Los Trías de Barcelona · El Boomeran(g)

El blog literario latinoamericano

Editado por La Oficina del Autor

lunes, 7 de julio de 2008

Los Trías de Barcelona

Todos: jóvenes, viejos, hombres, mujeres, sedentarios, nómadas, tenemos una geografía anímica sin la cual no podríamos pensar en nosotros mismos. Ésa es nuestra patria. En el paisaje biográfico de cada cual van entrando, desde que nacemos, muebles, rostros, panoramas, edificios, avenidas, cuerpos, monumentos, habitaciones, climas, parques, y cada uno de esos lugares está habitado de un modo peculiar. Para uno, los signos primeros de un espacio propio vendrán por el camino de la escuela entre choperas y junto a un arroyo. Para otro será el autobús del colegio donde una docena de niños le miran subir con ojos soñolientos. O bien el cuarto de jugar con todas las posibilidades dispersas por el suelo y la lluvia de domingo en las tediosas ventanas.

Luego se van añadiendo nuevos lugares y nuevos habitantes. La cafetería de la facultad, con medio centenar de ingeniosos colegas tratando de imponerse. El taller donde un bronco maestro nos enseña el ensamblaje de las maderas recién aserradas. La primera caza del pulpo. Un viaje en tren nocturno. Todos los lugares van fundiéndose con las personas que les dan sentido y al cabo de los años apenas hay un rostro que no se encuentre unido a un paisaje. No hay un solo espacio de la memoria que no esté habitado por un rostro.

También llega el día en que esos paisajes, esos lugares, esos espacios que nunca estuvieron quietos (sólo en nuestra memoria están detenidos), comienzan a esfumarse prontamente de tal modo, que al cabo de muy poco sólo la memoria de los veteranos mantiene intacto el lugar, el paisaje, el espacio tal y como fue alguna vez. Para mucha gente de mi generación, la Barcelona que puso escenario a nuestras vidas primeras apenas existe. No es sólo que se alcen bloques de viviendas, grandes almacenes, hoteles o escuelas técnicas allí en donde antes jadeábamos sobre la bicicleta por terrenos baldíos en los que pastaban mulas; es que también el centro histórico cuenta ahora una historia que no es la nuestra. Así, donde antes había una rambla abigarrada y popular, pecadora y lumpen, hay ahora un intestino grueso que digiere turistas. Aunque sin duda ésa es ahora la fuente de nuevas memorias.

Los escenarios se transforman, pero lo que fueron queda fijo en la memoria de quienes los vivieron. Su testimonio es la única prueba de que alguna vez hubo vacas que mugían por la noche en la calle Muntaner. Por eso, cada vez que desaparece una memoria, desaparece también una parte del paisaje y del espacio. La ciudad en la que aún vivo, Barcelona, es para mí inseparable de unas cuantas personas. Y una parte importante de ese grupo de ciudadanos lo forman los Trías, familia extensa e intensa. El pasado 20 de agosto hubimos de amputarnos un Trías. Fue como si a la ciudad le hubieran arrancado el mar. Sin mar, Barcelona podrá ser una ciudad interesante para quienes nazcan a partir de ahora, pero ya no puede serlo para quienes hemos conocido la Barcelona marítima. Sin Carlos Trías, la ciudad parece haber perdido el mar.

Casi todos los que le han recordado estos días han subrayado su estupenda presencia. Daba gozo verle. Alto, desgarbado, cargado de espaldas como para hacerse perdonar los casi dos metros de estatura, con un mechón de pelo siempre en guerra entre los ojos y el humo del cigarro, la voz de bajo ruso, la cerveza peligrosamente inclinada, el tartamudeo a la inglesa, los cabezazos y el índice alzado cuando repetía con entusiasmo deportivo "¡e-xac-to, e-xac-to!" cada vez que su interlocutor decía algo tan sólo razonable: era el hombre feo más guapo que he conocido.

Algunos privilegiados muestran tanto espíritu en el cuerpo como en el alma, de modo que es perfunctorio alabarles el intelecto. Los libros de Juan Benet son muy buenos, pero no son nada comparados con haberle visto en vivo con un mazo de folios en la mano y perorando sobre la teodicea de Leibniz, sobre la que no tenía ni puñetera idea. Carlos Trías era uno de estos individuos magníficos, y por eso su ausen

-cia física es más dura de sobrellevar que la de otros que también han escrito libros, pero que eran más cansados de mirar.

Conocí a Carlos Trías cuando yo tenía nueve años y él seis. En una pelea a pedradas entre bandas de ambos lados de la riera de Vilasar, coincidí con el otro gran Trías de Barcelona, Eugenio, cuando por poco me descalabra de un cantazo uno de su banda. Eugenio era someramente pacífico y medió para que ambos bandos hiciésemos las paces. No deseábamos otra cosa, así que nos fuimos todos con Eugenio, que siempre ha sido el mayor, hasta la verja de su casa. Una vez allí, nos invitó a sentarnos por el suelo y dijo que iba a llamar a su hermano para que le conociéramos. Al rato llegó Carlos, que ya entonces era larguirucho y (aunque es imposible) lo recuerdo con una colilla en la boca. Eugenio dijo: "Éste es Carlos, mi hermano. Saluda, Carlos". Y Carlos dijo: "Caca, pedo, culo, pis". Y se fue. Eugenio, feliz, sonreía como si ya llevara bigote. De entonces dura nuestra admiración. No sabíamos que pudieran decirse esas palabras, ni mucho menos todas juntas, sin caer fulminados por un rayo celeste; tan delicada era la infancia de aquel siglo. Desde entonces, ya no hemos dejado de decirlas. También cuando militó en la extrema izquierda más tremenda, Carlos seguía diez años por delante de los demás diciendo lo que no se debe decir, pero que más tarde dice todo el mundo.

El día de la despedida, Eugenio confesó que no se le había escapado un hermano, sino un amigo. En efecto, Carlos sólo sabía ser amigo. Era amigo incluso de Cristina Fernández Cubas, la chica más interesante de Arenys de Mar, con quien había vivido cuarenta años y eran íntimos. Cuarenta años de amistad, Dios mío, indica una capacidad amistosa descomunal. Por ambas partes. Pero es que era inútil tratar de enemistarse con Carlos. Alguno que lo intentó se enfurecía cada vez que lo cruzaba por la calle, porque Carlos, que evidentemente había olvidado por completo la pendencia, se avanzaba con una enorme sonrisa para abrazarle y, cuando el otro salía huyendo, bermejo y apoplético, Carlos nos miraba atónito. "¿Qué le pasará a este tío?", musitaba, alzando unas cejas a lo Breznev.

Eugenio nos hizo llorar a mares el día 20. Por pura coincidencia, yo estaba leyendo un monumental libro suyo sobre filosofía de la música que prepara para este otoño. La pasión de Eugenio por la música ha dirigido su vida. Aunque no soy buen juez dada mi amistad hacia él, creo que el libro culmina una obra inmensa del modo más extraordinario: escapando de las palabras. Muestra Eugenio en su ensayo la concordia de la matemática y la música, la preeminencia de la música sobre la palabra, la necesaria presencia de un orden anterior al lingüístico en cuyas moradas y recintos puedan acomodarse los conceptos cuando se hagan palabra. De Monteverdi a Xenakis, la historia de la música que cuenta Eugenio es la de una armonía posible cuyo significado puede oírse, pero no hablarse.

Tras la despedida sonó una canción de Schubert y pensé que Eugenio debía de estar considerando la vicisitud del amigo, su disolución en sonidos aún audibles, su entrada en una armonía alejada de nosotros, pero no separada. Luego hubo que hacerse a la idea de que todo había concluido, excepto el paisaje que en nuestra memoria siempre será inseparable de aquel rostro. Salimos de allí abatidos, porque la vida había perdido a Carlos Trías.

Artículo publicado en: El País, 10 de septiembre de 2007,

[Publicado el 11/9/2007 a las 09:39]

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Comentarios (218)

Oiga, ¿pero existe algún otro intelectual y músico en el "sentido exacto de la palabra", aparte de ud y de Brahms, claro, de uds. dos, vaya? Me parece que debido a ese exceso de cómo llamarlo, intelectualidad, -no me atrevería a usar otra palabra para definirle- se ha equivocado de blog. No sé si me equivoco, porque yo no soy ni música ni intelectual, pero ¿no sería más conveniente dejar este post en el blog de Azúa, en vista que se dirige a él, y no en este otro?

Comentado por: escarola el 24/9/2007 a las 09:49
Buenos días nos de Azúa.
Me alegra que les haya gustado el artículo, gracias también a Playboy que lo colgó: yo no lo hice, no por pereza sino porque me parecía que la sábana estaba a punto de reventar… Garzo defiende un tipo de psicología que se está perdiendo, la que explora el alma humana, no sólo con el fin de curarla sino por el mismo placer de conocimiento, frente a un tipo de psicología eminentemente pragmática, orientada a modificar la conducta. Pero en un sentido más ámplio defiende muchas más cosas como la fantasía. En fín, los cuentos están llenos de hechos terribles, como parricidios, sobre todo en sus versiones más primitivas. Ahora les quitamos la parte más dura, porque para eso ya tenemos los telediarios. Ensayo del diluvio universal esta mañana, las calles están inundadas.

Comentado por: escarola el 17/9/2007 a las 09:55
Isis, ¿queda algún cruasán de ayer? Hoy vuelvo a tomar café.

Comentado por: melusina el 17/9/2007 a las 08:54
En un amanecer gris y amarillento que irumpe en tormenta con estornudos de gotonas indolentes, me llega el caudal trasparente de las palabras de Felix sobre la muerte de Carlos Trias -un amigo de los había antiguamente- que me emocionan en la dificil reentrada postvacacional.Gracias Felix, como siempre.

Comentado por: el amigo de Miguel Torga el 17/9/2007 a las 08:20
Bonjour!

para compensar la mala sombra barcelonesa, una pequeña dosis de dulzura:
http://www.youtube.com/watch?v=Kwr56bAufhI

Feliz desayuno!

Comentado por: playboy el 17/9/2007 a las 08:19
"Un mundo sin sentimientos ni memoria, un mundo sin desatinos ni sueños puede que fuera menos perturbador que el nuestro, pero ¿de verdad merecería la pena vivir en él?"

Buenos días con sueño y sueños.
Bonjour gaieté

Vale, Melusina.

Comentado por: Isis el 17/9/2007 a las 08:04
"Es cierto que el mundo que nos ofrecen las oficinas de viaje y las promociones de la banca poco o nada tiene que ver con el mudo oscuro de los cuentos de hadas, pero a cambio, como diría Chesterton, es mucho menos interesante. "

Me lo he leído, Isis.

Buenos días y feliz semana.

Comentado por: melusina el 17/9/2007 a las 07:47
Saludos al Mercado.

Comentado por: Lucïa Angélica Folino el 17/9/2007 a las 06:39
Escarola,
Gracias, muchas gracias por el artículo de Martín Garzo.
¿le ha gustado, vice? A mí mucho y éste artículo, ya ve, no es un cuento con un final triste, Melusina (léalo). Al menos a mí me ha hecho pensar, imaginar y seguir... aunque el panorama sea gris para nuestras mentes, o eso quisieran.

Comentado por: Isis el 17/9/2007 a las 00:07
Para todas las criaturas del agua, con afecto.

http://es.youtube.com/watch?v=UAEhDAAsTro

Comentado por: Isis el 16/9/2007 a las 23:46
Leí los Tres cuentos de hadas de Martín Garzo, pero me dejaron tan triste que no creo que pueda volver a leer nada suyo.

Comentado por: melusina el 16/9/2007 a las 23:41
Vengo de otro concierto: http://www.youtube.com/watch?v=jhtdOPM69JQ
Esta es la música que hace que me tiemblen las tripas.

La segunda parte del concierto era Karagiozis:
http://www.youtube.com/watch?v=SBRyedNMgAI

Comentado por: melusina el 16/9/2007 a las 23:35
Esta especie de soneto está dedicado a la tripulación.

Comentado por: Isis el 16/9/2007 a las 23:32
Buenas noches, por si me quedo dormida.

Comentado por: Isis el 16/9/2007 a las 23:31
Es noche esta fatiga y aún de día
arrastrando las almas y los huesos
porque el húmedo mar nos tiene presos
y hace más larga la larga travesía.
Vaivén de silencio y onda fría
horizonte callado de ojos siesos
que palpitan y esperan sin espejos
el puerto que la bruma deshacía.
Las calles que viven del viajero
las luces que encienden las tabernas
seamos pues uno a uno marinero.
Voces roncas de sales y de arengas
del corazón herido hagamos cuero
camaradas del aire y las galernas.

