El Boomeran(g)

Comentarios (32)

• ¡El ruido! ¡El ruido!
  También quisiera escucharlo ahora, ver como sobre mi cabeza flota el canto triste que pasa camino del invierno. Palpita, cruje, zumba, sobrecoge. Son la soledad y el silencio quienes aíslan mis oídos.

  Comentado por: Ahora no importa mi nombre el 30/11/2008 a las 19:14

• Debo confesar y Confieso que he vivido... no sé
  con ellos anduve ciudades y charcos, playas, desiertos, montañas, llanos, tu casa tu calle y
  es bella esa foto!
  
  cuando miro el fruto del cerebro humano,el bueno tan lejos del malo o el fondo de tus ojos... así distingo dicha y quebranto y el canto y dos luceros que cuando los abro distingo el negro el blanco el alto cielo y entre las multitudes el hombre que amo, me ha dado el oído en todo su ancho, grillos y canarios, martillos, turbinas, chubascos y
  ...la voz tan tierna de mi bien amado
  
  qué bello
  thanks a la vida

  Comentado por: Enea el 30/11/2008 a las 18:18

• Maleas
  
  Hombre Serra escribio un libro sobre los Asnos , dejo aqui una entrevista , tampoco querria ser pesado con el temita .
  
  
  ENTREVISTA CON CRISTOBAL SERRA
  «El asno es el alfa y omega de la vida y de la cultura mediterráneas»
  
  El escritor publicará próximamente de la mano de Bitzoc «El Asno inverosímil», su última creación literaria, en la que estudia, reflexiona y describe la relación del asno con las antiguas civilizaciones
  
  
  LLORENÇ VICH SANCHO
  
  PALMA.— Está a punto de aparecer en el mercado editorial un nuevo libro de Cristóbal Serra. El prestigioso autor de una tan variada e insólita obra como es la suya dentro del panorama de las letras españolas —recordemos aquí su Ars Quimérica donde quedaba recogida la mayor parte de su producción—, nos adelanta hoy algunos de los aspectos de El Asno Inverosímil, su novedoso rebuzno literario editado por Bitzoc. Un rebuzno lleno de antigua sabiduría, que sabe hacer forjar al lector una idea muy clara del malditismo que sufrió el asno en todas nuestras ancianas civilizaciones mediterráneas. El enaltecimiento del históricamente maltratado solípedo es el principal objetivo de una nueva hermandad. Mediante el cultivo de la asnología como nueva ciencia, los hermandinos burlaveras —así se autodenominan— pretenden dedicar todos sus esfuerzos a la reivindicación borriqueña. Don Cristóbal, entre platos de berenjenas y sabrosos calamares rellenos, un espléndido vino blanco y mucha sabiduría asnal, no deja de brindarnos sus borriqueñas palabras con el siempre insumiso acto de responder a nuestra perpleja curiosidad.
  
  —¿Es acaso este libro producto de la erudición y velocidad de Internet?
  
  —No. Es un libro escrito a tirones, en forma salteada, que se parece bastante a la forma de otros libros míos. Ha nacido, después de muchas pesquisas, en todos los órdenes. Pero estas pesquisas no dan por resultado un libro erudito, sino un libro lúdico, en el que cabe todo, desde el humor a la incursión bíblica.
  
  —En el prólogo se dice que el malditismo del borrico le inspiró ternura hacia él.
  
  —Sí, y me erijo en su defensor, pero no hago una apología sistemática, porque yo no soy apologeta in totum de nada. Ni crítico total de nada.
  
  —¿Pretende usted asentar las bases de una nueva ciencia?
  
  —En absoluto. Quien me conoce no espera de mí ciencia. Yo sólo ilustro acerca del asno a los lerdos en asnología, que son los más, porque el asno es el último mono, el último mico, el último de la cola. Y yo entiendo que es el alfa y omega de la vida y de la cultura mediterránea.
  
  —No son novedosas para usted estas afirmaciones.
  
  —No. Desde mi primer libro hasta el último, que es éste, el asno está presente en muchas páginas. Y hay un libro mío, Augurio Hipocampo, que gira en torno al asno, porque el protagonista o biografiado es un asnólogo burlaveras. Allí se dibuja una hermandad invisible, que ahora se ha hecho realidad, aunque se mantiene oculta.
  
  —¿Tiene estatutos esta hermandad?
  
  —Sí, que se reproducen en el libro y que son su parte más chusca y más teórica quizás...
  
  —¿Cuál es la parte más característica del asno?
  
  —Aunque sea lugar común, las orejas que giran 'en els quatre vents del món'. Las orejas son objeto de meditación y me permiten descubrir secretos de las viejas religiones.
  
  —El asno entre los antiguos. ¿No sería más adecuado este título?
  
  —Quizás sí, ya que aparece el asno y su abolengo a través del antiguo Oriente, donde se le tuvo siempre en gran estima. En Occidente, el asno fue un animal poco apreciado en todos los tiempos.
  
  —¿Mezcla el burro con la religión?
  
  —¿Por qué no? En Egipto... hace 6000 años, el asno era un animal opuesto a la teología solar. El asno es setiano. Está asociado al dios del desierto, al siroco, ese viento cálido que nos ahoga las gargantas en nuestros veranos agobiantes. A Set le sacrificaban un asno rojo. De los pelirrojos, malditos como el asno, trato también en el libro.
  
  —¿Vuelve una vez más a la constante referencia de la Biblia?
  
  —Es que en ella se le cita en numerosas ocasiones. Mirabeau, el conde revolucionario, escribió un libro, Erotikon Biblion, y en él hace alusiones a la Biblia, al asno y a costumbres o vicios vedados ayer y hoy.
  
  —¿Al asno inverosímil también se le da la nota erótica?
  
  —La nota erótica y la herética, por decirlo de algún modo, pues hubo en los primeros siglos del cristianismo terracotas y grafitos de los enemigos del cristianismo que representaban irrisoriamente, caricaturescamente, la figura central del cristianismo. Y hubo una secta que adoraba a la serpiente con cabeza de asno. En una hematites grabada hacia el siglo II, vemos al yao onocéfalo, cuyas piernas están sustituidas por dos serpientes.
  
  —¿Y todo esto aparece en el libro?
  
  —No, porque decidió el editor que éste no fuera un libro de imágenes, porque según él, el texto era lo suficiente expresivo. Además, al no tener carácter erudito, podía muy bien darse así, en estado puro, y que cada cual imagine lo que su imaginación.
  
  —Hubiera sido mucho mejor ilustrar los textos.
  
  —Creo que sí, sobre todo, si hubieran acompañado al texto una serie de imágenes simbólicas, que hubieran contribuido aún más a reforzar la enigmática figura del asno. La mitología y el simbolismo comparado de las religiones nos indica que el asno ha sido concebido, casi universalmente, como signo o emblema de la oscuridad, de lo sombrío, de lo satánico incluso...
  
  —Obviamente no es ésta la imagen lírica de Platero...
  
  —Así es, pero a mí me ha seducido este otro lado. Y era lógico que me sedujera, pues, a los Templarios se les atribuye la adoración del asno y la demonología ha representado a los demonios con piernas asininas...
  
  —¿Cuál es la imagen más insólita del asno de la que tiene conocimiento?
  
  —El más salado de los asnos que figura en los archivos de la hermandad es una postal que me envió el hermandino Adrien Le Bihan, que hizo una visita a L'île de Ré y me envió unos asnos insulares, salados, con pantaloncitos. Estos asnos 'en eulotte' tienen su historia. Las salinas son el principal recurso de esta isla. En el XIX, la producción anual era de treinta mil toneladas. Los asnos hicieron su aparición en la isla en esta época, con el fin de transportar la sal. Para protegerlos de las picaduras de los mosquitos que les fastidiaban, el campesino de la isla tuvo la feliz idea de ponerles pantalones. Hoy estos asnos con pantaloncitos son uno de los elementos principales del folklore de Ré.
  
  —¿Qué aporta usted en este libro que interese hoy?
  
  —Aporto con mis rebuscos una serie de noticias y una serie de conexiones del asno con el antiguo mundo mediterráneo. A los lectores les brindo material para que lo rumien a su manera. Les pongo ante los ojos que el Occidente de la prisa, del frenesí diario, reciba lecciones de este animal cuyo trote es lento pero seguro. Les descubro, si lo logro, una serie de analogías esotéricas que permiten afirmar que el asno fue realmente el símbolo de Jesucristo para los cristianos de los primeros siglos. Su cruz negra, crux nigra super humeros, era imagen de la crucifixión cruenta. Tal vez por ello, en todas las religiones sometidas al Islam el asno es ahora el más maltratado. Para el fanático y obtuso es el símbolo de los nazarenos o cristianos, es decir, de los que, según el Corán, son merecedores de las llamas.
  
  —¿No parece muy inclinado a Mahoma?
  
  —Reconozco que el Corán no merece la inverosímil fortuna que ha gozado. Todo lo que hay en el Corán de generoso y de profundo no constituye novedad para el lector, pues, se halla antes en la Biblia o en el Evangelio. Pero no se le puede regatear que logró imbuir la idea de un más allá a sibaritas sedentarios de Medina y de la Meca. Tardó 23 años en dar por acabadas sus amonestaciones. En eso fue muy asnal, porque paso a paso reveló lo que tenía que revelar.

  Comentado por: alciscar@yahoo.es el 30/11/2008 a las 15:44

• Idílica la imagen del burro,pero falsa.Mas ventoso que una vaca,agresivo,algunos tiran unos mordiscos de tiburón y otros tienen una habilidad en tirar al jinete que hasta al jockey preferido de Sabater descabalgarían.Tozudos como ellos solos y además,vagos.Arrancada de caballo parada de burro decían aquí para retratar a un inútil y de los burros de Dios, ¿que puedo decir?,mas que inútiles son seres ambiciosos,enfermizos,mafiosos declarados y castrántes.Al burro de Buhs,mejor ni lo nombramos.
  No digo que todos los burros sean iguales,los hay muy cariñosos.Esos son los peores,te convencen para que la carga la lleves tu.
  De Sérra hablamos hablamos otro día Albert,pero si es amigo de los burros,ya empezamos mal.

  Comentado por: maleas el 30/11/2008 a las 12:32

• Sobre guerra, memorias y fantasmas:
  
