El Boomeran(g)

Comentarios (372)

• me gustraria conocer muchachos de edad 11 a 15 soy una chica muy vonita y cariñosa besos.........

  Comentado por: melissa ruiz manchola el 12/12/2009 a las 01:19

• PARA PIEL Y TODOS, CON RETRASO
  Hay un magnífico libro, el mejor de su autor, creo, de todos los que he leído, se trata de "Nápoles 1944" de Norman Lewis (en otro aspecto, es recomendable "Voces de un viejo mar", no tanto "Una tumba en Sevilla"). Trata de las desastrosas consecuencias de la guerra, en este caso, a su paso por Nápoles, justo en los momentos de su liberación por el ejército norteamericano: dolor, destrucción, miseria, hambre, prostitución ...
  También se sumerge en el horror y las debilidades del ser humano en tiempos de guerra una magnífica pluma, la de Manuel Chaves Nogales, en un conjunto de relatos editados con el título "A sangre y fuego", pequeñas narraciones cuasi biográficas ambientadas en la guerra civil española.
  Me pareció interesante sólo a ratos el primer tomo de la biografía de Jaime Salinas.
  

  Comentado por: peret el 19/4/2007 a las 17:21

• ¡¡Ya viene la Santa Fe!! y los de la mudanza echando más madera...
  
  http://geo.ya.com/ramalc14/fotos1/oscar_loc_santafe01.jpg
  

  Comentado por: Isis el 16/4/2007 a las 08:22

• Hay que ver, ¡qué cantidad de letras!
  

  Comentado por: Jorge el 16/4/2007 a las 03:49

• @ Isis $ Co
  
  ¡MP inéditos! En alemán con subtítulos en inglés (no es broma, bueno, sí pero no)
  
  http://www.youtube.com/results?search_query=fliegender+zirkus&search=Search
  

  Comentado por: ortega el 16/4/2007 a las 00:20

• Sí Isis,los sabados son para quedarse en casa.No fue un reportaje,fueron tres,muy bien hechos y actuales.
  

  Comentado por: maleas el 15/4/2007 a las 23:00

• Y ese look cha chachá (este es el último de Bosé) neeeeeeena, esa forma de andar / ya me puse mis medias/ y esas cejas...y digo sí, sís
  
  Terminé de leer el nuevo ( que hacia mucho que no sacaba otro, el de mi guitarra... bueno) el de Luis Landero. Y ahora a divertirme un rato pásenlo bien
  
  ese look cha cha chá, neeeeeeena
  
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 15/4/2007 a las 22:33

• Hoy en La vanguaria han hecho un reportage sobre las faltas de ortografia en las rotulaciones de locales , la mejor :
  
  HAY CHOCOLATE DESECHO NEGRO
  
  en vez de DESHECHO , por suerte no habian puesto una coma entre chocolate y desecho .
  

  Comentado por: albert pla el 15/4/2007 a las 22:31

• esos soldados Ryan de Spielberg o esas milicianas de Loach cuya presencia hurga con dedos codiciosos en nuestro corazón. Para el actual Ricardo Muntaner, que recopila las mejores canciones dice:
  
  Echale ( ahora no sé si lleva la muda delante) a mi la culpa de lo que pase, cúbrete tu la espalda con mi dolor y allá a´´a en el otro mundo que tengas gloria
  Y el nuevo cd de Café y Quijano ( las mulas del anuncio no parecen señoritas con sombrero, son preciosas, chiquitinas pero hermosas lo curioso es la calle, está sin gente eso me extrañó, en ese tiempo? bueno)
  
  dice Quijano, siempre hay algún fallo lara la lalal
  
  ahora las medias de cristal y a la calle.
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 15/4/2007 a las 22:18

• @Maleas
  ¿De verdad vio ayer un reportaje sobre el cáñamo? Me parece admirable. Ayer estábamos todos tirados por el bar de Vernon S. Si lo llegamos a saber...
  Un abrazo
  Buenas noches.
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 22:00

• maleas
  
  Cañamo , unas drogitas , es un tema muy tocado en la tele , yo en mi famoso programa con Escohotado casi me pego un tiro , vaya pesado el tio . No estamos en los sesenta el que se droga tiene toda la imformación , asi que cada uno que haga lo que quiera .
  

  Comentado por: albert pla el 15/4/2007 a las 21:51

• padre nuestro que estás en lociels, santificado sea tu reino, ámame hoy porque no sé si existiré mañana, no sé. Si sé que la ovejita Dolly la gestaron en y crearon Edimburgo.
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 15/4/2007 a las 21:39

• Berthold Goldschmidt:
  
  "The comedy of Errors"
  
  Alguna vez se ha comparado la copla germánica del «arte degenerado» con la soviética del «realismo socialista». Eran cuestiones muy distintas en sus orígenes, procedimientos y resultados, aunque coincidiesen en numerosos aspectos, como el odio a las vanguardias y el rechazo a algunas personalidades eminentes, la de Stravinsky por ejemplo. Los benditos soviéticos buscaban un arte asequible «para el pueblo», y bajo la autoridad indiscutible del padre Stalin, regañaban a los desviados que hacían una música «compleja, marcada por el intelectualismo, abstracta, divorciada de la realidad y señalada por las perversiones formalistas». Algunos «reconocieron sus errores» y prometieron ser buenos, como los pintores que hacían grandes cromos patrióticos. En Alemania -y en la gran Alemania de las anexiones- la cosa estaba muy mezclada con la cuestión judía. Ahí se jugaba uno mucho más que una reprimenda. Por eso la exigencia estética estaba menos clara, y se metían en el citado saco nombres muy distintos, encabezados por los grandes de la Segunda Escuela Vienesa: Schönberg, Berg y Webern. Junto a ellos, Hindemith, Weill, Korngold, Krenek y otros entre los que se encontraba Goldschmidt.
  
  A los españoles esto nos sorprende bastante, quizá porque -sin olvidar hechos tan negros como el exilio de muchos compositores tras la Guerra Civil- no le damos a la música tanta importancia como para considerarla subversiva. En la postguerra se hacía la estupidez de suprimir el nombre del autor. Se fue una vez contra Shostakovich, pero porque era comunista. Molestaba la persona, no la música.
  
  En el año 37, las jerarquías alemanas tacharon de degenerados a todos los pintores expresionistas -Kokoschka, Nolde, etc- y a otros que no lo eran. Al año siguiente, desfilaron los músicos, con una absoluta condena. Medio siglo después se celebró el aniversario de aquellas exposiciones con una recuperación de valores.
  
  Berthold Goldschmidt, nacionalizado inglés en 1947 -se había exiliado en 1935-, estudió en Hamburgo y en Berlín. Trabajó en la Opera de Berlín, desde donde pasó a Darmstadt. Dirigió la Orquesta de Leningrado y volvió a Berlín, donde simultaneaba la actividad en la radio y en la Opera del Estado. Ya en Gran Bretaña, empujado por los malos vientos nazis, dirigió en Glyndebourne y estuvo al frente del Festival de Edimburgo. Su estilo como creador ha sido relacionado con Schönberg, con Busoni, con Hindemith y con Weill en su aspecto menos popular.
  
  
  

  Comentado por: Elenita el 15/4/2007 a las 21:35

• Anoche,la visión de La noche tematica,trataba sobre el cañamo en sus diferentes aspectos,legales,agricola,medico,saqué la conclusión,me dejó meditando acerca de la capacidad del Estado postmoderno de atropellar la libertad individual,los derechos mas elementales del ciudadano entre los que se encuentra el derecho a la salud.No basta reconocer el terrible poder de las corporación farmaceutica para explicar semejante tropelía,ademas hace falta una sociedad mayoritariamente puritana,desinformada y ademas,atemorizada.
  Recientemente en el Congreso de los Diputados,ha sido rechazado un proyecto de ley que pretendia regular la Prostitución y consecuentemente,los derechos de las personas que la ejercen,sus obligaciones y las del Estado.Ni la voracidad fiscal,principios elementales como son la libertad o la seguridad ha conseguido aplacar la furia antivicio,según parece de las,mayoritariamente diputadas,no haré ningún chiste que me lleve ante un tribunal,de derechas e izquierdas ,parece que para que la infamia continue,sí se ponen de acuerdo.
  Si,parece que son malos tiempos para la lirica.
  

  Comentado por: maleas el 15/4/2007 a las 21:26

• Y eso que digo The Omen en vez de La profecía, que si no...No lo conozco a ese otro Goldschchchchcmitd; ¿También hace bandas sonoras? Me suena al que hacía la de Bonanza, pero yo me quedé en Lalo Schifrin y Bernard Herrmann...
  

  Comentado por: Coco el 15/4/2007 a las 21:05

• @Coco
  ¿Es mi destino? Mejor me voy a buscar un yogurt al coche de Knudsen.
  Qué majo eso de los símbolicos (está escrito en aragonés)
  @Ortega, le dije que enhorabuena por sus escritos sin título. Pues eso. Muy bien.
  No coordino mucho las teclas, así que les ruego lo tengan en cuenta...por si digo algo extraño o cambio las letras, me las como o las tildes o yo qué sé.
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 21:02

• Coco deje de escuchar "The Omen",y ponga "Der gewaltige Hahnrei".Goldsmith se escribe Goldschmidt (Berthold Goldschmidt)
  

  Comentado por: Elenita el 15/4/2007 a las 20:57

• Estos días pasados, el presupuesto en polvorones ha sido grande.
  
  Publicado por: Onagro | 10/04/2007 11:31:56
  
  le va a dar un empacho, creí que era de las Naves y el Rey, en fin...llovió un rato en el retiro,sor se pronuncia con erre fuerte y se le añade una "y" pues sor y...
  
  bueno, voy a secarme los piececillos, hasta otra
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 15/4/2007 a las 20:50

• :-= (Drácula)
  

  Comentado por: Coco el 15/4/2007 a las 20:44

• maleas, lo invierto,
  diver! pues
  
  Adna (Anda)
  Adan (nada(
  
  
  Enea
  as es (i) diver
  

  Comentado por: Enea el 15/4/2007 a las 20:41

• A veces también encuentro lo que busco, no te creas.
  
  Ladeando un poquito la cabeza hacia la izquierda...
  :-P
  :-B
  :oD
  :-O
  :oC
  :-S
  :-Q
  :-d
  :-r
  :-?
  :=+
  :-)
  :-(
  :-))
  :-((
  :=)
  :={}
  :(
  :)
  Querría poner algo, pero no puedo pinchar, estoy oyendo la banda sonora de "The Omen", de Goldsmith...Y luego de cenar y del partido - no se´si lo televisan- o la película, para reponerme y si no me puede el sueño, me espera la de "Los Increíbles", de Giacchino, el relevo de Mancini. Qué buenos son...
  
  

  Comentado por: Coco el 15/4/2007 a las 20:41

• Como todo casi, por casualidad, buscando otras cosas.
  

  Comentado por: Coco el 15/4/2007 a las 20:36

• @ Coco
  
  El primer enlace debería haber sido la portada del libro de Azúa salido del blog (Azúa/Delon y Baltasar/el otro)
  El segundo es muy bueno.
  
  ¿Cómo encuentra usted estas cosas?
  

  Comentado por: ortega el 15/4/2007 a las 20:35

• @ Vic
  
  Naturalmente, estoy de acuerdo con sus comentarios. Son temas tan amplios que cualquier mención es parcial y se presta a confusión. A mí me pescó el artículo de Azúa sobre las banderas con el fragmento que pegué recién leído y me planteé las diferentes cosas que pueden haber tras una bandera. En mi opinión, no son todas malas (ni las cosas ni las banderas). Debo ser lo que en Francia llaman un reac de cuidado.
  Un par de ideas:
  1. Las libertades como tradición serían las de Burke, en contraposición a la declaración de los derechos del hombre francesa.
  2. El aislacionismo en EEUU es muy variado. Por ejemplo, hoy día probablemente los casos más extremos del mismo sean Buchanan y Chomsky, el primero porque considera al mundo peligroso para su país y el segundo por exactamente lo contrario.
  Por "Reds long for tractors", entiendo "los rojos anhelan tractores", lo que en este caso era bien cierto diga lo que diga Kirk.
  

  Comentado por: ortega el 15/4/2007 a las 20:31

• Posible portada para "Abierto a todas horas II; la escuela de la secuela, y si cuela, cuela".
  http://bp3.blogger.com/_MdpphCZMDh4/RenuozLdM2I/AAAAAAAAAIQ/UksBOrwi2Cg/s1600-h/Comme+Un+Boomerang+-+Poster.jpg
  
  Isis, please...
  http://bp2.blogger.com/_Kv6EAIjcq7w/RetkeMixI3I/AAAAAAAAAEs/DiooQLfhGNg/s1600-h/avatar_1218.gif
  

  Comentado por: Coco el 15/4/2007 a las 20:31

• De acuerdo. Buen lugar para ser enterrada!
  Un día de lo más gris imaginable por aquí. I feel like Sh…
  
  

  Comentado por: chiqui el 15/4/2007 a las 20:25

• @ Isis
  
  Recuerdo haber visto un documental de los Python en el que cantaban esta canción en el funeral de Graham Chapman, el miembro del grupo que falleció en los ochenta. Me pareció un lugar muy adecuado y ya he dejado instrucciones al respecto.
  

  Comentado por: ortega el 15/4/2007 a las 20:10

• Isis @
  ¡¿Cómo no?! Divertidísimos siempre. ¿Un bomboncito...?
  
  Al no haber leones marinos en la tele, me dije que mejor echarme a los brazos del Morfeo aquel, pero se me ha ido la mano. No me doy con el teclado, ¡es que no lo veo en la espesura! Eso sí, he visto cachalotes, en sueños, digo, y vecinos del tercero, no recuerdo si con trienios. Ya no estamos para estos trotes...
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 20:06

• @Vernon S.
  No sé Provoqueen (de Chiqui y Melusina ni hablamos) pero yo no puedo decir que he tocado techo. No señor, he tocado con la frente en el teclado varias veces mientras intentaba imprimir unas cosas. En cuanto pueda me voy a dormir.
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 19:58

• Vernon, Señor Vic, criaturas todas... Con cariño una bonita canción para que la cantemos todos a coro... sentados, a ser posible, o en la barra del Manhattan. Me gusta mucho y la he encontrado por fin en tutube. ¿Les gusta?
  http://www.youtube.com/watch?v=pCWw6W5NEa8
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 19:54

• @ Provoqueen
  
  ¿Recuperada tras la larga serie de negronis? ¿Cruzando, quizá, el País Vasco a toda pastilla? Un abrazo.
  
  @ Criaturas todas
  
  Recuerdo que yo empuñé a menudo las espadas de Cirlot. Las mismas que él había contemplado tantas noches a la luz de una vela. ¡Qué personaje!
  
  

  Comentado por: Vernon S. el 15/4/2007 a las 19:34

• al sr. Ortega,
  
  Entiendo lo de la actitud 'wilsoniana' y antes 'olneyana', pero la pura de Monroe y era 'demócrata' era aislacionista,...pero vamos esto es cuestión de pura conveniencia política y no se puede hacer rasgo fundamental de definición de una determinada postura, y lo de que los conservadores, en el caso americano el G.O.P. eran no intervencionistas en sus primeros tiempos, pues también está claro, creo..., vamos que Fukuyama tendrá seguramente razón; pero la actitud fundamentalmente proselitista de la derecha cristiana americana hace que en estos momentos los conservadores americanos tiendan a una 'expansión de sus valores', la verdad es única y buena, ya sabe... la cuestión es definir qué es ser conservador, y si existe el conservadurismo fetén, o si eso es lo que piensa esta derecha, aunque yo creo que no existe algo en estos términos tan fetén, pero bueno...
  Schmitt creo recordar que criticaba a los liberales esta 'universalización de los valores', y por ende criticaba la sociedad de naciones. ¿Pero Schmitt era conservador o era un revolucionario de derechas?.
  Creo entender también la respuesta de Powell y la de Tahtcher anteriormente. Pero pienso que Powell concibe el asunto de modo equivocado, desde mi visión, a como lo hace la Thatcher, más 'realista' para mí; defender a un país o a sus gentes , defender el 'más-acá' y dejarse de idealismos es una actitud igualmente poco 'realista', es 'idealista' porque defender a las gentes o al país implica defender unos valores, Powell no va a luchar por un palmo de tierra simplemente para poder plantar patatas, si defiende que no bombardeen Londres defiende una cultura al fin y unos valores 'británicos' y no defiende las casas de Londres ni a Mr. Smith vecino del cuarto de al lado, defiende un 'todo' que es lo mismo que defender algo no material, o al menos que tiene una ligazón 'ideal', ligazón que pone de su cabeza, no la realidad; si lucha para no convertir a su país en un granero nazi lucha por la libertad de su país o por la independencia del poder nazi, porque su país es la 'concepción que el tiene de su país', no el roble que hay plantado frente a su casa, porque... es la misma tierra pero, ¿es la misma 'concepción de ella' la que tenia Powell que la de los anglos o la de los sajones o la de los anglosajones?
  Otra cosa es luchar por establecer 'valores' que se crea que son universales.
  Pero los valores si pueden ser defendidos o destruidos, al menos yo lo veo así, el 'valor de la esclavitud' costó una guerra en USA, y cuando Thoreau escribió 'Esclavitud en Massachusetts', criticaba a un estado que permitía tal clase de 'valores y prácticas', en ciertos lugares de su país, y creía que debía ser abolida, y lo fue. Los valores están cosntantemente 'contaminados' empañados de carnalidad, no se trata de considerarlos, en este caso, como objeto de estudio ético-crítico
  
  Por otro lado no entiendo bien lo de
  'Reds longs for tractors', si usted me lo puede explicar, le estaré agradecido.
  
  saludos y gracias por responderme
  
  

  Comentado por: vic el 15/4/2007 a las 19:15

• Tambien para mi Juan Eduardo Cirlot era un desconocido hasta hace apenas unos dias en que cayó en mis manos un ejemplar,ya citado,de Barcarola,el nº 57,que contiene un conjunto de articulos,entre otros,apuntes biograficos de sus hijas Lourdes y Victoria y sus amigos Porter y el ómnipresente Gimferrer.
  
  Reproduzco otro soneto de él.
  
  Era Venus,amor,llena de altura,
  bella como la eternidad de la belleza,
  pura de tan impura y su pureza
  era sólo eternidad,luz,blancura.
  
  El corazón mortal de su hermosura
  tenia transparencias de tristeza,
  era una rosa sola en la maleza
  de un mundo que es sollozo y es locura.
  
  Despues la vi en la nada de la calle
  y parecia errante y sin camino
  fantasma de una niña recién muerta.
  