(para leer con acordeón)

Comentado por: Isis el 16/9/2007 a las 23:29
Ahí va, no se quede nadie con las ganas:

GUSTAVO MARTÍN GARZO 16/09/2007

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¿Qué hemos hecho de la psicología? Aquella delicada ciencia que exploraba el alma humana y se preguntaba por el significado de nuestros sueños hoy día apenas es otra cosa que un conjunto de obviedades y recetarios apresurados. Atrás parecen haber quedado la insondable obra de Freud y su pregunta acerca de por qué nos perturban nuestros deseos, las divagaciones de C. G. Jung sobre el poder liberador de los símbolos, las delicadas fantasías de Melanie Klein sobre el mundo de los niños, o las reflexiones de Lacan sobre el poder creador del lenguaje. La psicología ya no trata de responder a la pregunta eterna de quién somos, sino de encontrar fórmulas que nos permitan lograr mejor nuestros objetivos de acomodación a lo que hay. Pero ¿el mundo tiene que ser necesariamente como es? Aun más ¿no radica en esa necesidad de preguntarnos si podría ser de otra forma una parte esencial de nuestra humanidad? Perceval visitó un extraño reino donde todo estaba muerto, y contempló a su rey herido y el lúgubre cortejo de la copa de oro y, al evitar preguntar por lo que pasaba, los condenó sin saberlo a que continuaran eternamente igual. El tema de las preguntas que por no plantearse conducen a la esterilidad y a la muerte del pensamiento es un tema muy repetido en el folklore, y me temo que algo así está empezando a pasar entre nosotros, y tal vez por eso, porque no pensamos, dimanamos autosatisfacción. Pero ¿de verdad tenemos motivos para estar tan contentos? Es cierto que el mundo que nos ofrecen las oficinas de viaje y las promociones de la banca poco o nada tiene que ver con el mudo oscuro de los cuentos de hadas, pero a cambio, como diría Chesterton, es mucho menos interesante. Un mundo sin sentimientos ni memoria, un mundo sin desatinos ni sueños puede que fuera menos perturbador que el nuestro, pero ¿de verdad merecería la pena vivir en él?

La noticia en otros webs

* webs en español
* en otros idiomas

Pero la pregunta acerca de quiénes somos sólo puede formularse a través de la contemplación del mundo en que nos ha tocado vivir. La realidad es nuestra máxima construcción colectiva: el terreno de lo común, de las percepciones y normas compartidas, el gran escenario de un juego en el que todos participamos, y cuyas reglas revelan lo que estamos dispuestos a hacer con la vida. Numerosas voces claman por el trato que damos a la naturaleza, o llaman la atención sobre ese espectáculo grotesco en que hemos transformado la política. Ambas, naturaleza y política, han estado en el corazón de las aspiraciones humanas a lo largo de la historia, pues el mundo es, ante todo, "un lugar para vivir". Pero el hombre posee una asombrosa capacidad para observar el complejo discurrir de sus pensamientos, sentimientos, intuiciones, fantasías, recuerdos y deseos. Todos ellos constituyen un prodigioso mundo interior, sobre el que no hemos dejado de interrogarnos desde los albores de la humanidad, gracias al fabuloso misterio de la conciencia. Y desde hace más o menos dos siglos ha sido la psicología la ciencia encargada de llevar a cabo esa apasionante tarea.

Y puede que en ningún otro momento de la historia esta joven disciplina haya estado tan presente en nuestras vidas. Las Facultades rebosan de estudiantes, equipos de profesionales intervienen en las tragedias colectivas, seleccionan personal en las empresas o participan en "reality shows" televisivos, y muchos psicólogos y psiquiatras expresan sus opiniones y consejos en los medios de comunicación o escriben libros con indicaciones terapéuticas o de auto-ayuda. A pesar de que el acceso a la psicología en la Sanidad Pública sigue siendo precario, proliferan los artículos y revistas que divulgan un supuesto saber científico en torno a las profundidades de la mente humana. Uno de ellos, titulado "Autoestima española", de un prestigioso psiquiatra, ha llamado poderosamente mi atención por la manera en que ejemplifica el trato que suele darse a estas cuestiones en los medios de comunicación.

Las consideraciones que se vierten en ese artículo en torno a la autoestima nada aportan de original y adolecen de la misma formulación autosuficiente que suele imperar en los actuales escritos sobre psicología: son la expresión de la obviedad elevada al rango de ciencia. Las hipótesis (en este caso, que los españoles gozamos de una excelente autoestima) no necesitan ser demostradas a través de la reflexión o la argumentación, sino de numerosas encuestas en las que se ha preguntado directamente a miles de personas sobre su nivel de satisfacción consigo mismas. A partir de aquí, cualquier cuestionamiento sobra:

también cualquier explicación. La estadística por sí sola ha comprobado lo que, a los ojos de cualquier simple mortal, sería imposible de medir: el nivel de satisfacción subjetiva de un pueblo. El propio autor reconoce la dificultad y afirma que la autoestima "no podemos medirla como el pulso o la temperatura del cuerpo. El único método para estudiarla es preguntar". Todo se juega, pues, en las preguntas. La calidad de las respuestas depende de ellas: por eso los grandes filósofos se han distinguido siempre por la manera singular en que interrogan a la realidad.

La psicología hegemónica actual, en su empeño por alcanzar el estatus de una ciencia empírica (cuando su objeto de estudio, la subjetividad humana, no puede ser más inasible a través de mediciones estadísticas), ha hecho un tristísimo uso de las preguntas: planteando sólo las más previsibles, limitando al máximo las respuestas, eliminando por completo todo género de matices y detalles. Los resultados obtenidos son tan pobres como la herramienta utilizada, pero se vuelven incuestionables tras haber pasado por el filtro de las matemáticas y la estadística. Nuestro psiquiatra acaba su artículo sugiriendo que quizá los españoles tengan una percepción equivocada de sí mismos. Aún no nos hemos dado cuenta de la magnífica verdad que describen por nosotros las encuestas: "los pensamientos automáticos derrotistas nos roban continuamente la conciencia de nuestro alto y saludable bienestar emocional".

Este mismo esquema se aplica a diario en el terreno de la psicología clínica. Muchas terapias se basan en el aprendizaje de técnicas y ejercicios conducentes al control de los síntomas, renunciando a plantear los interrogantes básicos acerca de su origen o sentido. Y tales métodos se presentan como científicamente probados a través de experimentos empíricos, basados, en su inicio, en la comparación de la conducta humana con la que se puede observar en los ratones. El mensaje surge con claridad: "la psique es mucho más simple de lo que se ha podido pensar o intuir, responde a sencillos mecanismos de estímulo-respuesta, el hombre es un animal previsible".

La psicología, como disciplina dedicada al estudio de la mente humana, y en su vertiente terapéutica, da cuenta de la manera en que nos vemos a nosotros mismos, del modo en que nos acercamos a los demás y de la idea de bienestar y curación que proyectamos en quienes sufren. Su estado no hace más que demostrarnos la pobreza de nuestras aspiraciones, la poca importancia acordada a la creatividad y al juego, la profunda limitación de nuestra concepción del ser humano. Las llamadas estrategias de distracción proponen desviar la atención de la angustia para centrarla en banalidades cotidianas: el número de personas que llevan una prenda roja en un vagón de metro o la suma de las matrículas de los coches. ¿Por qué aspirar a que una persona disfrute del arte o encuentre un refugio en su imaginación? ¿Por qué tratar de ahondar en sus desdichas y reflexionar sobre ellas? ¿Por qué escuchar, con el compromiso que exige la verdadera escucha, sus sueños, temores y esperanzas: adentrarse en el terreno de lo no vivido? Es más sencillo y eficaz hacer un vacío en el pensamiento, desconfiar del poder de la palabra. Las terapias, lejos de tratar de conducir a las personas a la máxima realización de sus posibilidades, se convierten en la negación de lo específicamente humano: renuncia al vuelo del pensamiento y a la radical función del lenguaje. Como si a un pájaro atemorizado se le convenciera de que la vida es hermosa sobre una rama y no es conveniente que se lance a volar. A pesar de haber nacido con alas, se le recomienda que no las utilice, pues entrañan peligros. ¿Para qué arriesgarse? Uno puede perderse o caerse en las alturas, errar el camino de vuelta, ser atacado o sentirse inseguro. Nada le garantiza el bienestar. Del mismo modo la psicología, en su progresivo empobrecimiento, desea convencernos de que no merece la pena adentrarse en los oscuros caminos del pensamiento, la imaginación y la memoria. Se afana en disfrazar su complejidad, reforzar sus engaños, no descubrir sus potenciales. Parece ignorar que, como dijo Hölderlin, en "el peligro puede estar, también, la salvación".

Una arriesgada reflexión resulta imprescindible: ¿Qué hemos hecho del estudio de la mente humana, ese lugar fascinante y enigmático, para que haya derivado en tal cantidad de despropósitos? Toda la responsabilidad es nuestra. La vida y el mundo dependen del sentido que queramos otorgarles: de la medida en que estemos dispuestos a implicarnos, del compromiso que adquiramos con ellos. Un cuento proveniente de la tradición de los judíos jasidim, puesto en boca del Baal Shem Tov, llama la atención sobre el enorme potencial de nuestras realidades, pero también sobre la incesante tentación de apartar e ignorar sus maravillas: "¡Ay! ¡El mundo está lleno de brillantes resplandores y de misterios y el hombre los aleja de sí con una pequeña mano!". La psicología puede ser el terreno privilegiado de la imaginación, la memoria, la reflexión y el juego; también el de la obviedad, la simplificación y el conformismo. La elección sólo recae en nuestra pequeña mano.

Gustavo Martín Garzo es escritor

post copiar/pegar: Bonne nuit!

Comentado por: playboy el 16/9/2007 a las 22:57
Mezcla para una buena digestión nocturna:

Anís estrellado con boldo. Flores de naranjo, salvia y manzanilla. Un poco de maría luisa para darle sabor o menta si no hay problemas con la presión. Quebrar las hierbas con las manos hasta hacerlas diminutas, olerse los dedos después. Hervir el tiempo que dura un arrebato. Rodear la taza con la palma de las manos y respirar su aroma. Déjenla reposar en la mesita de noche, sobre su plato preferido. Tomar antes del primer síntoma de modorra.

Gracias Isis por esos cuentos.
Buenas noches a todos y felices sueños.

Comentado por: Joaquinita el 16/9/2007 a las 22:51
Isis en rojo

Comentado por: Isis el 16/9/2007 a las 22:28
Éste, escarola, es el último cuento del libro. Lealo cuando pueda. Si quiere puede imprimirlos y ya tendrá la obra completa. Faltará, eso sí, la magia del papel, de su olor y sus imágenes de tinta.

Sí, hay vino, pero no lo venden en cualquier parte y mucho menos en este mes. Echo de menos muchas cosas pero... ya llegarán.
Buenas noches

JUAN Y LA HABICHUELA MÁGICA
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La madre de Juan dijo: "Se acabó.
No queda un chavo en casa... Y digo yo
que en el mercado, echándole tupé,
podrás vender la vaca, conque ve
y cuenta allí lo sana que es la Juana,
aunque tú y yo sepamos que es anciana".

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Se fue Juan con la vaca y volvió luego
diciendo: "¡Madre, cómo les di el pego!
Jamás habrá un negocio tan redondo
como el que hizo tu Juan". "¡Mira el sabihondo!
Seguro que tu trato es un desastre
y que te ha dado el timo algún pillastre...".
Mas cuando Juan, con gesto artero y pillo,
extrajo una habichuela del bolsillo
su madre saltó un cuádruple mortal,
se puso azul y le gritó: "¡Animal!
¿Te has vuelto loco? Dime, tarambana,
¿te han dado una habichuela por la Juana?
¡Te mato!", y tiró al huerto la habichuela,
agarró a Juan y le atizó candela
con la mangueta de la aspiradora
zurrándole lo menos media hora.

