instila".

  Comentado por: rebajas el 30/12/2008 a las 15:50

• De este poema me gustan sobre todo las imagenes luminosas estivales. En casi todos sus poemas de amor hay un contrapunto de ironía, como si quisiera poner un límite a ese sentimiento.
  
  
  
  EL FIN DE LAS VACACIONES PAGADAS
  
  “Amor,
  eternamente nos amamos
  un corazón lacado, una batida de garzas por el pecho
  un gorrión que por los dientes canta
  entre los gases de la dentadura humana.
  Tu corazón
  Amor mío
  Cuyo esplendor burla
  Los textiles de la luz
  La lucidez de las uñas
  No sabe
  De la muchedumbre de azucenas residentes en el asma.
  Nadie, nunca,
  Nada
  El contorno de tu alegría,
  Tu alborozo de obsequios con brillo,
  Los ensueños que exhala hundiéndose,
  Te dicen
  De un labio
  Que instila turbiamente.
  Tú y yo
  Embarcados en un mar celeste,
  Donde se ablandan las colinas,
  Y fulgen los peces de menta,
  Nos besamos como imanes
  Mientras el reloj alcanza el tiempo cenital, el fín
  De mis vacaciones pagadas.
  Tus palmas de nácar-
  Tu escote es un espejo
  Donde contemplo al jefe azulmarino.
  Amor,
  Tu cuerpo es un tabique que temo romper
  En un instante,
  Nadar por tu saliva transparente,
  Y amanecer claudicado
  Ante la marca de mi ruindad
  Y mi única riqueza.
  Sorbemos nuestra última noche
  Y un trémulo cristal, en la bahía,
  Murmura ya
  La obviedad de su poder:
  La venenosa
  Efigie secular del jefe”
  (Vicente Verdú, Poleo Menta)

  Comentado por: escarola el 30/12/2008 a las 13:33

• Muy bueno el artículo. Ya que esta entrada es un extracto, me permito la licencia de copiar el final...
  
  "En la psicología de los colores, el plata, por ejemplo (hasta ahora mismo muy presente en coches, bolsos, vestidos, aparatos), alude a la Luna, a la velocidad o al dinero, mientras que el blanco viene a ser el color de la paz, de la rendición o de la acción sin mácula. O dicho de otro modo: el blanco como el antagonista extremo de la ocultación, la sombra, el subterráneo o el sub-prime. En señal de una reacción a favor de la luz y contra la repetida pérdida funcional de la verdad más la operativa pulsión de la confianza."

  Comentado por: rebajas el 30/12/2008 a las 13:21

• Sí que resultaba raro sí: toda la primera parte del libro son poemas de amor. Las otras dos ya basculan en torno a otros asuntos, de vida o muerte. Lo encontré a través de Iberlibro, me lo enviaron en una semana, contra reembolso.

  Comentado por: escarola el 30/12/2008 a las 13:21

• Poco blanco pues, Vic, no se preocupe. Delicioso el humor blanco de los bebotes y los sanitarios… por cierto, Escarola, si sigue pachucha mañana por la noche y no puede salir, le diré que me toca servicio de urgencias en el hospital-salus en el que trabajo, si el servicio está calmado y no hay muchos necesitados andaré cerca del ordenador y les felicitaré de las primeritas… si todo está tranquilo, no sé yo. Es mi primera guardia de fin de año.
  Vic, ¿sabía que el traje de Bogarde en La muerte en Venecia era suyo? Creo recordar que ya no había más presupuesto. Ni falta que le hizo. ¿verdad?
  Y no es una sirena, es una mariposa, Belén Rueda es una mariposa. Que tengan un buen día.

  Comentado por: más el 30/12/2008 a las 13:04

• el blanco...navideño, blanco luz primera, blanco de los regalos, de los escparates somos; el blanco de los jeques del oriente medio,sin embargo, ¿si no eres un sheik?, cómo te lo vas a poner!!; sólo se atreven a ello algunos occidentales descentrados, que creen que la cultura se quita y se lava, se pone y se lleva como la túnica de una pieza de los sheik; y es que si no has nacido allí y si no eres jeque...finalmente, no sienta igual; es como el sari.
  El traje blanco estilado en sudamérica, con zapato blanco suele quedar como a un santo dos pistolas...sin embargo el caki inglés colonial, es otra cosa, véase la peli, por ejemplo 'Mr. Johnson' de B.Beresford con P.Brosnan. Aunque, en fin, depende de la persona...recuerdo una foto de Don Pedro príncipe del Brasil publicada por el semanario de El país hace ya, en Villamanrique, que le sentaba de forma diferente o a Bogarde en 'Muerte en Venecia', aunque es más marfil...y fue gracias al gran Piero Tosi.
  Para mí el traje claro y la orquidea negra de FMR
  Pero no mucho blanco por favor
  
  saludos

  Comentado por: vic el 30/12/2008 a las 12:43

• Buscaba ese bolso con flecos por la red y me los encontré pero adheridos al cuerpo.
  
  http://www.modarossa.com/este-invierno-blanco-total/

  Comentado por: de nieve el 30/12/2008 a las 12:35

• ¡Ah! es que está pachucha. Cuídese. Y cuando recupere fuerzas vuelva. Pues tiene razón con lo de los poemas y el amor. Tengo que conseguir ese libro.
  (seguro que los tiene escondidos en un cajón y cualquier día nos da una sorpresa y los publica)

  Comentado por: más el 30/12/2008 a las 12:30

• Escarola, ya me tenía en jarras preparada para llamarla como no apareciera antes del 31. Y con el poema prometido. ¡Gracias! Pónganos más, por favor. No sabía que ese libro fuera de poemas. ¿Le ha sido difícil conseguirlo?