  Y la soñé en un verde y suave valle,
  segura de su luz,de su camino.
  Y la muerte estaba en mí:musica yerta.
  
  Publicado sin fechar en Barcarola,nº 11-12,febrero 1983,Albacete.
  

  Comentado por: maleas el 15/4/2007 a las 18:33

• Anda,(descalza)
  Enea.
  Adan
  nada(desnudo).
  

  Comentado por: maleas el 15/4/2007 a las 18:06

• ¡¡Tanta sevicia me hace polvo!!
  
  Publicado por: Isis | 15/04/2007 15:24:36
  
  Isis, no se altere, duerma. El diario de ayer dice que midieron el pene del que abusaba de mujeres pero queda absuelto.El diario de Hoy dice que Casablanca arde, es que le absolvieron... m? Cálmese, duerma. Cuidese.
  En serio, cuídese.
  Dice La Biblia
  
  Polvo serás.
  
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 15/4/2007 a las 16:01

• "He dormido tres horas, estoy bajo mínimos, tengo desenchufada la parte zoológica del cerebro... para no gastar."
  
  deme el polvorón ONAGRO!!!!!!!!!!!!!
  
  el polvome hace polvo!! deme ese polvo!
  
  
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 15:46

• Onagro@
  ¡¡¿Con eso y todo?!!
  ¡¡Tanta sevicia me hace polvo!!
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 15:24

• Una espléndida tarde sin la Tristeza ni la Nada, con Polvorones, en El Retiro.
  
  -Vives en Madrid o en el agro.
  -Vivo en Madrid, soy Onagro.
  

  Comentado por: Onagro el 15/4/2007 a las 14:47

• Felix! qué trenes ni qué narices, este hombre no sale....
  
  Tema para hoy: Casablanca
  
  Casablanca arde ( ella se fue en avión, así anda el camillero, perdido en el siglo de las burritas... Felix vió el anuncio en los postes de Madrid de la Comunidad... "Si nada cambiara..." En una de ess fotografías se ve la calle Alcalá y la pPuerta de Alcalá... los tranvias ( no los trenes) y tres burritas que van a pasar... es preciosa esa fotografía....los tiempos cambian
  
  Casablanca arde, dos suicidas más...
  
  ay Ingri... que toquen ellos vuela!!!!!!!!!!!!!
  
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 15/4/2007 a las 14:23

• Es primavera, pásenlo bien, Grifo y compañía.
  Saludos
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 14:10

• Me ha llegado esta frase de Isis citada por Vernon S. (ciertas frases, cuantas más vueltas den, más interesantes se ponen): *El corazón es un músculo muy elástico.*
  Me la llevo a pasar el día por ahí, la sacaré de paseo; y volveré por la noche con ella.
  Saludos.
  
  Grifo
  

  Comentado por: Grifo el 15/4/2007 a las 14:04

• En nuestros días la unidad estelar del arma se llama "vehículo de transporte logístico" y es una colosal plataforma sobre la que se trasladan unidades blindadas que no pueden llevarse por aire. Unos monstruos a cuyo lado las mulillas semejan señoritas con sombrero de velo y botines de corchete.
  
  El camillero.
  
  "He dormido tres horas, estoy bajo mínimos, tengo desenchufada la parte zoológica del cerebro... para no gastar."
  
  pobrecilla! déjenla descansar.
  Cuidese Isis
  
  Enea
  
  
  

  Comentado por: Enea el 15/4/2007 a las 13:50

• Sanlúcar, langostinos, El Retiro en primavera, Onagro... ¡No sea usted cruel!
  Estoy por ponerme Madame Butterfly... fíjese como andamos...
  
  
  ¿saldrá en rojo? Por el dramatismo, digo.
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 13:38

• Knudsen@
  Sanlúcar, langostinos, El Retiro en primavera, Onagro... ¡No sea usted cruel!
  Estoy por ponerme Madame Butterfly... fíjese como andamos...
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 13:35

• Ortega@ ¡Hágase cargo! He dormido tres horas, estoy bajo mínimos, tengo desenchufada la parte zoológica del cerebro... para no gastar.
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 13:23

• ortega,
  Espléndido final, como siempre
  Después de dejarle a usted, una vez atrezzado y aseado en el spa "metro-man", en manos de la bella Prove, seguí camino hasta Sanlúcar. Allí, luego de cortar mi primera oreja, me zampé un plato de langostinos en Bajo de Guía, volví a Madrid y, ayer sábado, me fui de paseo con el señor Onagro.
  Los cercis del Retiro estaban en flor, y no nos encontramos con ninguna mujer que se llamase Merceditas. Sólo por eso supimos que no estábamos en Barcelona.
  Detrás del kiosko de música un hombre mayor con una camiseta de Mickey Mouse nos cogió del brazo y en susurros nos dijo,
  "más grande será la caída"
  
  Muchos saludos a todos
  

  Comentado por: knudsen el 15/4/2007 a las 13:04

• @ Isis
  
  Leones marinos?
  ¿Vale sentarse en el balcón y ver pasar señoras gordas?
  
  ¡Por Dios, Isis! ¿Cómo se puede a estas alturas confundir leones marinos con focas?
  

  Comentado por: ortega el 15/4/2007 a las 12:59

• @ Vic
  
  Quiero responder, con un inexcusable retraso, a su comentario de 03/04/2007 21:44:51 acerca de tories/republicanismo americano, Powell/Thatcher.
  El fragmento que motivó su comentario lo extraje de un texto que he extraviado (estoy de obras), así que me basaré en lo que recuerdo.
  Lo traje a cuenta del tema de las banderas. Powell, conservador clásico, defiende la idea de luchar por el país: su gente y sus antepasados. Thatcher, cree luchar por unas ideas, las de su país, claro, pero además las cree válidas en sí, no sólo porque sean suyas.
  Hoy se ha suscitado un debate parecido con los llamados neocons, más criticados que entendidos. En ellos se da una circunstancia propiamente americana: las ideas de libertad son su tradición. Además, algunos de los llamados neocons las creen exportables, lo que, como explica claramente Fukuyama, no es en absoluto una característica conservadora sino "wilsoniana". Los conservadores clásicos son naturalmente no intervencionistas y realistas en política exterior.
  Dejo un fragmento de un conservador clásico, escrito en la época de la guerra fría, pero aplicable hoy.
  
  In the present instance we contend, with an ingenuous provinciality, that all the world wants to be American. … Displaying an impatient perplexity which is wholly sincere, we decry as reactionary or conspiratorial or Russian-influence anyone in foreign parts who dissents from The American Way. We manifest a yawning ignorance of the venerable principle that cultural form and substance cannot be transported intact from one people to another. We claim that everyone except feudal barons or Reds longs for tractors, Bob Hope, self-service laundries, direct primaries, clover-leaf intersections, high-school extracurricular activities, two evening newspapers, Coca-Cola, and a stylish burial at Memory Grove Cemetery.
  (Russell Kirk: Prospects for Conservatives)
  

  Comentado por: ortega el 15/4/2007 a las 12:58

• ¿Leones marinos?
  ¿Vale sentarse en el balcón y ver pasar señoras gordas?
  En lugar de estar rezando algo más largo, llevo todo el día diciendo ¡OH, Dios mío! pero sin arrancarme por lo esotérico...
  ¿Valdría ir reduciendo? ¡OH, Dios!, OH, Di, OH, o, o, o.
  Mi rezo es la respuesta a mi estado lamentable. No pido perdón, qué va, es que me quedo como ida. Me cuesta pensar. Tres horitas de sueño inquieto no son suficientes. He soñado con taladros, con Liszt, con el muecín (eso no era un sueño, creo), con lugares muy lejanos... ¡y todo en tres horas!, ¿les extraña tanta espesura?
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 12:33

• A ver...
  

  Comentado por: provoqueen el 15/4/2007 a las 11:15

• Y por lo que veo Vernon es uno de los buenos.
  

  Comentado por: provoqueen el 15/4/2007 a las 11:10

• (Vaya, hoy no me deja publicar en rojo. Les iba a decir que:)
  
  Bueñññsss diasss.
  Yo también me he levantado con dolor de cabeza, aunque creo que mi resaca la han provocado unos sueños muy folloneros que he tenido.
  ¿Qué ha pasado? Me parece que nos caímos redondas, aquí en el Manhattan, y cada una hemos dormido en una butaca.
  Ahora Vernon viene barriendo, vaciando ceniceros y abriendo ventanas "señoras ¿qué pasó anoche?" y nosotras "¡Vernon, danos algo bueno para la resaca, por favor!"
  Un buen barman ha de tener su puntito de farmacéutico viejo, y conocer la fórmula magistral para cada ocasión".
  

  Comentado por: provoqueen el 15/4/2007 a las 10:50

• @Isis, Melusina
  
  En perfecto estado de revista. Ni una pizca de grasa. Yo también me levanto pronto, y sin necesidad del canto del muecín. No necesito dormir mucho.
  
  Para la resaca lo mejor es la aspirina y sentarse en un sillón a ver documentales sobre leones marinos. El Bloody Mary es efectivo, pero te colocas otra vez. En la antigüedad Plinio el Viejo la remediaba con dos huevos de búho, lo que en principio no parece mala idea, pero el problema es encontrar el búho y luego convencerle de que ponga dos huevos y ninguna de las dos cosas es extremadamente sencilla.
  
  Un abrazo.
  

  Comentado por: Vernon S. el 15/4/2007 a las 10:46

• Vernon@
  ¿Cómo era eso que se hacía con zumo de tomate para quitar la resaca? ¡¿Inyecciones de vitamina B?! No, hombre, no fue para tanto... somos chicas curtidas.
  Ya ve, a estas horas infames ya estoy “como” despierta desde las seis y media. En los países de religión mayoritariamente musulmana se empeñan en decir que el domingo es día laborable. Y como ellos no beben... no vale decir que estás medio muerto y que por favor no chillen. No te hacen ni caso.
  Las demás señoras del blog, menos Melusina, ¡según veo ahora!, deben estar felizmente dormidas, qué suerte tienen.
  Por cierto, me sé otras máximas estupendas:
  No hay escalera sin barandilla ni hortera sin zapatos de rejilla.
  No hay escalera sin ascensor ni hortera sin transistor.
  Qué cosas decíamos en el colegio...
  
  Buenos días ¿cómo van esos músculos?
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 09:45

• Estupendamente, cómo no. El problema es siempre el día siguiente (¡vive Dios, qué resacón!). Pero, de vez en cuando, viene hasta bien. Espero que no resultara pesada con mis repeticiones. Una nunca sabe el camino que toma la cogorza...
  Lo que no sé es si podré hacer los deberes, la recopilación de la novela, digo.
  
  Saludos doloridos...
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 09:27

• Gracias a Maleas por el poema y a Grifo por su generosidad docente.
  
  Creo que ayer lo pasaron bien las chicas en el Manhattan, hablando de maridos y amantes (y La peau douce y Susan Sontag…), oyendo música de Dexter Gordon y agarrando una cogorza de campeonato... Al final Melusina exclamaba cada dos por tres: “¡No hay campo sin grillo ni hortera sin amarillo!” Un beso a todas.
  
  Falló la querida Isis, a pesar de que le dije que tenía Zivania y Ouzo, lo que quisiera. A veces se pone repentinamente triste y no hay nada que hacer. Afortunadamente le dura poco. Me conmovieron unas frases suyas sobre el tema del día: “¿Marido o amante? Sería bonito elegir los dos... A estas horas no sé qué decirle. De todos modos para qué complicarse la vida si el corazón es un músculo muy elástico. Amigos también está bien y... quién sabe.”
  
  

  Comentado por: Vernon S. el 15/4/2007 a las 08:38

• ¿Habéis visto, chicas, que nos han dejado solas esta noche? ¿Dónde están nuestros hombres?
  Noches, buenas, a tod@s.
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 02:05

• Uaaaahhhumnnn!
  Buenas noches a tod@s.
  

  Comentado por: provoqueen el 15/4/2007 a las 01:55

• ay!ay!ay! el rioja empieza a hacer efecto. Al cuarto de bano, si bano...voy, sin acentos...
  Provoquen llevas razon: Azua, sin acento, sirve para las dos cosas. Espero que ahora, por su edad, para marido...es mucho mas tranquilo.
  

  Comentado por: chiqui el 15/4/2007 a las 01:53

• Me estaba yendo, Provoqueen, pero esa frase me ha retenido un instante.
  *Salvo que con él ni se puede elegir ni se renuncia a nada*
  Claro, eso es, eso es.
  Un abrazo
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 01:51

• Si les sirve de consuelo, yo tambien bebo...esta noche. Espero no haberme equivocado. Mi familia dice que naci para detective! Yo solo queria ser periodista! mierda ( a ver si pasa)
  
  
  Los acentos...no eastan de moda, todos los hemos llevado duerante mucho tiempo!
  

  Comentado por: chiqui el 15/4/2007 a las 01:48

• @ Vic
  Me ha dejado usted anonadada o anona-nada. ¡Madre mía! De su disertación casi lo único que he entendido es que me contradigo. Como vengo con un par de cervecillas, no voy a correr el riesgo de contradecirle a usted también.
  En cuanto al tratamiento, tranquilo, yo misma no sé muy bien si soy señora o señorita. De momento ya me conformo con que tenga usted claro que soy mujer (¿se acuerda, hace meses, que me costó convencerle de esto?)
  
  Y por si quedaba alguna duda, voy a seguir dejándolo claro, aunque eso sí, con moderación.
  
  @ Ortega
  Yo creo que Azúa reúne las cualidades de ambos tipos de escritor, el "marido" y el "amante". Generosidad, inteligibilidad, veracidad... todo eso lo tiene; pero carácter obsesivo, mostrarnos verdades amargas y hacernos sentir todo tipo de vibraciones también.
  La verdad, si me pidieran elegir si prefiero a Azúa como amante o como marido no sabría qué decir, salvo que con él ni se puede elegir ni se renuncia a nada.
  

  Comentado por: provoqueen el 15/4/2007 a las 01:34

• No sabe cómo ha quedado el vecino...
  
  Ángeles severos como águilas
  Ángeles altísimos y mudos...
  
  Tenía usted razón, Grifo, como siempre.
  Ahora me voy a ordenar las estrellas.
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 01:21

• Isis@
  Jo***. Me acabo de terminar la última botella que me quedaba...
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 01:20

• Chiqui@
  También soy la madre que pinta y que es un desastre (nunca me darán el premio a la madre guay como dios manda, pero les cuento cuentos)
  No me voy. Perdone si le parecí críptica, lo hice sin querer.
  Sólo me voy a dormir. Mañana será otro día, claro.
  Brindo por usted y con usted desde esta lejanía tan cercana que nos une.
  También soy aficionada al vino tinto. Nada de combinados ¡Y menos en vaso de tubo! A veces, sólo a veces, me gusta un trago corto de Calvados, de coñac, de orujo de pueblo... cosas realmente fuertes... Pero hace tanto, uff. He perdido las buenas costumbres...
  Vernon ¿Tienen usted Zivanía por ahí?
  
  Buenas noches a todos
  Un abrazo
  
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 01:12

• Isis@
  Aquí estoy, en la barra, al fondo, en la esquina. Hoy invito yo.
  Evidente que me quedo con los dos, con el marido y con el amante. Los amigos se dan por hecho. Son y serán lo primero. Son los únicos que siempre están ahí para tomarse una copa contigo...
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 01:09

• Chiqui@
  Un color por el padre, otro por la madre, otro por el marido, y el otro por nacer en el sitio equivocado, pero práctico. Las hay con suerte, o aprovechadas... o nosotras somos las g***** de la historia. A por ellos, que son pocos, cobardes, y no tienen armas.
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 01:05

• *Grifo, no sé, pero me da que usted no anda muy contento conmigo. ¿Tal vez me quiere llevar hacia la nada? * (Isis).
  
  Espero que lo diga en broma. Aunque..., ¿qué nada? Isis es la señora de la nada, la magia y el silencio, allí donde reside la solución de los secretos. ¿La molesta un vecino con sus taladros a media noche? Enviéle un conjuro. Recítele a distancia unos versos de Cirlot. Vd. no puede detenerse en problemas así. Ya los tiene solucionados. Que le sean abiertas todas las puertas.
  Buenas noches a todos.
  
  Grifo
  
  

  Comentado por: Grifo el 15/4/2007 a las 01:03

• Ortega@
  Creo que me voy a bajar un rato al Manhattan. Una copa me vendrá bien. El camarero ya sabe qué me gusta. Allí encontraré a Melusina y nos reiremos, seguro. ¿Marido o amante? Sería bonito elegir los dos... A estas horas no sé qué decirle. De todos modos para qué complicarse la vida si el corazón es un músculo muy elástico. Amigos también está bien y... quién sabe.
  ¿Viene? Le invitamos a una copa y seguimos charlando. Cojo la gabardina negra y estoy ahí en un momento. No cierran.
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 01:01

• Isis@
  No es la única. Ya sé que no sirve de consuelo, pero yo hago lo mismo. Véase mi estado de ánimo: próxima parada, subsuelo, piso 10. Mejor sentir que no sentir, pena antes que nada.
  Pero creo que sí nos reinventamos, aunque sea a golpe de palos, de pegarnos el trompazo y levantarnos una vez más, la enésima vez. Aunque salgamos tocados del asunto...
  
  Noches, buenas...
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 00:59

• Si, yo localicé a otra con cuatro, pero el cuarto es del marido. Qué lista, eh?. Gracias Melusina. Asier nunca está ahí cuando de verdad lo necesito…Es un chico un poco raro.
  