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A las diez de la noche, sin embargo,
la alubia empezó a echar un tallo largo,
tan largo que la punta se perdía
entre las nubes cuando llegó el día.
Juanito gritó: "¡Madre, echa un vistazo
y dime si ayer no hice un negociazo!".
La madre dijo: "¡Calla, pasmarote!
¿Acaso da habichuelas ese brote
que pueda yo meter en el puchero?
¡No agotes mi paciencia, majadero!".
"¡Por Dios, mamá, que no hablo de semillas!
¿No ves que es de oro? ¡Mira cómo brilla!".
¡Cuánta razón tenía el rapazuelo!
Allá afuera, estirándose hasta el cielo,
brillaba una alta torre de hojas de oro
más imponente que el mayor tesoro.
La madre de Juanito, espeluznada,
pegó otro brinco y dijo: "¡Qué burrada!
Hoy mismo compro un Rolls, me voy a Ibiza
y abro una cuenta en una banca suiza.
¡Vamos, mastuerzo, tráeme las que puedas
y las que no sean de oro te las quedas!".
Y Juan, sin atreverse a vacilar,
trepó por la habichuela sin tardar,
ganando altura, -no preguntéis cuánta-
hasta alcanzar la punta de la planta.
Mas una vez allí ocurrió una cosa
de lo más espantable y horrorosa:
se levantó un estruendo tremebundo
como si se acercara el fin del mundo
y habló una voz terrible, muy cercana,
que dijo: "¡¡_Estoy oliendo a carne humana_!!".
Juanito se dio un susto de caballo
y sin pensarlo más bajó del tallo.
"¡Ay, madre!, si lo sé yo no te escucho,
que arriba hay un señor que grita mucho,
que yo lo he visto, y me parece injusto
subir y que me peguen otro susto...!
Es un gigante. Y anda bien de olfato".
"¡Qué tonterías dices, mentecato!".
"Me olió sin verme, madre, te lo juro.
Es un gigante enorme, estoy seguro...".
"Naturalmente que te olió, marrano,
que no te duchas más que en verano
y apestas como un chivo y no obedeces
por más que te lo mande cien mil veces...".
Juan respondió: "Mamá, ¿por qué no subes,
ya que eres tan valiente, hasta las nubes
tú misma?", y ella dijo: "¡Desde luego!
Yo sin luchar a tope no me entrego".
Se arremangó las faldas y de un salto
tomó la enorme planta por asalto
y se perdió en sus hojas, mientras Juan
dudaba del buen éxito del plan,
temiendo que el tufillo mareante
de su mamá enfadara a aquel gigante.

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Mirando arriba estaba... hasta que un ruido
que no esperaba, más bien un chasquido
terrible, y una voz desde la altura
llegaron a su oído: "¡_Estaba dura
y le sobraban huesos, pero al menos
los dos muslitos me han sabido buenos_!".
"¡Atiza! -exclamó Juan-. ¡Ese chiflado
se merendó a mi madre de un bocado!
-Olfateó- ya lo decía yo.
Ese tufillo horrible...". Y contempló
la inmensa planta de oro: "¡Mala suerte!
Tendré que enjabonarme y frotar fuerte
para poder pasar por inodoro
si quiero reincidir en lo del oro".
Conque se dirigió al cuarto de baño
por la primera vez en aquel año,
gastó siete champús, doce jabones
y se llenó los pelos de lociones,
se cepilló las muelas y los dientes
y se dejó las uñas relucientes.
Volvió luego a la planta nuestro chico
y allí arriba seguía, hecho un borrico,
sorbiéndose los mocos y escupiendo,
nuestro gigante bárbaro y horrendo:
"¡¡_No estoy oliendo a nada por ahora_!!",
gruñía sordamente. Varias horas
esperó Juan. Por fin cayó dormido
el monstruo, y el muchacho, sin un ruido,
hizo cosecha de oro a troche y moche
y durmió billonario aquella noche.
"Bañarse, -dijo-, es algo muy seguro.
Me daré un baño al mes en el futuro".
------------------------------------------------

Comentado por: Isis el 16/9/2007 a las 22:27
Le iría bien a Garzo, gracias, Isis. Ahora tengo que ir acostar a mi hija (hoy toca dormirla por agotamiento); luego una de de Fassbinder. Leeré su cuento mañana. Por cierto, ese sueño sobre el Corte Inglés no estaría motivado por la falta de suministro de vino: Ramadán =privación<> Corte Inglés = abundancia. Vamos, que echa ud de menos el CInglés. ¿No hay buen vino por allí?

Comentado por: escarola el 16/9/2007 a las 21:48
TESTAMENTO

El día en que mataron a mi padre
a mí me pareció un asunto muy serio
y lo tomé como algo de verdad definitivo.

Cuál no fue mi sorpresa cuando
sobre el chillido de las plañideras
el torrencial sermón del señor cura
y las bombardas del Te Deum
acerté a divisar por entre bastidores
a dos tipos vestidos con pantalón de golf,
babuchas, sombrero calabrés, piercing de oreja,
cantando viejos tangos mientras le daban a la frasca.

"¿Qué están haciendo ustedes?",
les pregunté irritado, altivo, augusto incluso.
"¡Un poco de respeto, por el amor de Dios!"

Los tipos me miraron atristados
y el más bajo, el de perilla cabrafiga y tripa,
dijo con suave acento levantino:

"¿Aún no te has percatado de que esto era un ensayo
y de que no era él la primera figura de este drama,
oh hermosa estrella mía, joven Félix?"

FÉLIX DE AZÚA

Comentado por: knudsen el 16/9/2007 a las 21:40
De qué país eres tú,
dormido entre realidades como bocas sedientas,
vida se sueños azuzados,
y ese duelo que exhibes por la avenida de los monumentos,
donde dioses y diosas olvidados
levantan brazos inexistentes o miradas marmóreas...

... etcétera.

Luís Cernuda

Comentado por: Isis el 16/9/2007 a las 21:24
Para vice,

http://es.youtube.com/watch?v=HPY7Cbn1_D0

Comentado por: Isa en gris el 16/9/2007 a las 20:40
Me permito recomendarles, para aliviarse un poco de Ventós el artículo de G.Martín Garzo del editorial del País de hoy. A ese extraterrestre patilargo, cual cigueña de su bestiario le veo yo caminar por las calles de mi ciudad a veces. Tiene una dulzura ultramundana, no sé, es algo especial.

Comentado por: escarola el 16/9/2007 a las 20:35
@Coco,
De mis ojos brotan lágrimas al leerlo; de colores... son, como los del Arco Iris, bien sûre.

A mí sí, me gusta la copla y el flamenco y la música celta, la otra y Shostakovic, pero no todos a la vez...que detesto las cacofonías.
El otro día lo intenté. ¿Han probado a sugestionarse y en lugar de escuchar el tronar de una hormigonera conseguir escuchar Le clavier bien tempéré de Bach?
Pues ya me avisarán, yo no pude, y me enfadé mucho.

Comentado por: Isis el 16/9/2007 a las 20:14
Bilioso Filias no podía leer las cartas que le llegaban escritas con tinta.
Daba igual si la caligrafía era de filigrana o con letra de palo o si el escrito daba noticia de guerras o amoríos; si la pluma no estaba mojada en sangre (preferiblemente la de pollo de granja sacrificado en las dos horas previas a su asado), para él resultaban ilegibles.
Según su médico de cabecera y pediatra, Bilioso padecía un mal ocular derivado de su hígado que le teñía la visión de verde vejiga, con lo que sólo distinguía el color rojo. Esta parece ser la razón por la que Bilioso, deshonrando el apellido de sus ancestros que no el de su padre, no encontraba mejor compañía que las de los recién muertos por su propia espada. Empapados en vivo escarlata, cobraban una realidad que no tenía nadie a su alrededor.
Huelga decir que Bilioso no tenía fácil hacer amistades. Les parecían todos farsantes, presencias fantasmagóricas, y en cuanto encontraba en alguien un ápice de sinceridad, de acuerdo con su propia realidad, lo pasaba a cuchillo.
Con veintitrés mil desconocidos y trescientos veinte amigos asesinados en su historial, Bilioso Filias murió el día que cumplía siete años. Fue aquél un día lluvioso en el que el sol juguetón estampó un Arco Iris circular en el cielo y los niños sesentones babearon de alegría y hasta se orinaron encima de gusto al descifrar colores donde Bilioso sólo veía gris marengo.
Sin llegar a probar la tarta de morcilla con la que se celebraba su aniversario, murió de un ataque de envidia; verde infinito.

Comentado por: Coco el 16/9/2007 a las 19:21
@ Pla,

Algunas cosas de Martirio sí, pero el resto no, lo siento.

Comentado por: melusina el 16/9/2007 a las 18:51
melusina

No le gusta la rumba ni la copla ?

yo tengo un disco de titulo Acoplados , que es de Martirio y chano dominguez que es muy bueno . Una cancion de el disco :

http://www.goear.com/listen.php?v=bff3bd4

Comentado por: albert pla el 16/9/2007 a las 18:23
toda esa realidad (con excepciones como Lucía ) se me hace un simulacro entre ofensivo y abusivo de la realidad real.

Gracias, vice, pero por desgracia si bien he leído mucho de Azúa en los editoriales y en blogs donde guardan sus poemas, no he tenido acceso a la obra completa.
Me encantaría porque lo cito entre mis autores preferidos.

La realidad supera cualquier ficción decían las abuelas. Tenían toda la razón del mundo.
(la razón, el abc, el mundo y el país, como no).

Comentado por: Lucïa Angélica Folino el 16/9/2007 a las 17:09
Isis, a los ausentes y los presentes yo los veo de otro modo y casi siempre sé lo que diría, pero no digo. Me lo callo porque aun estoy aprendiendo mucho cada día de mi mismo leyéndolas a ustedes, aprendiendo tanto, y ahora pienso en Enea, Escarola, Melusina, y me siento muy inseguro entre este cosmopolita ciber grupo de damas bien ocupadas y distinguidas y algunos jóvenes de provecho. Además. Muchas veces me siento ofendido por lo que leo.¿ Para qué ofender a Maleas llamándole sectario separatista separador, siguiendo su abyecta terminologia ? Además, la mayoria de los habituales del Chat es evidente que no han leído los principales libros del jefe, y así, sinceramente, repito, sin ganas de que se ofenda fascinante Isa, toda esa realidad (con excepciones como Lucía ) se me hace un simulacro entre ofensivo y abusivo de la realidad real.

Comentado por: vice el 16/9/2007 a las 16:51
la voz de bajo ruso, la cerveza peligrosamente inclinada, el tartamudeo a la inglesa, los cabezazos y el índice alzado cuando repetía con entusiasmo deportivo "¡e-xac-to, e-xac-to!" cada vez que su interlocutor decía algo tan sólo razonable: era el hombre feo más guapo que he conocido.
y sonó çs,clflvfvl

Shubeeeeeeeee--
vaya
Enea

Comentado por: Enea el 16/9/2007 a las 16:01
Acabemos pues con ese "como" que nunca me ha gustado. En fin, creo que esta tarde leo. Y luego tal vez me voy al bar a ver el partido.

Leo

Comentado por: Leo el 16/9/2007 a las 15:15
como!, ni en sueño! ... qu e se le nota el plumero, en Módena vinagre. sa... que se lo note el plumero!!!!!!! tápase... o ponga los columpios en do mayor.. Cancán y todo un gran ausente del decor... sa... ab.. senta
uh! que no.. .. que no me gusta "como" que si le gustara los hubiese comentado...
por cierto.. descender es bueno. m
contra Rusia.. eso me va a resultar difícil pero estaré en casa de un amigo con... bueno

es que ver a Nadal dando vueltas con sus dientes perfectos de sueño ardiendo...
asaaaaaaaaa
.. a

que no

en fin el número cinco estuvo bien.
Jus di it... digo do? it? uuuu
Ya ( porque en español dudo... lo dudo lo dudo... ) que se diga hazlo ya... nop? sin p Ya!
Rusia al ataqueeeeeeeeee...
vamos Garbojas mulitusos ¡`gf`nk.
uah

( hasta otra)después iremos a un italiano a celebrarlo creemos que ganará España uuuuuuu
Enea

Comentado por: Enea el 16/9/2007 a las 14:58
@ Vernon S.

No importa, le perdono. Sigue siendo ud. casi perfecto. Kiko me gusta porque está unido a un grupo de amigos recorriendo Grecia durante tres meses de invierno. Kiko es una guitarra, una fiesta de carnaval, piedras, mis primeras clases de griego... Excepto él, ni me gusta la rumba, ni el flamenco, ni la copla.

Comentado por: melusina el 16/9/2007 a las 13:22
(Me estoy tomando otro Spritz. Salud!)

Y para comer, una rica ensalada. Es agradable aliñarla con acéto sin acento balsámico de moderna digo módena!!!

Nos vemos. Ciao.

Comentado por: como el 16/9/2007 a las 12:43
Bona tarda.

¡¡¡Viva el Eurobaskettt!!! (sigo con Enea y Albert los resultados, gracias)

Nos queda equipo para años. Creo que la final es con Rusia. Vaya, vaya... ¡con lo que me gusta Siberia!!!!

qué grande es el mar, hay tanto espacio...

¡¡¡también me gustaron los torpedos!!!

no pierdan la esperanza, que yo no pierdo el sentido del humor!

