El Boomeran(g)

Comentarios (83)

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  Comentado por: Thanks admin el 21/9/2011 a las 16:15

• Miércoles 8 de abril
  
  Acabamos de volver de Cassis. Muchas veces, estando allí, pensaba en lo mucho que iba a escribir aquí para registrar algunas de entre esa miríada de impresiones que atrapo cada día en mis redes. Pero tan pronto como volvemos, ¿qué ocurre? Nos quitamos la ropa y nos zambullimos en el río de la vida cotidiana, y me obsesiona la estúpida idea de que no tengo tiempo de detenerme y escribir, o de que debería estar haciendo algo serio. Ahora mismo, garabateo estas líneas febrilmente, pensando mientras tanto: tengo que sacar a Grizzle a pasear; tengo que ordenar mis libros americanos… La verdad es que debo intentar reservar media hora en alguna parte del día, y consagrarla a escribir el diario. Darle un nombre y un lugar, y quizá entonces, tal es la naturaleza humana, llegaré a considerarlo un deber, y a dejar de lado otros deberes por este.
  Estoy bajo la impresión del momento, que es la impresión compleja de regresar del sur de Francia
  
  
  
  Diario 1925
  Virginia Woolf

  Comentado por: fragmento de su diario el 11/8/2008 a las 01:42

• “Cuando los dioses quieren castigarnos, atienden a nuestras plegarias”

  Comentado por: decía Karen Blixen el 09/7/2008 a las 03:24

• Estaban leyendo poesía en el parque y en el momento que pasaba, he escuchado estos versos de Ángel González:
  
  Yo sé que existo
  porque tú me imaginas.

  Comentado por: Raimundo R el 14/6/2008 a las 21:07

• resplandezco,
  es tu luz

  Comentado por: reflejo el 14/6/2008 a las 13:46

• Eso de la libertad ¿es una certeza? Somos esclavos de nosotros mismos. Aunque no seamos más que

  Comentado por: una cereza el 09/6/2008 a las 10:25

• No no se irá sólo se irá con el hombre que siempre va consigo.
  Pues le dejo, de los diarios de Pavese:
  
  "En el fondo, la única razón por la que se piensa siempre en el propio yo es porque con nuestro yo debemos estar más de contínuo que con cualquier otro"

  Comentado por: cereza el 09/6/2008 a las 10:22

• Elijo mi libertad
  y después quiero elegir
  donde me someteré
  ¿Es que no me quieres libre?
  Bueno, con mi soledad iré

  Comentado por: Andando caminos el 09/6/2008 a las 10:01

• bellos, bellísimos. Los textos, Los fragmentos. Bellísimos. Volver a esta página para releer o añadir... con el riesgo de estropear. Es blog.
  los diarios, hermosísimos diarios.
  Volver a la página

  Comentado por: leyendo después de dormir y con calma el 09/6/2008 a las 09:20

• Este fin de semana he estado en un curso, cursillo… de reciclaje profesional o algo parecido. Hizo buen tiempo y a ratos, en los pocos descansos que nos concedían, podíamos salir a los jardines del recinto; eran agradables y había sitio para estar tranquilo y solo unos minutos, además hacía sol y aunque no se veía, se sentía la cercanía del mar. La mayor parte de las charlas las impartía la misma persona, que era la máxima autoridad en la materia.
  Cuando se acabó, esta tarde, antes de marcharme, todo ya en el coche, volví al edificio para que el mencionado profesor me dedicara el libro que acababa de comprar; creo que no dije que ni el curso ni las charlas tenían nada que ver con el periodismo ni la sociología ni los blogs ni lo intelectual y en ningún momento se mencionó nada relacionado directamente con estos temas.
  Como decía, volví con mi libro y mi bolígrafo y tras esperar un rato en el pasillo decidí llamarlo; la puerta estaba abierta. Oí su voz grave invitándome a pasar. Estaba sentado en el sofá leyendo un periódico, El País; me sorprendió en un primer momento porque suponía la inquietud, la agitación de quién se dispone a coger y no perder un avión. Me sorprendió sólo en ese primer momento. Me dirigí a él un tanto nerviosa, su presencia es imponente y sus observaciones agudas. Mientras escribía una dedicatoria amable y previsible en el libro apoyado sobre su periódico, todo encajó –me había acordado del autor de este blog muchas veces a lo largo de estos días - y con el ejemplar ya en la mano, dispuesta para salir, le pregunté si leía sus artículos, me respondió que sí y se giró curioso; insistí en si le gustaban, y con gesto de verdadero asombro repitió “sí, mucho”; al tiempo que articulaba infantilmente un “lo suponía” desaparecí huidiza y discreta ante su estupor.
  No es extraño su asombro. Nada, en principio, de lo tratado aquellos días parecería llevar al autor, pero su extraordinario asombro y su énfasis en ese “mucho” sólo hizo confirmar mis sospechas, supongo que han hablado más de una vez y en profundidad. Y no quise preguntar más.

