Memoria de Isabel · El Boomeran(g)

El blog literario latinoamericano

Editado por La Oficina del Autor

sábado, 17 de mayo de 2008

Memoria de Isabel

Mentiría si dijera que éramos muy amigos, pero me quedaría corto si omitiera la mutua simpatía que en más de una ocasión nos llevó a chocar copas, entre risas. Corría el 2003 cuando la conocí, durante una de esas mañanas deslumbrantes en que todo es inédito y parece que el mundo acaba de inventarse. Tenía apenas unas horas en Madrid, seguía pensando y apenas creyendo que un par de meses antes aún me preguntaba cómo hacer para publicar mi novela, y de pronto me veía con el libro en las manos, sentado frente a Isabel Polanco.

Estaba en todas partes, nada se le escapaba. La recuerdo borrosa de aquel primer día en el que no logré hacer foco en nada porque todos los rostros eran nuevos y cada nueva escena tenía la textura de un sueño sin orillas. Pero al día siguiente ahí estaría, y por la noche igual. Era una de mis cómplices, cómo dudarlo. Tiempo después, ya en México, la encontré en un cocktail y fue como si nos hubiéramos saludado la noche anterior. No se daba importancia, tenía demasiadas ideas entre manos y energía de sobra para echarlas a andar.

Desde que vi su foto en el periódico no he logrado sacármela de la cabeza, ni tampoco asumir que ya no está. Uno tiende a creer que las mujeres como Isabel van a estar ahí siempre, cuenta con ellas como con el mañana. Releo la noticia del sepelio y me niego a creer que el redactor se refiere a Isabel. Miro otra vez su foto y menos me lo creo. Voy cerrando la boca, los ojos, el periódico. Busco una flor, encuentro un tulipán. En el nombre de aquella complicidad, pido asilo en la tierra del silencio.

[Publicado el 01/4/2008 a las 12:17]

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Comentarios (7)

Qué hermoso recuerdo, Xavier, qué hermoso recuerdo. Un abrazo

Comentado por: Juan Cruz el 09/4/2008 a las 10:17
Qué hermoso recuerdo, Xavier, qué hermoso recuerdo. Un abrazo

Comentado por: Juan Cruz el 09/4/2008 a las 10:16
Ah el amor, el amor, ese sentimiento que nos deja una chica que nos mueve algo mas que las neuronas y que su acento, su imagen y su olor nos queda tatuado como una mañana de navidad o una noche de copas (ambas las de cristal y las prótesis que se usan en las cirugías estéticas) y las mejores tienen a alguien a su lado (alguien que no somos uno y si otro) ¿mi historia? ¿Estas son las confesiones de la doctora corazón? Era Montserrat pero no hay que despertar a los muertos. Descanse en paz.

Comentado por: arros el 03/4/2008 a las 07:13
...

Comentado por: jorgeluis el 02/4/2008 a las 08:43
Que no escucharon que pidio un asilo en la tierra del silencio.
RESPETEN.

Comentado por: Námor Adenip el 02/4/2008 a las 05:01
a una vida así siempre valdrá la pena dedicarle unas líneas... vaya desde aquí ese sentimiento de gratitud que embarga el ambiente cuando parte alguien así...

Comentado por: gabriel revelo el 02/4/2008 a las 03:53
Una ha dudado mucho antes de escribir nada sobre el escrito de hoy, pero finalmente lo hago porque el pasado domingo una de las primeras noticias que leí en el períodico era la de la muerte de la editora Isabel Polanco. Durante tres sentidas páginas las palabras de escritores queridos se sucedían. Me acordaba de ella por esa foto dónde viste una camiseta blanca con una sobrecamisa azul y luce un rostro jovial, sonriente, desbordante. Esa foto formaba parte de un reportaje que no mucho tiempo atrás había leído sobre ella en El País Semanal. Y simplemente, aunque no me golpee su muerte por lejana, ni amiga ni complice era, pero gracias al amor de personas como ella por 'sembrar libros', como dice Manuel Rivas, una ha podido soldar sus frágiles huesos infantiles y vivir en ambas orillas, la de la realidad y la de la imaginación.

Hoy mis besos van para esa clase de mujeres enormemente vivas.

Comentado por: Guada el 01/4/2008 a las 22:11

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Biografía

Oriundo y reincidente colono de San Ángel, al sur de la ciudad de México. Se inició a edad temprana en la escritura, sin sospechar que el juego llegaría tan lejos, y todavía hoy cree en él como una fechoría intensa y subyugante, comparable a vivir huyendo de la ley a bordo de una Suzuki 1100. Comparte hogar con dos gigantes de los Pirineos; vive un largo romance con la música brasileña; escribe semanalmente en el periódico mexicano Milenio la columna "Pronóstico del clímax". En el presente siglo ha publicado Diablo Guardián, Premio Alfaguara de Novela 2003, El materialismo histérico (fábulas cutrefactas de avidez y revancha), Luna llena en las rocas (crónicas de antronautas y licántropos), y recientemente la novela confesional Este que ves (Alfaguara, 2007), donde hurga en sus raíces narrativas y declara: "Los cobardes no escriben novelas, o cuando menos no deben escribirlas."

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