Bon profit:
¡¡¡¡¡¡Siberiaaaaaa!!!!!

Comentado por: como el 16/9/2007 a las 12:27
Maleas, ya, era el sinsentido lo que me chirriaba. Ya sé está al otro lado, aunque creo que era su, jefe -de Azúa-, de departamento de la Escuela de Arquitectura ¿no?
Fue aquel que escribió una teoría sobre la sensibilidad.

Comentado por: Isis el 16/9/2007 a las 11:49
Cuando copié el articulo de Ventós,pensé en hacer un comentario sobre el mismo analizando lo que dice y su sinsentido.He desistido por que no vale la pena,se comenta por si solo Vernon S.
Isis,Rubert de Ventós es un intelectual organico espureo del nacionalismo periferico español,el polo opuesto de Azúa.

Comentado por: maleas el 16/9/2007 a las 11:37
Claro Isis,un velero que es lo que decia yo,pero parece ser que el pasaje se marea y en un submarino eso no ocurre,apenas hay balanceo.Lo unico los olores,insoportables para olfatos sensibles,pero a todo se acostumbra uno.

Comentado por: maleas el 16/9/2007 a las 11:30
'On the road'

MANUEL VICENT 16/09/2007

Cuando en 1964 hice mi primer viaje a San Francisco estaba en plena ebullición la novela On the road, de Jack Kerouac, de cuya publicación se cumple ahora el cincuenta aniversario. La estampida se había iniciado unos años antes desde Nueva York. Por todas las carreteras de California se veían jóvenes a bordo de cadillacs desvencijados o sacando el dedo en la cuneta, con vaqueros raídos, botas podridas, camisas abiertas de leñador y un saco de lona al hombro lleno de abalorios entre los que brillaba una navaja para fabricar amuletos de cuero o desollar iguanas. Parecía que el demonio había reventado a aquellos jóvenes por dentro. Cambiaban de oficio cada semana huyendo, dormían en el punto del camino donde les pillara el sueño y se apareaban bajo los olmos o en medio de campos de alfalfa o en los retretes mugrientos de las estaciones del ferrocarril. Su pensamiento consistía en caminar. Eran a la vez libres y descoyuntados, metidos en la tarea de improvisar su existencia, de estar en todas partes y en ninguna. Recién llegado de una España gris marengo y de maestros escolásticos con un forúnculo en el pescuezo quedé admirado ante la libertad que tenían estos jóvenes para inventarse a sí mismos todos los días a la salida del sol. Tal vez Dean Moriarty y Sal Paradise andaban caminando aún por San Francisco con las manos metidas en el bolsillo trasero del pantalón de aquellas chicas que iban descalzas por las aceras de Haight-Ashbury. De allí comenzó a salir el humo de marihuana que inundó el mundo. Había que hacer algo. Por mi parte regalé el reloj, me quité la corbata y me fui al sur, me tumbé en las praderas del campus de La Jolla y después llegué a Tijuana, donde me hice retratar con sombrero mexicano junto a un burro pintado de cebra y comía calaveras de chocolate. En aquella ciudad de frontera los cabarets de strip-tease, las farmacias y los bares no tenían puertas. Los beatniks pasaban por allí camino del golfo de Cortés para ver cómo se apareaban felizmente las ballenas aunque su vida agónica no era nada comparada con el fragor de la balacera que en Tijuana podía establecerse en cualquier esquina por una mala mirada. Llegó un día en que los beatniks dejaron de caminar. Algunos murieron y otros se hicieron burócratas. De las botas podridas de estos beatniks germinaron los hippies, pero fueron ellos los que convirtieron en filosofía, hace 50 años, esta locura en que se agita todavía el mundo: vivir consiste solo en huir detrás de un sueño hasta reventar.

Comentado por: maleas el 16/9/2007 a las 11:17
@Maleas, yo también leí aquello de los hielos y me pregunto si no podríamos haber alquilado un barquito como todo el mundo...

Comentado por: Isis el 16/9/2007 a las 11:08
Vernon, S y Maleas
Hola, ¿Podrían ustedes explicarme el artículo de Xavier Rubert de Ventós? Pero sucintamente...
Gracias.

Comentado por: Isis el 16/9/2007 a las 11:06
Un día de estos podríamos hablar del cero "0" y de cómo es el único término que hace temblar el empirismo de la ciencia y que sea, también, aquello que la une a la filosofía para regocijo de ésta última. Antes de la invención del cero éramos... más jóvenes.
Pero bueno, es todavía temprano y domingo para ustedes -que siempre se me olvida- aunque aquí sea el primer día de la semana.

Bonjour gaieté.

Zumo de naranja, café y cruasanes. Hoy no me he complicado la vida.

Comentado por: Isis el 16/9/2007 a las 11:03
vernon S

No lo gusta Kiko Veneno ? yo tengo una canción a duo con él .

http://www.goear.com/listen.php?v=d39a67d

Es bonita .

Comentado por: albert pla el 16/9/2007 a las 09:44
@ Maleas

El artículo de Rubert de Ventós ya lo había leído. No lo colgué para no corromper a los isleños.

@ Melusina

Sé que esto no me hará ganar amigos: me gusta poquísimo (nada, para ser exactos) Kiko Veneno.

@ Todos

Bonjour gaieté!

Comentado por: Vernon S. el 16/9/2007 a las 07:45
Buenas noches, Isis, me pagarás a mí también?

Comentado por: Lucïa Angélica Folino el 16/9/2007 a las 06:05
ideológa... ideóloga... perdón.

Comentado por: Lucïa Angélica Folino el 16/9/2007 a las 06:04
¿Por qué es tan merluzo Rubert de Ventosidades...?
(Robertito, ¿cómo tratas a los niños, miserable...?)

Comentado por: ventosos el 16/9/2007 a las 01:57
Me alegro. Espero factura.
A descansar. Más besos, Isis.

Comentado por: melusina el 16/9/2007 a las 00:34
Leo pensamientos. Precio a convenir...
Hasta mañana, Melusina, Besos.

Comentado por: Isis el 16/9/2007 a las 00:32
Y esto sale en gris y no sé el porqué.

De todos modos, espero que duerman bien con el cuento.
Buenas noches

PS: En cambio algunos hablan y hablan, a veces sin sentido.

Comentado por: Isis el 16/9/2007 a las 00:28
@Isis,

¿Simbiosis o me lee ud. el pensamiento?

Comentado por: melusina el 16/9/2007 a las 00:26
@ Enea,
A riesgo de meterme en un berenjenal, nunca le he contestado, pero es ud. un puntazo.

Comentado por: melusina el 16/9/2007 a las 00:25
Pues fíjese usted, Melusina, yo me imagino a los ausentes de este blog de la siguiente manera: Algunos agobiados con el trabajo y el principio de curso... Otros pasando el fin de semana en la playa... También veo a otros con la cabeza apoyada en los brazos, tirados sobre la mesa y leyendo la pantalla sin saber qué decir. Otros estarán ligando como locos o atendiendo a las ovejas y otros, como no, poniendo morritos y creyendo que así tienen toda la razón sobre lo que sea, da lo mismo.
Seguramente Grifo andará recolectando cuarzos para el otoño y descifrando misterios muy misteriosos.
Algo así los veo yo.

Comentado por: Isis el 16/9/2007 a las 00:24
Como siempre, tiene ud. razón. Las princesas son caprichosas y veletas. Mucho mejor unas copas con el príncipe y con su papá. Yo, casi que me quedaría con el papá directamente... mucho más cabal, sin duda... Ya está bien de jovenzuelos...

Comentado por: melusina el 16/9/2007 a las 00:21
con todo mi gusto, para las dos bellas doncellas, en España es Ramadán en el Corte Inglés, menudo nombre que le pusieron a la empresa los españoles.
Por la noche se puede follar siendo Ramadán.
para esatas dos bellas doncellas: Melusina y su doncella Isis.. por la noche se puede follar en el Ramadán
y ya que maleas dijo que iba por él... pues ... venga mujeres.. no se lo pierdan
Es ramadán en el Corte Inglés...
Maleas no huya
allá van las dos doncellas
suerte!
Enea
Enea

Comentado por: Enea el 16/9/2007 a las 00:19
La próxima vez que encuentre un sapo... creo que no seré capaz; además yo no hago promesas y luego dejo a los pobres sapos tirados en una charca. Si yo fuera Roald Dahl convertiría a la princesa en sapo verrugoso y me iría de copas con el príncipe y con el rey, que parecía juicioso.

Comentado por: Isis el 16/9/2007 a las 00:16
@Isis, hola,

Por eso leo cuentos, porque terminan bien. Los que no, me los salto, directamente. Lo más curioso de éste es la violencia de tirar al pobre sapo contra la pared. Supongo que debe ser así, los cuentos tienen siempre un elemento cruel, pero para eso está el final, que dulcifica el resto.
Recuerdo la primera vez que lo utilicé en una clase. Enseñaba a interpretar y traducir. Mi alumna no pudo continuar de la risa. Le tengo especial cariño, al cuento y a la alumna.
No es tontería lo que dice, Isis. Yo también echo de menos.

Comentado por: melusina el 16/9/2007 a las 00:03
si hubiese está bien nutrido, hubiese dado buen cuero
( grande entre los más grandes, Tolstoi)

Tolstoi

uf! es impresionante, ni Marx puede con él.

Comentado por: Enea el 15/9/2007 a las 23:55
@Melusina, hola
Me encanta verla tan animada y hacendosa; además el cuento termina bien ¡No podía ser de otro modo una noche de sábado!Gracias.

He salido a contemplar el espectáculo de una ciudad vacía a la caída del sol, cruzando avenidas de seis carriles sin correr y sin jugarme la vida; me he asomado al mar y paseado junto a larga huella del viejo tranvía azul, observando los poquísimos restos de lo que fue una bella ciudad asomados a los muros comidos por el olvido.
Buenas noches sin vino (hace meses que se terminó y no ha llegado más, todavía)
Buenas noches Maleas y a los que andan despiertos.
A los que observen desde lejos les parecerá una tontería lo que voy a decir, pero les prometo que ocurre; ocurre que me siento unida a la gente que por aquí amanece, sestea o pernocta. Por eso les echo de menos a veces. Como ahora mismo, queridos vecinos ausentes. Añoro sus voces.
Un abrazo

Comentado por: Isis el 15/9/2007 a las 23:44
so!, llegó la hora, téneis hambre?, el caballo pío dejó de lamer el tronco

dedicado a la memoria de Stajovich.... Tolstoi

Jolstomer

sí, era un buen caballo,
comentó Vaska
si hubiese estado bien nutrido, hibiese dado buen cuero!
Enea

Comentado por: Enea el 15/9/2007 a las 23:43
Carta para Eduardo Duhalde.

Edu:

bien sabés como fui acosada por los servicios porque siempre luché contra el consumo de las drogas y estuve a favor de la legalización a fin de:

1) Delimitar con exactitud la cantidad de enfermos del país.
2) Desmantelar las mafias de la droga.
3) A fin de evitar el lavado de dinero por el narcotráfico insistí en el trazamiento de un mapa judicial suficiente, digno y autónomo para la provincia de Buenos Aires, desde una jurisdicción que conocés tan bien como yo: Departamento Judicial de Lomas de Zamora.

Siendo rehén de los Servicios Secretos desde que he cursado en la facultad de Derecho de la UMSA (ya expliqué las tristes coincidencias y los motivos que me llevaron a no ingresar a U.B.A. Montoneros S.A.) bajo el apañador ojo de Joaquín y sus cómplices de Sony, fui (pero estos tomasitos no lo saben) la verdadera ideológa de la caída de Menem (el segundo mandato lo birlaron con fraude y la compra del actual Embajador de USA en cinco minutos y a boca de urna). Después propicié una alianza para Chacho, pero advertida a tiempo de la estrategia que utilizó Menem para retener la economía utilizando al ultra gorila masón Fernando & Shakira & Cìa, escribí una carta de lectores en el año 2000 a un diario local donde anticipé la caída del ex presidiente.
A la luz de los hechos de corrupción del Congreso y la abierta falta de Justicia, en plena transición, tuve que salir a defender la educación pública que estaba siendo sometida a una campaña de desprestigio (con abusadores de menores fabricados por los punteros que vos citás) para privatizar la escuela argentina.
Te avisé a tiempo que la ultra te iba a tirar un par de muertos, tal como hicieron el 26 de junio, pero no quisiste creerlo. No te bastó con la advertencia que te hicieron con Cabezas. Sos un verdadero cabezón (por lo terco).
Después te pedí un nombre para el 2003 y nos tiraste el del pingüino (el LU-PIN o sea el alfiler de Lu).
¿Quien iba a creer que el tipo era un traidor?
¿Vos no lo sabías, que conocías personalmente al hombre y a su señora esposa?
Chiche seguro que te avisó y pensaste que las mujeres no entienden nada de politica. Entendemos mucho y sobre todo tenemos algo que les falta a los caballeros de la mesa redonda, la intuición.