  "POR lo que recuerdo, y por increíble que parezca a las generaciones más jóvenes, el imaginario o la imaginación del antifranquismo no abundaba en referencias a la guerra civil. Para los de mi hornada, y creo que sin excepción, la guerra civil era una narración construida por el régimen, con su martirologio y sus gestas. En general, podría afirmarse que, a la altura de los años sesenta, tal narración estaba ampliamente desacreditada, tanto entre los hijos de los vencidos como entre los de los vencedores, pero tampoco existía una narración alternativa que mereciera consenso. Cada capilla tenía su relato canónico. Limitándonos a la oposición que se autodenominaba comunista, los maoístas leían a Vilar; los troskistas a Broué y Temine, y los del PCE, a la Pasionaria. Sobra decir que tales relatos eran contradictorios e incompatibles entre sí. Y además breves, narrativamente deficitarios y pobrísimos como veneros de imágenes, dado su carácter de alegatos políticos. La imaginación del antifranquismo de izquierdas estaba ocupada por la mitología común a la izquierda occidental en la Guerra Fría: la revolución bolchevique, la china, la cubana, los anticolonialismos y la guerrilla latinoamericana. O sea, la más acertada, según sentencia del tiempo, para no enterarse de la película.
  Es cierto que la historia la escriben los vencedores, pero a los vencidos les queda la literatura. Pues bien, tampoco el exilio republicano fue pródigo en evocaciones literarias de la guerra civil. De hecho, el antifranquismo disponía de tres obras magistrales, y sólo tres, producidas por los derrotados: La llama, de Barea; Crónica del alba, de Sender, y Homenaje a Cataluña, de Orwell. Ninguna de ellas era como para encender entusiasmos retrospectivos, sino más bien lo contrario. Y es lógico, porque los vencidos que conservaban un mínimo de honestidad y genio creativo tendían a plantear qué se hizo por perder la guerra, más que a preguntarse qué hizo el enemigo por ganarla. El exilio produciría, eso sí, una gran cantidad de memorias exculpatorias y alguna rara palinodia como la de Valentín González, El Campesino. Con esos mimbres era imposible fabricar cesto alguno, y por eso el antifranquismo -el de verdad, no el inventado a posteriori por la progresía- no apeló a un mito épico de la guerra civil, aunque buena parte del mismo reivindicase la República. Felizmente, la ausencia de mitos bélicos bajo el franquismo tardío, por deterioro y descrédito de la narración de los vencedores y por ausencia de una narración antagónica en la oposición, facilitó la transición a la democracia. Lo que se negoció entre el franquismo reformista y el antifranquismo no fue una depuración de responsabilidades criminales de los bandos contendientes en la guerra civil sino una forma de gobierno. Hubo cesiones mutuas y hubo acuerdo, y de ese acuerdo no derivó solamente la asunción por la monarquía constitucional de valores y principios de la tradición republicana, desde el sufragio universal al Estado Autonómico. Fue posible también la reivindicación histórica de figuras del bando republicano y su incorporación a una cultura cívica común. El caso de Azaña es el más conspicuo, pero no el único.
  Una democracia fundamentada en acuerdos pragmáticos no es una democracia amnésica. Por el contrario, necesita de la historia porque el pragmatismo sólo encuentra justificación en la experiencia, pero no admite otro mito que ella misma. La difusión del mito cainita de la guerra civil a rebufo del insensato experimento de la Memoria Histórica ha hecho algo más que asimilar la política a una guerra de carnaval. Ha llenado la imaginación de muchos con pornografía de paseos, fusilamientos y violaciones de monjas, como era de temer. Que el periódico español de mayor tirada airee alegremente este tipo de fantasías resulta obsceno e intolerable, pero la solución no está en escandalizarse, sino en advertir a quien corresponda que tal escalada puede acabar peor que el rosario de la aurora. Ayudaría mucho que los socialistas tuvieran los arrestos y la decencia de declarar que no se acercarán un palmo más al abismo por ese camino, y menos con ciertos compañeros de viaje."
  Jon Juaristi

  Comentado por: N. el 30/11/2008 a las 12:21

• Ahora que se han dado dos premios creo que hay que recordar a Cristobal Serra , dejo un articulo por aqui .
  
  
  Cristobal Serra y los burros
  de Ramón Chao el 21.09.2004
  
  En estos dos largos y benditos meses que pasé en Mallorca tuve, entre otros placeres, el de compartir un almuerzo con Cristóbal Serra, escritor por el que tengo tanta devoción que hasta oso compararlo con Alvaro Cunqueiro. Es un hombre a quien su tierra, la profundidad festiva con que abarca diversos y hasta esotéricos temas, lo han convertido en un escritor universal. Reacio a los elogios, a los reconocimientos espectaculares, se complace en un aislamiento dulce e irónico, del que algunos le queremos sacar ante su mirada incrédula y temerosa del bullicio.
  Uno de los temas recurrentes en la obra de Serra es el burro, y gracias a este bípedo nos hemos encontrado. Tras unos minutos de charla, y visto mi cariño por los pollinos, Serra decidió proponerme para miembro honorífico de la Cátedra de asnología de Palma. Creí entender que esta cátedra, con alumnos y bedeles, consta de cinco o seis miembros.
  Pude exponerle méritos para merecer tan alta distinción. Hace años se creó en París una asociación llamada “Platero”, de la que formábamos parte Octavio Paz, Juan Goytisolo, Elena Garro, yo y pocos más, cuya misión consistía en denunciar las burradas y brutalidades que se cometen con este ser pacífico y resignado. Recuerdo que la Asociación me envió a Villanueva de la Vera, en la provincia de Cáceres. Fue durante los carnavales. Uno de esos días sacan del ayuntamiento a un muñeco de trapo que respondería al nombre de Pero Palo si no lo molieran a golges desde su aparición en la calle. Va el pelele montado en un burro de carne y hueso que soporta toda clase de animaladas, de gayanes sobre su lomo, y de jotas y tambores ensordecedores. Tuve que hacer un informe sobre lo que vi; para ello me entrevisté con la gobernadora civil, una socialista apellidada Eyzaguirre. Muy amablemente, y con cierta retranca, esta señora me aclaró que el burro del año anterior estaba ejerciendo entonces de semental. Me puse a reflexionar que si cuando yo era joven me dieran a mí tal somanta, no existirían ahora ni Manu, ni Antoine ni mis tres nietos, maravillosos como todos.
  Tenido par símbolo de la ignorancia, de la grosería y de la testarudez, a pesar de ser la irrisión general, el asno fue antaño el mas servicial de los animales.
  Lo destinaron a las labores mas penosas: llevaba pesos, hacía girar la noria, sustituía al buey en la labranza y al caballo como montura. Por ser capaz de realizar cualquier faena brutal, se le tiene por bruto a secas. Pero ha de saber el hombre desinformado que el asno figura en todas las religiones, no solo en la revelada. Las deidades paganas bien que lo acogieron. Además fue de uso caballeresco entre los antiguos, fueran jueces israelitas o cónsules romanos. Y las damas de aquellos pueblos cabalgaron sobre sus lomos. Por eso no desdeñó llevar a Jesucristo el día de su apoteosis en Jerusalén.
  En el mundo antiguo siempre tuvo un puesto importante. Los evangelios lo sacan a relucir cuando nace el Niño Jesús, para que no quede aterido par el frío. Participa en su salvación poniéndolo a buen recaudo en Egipto. Por todos estos títulos, que no son pocos, la vox populi le recompensó con el privilegio de ser el único que soporta los fulgores del rayo. Bien observados sus lomos, aparece en ellos una cruz sobre su pelaje, signo de la protección divina.
  ¡ Y el rebuzno! Habrá que tenerlo en aprecio, aunque no sea ruido grato a los oídos musicales, siempre ávidos de armonías. Puede ser todo lo disonante que se quiera, pero de ese modo expresa sus cuitas amorosas. Es hambre de amor, y este apetito merece todo mi respeto. Sobre todo el de la hembra, más penetrante y claro que el del macho.
  De unas palabras de Plinio se colige que hubo rebuznantes (imitadores de rebuznos) en los anfiteatros romanos. Debieron ser éstos los primeras en descubrir el arte rebuznatoria; otros lo llevarían a la perfección, como Apuleyo en “El asno de oro” y Cervantes en el Retablo de Maese Pedro: “No rebuznaron en balde / el uno y el otro alcalde. ”

  Comentado por: albert el 30/11/2008 a las 10:55

• El Mediterráneo. Un mar de encuentros y conflictos entre civilizaciones
  John Julius Norwich
  Traducción de Emilio G. Muñiz
  Ariel. Barcelona, 2008
  663 páginas. 34,90 euros
  
  Polifonía mediterránea
  CARLOS GARCÍA GUAL 29/11/2008
  
  El autor de esta panorámica historia, historiador de claro prestigio por sus espléndidos relatos sobre Venecia, Sicilia y Bizancio, se enfrenta aquí al reto de componer una narración de horizontes mucho más amplios: nada menos que una historia de ese mar que fue antaño la cuna de la civilización occidental y durante siglos un eje central del mundo occidental. Y lo ha acometido con un excelente ritmo narrativo y una documentación que hace honor a ese fascinante y tormentoso escenario donde han confluido y convivido mil gentes diversas, donde se han alzado y desmoronado culturas e imperios de muchos siglos. En las orillas del mar que los griegos y fenicios colonizaron y los romanos llamaron Mare Nostrum, el mar de Ulises y de los venecianos y lord Nelson, se han recompuesto fronteras y naciones, difundido tres grandes religiones y desarrollado las empresas históricas que marcaron el destino europeo. Hay aquí batallas resonantes -desde la mítica de Troya y las gestas de las Cruzadas hasta Lepanto y Gallípoli- y conquistas sangrientas y fabulosas islas, con enconados asedios y saqueos de fastuosas ciudades, y un tropel incesante de comerciantes astutos, invasores bárbaros y audaces piratas. Es un ámbito histórico incomparable, por sus espectaculares y truculentos episodios y sus memorables personajes: emperadores, reyes, papas, sultanes, y un montón de capitanes intrépidos. Una historia que seguramente el lector conoce en parte, en lo que le resulta más próximo, pero que, al recorrerla así, en estos variados capítulos y escenas, le resulta intrigante y novedosa, porque es impresionante la larga galería de figuras, esplendores y catástrofes. Y está contada con un estilo tan vivaz, con tanta precisión en los detalles y un ritmo narrativo tan ágil, que se lee como un trepidante relato de aventuras.
  
  A medida que la historia se acerca a nuestros días, su tempo se hace más lento y detallado, como Norwich nos advierte. La narración concluye con los lances de la I Guerra Mundial que se refieren al ámbito mediterráneo, es decir, las duras contiendas en los Balcanes y el tremendo desastre británico en Gallípoli, precedidos de dos capítulos interesantísimos sobre la sangrienta guerra de liberación de Grecia y las que llevarían al triunfo del Risorgimento y la creación de una Italia unida. Avanzar más habría descompensado la extensión del libro. Desde su punto de vista, se entiende que ocupen más páginas los conflictos de Malta y Chipre que la gloriosa antigua Grecia, y que resalte el prodigioso poderío que mantuvo Venecia durante más de mil años en el Mediterráneo oriental, y que, por poner otro ejemplo, trace un buen reportaje sobre los costosos y desastrosos intentos de reconquista del peñón de Gibraltar.
  
  Pero el atractivo de este gran libro no sólo está en su contenido, sino que también estriba en su modo tan vibrante de narrar, que no descuida brillantes anécdotas y que diseña con estupenda agudeza crítica, no exenta de humor, las siluetas de los personajes, sean los más grandes (Constantino, Federico II y Napoleón, por ejemplo) o las figuras menores (como algunos papas y algunos monarcas españoles, poco agraciados en general), y las tácticas y matanzas en las batallas y los momentos que según su criterio resultaron más impresionantes o decisivos, en un estilo ágil que recuerda a los historiadores británicos más clásicos, a Gibbon, por ejemplo. Hay diversos modos de escribir historia; el de Norwich aquí está en la línea narrativa más tradicional; y el lector puede felicitarse por ello. En el último capítulo, tras evocar cómo durante tantos siglos asistió a desastres y tragedias (y triunfos), Norwich destaca cómo el Mediterráneo ha decaído también del lugar privilegiado que tuvo durante siglos como el hogar de la civilización. Envejecido y polucionado, cruzado por petroleros y por cruceros atiborrados de turistas, ya no es lo que era, ha perdido "la importancia que tenía cuando el mundo era joven". "Lo triste es la pérdida de su dignidad, el hecho de que la masa de agua con más historia del mundo tenga que ser algo tan afectado, tan contaminado; que en muchos lugares sus orillas estén tan llenas de plásticos usados que las hacen inhóspitas...". Sus últimas líneas tienen un tono elegíaco: "Es mejor dejar caer el telón mientras todavía sigue siendo el Mediterráneo de siempre, cuya historia hemos contado y cuyas gotas eran nobles".
  
  Para insistir en esa amalgama de gentes y lenguas y religiones, y evocar, en fin, otros ecos de la inmensa riqueza cultural que aún mantiene en sus variadas y populosas orillas nuestro sufrido Mediterráneo, un anfiteatro incomparable de mitos, ritos y voces y familiares fantasmas, quisiera recomendar al lector el Breviario mediterráneo del escritor croata Predrag Matvejevic, recién traducido y prologado por Claudio Magris. Es un texto sugestivo y colorista, de erudición pormenorizada y literaria, en forma de mosaico de fresco y fuerte colorido, que viene bien como un ameno contrapunto a la narración histórica. Matvejevic invita, con su festiva erudición, a una reflexión sobre esa riqueza espiritual y costumbrista, lingüística y literaria, que confirma ese espacio mediterráneo como una extraordinaria sinfonía de voces e imágenes, en unos paisajes humanizados, marcados por una conflictiva historia. "El Mediterráneo ha mantenido su primer puesto en la literatura y lo ha perdido en todo lo demás", escribe Matvejevic; pero el libro confirma, creo, que aún lo conserva en la imaginación, la sensibilidad y un cierto arte de vivir. Este libro que con sus múltiples motivos y sus apuntes de lenguas y culturas varias invita a una lectura reposada complementa muy bien esa visión del Mediterráneo, con su rica polifonía y su claro trasfondo clásico.