  Comentado por: casi diario el 09/6/2008 a las 01:36

• Lluís Pasqual: "L'hort dels cirerers' es una historia de personas, personas y personas"
  
  http://www.elpais.com/articulo/cataluna/Lluis/Pasqual/L/hort/dels/cirerers/historia/personas/personas/personas/elpepuespcat/20000216elpcat_28/Tes/

  Comentado por: cerveza el 09/6/2008 a las 00:40

• es evidente que lo hago por mí, no por ellas. Pero al final quedamos ellas y yo felices (o eso creo)

  Comentado por: ojalá el 09/6/2008 a las 00:19

• las certezas que me encuentro, me creo o me invento son hermosas y forman parte de un sustrato (no sé si tramposo) que consigue que nunca me defrauden. Supongo que les concedo de antemano una libertad que evita que se nieguen

  Comentado por: sustrato el 09/6/2008 a las 00:17

• El resto de las certezas, pequeñas certezas (posibles errores) vividos como certezas, no se buscan. Se encuentran

  Comentado por: certeza el 09/6/2008 a las 00:11

• certeza, una, única. La muerte

  Comentado por: certeza el 09/6/2008 a las 00:09

• mejor Nesquick

  Comentado por: error el 09/6/2008 a las 00:08

• Esto es un mareo, ¿eh? Aquí tiene que haber trampa. Demasiadas trampas. Esto cada vez es más enrevesado. O aquí hay gente contratada o alguien está fatal de la cabeza.

  Comentado por: fatal de la cabeza el 09/6/2008 a las 00:07

• Qué asnada, querida Enea, no te apiadas ni de ti y a mi me inspiras piedad...
  
  ... hoy he leído que han cambiado a 15 niñas por unos cuantos burritos, este mundo.
  cerraré los ojos como la bella durmiente. m, , ya llega.
  Enea

  Comentado por: Enea el 08/6/2008 a las 23:48

• total, un poco de cacao más

  Comentado por: anima el desayuno. Buenas noches, hasta mañana el 08/6/2008 a las 21:48

• http://es.youtube.com/watch?v=R5DzdXLjghU

  Comentado por: y recuerden tomarse sus cola-caos el 08/6/2008 a las 21:46

• "haré"

  Comentado por: uds por su parte hagan lo que quieran el 08/6/2008 a las 21:40

• seré una

  Comentado por: cereza del s. XXI, sin cerebro y sin certeza el 08/6/2008 a las 21:28

• Pues visto lo visto a partir de ahora hará lo que me salga de los huesos.

  Comentado por: cereza sin certeza el 08/6/2008 a las 21:23

• Querido diario, te escribo para contarte que me cansa, pero a veces hay que deshacer malentendidos (es lo que tiene este medio). Hoy solo he escrito los cuatro comentarios de anoche: música, amor y buenas noches. No pretendo añadir confusión, esperaré otra entrada de Verdú para comentar de nuevo. Que se diviertan con las cerezas y las certezas, bonito juego de palabras. Me ha gustado mucho.

  Comentado por: domingo el 08/6/2008 a las 20:52

• Pero no, no es miedo

  Comentado por: cereza roja el 08/6/2008 a las 19:36

• Buen poema, pese a los malos augurios

  Comentado por: cereza negra el 08/6/2008 a las 19:32

• Bueno, vale, el cuervo negro no era Enea, es nuestro miedo (piénsatelo dos veces antes de hablar)

  Comentado por: cereza el 08/6/2008 a las 19:31

• ¿Por qué se enfada con Enea? No estropee sus sueños por ella. Yo no la veo como un cuervo negro, es más bien un espíritu revoltoso, que añade confusión al caos.

  Comentado por: certezas a la derecha el 08/6/2008 a las 19:28

• Pero esta forma de hurgarse el alma es del todo insoportable. Ya paro. Lo prometo. Olviden que sufrí. No sucederá de nuevo. De hecho, ya estoy saciada de eso, de sufrimiento, el ajeno me colmó hasta la nausea. No repito. Y las cerezas con cerebro, cierto, son una anomalía genética. Mejor el hueso. (A mí si me caes bien Enea, por confusa y confundida que seas siempre me haces de espejo)

  Comentado por: cereza a la izquierda el 08/6/2008 a las 19:14

• Jamás –palabra endiosada-
  podrá transformar sus alas
  en blancas el negro cuervo.
  El miedo adensando el aire
  donde siempre –ataúd de los deseos-
  se hace angustioso su vuelo
  En grandes losas reposa
  la historia
  sobre las alas del cuervo
  Me pareció ver el alba…
  ¿Cuál era entonces el sueño?