En el 2005, avisé que se venía la concentración de poderes y la traición de la patria, en todos los foros de internet. ¿No te contaron tus asesores?

¿Para qué cobran tanto si son unos inexpertos a la hora de leer la entrelínea?

Ahora te lo digo clarito:

NO VAMOS A ESPERAR A DICIEMBRE PARA HACER CAER A NADIE.

Nos merecemos una elección limpia y candidatos no contaminados.

Fuera los ladrones de siempre.

La prensa se empeñó en creer que mi relación con España era puramente romántica. Lejos de ahí, hubo un ingrediente antimonárquico que nadie quiso advertir.

Daniel Heller de Viva por ejemplo, se reía como un energúmeno.
Marcelo Polino y Rial miraban a otro lado.
La carta que le envié a Mirtha Legrand por intermedio de Artasa la usaron para inventarle una relación con Cecilia mirácomoactúoylloro Milone.

Estoy denunciando todo en la red.
http://vamosahablarsinmiedo.blogspot.com

No me hagas esperar hasta diciembre (mientras llenan la Bombonera los rojos españoles que viven en la opulencia y pasean por España y América con el producto del talento ajeno).

Apuráte y blanqueá a la "e-nana" de jardín.

Se viene la MARI-MORENA.

Espero tu llamado para acordar de una vez la transferencia pacífica a manos de la legitimidad del pueblo al poder.

Lu.

pd: Colombia ya metió un pie en el horno.
El Subcomandante Marcos tendrá que rendirse si la WORDPRESS, TELAM Y AGENCIA EFE dicen quien es quien en este mundo virtual.

El grupo Prisa está patrocinando la gira de los pajarracos, pero si no pagan lo que deben les queda poco resto. Estoy haciendo campaña en cada blog en el que figure como músico preferido el que vive en las nubes de Úbeda (en una semana de dos mil preferencias bajó a mil cuatrocientas).

La red manda.
Soy la Comandante General.

Lucía sin la cía encima.

Comentado por: Lucïa Angélica Folino el 15/9/2007 a las 23:30
"Ahora me escondo y te observo y te puedo decir:
Yo mataré monstruos por ti,
sólo tienes que avisar."

http://www.phil.uu.nl/~ace/images/NiceGoingMaurice.gif

Comentado por: melusina el 15/9/2007 a las 23:24
¡Ah! Gracias también por Facto de la fé y las flores azules.

Comentado por: melusina el 15/9/2007 a las 23:06
@ Pla,

Como soy muy previsora y vivo muy lejos, ya he escrito mi carta a los Reyes Magos, en los cuales, por supuesto, sigo creyendo a pesar de mi edad. Les he pedido un cd de Love of Lesbian, a los que conocí gracias a ud. Nunca le he dado las gracias. Lo hago ahora. Me hacen grata compañía por las noches. También coincidimos en Kiko Veneno, pero ese le traía de antiguo.

Comentado por: melusina el 15/9/2007 a las 23:05
Como ya estoy casi bien, el cuento hoy lo pongo yo. Ahí va uno de mis preferidos, uno tradicional, vamos, de los de toda la vida:

El príncipe sapo

Era una hija de un rey que estaba jugando con una bola de oro, y al tirarla se le cayó a un pozo. Entonces empezó a llorar, y se le apareció un sapo, que le dijo:
- ¿Por qué lloras, niña?
Y ella contestó:
- Porque se me ha caído una bola de oro al pozo. Si me la sacas, te llevaré conmigo y comerás todos los días en mi plato.
Se la sacó el sapo del pozo, y una vez que la tuvo fuera, ella la cogió y se echó a correr. Por más que el sapo la llamaba, ella no le hacía caso. Llegó la niña a palacio, y la estaban esperando ya para comer.
Se pusieron a comer, cuando pasó una muchacha y dijo que en la puerta había un sapo que decía que tenía que pasar a comer con la niña. Entonces el rey dijo que pasara. Y al contar el sapo lo que había sucedido, le dijo el rey a la niña que lo que había ofrecido debía cumplirlo, y le mandó que comiera con ella. Pero a ella le daba mucho asco, y apenas comió aquel día.
Luego, después de comer, se fue a echar, y el sapo dijo que él también tenía sueño. Entonces dijo el rey que se lo llevara con ella. Pero como le daba asco, lo dejó en la alfombra y ella se subió corriendo a la cama. Y el sapo no dejaba de decirle:
- Tengo sueño; tengo sueño. Súbeme contigo.
Entonces ella, ya harta de oírle, se bajó de la cama, lo cogió y le dio contra la pared. En ese momento se volvió en un caballero muy elegante y muy esbelto, que le dijo:
- Yo era un príncipe encantado, que me había encantado una hechicera, y dijo que me desencantaría una princesa dándome un golpe.
Entonces ella se fue corriendo a decírselo a su padre. Y como el príncipe era muy guapo, pues en seguida dispusieron que se casara con la princesa. Y ya se casaron y vivieron felices, y comieron muchas perdices, y yo me quedé con tres palmos de narices.

A.R. Almodóvar
Cuentos al amor de la lumbre

Comentado por: melusina el 15/9/2007 a las 22:49
Y que repetimos a la primera ocasión Melusina.Mientras tanto aqui,esperando el otoño que ya llega.Para encender el fuego aún faltan unos meses,pocos.

Comentado por: maleas el 15/9/2007 a las 22:03
@ Isis,

Tuve el gusto de escucharles hace años en Atenas. Era verano y yo todavía estudiante. El concierto era gratis, de vital importancia en aquellos momentos, pues así tuvimos para más drogas y alcohol. Fue flipante, literal y metafóricamente. A pesar del despiste existencial que tenía encima entonces, fue un buen verano. El último que recuerdo. Tuve vacaciones, estuve en islas, disfruté de gente con la que quería estar, tenía el pelo largo y amarillo del sol, la piel morena.

Cuando quiera me acerco a lo de los armarios. Me encanta colocar cosas y ordenar papeles. Cuando vivía en casa de papá y mamá, solía hacer un trueque con mi hermana: ella limpiaba el polvo por mí y yo le ordenaba los cajones de la ropa. Yo vaciaba todo aquello y me ponía con infinita paciencia a doblar cada calcetín. Luego hacía diversos intentos de volver todo a su lugar, hasta que conseguía aprovechar el máximo espacio y quedaba todo en pequeñas montañitas de colores. Manías que tiene una… Sigo haciendo lo mismo con los cajones de mi casa, cuando hago las maletas, en la oficina…

@ Maleas,

¡Hola! Abriendo la última botella de vino español que quedaba en la despensa me he acordado de ud., su compañía y compañera, su paella y aquellos caldos que nos tomamos en junio. Por aquí, todo bajo control. Un abrazo fuerte.

Comentado por: melusina el 15/9/2007 a las 21:38
Por si fuese de interés a la tripulación del submarino copio esta noticia calentita.

El calentamiento global hace navegable el remoto Paso del Noroeste en el Ártico
Es la vía marítima más corta entre Europa y Asia y su apertura supone redibujar el mapa de las rutas comerciales
ELPAIS.com - Madrid - 15/09/2007

La ruta marítima más corta entre Europa y Asia es el remoto paso del Noroeste, cubierto por los hielos ártic hasta ahora... La Agencia Europea del Espacio (ESA) ha publicado unas fotografías que muestran que, a causa del calentamiento global, esa ruta históricamente intransitable ha quedado abierta a barcos comunes, lo que añade tensión a la rivalidad surgida entre los países ribereños por controlar los recursos y los accesos a una zona que podrá convertirse en la clave para el comercio mundial del futuro inmediato. Los expertos calculan que usar este recorrido es más barato que utilizar el Canal de Panamá, señala la agencia Reuters.

El área cubierta por hielo, según la ESA, ha caído a su nivel más bajo esta semana desde que hay mediciones vía satélite, esto es, desde hace unos 30 años. El mosaico creado por la Agencia Europea del Espacio ha sido elaborado a partir de 200 imágenes.

"Hemos visto que el área cubierta por hielo ha caído hasta los tres millones de kilómetros cuadrados, lo que es cerca de un millón de kilómetros cuadrados menos que el mínimo registrado anteriormente en 2005 y 2006. Ha habido una reducción media anual de la cubierta de hielo, en los últimos 10 años, de unos 100.000 kilómetros cuadrados, así que la pérdida de un millón de kilómetros cuadrados en un solo año es algo extremo", señala Leif Toudal Pedersen, del Centro Nacional del Espacio de Dinamarca.

La superficie helada del Océano Ártico se expande y se reduce ya sea invierno o verano; pero la tasa total de pérdida de hielo se ha acelerado desde 1978. Así, la ruta más directa del Paso del Noroeste, a través del norte de Canadá, aparece en las nuevas imágenes totalmente navegable (marcada con una línea amarilla en la fotografía), mientras que el Paso del Noreste que trascurre junto a Noruega y Rusia (marcado con una línea azul), se muestra bloqueado sólo parcialmente.

Movimientos geopolíticos

El anuncio de la ESA, coincide con una lucha larvada entre las potencias ribereñas por la soberanía del Ártico. Rusia, que recientemente colocó una bandera en el lecho marino bajo el hielo del Polo Norte, reclama una gran parte de la región, rica en recursos energéticos. Canadá también ha estado esgrimiendo sus argumentos y ha anunciado sus planes para construir un puerto en Nanisivik, cerca del acceso oriental al Paso del Noroeste, lo que le permitirá abastecer de combustible y víveres a sus patrulleras militares.

La foto que no puedo reproducir es magnifica.

Comentado por: maleas el 15/9/2007 a las 21:07
Parece claro, Rubert de Ventós suma a su ya tradicional vagarosidad e ineficacia el delirio de los necios.

Comentado por: ventosos el 15/9/2007 a las 19:32
http://diegogueler.blogspot.com/

Por otra parte, me preguntaba: ¿El poder y el dinero son susceptibles de seducir a cualquiera?

Diego, te consta que no somos todos iguales.
Que muchos estamos luchando por la difusión, salir de la "lista negra" eterna a que nos recluyeron, el pensamiento cívico y de una retribución justa y democrática.

El germen de la instalación de las mafias en Argentina se sostiene en la desproporción de los ingresos de los trabajadores y dueños, socios, cómplices y entenados.

Pongo un caso que te toca de cerca.

El año pasado la Gobernación de San Luis (me enteré en un viaje de turirma a la provincia, no por militancia política de ningún partido) hizo un llamado a piqueteros y usuarios de planes para recoger la cosecha de papa.
El sueldo de $600 (doscientos dólares aproximadamente, por los extranjeros que te leen) era libre de gastos de vivienda e incluía pensión completa.
No hacía falta renunciar a planes ridículamente llamados Jefes y Jefas (porque no hay mayor discriminación que un inoperante cambio de vocales).
Pedían 1000 personas, se presentaron 45. Leíste bien. 45.

Paralelamente, Gran Hermano convocó al público para ser espiado en vivo y en directo. Ya no hace falta ocultar la observación para control.
(¿Leíste "La vida de los hombres infames, de Foucault? Imperdible)

El Estado metido en nuestras vidas privadas explícitamente y sin encubrir la verguenza con que se nos degrada para sostener monarquías e imperialismos del Norte.
Hubo 12.000 interesados que llegaron a golpear las puertas, con sus viditas mediocres, para ser condenados por la máquina de picar carne que es la tevé.
12.000. No es chiste.

Hoy un kilo de papas pasó de costar $1.- a costar $5.
¡¡¡Cinco mangos el kilo de papa!!!

¿Creés que el periodismo que se ocupó de ningunear a las personas que concientizamos el cambio no es cómplice de esta estrategia de sálvese quien pueda?

¿Por qué estimás que estoy gritando y difundiendo por la red?
¿Para entretenerme porque soy una señora burguesa a lo Tamara Di Tella o porque fui víctima de las mafias y las contramafias de mi bendito país?

Insisto que habilitar moderación de comentarios es tener temor a la libertad de expresión, de asociación lícita y de reunión.
(Igual con la promulgación reciente de la Ley Antiterrorismo ya estamos en manos de la decisión con que nos califique la Cosa Nostra)

Estoy creando un sitio que se llama:

http://vamosahablarsinmiedo.blogspot.com
¿Puedo agregar esta editorial?