  Comentado por: chiqui el 15/4/2007 a las 00:59

• 
  Contra, aquí se hable en contraseña? Isis, no te estarás despidiendo. Yo siempre te tuve come ejemplo a emular...la madre que hace la pasta...que sabe de arte y poesía...espero que todo esto sea mi imaginación y los dos martinis. Sólo estoy acostumbrada al rioja.Me equivoque? Pues que me manden a la guillotina! Lo cual es la ciudadanía estadounidense
  

  Comentado por: chiqui el 15/4/2007 a las 00:54

• De Rushdie a Pamuk: una deriva
  José Carlos Llop, escritor (ABC, 14/04/07)
  
  De parecida manera a cómo los Estados Unidos supieron, en el pasado siglo, poner orden en el caos europeo y neutralizar la compulsiva afición de la Vieja Dama a ser raptada por toros de la peor especie, tal vez ahora deberíamos contemplar a dos alemanes -Ángela Merkel y Benedicto XVI- como las dos casas -la política y la espiritual- en las que Europa recupere esa confianza en sí misma que flota a la deriva. No es un planteamiento cínico, sino la certeza de que en ambos reside todavía la fe en una Europa que conoce su pasado y confía en su futuro. El panorama en otros lugares oscila entre el desconcierto y la fatiga, cuando no en el ensimismamiento narcisista, como ocurre ahora en España, amnésica otra vez del viejo continente. Aunque ejemplos del nuevo rapto europeo los haya allá donde miremos, si nos fijamos en nuestros nuevos socios comunitarios -empezando por los inquietantes hermanos polacos y acabando por la incesante resaca de la pesadilla balcánica- el repaso no es, precisamente, de los que endulzan la vida. De la agitación nerviosa a la catalepsia, el cuerpo europeo parece poseído por una profunda enfermedad moral. Pensemos si no, en la ausencia de reacciones ante el Caso Pamuk -o el esplendor, si así puede llamarse, de la indiferencia-, y su contraste con lo ocurrido ante las amenazas a Salman Rushdie, ni veinte años atrás.
  A las tres semanas de morir el escritor Bruce Chatwin, la catedral griega de Santa Sofía, en Londres, celebró un funeral ortodoxo en su memoria. (Chatwin, al final de su vida, se había convertido -desde un esteticismo algo snobish- al cristianismo bizantino fascinado por sus densos rituales). Aquel funeral tuvo lugar a principios de 1989 y, pocas horas antes, el ayatolá Jomeini había pronunciado su fatwa contra Salman Rushdie, muy amigo de Chatwin. La amistad suele imponerse -o debería hacerlo- a los intereses más egoístas -y salvar la vida es el primero: todos lo entienden, comparten y aplauden-, pero Rushdie acudió a ese funeral por su amigo, aparcando el miedo que produciría en cualquiera una amenaza de muerte como ésa, tan seria que acabaría luego con la vida de alguno de sus traductores y editores. Rushdie no lo hizo por valentía o arrojo inconsciente, sino por amistad. Los periodistas lo buscaban entre los asistentes al funeral como si fueran policías o entomólogos a la caza de un raro especimen. Al final de la ceremonia el escritor norteamericano Paul Theroux le dijo: «Mantén la cabeza baja, Salman, o la semana que viene estaremos nuevamente aquí por ti».
  Como la naturaleza humana es la que es, existe una versión malvada de la historia, que circuló por el establishment literario londinense, tan dispuesto a veces a jugar a los dardos con sus colegas del otro lado del Atlántico. Según algunos maledicentes lo que hizo Theroux con Rushdie fue advertirle con una sonrisa malévola que pronto estarían de nuevo ahí por él, sin más. Paul Theroux es un escritor que sabe ser implacable -lo fue, por ejemplo, en su magnífico libro «La sombra de Naipaul» o la crónica de una amistad deshecha- pero siempre he creído que esa segunda versión, ácida y desalmada, tenía más que ver con el gusto por el sensacionalismo -motivo por el cual aparecen a menudo los escritores en prensa- que con la realidad del episodio funerario. Imaginemos que ambas versiones fueran ciertas y comparemos ambas frases, como podemos comparar aquella Europa de hace veinte años a la de ahora. En la primera -«Mantén la cabeza baja…»- hay preocupación y cuidado; en la segunda -«El próximo serás tú…»- hay sólo cinismo, amoralidad y mala intención disfrazada de humor negro. Pero sobre todo hay, detrás, cierto aroma a hediondo programa de cotilleo, ese aroma que va embadurnando a la velocidad de la luz nuestra vida pública y la convierte en un sucedáneo de esos programas. O cómo la voluntad de transparencia hunde a menudo sus raíces en lo morboso: el igualitarismo desde la poza.
  La sensación ahora es parecida si comparamos las reacciones públicas ante la amenaza de muerte a Salman Rushdie y la huida de Turquía de Orhan Pamuk, una vez asesinado su amigo el periodista Hrant Dink. Cuando se concedió a Pamuk el Nobel de literatura, se subrayó su condición de escritor turco -impecable y con algunas novelas extraordinarias- como una apuesta de la Academia Sueca por la Turquía más abierta y su posible entrada en la UE. Pero el exacerbado nacionalismo de su país -como el islamismo en el Caso Rushdie- ha provocado que el escritor tuviera que abandonar esa segunda piel que es su ciudad natal, tan hermosamente contada -la ciudad- en su libro «Estambul». En silencio y con nocturnidad y menos mal que aún existen las universidades norteamericanas como doctas embajadas donde se practica el derecho de asilo. Por lo demás a Europa le han bastado un par de días para mirar hacia otro lado, como si nada hubiera ocurrido. O peor: como si así se hubiera despejado la molesta incógnita turca y a otra cosa. Sin saber exactamente, por cierto, cuál es esa otra cosa.
  El eco de aquellas dos frases pronunciadas por Theroux -una de ellas apócrifa- vuelve a oirse en casa como una metáfora de lo que nos ocurre. Entre Rushdie y Pamuk han pasado casi veinte años y da la impresión de que, en este tiempo, la conciencia europea hubiera sufrido un ataque de apoplejía que la ha dejado para el arrastre. Hablo de conciencia intelectual, ética y moral, si es que las dos últimas no acaban siendo la misma. Pero donde en los «Versos Satánicos» de Rushdie existía la certeza de la provocación religiosa a través de su arte novelesco, en Pamuk sólo ha habido fidelidad a la Historia -la matanza de armenios- a través de algún artículo y entrevista: papeles que se lleva el viento más deprisa que un libro, aunque fuera juzgado y exculpado por ellos. Sin embargo el caso Rushdie fue asumido por toda Europa occidental. En alguna ocasión a regañadientes -recuerdo unas declaraciones del Príncipe Carlos de Inglaterra quejándose del gasto presupuestario que implicaba la seguridad del escritor-, pero fue asumido y su persona protegida y encubierta por los Estados de las naciones donde tuvo que esconderse. Algo de lo que Europa pudo enorgullecerse, plantando cara al integrismo y defendiendo su libertad, le gustara más o menos lo que en ella se expresaba. El caso Pamuk, en cambio, parece que ocurriera en una lejana república ex soviética. Como si el Nobel bastara, cuando en vez de blindarlo, lo ha puesto bajo los focos. El asunto no es nuevo: recuerden a Pasternak; el autor de «Doctor Zhivago» no pudo abandonar nunca la URSS y tuvo que padecer las sutiles venganzas de un estado maléfico.
  Que los escritores estén amenazados es uno de los primeros síntomas de una deriva fatal en la sociedad donde ocurre, pero puede suceder debido al enajenamiento de un grupo al margen de esa misma sociedad. Que la indiferencia sea la respuesta social es otro síntoma peor. Y de momento, es la que ha desfilado ante nuestros ojos como una fantasmagórica caravana que surgiera de entre las nieblas del pasado.
  
  
  

  Comentado por: ortega el 15/4/2007 a las 00:53

• Chiqui @
  
  Ni se preocupe, yo conozco a una que hace colección de pasaportes; cuatro le tengo contabilizados. Hace usted muy requetebién. Aprovéchese de las dos situaciones, que ellos ya se encargarán de sacarle a cambio todo lo que puedan. ¿Que le apetece ser rojo? Pues saca el rojo. ¿Que le viste mejor el amarillo? Pues sea el amarillo. No se lo plantee. No hay campo sin grillo, ni hortera sin amarillo, que decía una antigua amiga. (uff, tremenda asociación de ideas la mía... Debe ser la ausencia del líquido elemento...)
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 00:52

• Es lo que pasa...
  
  Por haberlo dicho (todo es culpa de mi vecino) he ido a buscar a Liszt y sus consoladores musicales. El número tres. Tremendo. Triste, tristísimo. ¿Y por qué se pone usted algo tan triste a estas horas?, dirán y con razón. Y precisamente ahora que está usted tan triste tristísima. ¿Que por qué? Porque siempre he tenido esa manía que no es masoquismo o eso creo. Si estoy alegre pongo música alegre y lo contrario cuando... Será por adornar la pena, por hacerla bella aunque sea una estupidez romántica y retorcida de lo más. Cierto es que si la tristeza llega a límites insoportables no hay música que valga. La pena aguda es sorda y muda. Si alguien pone banda sonora a ese grado de tristeza no seré yo. Si acaso me moveré por la escena sin mirar a cámara, sin darme cuenta de que la vida continúa sin mí, a su bola, como si tal cosa. Una voz me contaba hace un momento que la vida es romperse y recomponerse una y otra vez. Yo le decía que sí, y que reinventarse es imposible. Intentaba consolarla diciendo que también están los reencuentros y las risas y los recuerdos hermosos. Sí, me decía, pero por tanto antes hubo una despedida. Y he tenido que hacer juegos malabares con las palabras para hacerla reír mientras ella no me veía llorar.
  Es el riesgo de vivir, de creer y de querer. El dolor es el espejo de su ausencia.
  
  Buenas noches
  
  PS: Liszt es un puñetero y mi vecino más.
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 00:52

• http://www.youtube.com/watch?v=oKDm-9WkBvw
  No sé qué dicen, tampoco le doy mayor importancia. Cuando escucho una canción, oigo las notas, aunque no entiendo de música. Me limito a sentir.... A estas horas siento así...
  Vayan unos abrazos,...
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 00:44

• Asier, help! tengo a alguien que me acusa por adquirir la doble nacionalidad, que lo hago por mis hijos...ya sabes como son las madres. La tuya hasta te hace chipirones. A mi la cocina se me da muy mal!
  
  Urgente, no hay tiempo para los acentos.
  

  Comentado por: chiqui el 15/4/2007 a las 00:38

• Ortega@
  
  Con moderación, tranquilo. Después de unas copas en el Manhattan (sigo allí, no creo que quiera moverme de allí; se está a gustito con Vernon y sus fotos en blanco y negro), se ve de otro color todo, en blanco o en negro. No sé lo que es el gris; a lo mejor son mis ojos de reptil. Pero eso me pasa siempre, en todo caso.
  
  Hay razón en eso de elegir; toda una desgracia, una pu ta da en toda regla (permítanme la expresión, es tan clara ella…). Nunca tenemos lo que queremos, nunca queremos lo que tenemos, siempre insatisfechos/a, nunca es suficiente… uno no es suficiente, ¡¡yo misma no lo soy!!
  
  ¡Qué lío este de la vida! ¡Con lo bien que se vive en los sueños…!
  
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 00:38

• DD. Direct Democracy. Democracia Directa.
  
  Acabamos de empezar a trabajar.
  
  The first demo coming soon.
  

  Comentado por: asier el 15/4/2007 a las 00:09

• Banda sonora: Pur ti miro (Poppea) . Claudio Monteverdi
  
  
  Quizás, en mi ignorancia, no pueda hablar del modo en que algunos lo hacen de poesía (ni de casi nada, para qué engañarnos). Pero siempre he sabido que un poema lo era cuando notaba en mí un movimiento interior, un pálpito. Tantas veces como un galope, como gesto que termina irremediablemente en grito o en desmayo. La indiferencia –y volvemos a la nada- ante unas palabras, como ante cualquier obra, la invalidan como tal. Siempre hablo desde mi percepción. Si no siento algo, aunque sea pavor, no merece la pena, me voy. Si siento pavor también me voy, pero seguramente habré aprendido algo más de mis sentidos. Ellos lo guardarán como referencia. Habré crecido. Mis profesores se esforzaron en enseñarme que había varias formas de analizar una obra y también que todo era subjetivo. Épocas, religiones, temperaturas, latitudes, escuelas filosóficas... Lo que para unos era una obra suprema para otros era, por ejemplo, algo sencillamente soso. También se podía, por supuesto, desmenuzar la obra para entretenerse y para enseñar a desmenuzar, que era lo que ellos pretendían. Todo se puedo analizar, incluso una fórmula química que no obtuvo el resultado milagroso que se esperaba de ella. Pero analizarla se puede, ya lo creo, y se puede aprender de ello. Continuamente tengo la sensación de que hacemos eso. Analizarlo todo. Como juego no está mal, te mantiene despierto y con los conocimientos frescos. Pero ¿no será que perdemos la emoción de contemplar lo que realmente es bello? ¿Todo lo desmenuzable es bello? ¿Todo lo catalogable es arte? ¿Todo lo perfectamente medido es poesía? Por otro lado no puedo negar esas emociones al borde de las lágrimas cuando el velo caía. Aquella primera vez que descubría, gracias a las palabras de otros, el misterio o el milagro oculto, hasta entonces a mis ojos, en una obra. La voz de esos maestros, a menudo personas sencillas, es lo que todavía me mantiene en pie, en continua búsqueda de la belleza, consciente de mi ignorancia y orgullosa de esos latidos que me dan fuerza para superarla día a día.
  Bueno, en realidad esto venía...
  Sólo querías darles las gracias por estar ahí.
  Gracias.
  
  PS: Es casi media noche y mi vecino de debajo se ha puesto a jugar con un taladro. Estoy por bajar y decirle que para vibrar prefiero a Liszt y en el número que sea de sus “Consolaciones” ¡No son horas!
  
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 00:07

• En esta página ( http://www.elfantasmadelaglorieta.com/fantasmaglorieta/pagina_nueva_20.htm) nos dan un poco de contexto: se trata de una serie de siete sonetos, «7 homenajes», publicados en 1951 en la revista Dau al Set. Están dirigidos a dos dioses (Mitra y Osiris), dos pintores (Max Ernst y René Magritte), dos 'teósofos'(Raimundo Lulio y Jakob Böhme) y un arquitecto pío (Gaudí). Cada poema está impreso en un color peculiar: el de Osiris, en negro; el de Magritte, en color miel (amarillo verdoso o verde amarillento).
  

  Comentado por: Al59 el 14/4/2007 a las 23:30

• Querido Grifo: apenas conozco a Cirlot, fuera de su Diccionario de símbolos y de este soneto osiríaco, que me hizo llegar en su día una buena amiga. Mirando un poco en la Red encuentro otros sonetos suyos de línea similar, pagana y en cierto modo modernista. Hay uno, interesante, a Mitra, y otro (que me gusta más) a René Magritte. Dice así:
  
  A RENE MAGRITTE
  
  Las mujeres con pechos de papel
  alumbran la armonía de los prados.
  A las ventanas vienen los venados
  bajo un cielo de páginas de miel.
  
  Detrás de esa cortina hay un doncel
  con los ojos azules y vendados
  pero en las blancas vendas hay pintados
  tres ojos negros donde está Luzbel.
  
  La pierna adolescente de la bella
  abre sus abanicos de cristales
  mientras un aerolito resplandece.
  
  La carne es un espejo y una estrella.
  El hombre la contempla con puñales
  pero la rosa corre mientras crece.
  

  Comentado por: Al59 el 14/4/2007 a las 23:22

• Isis: dada su experiencia en casos difíciles, estoy seguro de que dará con él, hasta la última pieza.
  

  Comentado por: Al59 el 14/4/2007 a las 23:09

• No sé por qué estoy saliendo en negro hoy. Pero soy yo.
  Grifo
  

  Comentado por: Grifo el 14/4/2007 a las 23:07

• Gracias, Maleas, por el bello poema citado de Cirlot. Había pedido a Al59 el soneto sobre Osiris; y lo comentaré en lo que pueda, sintiendo, como siento, debilidad por esta obrita.
  Gracias, Al59, por traernos esta joya de la poesía esotérica española, única en nuestra producción. Entiéndase, y repito, lo de 'esotérica': ninguna poesía verdadera lo es; y, a la vez, toda poesía verdadera lo es. También se da el barniz cultural que, en este caso y por tratarse del personaje 'Osiris', consideramos 'esotérico' ya que su religión desapareció hace milenios (dentro de milenios, la 'Virgen María' puede ser un escándalo esotérico transgresor, al revés de hoy).
  Relativicemos pues.
  El mito tratado, el de Osiris, está tomado de los clásicos (Herodoto, Diodoro, Plutarco, etc), que Cirlot conocía bien. Las informaciones de los clásicos nos describen a este dios egipcio como asesinado por Seth (símbolo de la violencia, la injusticia, etc). Y nos recuerdan cómo el dios del mal dividió y 'repartió' los pedazos del cadáver de Osiris por todo Egipto. El mito de Osiris habla, fundamentalmente, de su división en trozos y su posterior reunificación como expresión del ciclo muerte-vida. Osiris fue reunido y resucitado por su esposa Isis, que engendró de él un hijo póstumo (todo es posible para Isis).
  El soneto de Cirlot nos recrea esta misma situación. Los ocho primeros versos comienzan con un 'repartido', a modo de letanía, en una sucesión de preciosas metáforas:
  
  Repartido en pedazos y en lamentos,
  repartido en países y en canciones,
  repartido en lejanos corazones,
  repartido en profundos monumentos.
  
  Repartido en obscuros sentimientos,
  repartido en distintas emociones,
  repartido en palabras y oraciones,
  repartido y perdido en los momentos.
  
  Obsérvese la fonética singular del verso cuarto: 'Repartido en profUNdos MoNUMeNtos', con las aliteraciones de 'u' y el grupo 'mn', con vibraciones de bóvedas subterráneas. Cirlot era un artista de la aliteración y la sinestesia.
  
  Heredero del tiempo y del espacio,
  víctima de transcursos y distancias,
  ser en seres deshecho y repartido.
  
  Yo busco tu hermosura y tu palacio,
  tu boca de rubíes y fragancias
  para reunirte solo en un gemido.
  
  El primer terceto conserva la dignidad de las anteriores estrofas. El segundo terceto es también muy bello. Y ternima, adecuadamente, con la alusión a la 'reunificación': 'para reunirte solo en un gemido'.
  No obstante, este terceto disfruta de una estética prerrafaelista inadecuada al objeto. 'Tu boca de rubíes y fragancias' da un poco de risa si pensamos en el personaje real, Osiris, el juez de los muertos, señor de los Infiernos, antepasado de la realeza, etc... Cirlot evoca aquí el Osiris del esoterismo modernista de comienzos del s. XX, interpretado por Frazer como un equivalente de los Adonis pasivos del Helenismo, como símbolos del verdor universal. Pienso que Osiris le habrá disculpado ya el arrebato piadoso.
  No sé a qué época de la vida del autor corresponde este soneto. Por el desliz del final imagino que se trataba de un Cirlot aún juvenil (quisiera, si no es abusar, Al59, alguna confirmación de la época de este soneto). Pero, juvenil o no, estamos ante una obra maestra de la sonetística del autor.
  Saludos.
  
  Grifo
  
  

  Comentado por: Grifo el 14/4/2007 a las 23:06

• Al59@
  No voy a extenderme mucho. ¡Qué preciosidad de poema!
  Tengo que buscar a Cirlot...
  