  Comentado por: Atados de pies y manos por la propia libertad el 08/6/2008 a las 19:06

• Qué eres tú Enea... ni cerebro ni emoción... ¿de qué te nutres Enea?... ¿crees que no es la emoción la que riega tu sesera?... Con lo lista que pareces Enea... La propia, Enea , la propia, ahogada y helada Enea, te dicta sin compasión... ¿Qué te constriñe a ti Enea?... ¿Que abrazo te mantiene en pie si no late el corazón? Qué asnada, querida Enea, no te apiadas ni de ti y a mi me inspiras piedad... Anda grita como sabes, sin que se oiga la voz, deja hablar a la soberbia, medio muerta manda en todos y tú te crees la señora… no la dominas Enea.

  Comentado por: Atados de pies y manos por la propia libertad el 08/6/2008 a las 18:39

• ¡Cuántas veces, sin embargo, en pleno día de esta insatisfacción sosegada, no me sube poco a poco a la emoción consciente el sentimiento del vacío y del tedio de pensar así! ¡Cuántas veces no me siento , como quien oye hablar a través de sonidos que cesan y vuelven a empezar, la amargura esencial de esta vida extraña a la vida humana: vida en que nada pasa salvo la conciencia final de ella. ¡Cuántas veces, al despertar de mí, no entreveo, desde el exilio que soy, cuánto mejor fuera ser el nadie de todos, el feliz que tiene al menos la amargura real, el contento que siente cansancio en lugar de tedio, que sufre en vez de suponer que sufre, que se mata, sí, en lugar de morirse! (…) Vuelvo a mí, a lo que soy, aunque no sea nada. Y algo de lágrima sin llanto arde en mis ojos inmóviles, algo de una angustia que no he sentido me irrita ásperamente la garganta seca. Pero ay, no sé lo que había llorado, si es que hubiese llorado, ni por qué fue por lo que no lo lloré. La ficción me acompaña como una sombra. Y lo que quiero es dormir. (2-9-1911. Diarios de Pessoa).

  Comentado por: ni esta (pero se le parece) el 08/6/2008 a las 18:35

• “Miércoles 15 de septiembre de 1926
  
  Un Estado de Ánimo. Me desperté a eso de las 3. Ay, está empezando, se está acercando –el horror- físicamente como una oleada de dolor alzándose junto al corazón –lanzándome por los aires. Me siento infeliz, infeliz. Caída –Dios mío, preferiría estar muerta. Pausa. Pero ¿por qué me siento así? A ver: observaré cómo se alza la ola. Observo. Vanesa. Hijos. Fracaso. Sí, eso lo detecto. Fracaso fracaso . ( la ola se alza) Y cómo se burlaron de mis gustos en cuestión de pintura verde! La ola rompe. ¡Ojalá estuviera muerta! Me quedan solamente unos pocos años de vida, espero. No puedo seguir soportando este horror (eso es cuando la ola se derrama encima de mí). Esto se repite; varias veces, con variantes de horror. Luego, en el momento de crisis, el dolor en lugar de seguir siendo intenso se vuelve vago. Me adormezco. Me despierto sobresaltada. ¡Otra vez la ola! El dolor irracional: el sentimiento de fracaso; y cosido a él, casi siempre, algún incidente concreto, por ejemplo, mis gustos en materia de pintura verde, o la compra de un vestido nuevo, o la invitación a Dadie para el fin de semana…Hasta que digo, contemplándome lo más fríamente que puedo: ahora ya está bien; repórtate; ya basta. Razono. Hago un censo de personas felices e infelices. Saco fuerzas de flaqueza para abrirme paso, para empujar, para derribar. Empiezo a avanzar con decisión, ciegamente. Siento como los obstáculos van cayendo. Digo: no importa. Nada importa. Me vuelvo rígida y recta, y vuelvo a dormirme y me despierto a medias y siento que otra vez se forma la ola y veo cómo la luz se va volviendo blanca y me pregunto cómo el desayuno y la luz del día conseguirán, esta vez, vencerla, y entonces oigo a L. en el pasillo y finjo tanto para mí misma como para él, una gran alegría; y en general, estoy de veras alegra, para cuando terminamos de desayunar. ¿Todo el mundo atraviesa semejantes estados? ¿Por qué tengo tan poco control? Cuánto derroche de energías, cuanto dolor inútil.
  Virginia Woolf, Diarios”

  Comentado por: no es de ninguna manera esta angustia el 08/6/2008 a las 18:19

• a la cereza, elcerebro ordena solo a la cereza que obedece, a mí cuandome da órdenes le digo... espérate y cálmate, ya te diré lo que tienes que hacer, vamos en el siglo XXI aún les manda el cerebro... cerezas? así no me extraña, animen a maririu que está muy triste, venga chicos.
  chao

  Comentado por: Enea el 08/6/2008 a las 17:45

• No no es dolor, es nostalgia. Contemplación del dolor. Como si supiera que está ahí pero fuera incapaz de sentirlo. Supongo que el cerebro ha ordenado anestesia general para no sufrir. Pero si me dice esas cosas se me tiene que pasar rápido.