No sólo de poesía y humor vive el hombre (y la mujer ja ja ja).
---

Comentado por: Lucïa Angélica Folino el 15/9/2007 a las 14:52
BORGES en uno de sus cuentos dice hablando de un librero judío de Buenos Aires:
"Firme y tranquilo, solía condenar el sionismo, que haría del judío un hombre común, atado, como todos los otros, a una sola tradición y un solo país, sin las complejidades y discordias que ahora lo enriquecen".

Comentado por: Phoebe el 15/9/2007 a las 14:51
¿Lo de sectario de la intelectiva,aquél que pone el intelecto al servicio del sectarismo, no iria por su brillante alumno Rubert de Ventós?.

Comentado por: maleas el 15/9/2007 a las 11:29
@Melusina, por cierto ¿Ha tenido el placer de escuchar al tándem Bregovic-Kusturica? http://es.youtube.com/watch?v=i_8gLsHWpy0

Comentado por: Isis el 15/9/2007 a las 11:25
Ya no quiero queso; sólo salir de la ratonera
XAVIER RUBERT DE VENTÓS 15/09/2007

Allá por los años sesenta, el profesor Canals, catedrático de Metafísica de la Universidad de Barcelona, estampó un cartel en el tablón de anuncios de la Facultad, mayoritariamente ocupado entonces por los pasquines del nuevo y clandestino Sindicato Democrático. El cartel reproducía una encuesta publicada en un periódico sobre los practicantes de distintos credos en España. Su cómputo venía a ser más o menos el que sigue: católicos, 18.320.432; luteranos, 5.424; musulmanes, 2.122; ateos, 1.670; calvinistas, 624; budistas, 63; sectarios de la intelectiva (sic), 1.

Como puede verse, esta clasificación tiene algo de aquella enciclopedia china citada por Borges donde los animales se dividían en: 1. Pertenecientes al emperador. 2. Embalsamados. 3. Cochinillos de leche. 4. Pintados con un pincel de pelo de camello. 5. No incluidos en la presente clasificación. 6. Innumerables, etcétera. Ambas clasificaciones son pintorescas, de fijo, pero lo que a mí más me impresionó y no he dejado de preguntarme es quién sería aquel pobre "sectario de la intelectiva" que obligó al encuestador a establecer una categoría para él solo. Y no es que nos falten hoy sectarios y doctrinarios de las especies más extravagantes, especies que merecerían sin duda un puesto en el listado del doctor Canals. Tenemos más de un "sectario de la intelectiva", ciertamente, pero también los tenemos del Monetarismo o del Constitucionalismo, de las Prístinas Esencias Nacionales o, por el contrario, de las Intangibles Fronteras Patrias.

Simplificando, diría que hay sectarios del Cristianismo, sectarios del Monetarismo (los liberal-leninistas) y sectarios del Oficialismo y de la integridad de la (su) patria. Los primeros creen sobre todo en la Iglesia católica; los segundos, en el Libre Mercado, y los terceros en el Boletín Oficial del Estado -o simplemente, en el papel timbrado-. A todos ellos les une eso, la fe. No la fe en lo mismo, obviamente, pero sí el hecho de entender aquello en lo que creen como la Única Verdad, como la inapelable Realidad, como el Hito que separa lo que va y lo que no va a misa. A su particular misa, claro está.

Aquí mi acuerdo es grande con el artículo de Savater Nuestras raíces cristianas (EL PAÍS, 5 de julio de 2003) y con la tesis de su más reciente libro La vida eterna. Sostiene Savater que ese discurso sobre "las raíces cristianas" debemos privatizarlo y aparcarlo lejos de la Constitución. Cierto que en otro artículo (EL PAÍS, 5 de marzo de 2003) yo había defendido algo distinto: que Europa sí resulta ser cristiana en un sentido que a veces llega a horrorizarme, y que sin embargo no me atrevería a negar. Pero esta diferencia de matiz es irrelevante comparada con la absoluta coincidencia en lo que a ambos nos gusta y lo que nos disgusta. Nos gusta la alergia del cristianismo a las idolatrías de este mundo y su "concentración parcelaria" en el otro; apreciamos su pasión desmitificadora, su tácito empuje (al menos donde y cuando ha estado en minoría) a la secularización de la sociedad y a la separación de poderes; valoramos (yo, al menos) el hecho de que fueran tres católicos -Monnet, Schuman y De Gasperi- quienes se atrevieron, para construir Europa, a sacar los huevos del cazo ("los Estados europeos son huevos duros", había dicho De Gaulle, "y con huevos duros no se hace una tortilla"). Nos asusta, en cambio, a Savater y a mí, la terrible y excluyente pasión cristiana por "la Verdad y la Vida"; una pasión que está en la base de la ciencia, ciertamente, pero también de todas las guerras y holocaustos que han caracterizado y diseñado Europa.

Lo único que me atrevería a añadir es que esta crítica a la religión dogmática y doctrinaria debiéramos seguir aplicándola también a los otros dogmatismos -al del Mercado y al del Estado- que han venido a tomar el lugar de aquéllos en las sociedades más secularizadas. Dejo aquí el del Mercado, cuyas disfunciones han sido ya apuntados desde Polanyi y Stiglitz hasta los más recientes antiglobalizadores. Y me limito a las del Estado democrático: aquel

que, en nombre de la Voluntad Popular, sacraliza el ámbito y las fronteras dentro de las cuales esta voluntad tiene derecho a expresarse.

El perfil de los Estados actuales pocas veces resultó dibujado por ninguna Constitución o voluntad popular: Montesquieu nos dejó una teoría del dintorno democrático (separación del Ejecutivo, el Legislativo y el Judicial, etcétera) pero no de su contorno. De hecho, el trazado de las actuales fronteras es producto del azar y de la violencia: del semen de sus reyes, el pacto de sus señores y la sangre de sus súbditos. Ir desacralizando mitos fundacionales y proponer un referéndum sin violencia como forma de definir este ámbito me parece un fenomenal avance democrático. Y considerar por principio una aberración antidemocrática el que pueblos como el vasco o el catalán puedan decidir sobre su futuro votando "a la canadiense" me parece el mayor abuso que pueda hacerse de las palabras Constitución, Democracia o Libertad. ¿O es que tales términos sólo son sagrados cuando han sido con-sagrados a sangre y fuego por una historia que hoy todos reconocemos no apta para menores? ¿O es que cuando se trata de África las buenas fronteras han de haber sido trazadas por las potencias coloniales con la regla y el compás? ¿O es que sólo son demócratas las fronteras defendidas en Argelia o Turquía por unos militares golpistas que todos reconocen como impresentables? ¿O no será al fin y al cabo que aquel solitario "sectario de la intelectiva" en la lista del doctor Canals forma hoy en España legión: una legión que no duda en anteponer un nacionalismo camuflado en Constitución a la expresión libre de los pueblos "no incluidos en la presente clasificación" borgiana?

Los catalanes que aspiramos a una cordial relación bilateral, a una libre y pactada federación con España, sólo pretendemos escribir una historia apta para todos los públicos. Una historia cuyo enemigo primero y principal son los terroristas, claro está (al fin y al cabo ellos son hoy los más cualificados mantenedores de aquella cartografía dibujada a base de sangre y fuego). Pero una historia -hélas- que necesitaría contar punto y seguido con la comprensión -iba a decir: con la complicidad- de los propios españoles.

Éste es el escenario que me aparece hoy tan necesario como inviable, tan imprescindible como imposible. Del sueño en un Estatut de corte bilateral, votado por nuestro Parlament, hemos despertado ante la cruda realidad de tener que seguir mendigando una infraestructura de más, un peaje de menos, una balanza fiscal equitativa, por el amor de Dios. El equilibrio de fuerzas y nuestra capacidad de negociación con España no parecen dar mucho más de sí. Ni tampoco parece que vaya a permitirnos superar el procedimiento humillante, entre pícaro y servil, del peix al cove, el pescado al cesto. Desde perspectivas distintas, tanto Roca como Maragall tropezaron contra este hecho tozudo, contra este meme bien injertado en el hipotálamo de los españoles y con el que Pujol nunca dejó de contar. De ahí que algunos catalanes puedan ir llegando a la conclusión de que, en aras de la cordialidad entre unos y otros, y por el bien de todos, debiéramos invertir así los términos: "No queremos más peix al cove; queremos simplemente el cove". Una variante del conocido dicho mexicano: "Ahora ya no quiero queso; sólo salir de la ratonera".

Así de simple; así, por ahora, de imposible.

Xavier Rubert de Ventós es filósofo.

Comentado por: maleas el 15/9/2007 a las 11:19
Bonjour Gaieté,

http://cafe.chosun.com/img_file/club_file/88/silvery/bbs/37/a-time-to-love.jpg22%5B20061019120231%5D.jpg

Vernon S,
También se llevó al cine "Sin novedad en el frente" una novela que me dejó impactada hace ya muchos años.

@Melusina,
Cuando termine con sus armarios, please, pásese por aquí, antes de que se le pase la euforia limpiadora.

Lo de Gül es divertido. Menudo patinazo. Por otro lado está bien. Me gustará escuchar los comentarios de la prensa al respecto.
El asunto del ayuno y de su ruptura "Iftar" es todo un fenómeno digno de observar. Ciudades que cinco minutos antes eran un hervidero se convierten de pronto, tras el sonido de un cañonazo, en ciudades desiertas. Visitar El Cairo o Alejandría a esas horas es una experiencia inolvidable, irreal, sobrecogedora, puro cine.

Comentado por: Isis el 15/9/2007 a las 10:58
@ Vernon S.

No se imagina el repelús que me da Gül. Todos los días en el periódico, todos los días en la televisión, todos los días su bandera esculpida en la montaña. Erdogan era duro, Gül peor.

Hoy quería ir al cine, aunque no sé si habrá algo que ver. Ya le contaré. Primero tengo que seguir tirando. Hoy estoy hiperactiva, me he caído de la cama...

Comentado por: melusina el 15/9/2007 a las 10:38
En este país es costumbre hacer dos limpiezas generales al año, una antes de Navidad y otra antes de Pascua. Se pone la casa patas arriba, cortinas, muebles, esquinas, cajones… Antes de Navidad para recibir a los múltiples familiares, dar buena imagen y empezar el año si no con buen pie, por lo menos limpitos. Antes de Pascua porque hay que recibir a los mismos familiares y porque, al fin y al cabo, es la celebración del año.

Como siempre voy al revés que el resto del mundo y, aprovechando que no tengo que recibir a ningún familiar, porque para eso los he dejado bien lejos, me he puesto a limpiar. ¡La de cosas que puedes encontrar en los armarios! La de espacio que puedes ganar. Lo a gusto que te quedas cuando tiras las cosas que ya no sirven…

Buenos días.

Comentado por: melusina el 15/9/2007 a las 10:31
@ Melusina

Ayer volví a ver una estupenda película de Douglas Sirk: "A time to love and a time to die". Magnífica puesta en escena. Esto es lo que se llama cine sólido. A Godard la película le encantó. Al público alemán menos por esa imagen de derrota, de ejército que huye. Final impactante. Para verla entre dos chapuzones...

@ Todos

Bonjour gaieté

Comentado por: Vernon S. el 15/9/2007 a las 10:08
El presidente de la República de Turquía, el islamista moderado Abdullah Gül, olvidó su ayuno en el primer día de Ramadán. En su primera visita como nuevo jefe de estado, que le ha llevado a una gira por sudeste del país, tomó sin darse cuenta un vaso de agua, algo que junto a comer, fumar y practicar relaciones sexuales, está prohibido por la tradición musulmana durante el ayuno de Ramadán. Además, tuvo la mala suerte de que este hecho ocurrió en una reunión televisada.

Estos despistes...

Comentado por: Vernon S. el 15/9/2007 a las 09:18
Gracias por tu nostalgia, Joaquinita.

Comentado por: melusina el 15/9/2007 a las 01:30
Gracias por el cuento, Isis. Buenas noches.

Comentado por: melusina el 15/9/2007 a las 01:28
Apuntes rápidos de un concierto:
- no he entendido ni palabra de lo que allí se cantaba, pero qué música más bonita
- me gusta cuando la música retumba en mi estómago
- a poca gente le queda tan bien un traje blanco
- vaya movimiento de caderas…
http://es.youtube.com/watch?v=utKx0umuRNo&mode=related&search=

Comentado por: melusina el 15/9/2007 a las 01:28
Buenas noches

Comentado por: Isis el 14/9/2007 a las 23:47
No suenan los pasos pero llegan voces no sé desde dónde. Esta nave es extraña, cruje y chirría. Voy pasando los dedos por las paredes, siguiendo su irregular geografía de ensamblajes repintados. Es lo mismo que una ciudad invernal, el septentrión amarillento de las pesadillas. Ha bajado la temperatura, hace tiempo que no tenemos espejos ni rumbo. Llego al camarote, me siento en una esquina de la litera más próxima y comienzo a leer despacio.