  Comentado por: Isis el 14/4/2007 a las 22:24

• @Joaquinita, sí que es bonito, sí. Me refiero al (idioma) francés. Y aunque no lo entienda usted mucho suena de maravilla. Incluso pueden decirle cualquier otra cosa y usted se queda tan contenta. Esto me acaba de traer otra idea a la cabeza: El ritmo, el ritmo, la música, el contexto. Oh, cielos, ¿qué es lo que acabo de decir? ¿Es cierto eso?
  Grifo, no sé, pero me da que usted no anda muy contento conmigo. ¿Tal vez me quiere llevar hacia la nada? ¿Pero qué nada? (esto ha sido una asociación de ideas)
  Ahora es cuando a Provoqueen le va a entrar hambre, ya verá. (esto también es asociación...etcétera)
  PS: Ya me han dado las llaves de la nueva casa ¡¡Demasiadas puertas!!
  
  

  Comentado por: Isis el 14/4/2007 a las 22:19

• *Acabo de darme cuenta que nunca he tenido un novio francés* Joaquinita dixit.
  Y yo pregunto: ¿Y qué tal…?
  Publicado por: Isis | 13/04/2007 15:39:53
  
  Pues hasta ahora mismito era como normal, pero desde que me he dado cuenta, es como si me faltara algo. ¿será esa la expresión de mi nada?
  Debe ser embriagador que alguien te susurre al oído a lo Bernart de Ventadorn :
  “Faitz vostre cors salvatge
  Tan privat qu’eu lo senta.
  Cars s’eu mor, domna genta,
  Que ja nuza no-us senta,
  Mos cors n’aura damnatge
  E m’arma n’er dolenta”
  
  Que yo mucho no entendería, pero sería algo así como…
  
  ‘Haced que vuestro salvaje cuerpo
  Me sea tan cercano que pueda yo tocarlo.
  Pero si muero, bella dama,
  Por no tocaros desnuda nunca
  Mi cuerpo tendrá sufrimiento y mi alma
  Pesadumbre.”
  Uf! ¡qué bonito es el idioma francés!
  
  PD: Extraído del libro “Tercios de Amor” de Michel Zink.
  
  
  

  Comentado por: Joaquinita el 14/4/2007 a las 19:39

• Sostaecho, querido Grifo.
  
  *
  
  A Osiris
  
  Repartido en pedazos y en lamentos,
  repartido en países y en canciones,
  repartido en lejanos corazones,
  repartido en profundos monumentos.
  
  Repartido en obscuros sentimientos,
  repartido en distintas emociones,
  repartido en palabras y oraciones,
  repartido y perdido en los momentos.
  
  Heredero del tiempo y del espacio,
  víctima de transcursos y distancias,
  ser en seres deshecho y repartido.
  
  Yo busco tu hermosura y tu palacio,
  tu boca de rubíes y fragancias
  para reunirte solo en un gemido.
  
  (Juan Eduardo Cirlot)
  

  Comentado por: Al59 el 14/4/2007 a las 19:17

• AZÚA ¿MARIDO O AMANTE?
  
  (se ruega moderación a las damas)
  
  “Los grandes escritores son o maridos o amantes. Algunos escritores manifiestan las virtudes de un marido: veracidad, inteligibilidad, generosidad, decencia. Hay otros escritores en los cuales una aprecia los regalos de un amante, regalos que tienen que ver más con el carácter que con la moralidad. Notoriamente, las mujeres toleran cualidades en un amante –el mal humor, el egoísmo, la informalidad, la rudeza- que nunca aceptarían en un marido, a cambio de entusiasmo y una infusión de sensaciones intensas. De la misma manera, los lectores soportan la ininteligibilidad, el carácter obsesivo, las verdades dolorosas, las mentiras, la mala gramática –si, en compensación, el escritor les permite saborear emociones raras y sensaciones peligrosas. Y, en la vida, como en el arte, son necesarios los maridos y los amantes. Es un desgracia cuando una se ve forzada a elegir entre ambos”.
  
  Susan Sontag, “Camus’ Notebooks”
  
  Resto del artículo de Sontag (en inglés):
  
  http://www.nybooks.com/articles/13680
  
  

  Comentado por: ortega el 14/4/2007 a las 17:16

• (Es lo más cercano a la nada que se puede decir, creo).
  

  Comentado por: Coco el 14/4/2007 a las 15:24

• ¡Qué bonito poema, Maleas@!
  
  Mucho más prosaico: ¿será casualidad? ¿La hora? ¿Es psicológico?
  El caso es que siempre que hablamos de la nada me entra hambre.
  Saludos
  

  Comentado por: provoqueen el 14/4/2007 a las 15:23

• .
  

  Comentado por: Coco el 14/4/2007 a las 15:23

• Otra forma de abordar la Nada,la que mas interesa al ser humano,la ausencia de vida.
  
  ¡No es la muerte! La muerte era la vida,
  la muerte ere este beso exasperado,
  la muerte era este muro deslumbrante,
  la muerte era este almendro florecido,
  la muerte era mi voz enamorada,
  la muerte era el recuerdo, era la mano,
  la muerte era mi verde golondrina,
  no este cisne, sin luz, deshabitado,
  no este absorto fulgor que no varía,
  no esta forma perpetuamente sola,
  no esta sangre sin sangre y sin latido.
  
  La noche ha terminado; no es la vida.
  La vida era aquel raso desgarrado,
  aquella disonancia innumerable,
  era el árbol perdido en el océano;
  la vida era aquel mármol corrompido,
  aquel sistema intenso de cadenas,
  aquel monte de sangre, aquellas dulces
  columnas de luz dulce, ya reseca;
  un ciego debatirse junto al río
  infinito de soles cementerios.
  La vida era como un pañuelo blanco
  agitado entre cumbres y gemidos,
  era como fragancia infranqueable,
  como yerma doncella visitada.
  
  Canto de la vida muerta,1945.
  Juan Eduardo Cirlot.
  
  
  

  Comentado por: maleas el 14/4/2007 a las 15:12

• @ Vic
  A ver qué tal... No se podría decir "el espacio vacío está ocupado", salvo si está ocupado precisamente por la nada. El vacío como continente, la nada como contenido del vacío. Por cierto, en ese debate al que usted alude, durante un tiempo los físicos llamaron "el éter" a eso que ocupa el vacío. Un saludo.
  
  

  Comentado por: provoqueen el 14/4/2007 a las 14:13

• inD-Hr-Tn : 'Saludos', en marciano septentrional (lit: 'saludos sobre vosotros').
  
  Maleas mencionó hace tiempo al gran Cirlot (Juan-Eduardo Cirlot). Su nombre sonó por aquellos días sin que yo pudiera ocuparme del tema (era cuando pensaba 'irme' y Maleas me proponía a Cirlot como alternativa).
  Sólo tardíamente he conocido la obra de este poeta, lo que equivale a decir que no la conozco aún.
  De Cirlot me llama la atención su barnizado esotérico, único en la producción en castellano. Pero 'esotérica' es toda poesía, por lo mismo que también es 'metafísica', o 'mágica', etc... Lo es como expresión de la consciencia y de sus límites. Y, en tal terreno, la obra de Cirlot alcanza una rara profundidad y originalidad (avalada por una larga tradición filosófica).
  En otro sentido, el esoterismo de Cirlot también es superficial, ornamental, y llena sus poemas de referencias 'sacras' y una terminología que nos evoca 'cálices', 'sagrarios', 'aromas', 'templos', etc... Todo un repertorio prerrafaelista, o modernista, posible como supervivencia en la cultura catalana de mediados del s. XX. O sea: de haber escrito en Madrid, Cirlot no habría interpelado a sus dioses y mitos desde la actitud del hierofante y el iniciado, como suele hacer. Los habría interpelado situándose en el mismo nivel de cualquiera de los mitos o los dioses tratados, como hacen todos los días en los psiquiátricos de este país un buen número de sabios modernistas.
  La poesía de Cirlot es fruto de un distanciamiento. En ese sentido, su obra, tras el esoterismo aparente, cumple con todas las exigencias críticas. Cirlot fue un perturbador creador de metáforas. Y un excelente sonetista (por si acaso Al59 pasase por aquí: no encuentro el célebre soneto a Osiris que Vd. colgó en alguna ocasión: ¿sería posible ponerlo aquí?).
  Me sorprenden las experiencias metapoéticas de Cirlot, en las que sólo algunas letras, y sus permutaciones, constituyen el material poético.
  Para sus experiencias vanguardistas, Cirlot se inspiró en el arte variacional del serialismo dodecafónico de Schömberg. Hay de todo. En este tipo de experiencias, alternan joyas y basuras por igual. Pero sirven para remover los fundamentos. Cirlot nos dejó, por ejemplo, un largo poema sobre la permutación de esta serie : 'Inger', que comienza así:
  
  Inger
  Ingre
  Inerg
  Inegr
  Inreg
  Inrge...etc...
  
  Al comienzo de la segunda página, dice:
  
  Nigre
  Niger
  Nierg
  Niegr...
  
  Al comienzo de la tercera:
  
  Grein
  Greni
  Grine
  Grien...
  
  Al comienzo de la sexta, se pone un poco pesado; y añade:
  
  Nigerrein ignir
  
  Regni regin
  ingir gerin, etc...
  
  Y, a mitad de la novena, suelta eso de:
  
  Ir ir ir
  ri
  
  lo que no tiene ningún sentido.
  Son como los ruidillos de los ratones en mitad de la noche. Suena, probablemente, Schömberg en uno de sus mejores momentos; y también está presente el Gato de Schrödinger.
  ¿Juicio negativo? En absoluto. Tales experiencias abonan el terreno para los mejores frutos.
  Véase, si no, esta Visio Smaragdina (visión esmeraldina), tenida por perfecta entre las obras de Cirlot, y joya única del arte combinatorio. El autor parte, como puede verse, de las letras 'esmeralda verde', combinadas de manera fantasmagórica.
  Aquí, Cirlot se ríe del lector. Se ríe, ante todo, por hacernos escuchar música de Schömberg (aunque yo percibo más presente el estilo reflectante, colorista, de Messiaen); en segundo lugar, se ríe por hacernos ver, una y otra vez, intermitentemente; acercarnos y alejarnos el objeto; y permitirnos, más que ver, entrever como sucedería en las visiones (digo 'sucedería': es que jamás he visto un marciano). Pero, sea como sea, asistimos a la revelación de una esmeralda, de su transparencia, a veces vidriosa, a veces limpia y siempre mágica. Obra maravillosa para mi gusto. ¿Queríais una lluvia de esmeraldas?
  Pues va:
  
  Maresmer
  maresmel vad
  valma resdar
  mares delmer
  
  Deser verdal
  vernal damer
  adler es mar
  verden lervad
  
  Maresmer ver
  desmerald dar
  dar
  ver
  verd
  verd smerald
  
  (J-E Cirlot)
  
  

  Comentado por: Grifo el 14/4/2007 a las 14:11

• Al sr. Grifo,
  
  sólo decir que la 'nada' no es el 'vacio' de la física. Es decir, si hablamos de fénómenos físicos que 'ocurren' en este caso no se puede decir que no pueden 'ocurrir' en un espacio vacío, de hecho el espacio/tiempo tampoco es igual conceptualmente al vacío. La Física parece que se preguntaba desde siglos por la 'realidad física del vacío', ¿es posible que entre dos partículas exista una entidad física con propiedades determinadas, en este caso las que definen al vacío concretamente?. Pero el espacio como 'continente' del fenómeno físico (fenómeno que puede ser el vacío) es digamos un 'a priori'; pero claro esto sucede si nos hacemos la pregunta 'localmente', es decir, si nos proponemos establecer un resultado experimental sobre el asunto tomando las categorías de espacio/tiempo, esto es que 'localmente', con particulas por ejemplo necesitamos esta 'referencia'; pero globalmente, qué ocurre, porque globalmente el propio espacio es ya una 'entidad física' como dice la relatividad general, no es ya un 'a priori'. El problema de siempre como demonios conjugar lo pequeño y lo grandísimo. Por tanto no se puede decir que 'el espacio vacío está ocupado', porque precisamente nos preguntmos por la existencia de, digamoslo así la 'inocupación permanente'.
  
  Por otro lado está el tema de la nada, que no es lo mismo que el vacío, ni siquera filosóficamente, porque la pregunta sobre el 'algo' y la 'nada' no es estrictamente la misma que la pregunta sobre el vacío. en ámbitos por ejemplo ontológicos/teológicos/lógicos (porque la nada existe como 'concepto', como ente del pensar, del hablar, al menos..pues sino qué significa la palabra 'nada' sino tiene un referente, cómo nos entendemos con esta palabra, problema clásico como dije...) o en ámbitos más mundanos.
  
  A. de Rújula en una conferencia a la que asistí decía que una persona inteligente no se puede permitir el lujo de no pensar al menos durante cinco minutos en el día sobre el vacío, sirva esto para que no pierdan, perdamos su,nuestra 'condición de inteligentes', al menos según Rújula.
  
  saludos
  
  P.S.:
  
  A [] Isis,
  
  hombre, no deseo que caiga en la descarriante tentación; yo la llamaba así ateniendome al tratamiento puro y simple, es como sabe un fórmula hecha y no inventada por mí, así que lo que en femenino 'suena bien' en másculino puede no sonar tan bien, ya sabe... la costumbre; pero si usted es una 'revolucionaria' de las formas, una ácrata del tratamiento, yo lo que usted me permita... pero vaya...ya le digo..., además prefiero a la gran Gracita Morales que a las telenovelas (porque me parezco al egregio J.L.Váquez, el mejor actor cómico español para un servdidor y no por otra cosa)...permitame la broma...
  
  
  

  Comentado por: vic el 14/4/2007 a las 13:54

• @ Vernon S.
  Permita que le corrija: "¡Ah, qué bonito es el idioma francés!"
  

  Comentado por: provoqueen el 14/4/2007 a las 13:36

• Insuperables.
  http://www.youtube.com/watch?v=F_bMFVDu9yo
  Vernon S., póngame una copa, la necesito.
  
  
  

  Comentado por: melusina el 14/4/2007 a las 12:41

• vernon s
  
  Si lo de los labios es muy feo , pero cada uno hace lo que quiere , por la calle aun se pueden ver hombres con peluca .
  

  Comentado por: albert pla el 14/4/2007 a las 12:20

• @ Ortega
  
  Genial.
  

  Comentado por: Vernon S. el 14/4/2007 a las 11:50

• @ Criaturas todas
  
  Bonjour gaieté.
  
  El otro día pasé por delante de un televisor donde se exaltaba (una vez más) la cirugía plástica. Cirugía que debo decir, a riesgo de parecer puritano (lo cual, para ser sinceros, me tiene sin cuidado), encuentro funesta, salvo para casos graves de deformidad, de labio leporino o nariz como la de Cyrano de Bergerac… Qué sonrisa de deleite exhibían los cirujanos que participaban en el programa: es comprensible. Me alejé rápidamente. Y es que me dan grima los morros hinchados, las tet as rellenas de silicona, los cul os recauchutados, (para no hablar de algo que también tiene un éxito arrasador: el engrosamiento de pen e y el rejuvenecimiento de vag ina). Siempre me ha parecido más fea una mujer después de haber cambiado de labios (me refiero a la cara). Pero es que yo soy muy raro: me gustan las marcas del tiempo. Encuentro belleza en las canas (¿no le quedaban bien a Carmiña Martín Gaite?) y en las patas de gallo. Antonio Muñoz Molina lamenta que Catherine Deneuve, “a quien los años habían humanizado (...), haya visitado la fuente quirúrgica de la eterna juventud. Se ha borrado de ella lo que la hacía más hermosa y singular... y lo que queda es un simulacro impecable y más bien neumático, un espejismo de facciones de catálogo y bellezas clonadas”. “Queriendo negar el paso del tiempo, la cirugía no salva la cara de una mujer... Más bien lo que hace es someterla a un anticipo de embalsamamiento”. Cuánta razón tiene el bueno de Muñoz.
  
  Pobre Cher, pobre Melanie Griffith, qué lastima que Meg Ryan haya perdido para siempre su encantadora expresión por culpa del puñetero canon que le han inculcado a mis espaldas; y dejemos grotescos casos más cercanos… Parece que Halle Berry, sin embargo, está de acuerdo conmigo. Y Belén Gopegui, a juzgar por las fotos, seguro.
  
  @ Isis y Ortega
  
  Espero con impaciencia la continuación de los relatos. Desternillantes los diálogos orteguianos entre Knut y Ortega. En el “adagio ma non troppo” Vernon tiene un aire bogardiano de lo más reconfortante.
  
  @Provoqueen
  
  Desde luego suena mejor maîtresse que manceba. Ah, qué bonito es el francés.
  