  Comentado por: su cereza el 08/6/2008 a las 16:47

• No, no se ha muerto,
  niña mía,
  no se ha muerto, aún no.
  Sólo está malita el alma,
  niña mía,
  ¿No ves que sientes dolor

  Comentado por: Cerezas y certezas mix el 08/6/2008 a las 16:22

• El último sonido del suicido arrasa la huella ...
  ... eso sí que es buscar la belleza, verdad Keats?
  Las Horas... Woolf, Maiakoski, Por qué doblan las campanas?
  por nadie... oyes?...
  es el sonido del suicidio
  ( me impresionó muchísimo)
  
  Séneca, desangrandose en la bañera porque su alumno parece que no quiere al maestro... m, ... no sé ... suicidarse en el caso de Séneca es dar la razón a la maldad ( por eso me gustó ese texto)
  
  Las Horas, Maiakoski o .... Lara
  
  el privilegio social de suicidarse, nunca tendrá sonido es darles la raz´çon a quién (él) sabe que no la tienen
  
  qué revuelo, es su texto, buscar el sonido del suicidio es impresionante ( nunca pensé en eso) m
  m
  ahí está el alma
  , m
  m

  Comentado por: Enea el 08/6/2008 a las 15:25

• En el silencio del yo único se cruza la muerte propia y la vida esencial de aquel fantasma que, secretamente, nos permitía vivir.
  .
  
  Vicente, qué adorable, que tierno, qué bello! ( es belísimo qué se va a hacer, es bueno y eso ... es bello tan bello)
  ha visto? mmm hasta hay cerezas, deben ser carnosas jugosas, , entonces diriges la boca , sólo un momento enl apiel y sientes como es...
  ( no voy a poner el final de.. es su libro y es perfewcto , y no existe la perfección en otro sentido, m en ese mmmmm es así.. o como se puede entender tanta sensación deshecha en el pecho ( palabras por supuesto, así así son ellas...)
  cerezas... qué bello.. qué alguien diga eso en este texto. ) lo ve, una provocación bella, o buena como quiera en español, es su texto!)
  
  cerezas, ese fruto pequeño que apenas muerdo entre los dientes...
  
  el alma, sabemos todos ( voy a quitar todos) donde ' está... m? ( venga se lo digo, en la mente)
  
  Viva el torero! sin toro... olé
  belísimo pues

  Comentado por: Enea el 08/6/2008 a las 15:06

• Carezco de muchas certezas, ni sé si eres tú quien yo deseo que seas ni sé si te diriges a mí, pero si tengo la certeza de que tú –ese quien yo quiero que seas- me has tocado el alma-sea eso lo que sea- y te he llevado mucho tiempo conmigo.Yo supe que tenía alma cuando noté su ausencia. Es tremendo quedarse sin ella, es un vacío mortal que lo llena todo, que lo insensibiliza todo, como sí yo misma no estuviera en mí. Pero puede que fuera mejor ni decirlo y dejar que silenciosamente volvieras, porque de eso sí tengo certeza.

  Comentado por: cereza el 08/6/2008 a las 13:56

• si yo fuera tu cereza tú serías mi certeza

  Comentado por: certeza el 08/6/2008 a las 10:50

• Ahora sí que no entiendo nada

  Comentado por: la destinada el 08/6/2008 a las 10:46

• Renato Carosone: TORERO!
  
  http://www.goear.com/listen.php?v=ca7b5fa

  Comentado por: Caro diario el 08/6/2008 a las 03:31

• Gracias al ángel dorado
  de piel lisa, satinada
  como el cielo de este día
  despejado.
  Gracias al ángel dorado
  con su estampado pañuelo
  largo como la giralda
  Gracias por dibujar
  con su sonrisa el sendero,
  por la mano, por el gesto,
  por la palabra y la voz
  coherentes entre si,
  transparencia que surcó
  el aire como un anzuelo

  Comentado por: y al ladrón de bolis negros el 08/6/2008 a las 02:36

• Recoger las cerezas y comértelas para saciar el hambre es una certeza, de lo más saludable.

  Comentado por: buenas noches el 08/6/2008 a las 01:03

• debe ser extraño estar solemnemente debajo de una piedra (o hasta frente a un asta) cuando otros buscan cerezas en el jardín y las recogen.

  Comentado por: voy a ver si han colgado ya el artículo el 08/6/2008 a las 00:54

• ¿Buscar certezas? ¿Saber si se ha tocado el alma de otro? Quién sabe, hay quien vive sin certezas y no le hacen falta. Hay quien las busca hasta debajo de las piedras. Buenas noches.

