El Boomeran(g)

Comentarios (28)

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  Comentado por: Canada Goose Outlet el 09/10/2011 a las 19:17

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  Comentado por: Chanel Handbags el 28/9/2011 a las 15:40

• creo que antes de poner un comentario y lanzar acusaciones, debería documentarse mejor; a parte de leer sobre la historia del lugar y poner nombres y fechas, donde no lo son. Que de decir tiene, que las pinturas Murales de Alarcón son una obra excepcional que se pudo realizar por el mutuo acuerdo de ambas partes, el propietario (la Iglesia) y el artísta (Jesús Mateo, sin esa comunión no hubiera sido posible. Por eso repito que antes de escribir algo hay que documentarse bien, y hablar con todas las fuentes posibles; además si quiere hablar de la historia de un lugar, por favor antes leásela y no invente nada, es mejor que trásnmitir información equivocada.
  Isabel S. Duque. Gestora de Patrimonio, Arqueológa y habitante de Alarcón.

  Comentado por: isabel el 23/8/2010 a las 17:35

• FELIPE MARIN ES UN PEDOFILO QUE ANDA SUELTO BUSCANDO SU PROXIMA VICTIMA.

  Comentado por: Roberto el 12/6/2010 a las 16:46

• De acuerdo, Rodrigo Maya utiliza un vocabulario vulgar, bajo y sus temas son banales.

  Comentado por: Isabel el 08/6/2010 a las 13:58

• RODRIGO MAYA BLANDON es un VIEJO VERDE COCHINO,ENFERMO SEXUAL, QUE NO TIENE MAS TEMAS INTERESANTES QUE PUBLICAR. DEBERIA DARLE VERGUENZA DE SER TAN IGNORANTE.

  Comentado por: Ignacio el 07/6/2010 a las 15:27

• La torre frontera al castillo de Alarcón la mandó construir D. Juan Manuel, el supuesto infante, en 1325, diez años después del decreto de extinción de los templarios. La planta es idéntica a la del Temple de París, demolida en 1809. Podría ser una torre astrológica,no astronómica. No perteneció a Enrique de Villena, el nigromante (1384-1434), porque nunca fue señor de Alarcón. Sí lo fue Juan Pacheco, primer marqués de Villena (1419-1474), opositor de Isabel I. Se confunden muchos. El renacimiento es más de Juan Pacheco.
  
  El años 1970 se cubrió la iglesia de San Juan Bautista de Alarcón, que había perdido la bóveda y el tejado. En el espacio interior se había llegado a sembrar cebada; no quedaban más que la paredes y los arcos fajones. Sirvió como sala de exposiciones en más de treinta ocasiones. Después se decidió pintarla porque otra iglesia se estaba rehabilitando como auditorio y también sala de exposiciones. Aquí es cuando el pintor Jesús Mateo (tenía 23 años) aporta su proyecto pictórico que se atrasa, no por permisos eclesiásticos, sino porque no había dinero. En 1995 se crea una asociación cultural que impulsa esta idea. Sin ningún inconveniente, Guerra Campos, obispo reinante, autorizó el proyecto y descargó sobre mi persona la responsabilidad de la obra. No hubo ninguna discusión sobre propiedades; se admitía que el edificio era una propiedad cedida por la diócesis para que sirviera de soporte a la obra de Jesús Mateo. El supuesto litigio entre fresco y pintura adherida no fue más allá de una conversación, amigable y banal, en la que encontraba presente, no hubo un juego de sutilezas como pretende el autor. En todo caso, la pintura que se puede trasladar con facilidad es la que forma parte del muro, el fresco; ahí está el ejemplo de Tahull.
  
  Como dato revelador en contra de esta imaginada oposición entre iglesia y pintura, debo decir que, entre los socios de asociación cultural promotora, hay inscritos más de treinta curas.
  
  No ha habido un grupo de mecenas que hayan expuesto dos millones de euros y ahora estén recogiendo beneficios. La obra se hizo y se mantiene todavía con aportaciones de los socios y de algún mecenas que dan para pagar a una señora que abre la puerta, cobra dos euros de entrada y hace la limpieza necesaria.
  
  Es cierto que la casa que habitó el pintor tenía notables carencias; era la única que tenía disponible el Ayuntamiento de Alarcón (200 habitantes). La contrapartida fue que la manutención del artista la hizo el Parador de Alarcón, como participación de Paradores en este original proyecto, patrocinado por la UNESCO en 1997.
  