  Comentado por: más el 30/12/2008 a las 12:28

• Sobre el amor exactamente no he leído ninguno en este Poleo Menta. Sobre el deseo relacionado con la muerte, sobre la rutina que pesa sobre los amores cansados, sí. Luego le busco otro. Estoy un poco debilucha, ayer me pasé el día en la cama con fiebre. Es curioso, un escritor que ha reflexionado tanto sobre el amor, que no lo haya volcado apenas en su poesía.

  Comentado por: escarola el 30/12/2008 a las 12:22

• Este es el artículo- Disfrútenlo.
  http://www.elpais.com/articulo/portada/29/
  
  tendencias/2009/elpepusoceps/20081228elpepspor_7/Tes

  Comentado por: escarola el 30/12/2008 a las 12:10

• Hola escarola, qué bien leerla por aquí. Voy a ver si encuentro el artículo. Saludos.

  Comentado por: rebajas el 30/12/2008 a las 12:04

• (y sin permiso, gracias)
  
  Tampoco la mataría yo, ¿cómo podría? (moriría antes)
  
  La excusa: leer a B. tendrá efectos secundarios, supongo. Me olvido, me olvido y leo poesía.

  Comentado por: rebajas el 30/12/2008 a las 12:00

• En la partitura de Verdú los nombres de las marcas suenan como notas musicales (snobs). Ah, este es un fragmento del artículo que apareció este domingo en EPS. Me alegró mucho verle de nuevo allí.
  El blanco me atrae poco, los objetos de ese tono tienden a tomar pronto un matiz grisáceo y opaco que los envejece rápidamente.

  Comentado por: escarola el 30/12/2008 a las 11:59

• Que me la maten porque yo no lo haré, por mi que se muera de vieja conmigo

  Comentado por: la sonrisa de un niño el 30/12/2008 a las 11:52

• Con permiso
  
  ...porque el blanco es como dicen la obsesión y el deseo

  Comentado por: le robo y transformo este cachito el 30/12/2008 a las 11:49

• La trufa blanca es excepcional, los perros que las encuentran deben trabajar duro para conseguirlas, despues de años de esfuerzo sus patas delanteras tienen la forma de las aletas de las focas. Con el mismo esfuerzo consiguen trufas negras, mucho más habituales, pero en realidad no son ellos los que quieren esas trufas que no degustan.
  
  Si todo es pura mentira,
  Mentira todo será.
  De nada nada se saca,
  A nada nada se da.
  
  Si tanto da que suponga
  Una cosa o no con fe,
  Si es risueña la supongo,
  Si no lo es, supongo que es.
  
  Que la tarea de vivir
  Es poner gracia en la vida
  Muere la rosa en el pecho
  Igual que la no cogida
  
  ......
  
  Fernando Pessoa

  Comentado por: caro blanco, caro negro el 30/12/2008 a las 11:43

• Otra vez el sutil juego de la publicidad nos pinta la realidad en blanco y oro: glamour, belleza, delicadeza, bondad.
  Los objetos son blancos, sin mácula, relajantes, pacíficos.
  Los cuerpos se cubren del dorado sol.
  Buenos deseos y buenos auspicios.
  Bienvenidos sean.

  Comentado por: rebajas el 30/12/2008 a las 11:20

• http://es.youtube.com/watch?v=9FFwUVOhdoA&feature=related

  Comentado por: o como los sanitarios el 30/12/2008 a las 11:04

• Blanco y oro, como el afecto sin estrenar, como el bien tratado o el que sobrevive al desastre
  
  http://es.youtube.com/watch?v=CFUudxSLBCg&feature=related

  Comentado por: como la risa de un niño el 30/12/2008 a las 11:02

• ¿Ya nos estamos felicitando? Que no, que todavía queda un día ¡un día! Y la entrada probablemente recibirá también el nuevo año blanco, impoluto, lleno de posibilidades por realizar o incluso todavía por soñar.
  
  Hoy me quedo todavía en el centro comercial, en el de las rebajas sumergidas donde el blanco es como dice la obsesión y el deseo.

  Comentado por: rebajas el 30/12/2008 a las 10:26

• Feliz Año Don Vicente ! gracias por sus columnas diarias.

  Comentado por: maite el 30/12/2008 a las 10:03

• Blanco y oro. El blog se pone de gala.Yo diría que esta sirena rubia es puro fin de año.

  Comentado por: más el 30/12/2008 a las 09:57