LOS TRES CERDITOS
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El animal mejor que yo recuerdo
es, con mucho y sin duda alguna, el cerdo.
El cerdo es bestia lista, es bestia amable,
es bestia noble, hermosa y agradable.
Mas, como en toda regla hay excepción,
también hay algún cerdo tontorrón.
Dígame usted si no: ¿qué pensaría
si, paseando por el Bosque un día,
topara con un cerdo que trabaja
haciéndose una gran casa... de _paja_?
El Lobo, que esto vio, pensó: "Ese idiota
debe estar fatal de la pelota...
"¡Cerdito, por favor, déjame entrar!".
"¡Ay no, que eres el Lobo, eso ni hablar!".
"¡Pues soplaré con más fuerza que el viento
y aplastaré tu casa en un momento!".
Y por más que rezó la criatura
el lobo destruyó su arquitectura.
"¡Qué afortunado soy! -pensó el bribón-.
¡Veo la vida de color jamón!".
Porque de aquel cerdito, al fin y al cabo,
ni se salvó el hogar ni quedó el rabo.

------------------------------------------------

El Lobo siguió dando su paseo,
pero un rato después gritó: "¿Qué veo?
¡Otro lechón adicto al bricolaje
haciéndose una casa... de _ramaje_!
¡Cerdito, por favor, déjame entrar!".
"¡Ay no, que eres el Lobo, eso ni hablar!".
"¡Pues soplaré con más fuerza que el viento
y aplastaré tu casa en un momento!".
Farfulló el Lobo: "¡Ya verás, lechón!",
y se lanzó a soplar como un tifón.
El cerdo gritó: "¡No hace tanto rato
que te has desayunado! Hagamos un trato...".
El Lobo dijo: "¡Harás lo que yo diga!".
Y pronto estuvo el cerdo en su barriga.
"No ha sido mal almuerzo el que hemos hecho,
pero aún no estoy del todo satisfecho
-se dijo el Lobo-. No me importaría
comerme otro cochino a mediodía".
De modo que, con paso subrepticio,
la fiera se acercó hasta otro edificio
en cuyo comedor otro marrano
trataba de ocultarse del villano.
La diferencia estaba en que el tercero,
de los tres era el menos majadero
y que, por si las moscas, el muy pillo
se había hecho la casa... ¡de _ladrillo_!
"¡Conmigo no podrás!", exclamó el cerdo.
"¡Tú debes de pensar que yo soy lerdo!
-le dijo el Lobo-. ¡No habrá quien impida
que tumbe de un soplido tu guarida!".
"Nunca podrá soplar lo suficiente
para arruinar mansión tan resistente",
le contestó el cochino con razón,
pues resistió la casa el ventarrón.
"Si no la puedo hacer volar soplando,
la volaré con pólvora... y andando",
dijo la bestia, y el lechón sagaz
que aquello oyó, chilló: "¡Serás capaz!"
y, lleno de zozobra y de congoja,
un número marcó: "¿Familia Roja?".
"¡Aló! ¿Quién llama? -le contestó ella-.
¡Guarrete! ¿Cómo estás? Yo aquí, tan bella
como acostumbro, ¿y tú?". "Caperu, escucha.
Ven aquí en cuanto salgas de la ducha".
"¿Qué pasa?", preguntó Caperucita.
"Que el Lobo quiere darme dinamita,
y como tú de Lobos sabes mucho,
quizá puedas dejarle sin cartuchos".
"¡Querido marranín, porquete guapo!
Estaba proyectando irme de trapos,
así que, aunque me da cierta pereza,
iré en cuanto me seque la cabeza".

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Poco después Caperu atravesaba
el Bosque de este cuento. El Lobo estaba
en medio del camino, con los dientes
brillando cual puñales relucientes,
los ojos como brasas encendidas,
todo él lleno de impulsos homicidas.
Pero Caperucita, -ahora de pie-
volvió a sacarse el arma del corsé
y alcanzó al Lobo en punto tan vital
que la lesión le resultó fatal.
El cerdo, que observaba ojo avizor,
gritó: "¡Caperucita es la mejor!".

------------------------------------------------

¡Ay, puerco ingenuo! Tu pecado fue
fiarte de la chica del corsé.
Porque Caperu luce últimamente
no sólo dos pellizas imponentes
de Lobo, sino un maletín de mano
hecho con la mejor... ¡_piel de marrano_!
------------------------------------------------

Comentado por: Isis el 14/9/2007 a las 23:45
Una foto que hice a Coco http://www.pixelydixel.com/img06/20060210mk01.jpg

Comentado por: Isis el 14/9/2007 a las 18:23
Con la temperatura generada y la presión entre las dos piezas se logra la unión.

buen provecho

....exacto... esta tarde La ciudad de Silvia, después ducha fría rápida, vestido y calzas que me gustan y...
por supuesto soldadura... Pepu y todo un equipo

2006 ( no hubo víctimas) entonces Arde Madrid en Plaza Castilla
uah!
al cine esta tarde noche aaahhh
ducha fría, huelga de pasta y como no... Madrid a tope

Comentado por: Enea el 14/9/2007 a las 16:35
Debo des-pecificarme, corporeizarme y salir zumbando a coger el metro.
Un saludo a todos los que no han aparecido aún, espero que no se los hayan comido…

(Glup, glup, glup…)

Comentado por: Joaquinita el 14/9/2007 a las 16:30
A tope
Publicado por: Enea | 14/09/2007 15:51:40

La soldadura a tope consiste en la unión de dos piezas que se colocan extremo con extremo con la misma sección, éstas se presionan cuando está pasando por ellas la corriente eléctrica, con lo que se genera calor en la superficie de contacto. Con la temperatura generada y la presión entre las dos piezas se logra la unión.

buen provecho

Comentado por: el soldador el 14/9/2007 a las 16:00
les regreso pues
Enea

Comentado por: Enea el 14/9/2007 a las 15:57
Solidarios del mundo con la pasta...
no se come.. abajo los precios! Toscana!!!!!Italia, fantástica eso es una huelga.
Pizza de tomate y berengena sin queso por supuesto eso es muy de la otra Europa. Mozaewlla para quien quiera...
A tope
Solidarios del mundo con la pasta.
Alonso y Hamilton se libvran del castigo, en la T-4 muere un hombre por infarto
Viva el Eurobasketttttttttt
sa
Enea

Comentado por: Enea el 14/9/2007 a las 15:51
¡Buenos días!
(glup, glup, glup...)
¡Buenos días!

(glup, glup, glup...)

Comentado por: Joaquinita el 14/9/2007 a las 15:29
Campeones, 2006!
Rudy, Felipe, Pau, Carlos.. forman una generación extraordinaria...; lo dice R. Dueñas...
Pepu! Que no suban la oasta, huelga genral nada de espaguetis..

la clave del triunfo dice Pepu es que nos divertimos jugando

a por raviolis!!!!!

Comentado por: Enea el 14/9/2007 a las 15:26
¡Buenos días, Albert!
pues eso da que pensar, eh?

glup, glup, glup...

Comentado por: Joaquinita el 14/9/2007 a las 15:03
mi menu de hoy :

Espinacas a la catalana (con pasa y piñones )

Butifarra amb mongetes ( mongetes / judias blancas )

crema catalana

Es el menu : "Una nació una digestió ".

Comentado por: albert pla el 14/9/2007 a las 14:22
maleas,
Como diría Chiquito de la Mastaba ¡Pecadorrrrrrrr!
Ahora sí que me voy que ya me he duchado y vestido.
Coco, Joaquinita. ¿Van ustedes a obligarme a pedir una ensalada?... joo ¡Yo quería gambas y salmonetes!
En fin... pediré un pez desconocido... dolerá menos.

Comentado por: Isis el 14/9/2007 a las 14:00
Ahora caigo en la cuenta que la comida que estoy guisando en viernes,garbanzos a imitación de los de Madrid,incumple multiples preceptos dieteticos establecidos por la mayor parte de las religiones mas extendidas, lo que se dice un pecado en banda ancha,incluida la de la Salud,tan extendida ultimamente en Occidente.Y además con vino tinto de Monovar!.
Salud

Comentado por: maleas el 14/9/2007 a las 13:24
Dudan entre freírse al bacalao Godofredo o cocer al pulpo Venancio.
No quiero ni mirar. Menos mal que hoy por aquí toca pasta.

Comentado por: Coco el 14/9/2007 a las 13:23
¡Buenos días, Coco!
Por cierto, ¿a quién se están comiendo?

Glup, glup, glup...

Comentado por: Joaquinita el 14/9/2007 a las 13:08
Como yo no ayuno, me voy a ver el mar, ahora que la temperatura es dulce. Comeremos pescados silenciosos antes de que otros vengan con su bullicio de fiesta. Buscaremos aquel lugar de cristal donde, una vez, nos envolvió una tormenta y nos convertimos en peces de leyes invertidas: el agua afuera, amenazando, y nosotros admirados y quietos boqueando en ese aire iluminado de rayos y centellas.
Hasta luego.

Comentado por: Isis el 14/9/2007 a las 13:02
@Coco, qué bonita canción. Cómo me gusta Tom Waits.
Cuidado con el mar en su desgarro triste. Bello es, sin embargo, contemplarlo en su reflejo que tanto se parece a nuestras almas cuando acaban los veranos, no importa qué veranos, en los que caminamos bordeando su voz.

Comentado por: Isis el 14/9/2007 a las 12:53
El Ramadán coincide con el mes nueve del calendario musulmán siguiendo el movimiento lunar (hay que observar el cielo) y por tanto variable. Fue el 26 de ese mes cuando el profeta Mahoma recibió el Corán de Alá a través del ángel Gabriel para que lo predicara por el mundo. El ayuno o iftar es uno de los preceptos obligatorios que debe cumplir un musulman. Otros son la profesión de la fe, la limosna, la oración y la peregrinación a la Meca al menos una vez en la vida.

Comentado por: Isis el 14/9/2007 a las 12:48
Las religiones y el cubo de Rubik de los dioses

Una muestra en Madrid traza las líneas de la convivencia entre civilizaciones

F. MANETTO - Madrid - 14/09/2007

¿Se imaginan el menú de una comida interreligiosa? Por supuesto, nada de cerdo para musulmanes ni judíos, que, si siguen las reglas de la cocina kosher, tampoco pueden comer crustáceos. Habrá que evitar ajo y cebolla para respetar a hinduistas y sijs. Mucha verdura, aunque nunca genéticamente modificada, o budistas, rastafaris y jainistas se quedarán en ayunas. Prohibido el vino y, si es viernes, no es recomendable servir carne a los católicos practicantes. Sin embargo, un buen chef puede encontrar una solución: un menú de la convivencia. Se trata, ante todo, de conocer las religiones.

Es lo que se propone la exposición Dioses: modos de empleo, que se inaugura hoy en el madrileño Centro Cultural de la Villa. "Conocer las civilizaciones, entender lo que ocurre en Europa, que se ha convertido en un crisol de religiones, a través de imágenes, instalaciones, objetos, proyecciones y una obra de teatro", explica el director del comité científico, Élie Barnavi, historiador israelí y uno de los responsables del Museo de Europa de Bruselas, que ya ha acogido la muestra.

Así, los testimonios de creyentes y ateos de varias religiones sobre sus concepciones del más allá se convierten en videoinstalaciones al estilo de Bill Viola; 150 voces grabadas en rituales de distintas tradiciones plasman la sugestiva "música de las religiones" del joven artista Cédric Dambrain, mientras que una adaptación de la obra teatral del belga Philippe Blasband abordará, seis veces al día hasta enero, el tema de la violencia y los conflictos religiosos. La muestra propone un recorrido por 10 espacios que introducen cuestiones como la visión del más allá o la transición de la vida a la muerte; presenta varias figuras de "intercesores", del Dalai Lama a la madre Teresa de Calcuta, e interroga, a través de mapas, maquetas de templos y libros sagrados, las tradiciones católicas, musulmanas, judías, budistas, taoístas, hindúes...

"El objetivo es ofrecer claves de comprensión de las religiones que a muchos sólo parecen un paradigma de violencia...", apunta Barnavi, quien recuerda también el efecto que tuvo la visita a la muestra en un grupo de alumnos musulmanes: "Un joven comentó a un compañero: 'Pues mira, en realidad los judíos no son tan diferentes a nosotros".

Comentado por: maleas el 14/9/2007 a las 12:29
Joaquinita, el olor de lo auténtico.