  Tamooco pasó mucho frío el artista. Empezaba todos los años hacia junio y terminaba en noviembre. Con el frío no se adherían los acrílicos al muro. Entre el muro y la pintura el autor del artículo ha encontrado la divina proporción, tan largamente buscada.
  
  Luis Martínez Lorente
  Cura párroco de Alarcón (Cuenca)

  Comentado por: Luis Martínez Lorente el 03/5/2010 a las 18:08

• De habérsele negado todo derecho al señor pintor hubiera acontecido un enriquecimiento injusto en favor de la Iglesia. Y eso va contra todo sentido común y contra dicho principio jurídico.
  
  Imagino que el tribunal se habrá excusado de aplicar los preceptos del CC en cuanto a la accesión mobiliaria. Vamos, que han hecho justicia y luego han dado razones.
  
  Como tantas veces, afortunadamente.

  Comentado por: Néstor el 07/4/2010 a las 13:10

• Según el Talmud, en el tiempo del Mesías, el presente orden de las cosas será transformado, pero sólo ligeramente. Las condiciones de nuestra existencia pueden estar separadas de la redención solamente por el grosor de un cabello, pero esa distancia minúscula puede suponer todo un mundo de diferencia.

  Comentado por: pc el 07/4/2010 a las 00:03

• NO AL AFEITADO
  
  Vía Ricardo Bada
  
  [Una amiga me envía esto desde Colombia :
  No sé quién escribió esto... pero estoy de acuerdo, y además me reí mucho leyéndolo.
  Soy fémina con monte de Venus... y no quiero dejar de serlo.
  Saludos]
  
  
  
  DEFENSORES DEL MONTE DE VENUS
  
  Rodrigo Maya Blandón
  
  Una cuca afeitada es como una ostra: insípida y horrible
  Henry Miller, Trópico de Cáncer
  
  
  Centenares de hectáreas de monte de Venus son inmisericordemente taladas cada día por millones de féminas que, armadas de terribles “Prestobarbas”, mejor llamadas prestobárbaras, convierten en desierto ese oscuro objeto del deseo que el poeta Rafael Montesinos describe como “... esa ensortijada gracia oscura/ cárcel de luz, recóndita angostura”.
  
  Esta práctica aberrante, que atenta contra la estética, el erotismo y la sensualidad, nos ha llevado a un grupo de varones a constituir una organización no gubernamental (ONG) que hemos denominado “Defensores del Monte de Venus”, cuyo objetivo fundamental es evitar la tala despiadada de esa zona que el rey Salomón en su libro bíblico El cantar de los cantares, capítulo 8, versículo 14, define metafóricamente así: “Corre, amado mío, corre como un venado, sobre los montes llenos de aromas. Tu ombligo es un ánfora donde no faltan vinos aromáticos. Tu vientre, un haz de trigo rodeado de azucenas”.
  
  Estos hermosos cantos del rey Salomón no tendrían hoy fuente de inspiración. El panorama actual es aterrador. Las prestobárbaras han convertido el monte de Venus, inspiración de poetas y cantores, en desérticas dunas. Esa zona que a mediados del siglo XX inspiró al poeta uruguayo Ángel Facal para decir: “... y tu vientre es una ofrenda/ de los más dulces venenos,/ donde florece la felpa/ en un triángulo perfecto”, ha perdido su encanto y apenas los Defensores del Monte de Venus estamos encontrando las causas.
  
  Hemos descubierto que esta práctica empezó tímidamente con el acortamiento del bikini. El monte de Venus le fue cediendo espacio a la prenda invasora y las mujeres fueron reduciendo el tamaño del geométrico espacio del armiño. Matemáticamente la ecuación se fue configurando: a menor tamaño del bikini, menor tamaño del área sembrada del monte de Venus. Hasta ahí, la cosa era aceptable. Pero un día, por reducción al absurdo, el bikini se convirtió en tanga y entonces el espacio para el peluche en el monte de Venus se redujo a cero, con las tenebrosas consecuencias para la estética del cuerpo femenino desnudo, del erotismo y de la sensualidad.
  
