El Boomeran(g)

El blog literario latinoamericano

Editado por La Oficina del Autor

sábado, 17 de mayo de 2008

Blog de Vicente Verdú

ESCRIBIR, NOMBRAR

Muchos, todos, los aprendices de escritor (pero también los escritores profesionales) se interesan vivamente por los procesos de creación de los autores que admiran. Proust estuvo muy interesado en ello, por vocación, por dedicación y hasta por salud física, vacilante en sus momentos de efusión.

Algo similar a los efusivos estados de Proust, deslumbrado ante un sonido, aturdido ante el resplandor de una piedra, experimenta el escritor auténtico porque la escritura se resume en una tesitura que desafía su capacidad y su tino expresivo. La expresión es la revelación de lo implícito. También la entrega (como en el jugo exprimido, expresado) de la esencia oculta o guardada de la cosa.

La realidad transcurre sin servirse de palabras, no las necesita. El mundo puede agonizar, explotar o transformarse sin la obligada pronunciación de una frase, trascendente o no. Dios daba nombre a las cosas no por solicitud del mundo sino por voluntad de poder. Con la nominación se llega la apropiación, o a su simulacro. Con la palabra, el escritor aspira a la apropiación del mundo a través de la palabra de modo similar a como hace de verdad suyo al perro bautizándolo. Pero sólo de manera similar. No vale cualquier escritura para designar los pormenores de la realidad. La clave va de la escritura auténtica radica en el reconocimiento del objeto y la puntería para llegar a su esencia. Para despertar, y de ahí el alborozo, el alma invisible del objeto y capturarla. Aquello que existía y persistiría en el silencio de lo real y dentro del sistema de la afasia general del cosmos, pasa a habitar otro sistema: el sistema literario que identifica y nombra incandescentemente el mundo para alumbrar una segunda realidad. La segunda vida de la realidad, discernida, encendida, marcada y articulada para entendimiento, degustación y principio de la condición humana.

[Publicado el 10/8/2007 a las 10:30]

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Comentarios (24)

lamento mi distracción,pero desconocía todo de lo que me habla...vivo aislado de ese mundanal ruido al lado de la selva istmeña...sólo escribo, escribo...por eso estoy vivo, dijo Enrique Lihn...no me alcanza para egocéntrico, aquí llueve mucho y eso lava todas las apariencias o el sol purifica los silencios...Argentina me subyuga con su magnífico olvido y presencia...
Veré su blog...

Comentado por: rolando gabrielli el 13/8/2007 a las 17:48
Primera noticia: qué egocéntrico rolando. Te leí y comenté varias veces.

Soy de Argentina.
Mi blog es http://premioparalucia.blogspot.com

(escribo poemas, publico mis propios libritos, y soy sobre todo la eterna musa encubierta por el Top Manta de cantantes, músicos y poetas hispano-americanos)
(y no es chiste, pregúntele a sus amigos periodistas chilenos del Gran Hermano).

Comentado por: Lucía Angélica Folino el 12/8/2007 a las 22:54
Lucía Angélica Folino..primera noticia suya...de dónde????

Comentado por: rolando gabrielli el 12/8/2007 a las 04:01
Don corleone..."articulillos"??? No me sea tan mafioso!

Comentado por: chiqui el 12/8/2007 a las 03:10
rolando: ¿podré conseguir tu libro?

¿Te dejo mi e.mail y me lo envías?
Prometo que a vuelta de correo irá uno mío.

Lu.

Comentado por: Lucïa Angélica Folino el 11/8/2007 a las 21:29
mr, verdu,muy bueno sus dos ultimos articulillos
el de los parametros de la novela,tambien, se agradece la valentia. saludos

Comentado por: michele corleone el 11/8/2007 a las 20:32
Estimada Estrella, gracias... mi libro Los Poetas de Chile, está en diseño, algunos ajustes, 96 páginas y relata poéticamente la historia "poética de Chile", contiene algunos homenajes, poesía....Chile en poesía es un país del "primer mundo", no podemos dar palos de ciego...Se incia con Alonso de Ercilla y Zúñiga poeta español que fundó Chile con La Araucana, com ousted sabe...poesía..poesía..un libro para Chile y españa, para América Latina, para la poesía...serán pocos ejemplares....

Comentado por: rolando gabrielli el 11/8/2007 a las 18:00
Grabielli, que gusto leerle a usted junto con Gonzalo Rojas ! Díganos cuándo sale ese libro,Estrella

Gracias Señor Verdú por estas lecciones para los novatos!