  Comentado por: copiapega el 29/11/2008 a las 17:11

• Huy, por un momento crei que Felix de Azua era Felix Rodriguez de la Fuente, qué regresion, mon Dieu.

  Comentado por: Manuel Montero el 28/11/2008 a las 22:29

• El chico de la peli
  EDUARDO MENDOZA 28/11/2008
  
  Hace ya unos cuantos años asistí en Buenos Aires a un simposio o algo similar sobre la narrativa española contemporánea. A la salida de una sesión me acerqué a un ponente que había hablado de mí en términos elogiosos y le agradecí su gentileza. Él me miró con seriedad y dijo: "Desengáñese, el bueno es Marsé". Allá lo tenían claro y yo no podía estar más de acuerdo.
  
  Estos días, a raíz de la concesión del premio, lloverán los elogios a Marsé, y obviarán los míos. Sólo añadiré esto: que para mí, y creo que para muchos escritores de nuestra generación, Marsé fue un maestro; no porque nos enseñara a escribir, sino porque nos enseñó a ser nosotros mismos. Cuando uno da sus primeros pasos busca un punto de apoyo al alcance de la mano. Yo empecé a escribir con Marsé a la vista. No quería escribir como él, sino tener la actitud que él tenía con respecto a la escritura. Luego los años, un conocimiento mayor de su obra y una larga amistad personal me permiten explicar a qué me refiero al decir esto.
  
  Todo escritor construye y habita un mundo ficticio. El de Marsé está tan bien ensamblado que durante décadas ha tenido engañados a lectores y críticos, a pesar de que, como en el cuento de Edgar Allan Poe, la carta siempre estuvo encima de la mesa. Juan Marsé ha cultivado y cultiva un aspecto campechano ("dicharachero y picantón", la cita es suya) y un aire como ausente de la cosa, bajo los que se oculta un aristócrata de las letras y un romántico formado en un cine de barrio. Él siempre lo dijo y dio los datos, incluidos los títulos de las películas y hasta el reparto. De ahí provienen el viejo pistolero que regresa, tanto más peligroso cuanto más derrotado; la mujer fría y fascinante que lo perdió todo por un instante de debilidad; el escondrijo, el secreto, la carta, la traición y la venganza. Un muestrario que no tenía nada que ver con la monotonía sin fisuras de la vida diaria en cualquier barrio de cualquier ciudad de España: sin pistolas, sin gabardinas, sin cigarrillos turcos, sin Barbara Stanwick. En este barrio sin límites Marsé creó una realidad más real que la realidad, simplemente porque era nuestra realidad. Este prodigio fue posible porque aquel niño que iba al cine de "programa doble, No-Do y paja" (la cita es suya) supo entender y hacer suyo el romanticismo que se expresaba en gestos bruscos, frases lapidarias y algún que otro tiroteo. Luego se fue a casa y escribió despacio y con buena letra sin que se notara historias de una dura tristeza iluminada por fogonazos de arrebatada sentimentalidad.
  
  Visto de cerca parecía tan real que nadie se daba cuenta del trabajo de escritura que había detrás de tanta aventi y tanta peli. Esta razón y una actitud abrupta y poco untuosa hacia todos los poderes constituidos, lo han tenido hasta hoy al margen de premios oficiales. Pero los viejos pistoleros no escapan a su destino, y dentro de poco lo veremos vestido de gala, pronunciando un discurso al borde del colapso. Los que hemos compartido con él charlas y copas y cuchipandas lo miraremos con un poco de emoción y recordaremos una frase del malvado Fu Manchú que a él le gusta citar: "Vaya, míster Carter, volvemos a encontrarnos en circunstancias poco favorables para usted".

  Comentado por: copia/pega el 28/11/2008 a las 19:27

• " Yo no he conocido a Marsé hasta el ultimo verano,en que estuvo en mi retiro de Alella,flanqueado por el silencio intenso de Ana María Moix y por la elocuencia brillante y un poco erizada de Jaime Gil de Biedma. Marsé me pareció claro cordial y directo: el hombre menos afectado del mundo ".
  Dionísio Ridruéjo
  Prologo a Si te dicen que caí
  
  Que disfrute del buen vino que va a beber y le sea leve la resaca,lo merece.

  Comentado por: maleas el 28/11/2008 a las 13:10

• http://www.alfredbrendel.com/recordings.php

  Comentado por: marc el 28/11/2008 a las 12:14

• Cómo no declinar por el oído si es el otoño del buho Brendel...

  Comentado por: marc el 28/11/2008 a las 12:12

• http://www.elmundo.es/especiales/2008/05/ciencia/sonido_naturaleza/sonidos_21_11_2008.html

  Comentado por: de buitres el 28/11/2008 a las 09:28

• Ejercicio de lógica comparativa, estupidez, igualitarismo e inopia:
  
  "Lo peor, según él mismo, es la soledad. Que nadie quiera alquilarte una vivienda. Que los comerciantes te rueguen que compres en otra parte. Que los amigos no te devuelvan las llamadas. Lo peor es estar solo, sin otra compañía que los cuatro policías. Por eso se ha visto obligado a dejar su ciudad. Aquí, eso no ocurre. En el País Vasco, cualquier amenazado que insiste en quedarse en su ciudad suele cruzarse por la calle con otros en la misma situación. Puede comparar si el colega tiene más o menos guardaespaldas. Puede compartir sus vivencias. No padece la soledad de Saviano. Tampoco le escribe ningún premio Nobel para solidarizarse, pero es normal: no está solo y su vida es mucho más llevadera que la del amenazado en Nápoles." (Fragmento del artículo Saviano, de Enric González ,11/11/2008.)
  
  (Para una historia de lo que se ve normal y serio en la prensa española).

  Comentado por: Delfín el 27/11/2008 a las 23:54

• Frivolidad a pedales
  
  Los árboles mecánicos de la factoría ecosocialista municipal causan estupor a los contribuyentes
  
  JAUME V. AROCA | 27/11/2008
  
  Aunque el mundo se hunda Barcelona es una fiesta infinita y estupenda. Feliz hasta el aturdimiento. Ese parece ser el mensaje que emite, ya desde lejos, el árbol navideño a pedales que la factoría ecosocialista ha colocado en frente del mercado de Santa Caterina. Hay otras cinco unidades - o debería haber cinco porque alguna todavía no se ha instalado-repartidas por la ciudad. Un gasto de 214.000 euros de dinero público que, visto con la mirada auscultadora, casi científica, de un caballero que anoche paseaba junto a su señora frente a Santa Caterina se resume en estos exactos términos: "Una collonada".El señor es mayor y los mayores son poco proclives al pedaleo intelectual vigente.
  
  Al parecer tampoco lo son los trabajadores rasos como Sancho, el portero de la finca de enfrente que se pronuncia sin ambages: "Una mierda, vaya. No son ni de color verde. Ya ves. Treinta millones ha costado cada uno" (sic).
  
  - ¿De pesetas o de euros?
  
  - De pesetas, hombre; si fuera de euros ya estarían todos colgados de lo alto de esa cosa".
  
  Por "todos" se entiende a las autoridades municipales. Del modo como Sancho echa cuentas cabe colegir que la concejal Imma Mayol, promotora de estos árboles sobrenaturales, y el mismísimo alcalde tienen un problema. Si un día después de plantados el pueblo ya ha traducido en términos nítidamente inflacionarios su precio real, quiere decir que algo no marcha. Que la promesa de un model més sostenible,hacia el que pedalean los niños y los turistas que tratan de hacer brillar el árbol, no compensa el gasto.
  
  Ayer la página web de La Vanguardia andaba en sintonía con la opinión del portero. Un solo comentario, una cata para hacer boca: "Qué modernez. Cosa más sostenible, ecológica y tarambana", escribió Ben a las 12.43 horas.
  
  Algún dato contable: la construcción de los seis árboles cuesta más que lo que aporta Endesa para patrocinar el alumbrado navideño de toda la ciudad, doscientos mil euros.
  
  La oposición, que huele el drama a la legua, se ensañó ayer. El convergente Xavier Trias tachó el arbolado sobrenatural de "escándalo" y evidencia de que en la Casa Gran se practica ahora el "ecologismo de salón. Este gasto es una burla a los ciudadanos". También el líder del PP, Alberto Fernández Díaz, criticó el dispendio en estos árboles metálicos. El republicano Jordi Portabella se sumó al coro pero con una perspectiva distinta, pasó de puntillas sobre el precio pero juzgó inadecuado que no se haya empleado material reciclable. Sin pronunciarse públicamente, tanto en el PSC como en ICV se oían ayer voces de honda preocupación.
  
  Para todos ellos un consuelo fruto de la observación sobre el terreno: el desmontaje de estos árboles parece rápido, sencillo y silencioso.

  Comentado por: copia/pega el 27/11/2008 a las 19:49

• Bravo, como siempre, por Savater.
  ¿Para cuándo un encaramiento efectivo contra el permanente horror del nazismo vasco? ¿Hay que seguir tragando con la cobardía, el silencio y la abyeción del disimulo fomentados desde los diferentes pero igualmente descerebrados y asquerosos nacionalismos hispánicos (también aceptados desde una mórbida "intelectualidad" subnormalizada) y después -quién sabe cuándo- montar la parafernalia de una 'memoria histórica'? ¿No estamos a tiempo de luchar dignamente mientras esté abierto el frente y aún funcionen sus mentiras?

  Comentado por: la cocinita vasca el 27/11/2008 a las 17:32

• Una temporada en el infierno
  FERNANDO SAVATER 27/11/2008
  
  Lo comprendo, para qué vamos a engañarnos: Iñaki Arteta es un pájaro de mal agüero. No le demos más vueltas. Los pájaros de mal agüero se caracterizan socialmente porque les rodea el respeto formal y el rechazo real. Tal es el caso de Iñaki, por lo menos hoy, cuando ya ha "triunfado", si me perdonan la expresión irónica. Al principio era peor, porque se le rechazaba sin mostrarle el mínimo respeto. Su primer cortometraje le valió ciertamente un premio, pero en Nueva York, mientras que aquí le costaba su puesto en una institución pública vizcaína (en manos de nacionalistas, disculpen la redundancia). Poco a poco, sin desanimarse, ha continuado con su labor de denuncia filmada del padecimiento de las víctimas del terrorismo nacionalista vasco y ahora sus documentales son aceptados -al menos de labios para afuera- por casi todo el mundo.
  
  Los tiempos han cambiado y ya nadie se atreve a rechazar como crispación el retrato de la realidad en boca de quienes más la sufren: la verdad sigue siendo un fastidio político -siempre lo ha sido- pero hoy resulta peligroso negarla. A Iñaki Arteta se le da la razón, como a los niños y los locos, se le celebra como testigo y se le rechaza para todo lo demás. Qué razón tiene, qué fastidioso es.
  
  Ahí tenemos por ejemplo el destino público de su último documental, El infierno vasco. Los medios de comunicación le conceden unánimes una sucinta reverencia: muy bien, impresionante documento, pobre gente que-mal-lo-pasa. Y a otra cosa. La película se proyecta en poco más de media docena de cines en toda España. En el País Vasco, donde podría suponerse mayor interés por el asunto, sólo se verá en un cine de Bilbao y otro de Vitoria (en San Sebastián no ha podido aún estrenarse, dedicada como está nuestra urbe a preparar su candidatura como futura capital cultural europea, je, je).
  