  Un monte de Venus talado comienza a sufrir una metamorfosis que todos los días atenta contra la estética y el erotismo. El primer día de la tala su apariencia es rosada y podríamos decir, con mediana ternura, que es como el “cachetito del Niño Jesús”. Los Defensores del Monte de Venus las hemos clasificado como Cucas Barbies, por plásticas e insípidas. Tres días después de la catástrofe ecológica, el “haz de trigo rodeado de azucenas” del rey Salomón adquiere la apariencia de un cachete de trompetista sin afeitar, con el agravante de que los folículos de los vellos están enrojecidos como volcanes a punto de eruptar. Este aspecto las ubica en la categoría Cuca Galeras. Su color rojizo no provoca ni la vista ni el roce de la mano. Al quinto día, la cúpula de estos volcanes se ha tornado blanca y las clasificamos como Cuca Nevado. Su apariencia gélida inhibe el beso tibio. De ahí en adelante va configurándose la que denominamos Cuca Erizo, porque sus púas convierten cualquier tipo de acceso carnal en una sesión de tortura. Hacerle el amor a una mujer en esta etapa es como fornicar en el catre de un fakir.
  
  La sensualidad, que es la manera más rápida, efectiva y agradable de encontrar la felicidad, ha recibido un rudo golpe de parte de las “Taladoras del Monte de Venus”. Para el sentido de la vista, este triángulo equilátero ha perdido su encanto y los voyeristas están a punto de la sublevación. El sentido del gusto no soporta el disgusto de una Cuca Barbie, al del olfato le cambiaron los “montes llenos de aromas” por dunas desoladas y el noble sentido del tacto ha perdido su vellocino de oro, su vértice de visón, y ahora sólo cuenta con un desfiladero de espinas y de púas, al que cualquier carnicero compararía con una banda de tocino. Un monte de Venus acometido por el viento es música de hadas para el sentido del oído. A monte de Venus talado, oídos sordos.
  
  Ante esta situación insostenible, los Defensores del Monte de Venus hemos iniciado una cruzada mundial contra esta práctica aberrante. El primer paso será de persuasión. Pero si fracasamos, vendrán terribles castigos para las taladoras. En adelante, la tala del Monte de Venus será causal de divorcio, de rompimiento de noviazgo, de no pago en prostíbulos, de exclusión del portafolio de chicas prepago y de expulsión del reinado de Cartagena. Finalmente, la que persista en esta antiestética práctica será condenada a la del Desprecio, que es aquella que ejecuta el verdugo con la lengua del zapato.
  
  ¿No será esta tala de montes…, una de las causas del recalentamiento global?
  
  Pues no esperemos a comprobarlo, actuemos con decisión y exijamos el retorno a la naturalidad.
  
  [elmalpensante.com]

  Comentado por: cp el 06/4/2010 a las 19:38

• Se cree el ladrón
  que todos son de su condición.

  Comentado por: El lobo el 06/4/2010 a las 15:59

• PRESENTACIONES y lectura de "Simone Weil. La conciencia del dolor y de la belleza"
  
  
  
  El próximo día 14 de abril en la librería La Central de Barcelona se presenta y se hará una lectura del libro Simone Weil. La conciencia del dolor y de la belleza, publicado por Editorial Trotta.
  
  Intervendrán:
  Emilia Bea, Profesora de Filosofía del Derecho de la Universidad de Valencia y editora del libro
  Carmen Revilla, Profesora de Filosofía de la Universidad de Barcelona y coautora del libro
  Josep Oton, Doctor en Historia por la Universidad de Barcelona y coautor del libro
  Francisco Fernández Buey, Catedrático de Filosofía Moral y Política de la Universidad Pompeu Fabra
  
  Día: 14 de abril 2010
  Lugar: La Central de Barcelona
  C/ Mallorca, 237
  Hora: 19:00
  
  
  Emilia Bea también conversará sobre el libro en la Facultad de Derecho de la Universidad de Valencia el próximo 22 de abril.
  
  Intervendrán junto a Emilia Bea:
  Salvador Montesinos, Decano de la Facultad de Derecho de la Universidad de Valencia
  Alejandro del Río, Editor de Editorial Trotta
  
  Día: 22 de abril 2010
  Lugar: Facultad de Derecho de la Universidad de Valencia
  Salón de Grados
  Avda. dels Tarongers s/n
  Hora: 13:00
  
  6 abril 2010

  Comentado por: Maleas el 06/4/2010 a las 15:56

• I examined the other occupants of the carriage. Except for the middle-aged captain, all had one pip, including the new arrival next to me. I took a look at him while he was still asleep. His face was thin, rather distinguished, with a hook nose and fairish hair. The collar badges were 'Fortnum & Mason' General Service ... The thin man next to me began to wake up, rubbing his eyes and gently groaning.
  'I think I shall wait till London for a shave,' he said.
  'Me too.'
  'No point in making a fetish of elegance.'
  'None.'
  