Isis, gracias a ti y a todos los que no se callan ni debajo del agua...Este Azuamitic, cuando emerja, la de cosas que nos dejará oír.

Maleas, ¿de quién es el texto del Mirador? Tremendo.

Hoy no me he atrevido a meterme en el mar. El agua gris rompía en espuma amarilla. Cerca del horizonte, el azúl. Demasiado lejos para mí.

http://www.youtube.com/watch?v=oPEzm-pvEBo
TOM WAITS. LAST ROSE OF SUMMER.

I love the way
The tattered clouds
Go wind across the sky

As summer goes
And leave me
With a tear in my eye

I'm taking out my winter clothes
My garden knows what's wrong
The petals of my favorite rose
Be in the shadows dark and long

Through every year
It's very clear
I should be used
To carrying on
But I can't be found
In the garden
Singing this song

When the last
Rose of summer is gone

Comentado por: Coco el 14/9/2007 a las 12:28
(A quien pueda interesar) Iftar se refiere al hecho de comer finalizando así el ayuno diario durante el mes musulmán del Ramadán. También es la comida en sí, con la que se rompe el ayuno diario durante el mes musulmán de Ramadán. Literalmente “des-ayuno”. Durante el Ramadán el Iftar se lleva a cabo en una comunidad, con musulmanes reuniéndose para terminar juntos el ayuno.
La hora del Iftar es de doce a quince minutos después de la caída del sol. Lo mejor es ofrecer una ensalada mientras se reza la oración de después de la puesta del sol: “Magrib” y terminar el ayuno de cada uno con, preferiblemente, agua, leche o dátiles.

Comentado por: Isis el 14/9/2007 a las 12:24
Comentado por: aunque, maleas, aunque el 14/9/2007 a las 11:56
Maleas, exigencia imposible, sólo vale la generosidad. La deuda aquí contraída por todos con todos es impagable.
Joaquinita, sigo nadando también, glup, glup, glup...

Comentado por: Isis el 14/9/2007 a las 11:52
¡Buenos días Isis!
¿Qué hay de nuevo?
- ya nado...

(glup, glup, glup...)

Comentado por: Joaquinita el 14/9/2007 a las 11:33
Isis,alguno de los aludidos,no es mi caso,podria contestar con el poeta:"Me debeis lo que he escrito".
Exigencia ninguna,no sea que se bloqueen y se joda el invento,que los literatos suelen ser gente rara.

Comentado por: maleas el 14/9/2007 a las 11:08
Buenos dias Joaquinita.Aqui,esperando la lluvia y pelando cogollos.Y que salga el sol por Antequera aún que sea Ramadán.

Comentado por: maleas el 14/9/2007 a las 11:04
Joaquinita, Kundsen, todos, que corra la tinta, que salgan las aceras y las evocaciones de sus cauces secos. Nada de indiferencia pura; aquí sólo sólo debe valer la indiferencia por la derrota.
Qué bien escriben y cuánto nos hacen viajar.
Reconozco mi debilidad, porque ayer, en vista de tanta desgana literaria, estaba a punto de quedarme también en silencio. Gracias.

Comentado por: Isis el 14/9/2007 a las 11:03
MIRADOR
Piedad animal
14/09/2007

Tordesillas, tierra comunera a orillas del Duero, tiene mucha historia en sus calles y edificios, y sería lamentable que pasase a ser conocida por la tradición menos civilizada de las que persisten en su calendario: la de la persecución y muerte a lanzadas del llamado Toro de la Vega. El martes, decenas de lanceros a caballo y a pie acosaron al toro por las calles y el campo antes de darlo muerte.

Hay tradiciones que merecen conservarse y otras que no; sin necesidad de caer en exageraciones utópicas, sí parece necesario tratar de evitar el sufrimiento innecesario de los animales. Sobre todo, el maltrato como diversión, sin otra razón que la costumbre ni otro objeto que satisfacer instintos ancestrales.

La ley en tramitación intenta evitar la proliferación de esas prácticas, pero respeta los espectáculos "autorizados", eufemismo para referirse a las corridas de toros y que cubre también a festejos como el de Tordesillas, declarado "de interés turístico". Que es una costumbre poco civilizada lo reconocen sin querer quienes la practican: impiden que periodistas y fotógrafos presencien la agonía del animal.

Los animales sufren, padecen angustia y temor. En ocasiones, incluso piedad. Los torturadores nazis de Erich Mühsam, poeta judío alemán detenido en 1933, tuvieron la idea de meter en su celda a un chimpancé que habían capturado en la casa de un científico también detenido. Esperaban que el simio se ensañase con el torturado, cuyo aspecto era lamentable. En lugar de eso, se abrazó al prisionero y lamió sus heridas. Frustrados por esa reacción del animal, la de los guardias fue torturar y matar al chimpancé, que había demostrado tener más piedad, piedad animal, entre seres vivos, que ellos.

Comentado por: maleas el 14/9/2007 a las 11:00
Estoy aquí, Joaquinita, ¡Qué paliza de dormir me he dado!
Hoy es viernes, las calles están en silencio, la gente descansa de la cena y celebración de ayer ¿Cuánto debieron zampar? Ni se sabe. Da miedo imaginarlo. Esto será así durante un mes. Ya les contaré de qué va esto. Ahora necesito un café urgente.
Bonjour gaieté

Comentado por: Isis el 14/9/2007 a las 10:52
¡Buenos días, Maleas!
¡Buenos días!
(gluo, glup...)
¿Han visto ustedes a Isis?

Comentado por: Joaquinita el 14/9/2007 a las 10:22
TRIBUNA: SUSO DE TORO
El fracaso del catolicismo español
SUSO DE TORO 14/09/2007

Es común dar por hecho que la religión, heredada del tiempo de nuestros mayores y ancestros, decae históricamente y que, siendo extemporánea, ya no juega un papel significativo en nuestro tiempo. Y esto a despecho de que la principal potencia económica y militar, Estados Unidos, tenga en su Constitución y en su moneda, que es el patrón de la economía mundial, la invocación al dios cristiano, manifestando así prácticamente la confesionalidad del Estado. Y de que todos sus presidentes se declaren creyentes públicamente y hagan de ello bandera política. A despecho también de que el Estado de Israel, que juega un papel tan importante en la política norteamericana y mundial, viva verdaderamente como Estado confesional; de que países como Irán, que juega un papel cada día más activo en el escenario internacional, sea beligerantemente confesional; de que la religión musulmana esté siendo desde hace unas décadas un instrumento de afirmación identitaria para una parte importante de la juventud árabe, creando un nacionalismo radical religioso transversal a los Estados existentes, árabes o europeos.

En realidad, la religión, basta considerarla en su dimensión ideológica, es, en nuestro tiempo, un instrumento principalísimo en el conflicto entre intereses y visiones del mundo. No el comunismo, es la religión el fantasma que recorre Europa y el planeta. Y donde la religión no se manifiesta de forma clara aparece en sus formas más seculares: en ideologías místicas comunitarias. Pues los humanos seguimos buscando y hallando credos y fes en las que disolver nuestro insoportable yo en algún nosotros. Buscamos argumentos que nos sitúan no sólo en el espacio sino también en el tiempo, que nos dan memoria y futuro, o sea trascendencia a nuestras vidas. Y de este modo encontramos algo de sentido a nuestra vida individual y solitaria.

Lo que en la inteligencia europea es minusvaloración de la religión, que le impide ver la realidad, en España es un desprecio intelectual absoluto. Quizá ese desprestigio de la religión en general se deba entre nosotros a algo más que al esquematismo de epígonos tardíos de la Ilustración, es la repulsa hacia la Iglesia católica que ha condicionado tanto nuestras vidas y la sociedad. Pues el catolicismo para nosotros tiene rasgos propios, es la ideología nacional, y nacionalista, española. El nervio del argumento de la nación española fue escrito por clérigos y el supuesto continuo histórico católico-castellano se basa en la continuidad de la Iglesia católica española. Las crónicas medievales de Ximénez de Rada pretenden continuarse ahora en el discurso de Rouco Varela. Es lógico que frente a ese argumento de la esencia de España exista un contradiscurso comunitario nacional en las diócesis vascas y catalanas.

Y es que no hablamos de fe, hablamos de política, la lucha por el poder es lo que hay tras la beligerancia de la Iglesia española. Cuando presionan para imponer su doctrina a todos los ciudadanos, cuando intentan que su ideario religioso sea la ideología del Estado y la sociedad, intentan mantener su papel histórico. La Iglesia católica española, los obispos, creen ser la esencia de España, los que coronan reyes o casan príncipes, hablan literalmente en nombre de España.

Evidentemente es falso, intentan usurpar el poder y negar la existencia a la ciudadanía, pero la Iglesia es dueña de los símbolos que articulan la vida política toda, incluso los ministros juran su cargo ante un crucifijo. Y hasta ahora ha sido dueña de los ritos de la vida social y personal, del bautizo al entierro, pasando por la boda. El debate político que la Iglesia católica le plantea a la sociedad española es profundo, le disputa a la ciudadanía la propiedad del Estado y, en su sentido más profundo, la misma autoridad.O mandan los obispos o mandan los ciudadanos.

Los obispos reclaman el poder que se les escurre entre los dedos y por eso remarcan los rasgos de su ideología, su integrismo frente a una cultura laica que la sociedad ya ha interiorizado hace tiempo de un modo natural. Los cambios sociológicos e ideológicos han sido profundos, esta Iglesia ya no expresa a esta sociedad. La representaba ideológicamente después del golpe contra la República, de la represión de posguerra y durante el franquismo: cuando la Iglesia tenía su cupo en las Cortes franquistas, cuando para ser obispo había que tener el plácet de Franco. Entonces la Iglesia sí era dueña ideológicamente de España, o sea de los españoles. Hoy, no.

La violencia de la Cope es el canto del cisne de lo que fue. El integrismo católico hoy es un tigre o más bien un fantasma de papel, la prueba es su agresividad, síntoma de su impotencia. La sociedad simplemente no querría vivir encerrada en su utopía reaccionaria. La Iglesia se reclama dueña de la historia española pero es su esclava, atada a ese pasado que tuvo su fruto granado en el nacional catolicismo franquista. Incapaz de romper con su pasado, de asumir errores, cargando con su integrismo, ha perdido su hegemonía sobre la sociedad. Su fracaso ideológico es patente, la Iglesia española tendrá aún mucha parroquia pero está sectarizada. Sólo una facción, esta derecha en su búnker, acepta su liderazgo moral.

Ese fracaso histórico es clamoroso, pues el nacional catolicismo fue un régimen totalitario en el que Ejército e Iglesia no sólo controlaron la vida pública, también modelaron el yo de generaciones de españoles. Tal fue su poder.

Y precisamente es en España, debido al fracaso del catolicismo, donde se da de un modo más acusado que en otras sociedades europeas la pérdida de todo el crédito de la religión. Al no adaptarse a nuestro tiempo histórico resulta un obstáculo, lo que el catolicismo nos dice no tiene nada que ver con lo que vivimos y sentimos. La ley de los obispos resulta extemporánea e inhumana, carece de sentido de la realidad. Así, excepto en Euskadi y Cataluña, donde el catolicismo se ha pegado más a la comunidad y todavía es un referente con un papel aceptado en la vida social, se puede decir que la sociedad española es hoy irreligiosa. La corrupción del mensaje cristiano que fue el nacional catolicismo ha merecido la censura política e incluso moral de la mayoría de la sociedad y el empecinado integrismo, su alejamiento. Así, el fracaso de la Iglesia ha ayudado a que la católica y tradicional sociedad española, paradójicamente parezca ser la más "moderna" de las europeas.

Cabe preguntarse qué consecuencias está teniendo para la moral social, hay signos de anomia en nuestra sociedad. Si la moral católica tradicional no es válida para esta sociedad, ¿qué moral social existe? ¿Cuál es el consenso moral? ¿Lo hay? ¿Quién tiene legitimidad o capacidad para establecer un nuevo consenso que nos diga lo que está bien y lo que está mal? ¿O soportaremos vivir sin un orden que nos diga lo que está bien y lo que está mal? Si es así, no podremos educar a nuestros hijos en una ética personal. Sin moral, qué ética. La ética es dinámica y ágil pero la moral tiene que tener consistencia y estabilidad, no se levanta sobre pilares relativos. ¿Podemos tener moral sin fundamento religioso? Es decir, sin fundamento, sin mito fundacional. No creo que las ideologías puedan fundar moral, sólo lo hacen cuando se transforman en mito comunitario, como el comunismo, el fascismo o algunos nacionalismos. Es el mito, la religión, quien da el orden último al mundo. Pero como no parece posible tener una fe religiosa simplemente porque nos convenga quizá deba

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