  En cuanto a su audiencia, me remito a un testigo presencial -Xabi Larrañaga, en su excelente artículo publicado en Deia, 9-XI-08: "El viernes 28 personas asistimos a la narración del exilio de 30 paisanos, lo cual demuestra que aquí todo es posible, incluso la paradoja de una sesión de cine donde hay más protagonistas en la pantalla que espectadores en la sala... Esos 30 testimonios son el reflejo condensado de infinitos dramas, pero diré más: la presencia de sólo 28 espectadores en el único sitio de Bilbao donde se puede ver el filme también es el reflejo de un drama colectivo, una indiferencia marmórea ante lo que está pasando delante de nuestras narices".
  
  Por lo que yo sé, en los demás pocos cines del resto de España en que se ha proyectado el documental la asistencia ha sido semejante. Indiferencia marmórea, como bien señala Larrañaga. Para encontrar el "no lo sabíamos" con que las víctimas de la opresión y la discriminación se ven entregadas a su suerte por los oportunistas o los cobardes no hace falta remontarse al franquismo ni al nazismo: lo oímos a cada momento en España o en Europa quienes queremos hablar de la omnipresencia cotidiana del terrorismo en Euskadi, del agobio del nacionalismo obligatorio, de los abusos de la imposición lingüística, etcétera. Y no estamos hablando de fechorías ocurridas en tiempo de nuestros padres o abuelos, sino de las que pasaron ayer y siguen pasando hoy. Muchos de quienes denuncian virtuosamente la paja de la resignación ante los crímenes de hace medio siglo llevan con naturalidad la viga de la suya ante los que se cometen bajo sus narices.
  
  Precisamente de esto trata el documental de Iñaki Arteta. No es otro alegato contra ETA sino contra las actitudes sociales y políticas que han completado la labor de segregación e intimidación comenzada por el terrorismo. Los protagonistas que cuentan su drama en El infierno vasco lo dejan muy claro: no se habrían ido de su tierra, de su hogar y de su trabajo si hubieran encontrado verdadero apoyo por parte de sus conciudadanos y de las autoridades en lugar de fórmulas reticentes de condolencia. En muchos casos -clérigos, profesores, ertzainas, empresarios, concejales...- recibieron más amonestaciones por su conducta díscola que solidaridad activa y combativa por parte de quienes tenían la obligación de respaldarles. Pero la tiranía no se refuta compadeciendo a sus víctimas sino derrocando a los tiranos. Por ejemplo, uno de los empresarios que finalmente tuvo que huir para no pagar resume así su caso: "Me han echado de mi tierra, he padecido dos infartos por su culpa pero no les he dado ni una pela: con mi dinero no se han comprado ni una bala ni se han tomado un solo pintxo". Si todos hubieran obrado así, de ETA sólo quedaría ya la triste memoria. Pero con esos elogiados empresarios que se avienen a pagar para no marcharse -sufriendo, eso sí, muchísimo, porque nunca se paga a gusto- tenemos terrorismo para rato. En uno de sus iniciativas más valientes y acertadas, Garzón decidió intervenir judicialmente contra ellos porque es cierto que no se debe tratar a las víctimas como a verdugos, pero tampoco considerar simples víctimas a quienes financian para escaquearse a los verdugos de todos.
  
  Contrasta el cortés hastío que rodea a las víctimas actuales de ETA, es decir, a quienes han tenido que huir del País Vasco y a quienes hoy sufren todavía allí opresiones y extorsiones, con el interés que rodea a Roberto Saviano y su interesante libro Gomorra, sobre el que acaba de estrenarse una película más frecuentada que la de Iñaki Arteta. Ni que decir tiene que Saviano es un hombre de lucidez y coraje que merece todo el apoyo que podamos brindarle. Y que sufre una amenaza especialmente temible (secundada desde luego en parte por una ciudadanía cómplice en su tierra natal) que hace su vida difícil y muy expuesta. Por decirlo con William Irish: no quisiera estar en sus zapatos. Pero en su nada envidiable y meritorio calvario hay cosas que a Saviano le serán ahorradas. No creo que nadie le diga -al menos en público- que la culpa de sus males es suya, por crispador y bocazas. Y no tendrá que leer en el editorial de un periódico lamentos acerca del número de camorristas presos, como debemos soportar los demás sobre la triste suerte de los mafiosos etarras: así en Insensibilidad (en Deia, 11-11-08, al día siguiente del artículo de Xabi Larrañaga, quizá para compensar), bajo el epígrafe "la inmensa mayoría de la sociedad vasca permanece indiferente ante la realidad de que 750 ciudadanos y ciudadanas acusados o condenados por vinculación con ETA se encuentran en la cárcel", se asegura que "no es posible tal acumulación de personas encarceladas en una democracia sana". Por lo visto en las democracias más saludables los asesinos, sus cómplices y quienes les jalean son celebrados como héroes del pueblo. Menudo panorama.
  
  Que no desagrada probablemente a Alfonso Sastre, quien se ha unido al debate sobre la memoria histórica ('Sobre la memoria histórica y la calavera de García Lorca', Gara, 12-11-08) para sostener que "hay que distinguir entre amnistías buenas y malas; y éstas -las malas- son las que pretenden que sean olvidados los grandes crímenes de los poderosos (opresores) o cometidos bajo su inspiración, y buenas las que van a favor de los oprimidos". Quizá conceptualmente la argumentación no es muy sólida pero tiene a su favor decir claramente lo que otros mascullan. Pues bien, ojalá en el País Vasco, cuando acabe definitiva y realmente la violencia de los terroristas (que son hoy los poderosos y opresores), se establezca una convivencia políticamente polémica pero pacífica entre nacionalistas y no nacionalistas. Aspiro a que mis improbables nietos vivan en cualquier ciudad vasca, en la avenida Xavier Arzalluz esquina Mayor Oreja. Quizá 50 o 60 años después de acabar la matanza surjan rentabilizadores literarios o cinematográficos para exponer con gallardía póstuma lo que hoy se silencia. Y a lo mejor aparece alguien con la pretensión de juzgar entonces lo que no se llevó en su día a los tribunales. Por si en ese futuro la salud no me acompaña, me uno preventivamente a los "reaccionarios" que en tal caso prefieran mirar hacia el futuro compartido que al pasado hostil. Pero en cambio hoy todavía es tiempo de dar la batalla: no para desenterrar muertos, sino para impedir que se entierre en vida en la ciénaga del silencio y la indiferencia social a quienes han padecido y padecen el nacionalismo obligatorio.
  
  
  Fernando Savater es catedrático de Filosofía de la Universidad Complutense.

  Comentado por: Delfín el 27/11/2008 a las 13:29

• ¿Querrías que no fuese bella, amiga Enea?

  Comentado por: Manuel Montero el 27/11/2008 a las 12:27

• On laisse moins faire le hasard
  On se méfie du fil de l'eau
  Mais c'est toujours la tendre guerre (Brel)
  Quand soudain, semblant crever le ciel
  Surgit un aigle noir,près d'un lac, endormie... i, com caigut del cel,
  l'ocell es va aturar, sus plumas eran color de noche...
  y el seu front, mil raigs de to suau
  
  su pico me tocó la cara, y su cuello se puso en mi mano era un beau jour, o
  peut-être une nuit, batía las alas lentamente, giró los ojos y emprendió el vuelo
  ( bella la naturaleza)

  Comentado por: Enea el 27/11/2008 a las 09:51

• Y oyendo l'aigle noir de Barbara ? qué tal ? Hola a Enea y a ornitôloga, que voy escupido.

  Comentado por: Manuel Montero el 27/11/2008 a las 00:40

• Jajaja. Ya nunca más podré ver un pajarraco sin evocar la coronación de Popea de Monteverdi y el fraseo renacentista de los graznidos.

  Comentado por: Circe el 26/11/2008 a las 23:20

• Pues, francamente, una cosa es sucumbir a la erótica auditiva de las voces humanas irresistibles, que las hay, y otra el entusiamo zoofílico ante el aleteo frenético de una bandada de aves carroñeras. Lo encuentro un poco preocupante.

  Comentado por: Circe el 26/11/2008 a las 23:12

• Apasionante.
  ¿Para cuándo las siguientes noventa y ocho entregas?

  Comentado por: omnívoro el 26/11/2008 a las 19:59

• BIL SE HA ACOJONADO CUANDO PANCHO ORTUÑO LE HA MANDADO A SUS ABOGADOS. PASAD ESTO ANTES DE QUE PANCHO ORTUÑO Y SUS ABOGADOS LO ELIMINEN DE LA FAZ DE LA TIERRA.
  
  ASÍ ES EL ACOSADOR VIRTUAL DE ANDRÉS TRAPIELLO
  
  LA MALANDANZA DE PANCHO ORTUÑO ( PARTE I)
  
  Grandes éxitos de Pancho Ortuño (Los Panchos)
  
  Mi amigo Crítico Constante, cuyas fotos hizo públicas en el perfil de blogger (y que todavía permanecen ahí en sus viejos mensajes), es un intelectual camaleónico. Al principio, apareció como Luchador de sumo anoréxico donde Arcadi Espada haciendo crítica literaria de mesa camilla y gemidos sobre Andrés Trapiello. Daba a entender que era Miguel Sánchez Ostiz, y este escritor tuvo que enviar una carta a Arcadi desmintiéndolo. Luego dijo que eran tres, como la santísima trinidad; después se transformó en dos al pasar como Crítico Constante al nikjornalarcadiano, donde daba a entender que era Quico Rivas (por entonces moribundo) con diversas sutilezas.
  
  http://nickjournalarcadiano.blogspot.com/
  
  Finalmente, como está muy orgulloso de su labor intelectual (vease cómo posa rozagante), confesó que es Pancho Ortuño y, como es genial, terminó reconociendo que era todos los presuntos nicks que integraban, según él, a LSA. En definitiva, este es el laberinto por el cual la santísima trinidad terminó en el trío multipolar de Los Panchos.
  
  [215] Escrito por: Blogger El Crítico Constante: 11 de marzo de 2008 16:32:00 CET
  
  No me extraña aparecer en todas las listas de pedantería del nickjournal porque para eso tengo un CI de 186.
  
  [33] Escrito por: El Crítico Constante - 20 de octubre de 2007 12:44:00 CEST
  No me motivan los periódicos, no me motiva la actualidad, no me motivan Zapatero ni la vicepresidenta. Veo pasar por la pantalla sus rostros y me quedo impasible; son caras insulsas, nada más.
  Anoche tuve una larga conversación telefónica con uno de mis amigos LSA, le va bien pero se acuerda mucho de aquel blog de Arcadi, con aquellos elementos (otros o los mismos con distintos collares, vaya usted a saber); me dice, en un momento de la conversación, que no se reengancharía, que está feliz de haberlo dejado.
  Hay una diferencia entre él y yo: vive en una ciudad de las negras provincias del norte, de tamaño medio, rodeado de amigos y de gente. Yo vivo en un pueblo pequeño y, como compañía, el campo para correr. Eso y mis cosas, libros y discos, sobre todo. Así que no es lo mismo, no lo es.
  
  [43] Escrito por: El Crítico Constante; 9 de enero de 2008 12:09:00 CET
  
  Día de ibuprofeno: fuerte jaqueca desde esta mañana. Los desvelos nocturnos y el madrugar pasan factura.
  :::
  Recibo correo del caradura, pintor aficionado, que utilizó un texto mío, mutilado, para adornar su web. Responde a uno, mío, exigiéndole la retirada inmediata del texto. Le echa la culpa a otro, cómo no, y me llama “mito” y “preclaro”. Contesto seco diciendo que acepto las disculpas pero que cumpla la penitencia.
  :::
  Conozco al pintor Ortuño desde la lejana juventud. Una vez, divertido tras leer lo que dice Trapiello en la solapa de uno de sus diarios, me aclaró la historia. Al parecer el diarista se confundió de personaje pues mi amigo se refería con la cita al Gaston de Foix, señor de Foix y de Béarn (1331-1391), llamado Gaston Phebus a cuenta de su radiante cabellera dorada y autor de un famoso tratado de caza. El lema de su cuerno de caza no fue, como parece desprenderse del texto de Trapiello, “Do fuir” sino “Toco-i Se Gausos” (toca si osas). En realidad el Do Fuir es un invento del pintor, algo que se le ocurrió mientras visitaba la capital de los albigenses.
  A la sazón, se atribuye a Gaston de Foix la creación del viejo sabueso occitano, la raza Bleu de Gascogne. Utilizando un sobre y un peculiar azul, Pancho Ortuño hizo un collage titulado justamente así, “Azul de Gascuña”, que dio que hablar cuando se expuso allá en los años setenta del pasado siglo.
  