  [Anthony Powell, The Valley of Bones]

  Comentado por: cp el 06/4/2010 a las 15:27

• http://www.youtube.com/watch?v=m_QVLr6wkm4

  Comentado por: R.I.P. el 06/4/2010 a las 14:53

• Amigo Josef,
  
  Tus muertos.

  Comentado por: los 35.988 conversos de marzo el 06/4/2010 a las 14:43

• Cuando leo que alguien me promete caos o abismo como consecuencia necesaria de la falta o sobra de algo... no sé, pierdo interés.
  
  Al fin y al cabo, no hay orden sin caos ni vice versa. Con lo cual, este tipo de profecía no aclara absolutamente nada de lo que tal vez está pasando.

  Comentado por: zutondoan el 06/4/2010 a las 13:39

• Pues le doy la razón a Antón. Los padres han desaparecido, o, mejor, están desapareciendo. Y más que desaparecerán. La cosa, creo, tiene su historia.
  Hace ya algunos años, irá para las dos generaciones, se reunió la familia y le dijo al cabeza de la idem: a partir de ahora, aquí todos iguales, ya no nos mandas más. Te agradecemos lo que has hecho, pero las reglas del juego han cambiado.
  Y, nosotros, pobres modernos, no podemos más que asentir admirados ante tal actitud. Hasta se nos hincha algo el pecho y sentimos como un orgullo, que no acabamos de saber de dónde viene.
  Se añadió algo más en esa reunión histórica, algo igual de importante pero que, por parecernos ya obvio, pasa desapercibido. Se le dijo al padre, por si cabía alguna duda: hasta ahora, procurabas por nosotros por ser tu obligación y tu interés, porque también eso formaba parte del trato que acabamos de romper. Y, sin embargo, a pesar de ser la situación diferente, continuarás haciéndolo. En caso de que te y nos preguntes la razón, te la diremos: porque eres bueno y porque nos quieres.
  Llegado a este punto del recuerdo, a uno se le viene a la cabeza una situación similar, en la que, en lugar de familias, se trataba de tierras. Las palabras eran parecidas: se le dijo a alguien que ya no las trabajaría más por ser suyas, habían dejado de serlo, sino por ser él bueno, o solidario, o comunista, o algo así o todo a la vez.
  Todos sabemos cómo acabaron aquellas tierras, dejadas a merced de una buena voluntad exigida a punta de fusil. En el mismo estado se encuentran hoy las familias. ¿Alguien encuentra en ello motivo de sorpresa?
  Cuando uno escribe estas cosas, acostumbra a aparecer el varón o barón de turno, depilado hasta en el espíritu, que, sarcástico, no sabe ir más allá de calificarlas de 'politicamente incorrectas'. Puede ser. Al fin y al cabo, lo politicamente correcto, en Moscú cuando las tierras y aquí hoy cuando la familia, consiste en mentir a sabiendas, decir que ese es el camino, sabiendo perfectamente que conduce al abismo.
  Y lo más triste es que ahora no hay ni la excusa de que por decir la verdad te pueden fusilar.

  Comentado por: varón el 06/4/2010 a las 13:19

• al sr. 'Felipe',
  
  sr., a las 9:27, ya debería ud. haberse acicalado lo suficiente, lavado bien la cara, secado, frotado fuerte, y borrado, bien, esa expresión estúpida...no cree?; piense en ello.
  
  saludos

  Comentado por: vic el 06/4/2010 a las 12:55

• Pepitol=vic=al mamporrero pelota de Azúa.Mas pronto que tarde Internet será un Guantánamo podrido, dejemos que los goznez chirríen sin mal rollo a ser reprendido por los sujetahuevos del boss.
  Antón, un aparcamiento de Carrefur de madrugada es el sitio más inacesible que puedas imaginar, ni soñar encontrar a tu viejo por ahí.

  Comentado por: Felipe el 06/4/2010 a las 09:27

• es magnífico abrir la ventana de comentarios de este blog: la desvencijada casa de los comentaristas cínicos y sus chirriantes goznes. Mucho gozne sin lubricar hay por ahí.

  Comentado por: pepitol el 05/4/2010 a las 22:56

• El razonamiento de Azúa es calcado al de la lógica okupa: la casa estaba abandonada, sus dueños no la cuidaban, nosotros la hemos mejorado con nuestro trabajo y dinero, si nos sacan ahora los expropiados somos nosotros,...
  Ah, claro, es que este caso es diferente. Como nos recuerda Azúa, Mateo es un artista. ¿Dónde se puede sacar uno el carné?