  Mostraría un anticipo de mis obras completas en caso de que Isis enseñara la foto de la ducha…
  
  

  Comentado por: Vernon S. el 14/4/2007 a las 11:37

• SIN TÍTULO
  
  Hacía muchos años que no había ido a Jaca. Fuí en mi primer viaje de novios, con Franco todavía cazando gamos y revolucionarios. Mi primera mujer era una fanática del esquí y pasé la mayor parte del tiempo solo en el hotel, haciendo los crucigramas del Heraldo de Aragón. Esos fueron los mejores ratos de nuestro matrimonio. Es un lugar común que las parejas que se separan digan: no teníamos nada que decirnos. En mi caso ha sido siempre lo contrario. Hemos ido encontrando cada vez más cosas sobre las que hablar, aunque ninguna ha sido agradable.
  El viaje con Knud fué mejor de lo esperado. Afortunadamente, desde el interior del coche la publicidad no era visible. Así que, una vez me acostumbré al traje de luces y a una velocidad nunca supeior a los sesenta por hora, todo resultó bastante aceptable. El conductor me fué poniendo al tanto de todo lo que se había enterado. Así, me enteré de que, mientras yo estaba a punto de pasar a mucha mejor vida, el danés había estado de juerga con Azúa y su pandilla. De no ser porque estaba conduciendo, le hubiera dado un buen mamporro.
  También me explicó que Jimena estaba hecha polvo. Campos Cuevas era para ella de toda confianza. La madre del finado había trabajado con ella años ha, en el antiguo Banco Exterior, en el que el muerto había empezado de botones a instancias de Jimena. "Menos mal que su madre ya no puede verlo", parece que comentó roja de ira nuestra asistenta.
  Y así, con toda esa información y tras larga reflexión, al llegar a Jaca, ya tenía mi plan establecido. Apenas me duró dos minutos.
  En cuánto nos detuvimos frente al Bar Casino Meloncillo, un individuo vino a mi encuentro. Tendría mi edad, gastaba un bigotazo y vestía como un personaje de película inglesa que va de caza.
  "¿Es usted el señor Ortega?", preguntó.
  "Creo que eso ya lo sabe usted", repuse, poniéndome en guardia. No parecía un matón, pero Campos Cuevas tampoco y a punto estuvo de darme el materile.
  "Soy Edgardo Peonza, dijo ofreciéndome la mano. Creo que sería bueno que hablásemos". Señaló el Bar Casino.
  "Encantado, es la primera vez que hablo con un muerto", respondí echando a andar hacia el local y sin corresponder al saludo.
  "Tú, espérame aquí", le señalé el coche a Knud. Seguro que en cinco minutos habría corro.
  El interior del bar era oscuro, con unas desperdigadas mesas de juego verdes y apenas un par de parroquianos, jugando indolentemente al dominó. Poco negocio podría hacer allí Cocherito Lerín, pensé.
  Nos sentamos y pedimos dos granizados de café. Le dije al camarero que le llevase otro al danés. "Es un rubio alto con un descapotable, le indiqué. No tiene pérdida"
  "Lamento que se haya usted visto metido en este asunto", empezó Peonza.
  "Para eso me pagan", respondí, simulando una frialdad que no sentía.
  "Ya lo sé, asintió. Chichi y los demás del blog de Félix. Estaban muy nerviosos. Es curioso, los que lo tratan a diario en su casa, en la facultad o en la Granja Pastorets no sintieron tanta alarma como ese grupo de asiduos de internet"
  "Ya los he leído. Me parecieron algo chiflados", intenté tantear una posible pista.
  Pareció ver por dónde iba: "Son buena gente. Algo pedantes, pero inofensivos. No van por ahí los tiros, Ortega"
  "Pues dígame usted por dónde van. La verdad, ya va siendo hora de que me entere." Si tenía algo que decirme, que lo dijera ya.
  "Verá usted. Todo empezó con la idea del permio Axel...", empezó a explicar.
  "Esa parte ya me la sé, le atajé. El premio, el jurado, el rapero al que le faltan al respeto, usted y Azúa desaparecidos, un cadáver en su despacho de los martes, todo eso lo tengo más o menos claro. Y hasta sé de otro fiambre que usted ignora"
  "¿Campos Cuevas?, dijo con naturalidad. Y ante mi sorpresa añadió: "Merche llamó a mí mujer, Cuca Capeto, que es abogado. Había sido socia de Patán y Merche la suponía viuda"
  "O sea, que Paco le quita a usted la mujer y usted se lleva a su socia. Eso es intercambio de parejas a lo grande", intenté provocarle. No me gustaba que controlase él la situación.
  Hizo un gesto con la mano, como indicando que ese tema no venía al caso.
  "Volviendo a nuestra historia, continuó, ha de tener en cuenta qué mundo es el de los poetas.Félix acostumbra a decir, y Félix siempre tiene razón, que los poetas están o perfectamente cuerdos o perfectamente locos. Por desgracia Asier, aunque no era un poeta, también estaba loco"
  "¿Era, estaba?", me alerté.
  Asintió con la cabeza.
  "El único que se tomó en serio las amenazas de Asier fué Azúa. Ha vivido en el País Vasco y distingue a un chalado peligroso a una legua. Así que se vino para aquí, a esperar que todo hubiera pasado. Cuando Asier no dió con él, fué a por mí. Se presentó en mi despacho. Por suerte, para mí al menos, en lugar de encontrase conmigo dió con mis dos traductores al serbocroata. Hace falta uno para cada variedad"
  "Me imagino", asentí.
  "Por el pasado reciente de sus paises, tienen lo que podríamos llamar experiencia de combate", siguió, escogiendo cuidadosamente cada palabra.
  "Ya veo", empezaba a imaginarme la escena.
  "El caso es que el pobre Asier no tuvo ninguna oportunidad. Antes de que se dieran cuenta, estaba muerto. Puede que tuviera el organismo debilitado por la vida que llevaba", concluyó.
  "A mi me parece que se emplearon a fondo", dije. Recordaba la cabeza machacada del muerto.
  Bajó la vista.
  "Ya se lo he dicho, me miró a los ojos, o muy cuerdos o muy locos"
  "Entiendo", no quería saber más. Para mí también era asunto concluido. Merceditas se había buscado la vida, el muerto estaba identificado y sólo me quedaba llamar el lunes al comisario Botifler, mi contacto habitual en los Mossos.
  "Si puedo servirle en algo más", dijo Peonza levantándose y brindándome de nuevo su mano.
  "La verdad, no se me ocurre, le contesté estrechándosela. Yo de ustedes me quedaría aún unos días por aquí. Aunque, con una esposa abogado, no creo que necesite usted de mis consejos"
  "Gracias de todos modos, Ortega", se despidió.
  De nuevo en la calle, me encontré a Knut firmándo autógrafos a un grupito de quinceañeras.
  "Me chaman Ajpagtako", me dijo riéndo.
  "Pues no volvemos a casa, Espartaco. Aquí ya no pintamos nada", le dije para su desilusión. El tío se lo estaba pasando en grande.
  Ya de camino y más tranquilos, me explicó su recién descubierta vocación taurina.
  "Igual tienes razón, admití. Con tu planta y la nota exótica puedes hacer carrera. Además, en este país los toreros ligan lo que quieren"
  "¿De vegdat?", rió encantado.
  "Lo que yo te diga, le aseguré. Te las vas a llevar de calle"
  En ese momento lo ví. Era una bandada de buitres que volavan muy bajo, sobre un cerro cercano a la carretera. Parecían ascender y posarse sobre las piedras, en una especie de ordenado turno.
  "Para el coche, le dije a Knud. Quiero verlo de cerca"
  Bajé y eché a andar, trastabillando sobre las piedras. Al llegar más cerca los distinguí.
  Un par de hombres, apostados tras unas rocas, se dedicaba a observar a los pájaros. Parecía que habían sido éllos los que les habían llevado comida, con el fin de poder observarlos.
  Uno era moreno, curtido por el sol, vestido cómo de cazador y le señalaba los animales al otro, con gafas y de aspecto ciudadano.Llevaba un jersey rojo y contemplaba extasiado el vuelo.Tiró la cabeza hacia a atrás, con los ojos cerrados. "El ruido, el ruido,...", dijo.
  Entonces volvía a mirar a los buitres. Picoteaban entre unos restos de carne y huesos. Entre la masa sanguinolienta pude distinguir unos jirones de ropa.
  Había visto suficiente. Volví al coche y le dije a Knud: "Hasta Barcelona sin parar. Tengo ganas de llegar a casa"
  "Cho tanbién, dijo el maletilla. Mesperra Maleas paga las klaches"
  Permanecimos en silencio durante el resto del viaje. Ya de entrada en Barcelona, me había decidido.
  "Una cosa, le dije a Knud. ¿Tú sabes si Prove tiene novio?"
  
  FIN
  
  

  Comentado por: ortega el 14/4/2007 a las 11:27

• Isis@
  ¡Marchando una de secretaria eficaz! Aprovechando que tengo que hacer que trabajo en fin de semana, termino la recopilación y la cuelgo. Me permitan corregirles acentos y demás minucias puntuales. La voy separando por capítulos, sin notas de autoría; al fin y al cabo es de todos por igual. Casi que no le pongo título, eso de Zumo de Axila como que sigue sin gustarme....
  
  Coco@
  Me repito, pero gracias otra vez.
  

  Comentado por: melusina el 14/4/2007 a las 10:12

• Acabo de leer el prólogo y me pregunto sobre la relación de éste con la película All about Lily Chou Chou. Si es coincidencia ¡qué coincidencia! y si no lo es ¡qué tino! En cualquier caso, quiero que Azúa sepa que yo nunca traté de corromper el éter, y si lo corrompí fue culpa de mis deficiencias y no de mis ambiciones. Ahora, con triste y lento gesto, vuelvo la vista atrás y recuerdo el feliz instante de encender el Pavilion por las mañanas (a eso de las diez) intuyendo la viscosidad de la sutileza que yo nunca podría tocar. Me bastaba, sin embargo, el relato, la posibilidad de ser a sabiendas del desencuentro. Aderezando la vista no veo nada salvo vagos espejismos que sé son falsos.
  ¡Azúa vuelve por favor!
  

  Comentado por: Tipo de incognito el 14/4/2007 a las 02:23

• Grifo, está usted súper excitado! De acuerdo: "la nada no existe" por eso hay que aprovecharse de lo que tenemos...aunque a veces no sea lo que queremos...
  
  The Rolling Stones?
  
  http://www.youtube.com/watch?v=HKDicUCF4fQ
  
  
  
  

  Comentado por: chiqui el 14/4/2007 a las 02:17

• @ Grifo
  
  EL libro se pone a la venta el 25 de abril, por tanto ninguno de nosotros la ha leido aún (creo). Si no fuera por eso, descuide que esta misma tarde lo habría comprado.
  Entretanto sólo hemos leido el prólogo, que está en internet y alguien ha colgado aquí (bueno, el link).
  Por lo que he leido... me ha emocionado. Y sobre el resto me hago las mismas preguntas que usted. ¿Tratará más la primera etapa? ¿La última? ¿Las de enmedio?
  Lo que parece traslucirse es que él también está emocionado con la experiencia.
  Repito el link a la reseña. Bajo la imagen de la portada, donde dice "empieza a leer", está el prólogo:
  
  http://www.alfaguara.santillana.es/index.php?s=libro&id=1193
  
  
  

  Comentado por: provoqueen el 14/4/2007 a las 01:13

• Vaya peliculón, "El cabo del terror" (y no va de militares). Sediento del trago, Bernard Herrmann + Bernard Herrmann, please, me he puesto la banda sonora de Vértigo. Una hora entera de música que se escucha casi completa en el filme; la película es media de don Alfredo y media de herr mann. Las medias eran de Kim Novack las dos.
  Provoqueen, como diría el maestro Chiquito, "todos hemos nacido de la nada después de los dolores. O antes".
  Grifo, Isis, os ponéis estupendos cuando os ponéis. Un chaparrón de penínsulas, una nevada de istmos, una borrasca de cordilleras, una marejada de continentes, un huracán de placas tectónicas. Pero si hay granizada, para mí que sea de limón.
  Me voy a dormir, que me viene tocando.
  

  Comentado por: Coco el 14/4/2007 a las 01:12

• Mi adagio ma non troppo ha salido en gris, pero era yo quien escribía.
  
  Melusina@
  ¿Podrá hacer una recopilación para Grifo y el resto de islas unidas por aquello que nos separa?
  Muchas gracias
  Buenas noches a todos
  PS: Estrellas hay siempre pero a veces no las vemos.
  Buenas noches Félix.
  
  

  Comentado por: Isis el 14/4/2007 a las 01:06

• Grifo@
  Pese a las lagunas que me procura graciosamente la cerveza, no quiero, esta noche, irme a dormir sin decirle que me alegra saber de usted. Saber. Conocer. Ver sus palabras como testimonio de que sigue aquí, no importa dónde. El texto. El contexto. Algo. Risa sin puntos. Tristeza de la nada.
  Decirle también que también soy veterana, como Pla, de esta paz con bajas. Antes, es cierto, no tenía altar. Tenía otros nombres que ya no recuerdo.
  Y no olvidar decirle quería que puede usted, si así lo estima necesario, puntualizar sobre mis palabras cuando y cuanto quiera.
  Un saludo
  Archipiélago: Conjunto de isla unidas por aquello que las separa...
  
  

  Comentado por: Isis el 14/4/2007 a las 00:54

• Hola, es que es de noche y, como me ha emocionado mucho el tema del librito de Azúa (sic), os cuento que, aunque he salido en negro en el último post, soy yo, porque nadie puede otorgaros un sueño eterno como ése sino éste. También quería deciros que me gustaría escribir algo en mi página de perfil personal; pero no sé cómo ni dónde se hace. Busqué. En un momento, me salió una página con ventana para poner un texto y configurar la página del perfil. Pero no lo conseguí. Y, ahora, ya ni sale esa otra página. Pero yo, en cambio, me siento obligado a sincerarme con el lector; y desearía dar un mínimo detalle de mi vida de grifo.
  
  Me gusta mucho el tema ése de la nada y el dolor. El dolor me resulta inaceptable después de haber sufrido un cólico nefrítico. Prefiero la nada. Pero no creo en la nada. 'Nada' es el único caso de nada, ya que, tras la palabra 'nada', no hay ninguna nada que nombrar. La nada no existe; la nada inexiste. En Física, la nada no es posible, ni es concebible un espacio vacío de fenómeno físico. Es por culpa de Heisenberg y su Principio de Incertidumbre. Una derivación suya pide que el espacio vacío esté ocupado por un puré instantáneo de partículas que se retuercen a velocidades imposibles de detectar. Es el Vacío Cuántico; un lleno cuántico, aunque para el caso se comporte igual que un agujero en tu cuenta corriente. No obstante, nuestra Cosmología sitúa allí el origen de nuestro Universo, enfrentada a tener que dejar a Bush, y su teoría del Diseño Inteligente, como única explicación de por qué somos tan tontos.
  Respondo así a la respuesta de Provoqueen. Si no hay vacío en nuestro universo, ¿por qué ubicar el vacío tras la muerte...? Quedamos en que no se da el vacío. Yo no veo vacío por ninguna parte salvo en mis despistes.
  Nuestros textos podrán acabarse. No así nuestros contextos. El contexto no tiene origen ni final. Y es él quien nos da sentido en tanto que metáforas y expresiones.
  Yo creo que, tras la muerte, sobreviven el humor, la risa, la evidencia y el color amarillo. Yo lo creo así. El dolor es transitorio (o aquí no habría aguantado ni el Principio de Incertidumbre). Pero la tristeza y la risa son eternas por definición (probadlas y contadme). La tristeza no tiene origen; y la risa carece de final. Y, entremedias...
  Pero, en fin, no quiero contarlo todo.
  Un saludo y una lluvia de islas y archipiélagos.
  
  Grifo
  

  Comentado por: Grifo el 14/4/2007 a las 00:18

• EN EL MANHATTAN (adagio ma non troppo)
  
  A esas horas empezaba a llenarse el local. Vernon, vestido de oscuro, saludaba a los conocidos apoyado en la barra. Las luces que temblaban sobre las mesas proyectaban un pequeño haz de luz, eran faros parados, prismas y juegos a través de los vasos. Alguien interpretaba al piano Young at heart, lentamente, mientras las escobillas de la batería dejaban un rastro de ola nocturna. El Manhattan sonaba como una cajita de música.
  Una mujer entró, sola, con una garbadita de seda negra sobre los hombros y unos leves brillos salpicados cerca de su cara, en sus muñecas… Fue directa a una mesa junto al escenario. Un lugar discreto y sombrío. Con un gesto felino dejó resbalar la seda que cubría su cuerpo. La gabardina quedó desmayada sobre una silla vacía. Encendió un cigarrillo, el humo de la primera bocanada ocupó la franja de luz que marcaba sus ojos, un antifaz brumoso y cálido. El camarero la reconoció con una sonrisa y no tardó en servir un Calvados del que nadie sabía su edad. Jugaba con la copa ella, con los colores, retardando el dulce fuego del alcohol en su garganta, cuando Vernon se acercó a la mesa. Se sentó sin preguntar y se miraron.
  -¿Dónde los has mandado?
  - Estás luminosa.
  -No me cambies de tema.
  -A Los Pirineo, dijo Vernon con guasa, a tu tierra.
  - Espero que se hayan llevado ropa de abrigo. He leído que nevó hace unos días.
  - Me gusta cuando te quitas el disfraz.
  
  Ella sonrió llevando la copa hacia sus labios. Bebió. Se estremeció levemente y dejó la copa sobre el mantel. Afortunadamente la música y los murmullos de la sala no dejaron que Onagro, sentado detrás, muy cerca, escuchara la conversación.
  El pianista la buscó entre las sombras. La miró como un ciego que dirige más o menos su voz en el vacío y comenzó a tocar otra canción. Tenía la voz ronca y dulce a la vez. Se sabía la letra. " Et si ce n'était pas moi qui romps l'air avec mes lèvres, en me regardant dans les miroirs, ayant le brouillard comme unique issue. Et si c'était toi…… Et si c'était toi qui me demande…"
  
  - Todavía la recuerdas
  - No estoy segura de que sea así y ya ni siquiera tengo voz.
  - ¿Vendrá?
  - No, no vendrá, hoy también me he vestido para mí.
  Lo dijo todo de un tirón, volviendo a beber.
  - Alguien te llama. Alguien a quien no quiero ver ahora. Alguien que de todos modos no me reconocería con esta ropa.
  - El disfraz es el otro, muñeca, espero que no lo olvides.
  Rieron los dos a carcajadas por esa expresión tan de cine negro mientras, su autor, Vernon, ya se levantaba para seguir la ronda de mesas y amigos, como todas las noches.
  Onagro le reclamó y le hizo sentar a su lado.
  -¿Quién es ella?, ¿la conozco?
  -No, no lo creo.
  -Me ha rozado al pasar y, bueno, ese perfume… espero no olvidarlo.
  -Por eso, si la conocieras lo habrías reconocido, no lo habrías olvidado.
  -A lo mejor en algún sueño…
  - Posiblemente un sueño...
  -Y ese pelo, el vestido, los tacones, sus manos de bailarina, esa forma de fumar ¿Quién es?, Vernon.
  -Déjalo, Onagro... ¿Qué te trae por aquí? ¿Qué sabes de la gente? ¿Seguís abiertos a cualquier hora?
  
  .........
  