  Comentado por: buenas noches el 08/6/2008 a las 00:43

• Eso dicen. Quedarse sin respiración, sentir dolor, o una intensidad que traspasa el cuerpo, los sentidos, la razón. ¿A que suena ridículo? Sin embargo, no creo equivocarme si afirmo que en algún momento esas sensaciones nos traspasan.

  Comentado por: o el amor el 08/6/2008 a las 00:34

• A veces se toca el alma, pero no se dice. Es más una sensación, una impresión que se clava, pero no se dice. Porque es una de esas cosas que cuando se dicen, cuando se materializa en palabras, se escapa, o se ridiculiza o no se comprende. Se siente, es una cuestión de piel. Curioso, lo inmaterial se percibe en la materia, ¿dónde está el alma? Llevan siglos preguntándose, no debe ser una cuestión baladí. Saludos.

  Comentado por: música, por ejemplo el 08/6/2008 a las 00:23

• eso es bueno, no es necesario caer bien, eso está bien. así me gustas más.
  ,venga, a la cama
  ahora! eso es...

  Comentado por: Enea el 07/6/2008 a las 23:33

• Enea, no me caes muy bien.

  Comentado por: yo el 07/6/2008 a las 23:10

• bellísimo y muy divertido ( en sentido afectivo, ese que toca el alma cuando te hace reir lo que dice de las libretitas, entonces es cuando todo es bello! u)
  me gustó ..sí es ese enfado disipado en palabritas ... bellisimo, así me gusta pues. que se va a hacer, m? es como si todo tu texto ¿diario? el periódico, no es un diario... fuese eso
  
  se pudiese concentrar en una exclamación: ay! ( en forma de suspiro no bequeriano, en presentea, pues en ahora, diario ah y sin h, claro)
  (ves qué bello una distracción , unmomento, muy bello, pregonata, o prego ok!)

  Comentado por: Enea el 07/6/2008 a las 23:04

• ¡pero qué simpático!

  Comentado por: ja el 07/6/2008 a las 23:01

• mimándote o fustigándote, a tu ritmo y a tu gusto
  .........
  
  perfecto, a la cama

  Comentado por: Enea el 07/6/2008 a las 22:59

• un diario sirve para contarse, para leerse, para no dar la murga, para releerse después y verse con la distancia de otra emoción, de ser otro ya o ser el mismo todavía. Para jugar con las palabritas. Puede ser un espejo o una terapia o una fantasía... o lo que uno quiera porque es de uno y de nadie más. Y no hay que dar cuentas. Y no leerlos si no apetece. Mejor libretas que diarios. Libretas con cosas escritas, algunas horribles, otras no tanto. Sin dar explicaciones, mimándote o fustigándote, a tu ritmo y a tu gusto. Sin dar explicaciones. Explicándose a sí mismo.¿Literatura? No; si es de un literato, sí.¿Por qué uno no creerá lo que le dicen? ¿Por qué uno no creerá que no se puede cuando se dice que no se puede?¿Por qué uno no tendrá un poco de fe? ¿Y paciencia? Hay tiempo. Claro que hay tiempo. Y certezas. Y búsqueda de serenidad y un poco de luz para ver bien.

  Comentado por: ¿un diario? el 07/6/2008 a las 22:46

• El diario parece hecho para sí, para ser escrito y no leído por nadie ...
  
  m, en ese sentido de diario para uno mismo. me imagino. ese tipo de diario no dura mucho tiempo vivo, son los sonjos del tiempo, no? igual luego dices, mira lo que escribi, no sé....
  ... las palabras sirven para sentir mientras escribes aunqeu luego no vuelvas a leerlas, sientas con ellas, no? y algunas veces, ( es uno, sin filosofar, las palabras es uno , claro) te cambian lo que ibas a contar, no? y es así como el personaje no existe .. existe lo que al leer dices... es la continuación o como se dice... feedb... mmm te dan información ... ellas las que escribistes... es increíble!

  Comentado por: Enea el 07/6/2008 a las 22:12

• pues claro ! dios mío Azaña, sus memorias son casi un diario , no?
  como vas a poder tocar el alma? m
  debes sentirla .. eso es lo que permite acercarse, m?
  no sé...
  
  claro que no puedes tocar el alma, ese sentimiento es lo que hace que exista el diario, para que esté abierto y puedo decirle lo que siento sin que .... después veré el viento

  Comentado por: Enea el 07/6/2008 a las 22:03

• (fragments du journal

  Comentado por: d'une fille sans âme) el 07/6/2008 a las 20:30

• quand la sang retourne a mon coeur

  Comentado por: sera que le temps est arrivé el 07/6/2008 a las 20:27

• un coup de coeur ne peut pas abolir

  Comentado por: la meurt? el 07/6/2008 a las 20:23

• un coup de vents ne peut pas abolir l'azar?