  Comentado por: la brocha ya la tengo el 05/4/2010 a las 20:04

• Llevaba ya unos meses queriendo volver a Alarcón,desde que en RC entrevistaron,una larga entrevista con música apropiada al caso,a Jesús Mateo;me pregunto si está disponible ese podcast.
  El pleito debe ser mas reciente,pues no recuerdo que en la entrevista se tratase de ello.
  El próximo miércoles,salvo fuerza mayor,iré a ver esa curiosidad.Ya les cuento si hay tanto turista como dicen.

  Comentado por: Maleas el 05/4/2010 a las 18:51

• y luego dicen -y quejan de- que Dios no reconocerá a los suyos. Tan fino el sentido del reconocimiento el del Altísimo, que un mucho menos de milimetro suyo, bastó para sanar (salvar) la obra y el bolsillo del pintor...milagros del arte, y del Facedor
  
  saludos

  Comentado por: vic el 05/4/2010 a las 18:31

• Visto desde el aire con Google Earth, tiene el pueblo entre las hoces del Jucar un aire impresionante. Pero bajando un poco a pie de tierra y echando un vistazo a las fotos de Panoramio, (por ejemplo, esa misma de la plaza donde está la iglesia de San Juan Bautista, sede de las pinturas de Jesús Mateo) el nacional estilo piedra vista y el empedrado reciente echan para atrás. Un paso más adelante, y con http://www.muralalarcon.org/orie360.htm podemos ver las pinturas litigantes moviendo a hacernos preguntas por lo de la “desafectación” y el regusto por la “propiedad”. Por lo visto el lugar era una de las muchas casas de Dios en el mundo, y por lo dicho se ve que ese tal Dios se ha tenido que meter ahora en una milésima de milímetro porque, primero, los curas lo abandonaron, segundo, el artista ocupó todo su espacio y tercero, la UNESCO (esos curas de ahora) lo han bendecido a mayor gloria del turisteo.
  Nunca se me ocurrió leer los cuentos del Conde Lucanor pero me queda el consuelo de saber que D. Juan Manuel de Villena y Borgoña-Saboya sólo vio la primera parte de estas cosas.

  Comentado por: juandiezdelcorral el 05/4/2010 a las 17:23

• Para milésima de milímetro la del grosor del papel de fumar con el que cogen la ley los abogados...

  Comentado por: Ex Tan Coso el 05/4/2010 a las 15:09

• Conocí a mi padre a los 32 años, en territorio neutral, en el parking de un Carrefour, el día 19 de marzo del año 20010, a las once y media de la noche, un lugar muy frecuentado por vagamundos dentro de cartones de lavadoras Balay, microrrumanos que hurgaban en los contenedores de basura, gitanos en la fragonetas de las drogas drugas, y yonquis que se movían como astronautas por el lado oscuro de la Historia. Este lado.
  
  Fue mi padre el que me citó allí, después de una llamada de teléfono alucinada que tardó 32 siglos en llegar. No quería hablar con mi padre, quería ver su rostro durante nueve segundos. A mis 32 años estaba a punto de descubrir que no era el pródigo hijo de un rey verosímil ni el heredero universal de una increíble fortuna que me permitiría vivir como un indolente zángano inglés de clase alta y tocarme la pilila todo el santo día, adiós Balmoral, adiós Babilonia.
  
  Esperé dentro de mi humilde coche japonés, metiéndome lo poco que tenía después de la fiesta de 147 personas por metro cuadrado en casa de Piluca, bajo la única farola que emitía algo de luz y no había sido apedreada todavía por esa chiquillería española educada y culta a más no poder. Otro saludo a la chiquillería española. Abrí mi pequeño portátil Toshiba, dispuesto a escribir acerca de los acontecimientos del día, realizando increíbles ejercicios malabares con la nada absoluta, contorsiones inauditas con el tedio, estirando el tiempo y el espacio para que el electroyo envíe su ectoplasma al ciberespacio, el yo convertido en una irradiación se deja atravesar por las palabras, quiere nacer en un mundo nuevo pero sólo engendra monstruos y malentendidos. Sin embargo el yo es magnífico. Magnífico. No sé lo que he dicho, pero me ha quedado muy bien.
  