  [19] Escrito por: El Crítico Constante - 16 de enero de 2008 20:53:00 CET
  Les voy a contar un secreto a voces. Cuando yo era una parte de Luchador de Sumo Anoréxico las otras dos partes eran cierto escritor norteño que no viene al caso y el amigo A. un cachondo mental donde los haya, rico por su casa, aristócrata de pueblo y un casi perfecto seductor. En el registro de AE, si lo guarda, se verán los distintos méritos por las IP de cada uno.
  :::
  El motivo de dejarlo fue muy bonito: A. se separó de su mujer para encontrar de nuevo al amor de su vida, que no era otro que su primera novia, la de adolescente. Ha organizado su vida con ella –el otro día comí con ambos– y está que no le cabe un alfiler por el culo. La emoción le embargó de tal manera que él, que era quien más escribía, dejó de interesarse por blogs, chats y toda la faramunda.
  No era feliz con la mujer con la que se casó y se hizo un Mañara, un tío peligroso para el otro sexo. Ha recuperado de nuevo los centros. Beatus Ille.
  
  [439] Escrito por: El Crítico Constante - 16 de abril de 2008 22:59:00 CEST
  Pancho Ortuño nace en 1950 en Granada. Estudió BB.AA. en el tiempo en que Antonio López era profesor. En 1970 conoce a dos de los que serán sus amigos durante muchos años, Fernando Zóbel y Juan Manuel Bonet. Unos meses más tarde conoce a Quico Rivas. En 1972 es becado por el Museo de Arte Abstracto de Cuenca para trabajar en su biblioteca. Realiza su primera exposición personal con el marchante Enrique Gómez Acebo en 1975. Ese mismo año entra en el staff de la galería de arte Juana Mordó pasando a engrosar el equipo fijo de dicha galería, siendo el miembro más joven. En dicha galería se hallan representados igualmente los artistas de El Paso y Dau-al-Set. En 1976 comienza a colaborar como crítico de arte y música en revistas especializadas. Poco después es llamado por Juan Manuel Bonet y Quico Rivas para formar parte del staff fijo de ArteFacto, una separata de la revista ArteGuía, que es la más prestigiosa en el Madrid de aquellos años. Escribe sobre Arte, Pensamiento y Literatura. Traduce por primera vez al castellano textos canónicos como el Art as Art de Reinhardt. En 1977 celebra su primera exposición personal en Juana Mordó y obtiene una Beca de Creación de la Fundación March con un jurado compuesto por Antonio López y Eduardo Chillida. Participa en exposiciones muy comentadas en su tiempo y es considerado uno de los mejores pintores jóvenes españoles de entonces. Aparece en programas de TV y realiza entrevistas por invitación para ese medio.
  Se niega a participar en un programa de Paloma Chamorro en la que los pintores de moda en ese momento pintarán cuadros a la vista del público. Sus motivos son de índole estética.
  Su obra comienza a entrar en museos y colecciones de prestigio. En 1980 participa en la exposición Madrid DF. En el catálogo escribe Leopoldo María Panero.
  En 1981 tiene lugar una grave quiebra personal. Abandona la pintura abstracta que ha venido practicando y se encierra en el campo durante cinco años pintando y destruyendo la obra por insatisfacción con ella. En esos años mueren su marchante Juana Mordó y su amigo Fernando Zóbel. Vuelve a sus orígenes, practicando una pintura de corte clasicista y expone en Madrid en 1986. Su stand personal en Arco es uno de los más visitados y el crítico de EP Francisco Calvo Serraller recomienda la visita. Lo mismo hace Antonio López.
  Ese mismo año es objeto de un robo en Roma: lleva los cuadros para una exposición y pierde con dicho robo dos años de trabajo completos. Los cuadros nunca se han recuperado aunque están denunciados en Interpol.
  Ortuño cae en una profunda depresión de la que sale gracias a Antonio López que le ofrece un puesto de enseñanza en la universidad como profesor asociado. Enseña Dibujo, Pintura y Teorías Artísticas.
  Vuelve a Italia y permanece un tiempo, interesado en las técnicas de restauración de materiales pétreos. Cuando regresa a España ingresa en el equipo técnico que llevará a cabo numerosas e importantes restauraciones, entre ellas 20 catedrales de las cincuenta y cuatro con que cuenta España. En unos años monta su propia empresa y trabaja en monumentos principales, dentro y fuera de su región de residencia.
  Continúa pintando a un ritmo más lento, sin presiones de ningún tipo. Expone su obra en Chicago con gran éxito y realiza algunos retratos de encargo en España y USA.
  En la biografía de Ortuño hay bastantes más cosas pero he relatado sólo lo fundamental.
  
  [103] Escrito por: El Crítico Constante - 17 de abril de 2008 0:41:00 CEST
  [499] Escrito por: Anónimo
  
  Si no estoy mal informado, nunca se dio tal disyuntiva. Ortuño siempre optó por el apellido materno y en cuanto al nombre se lo dimos los amigos.
  
  [66] Escrito por: El Crítico Constante - 28 de abril de 2008 12:27:00 CEST
  Anoche recibí un correo de Bremaneur. Si es sincero su contenido -y no tengo por qué dudarlo- debería yo dar por superadas las sospechas y anular las acciones emprendidas. Y voy a hacerlo.
  Bremaneur, le tiendo la mano y pelillos a la mar. Debe usted disculparme por una fogosidad mal entendida.
  ::
  Un amigo mío, alcalde de una aldea cercana, tenía amoríos con una buena moza de los que ella quedó embaraza. Así que, para evitar maledicencias, durante las fiestas locales, desde el balcón del ayuntamiento, gritó estas palabras: “¡El niño es mío”!
  ::
  Voy a imitar a mi amigo y decir algunas cosas para desactivar las intrigas. Detrás del personaje del Crítico estoy yo, Pancho Ortuño, que fui pintor de cierta fama y crítico en mi ya lejana juventud. Ahora me gano la vida arreglando cosas que el tiempo - o los hombres- destruyen.
  Algunas veces he prestado el nick y su clave a un buen amigo cuyo nombre no revelaré, recuerdo de lo que hacíamos cuando ambos, y otro más, compartíamos el nick del Luchador de Sumo Anoréxico, o Atrapa o tantos otros.
  Cesen los rumores, el niño es mío.
  
  [76] Escrito por: El Crítico Constante - 28 de abril de 2008 12:39:00 CEST
  Hoy sería imposible la vuelta del Luchador de Sumo. Uno de los correspondientes está para el arrastre, el otro salió bufando y tendría que ser el peor de los tres, o sea yo, quien cargara con todo ese peso. No me veo, y además que yo he creado otro personaje -en muchas cosas muy cerca de mi propia piel, en otras a leguas- y prefiero seguir con él hasta que muera de aburrimiento, que es como suelen morir los nicks.
  
  [307] Escrito por: Brazil - 4 de junio de 2008 14:13:00 CEST
  Les copio esto que me ha enviado nick Voyeure depués de intentar publicarlo en el VHF y no poder.
  
  “Siempre nos quedará París
  Gracias, Crítico Constante
  
  Quico Rivas, descanse en paz.
  
  La persona que anoche me llamó por teléfono, conocía ese extraño caso de admiración; no por quién eras, sino por quién me imaginé que eras.
  
  Un día, allá por la prehistoria Arcadiana, descubrí al Nick más grande que ha existido y existirá en el mundo blog. Necesitaba saber algo más y consulté alguna enciclopedia viviente. “Puedo estar equivocada –me dijo-, pero por lo que cuenta tiene que ser Quico Rivas”. Luego supe del trío y de que podría ser, que no fueras. No importaba. Tu vida, tus sufrimientos, tus venganzas y tu cabeza tan bien amueblada, ya formaban parte de la intrahistoria de un voyeur(e)
  
  ¡Honor y gloria para Luchador de Sumo Anoréxico!”
  
  [43] Escrito por: El Crítico Constante - 11 de junio de 2008 10:34:00 CEST
  Tengo mucha experiencia con falsificaciones, me han interesado desde que tengo uso de razón e incluso las he hecho autorizadamente, quiero decir, con permiso de la autoridad competente que, de otro modo, me hubiera metido en la cárcel.
  Hay cierta catedral española donde campean en su fachada unos apóstoles que son meras imitaciones hechas con plásticos mientras los originales -pobrecitos- se guardaron en el museo de dicha catedral visto su estado.
  No creo que haya muchos españoles que puedan decir cosas como esta, y menos en un blog. Sucede que los falsificadores acaban pillados porque, en algún momento, necesitan que se reconozca su trabajo. Esa es su perdición: ahí es donde los cogen con todas las de la ley. Tal cosa les ha ocurrido siempre y es una tentación de la que nadie está libre.
  Tal es el caso del Luchador de Sumo Anoréxico, patético personaje que creé hace tiempo en el blog de Arcadi. Al principio lo “orienté” a parecerse a cierto escritor navarro (era muy sencillo hacerlo) hasta que éste, con poco sentido del humor, mandó una carta a Arcadi que reprodujo en portada. Debí recular y se me ocurrió una salida que -perdonen la inmodestia- sólo puedo calificar de genial: hacer que el Luchador fueran tres personas supuestas y dejar que la gente imaginase quiénes, reservando la más humilde para mí, en el caso de que me pillaran.
  El experimento funcionó. Sólo una persona sabía la verdad -sospecho- pero no hablaría. Me refiero al Marqués.
  Cuando murió Quico Rivas hace unos días comencé a recibir correos de antiguos nicks del blog de Arcadi haciendo loas del Luchador. Hora es de decir la verdad: Quico nunca fue el Luchador ni participó en él a pesar de que conocía su existencia y yo le mandaba correos con los post.
  Es fácil crear un mito anónimo. Basta con reservarse la peor parte de la historia y achacarse sus fallos. Los aciertos serán todos para un otro desconocido al que los lectores no resistirán en dotar de personalidad y poner cara.
  Pido disculpas a los que se sientan engañados y también comprenderé a los que se nieguen a admitir lo que estoy contando. Al fin y al cabo nunca he estado a la altura del Luchador de Sumo Anoréxico.
  
  Grandes éxitos de Pancho Ortuño (Espiando a mi vecina)
  
  Mi amigo crítico constante, el que confesó ser Pancho Ortuño, tiene una vida sexual emocionante. Su vecina es una guardia civil con buen cuerpo ya que está “alimentada con solomillos” y cada vez que su “maromo” la visita, él comparte la experiencia sexual y luego, satisfecho, nos lo cuenta.
  
  [219] ? Escrito por: El Crítico Constante - 21 de abril de 2008 14:25:00 CEST
  [176] Escrito por: Anónimo:
  
  Ahora, mientras usted escribe eso, están aparcados a la puerta de mi casa, en mi plazuela, los coches de la chica benemérita (Tomb Raider para los amigos) y de su maromo. Eso quiere decir que están follando dentro, o descansando entre dos folladas.
  Yo tan tranquilo, ¿Me ve usted meterme con ella? ¿Digo yo algo?
  
  [427] Escrito por: El Crítico Constante - 21 de abril de 2008 22:12:00 CEST
  415] Escrito por: Bartleby
  
  Cuando he bajado a cenar ya no estaba el coche del maromo. Debe ir que no se va a poder sentar en bastante tiempo.
  