  Comentado por: ou la voie du silence el 07/6/2008 a las 20:20

• un golpe de tiempo, un golpe de viento

  Comentado por: un coup de temps un coup de vents el 07/6/2008 a las 20:18

• etc

  Comentado por: etc el 07/6/2008 a las 20:10

• si tuviera tiempo, el tiempo es algo que a veces sucede de golpe

  Comentado por: un coup de temps el 07/6/2008 a las 20:09

• no puedo tocar el alma

  Comentado por: con el tiempo si el 07/6/2008 a las 20:03

• No no es sólo una manera de hablar

  Comentado por: hay tiempo el 07/6/2008 a las 20:02

• Otros diarios:
  
  A los 25 lunes día de san Luis de Francia.
  
  Hubo toros y cañas en la plaza Mayor de Madrid , y a las seis de la tarde se trabó una pendencia en un terrado con lo cual rechinaron algunas tablas y corrió una voz falsa de que se hundía toda la plaza , y, de miedo, se echaban de los tablados y de los balcones abajo hombres y mujeres , y, como la gente caía sobre otra , ahogarónse y perniquebráronse muchos, y los que no se atrevieron a arrojarse tan alto acudieron a bajar por las escaleras a toda prisa, y como son angostas y oscuras, caían unos sobre otros y se apretaban y se estrujaban de manera que sacaron 72 hombres y mujeres ahogados y pasaron de más de 150 los heridos y perniquebrados . Hubo entre los muertos personas importantes, más túvose a gran dicha el no retirarse los reyes de su ventana, porque si se metieran adentro parecieran la mayor parte de los que estaban en la plaza porque se echaran de lo más alto de ella creyendo que era verdad que se hundía la plaza y desesperados se arrojaron de donde pudieran .
  La reina nuestra señora se quiso levantar , el rey no lo consintió , antes Su Majestad dijo a voces desde su balcón a la gente: " Sosegaos , sosegaos que no es nada", con lo cual se fueron sosegando , y habiendo sacado alguno de los muertos y heridos que por entonces pudieron , mandó Su Majestad que entrase el juego de cañas, el cual se jugó muy mal ,como lo hacen siempre en Madrid . Los dos y tres días siguientes murieron muchos de los que habían quedado estrujados y casi ahogados sin haber vuelto en sí , que fue uno de los días más tremendos y de mayor compasión que se han visto en España ver tantos difuntos.
  ( Relaciones....)

  Comentado por: anónimo el 07/6/2008 a las 19:28

• y los muertos...
  cuenta el historiador arábigo... que hubo en el Cairo un hombre poseedor de riquezas... trabajó tanto que se quedó dormido debajo de la higuera de su jardín... cuando despertó empapado siguió el sueño debía ir a Persia, Isfaján...
  
  y allí dijo, ya estoy en Isfaján, y la fortuna son los azotes que tan generosamente me habéis dado, dijo el hombre"
  Borges, del Libro Las mil y una noches..m
  
  y recuerda, hay un reloj de sol en el jardín, y una higuera y una fuente...

  Comentado por: Enea el 07/6/2008 a las 19:22

• y los ya muertos qué

  Comentado por: es sólo una manera de hablar el 07/6/2008 a las 19:14

• No puedo tocar el alma
  
  Comentado por: hay tiempo el 06/6/2008
  ....
  
  será que no tienes tiempo...
  
  La suprema corte emite su fallo. Se les otroga el privilegio de suicidarse.
  
  (José Luis Borges, Historia Universal de la infamia)
  
  no Suké

  Comentado por: Enea el 07/6/2008 a las 18:07

• Dios incluso inventó a la policía
  
  Comentado por: A cualquiera se le hiela la sonrisa en el calabozo (puestos a cuestionar el orden interestelar) el 07/6/2008 a las 17:21
  
  no ficción, ok!. Belísimo
  
  Comentado por: Enea el 07/6/2008 a las 17:14
  
  Cualquier arribista puede acomodarse a una sociedad fascista
  
  Comentado por: o hacerse trapecista el 07/6/2008 a las 17:12
  
  Borrón y cuenta nueva, a tomar por culo la literatura
  
  Comentado por: Qué bien, qué bien el 07/6/2008 a las 17:11
  
  Pa jugar en el laberinto de los cien mil absurdos
  
  Comentado por: Con los dinosaurios tartamudos el 07/6/2008 a las 17:11
  
  Crean en mí, de lo contrario ¿por qué iba yo a aparecer en sus vidas?
  