Comentado por: chiqui el 10/8/2007 a las 23:27
qué hermoso comjugar la herida de muerte de la pierna del Che antes que le dispararan en la escuela... en la escuela dibujó una raya Neruda ( cuenta un libro que uste nombró, póngale d) y le preguntó al compañero de pupitre qué es esto... como va a ser una raya... y después creo que su papá le llevó en tren y de repente cono´ció un mundo una señora y una hermana.... qué cosas son para la vida tan duras como bellas. ( sus escritos anteriores osn como una hoja que navega en el mar a la hora que no se mueve lenta y la luz en ella)

No sé... ( debo volar... y eso es... uf bellísimo) igual me confundo pero creo que la tía de Proust, no Francisca la cocinera que nomerece por bella ese nombre) Leoncia creo hacia pasteles de manzana para él creo

y la fruta Afrodita de Isabel Allende no le explica mmmmmmmm

a mí me encanta la macedonia al horno, o el pudding claro... se coge una manzana, se vacía no del todo para que sea consistente, se rellena de frutas salvajes un horno que las junte y... uf

en serio pruébela como su texto

esa conjunción me gustó

tic-ta
señor Arcipreste
la rueda o el reloj

tic tac

Enea

Comentado por: Enea el 10/8/2007 a las 23:07
esencia??? poesía..poesía...

Verbo silente

Me amargo
filtro hipnótico,
me adentro
dulce boca,
es puro placer
en tus jugos,
lengua,
habla.
Rolando Gabrielli©2007

Comentado por: rolando gabrielli el 10/8/2007 a las 21:47
Con su permiso señor Verdú...que en nada lo identifica con los verdú-gos del Che..esto es para la distinguida señora Enea..y en el esvenario del lenguaje real de la palabra, aunque no se proustsiano el texto...pero no habremos eprdido el tiempo del gran Marcel, porque se trata de un poema de nivel...
Otubre ocho
Así que me balearon la izquierda,
¡lo que anduve con esta pierna izquierda
por el mundo!, Ni un árbol
para decirle nada, y víboras y víboras
víboras como balas agárrenlo y reviéntenlo
y el asma, y otra cosa
y el asma, son las tres.Y el asma, el asma,
el asma
Así que son las tres, o ya no son las tres,
ni es el ocho, ni es octubre. Así que aquí termina
la quebrada del Yuro. Así que la Quebrada
del Mundo y va a estallar, así que va a estallar,
la grande
y me balearon en octubre.
Así que daban cinco mil dólares por esto, o
eran 50 mil,
sangre mía, por esto que fuimos y que somos.
¡Y todo lo que fuimos y quesomos! Cinco mil,
por mis ojos, mis manos, cincuenta mil
por todo,
con asma y todo. Y esos roncos pulmones
míos,
que íbamos a cumplir los cuarenta cantando.
Cantando los fatídicos mosquitos de la
muerte: arriba, arriba los pobres, la conducta
de la línea de fuego, bienvenida la ráfaga
si otros vienen después. Vamos, vamos
veloces
vamos veloces a vengar el muerto.
Lo mío, -¿qué es lo mio?,- : esta rosa, es
América
con sus viejas espinas. Toda la madrugada
me juzgan en inglés. ¿Qué es lo mío y lo mío,
sino lo tuyo, hermano? La cosa fue de golpe
y al corazón. Aquí va a empezar
el origen, y cómanse su miedo.
Así que me carnearon
y después me amarraron
A Valle Grande- a qué- y en helicóptero
Bueno es regar con sangre colorada el
oxígeno
aunque después me quemen y me corten
las manos.
las dos manos.
-Dispara sin parar
mientras voy con Bolívar, pero vuelvo.
Gonzalo Rojas
Lota, Chile, 1967

Comentado por: rolando gabrielli el 10/8/2007 a las 21:41
Gracias a los textos de estos días, por fin me han dado ganas de atacar esa lectura monumental de Proust, que me espera hace mucho tiempo, como un regalo olvidado en la repisa superior de un gran armario. Gracias.

Comentado por: Mayté/Palas el 10/8/2007 a las 19:28
perdó porque el párrafo ha salido repetido.No lo puedo borrar

Comentado por: teofila el 10/8/2007 a las 19:19
Vicente Verdú.: A los que nos gusta escribir, nos ecanta el tema que has tocado.
Me he identificado en lo que dices de apuntar a la esencia. Desde siempre la he buscado y,como yo la presiento y la husmeo, supongo que es lo que todos ansiamos.
A nadie le satisface lo vano ni la banalidad. Se conforman con ella porque no saban que se puede hallar mucho más. A poco que nos pongamos a buscar, nos aficionamos a ir más allá de lo que vemos. Nos inclinamos, llenos de curiosidad a penetrar en el misterio de lo que une todo; de lo que da sentido a las apariencias.
Se puede filosofar más y poetizar también como tú ,Rolando Gabrieli. También me gusta lo que dices de la poesía. También la amo y procuro contar cosas poéticamente