  
  
  
  

  Comentado por: Isis el 14/4/2007 a las 00:04

• Hola, Criaturas @ :
  
  Yo sigo por aquí, como siempre, un día bien, o mal, y el otro igual, o al revés.
  Asisto deslumbrado, desde tiempo ha, al despliegue literario de Isis. Y eso que está de mudanza... Y yo me siento incapaz, por cualquier menudencia, de continuar el hilo de nada; y ahora mismo ando perdido de todo. Me sobrepasan Vds. con su potencia. La última historia se encuentra muy fragmentada, muy repartida en capítulos largos y otros breves. En ésta, más que en otras, urge, o es necesaria, una tarea de recopilación.
  'Abierto a todas horas'... Luego Félix preparaba algo... También él ha vivido el blog; también a él le ha afectado en lo recóndito de la fibra sensible... Vds. pueden disponer del libro ya mismo. Yo tengo que esperar, qué pena.
  Una obra así, y de un autor así, dispara el tema de internet como espacio literario que se ha de asumir; además de un espacio de encuentro entre autor y lector, con el consiguiente intercambio de vivencias entre ambos. Y todo como si de una experiencia transformadora se tratase (que nos lo cuenten ya a nosotros...) No la he leído pero adivino su planteamiento. Nosotros comenzamos a intervenir mayoritariamente en la última etapa de la actividad de Félix (Pla siempre ha estado ahí; no sé si queda algún histórico como él). Antes que nosotros, nicks ilustrísimos, puestísimos, exquisitos, se sentían a veces abrumadísimos por tan sólo una frase de Azúa que les desagradase, comenzaban a decir: -'Esto' está empezando a degenerar...'; y, finalmente, se iban tras anunciarlo tristemente...
  Nosotros somos los restos de la generación que siguió a esta primera. La segunda generación sufrió bajas tras la retirada de Azúa, la desorientación de las relaciones entre nosotros; y la necesidad de definir nuestro espacio propio como grupo ante la ausencia del eje referencial. O sea: nos vimos obligados a tratarnos entre nosotros. El tema no lo daba ya Azúa. El único tema lo dábamos y lo éramos nosotros. Para lo que hubimos de ir concretando una pautas de convivencia en la más pura improvisación y novedad. Y el resultado es esta Isla. Hoy ya somos históricos. No sé si la obra de Azúa se referirá a esta tercera etapa y generación del blog. Probablemente no, debido a lo tardío de nuestro caso. No obstante, estoy seguro de que en su obra apunta y anticipa el cuadro de valores convivenciales que nos ha ido orientando en nuestro recorrido.
  No he leído la obra y me arriesgo al opinar. Pero decidme si me equivoco mucho.
  Saludos.
  
  Grifo
  

  Comentado por: Grifo el 13/4/2007 a las 23:22

• Gracias, ya van tres acepciones de "nada":
  -Indiferencia
  -Ignorancia
  -Lo que algunos creemos que ocurre después de la muerte.
  
  Añado una más:
  -Lo que hay en mi estómago en este momento, que aún no he cenado.
  
  
  

  Comentado por: provoqueen el 13/4/2007 a las 23:03

• Aviso
  Por problemas en el departamento de logística nos hemos visto privados del líquido elemento (mineral) hasta mañana. Por culpa de la vagancia, nadie quiere salir a comprarla. Así que los mayores, al menos, nos hemos dado a la cerveza. Por tanto les comunico que no respondo de lo que escriba a partir de… un rato porque, además, sigo teniendo sed.
  Firmado:
  El depagrtamento de lofistigga
  
  

  Comentado por: Isis el 13/4/2007 a las 22:55

• Ni caso a Bandera ¿Qué sabrá ella? Bastante tiene con dominar,controlar, soportar,evitar el vértigo del viento.
  

  Comentado por: play el 13/4/2007 a las 22:32

• Esto no hay quien lo pare: Isis convertida en "La Ilustre Fregona" y Play en confidente de la policía...
  Señoras y señores ¿no les da verguenza? Y,como siempre, por culpa y gracias a Félix.
  

  Comentado por: bandera negra el 13/4/2007 a las 22:29

• ¿Sin Título? (Lo que Ortega no contó)
  TITULOS DE CREDITO
  
  Las palabras de Julie Malone,las escribió el poeta Amaru, en algún lugar de la India, una radiante mañana de primavera, en una fecha incierta entre el 650 y 850 d.C.
  
  Las tres últimas líneas del relato, el poeta Manolo Marinero, en Madrid. alguna noche de gin y espinas de los vibrantes años 80.
  
  Los copyraid de las conversaciones en el club, corresponden a los diferentes autores de las frases.
  

  Comentado por: play el 13/4/2007 a las 22:14

• Vic@ ¡Qué tentación!
  ¿Puedo llamarle Señorcito, dueñito, amito...?
  ¡¡Como en las telenovelas!!
  
  Mis más sinceras expresiones de afecto
  Isis
  

  Comentado por: Isis el 13/4/2007 a las 22:14

• A la [] Isis, vaya a que...
  
  puede usted hasta llamarme 'señoritingo', si le place.
  
  Saluditingos
  

  Comentado por: vic el 13/4/2007 a las 22:03

• Ortega: Ah. Está tan joven Krahe que no lo reconozco. Corro a ver" El cabo del terror", versión antigua. La buena.
  

  Comentado por: Coco el 13/4/2007 a las 22:02

• Play@
  Pues es posible que fuera Marguerite Duras. Ya no estoy segura de nada. Pero gracias por esas palabras.
  

  Comentado por: Isis el 13/4/2007 a las 21:58

• Vic@
  No estoy molesta en absoluto, pero me ha chocado eso de "Sra. /Srta. Isis”. Le prometo que, aún no sabiendo si usted es joven o viejo, soltero o casado, jamás le llamaría Señorito Vic. Puede estar seguro de ello.
  Un saludo.
  La frase que escribí esta mañana puede que la escribiera Simone de Beauvoir, pero como estoy de mudanza no encuentro el libro.
  
  

  Comentado por: Isis el 13/4/2007 a las 21:54

• No, no era así. Más bien "entre la pena y la nada elijo la pena". Es casí igual, pero no es lo mismo.
  

  Comentado por: play el 13/4/2007 a las 21:54

• "Entre el dolor y la nada, dejadme con el dolor"
  Isis 13/04/2007 13:34:41
  
  ¿Es de Duras?
  
  También hacía el final de "Palmeras Salvajes", Harry Wilbourne hace una elección de ese tipo: "...carne de mi carne, sangre de mi sangre, y hasta memoria de mi carne, de mi sangre y de mi memoria (...) porque al morir ella murió parte de la memoria (...) entre la nada y la pena elijo la pena". Seguro que suena mucho mejor en inglés, pero no tengo aquí el libro; tampoco la traducción, creo que era algo parecido. Me impresionó mucho cuando lo leí hace siglos.
  

  Comentado por: play el 13/4/2007 a las 21:51

• @ Coco.
  
  
  Son estos.
  
  http://www.youtube.com/watch?v=4MEJkIVDR-c
  

  Comentado por: ortega el 13/4/2007 a las 21:49

• He pescado y bien: "El secreto de Joe Gould" de Joseph Mitchell. Más que recomendarlo lo que me gustaría es entrarlo a la fuerza por la ranurilla del buzón de sus correos. Ustedes perdonen, soy como la visita de la hora del té, que dice x veces que se va antes de que se vaya de verdad (como Buñuel y las ovejas, que no me gusta nada y dicho este sacrilegio, que tal vez sea sólo por el momento pq como dijo ,creo que fue Provoqueen o Isis; todas las historias se pueden retomar y encontrarle siempre significados distintos. Me pasó con la montaña mágica de Thomas Mann que nunca he conseguido leer entera, sólo a trozos y en desorden aunque el final ya está leído; primero me pareció un tostón probablemente filosófico muy bien escrito, luego un tostón a secas, luego algo que quizás fuese interesante para gente más preparada que yo y por fin, la última vez que la agarré ¡descubrí que está escrita con un gran sentido del humor! y hasta disfruté algunos párrafos).
  Bueno, a lo que iba, el libro que les recomiento ha sido un doble azar, nunca había oído hablar ni de Gould ni de Mitchell pero este libro vino a mis manos y al ver que venía recomendado por Salman Rushdie etc pues me decidí a llevarlo ¿Creen en las casualidades? : lo empiezo a leer, con sorpresa y placer y de pronto llego a esto:
  "... donde lo compró por 10 centavos William Saroyan, que por entonces tenía veinte años y andaba por ahí desesperado por hacerse escritor. El artículo de Gould lo impresionó profundamente. "Me libró de la preocupación por la forma"..."
  Y más adelante:
  "Saroyan insistió en que quería saberlo todo sobre la Historia oral, cuenta Gould, pero nunca tuve la oportunidad de contárselo. Siempre hablaba él. Nunca pude meter una palabra ni de canto"
  Me gustó la coincidencia y me gusta el libro, mucho.
  
  

  Comentado por: piel el 13/4/2007 a las 21:48

• Coco y Melusina@@
  
  "Amo la lepra, amo todas las enfermedades de la piel..." Casi me atraganto de tanto reírme con el youtube de Woody Allen.
  Y también yo, Melusina, me caí del asiento con los pendientes que le regalaba Allen a Keaton. Fue un momento memorable. Ay
  

  Comentado por: Isis el 13/4/2007 a las 21:23

• Ea, qué fácil era. Saludito, Chiqui...
  

  Comentado por: Coco el 13/4/2007 a las 20:57

• Genial, Woody Allen. Más genial aun la del vestido rosa...ay, ay, ay! Gracias Coco, resolviste mi problema!
  

  Comentado por: chiqui el 13/4/2007 a las 20:51

• Ortega, con o sin jersey rojo ese es el Mesías que esperan.
  Eso no quiere decir que el resto de ustedes (chicos) no estén...no sé como decir...presentables también. Pero, como no he visto fotos de ninguno, me temo que me tengo que quedar con el Maestro, con o sin jersey! Sólo hablo desde un punto estético…yo soy etérea…recuerdan?
  
  

  Comentado por: chiqui el 13/4/2007 a las 20:41

• Melusina, no es aquello, pero en fin...
  http://www.youtube.com/watch?v=pl8QVNS4rnY
  
  http://www.youtube.com/watch?v=aNFCfXkzWBQ
  
  
  

  Comentado por: Coco el 13/4/2007 a las 20:41

• Lo que no sabía es que Krahe hubiera estado en los Tourless estos. Habla bien inglés, no le entiendo casi nada.
  

  Comentado por: Coco el 13/4/2007 a las 20:40

• @ Coco, Pla & Co
  
  La historia de The Turtles, explicada por ellos. Lo mejor, el final.
  
  http://www.youtube.com/watch?v=5JHN5HaUg28&eurl=
  

  Comentado por: ortega el 13/4/2007 a las 19:50

• Mira que si Azúa vuelve acompañado...
  http://www.dailymotion.com/cluster/animals/featured/video/x11rjv_claquettes-suisses/1
  

  Comentado por: Coco el 13/4/2007 a las 19:30

• @ Chiqui
  
  El de la portada no es Azúa: no lleva el jersey rojo.
  

  Comentado por: ortega el 13/4/2007 a las 19:22

• PARA ISIS, no sé lo que Azúa llama "ponerme en forma". Has visto la foto en la portada...?
  

  Comentado por: chiqui el 13/4/2007 a las 18:47

• oh dog! fallas ortográficas hasta en el nick, es 3 no 2, ustedes disculpen que les confunda así, y fiel a la consigna "hay que decirlo"(aunque algo me dice que no se referían a esto), más que error ortográfico es Olvido Gana... y yo me pierdo (mm qué interesante suena, prometedor diría).
  
  Ortegosa: ja ja ja ja... ja ja ja... ja ja
  
  Y, aunque no viene a cuento, otra de guerra, tremenda: La vida secreta de las palabras. Y sin imágenes.
  
  Co coPla: Si zumban son abejas, estos zánganos!
  

  Comentado por: p31416 el 13/4/2007 a las 18:36

• LA ÚLTIMA NOCHE DE BORIS IZAGUIRRE
  
  Coco@
  
  ¡Qué puntazo de película! Una de mis escenas favoritas del celuloide: Woody Allen, Diane Keaton, y unos pendientes largos como regalo. Desternillante…
  
  

  Comentado por: melusina el 13/4/2007 a las 18:13

• QUIZA A ALGUNO OS INTERESE ESTO;
  
  Record of Iraq War Lies to Air April 25 on PBS
  By David Swanson
  t r u t h o u t | Guest Columnist
  http://www.truthout.org/docs_2006/041207D.shtml
  
  

  Comentado por: chiqui el 13/4/2007 a las 18:10

• http://www.youtube.com/watch?v=Yv2AEhVCi28
  
  Esto es un documento historico
  

  Comentado por: albert pla el 13/4/2007 a las 17:52

• Isis, Manolo le curaría esa fobia, seguro. (Prepara una próxima aparición Yutubera con su pareja, Manoli; están ensayando sus papeles).
  

  Comentado por: Coco el 13/4/2007 a las 17:39

• "Si consigo ponerme en forma a la manera de los boxeadores, perder peso, afilar los músculos, endurecer los puños, este verano volveré a la tasca en donde me encontré con Mefisto..."
  
  Ay, dios, que viene a partirnos la cara...
  
  
  +
  FU-MANZÚA
  BLOGUERO (Con Bor-De.rek)
  DE PRISA, DE PRISA
  EL AMOR DE AZUÁN
  LO MEJÓ QUE LE PUÉ PAZÁ A UN CRUAZUÁN
  DOBLE SUELDO
  ÚLTIMO TREN AL BUMERANG-A
  LÍO EN EL BLOGUERÍO
  LA CONJURA DE LOS RECIOS
  LA CONJURA DE LOS REACIOS
  LA CONJURA DE LOS LACIOS
  LA ROTURA DE LOS VIDRIOS
  SPLENDORE DE LA HIERBA
  LA HUMILDAD EN PELIGRO
  H.É.T.E., (aquí) EL CONTRAMAESTRE
  POR QUIÉN CIERRAN LAS VENTANAS (o por quiénes las han mantenido abiertas hasta ahora).
  SALVAR LO POSTEADO, VAYA
  ???????
  
  
  
  
  
  

  Comentado por: Coco el 13/4/2007 a las 17:35

• Coco@
  No sé cómo se me había pasado el enorme padre de Manolo.
  Y sabe lo peor. Hace años tuvimos algunos ejemplares así en el jardín. Bueno, lo peor no es eso. Es que mi hijo (de dos años entonces) se despedía de ellos con un besito cuando se iba al colegio y a dormir.
  En cambio tengo otra hija (sí, tengo tres) que pierde el control cuando ve un caracol...¿? se pone histérica perdida. La he visto delante de un elefante, de un macho solitario en la sabana (tres metros hasta la cruz), aguantando el tipo mientras los demás temblábamos como hojas. En cambio ante un caracol...
  Tendremos que someterla a terapia con Manolo.
  
  

  Comentado por: Isis el 13/4/2007 a las 17:33

• SIN TÍTULO
  
  "De todos modos, gracias. Podrías haber esperado a que me matara, le dije a Merceditas Potosí mientras me desataba las manos. Ahora tienes un testigo"
  "Tranquilo, contestó. Pienso entregarme."
  "No es mala idea, admití. Te has cargado a un marido pederasta y maltratador. Es muy posible que te absuelvan y hasta puede que Imma Mayonesa le ponga tu nombre a una calle"
  "Me parece que ya hay una calle Potosí", sonrió.
  "Escucha, me puse serio. Estamos a jueves. Nadie que se precie trabaja ya los viernes, o sea que no empezarán a echarlo de menos en el despacho hasta el lunes. Tienes cuatro días para tomar una decisión. Es lo que yo tardaré en denunciarte. O te entregas o te largas bien lejos."
  "De acuerdo, asintió. Quizá debería hablar con un abogado"
  "Yo no iría a Patán, le advertí. No es trigo limpio"
  "Descuida, volvió a sonreir. No soy tan tonta como pensaba este cretino"
  "Nunca me lo has parecido. Aunque los del blog ese me parecéis algo pirados.", me atreví a insinuarle camino del Porsche.
  "Ahora que lo dices, tendré que despedirme de ellos", se me quedó mirando.
  "Hazlo cuando te hayas decidido", me preocupé. Desde luego, eran una secta.
  Entrando en Barcelona por la Ronda Norte, le pedí que me dejara a la altura de Balmes.
  "Adiós", me dijo con una sonrisa. Nunca la había visto tan calmada.
  "Cuídate, Merceditas, y siento lo de tu amigo Félix", dije tras darle un breve beso instintivo. Vete a saber porqué, le había cogido cariño, a pesar del lío en que me había metido.Y no era por el polvo. Soy inmune a sus efectos emocionales secundarios.
  Eché a andar Balmes abajo. Pasear me ayuda a aclarar ideas y no las tenía del todo claras. Algo no encajaba, pero no sabía decir el qué.
  A llegar a Padua, tomé a la derecha. Escaleras arriba tiene su bareto Vernon Sopicaldo, Vernon S para los amigos. Un local lleno de fotos en blaco y negro de actores muertos.
  El tal Vernon tiene ideas muy parecidas a las mías en unas cuantas cosas, con la diferencia de que él sabe explicarlas. Parece leído, pero lo disimula y eso es algo que los simples agradecemos. Fuí en busca de su opinión.
  Por suerte estaba en el bar, tras la barra, haciendo abdominales como acostumbra, y, tras servirme el habitual Singapur Sling, una mariconada a la que me he habituado por su culpa, se sentó a mi lado.
  "Soy todo oídos", dijo.
  Le conté la historia de pe a pa, con todo detalle, lo que me llevó más de una hora y dos cócteles más.
  "Yo de ti iría a ver a otro de los jurados, dijo. Si todo es como parece, igual le salvas la vida."
  "¿Y por cuál empiezo?, pregunté. Esos nombres son chino para mí."
  "Lo tienes fácil, sonrió. Rosita Aquitespero vive en Madrid. De hecho la incluyeron en el jurado por la presión de Esquerra, que quería poder vetarla luego"
  "Tiene lógica", admití. Así funcionan las cosas por aquí.
  "Y Kike Melas-Matas está de vacaciones en Acapulco", informó con aplomo.
  "¿Tú lo sabes todo?", me admiré.
  "Cuestión de leer cada semana el suplemento Mamelia, rió. Alguna ventaja debería de tener"
  "¿Quién me queda, pués?", pregunté. No recordaba ni los nombres.
  "Perico Ferrero-Rocher, dijo enarcando las cejas. No tienes pérdida. Lo verás cada día paseando por el paseo de Gracia. Es el que lleva el paraguas abierto aunque no llueva"
  "¿En serio?", creí que bromeaba.
  "Tanto como que igual un día le cae el Nobel", me guiñó un ojo y volvió a sus abdominales.
  