  [20] Escrito por: El Crítico Constante - 22 de abril de 2008 10:01:00 CEST
  Esta mañana la picoleta ha salido muy temprano de casa, apenas amanecía. Se conoce que tiene que apatrullar las carreteras. Es hija de un carnicero local y les puedo asegurar que se le notan en el cuerpo -para bien- los muchos solomillos con que la han alimentado. Alta (1,80 o más), muy atlética y bien hecha. Un temible adversario.
  
  [109] Escrito por: El Crítico Constante - 25 de abril de 2008 11:38:00 CEST
  El parte diario: el tiempo sigue muy estable, con un sol picantón y algo de corriente en las sombras. Ayer se formaron nubes de calor, de esas que no sirven para lluvia, pero esta mañana el cielo amaneció como un cuarto de baño recién fregado.
  La picoleta no está aunque esta tarde, viernes, aparecerá su maromo. Ya no se irá hasta el lunes por la mañana. Se encierran en el cuchitril y no salen ni a por el periódico.
  Al maromo lo conozco, es hijo de unos que fueron y ya no son. Su familia era muy rica y un padre y una madre a cual más derrochador y poco productivos dieron con la fortuna del abuelo en tierra. Se cumple el dicho: abuelo rico, nieto pobre. Uno de sus hermanos reparte butano y es también buen mozo.
  Qué haría su abuelo, con lo mirado que era, si viera a uno de sus nietos con una picoleta y al otro repartiendo butano.
  La picoleta, sin embargo, es una parvenu en lo que a dinero se refiere. Su familia tiene una carnicería y de la carnicería salió una buena finca. Ella era la chica descarriada (tiene un hijo de soltera) y se encontró a sí misma gracias a la Benemérita. Cuando se quita el uniforme y se arregla parece muy bien. Tengan en cuenta que el oficio de carnicero, como el de verdugo, no era propio de cristianos viejos ni de gente decente. Aquí todavía se conserva el callejón del verdugo, un lugar angosto y malsano donde vivía el Gurría con su familia. A menudo los mismos carniceros se ponían la capucha y ejercían de verdugos. Cortaban las cabezas de los delincuentes y las colocaban sobre unas ménsulas en el rollo, a la entrada del pueblo, para aviso de caminantes.
  
  [284] Escrito por: El Crítico Constante - 12 de mayo de 2008 14:13:00 CEST
  Ayer, tarde lluviosa, oí el portazo de un coche en la plazuela y me asomé a ver quién era. Se trataba del Lexus que tiene el maromo de la picoleta. Llegaban con la criaturita, hijo de ella, quien sacaba el equipaje y un traje con su percha. Se ve que llegaban de algún viaje. Él traía una cara muy cansada.
  
  [13] ? Escrito por: El Crítico Constante - 18 de mayo de 2008 12:11:00 CEST
  Como me temía: el desafecto de Bil no me ha dejado dormir tranquilo. Me ha despertado cuatro o cinco veces la terrible idea de que no se quiera juntar conmigo. Me he sentido mal y he llorado.
  
  (Ahora el meteorológico)
  Nubes y claros con predominancia de estos últimos. La mañana promete y yo me daré un paseo dentro de un rato, en mangas de camisa. Esta tarde es posible que empeore el tiempo e incluso llueva. No hay problema porque estaré bien pertrechado de libros y periódicos en mi mesa-camilla.
  
  (La picoleta) El asunto de la picoleta va por buen camino. Ya tengo cohechado a un hermano suyo y espero invitarla a tomar un té de buena voluntad entre vecinos en cuanto no esté su maromo. La pasaré a tomarlo a mi biblioteca con calavera y sillones orejeros y se verá aplastada por el peso de mi cultura. Con un poco de suerte cae esa misma tarde. Eso sí, en el siguiente encuentro le exigiré que venga uniformada y con el arma de reglamento.
  
  [76] Escrito por: El Crítico Constante - 16 de agosto de 2008 16:15:00 CEST
  Es muy aleccionador ver a la Naturaleza trabajando (y muy descansado): una madre joven y sin marido disimula sus propias apetencias con tal de conseguirle un padre protector a su hijo. Lo tengo aquí al lado, con la picoleta y su maromo.
  
  
  
  Grandes éxitos de Pancho Ortuño (El caso de la arqueóloga gorda)
  
  Mi amigo Crítico constante, el que confesó ser Pancho Ortuño, cuenta con muchísima gracia sus encuentros profesionales de la *vida real* en Internet.
  
  [167] Escrito por: El Crítico Constante - 17 de julio de 2008 14:23:00 CEST
  ¿Qué ocurre cuando una mujer es guapa de cara, incluso muy guapa, y su cuerpo es un desastre? Eso me ocurrió ayer con cierta arqueóloga: todo en ella resultaba encantador (su cara, su risa, su gestos y conversación) hasta que se levantaba de la mesa.
  
  [172] Escrito por: El Crítico Constante - 17 de julio de 2008 15:09:00 CEST
  Barriga redonda y muy prominente, dos piernas muy gruesas rematadas por unos glúteos ampulosos y fláccidos.
  
  [193] Escrito por: El Crítico Constante - 17 de julio de 2008 17:39:00 CEST
  Todo eso es una pena, Faustine, estamos de acuerdo. Hay una reserva mental y sensible que es insobornable a los argumentos de la lógica: puedo admirar la mente de una mujer hasta el punto que sea pero si, como era el caso, su cuerpo es un desastre ya no hay nada que hacer. Supongo que a las mujeres les pasa lo mismo con nosotros.
  
  Grandes éxitos de Pancho Ortuño (La amenaza del tiro en las piernas)
  
  Mi amigo Crítico Constante, el que confesó ser Pancho Ortuño, con su excelente sentido del humor amenaza a uno con pegarle un tiro en la rodilla.
  
  J. A. Montano dijo…
  [499] Escrito por: El Crítico Constante; 15 de abril de 2008 23:13:00 CEST
  En mi olivar o en mi casa. Por 2000 euros en dinero B lo dicho: le cito, le doy de comer y beber y luego le pego una somanta. O un tirito en la rodilla. A elegir.
  ___________________________
  
  Querido amigo: lo de la somanta conserva su gracia (por la estupenda palabra, ante todo); en cambio lo del tirito en la rodilla me parece desafortunado. Se lo tengo que decir.
  15 de abril de 2008 23:15:00 CEST
  
  El Crítico Constante dijo…
  [503] Escrito por: J. A. Montano
  
  La expresión seguramente es desafortunada aunque le quedaría una elegante cojera para el resto de sus días.
  
  15 de abril de 2008 23:19:00 CEST
  
  J. A. Montano dijo…
  [509] Escrito por: El Crítico Constante; 15 de abril de 2008 23:19:00 CEST
  La expresión seguramente es desafortunada aunque le quedaría una elegante cojera para el resto de sus días.
  ____________________________
  
  Es desafortunado por su conocido precedente. Sin ese precedente, podría ser aceptable como humorada.
  
  Grandes éxitos de Pancho Ortuño (El affaire Instituto Cervantes)
  
  No me lo sé muy bien. Parece ser que mi amigo Crítico Constante, el que confesó ser Pancho Ortuño, amenazó a un trabajador con llamar a su jefe para que le echara del trabajo. En fin, alguno me informará de los detalles.
  
  
  
  Grandes éxitos de Pancho Ortuño ( Ataque segregacionista a una compañera de blog)
  
  Aprovechando su habilidad literaria mi amigo Crítico Constante, el que confesó ser Pancho Ortuño, incumple sibilinamente la política de contenido de Blogger respecto al fomento del odio hacia grupos en función de su religión. No se le puede objetar nada porque ha sido muy sutil y sólo dice que apesta a marrana judía y cosas así, o sea, un tipo de antisionismo científico-cultural, con clase. Por si fuera poco, astuto como es (CI de 186, según medición propia), en esta ocasión creó un trol llamado Redifuso para no arruinar su target. Efectivamente, su target se mantuvo incólume y el 90% confesó no ser gilipollas.

  Comentado por: La malandanza de Pancho Ortuño (parte I) el 26/11/2008 a las 19:38

• LA MALANDANZA DE PANCHO ORTUÑO ( PARTE II )
  
  Grandes éxitos de Pancho Ortuño ( Que la ETA mate a mi vecina la guardia civil y a su hijo)
  
  Mi amigo Crítico Constante, el que confesó ser Pancho Ortuño, tiene tal sentido del humor que hasta hace chistes sobre asesinatos de ETA a niños para que sus compañeros de blog se mueran de la risa.
  
  http://nickjournalarcadiano.blogspot.com/2007/09/cartas-al-director.html
  
  Comentarios de algún nick expulsado por denunciar al felón aquí:
  
  [267] Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 14 de septiembre de 2007 16:25:00 CEST
  
  El insoportable volumen sonoro de los niños españoles. ¿Pero cómo podría ser de otro modo si sus madres también gritan? Pared con pared vive una picoleta madre soltera, para mí “Tomb Raider”. Además de un niño de cuatro años tiene perrito. Sinceramente, estoy deseando que la manden al País Vasco y no vuelva.
  
  [281] Escrito por: Blogger belaborda - 14 de septiembre de 2007 16:45:00 CEST
  
  [267] Escrito por: El Crítico Constante - 14 de septiembre de 2007 16:25
  
  > ‘ El insoportable volumen sonoro de los niños españoles. ¿Pero cómo podría ser de otro modo si sus madres también gritan? Pared con pared vive una picoleta [Guardia civil] madre soltera, para mí “Tomb Raider”. Además de un niño de cuatro años tiene perrito. Sinceramente, estoy deseando que la manden al País Vasco y no vuelva.’
  ________________
  
  Éste es solo malvado [se supone que el modo más seguro de que no vuelva, dada su profesión y el lugar a dónde desea que la manden, es que la maten].
  
  [289] Escrito por: Blogger belaborda - 14 de septiembre de 2007 17:16:00 CEST
  
  [284] Escrito por: El Crítico Constante - 14 de septiembre de 2007 16:52
  
  > ‘/…/. Si usted hubiese aguantado su vecindad todas las siestas de verano me comprendería y apoyaría.’
  
  //////////////////////
  
  Mire, señor, vivo en un edificio singular de 48 viviendas [ocho plantas, seis por planta]. Tengo vecinos encima, enfrente y dos más a los lados. Y no son siempre los mismos [uno de esos pisos se alquila y los otros se han vendido y comprado algunas veces y han pasado por ellos de todo, pero de todo todo]. Y por si fuera poco, pues vivo en un barrio si no marginal, hoy casi, desgraciadamente, se juntan en el exterior grupos de chicos y chicas que nos tocan los cojones hasta altas horas de la madrugada especialmente los fines de semana, esta noche por ejemplo y la de mañana. De estar en USA y tener una pistola, o viviría más tranquilo o quizás fuera un penado.
  
  Y bien, eso es una cosa, y otra lo que usted ha escrito. Repáselo y vea: si hubiese dicho que ha sentido o siente o está sintiendo una y otra vez ganas de arrojar por la ventana a la picoleta, al hijo de la picoleta y al perrito de la picoleta, y que le ha aporreado la puerta a la picoleta y la ha puesto a parir a la picoleta, y que ha denunciado o va a denunciar a la picoleta,lo entendería, cómo no; pero ese deseo ruin y cobarde -cobarde porque busca la solución en que otros hagan eso que usted deseándolo no es capaz de realizar- ni lo entiendo ni muchísimo menos podría llegar nunca a apoyarlo.
  
  [295] Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 14 de septiembre de 2007 17:48:00 CEST
  
  [289] Escrito por: belaborda - 14 de septiembre de 2007 17:16
  
  Es usted un purista, querido. Considera que la sangre, cuando brota, debe manchar sus manos. Yo no, a mí me satisface plenamente que otros se manchen por mí. Es más, me parece muy agradable. En el caso de la picoleta y sus vástagos, me dejo ya de sermones: que hagan con ella lo que sea pero que ma la quiten de enmedio. Incluso que parezca un accidente.
  