Comentado por: concha palafox el 10/8/2007 a las 19:15
Vicente Verdú.: A los que nos gusta escribir, nos ecanta el tema que has tocado.
Me he identificado en lo que dices de apuntar a la esencia. Desde siempre la he buscado y,como yo la presiento y la husmeo, supongo que es lo que todos ansiamos.
A nadie le satisface lo vano ni la banalidad. Se conforman con ella porque no saban que se puede hallar mucho más. A poco que nos pongamos a buscar, nos aficionamos a ir más allá de lo que vemos. Nos inclinamos, llenos de curiosidad a penetrar en el misterio de lo que une todo; de lo que da sentido a las apariencias.
Se puede filosofar más y poetizar también como tú ,Rolando Gabrieli. También me gusta lo que dices de la poesía. También la amo y procuro contar cosas poéticamente

Comentado por: concha palafox el 10/8/2007 a las 18:49
rolando, ya sé que no es aquí pero además de Neruda leó a L. Felipe así es, quiere decir que si leía a Neruda a L. Felipe y a más Troski y ... no sé bien pues... hermoso que en esa lucha tan personal como ( revolucionaria y rebelde) leyera poemas no? más triste debió ser no estar con su mujer... pero..
las palabras las trasformó en armas ... otro tiempo.. otros dicen que ya que no pueden poner el hombro ponen palabras, camisa blanca de mi epseranza... cada uno a su manera
adelante... comandante, me encanta esa canción romántica que le dedicaron, él sabía que le esperaba la muerte
sea quien sea
Enea

Comentado por: Enea el 10/8/2007 a las 18:33
Así, sobre la mesa del oficio y de las palabras....
La que no pasa es esta Musa dulcemente instalada en la memoria, arbitraria, silenciosa, carnal en la palabra, misteriosa, profundamente bella, de largas piernas insuperables, Ella es trono de esta libertad, dueña misteriosa del aire que son mis vocales, todo este abecedario que empuja en la última rama de la palabra.
El poema es la libertad y se ha dicho tanto entorno a lo que es y no es poesía. Se escribe desde el insomnio, donde los demonios son solitarios espantapájaros que saben que los gorriones mueren lejanos al atardecer porque nunca nos pertenecieron. Uno parte del alba, lo primero es el silencio, un ruido en el rodar de la palabra, ovillo, tejido de un fruto apenas visible. La hoja contamina con su atmósfera silenciosa la palabra que recibe. No hay atajo para el poema. El poema tiene sus propios pasos, principio y fin.
Algo comienza a respirar alrededor de uno, una atmósfera nueva, obsesiva, la carga del silencio evacua palabras tal vez dichas pero que irán articulándose de una manera diferente. Es un zumbido sin estridencia alguna que sólo busca su lugar por un tiempo que es el poema y después se apaga, no sin antes dejar una estela que es señal que todo tiene un comienzo inesperado y lo nuevo realmente es así. La palabra viaja desde su propia intangible realidad, su ingrávida musculatura mueve el cuerpo, naufraga, gira en su redondel de luz oscura. Inefable, inefable. Todo lo inalcanzable es el poema.

Comentado por: rolando gabrielli el 10/8/2007 a las 18:25
Vamos viendo esto de las palabras y la escritura..así ...fragmentos al azar....

Es mejor saber que todo está escrito, para comenzar con el pie derecho. La poesía está en todas partes y no siempre en un papel escrita de manera vertical. No siempre se mueve el poema ante nosotros, puede ser la voz secreta que alguna vez tuvieron las palabras. Un poema sabe que existe porque es un secreto revelado. Las palabras son cotidianas e inefables. Un poema lo volverá escribir cada nuevo lector. Es tal vez la mejor manera, única de superar realmente una página en blanco. En estos años de insomnio frente a la página en blanco, de pudor, olvido, temor, impotencia, frustración, dolor, rabia frente a la página impresa, la poesía nunca ha estado ausente, porque el papel no siempre hace al monje. La poesía es un hábito que no se ve, se calza, se habita así mismo, como los zapatos. El poema es un acto de amor sin temor un rumor que va creciendo en una circunferencia sobre el agua expandiéndose sin olvidar su centro y no tiene fin ni comienzo, porque es redondo como la punta de dos palabras.