  Primero se me acercó una mujer, un brontosaurio, una especie de fósil meláncólico, de cuatro dientes antediluvianos, vestida con retales de leopardo, que dio cuatro golpes en la ventanilla y me, uno, enseñó, bueno, en fin, una cosa el la cual no digo yo que, dos, antaño brillase un fuego de ninfa, pero que ahora, tres, hacía pensar más bien en una de esas pelusas que encontramos bajo los muebles Imperio al lado de los cadáveres de los seres queridos, y cuatro. Le dije que agradecía enormemente su ofrecimiento y buena disposición pero que en lo que se refería a ese aspecto de la vida me consideraba bastante satisfecho. La mujer dijo: qué fino eres. No lo sabe usted bien, dije. Y qué haces aquí entonces, dijo. Espero a mi padre, dije. Aquí sólo hay putas y ladrones, dijo.
  
  Le expliqué que una vez, para conseguir un libro, me vi obligado a acostarme con una mujer muy poco agraciada y que, durante el último curso de parvulitos, había iniciado mi portentosa carrera en el ámbito criminal robando la merienda de un niño que se llamaba Gabriel. La merienda era un pequeño pero honorable bocadillo de mortadela. El libro era La Montaña Mágica, con traducción de Mario Verdaguer, Libros Reno, nº 202 A-B, Ediciones G.P., Plaza & Janés, Barcelona 1967, 2 tomos, 464 y 479 páginas. En lo más profundo de mi corazón estoy convencido de que cualquier persona honesta haría lo mismo. Yo sólo leo el Hola, la Telva, la Elle, la Glamour y la Vogue, dijo. Ah, sí, yo también los leo, en la consulta del dent, del odontólogo, dije. Así que eres médico de animales, dijo. Cómo, dije. La única felicidad que hay en mi vida es mi perrita Jackie, dijo. Yo tengo un bulldog increíblemente maleducado que respira como una excavadora, dije. Estoy segura de que serían grandes amigos, dijo. Y tendrían unos monstruos preciosos, dije. A qué no sabes cuántos años tengo, 28 en cada pierna, dijo. Yo tengo 32, dije, y espero una herencia descomunal que me encumbrará en la lista de las personas más ricas del país, por encima incluso de Amancio Ortega Zara, Florentino Pérez Madrid, Emilio Botín Santander y otros admirables vampiros. ¿ Me dejas diez euros?, dijo. ¿ Diez euros?, dije. Diez euros, dijo. ¿ Diez euros por una simple conversación sin ninguna categoría intelectual?, dije. Sí, dijo. Por lo menos hazme una mamada, que estoy muy puesto y no siento ni padezco, dije.
  
  Fue entonces cuando escuché un golpe en la otra ventanilla y al volverme vi el rostro de un ogro de labios agrietados y barba hirsuta. Miré a la mujer que miraba al hombre que me miraba, luego volví a mirar al hombre, tenía las uñas de las manos amarillas, un trozo de alambre a modo de cinturón, y por debajo de su camisa asomaban unas hojas de periódico. Luego miré a la mujer otra vez, la mujer asintió con una sonrisa, bajé la ventanilla y le dije al hombre que estaba esperando a mi padre. El hombre se metió una brizna de hierba en la boca, dio unos pasos atrás y contempló decepcionado mi humilde coche japonés. Dice tu padre que no lo esperes más, que no va a venir, dijo.
  
  Me pregunto en qué momento los padres han desaparecido de la faz de la tierra. Me pregunto si hay algo que sobreviva a las horribles verdad de la economía. Me pregunto en qué momento nos convertimos en pequeñas catástrofes humanitarias.

  Comentado por: antón el 05/4/2010 a las 12:34

• Mire, la astucia de Mateo para burlar al clero es muy interesante pero el dato está ahí, por fín la venta de coches se ha disparado y podemos estar pisando terreno de "RECUPERACION". En efeto, poco indicadores más certeros para valorar la economía de una nación que la venta de coches y es que toda la ingente batería de medidas anticrisis puesta en marcha por Zapatero está empezando a dar frutos. Queda 2 años de legislatura, tenemos garantizado el timonel, tal vez sea necesario otros cuatro años más, mi voto está presto. Yo no quiero estar a un milimetro de la recuperación sino estar impregnado en el muro del progreso.

  Comentado por: Josef Amigo el 05/4/2010 a las 12:32

• "Una milésima de milímetro. O sea, Dios."
  Le damos mucho prestigio a esa entelequia con la mayúscula. Yo hubiera escrito,
  "Una milésima de milímetro. O sea, dios." Hay su diferencia.

  Comentado por: armandobronca.com el 05/4/2010 a las 11:25