  A la mañana siguiente, viernes, estaba apostado en uno de los bancos del Paseo de Gracia. Para matar el tiempo y entrar en situación, me había hecho previamente en el Almacén del Libro con una de las obras del tal Perico: una antología poética bilingüe castellano/catalán o viceversa, ya que parece que el hombre es ambidiestro. Y no sólo en lo que hace a lenguas. Al poco de leerle me di cuenta de que no conoce la vergüenza.
  No tardó mucho en aparecer la Mary Poppins poética. Le abordé sin miramientos.
  "Señor Ferrero-Rocher, mi nombre es Ortega. Si me concede unos minutos es posible que salve su vida"
  Echó hacia atrás la cabeza, para enfocarme con una gafas, a lo jubilada en Miami, que le habían resbalado hasta la punta de la nariz.
  "Suppose you tell me about it from the very beginning, señor Ortega", respondió con una voz nasal, posiblemente a causa de la presión de la montura.
  "¿Disculpe?", estaba algo desconcertado.
  "Es de El Halcón Maltés, repuso impertérrito. Me sé de memoria todos los guiones del cine negro desde El Enemigo Púbico, que es de 1931, hasta La Sandalia Negra, del año pasado"
  No me cupo ninguna duda de que el tipo aquél estaba diciendo la verdad.
  Nos sentamos en uno de los establecimientos de tapas de la zona, dedicados todos ellos a provocar diversas afecciones digestivas entre los turistas que pueden pagar los obscenos precios.
  Me escuchó atentamente o al menos eso aparentaba. Me miraba fijamente, cerrando los ojos de vez en cuándo. Sin embargo, tenía la impresión de que iba por delante mío en la historia que yo le iba contando. Cuando concluí, tras un momento de reflexión, asintió con la cabeza y empezó a hablar.
  "Muchas gracias, caballero, por haberse tomado la molestia de venir a avisarme. Pero me complazco en decirle que el asunto del que me habla ya está solucionado. Los señores Azúa y Peonza así me lo han comunicado esta misma mañana. Y ahora disculpe. Me está esperando mi prometida y no quisiera hacerla esperar"
  Y me dejó, sentado y boquiabierto, y con la cuenta por pagar.
  Marqué en mi móvil el teléfono de Knut. Necesitaba ayuda. Aunque los dos escritores estuvieran vivos, no dejaba de haber dos muertos: Campos Cuevas, que se fué al otro barrio tan equivocado como lo había estado yo hasta ahora, y el otro, el del desodorante en la mano, aún por identificar.
  "Ja, ja", contestó Knut. Se oían de fondo el pasodoble Suspiros de España y diversos olés.
  "Knut. Soy Ortega. Tenemos trabajo urgente. No habíamos entendido nada."
  "Porrero, estoy porrero", dijo alegremente.
  "Vale. Dime algo que no sepa, me impacienté. Siempre había sospechado que iba colgado la mayor parte del tiempo. Te quiero en el bar de Vernon en quince minutos"
  "No ya más. Ahora porrrero con Meneas", insistió más nervioso.
  "Te la meneas otro rato, capullo. Las miradas de todos lo que entendían español, apenas algún cliente y ningún camarero, se volvieron hacia mí. Ahora hay trabajo. Trabajo ¿sabes? Eso por lo que te pago."
  "Capullo no, no capullo. Canuto. Canuto sí." explicó sin el menor reparo.
  Me puse serio de verdad.
  "Mira, rubiales, o sales cagando leches para el bar de Vernon o envidiarás la suerte de las ballenas que arponeabas", grité mientras me levantaba y echaba a andar en busca de un taxi. Con el calentón me fuí sin pagar. Ningún camarero tuvo narices para decirme nada.
  "Gut. Perro está ves última. Luego sólo porrero canuto", dijo antes de colgar.
  Decidido. Después de aquel caso, lo despediría. Una cosa era hacerle un favor a Onagro y otra convertir a ORTEGA INVESTIGACIONES en una ONG para colgados. Ni que fuéramos el Ayuntamiento de Barcelona.
  A pesar de ser una hora supuestamente tranquila, el tráfico estaba colapsado. El taxista me explicó que el Gobierno había convocado una manifestación en protesta por la oposición. Tardé más de una hora en llegar al Manhattan. A pesar de eso, Knut aún no había llegado.
  Vernon seguía con sus abdominales y yo volví a contarle mi historia, debidamente actualizada.
  "Por lo que dices, los desaparecidos no están muertos y el muerto no es quien creías", dijo tras reflexionar unos momentos, durante los cuales interrumpió sus elevaciones de piernas.
  "Eso mismo", asentí algo desfondado. Tras el chorro de adrenalina que había soltado por culpa del exmarino, la estancia en el taxi me había servido para darme cuenta de que estaba igual que al principio, pero con dos cadáveres que aún no había denunciado. Se me podía caer el pelo.
  "¿Te fías de la corazonada de un barman?", me dijo Vernon con la mirada súbitamente iluminada.
  "Qué remedio. Quien no tiene otra cosa, con su mujer se acuesta", repuse, citando uno de mis refranes favoritos.
  "¿Has oído hablar del poeta Cocherito Lerín?", preguntó sabedor de cuál sería mi respuesta.
  "¿Tú qué crees?", repuse de mal humor.
  "Yo de ti, continuó, me iría a verle. Ahora vive en Jaca y se dedica al póker y a la cría de buitres. Es un tipo duro, de otra pasta que Azúa y Peonza. Si están en un lío, seguro que han recurrido a él"
  "Si te entiendo bien, en medio del fregado en que estoy metido, me sugieres que me vaya hasta Jaca a ver a un tahur de pueblo por si sabe algo", dije, confiando en haberle entendido mal.
  "¿Tienes algo mejor que hacer?", me contestó al tiempo que reanudaba sus flexiones.
  No me dió tiempo a decirle lo que pensaba. En aquel momento entró Knut por la puerta, vestido con un traje de torero, dos tallas menor que la suya.
  "Ja está akí Knud de porrero. ¡Estoy Canutillo!", dijo radiante.
  Nunca he estado tan cerca de pegarle un tiro. Lamenté no haberme quedado con el 22 de Merceditas Potosí, alias Chichi, viuda de Campos Cuevas.
  "Traijo mio coché por tourné", dijo aquel Jesulín oxigenado, señalando la calle.
  "¿Qué más quieres?, dijo Vernon con un no disimulado cachondeo. Hasta tienes un coche a mano. No sé a que esperas."
  Derrotado, me dirigí hacia la puerta, siguiendo a Knut. Al llegar a la acera, ví al danés señalándome sonriente un Smart descapotable, cubierto de publicidad de natillas Danone. Aquéllo debía ser eso que llaman el séptimo círculo.
  
  (continuará)
  
  
  
  
  
  
  
  

  Comentado por: ortega el 13/4/2007 a las 17:25

• http://www.alfaguara.santillana.es/upload/primeraspaginas/978-84-204-7189-1.pdf?PHPSESSID=25b9365250ea1f31fd3c2dc24409f5ff
  
  el prologo
  

  Comentado por: albert pla el 13/4/2007 a las 17:10

• A todos@ Últimas palabras del prólogo de nuevo libro de Azúa. Me he emocionado leyéndolo. No digo más porque me conozco...
  Isis
  
  "Si consigo ponerme en forma a la manera de los
  boxeadores, perder peso, afilar los músculos, endurecer los
  puños, este verano volveré a la tasca en donde me encontré
  con Mefisto para proponerle un nuevo contrato. No es
  cosa de dejarlo ahora que ya tantas voces responden entre
  las estrellas."
  FÉLIX DE AZÚA
  
  

  Comentado por: Isis el 13/4/2007 a las 16:57

• Ah, a Baricco no lo conozco. Ya le echaré un ojo.
  

  Comentado por: Coco el 13/4/2007 a las 16:43

• Si se zumban es porque beben, esos hombres
  

  Comentado por: Coco el 13/4/2007 a las 16:41

• Si te las tumbas es que vivies, hombre
  

  Comentado por: albert pla el 13/4/2007 a las 16:38

• No sólo para la tumba vive el hombre
  

  Comentado por: Coco el 13/4/2007 a las 16:37

• Co ño Hay libro del Blog , creo que tendriamos que ir a la presentación todos juntos , Si azua va a firmar en SAN JORDI le regalere uno de mis disco ,
  
  no solo de rumba vive el hombre
  

  Comentado por: albert pla el 13/4/2007 a las 16:36

• 
  Perdón, creo que aquí podrán leer el prologo
  
  http://www.alfaguara.santillana.es/index.php?s=libro&id=1193
  
  

  Comentado por: Joaquinita el 13/4/2007 a las 16:25

• Cuanto más lo leo más me gusta, muy buen ojo.
  De Saroyan: Mi nombre es Aram y El tigre de Tracy.
  Fue mi escritor preferido hasta que topé con Baricco, ninguno es francés.
  Hasta hoy prefería la nada pero me lo estoy re pla nteando.
  

  Comentado por: p21416 el 13/4/2007 a las 16:06

• Re-gracias, Pla
  

  Comentado por: Joaquinita el 13/4/2007 a las 15:55

• Para Coco@ con afición
  
  ADIÓS A LA SARNA
  MARRANILLA TENTE EL MOCO
  MOKOKAI
  PAPAÍTO TIERNAS NALGAS
  EL CLUB DE LOS PROXENETAS TUERTOS
  VER TRIGO
  AMARGOR
  DONDE VAS, AL FONDO, TOSE
  LOURDES, DA RABIA (Con Meter O Toole)
  MI ESPOSA LAVA DE DÍA
  
  Para Félix@ con cariño
  un abrazo
  Aquí no lo encontraré, el libro, ¡mecachisssss!
  
  
  
  

  Comentado por: Isis el 13/4/2007 a las 15:46

• Gracias, Pla.
  
  

  Comentado por: Onagro el 13/4/2007 a las 15:45

• http://www.elpais.com/articulo/sociedad/delicada/fuerza/Generacion/P/elpeputec/20070412elpepisoc_12/Tes
  
  Vicente Verdu
  
  El capitalismo puede contribuir a que una sociedad sea rica e incluso libre. Pero no se querrá que encima nos haga felices. The Economist se expresaba así en un número dedicado a la felicidad, un bien que de hallarse incrustado en los recodos de la existencia ha sido focalizado y tratado como el mineral más rico en los tiempos del consumo y el placer. Los mil libros dedicados a lograr la felicidad son el gigantesco indicio de su desaforada demanda. No basta la justicia, el orden, la libertad, la seguridad. La sociedad moderna se optimiza con la guinda feliz.
  
  ¿Felicidad para todos? No sería imaginable cualquier otra enunciación. ¿Felicidad desde el bienestar material? No sería aceptable en la era de los objetos y el superconsumo otra consideración. Se tratará, en adelante, del firme derecho a la felicidad personal a través de la buena, masiva y surtida comunicación entre las gentes, la generosa regulación del trabajo y el descanso.
  
  El derecho a ser feliz encuentra su correspondencia en el ejercicio de las nuevas tecnologías de la comunicación y no sólo en los gozos informativos, emocionales o lúdicos, sino también en la aspiración política.
  
  Puesto que una política inédita surge de esta fácil y famosa intercomunicación nacional o global y de la que nacen estos días numerosas asociaciones ciudadanas que, sin etiquetas partidistas, persiguen mejorar el modo de vivir. Este movimiento que tendrá presencia en las próximas elecciones municipales y autonómicas españolas no se agota en un buenismo testimonial. Su meta es obtener grados de poder real para hacer reales sus proyectos desde una ordenación más propicia para la felicidad, una sociedad mejor a partir de los deseos conjuntos de los usuarios y vecinos. ¿Un nuevo poder?
  
  Thierry Mallet le llama "El quinto poder" y Fred Turner ha recibido este fenómeno como la emergencia de una inesperada potencia que recuerda a la Contra-Cultura de los años setenta. Ahora se llamaría Ciber-Cultura y sus actores formarían la "Generación Participación". Una "Generación P" de Tierry Mallet compuesta no por clases o edades determinadas sino por una variable multitud conectada a través de las nuevos medios.
  
  Gentes del ordenador, del SMS y del móvil político, cooperadores de la Wikipedia y la Web 2.0, entusiastas de la apertura del conocimiento, la música, los vídeos o el software. Guerreros y poetas del blog, vigilantes y delatores del especulador.
  
  Sobre esta realidad es posible trazar impensadas utopías. Será todavía pronto para atribuir a la meta un perfil pero desde la caída del Muro de Berlín nunca se contó con horizontes más estimulantes. Ciertamente, el mundo de Internet podrá ser colonizado, privatizado, manipulado, marcado, pero la resistencia se encuentra enraizada de antemano y en manos de los millones de ciberpobladores, alertados y activos.
  
  Si una batalla ideológica decisiva se juega pues actualmente sus pugnas bullen en los entornos de la Red, no sólo dentro sino en las afueras donde el movimiento se concreta en protestas callejeras, en animosas organizaciones de usuarios y consumidores, en ciudadanos de última generación que descartan a las viejas organizaciones políticas y sindicales. Porque, en suma, la reivindicación no se caracteriza aquí por la exigencia del abastecimiento o de la libertad a secas, de la justicia o la sanidad de antaño, sino también por la reclamación de condiciones, no sólo materiales, que hagan posible la felicidad humana.
  
  La Generación P no se reconoce en insignias, ni encuadramientos, sino en el aire del tiempo. Esta cohorte ha aprendido activamente en manejo de los medios y ha sufrido el deterioro de las instituciones, ha conocido el saludable efecto de la intercomunicación y abomina del trabajo abrasivo, la cotidianidad especulativa, el aislamiento y el fomento de la depresión. No se deleita en el individualismo de los años noventa sino que tiende a ser solidaria, sostenible y participativa en coherencia con la ilusión de una dicha y un mundo mejor, deliberadamente construidos.
  
  

  Comentado por: asier el 13/4/2007 a las 15:44

• *Acabo de darme cuenta que nunca he tenido un novio francés* Joaquinita dixit.
  Y yo pregunto: ¿Y qué tal…?
  
  @Provoqueen
  Cuando hablaba de nada, quería continuar con una idea que había lanzado onagro:
  *la indiferencia es de lo peor, pues tal vez no haya otra forma más honda de desprecio*
  Me referiría a esa nada. Esos raptos de desesperación que a veces nos hacen decir, por favor, discute, ven a decirme por qué ya no me quieres, por qué ya no somos amigos, ven a luchar conmigo con palabras, hablemos como iguales, ven, pero por favor, no me conviertas en nada, no me ignores.
  Más o menos eso.
  Salu2
  bonjour gaieté! (por si acaso)
  
  PS: La ignorancia (el vacío, la nada) en general también desespera. Como escuché en una película: “Perdóneme, señorita, pero soy tan estúpido que siquiera consigo olvidar que soy un ignorante” Algo así era…
  
  

  Comentado por: Isis el 13/4/2007 a las 15:39

• onagro
  
  Yo soy siempre PLA utilice interviu para colgar un articulo de la revista , que era un cortar pegar sin mas y se me quedo gravado el nombre .
  
  onagro / joaquinita
  
  Ya lo encontre .
  
  LIBRO : BARTLEBY Y COMPAÑIA , PAG 83 , EDICION NO DE BOLSILLO .
  

  Comentado por: albert pla el 13/4/2007 a las 15:38

• Anda la leche, Pla es Interviu. Hay que andarse con cuidado, aquí todo el mundo es legión.
  
  Provoqueen, ¡vaya detalle el de Félix!
  

  Comentado por: Onagro el 13/4/2007 a las 15:25

• Les traigo esto de "lecturalia.com"
  
  "ABIERTO A TODAS HORAS - Félix de Azúa:
  
  "Durante un año traté de mantener una sana esperanza y no escribir sino palabras verdaderas. Todos los días, sin descanso, me deslomé como los antiguos trabajadores de las canteras de Carrara, los cuales creían estar proporcionando bloques a los grandes escultores del renacimiento cuando, en realidad, estaban tallando el paisaje más bello de Italia, un abismo blanco de escalones de mármol que desciende hasta el corazón de la tierra. Paisaje, por cierto, que se divisa desde el tren. Así un año entero, sin descanso, como un galeote.
  
  "Algunos días mis palabras resbalaban sobre el éter como grasa atacada por detergente y comprendía que aquellas frases no eran verdaderas y que si las miraba más de cerca no me las creía ni yo. En ocasiones tenía que decir insensateces o trivialidades para no mentir, balbuceando como un chiquillo que no se sabe la lección. Alguna vez me parece que incluso traté de silbar. En fin, hice el ridículo...
  
  

  Comentado por: provoqueen el 13/4/2007 a las 15:23

• @ ¡Todas las criaturas!
  
  ¡Qué bonito regalo nos hace el jefe!
  
  "Abierto todas horas" como suponía (acabo de confirmarlo en google) va dedicado a todos nosotros, parece que cuenta lo que le hemos enseñado durante un año de blog, y no sé si algo de lo que ha venido pasando después.
  Corro a comprarlo.
  
  ¡Gracias Félix!
  

  Comentado por: provoqueen el 13/4/2007 a las 15:20

• Perdón, dije Pla y me refería a Interviu.
  

  Comentado por: Onagro el 13/4/2007 a las 15:12

• Saroyan no está mal, yo lo conocí porque lo nombra G. M. en "Groucho y yo".
  
  +
  PACO HONTAS
  LAS SANDALIAS DEL PECADOR
  JAMAN SUS HERMANAS
  THE FRETLESS MOMMENT (Con F. Saundres)
  FRESCOS LAVAJES
  FORRAJEROS DE LEYENDA
  LOS MENDAS SIN PENSIÓN
  IRREPARABLES
  TAXI DRY-MARTINI
  TODOS NOS LLAMAMOS ALLÍ
  MADALENA ES NOMBRE DE DULCE Y BOLLERÍA
  LA SEDA ENREDOSA
  CARAJA PROFUNDA
  YO-CON-SIESO
  ESOS-DOS
  AMERICAN GRIFOTA
  BANDERILLAS DE NUESTROS PADRES
  CARTAS DESDE HIROSHIMA (las cenizas, vamos)
  LA ÚLTIMA NOCHE DE BORIS IZAGUIRRE
  LAVANDERA SOSA
  ¿QUÉ NO PASÓ ENTRE TU MADRE Y MI PADRE?
  CARTA A TRES TIÑOSAS
  MASISO NEGRO
  LAS TRES MOSQUITERAS
  EL ÚLTIMO MOJIGATO
  MAMAR, BEBER, POTAR
  EL BORDE DE MI MEJOR AMIGO
  EL HOMBRE ELEGANTE
  EL HOMBRE CON RAYOS "S" EN LOS OJOS (versión 70's, destape)
  EL TERCER HOMBRO
  LA GUERRA DE LOS FOTONES
  LA PIEL DURA HASTA QUE SE GASTA
  EL IMPERIO DEL GOL
  
  
  
  
  

  Comentado por: Coco el 13/4/2007 a las 15:08

• @ Interviu
  ... Lo cual confirma una idea que me come la moral desde hace tiempo: que el ánimo del artista en cierto modo se parece al de un taxidermista. Aunque esa idea no es mía, no sé a quién o dónde la leí (¿a Azúa quiza?)
  
  @ Onagro
  Gracias.
  