Comentado por: rolando gabrielli el 10/8/2007 a las 18:23
"la última raya de coca... en el suelo gotas de sangre porque un grama te ha cortado... dime cómo ves el mundo exiliado en el lavabo y si puedes oler el viento con tu tabique blanco..." Estopa... ´

anda tira eso y subamos al tejado: Proust, Balzac que tanto le gustaba a Dosto!!!! al tejado pues
Enea

Comentado por: Enea el 10/8/2007 a las 15:13
es que la escritura me encanta es muy humana... de humanos... ahí puedes estar tú; con tu ... yo. hermosísimo pues

Enea

Comentado por: Enea el 10/8/2007 a las 15:02
por eso en el bautizo ( simbólico) se utiliza agua

Una doble familia, romanticismo y cruel realidad ... Balzac---- me gusta cuando dice.. es que pareces temerosa de comprometerte con una sonrisa... nunca dejaré ver mis hombros... querida es el talle... magnífico su texto! me encanta Balzac es como Nicolas II sin capa blanca bellísimo

y Balzac, con esa escritura de noble sin traje que le apreita dice en El Mensaje dice que es cautivante...

la escritura me enloquece, me enloquece, en serio es impresionante decir siempre tuve el deseo de contar una historia sencilla.. uf así empieza el mensaje.... y Balzac lo dice con esa sencillez de los sentimientos que al otro perturban por tenerlos implícitos... pero cómo puede decirlo así bellísimo

Enea

Comentado por: Enea el 10/8/2007 a las 14:47
pues yo creo que es al revés, al nombrarlo para poder asirlo es cuando en realidad lo perdemos; la realidad es más amplia y compleja no sólo que el lenguaje sino también que el pensamiento. Pero sí, creo que lo nombramos para poder comunicarnos y para poder manejar simplificando de nuevo. Por eso la intuición a veces acierta de una forma más global y menos comunicable que el razonamiento y de ahí también la sorpresa que a veces nos asalta cuando la realidad escapa de todo lo previsto y conocido mediante la palabra. Buenas vacaciones, Escarola, que lo pase usted muy bien.

Comentado por: Piel el 10/8/2007 a las 14:34
oH, Vicente, sus reflexiones me llevan directamente a la poesía. Cito a la bella y trágica Alejandra Pizarnik, poeta argentina que murió en los '70:
"No
las palabras
no hacen el amor
hacen la ausencia
si digo agua ¿beberé?
si digo pan ¿comeré?"

Gracias,

Comentado por: cloe el 10/8/2007 a las 13:17
Vicente, tienes mucha razón en lo que dices.
Un saludo.
Álvaro

Comentado por: Álvaro Fernández el 10/8/2007 a las 09:44

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Biografía

Vicente Verdú nació en Elche en 1942. Escritor y periodista, se doctoró en Ciencias Sociales por la Universidad de la Sorbona y es miembro de la Fundación Nieman de la Universidad de Harvard. Escribe regularmente en el El País, diario en el que ha ocupado los puestos de Jefe de Opinión y Jefe de Cultura. Entre sus libros se encuentran: Noviazgo y matrimonio en la burguesía española, El fútbol, mitos, ritos y símbolos, El éxito y el fracaso, Nuevos amores, nuevas familias, China superstar, Emociones y Señoras y señores (Premio Espasa de Ensayo). En Anagrama, donde se editó en 1971 su primer libro, Si Usted no hace regalos le asesinarán, se han publicado también los volúmenes de cuentos Héroes y vecinos y Cuentos de matrimonios y los ensayos Días sin fumar (finalista del premio Anagrama de Ensayo 1988) y El planeta americano, con el que obtuvo el Premio Anagrama de Ensayo en 1996. Además ha publicado El estilo del mundo. La vida en el capitalismo de ficción (Anagrama, 2003) y Yo y tú, objetos de lujo (Debate, 2005). Su libro más reciente es No Ficción (Anagrama, 2008).

Bibliografía

No Ficción (2008). Editorial Anagrama

Yo y tú, objetos de lujo (2005). Editorial Debate

La ciudad inquieta: el urbanismo contemporáneo entre la realidad y el deseo (2005). Fundación Central Hispano

Noviazgo y matrimonio en la sociedad española: 1974-2004 (2004). (Coautor con Alejandra Ferrándiz). Taurus Ediciones

Alberto Schommer, el poeta de la visión (2003). La Fábrica

El estilo del mundo: la vida en el capitalismo de ficción (2003). Editorial Anagrama

Guillermo Vázquez Consuegra: obras y proyectos, 1996-2001 (2001). (Coautor con García-Solera Vera, Javier). Colegio Oficial. Arquitectos Comunidad Valenciana

Cuentos de matrimonios (2000). Editorial Anagrama

Señoras y señores (1998). Espasa-Calpe

El planeta americano (1997). Círculo de Lectores

Nuevos amores, nuevas familias (1992). Tusquets Editores

El éxito y el fracaso (1991). Ediciones Temas de Hoy

Poleo menta (1990). Instituto Alicantino de Cultura Juan Gil-Albert

Días sin fumar (1989). Editorial Anagrama

Héroes y vecinos (1989). Editorial Anagrama

Sentimientos de la vida cotidiana (1984). Ediciones Libertarias

El fútbol, mitos, ritos y símbolos (1981). Alianza Editorial

Las solteronas (1978). Editorial Dopesa

Si Vd. no hace regalos le asesinarán (1972). Editorial Anagrama