  Comentado por: ¿Eh? el 07/6/2008 a las 17:09
  
  lo que emerge desde lo profundo de la tierra
  
  Comentado por: pero no, no hay ya más verdades, lady tirabuzón el 07/6/2008 a las 17:06
  
  recortada la silueta de todo contra el apocalipsis
  
  Comentado por: en un mundo "representado" el 07/6/2008 a las 17:01
  
  Lo grande lleva ímplícito en sí cierta indiferencia
  
  Comentado por: fenómenos en un mundo que "aún" no existe el 07/6/2008 a las 17:00
  
  La infancia es una venganza retrotraida desde el infierno
  
  Comentado por: qué si no el 07/6/2008 a las 16:57
  
  Venidos desde tiempos ignotos hasta el acabose y aún más: la muerte
  
  Comentado por: en el reino de los antropomorfos el 07/6/2008 a las 16:56
  
  Un desencuentro palimpséstico
  
  Comentado por: Un atentado contra la biología el 07/6/2008 a las 16:54
  
  El destino de la humanidad se materializa en mí y en ésta mi última palabra.
  
  Comentado por: palabra el 07/6/2008 a las 16:52

  Comentado por: mierda de puto ordenador de los cojones el 07/6/2008 a las 17:38

• mmmmmmmmm, lo conseguí ( así es)
  me encanta
  Enea
  ( es bello, uf!)
  es que es fácil y era necesari eso, el portero el pobre se fue cuando le obturaron las tuberias con papel... ( era neceario, pues)
  Enea

  Comentado por: Enea el 07/6/2008 a las 17:09

• "Maestro, ¿son legítimos, son buenos estos versos?
  Y el maestro les dijo:Comprobadlo vosotros. Hacedlos
  saltar como monedas en la sombra dura
  de los túneles ciegos
  ..
  si suenan como Allegretto de la Séptima o como el Padre Nuestro...
  ya tenéis
  ..para sobornar al centurión que está de guardia bajo la gran ojiva del silencio
  y para abrir las puertas del infierno
  (Prosas, de León Felipe, que son como un diario...personal que mata de placer al leerle)

  Comentado por: Enea el 07/6/2008 a las 15:34

• Diarios poéticos de José.. Bergamín, m. que lo primero no es el tiempo, es la Palabra... (J.B., lo pone el ´en mayúscula)
  
  A veces hay silencios
  lejanos que nos hablan desde la lejanía
  mejor que las palabras.José Ber.. mm qué bello es a veces cuando expresa sus pensamientos sin pretender que que suene.
  (La claridad desierta)
  
  ...
  El cielo tiene estrellas
  tú tienes alma:
  y los ojos abiertos
  para mirarlas
  
  Para mirarlas
  porque ver las estrellas
  duele y espanta
  
  qué bien bello, pues

  Comentado por: Enea el 07/6/2008 a las 15:27

• Segunda carta de Leibniz
  
  12. En fin, si Dios está obligado a corregir las cosas naturales de vez en cuando, es necesario que eso se haga o sobrenaturalmente o naturalmente; si ello se hace sobrenaturalmente, hay que recurrir al milagro para explicar las cosas naturales, lo que es en realidad la reducción de una hipótesis al absurdo, ya que con los milagros podemos dar razón de todo sin trabajo. Y si eso se hiciera naturalmente, Dios no sería inteligencia supramundana, estaría comprendido bajo la naturaleza de las cosas, es decir, sería el alma del mundo.

  Comentado por: polémica Leibniz - Clarke el 07/6/2008 a las 13:38

• AL SR,D....
  
  SR.D....
  
  Querido amigo:
  estoy ya harto de tanto castellanismo . Después de los picaros y las celestinas se contaron los piojos y las pulgas. Y queda tan mal parada esa bazofia que , en mucho tiempo, nadie volverá a tocarla.
  Ya sé que nosotros también abusamos de otras cosas. Manuel Machado de Pierrot , Antonio Machado,de los caminos polvorientos,tú, de nuestra leyenda, yo , de la luna romántica. El consejo no sirve de nada. Solo es vital esperiencia.
  En aquella época yo odiaba el sol, la luna , las estrellas y, hasta si fuera preciso , el barómetro. Creo que la esencia de la poesía debe ser lo eterno, lo universal , y el lenguaje el mismo que hablamos , aparte de que España no es solo Castilla. Los meridionales somos fenicios, griegos, romanos, árabes y lo pardo de la meseta central no nos invade del mismo modo que los jardines y el mar. Son cosas diferentes .
  
  Un fuerte abrazo.
  J.R.J.

  Comentado por: Divina Palabra el 07/6/2008 a las 12:16

• 12 de febrero de 1890
  
  El artículo de Aurier me dio ánimos; si me atreviera a dejarme llevar, a arriesgar más, a salir de la realidad y hacer con el color como una música de tonos, como son ciertos Monticelli. Pero me es tan querida la verdad, 'el buscar hacer lo verdadero', también; en fin, creo que prefiero seguir siendo zapatero, a ser músico con los colores.
  En todo caso, tratar de mantenerse verídico es quizás un remedio para combatir la enfermedad, que no deja de inquietarme (626).
  