  [307] Escrito por: Blogger belaborda - 14 de septiembre de 2007 19:23:00 CEST
  
  [295] Escrito por: El Crítico Constante - 14 de septiembre de 2007 17:48
  
  ////////////////////////
  
  En puridad y yendo a lo mío, a lo que en principio dije, compruebo que acerté de lleno: es usted un malvado [no opino, constato; y no tiene nada de particular ni con mucho es por eso usted extraordinario sino más bien todo lo contrario].
  
  [310] Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 14 de septiembre de 2007 19:42:00 CEST
  
  ¡Pobre belaborda! Es un moralista, un jodido moralista. Nada menos.
  
  [326] Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 14 de septiembre de 2007 20:26:00 CEST
  
  Yo me disculpo con Belaborda sin el menor problema. Faltaba más. Pero quiero que me explique por qué es moral que yo me ocupe de mi vecina con mis propias manos (lo ha dicho) y no que lo haga un vasco descerebrado.
  ¿Podría valer la mediación divina, esto es, que la parta un rayo con toda su parentela?
  
  [335] Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 14 de septiembre de 2007 20:31:00 CEST
  
  [326] Escrito por: El Crítico Constante - 14 de septiembre de 2007 20:26
  
  Ni puto caso, Crítico. Que grite en Basauri.
  
  Blogger Bil dijo…
  
  Mira, Crítico, a mí la guardia civil me cae de culo y normalmente soy bastante tolerante con expresiones confusas. Vamos, que no suelo buscar el petróleo del pensamiento en la sintaxis, pero lo que has dicho lo has dicho claramente. La frase es totalmente desafortunada y no es nada moral, es pura estética. Sé muy bien lo que realmente puedes pensar al respecto de que una “madre picoleta” no vuelva del País Vasco, por eso mismo me quedo en la estética de la expresión: pura mierda.
  
  14 de septiembre de 2007 20:30:00 CEST
  
  [341] Escrito por: Blogger Mercutio - 14 de septiembre de 2007 20:39:00 CEST
  
  Mal dicho, Crítico.
  
  Mal, sí. En sentido moral de la palabra. Ejerciendo de moralista. Mal.
  
  [344] Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 14 de septiembre de 2007 20:42:00 CEST
  
  Una cosa que no sabe Belaborda es que, si esto fuera el 36, mi vecina picoleta me daba el paseo. No hay mas que verla cómo mira. Se compró un cuchitril lindero con un patinillo común (común con mi cuarto de baño) y pretendió elevar una cubierta y coronarla con una terraza. O sea, que cuando yo estuviera sentado en el trono tendría a una picoleta seguidora de Tomb Raider viéndome obrar. Le puse la ley por medio y no me traga. A la hora de la siesta -que hago en una habitación contigua- pone la tv a todo trapo, creo que maltrata al niño para que llore y le da patadas al perro. Una hija de puta en toda la línea. Ahora vienes y me dices (Bil, Belaborda) que es inmoral soñar con que la trasladan y no vuelve.
  
  [360] Escrito por: Blogger belaborda - 14 de septiembre de 2007 20:50:00 CEST
  
  [326] Escrito por: El Crítico Constante - 14 de septiembre de 2007 20:26
  
  > ‘Yo me disculpo con Belaborda sin el menor problema. Faltaba más. Pero quiero que me explique por qué es moral que yo me ocupe de mi vecina con mis propias manos (lo ha dicho) y no que lo haga un vasco descerebrado.
  ¿Podría valer la mediación divina, esto es, que la parta un rayo con toda su parentela?
  
  ///////////////////////////
  
  No veo por qué tiene que disculparse conmigo porque en absoluto me ha ofendido. Ha dicho, tal como también yo he hecho, lo que le ha parecido. Nada más. En los comentarios ha quedado debidamente reflejado.
  
  El que se ocupe de la vecina como lo he dicho[1] no se compadece para nada con lo que usted ha expresado[2]: lo primero es la legítima defensa ‘proporcional de quien se ve agredido en la forma en que parece se le agrede a usted [y mire que desde el principio se le concede el beneficio de su único testimonio, sin que aparezca para nada el de la picoleta]; lo otro la expresión de una moral malvada que antepone una siesta en paz a la muerte de esa picoleta [y por añadidura, creo que ha mencionado al niño y al perrillo]. Eso es todo.
  
  _____________
  
  [1] - ‘Y bien, eso es una cosa, y otra lo que usted ha escrito. Repáselo y vea: si hubiese dicho que ha sentido o siente o está sintiendo una y otra vez ganas de arrojar por la ventana a la picoleta, al hijo de la picoleta y al perrito de la picoleta, y que le ha aporreado la puerta a la picoleta y la ha puesto a parir a la picoleta, y que ha denunciado o va a denunciar a la picoleta,lo entendería, cómo no; pero ese deseo ruin y cobarde -cobarde porque busca la solución en que otros hagan eso que usted deseándolo no es capaz de realizar- ni lo entiendo ni muchísimo menos podría llegar nunca a apoyarlo.’
  ………
  
  [2] - ”El insoportable volumen sonoro de los niños españoles. ¿Pero cómo podría ser de otro modo si sus madres también gritan? Pared con pared vive una picoleta [Guardia civil] madre soltera, para mí “Tomb Raider”. Además de un niño de cuatro años tiene perrito. Sinceramente, estoy deseando que la manden al País Vasco y no vuelva.’
  
  ‘En el caso de la picoleta y sus vástagos, me dejo ya de sermones: que hagan con ella lo que sea pero que ma la quiten de enmedio. Incluso que parezca un accidente.’
  
  [377] Escrito por: Blogger belaborda - 14 de septiembre de 2007 21:01:00 CEST
  
  [344] Escrito por: El Crítico Constante - 14 de septiembre de 2007 20:42
  
  > ‘Una cosa que no sabe Belaborda es que…’
  
  //////////////////////////
  
  Mire, esto es ya demasiado: ese beneficio de que usted ha estado usando -el de aportar aquí su testimonio único sin que podamos saber qué tendría que decir esa mujer- tiene un límite que para mí acaba de rebasar. Perdone, pero ya este tema lo doy por zanjado. No me interesa seguirlo ni con un renglón más. Ya ha sido suficiente… y hasta demasiado.
  
  Y reitero: no me siento ofendido, y en todo caso, no más ofendido con ofensas mayores que las mías que no suelen ser cualquier cosa, por cierto. Esto ha sido una polémica más o menos dura, y nada más.
  
  [380] Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 14 de septiembre de 2007 21:02:00 CEST
  
  Pues qué quiere que le diga, querido Belaborda: mantengo mi punto de vista. Mi picoleta vecina es capaz de despertar en mí el rojazo que fui y desear que los de Basauri me venguen (y en plena siesta también al perrillo y a la criatura, aunque sean inocentes de todo menos de joderme).
  Decía un tipo del campo al que conocí hace años que la ETA estaba mal porque mataban y lisiaban pero que, conociendo a los picoletos, una mano de hostias de vez en cuando no venían mal para que no se apoderasen. Mi hombre abogaba por una ETA que se dedicara a pegar alguna paliza de vez en cuando a los picoletos. No sé si tiene razón, tendría que pensarlo.
  
  [390] Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 14 de septiembre de 2007 21:09:00 CEST
  
  Yo seré masonazo pero aquí hay tipos (o tipas) con mentalidad de hermana del Sagrado Corazón. Ahora voy y me cisco.
  
  [417] Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 14 de septiembre de 2007 21:27:00 CEST
  
  Soy malo, muy malo. De niño insultaba a los curas y a las parturientas. Jamás cedía el asiento en el autobús y una de las alegrías de mi vida fue descubrir cierta foto de Benjamín Péret insultando a un tío con sotana. Pego a los niños cuando nadie mira, generalmente patadas en las espinillas y disimulo.
  Al llegar la adolescencia me hice masón y rojo radical, para joder, y tuve una novia en San Sebastián a la que engañaba. Tras tener reiterado trato carnal con ella diciendo que al final me casaría, la dejé plantada y me eché dos novias en Madrid, una morena y una rubia.
  Milité en la izquierda radical, conocí a gente de ETA y del FRAP, acumulé mucha bilis contra Franco y fui de los que bebí el día de su muerte.
  Me aquellos tiempo me ha quedado como un regomello cuando veo una picoleta que me quiere joder y aprovecharse.
  (Hay más. mucho más, pero no quiero asustarles. Sigan pensando en mí como El Crítico Constante)
  
  [425] Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 14 de septiembre de 2007 21:36:00 CEST
  
  Mueran cabrones y campos de honor.
  
  [426] Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 14 de septiembre de 2007 21:39:00 CEST
  
  Me voy a cenar. Me prepara la cena una menor de edad que me hace de cucama.
  
  [451] Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 14 de septiembre de 2007 22:26:00 CEST
  
  Han sido ustedes de lo más grosero, señores Bil y Belaborda (también Perroantonio). Han querido presentarme como un monstruo, un ser amoral y horrendo que disfruta viendo a la gente con las tripas por el asfalto con tal de que los colores armonicen. Todo porque una bicha bastarda se ha querido aprovechar de mí y no la he dejado (de ahí la venganza de la siesta). Han demostrado muy poca solidaridad hacia su Crítico. Mercutio, a quien de veras aprecio, me ha dado un tirón de orejas y sólo el Almirante y Lola han sabido estar a las duras. Ya sé un poco más de ustedes.
  
  Grandes éxitos de Pancho Ortuño (cita a ciegas con la gorda)
  
  Mi amigo Crítico constante, el que confesó que era Pancho Ortuño, tiene un sentido del humor estupendo y una rara habilidad para quedar bien. Aquí se cita con una señora con la que ha estado chateando durante un año y luego nos lo cuenta en el blog. La pobre mujer aparece, pero él la convence de que no es él, sino una parte de él, otro del trío los Panchos. Finalmente la culpa es de la mujer por haber leído la infamia.
  
  http://nickjournalarcadiano.blogspot.com/2007/09/cartas-al-director.html
  
  Los comentarios de la mujer traicionada y vejada en el UHF
  
  [680] Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 15 de septiembre de 2007 1:30:00 CEST
  
  ¿Recuerdan a Luchador de Sumo Anoréxico cuando el blog de Arcadi funcionaba todos los días? Uno de los integrantes del nick quedó con una desconocida del blog y se encontró con una gorda que paqué. No conozco los detalles del encuentro pero debió ser jugoso.
  
  [692] Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 15 de septiembre de 2007 1:38:00 CEST
  
  Desde que le sucedió aquello a uno de los LSA tengo bastante claro que en Internet no hay que creerse nada.
  
  [719] Escrito por: Blogger Mandarin Goose - 15 de septiembre de 2007 1:57:00 CEST
  
  se encontró con una gorda que paqué
  –
  A saber lo que se encontró la pobre gorda, quizás fue ella la mas estafada
  
  en todo caso la pregunta es: ¿porqué se sintió obligada a mentir ella o porqué se hizo una falsa imagen mental el otro contertulio? ¿en que términos se había iniciado la relación? si el único objetivo era un encuentro erótico ¿no será que el semiluchador había envuelto la seducción en un falso envoltorio de amistad y halagos, y que ante el rumbo de la situación el seductor de pacotilla se encontró con un bocado mayor de lo que podía morder?
  
  [721] Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 15 de septiembre de 2007 2:00:00 CEST
  
  [719] Escrito por: Mandarin Goose - 15 de septiembre de 2007 1:57
  
  Ya le digo que ignoro los detalles, el semi-LSA (buen hallazgo) no me los ha contado. Por otra parte creo que se han hecho grandes amigos.
  
  Anónimo Anónimo dijo… comentando el [692] Escrito por: El Crítico Constante - 15 de septiembre de 2007 1:38
  
  Me alegro de que por fin haya destapado su tarro de las esencias, o sea su lado más mezquino, canalla y ruin. Ya era hora de que usted mismo se desenmascara de una vez. Algún día se sabrá quién es usted de verdad.
  Su amigo LSA (o acaso ex-amigo?) sabía perfectamente con quién iba a tener ese encuentro y cómo era dicha mujer (gorda sí, pero estupenda y maravillosa, con mucha más honestidad y sensibilidad que vosotros, por supuesto), por lo tanto en ese caso no hubo ningún engaño por parte de ella. Por parte de él (de ellos, de todos los desalmados integrantes de LSA) sí hubo engaños, muchos y continuos. Sólo uno de ellos ha sabido mantener su dignidad. Los demás siguen tan rastreros como siempre lo fueron. Espero que algún día alguien les haga pasar el sufrimiento que ellos con sus mezquindades provocan.
  
