El Boomeran(g)

Comentarios (15)

• Escarola, creo que tienes razon, es un crío... De todas formas me estoy dejando crecer el pelo un poquitin, como lo llevaba a los 20. El pelo tan corto, a mi edad...cuando las hormonas empiezan a escasear...te puede dar un aspecto un poco masculino y crear situaciones graciosas (ejemplo, tener que decir ‘te equivocas’ a una chica monísima!)

  Comentado por: chiqui el 07/2/2008 a las 00:01

• ¿O no? Puede que no, el flequillo lo delata. Pues tienes razón, pensaba que estabas de guasa, pero sí, no es que pasemos por la misma edad sino que tú pasas por la juventud eterna.

  Comentado por: escarola el 06/2/2008 a las 21:41

• Que es un niño, Chiqui.

  Comentado por: escarola el 06/2/2008 a las 21:36

• ¡Un momento! Has dicho acompañada de la de la bufanda azul, no la de la bufanda azul. Pero si es un niño. ¿No es un niño, Chiqui? Milagroso el Olay.

  Comentado por: escarola el 06/2/2008 a las 21:34

• ¿Rubia? Hubiera jurado que eras morena, por lo de granadina. Ah, tienes que verme en otro contexto, sin un ex-domador de elefantes a mi lado, que cambio mucho.
  De todas formas creo que me voy apuntando al Olay.

  Comentado por: escarola el 06/2/2008 a las 21:18

• Uno de los placeres que se obtiene en el dejar fuir del tiempo, de la edad, es precisamente esa serenidad. Esa tranquilidad que sedimenta mas o menos lentamente y que un dia nos sorprende. Siempre creí que era un regalo de esa gran desconocida que habita en nosotros,nuestra conciencia. Supongo que sí. Que se trata de una especie de estrategia contra la desesperación.
  Yo seguiré amando a la persona que ante el paso inexorable del tiempo, no pierde su ilusión por crear. Hoy, aquí, ahora. Y sentirse diferente a los demás.

  Comentado por: Carla el 06/2/2008 a las 20:27

• Y éste?. No creo que hubiera otro poeta de su tiempo que escribiera más y mejor sobre el tema de la muerte. Con lo socarrón y sarcástico que era, qué profundamente estaba marcado por ésta.
  
  
  Huye sin percibirse, lento, el día,
  y la hora secreta y recatada
  con silencio se acerca, y despreciada,
  lleva tras sí la edad lozana mía.
  
  La vida nueva, que en niñez ardía,
  la juventud robusta y engañada,
  en el postrer invierno sepultada,
  yace entre negra sombra y nieve fría.
  
  No sentí resbalar mudos los años;
  hoy los lloro pasados, y los veo
  riendo de mis lágrimas y daños.
  
  Mi penitencia deba a mi deseo,
  pues me deben la vida mis engaños,
  y espero el mal que paso, y no le creo.

  Comentado por: chiqui el 06/2/2008 a las 18:37

• Don Vicente, algunos sentimos la muerte a muy temprana edad. No hay que esperar a los 65. Depende de la sensibilidad a que uno esté condicionado. De esto se habla en Argullol bastante últimamente. Aquí dejo uno de los poemas más bellos escritos en lengua castellana sobre la vejez:
  
  
  
  Quevedo (1580-1645)
  
  
  Miré los muros
  
  
  Miré los muros de la patria mía,
  Si un tiempo fuertes ya desmoronados
  De la carrera de la edad cansados
  Por quien caduca ya su valentía.
  
  Salame al campo: vi que el sol bebía 5
  Los arroyos del hielo desatados,
  Y del monte quejosos los ganados
  Que con sombras hurtó su luz al día.
  
  Entré en mi casa: vi que amancillada
  De anciana habitación era despojos, 10
  Mi báculo más corvo y menos fuerte.
  
  Vencida de la edad sentí mi espada,
  Y no hallé cosa en que poner los ojos
  Que no fuese recuerdo de la muerte.

  Comentado por: chiqui el 06/2/2008 a las 18:23

• Escarola, yo me parezco a la que va detrás de ti, con el pelo corto, y acompañada de la de la bufanda azul! Veo que podríamos pasar por la misma edad!
  Me encantan las ventanillas. Pasaría horas mirando el paisaje y pensando, no me gusta hablar cuando viajo. El avión es otra cosa, ahí solo quiero dormir y llegar!
  Deja a tu suegra en paz, tus debes de ser un bocado difícil de tragar! Figúrate cuando llegues a ser suegra…

  Comentado por: chiqui el 06/2/2008 a las 18:13

• Bueno Amalia, lo que es seguro es que tú no te pareces nada a mi suegra. Así que no me creo lo que dice Verdú, -por lo menos, de momento-.

  Comentado por: escarola el 06/2/2008 a las 12:46

• Ya verás Escarola, tú eres muy joven aún, es un secreto de nosotros los viejitos...
  Me pareció que era un avión a punto de estallar,dada la amargura de las expresiones de los pasajeros.Pero qué ridículo, más bien tendrían cara de pánico!
  Lamentablemente es muy así lo que cuenta hoy nuestro sabio señor Verdú.

  Comentado por: amalia el 06/2/2008 a las 10:21

• ¿Y qué es eso tan decisivo que la muerte enseña? ¿Y porqué no se aprende hasta la vejez si todos estamos en el paredón? y ya me callo por hoy que parezco mi suegra.

  Comentado por: escarola el 06/2/2008 a las 09:53

• Y está encogida en el asiento. No, definitivamente ella no le conoce. No bajarán juntos. Pero se volverán a encontrar: un bigote como ese no se olvida.

  Comentado por: escarola el 06/2/2008 a las 09:33

• Hablando de parecidos, esa de la cazadora roja podría ser yo. Pero desde luego al del bigote nepalés no le conozco de nada. Y ese tren, ¿metáfora de qué? A menos que se estrelle, los viajeros descenderán y se irán cada uno por su lado. El del bigote ¿dónde irá? Tal vez en una vida paralela nos conozcamos. Pero no creo, ella mira a la ventana por encima de él, tratando de no verle, probablemente maldiciendo la suerte de no tener un asiento de ventanilla.

  Comentado por: escarola el 06/2/2008 a las 09:32

• Pues si ud lo dice…pero me parece una pena, no me gustan las cosas iguales, y mucho menos si se parecen a mi suegra.

  Comentado por: escarola el 06/2/2008 a las 09:16

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