  Cartas a Theo. Vincent Van Gogh

  Comentado por: sobre el 07/6/2008 a las 10:20

• Don Vicente hoy estoy "rebelao". He tenido un altercado con la Policía Local por un tema de inmigrantes y como no tengo diario, lo cuento en mi blog y con una denuncia. ¿Cómo se aprende a vivir con las injusticias? No termino de aprender a gestionar las injusticias ajenas. Creo que los periodistas lo tienen más fácil. Los abogados acostumbramos a defender o atacar y somos malísimos testigos. Espero aprender a testificar más la vida con ésto de los diarios, digo de los blogs.

  Comentado por: José Luis el 07/6/2008 a las 01:55

• No, si por mi iba directamente al éter, que en la actualidad -para esas cosas- ya no uso el water (casi).
  La próxima vez, con más roña.

  Comentado por: escarola el 06/6/2008 a las 19:49

• el diario puede suponer un caso límite o paradójico, en el que el yo entra en contacto nada más consigo mismo...
  ........
  
  bueno esos escritos personales en la actualidad, ni idea, pero considero que es como lavarse el cuerpo, una ducha para quitarse ka tensión aunqeu no necesite limpieza la piel... me imagino..
  está la naturaleza y la inmersión en ella, en mudo silencio
  
  bueno...
  los diarios, escritos no realmente cada día, si no para esos pensamientos que el pudor ( realmente lo ha dicho una persona) hace que no deba decirse en voz alta al otro ( total comunicación) pero debe saberlo... así era obligatorio que los que iban a ser reyes o zares escribieran un diario, para que sus padres (emperadores o reyes, leyeran todos sus pensamientos sinperturbarle, ni hablar de ello...así conocieron el gran amor de Nicolás por Alejandra y pudo finalmente no es cuento, es real, están ahí y se pueden leer,... y además servía para comunicarse entre ellos. los reyes dejaban el diario abierto y el otro escribía ahí su respuesta supuestamente perturbadora...
  qu´çe bello, eso es bellísimo
  
  Cuando eran asuntos importantes y no íntimos,pero suponían indecisión en el pensamiento, escribían cartas para solicitar la opinión, iban diferenciando diario y cartas, y reuniones oficiales. Mercedes, la mamá de Nicolás le contestó, no no debes sentirte mal por no ayudar a la princesa... tal que le pedía ...
  es bellísimo eso

  Comentado por: Enea el 06/6/2008 a las 17:42

• Si la escritura es comunicación, el diario puede suponer un caso límite o paradójico, en el que el yo entra en contacto nada más consigo mismo. ¿Se trata de una enajenación, como hablar a solas en voz alta? Las palabras del diario arrojadas sin propósito de enmienda, son a veces como la lava de un volcán en erupción o la válvula de escape de una olla a presión. Cumplen una función depurativa en la que los sentimientos se articulan, cobran forma y son expulsados al mismo tiempo.Recuerdo que mi primer diario –a los doce años o así- eran hojas sueltas que destruía nada más escribir, porque ningún lugar me parecía suficientemente seguro para guardarlas. Después tuve muchos de esos diarios con llavecita. Uno de ellos lo tiré al fondo de un contenedor de basura. Misteriosamente una foto allí guardada –horror, de mi primera comunión- apareció poco después en manos de un compañero de clase, que estaba enamorado de mí pero al que yo no soportaba. Creo que se la compró a alguien. A partir de entonces no confié nunca más en los basureros municipales, destruía material biográfico rompiéndolo en trocitos y tirándolo por el water. Hasta que en una ocasión colapsé los desagües de la comunidad con antiguas cartas de amor y mi madre me advirtió que cambiara de método. Otro diario de unas mil páginas descansa en el fondo de la memoria de un viejo ordenador, protegido por contraseñas que no recuerdo y en un formato word ya anticuado.No sé si me da más pánico o más pereza rescatarlo. Hay escritores que escriben sus diarios pensando en la posteridad, otros en la vecina de al lado, pero sí, creo que casi siempre se escribe pensando en alguien, con el delirio de ser escuchado con el convencimiento de nunca serlo.

  Comentado por: escarola el 06/6/2008 a las 16:50

• Los diarios son muy íntimos, demasiado personales para ser leídos por otros. Hablo de leídas, no he probado.
  
  Algunos pensamientos no deberían salir a la luz, ¿por miedo?. Diría mejor por pudor, pero es saludable contrastarlos con el ahí fuera, como propone Verdú "... sin una mirada exterior a la que tácitamente hablamos, implícitamente nos corrige y secretamente nos acompaña o jalea".
  
  Algunos diarios y cartas personales de escritores son joyas literarias.

  Comentado por: sip el 06/6/2008 a las 11:48

• No puedo tocar el alma

  Comentado por: hay tiempo el 06/6/2008 a las 10:30