  15 de septiembre de 2007 2:03:00 CEST
  
  [749] Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 15 de septiembre de 2007 2:20:00 CEST
  
  Atrévase a decirlo, clon. Su defensa de la gorda del semi-LSA le ha delatado: usted es la gorda.
  
  Anónimo Anónimo dijo… comentando el [749] Escrito por: El Crítico Constante - 15 de septiembre de 2007 2:20
  
  Esa mujer estupenda, a la que usted llama “la gorda” como forma de insulto (usted no tiene la capacidad para poder hacerme daño con sus insultos) soy yo, y no soy ningún clon. Me dolió lo que escribió porque no se ciñe a la realidad y porque usted no me conoce. Por este motivo le respondí con la misma rabia con que le estoy respondiendo ahora. Pensé, ingenua de mí, que nunca más harían alguna referencia hacia mi persona. Me equivoqué y me entristece haberme equivocado.
  
  15 de septiembre de 2007 2:30:00 CEST
  
  Anónimo Anónimo dijo…
  
  No importa quién me crea y quién no. CC sabe que yo no miento (aunque no me conoce lo sabe, aunque ahora puede decir lo contrario, poco me importa). Y no soy ningún clon. Debía haber controlado la rabia al leerle y mantenerme en el silencio, como siempre. Ahora, como me diría mi amigo semi-LSA, me llegarán leches por todos lados. Ha sido una torpeza mía invadir la intimidad del blog. Disculpen mi interrupción.
  
  15 de septiembre de 2007 2:40:00 CEST
  
  [789] Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 15 de septiembre de 2007 2:48:00 CEST
  
  [779] Escrito por: Anónimo - 15 de septiembre de 2007 2:40
  
  Si no es un clon con ganas de incordiar, váyase a dormir y no se pique. No vale la pena por una tontería.
  
  [804] ? Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 15 de septiembre de 2007 3:00:00 CEST
  
  [797] Escrito por: schelling - 15 de septiembre de 2007 2:55
  
  [792] Escrito por: Mandarin Goose - 15 de septiembre de 2007 2:51
  
  [779] Escrito por: Anónimo - 15 de septiembre de 2007 2:40
  –
  ¿como se puede estar leyendo un blog sin participar (sobre todo este que es un puto chat) y encima cabreado/a con alguno de los mas habituales?
  
  (estos arrebatos demostrativos de sentimientos no por sinceros o precisamente por ello me producen un gran pudor. Sobre todo si creo que el afectado sufre)
  ————
  Es sorprendente, la verdad.
  ————
  
  Salvo que crea que el semi-LSA va a aparecer por aquí. Sí, estas explosiones de sentimientos producen erisipela.
  
  Anónimo Anónimo dijo… comentando el [789] Escrito por: El Crítico Constante - 15 de septiembre de 2007 2:48
  
  Puedo asegurarle que si me hubiese parecido una tontería no habría respondido. Pero ya le dejo tranquilo.
  _______________________
  
  Puedo asegurarle que la afectada, o sea yo, sufrí mucho y sufro cuando alguien me lo recuerda o dice algo como lo que dijo CC.
  ____________________
  
  Nuestra cita a ciegas fue después de un año de hablar y chattear casi a diario. Y yo no era del blog (aunque CC haya dicho lo contrario).
  
  Les deseo muy buena noche y feliz fin de semana. Gracias por leerme y, de nuevo, disculpen mi interrupción en sus conversaciones.
  
  15 de septiembre de 2007 3:10:00 CEST
  
  [831] Escrito por: Blogger Faustine de Morel - 15 de septiembre de 2007 3:15:00 CEST
  
  [824] Siempre he pensado que si conoces a alguien de la red que te gusta, pero que te gusta de verdad, de tal manera que crees que si no le gustaras, o si algo tuviera que salir mal, te harías daño… lo mejor es conocerlo rápido, pronto, ya. Lo antes posible. Y no acumular palabras que después sobre la mesa, pesan.
  
  Siento mucho que le pasara tal cosa.
  
  Anónimo Rapadita dijo… comentando el [831] Escrito por: Faustine de Morel - 15 de septiembre de 2007 3:15
  
  Gracias Faustine. Yo pensaba siempre como usted, pero éste es un tema enrevesado y se sale de lo habitual (especialmente por la maquiavélica mente de CC y algunos más). El encuentro fue estupendo y él un hombre maravilloso al que tengo muchísimo cariño. Si reaccioné así con el primer comentario de CC fue por su forma despectiva de nombrarme a mí y decir cosas inexactas. Y, sobre todo, porque él más que nadie debería estar calladito con respecto a mí, porque sabe que el daño que hicieron fue mucho y durante mucho tiempo. Justo hoy tuve que leer el blog, también es mala suerte. En fin, la próxima vez me morderé la lengua (vamos, que me ataré los dedos). Gracias de nuevo, Faustine. Por cierto, me gusta mucho leerla. Un saludo.
  
  15 de septiembre de 2007 3:23:00 CEST
  
  Anónimo Rapadita dijo…
  
  Cómo pueden pensar que yo soy un clon si no tengo ni idea de todo esto? No entiendo nada, la verdad. Relaciona mis post con un número… me lo explican, por favor? Porque yo sólo he escrito como Anónimo y Rapadita.
  
  15 de septiembre de 2007 3:40:00 CEST
  
  Anónimo Rapadita dijo…
  
  Sabía yo que responder a CC me iba a traer consecuencias, pero… tratarme de clon? En fin, mañana tendré que aguantar a ex-LSA riéndose de mí por este follón. Por qué no me habría dedicado mejor sólo a leerles, que es lo que hago de vez en cuando desde hace años (cuando estaban en el de Arcadi)?? En fin, debo ser muy torpe porque no entiendo nada.
  
  15 de septiembre de 2007 3:45:00 CEST
  
  [4] Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 15 de septiembre de 2007 10:33:00 CEST
  
  Buena entrada de Happel y peor rentrée mía. La que me ha caído ayer hasta la madrugada. Una lectora aviesa y un comentario intrascendente y la que me montaron. Para colmo, un clon enredando todavía más la madeja.
  Que conste que yo no conozco a esa anónima, rapadita (que ya hay que ser cursi) gorda o flaca. Ni la conozco ni me interesa conocerla. Las referencias que tengo son de uno de los que integraron junto a mí el personaje de LSA y ahí he querido siempre quedarme. ¿Que se siente lastimada? Pues que no se dedique a husmear en un blog que es de libre acceso pero que no le atañe. Ya dice la conseja: *quien escucha su mal oye* doblando el sentido de *escuchar* por *espiar*. Y aquí me planto con relación a ese asunto (sí, soy un desalmado).
  Menos mal que esta no era la picoleta o me hubiera llevado un disgusto: mide uno noventa, hace pesas y calza pistola, por eso la llamo Tomb Raider Tres.
  
  Variaciones sobre un tema redifuso
  
  [52] Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 21 de noviembre de 2008 11:19:00 CET
  
  El otro día, y aunque fue tomado por provocación siendo una simple constatación de lo que pasaban en mi tele, vi un interesantísimo documental sobre un grupo de judíos ortodoxos y antisionistas. No recuerdo ya el nombre del grupo o secta (si son una secta). Me llamó poderosamente la atención el tipo de vida que llevan y su oposición radical a la nación de Israel así como a la ocupación de territorios. La policía israelí les daba de lo lindo en las manifestaciones pero ellos permanecían firmes en sus posiciones. Por favor, que no se vea esto como un ataque a nadie ni siquiera por alusiones.
  
  [56] Escrito por: Blogger Bil - 21 de noviembre de 2008 11:24:00 CET
  
  El otro día, y aunque fue tomado por provocación (y hasta me expulsaron del txoko) siendo una simple constatación de lo que se encuentra por Google, enlacé una web que hablaba de graffitis, era un interesantísimo documento sobre un contratista de limpiezas de Trujillo. Recuerdo perfectamente el nombre del antigraffitero (Pancho Ortuño). Me llamó poderosamente la atención el tipo de vida que lleva por las similitudes con nuestro buen amigo Crítico Constante y su oposición radical a Andres Trapiello, así como su ocupación artesanal. La vida les ha colocado en un segundo plano pero ellos posan rozagantes con los pilots en el bolsillo de la camisa. Por favor, que no se vea esto como un ataque a nadie ni siquiera por alusiones.

  Comentado por: La malandanza de Pancho Ortuño (parte II) el 26/11/2008 a las 19:37

• Que inspirados están ustedes. Amamos con todos los sentidos, hasta el olfato, pero sobre todo amamos con el entendimiento. De esa manera hasta los ciegos y sordos pueden amar. Cada cual a su manera.

  Comentado por: ciego el 26/11/2008 a las 18:20

• Un servidor ha tenido también la suerte de presenciar una de esas maravillosas carroñadas que Ferrer Lerín suele preparar en el prepirineo aragonés y doy fe de lo que dice Félix. El espectáculo musical de decenas de buitres cayendo del cielo es algo difícil de explicar pero ciertamente inolvidable. Como suele decirse, de una potencia sobrenatural.

  Comentado por: Rector el 26/11/2008 a las 15:17

• http://www.perfumestheguide.com/

  Comentado por: copia/pega el 26/11/2008 a las 13:47

• Querido Félix:
  Con la esperanza de que sea para tu deleite, no puedo dejar de mandarte un ruido que antaño me descubrió la que ahora es mi mejor amiga. Se trata del sobrio crujir, bajo las botas, de la nieve esponjada y recién caída. Recuerdo que primero ella me hizo reparar únicamente en ese chasquido uniforme, en su quedo rechinar, una tarde invernal justo cuando se hacía notorio que la luz se va y las lagunas recibían a las chillonas bandadas de quejosos gansos. Entonces, sólo me dijo que retuviera en la caja de la memoria ese ruido para más tarde. Fue horas después, de madrugada, cuando me volvió a identificar ese crujido acolchado. Sólo entonces, este sonido definitivamente me ganó y, por así decir, ocupó ya para la eternidad un sitio en mi corazón. Lo reconocimos, efectivamente, de madrugada: cuando las escobillas del batería de jazz se deslizaban quedamente por la piel del tambor.

  Comentado por: Onagro el 26/11/2008 a las 13:44

• Me ha gustado más el comentario de ornitóloga que el artículo de Azúa.
  Y para que así conste,....

  Comentado por: sí, sí, en serio el 26/11/2008 a las 13:23

• El campo en silencio al final de la tarde y, de repente, un extraño sonido que no pertenece al lugar. Se aguza el oído buscando la procedencia. Se alza la vista y allí están, en formación de "V", batiendo las alas y cacareando como señoras ociosas en un salón de té: las grullas en su migración camino de los humedales. Más que aves parecen pitonisas que gritaran el destino de quienes desde abajo las contemplamos sobrecogidos. Su música recuerda La coronación de Popea de Monteverdi por el fraseo renacentista de sus graznidos, aunque también tiene un algo oscuro y descarnado de Nina Hagen. Parece que estuvieran pidiendo cuentas, así que el observador respira aliviado cuando se alejan y las pierde de vista.

  Comentado por: ornitóloga el 26/11/2008 a las 12:45

• ah! qué bellos ese animalito, me gustan mas las ' águilas en la cumbre de la roca, es que me gustan las patas sin rodillas con el muslo, los pies no... son como de aves de granja, pero bueno.
  Ha¨ndel m! y va a ser todo un coro de amas de casa, de como se dice am... ejecutivos, y ellos
  bello!
  ( y los gatitos, mm ya estarán crecidos, bien bello, pues)

  Comentado por: Enea el 26/11/2008 a las 12:02