  Comentado por: provoqueen el 13/4/2007 a las 15:08

• Joaquinita, Pla, Isis:
  Otra casualidad. Yo citaba justo ahí a la saga de Salinger antes de haber visto lo que escribió Joaquinita.
  Pla, a ver si encuentra eso, a mí también me interesa mucho.
  
  

  Comentado por: Onagro el 13/4/2007 a las 15:07

• Provoqueen,
  Muchas preguntas y muy difíciles. Imposibles de tratar ahora aquí, tan a la ligera. Por todo lo que plantea, lo único que yo me atrevo a asegurar es que usted no es nihilista, ni estético, ni moral, ni existencial. Y yo, desde mi modesto nivel, le felicito por ello.
  
  

  Comentado por: Onagro el 13/4/2007 a las 15:04

• la firma interviu soy yo
  

  Comentado por: albert pla el 13/4/2007 a las 14:58

• joaquinita
  
  Tengo la obra completa de vila-matas , deme unos dias y se lo encuentro , pero me suena a algun articulo .
  
  Provoqueen
  
  La muerte es el final para el artista y el principio para los marchantes .
  

  Comentado por: interviu el 13/4/2007 a las 14:57

• Isis, pues también usted es bastante ingrata porque ponerle a uno la miel en los labios para de seguido decir que NO es, como le diría yo, como de muy mal e......
  
  La familia de niños prodigio -participantes en un también notorio programa radiofónico neoyorkino- más famosa de la literatura universal, se dejaban siempre los mensajes en el espejo del cuarto de baño escritos, como procede, con la tableta de jabón humedecida. Así hemos hecho cuando éramos niños muchos de los que ahora frisamos los sesenta.
  
  

  Comentado por: Onagro el 13/4/2007 a las 14:55

• Si, las frases de Isis también me han hecho reflexionar y hacerme preguntas (de viernes):
  
  Entre la nada y el dolor... yo pediría que me especificaran más. ¿La nada... nada? ¿Pero nada de nada? Es que no creo que eso exista -salvo tras la muerte- por eso pregunto. Quiero decir que la pregunta, así, sólo la concibo tras la muerte, algo así como si alguien me preguntase que si prefiero creer en el infierno o creer que después no hay nada. Así las cosas, la verdad, prefiero creer que no hay nada... lo cual no me convierte en nihilista (creo), al contrario: si la nada-nada sólo puede encontrarse allí detrás, entonces aquí delante siempre hay algo, y me encanta que sea así.
  
  Y entonces viene la segunda parte de mi reflexión: la "nada" que puede encontrarse aquí (que en realidad siempre es algo, por ejemplo se me ocurre: la situación de aquietamiento de la mente que se consigue con la meditación)... ¿Qué es? ¿Es animal o vegetal? ¿Sería sinónimo de paz? ¿Preferir esa hipotética paz al dolor, es de nihilistas?
  
  

  Comentado por: provoqueen el 13/4/2007 a las 14:44

• ¡Glups! Gracias por las palabras que me han dedicado. Me alegra que les haya gustado y hayan descubierto el cariño que había en el escrito. También yo tenía que ponerle un final a la función. Aprovecho y les doy las gracias a todos por la generosidad que tienen al escribir aquí todo lo que escriben y de la manera en que lo hacen. Solo puedo calificarlo de esa forma, generosidad, porque soy consciente de que a parte del placer que les puede provocar la escritura, la exigencia que aquí han demostrado no es cuestión de broma. (Sigo las consignas de Onagro y Knudsen: hay que decirlo)
  
  A otra cosa mariposa, ¡menudo el padre de Manolo! Impresionadita me quedé. Más. Me ha llegado el boletín de las novedades de Alfaguara del mes de abril, y veo que hay dos publicaciones de Felix de Azúa: “Abierto a todas horas” y “La invención de Caín”. Lo digo por si a alguien le interesa, aunque a lo mejor ya lo saben.
  
  Sr. Pla, Una vez tuve el gran placer de oír a Vila-Matas leer, no recuerdo bien si era un cuento o fragmento de alguno de sus libros, en el que el narrador creía encontrar en el trayecto del autobús a Salinger y a su mujer, ¡genial!. ¿Podría usted ayudarme?.
  
  Se me ha ocurrido una peli: “LA MUERTE OS TIENTA TAMBIEN” ¿?
  
  Acabo de darme cuenta que nunca he tenido un novio francés.
  
  

  Comentado por: Joaquinita el 13/4/2007 a las 14:39

• por cierto, entro de vacaciones, me he acordado al decir lo de viernes. 2 semanitas, creo, así que no me veréis por aquí en ese tiempo posiblemente.
  Sobre la vida: mier...!
  ni así, está claro que el hombre es algo más que sus contingencias.
  Un abrazo, al que lo quiera, seguid igual de auténticos. Me encantáis.
  

  Comentado por: pi el 13/4/2007 a las 14:35

• No me resisto, buena entrevista Pla.
  Sobre la vida: mierda!
  Sobre la muerte: uf! (qué alivio)
  Sobre el sexo: genial! (quizás lo único que haga que al final valga la pena)
  Sobre la música: bueno, pues ya que estamos por aquí quedemos bien y digamos Play.
  Sobre Política: ya lo dije una vez - y me parece que mejor no repetirlo.
  Esto... mejor la repito otro día. Y eso que es viernes.
  

  Comentado por: pietro el 13/4/2007 a las 14:29

• Onagro, pues además existe una pequeña historia -con imagen que lo atestigua- con respecto a esa frase. Verá, tenía yo poco más de veinte años cuando, al levantarme una mañana, me sorprendí al leer esa frase escrita en el espejo del cuarto de baño. Alguien la había escrito en letras grandes con una barra de labios. Bonjour gaieté! Luego, mientras me duchaba, alguien hizo una foto fundiendo mi reflejo tras esas palabras. La foto la conservo y no pienso mostrársela.
  Un abrazo.
  
  

  Comentado por: Isis el 13/4/2007 a las 14:26

• La nada es imposible . Es una pose , es decir tomas una posición , ya me lo dijo JUDITH una vez :
  
  Pla tu postura de hacer ver que pasa de todo te proporciona mas esfuerzo que el preocuparte por las cosas .
  
  Desde ese dia ya no hago el gilipollas
  

  Comentado por: albert pla el 13/4/2007 a las 14:24

• Sí, a pesar de todos los pesares -y más allá de cualquier solemnidad- los nihilistas que prefieren la nada son unos ingratos sociales; y, además, tengo comprobado que, aunque no todos, muchos son un poco tontines.
  Aunque sólo fuera por evitarnos el feo y la displicencia deberían...
  
  Vale, Isis, cruce los dedos y a ver si de verdad se cumple este ánimo que ahora les deseo a todos.
  Ordeno y exijo a quien incumba que todas las CRIATURAS del blog se levanten a partir de ahora, y por el resto de sus días hasta la eternidad, con el siguiente grito de guerra que cada mañana les venga motu proprio desde corazón a la boca: ¡bonjour gaieté!
  
  

  Comentado por: Onagro el 13/4/2007 a las 14:11

• 
  Va de frases ? les dejo unas de "collita" propia , vamos que son mias :
  
  Sobre la vida :
  
  La vida es esto .
  
  Sobre el sexo :
  
  No es esto , espera un poco que crece .
  
  Sobre la Muerte :
  
  En princio es el final , al final .
  
  Sobre la Musica :
  
  La musica es importante .
  
  Sobre la politica :
  
  Ortega ? que digo
  
  
  
  
  
  

  Comentado por: albert pla el 13/4/2007 a las 14:04

• @Onagro,
  De todos modos, seamos positivos. Vamos con otra frase famosa (esta es de Françoise Sagan) que voy a cambiar un poquito:
  
  Bonjour gaieté!
  
  @Vernon,
  Venga esas obras completas... Ardo en deseos de leerlas (es viernes)
  

  Comentado por: Isis el 13/4/2007 a las 13:43

• Onagro@
  Lo dijo una escritora francesa, yo me adueñé de su frase:
  "Entre el dolor y la nada, dejadme con el dolor."
  
  

  Comentado por: Isis el 13/4/2007 a las 13:34

• Artiste: Georges Brassens
  Chanson: La Guerre De 14-18
  
  Depuis que l'homme écrit l'Histoire
  Depuis qu'il bataille à cœur joie
  Entre mille et une guerr' notoires
  Si j'étais t'nu de faire un choix
  A l'encontre du vieil Homère
  Je déclarerais tout de suite:
  "Moi, mon colon, cell' que j'préfère,
  C'est la guerr' de quatorz'-dix-huit!"
  
  Est-ce à dire que je méprise
  Les nobles guerres de jadis
  Que je m'soucie comm' d'un'cerise
  De celle de soixante-dix?
  Au contrair', je la révère
  Et lui donne un satisfecit
  Mais, mon colon, celle que j'préfère
  C'est la guerr' de quatorz'-dix-huit
  
  Je sais que les guerriers de Sparte
  Plantaient pas leurs epées dans l'eau
  Que les grognards de Bonaparte
  Tiraient pas leur poudre aux moineaux
  Leurs faits d'armes sont légendaires
  Au garde-à-vous, je les félicite
  Mais, mon colon, celle que j'préfère
  C'est la guerr' de quatorz'-dix-huit
  
  Bien sûr, celle de l'an quarante
  Ne m'as pas tout à fait déçu
  Elle fut longue et massacrante
  Et je ne crache pas dessus
  Mais à mon sens, elle ne vaut guère
  Guèr' plus qu'un premier accessit
  Moi, mon colon, celle que j' préfère
  C'est la guerr' de quatorz'-dix-huit
  
  Mon but n'est pas de chercher noise
  Au guérillas, non, fichtre, non
  Guerres saintes, guerres sournoises
  Qui n'osent pas dire leur nom,
  Chacune a quelque chos' pour plaire
  Chacune a son petit mérite
  Mais, mon colon, celle que j'préfère
  C'est la guerr' de quatorz'-dix-huit
  
  Du fond de son sac à malices
  Mars va sans doute, à l'occasion,
  En sortir une, un vrai délice
  Qui me fera grosse impression
  En attendant je persévère
  A dir' que ma guerr' favorite
  Cell', mon colon, que j'voudrais faire
  C'est la guerr' de quatorz'-dix-huit
  
  

  Comentado por: Orbad el 13/4/2007 a las 13:11

• Provoqueen, quizás las francesas debieran dedicar sus energías a sus propios maîtres (en masculino no suena tan bien) y ocuparse menos de sus maridos. Tal vez así las cornás dolerían menos, no se me ocurre otra cosa aparte de echarles agua bendita.
  

  Comentado por: epo el 13/4/2007 a las 13:07

• http://www.comunicacion-cultural.com/archivos/2007/04/vilamatas_porta.html
  
  
  MOLA
  

  Comentado por: albert pla el 13/4/2007 a las 12:57

• @ epo
  
  Las francesas son muy celosas. (No así los franceses). Todas saben que la figura de la maitresse está muy extendida, pero siempre piensan que a su legítimo no le va a dar por ahí. Y cuando de repente se enteran de que al suyo también... las posee satanás.
  

  Comentado por: provoqueen el 13/4/2007 a las 12:46

• perseguido y enlazado como un caballo salvaje:
  http://trenzasygeranios.blogspot.com/2007/01/raymond-carver.html
  Y suelto de nuevo. Pues sí, me ha gustado, me daba un poco de miedo por eso del pesimismo y la tristeza pero la verdad es que no me ha transmitido eso, en todo caso un poco de melancolía, no más y una especie de magia. Ahí mismo hay otro enlace a otro cuento: el padre, que también es bonito, están muy bien escritos. Aunque ambos se quedan en un poco de ambigüedad, sugieren más que cuentan, es parte de su encanto. Creo que la tristeza surge al rato, al pensar en ellos, no mientras los lees.
  
  Es curioso que en una película francesa la mujer mate al adúltero, pensé que los franceses confundían menos el amor con la guerra.
  Ossa, me ha gustado su análisis.
  

  Comentado por: epo el 13/4/2007 a las 12:29

• Vernon S.
  
  Al adúltero lo mata su legítima.
  
  En La peau douce Truffaut se regodea como siempre en las llamémosle "incurias" masculinas...
  
  Saludos.
  

  Comentado por: Dido el 13/4/2007 a las 12:19

• @ Vernon S.
  
  Y un pequeño adelanto-muestra de sus obras completas ¿podría ser?
  Estoy en ascuas. Un saludo
  

  Comentado por: provoqueen el 13/4/2007 a las 12:11

• Canutillo,
  En la plaza, usted no me preocupa; pero, ¡por Dios!, tenga cuidado por esas carreteras de España con su nueva vida de capeas.
  
  Joaquinita,
  ¡Que bien y con que cariño lo hace usted!
  
  Coco,
  Ese molusco es la cosa más bonita que he visto desde hace meses. Gracias por enseñárnoslo. La grandeza está en su rareza. Rompe la escala, como el mejor pop. Se podía montar un evento de criaturas así como alternativa honrada a La Pasarela Cibeles.
  
  Epo,
  Persiga el cuento de Carver, merece la pena. Es pesimista, sí, como Ortega, pero es verdadero. Es pues genuina materia de esa parte de la realidad que debemos soportar si aceptamos sin condiciones la vida. Yo ahora tengo casi todos mis libros en cajas en un guardamuebles, si no se lo escaneaba y se lo mandaba.
  Me ratifico, la indiferencia es de lo peor, pues tal vez no haya otra forma más honda de desprecio.
  
  Vernon S.,
  Suerte con las Completas y para el abdomen –que no el ombligo- le auguro el mármol de Fidias.
  
  A todos,
  Compruebo con sorpresa que, a pesar de las cosas difíciles de las que aquí no nos hemos privado nunca de hablar, estamos en un momento dulce; lo que, visto lo visto, y dada la que está cayendo por ahí fuera, no está de más subrayar para que, de ser posible, continúe así.
  
  

  Comentado por: Onagro el 13/4/2007 a las 11:36

• Adúltero. Con acento.
  

  Comentado por: Vernon S. el 13/4/2007 a las 11:30

• De La peau douce sólo recuerdo que al final un adultero era tiroteado de mala manera por fornicar con quien no era su mujer: una azafata que estaba muy bien... Me gustaría volver a ver la película, ahora, con un poco (sólo un poco) más de experiencia. Es el viejo dilema, el asunto del riesgo, la pasión, la rutina, la tranquilidad. En fin... Creo que el protagonista estaba desayunando.
  

  Comentado por: Vernon S. el 13/4/2007 a las 11:26

• Ayer me fui con un papel impreso bajo el brazo con todas sus recomendaciones; no encontré ni uno, es lo que tienen las bibliotecas de pueblo; sí encontré un libro de Graves, no el recomendado pero bueno.Más libros: "Sin Sangre" de Alessandro Baricco (aunque el que más me ha gustado de él es "Océano Mar"). Y un escritor: William Saroyan.
  No, no he visto La peau douce. Se lo juro por papichulo. Ja ja, Joaquinita k punto!
  Buenos días criaturitas.
  

  Comentado por: piel el 13/4/2007 a las 10:04

• @Onagro, Grifo, Provoqueen, Isis, Joaquinita, Knudsen, Ortega, Melusina, Coco, Pla…
  
  Ayer no escribí nada: sé que eso les hace sufrir en silencio, lo mismo que la concisión que a veces tienen mis entradas. La cosa tiene explicación: hay días en que la escritura de mis Obras Completas me deja poco tiempo, con frecuencia sólo el justo para leerles con sumo placer y comprobar si mi abdomen sigue duro….
  
  

  Comentado por: Vernon S. el 13/4/2007 a las 07:58

• ISIS. Cómo me reí con el video de youtube.¿ No os recuerda a los cuentos y las charlas de Antonio Larrosa?
  

  Comentado por: chiqui el 13/4/2007 a las 04:14

• Se cuenta que Valle-Inclán dice un día a Juan Belmonte:
  -Juan, no te falta más que morir en la plaza.
  A lo que el diestro le respondió:
  -Se hará lo que se pueda, don Ramón. Se hará lo que se pueda.
  
  No sería así, ya en la vejez y en el campo, de forma voluntaria se pegó un tiro.
  

  Comentado por: nimelocreo el 13/4/2007 a las 01:04

• @Ortega (para que vea)
  
  http://www.youtube.com/watch?v=O6OoQAZLR9w
  

  Comentado por: Isis el 13/4/2007 a las 00:56

• Knudsen@
  ¡A disfrutar, que son dos días!
  

  Comentado por: melusina el 13/4/2007 a las 00:51

• Estaba el Gallo ya retirado y esperaba a la puerta de La Maestranza a que entrase Alfonso XIII al palco para entrar luego él. Vestía una capa española con el forro púrpura. Le ve el rey y, para hacerse el gracioso, le dice,
  "¿A dónde vas, Gallo, vestido de Cardenal?"
  a lo cual el torero responde,
  "No se confunda su majestad, que yo, en lo mío, he sío Papa"
  

  Comentado por: knudsen el 13/4/2007 a las 00:29

• Ya que la tarde/noche va de toros, un poco de historia taurina:
  Fernando VI, pese a su ninguna afición, ordena la edificaci´´on a su costa de una plaza en Madrid. Es construida en los altos de la calle de Alcalá, a la izquierda de la puerta de este nombre; lo que será después el arranque de la calle de Serrano. Comienzan las obras en 1749 y son terminadas en 1754. (Este año nace, en Sevilla, Pepe-Hillo; en Ronda, Pedro Romero.
  
  Ahora una anecdota de Espartero:
  Como buen andalúz, era supersticioso y caprichoso. Se prenda una vez de un traje de luces amarillo. Piensa que ese color le traerá suerte, y compra el traje.
  -Ya vereís... Me va a traer muchas tardes buenas- dice a sus peones.
  
  Pero éstos no comparten tal confienza. La verdad es que a ellos el traje no les gusta. No es bonito ese color amarillo en un traje de luces. Les parece sólo un absurdo capricho del espada.
  
  Estrena Manuel García el nuevo terno amarillo. No se cumplen sus esperanzas de éxito. El diestro fue volteado varias veces. No hubo las ovaciones de otras tardes. Cuando llegó a la fonda, Manuel se tendió en el lecho, rendido. Lacuadrilla, en torno suyo, le miraba irónicamente, sonriendo ante la "buena suerte" que el traje-amuleto había traído.
  
  -¿Qué tal ese cuerpo, maestro? -dice el banderillero.
  -Me tiene usted -habla otro- que dar un trocito del traje amarillo para hacerme un escapulario. EStoy seguro de que él me curará hasta el miedo.
  
  Comprende Manuel García que no puede ponerse serio ante aquellas burlas. Hay que ponerse a tono, y dice, sonriendo:
  
  -La verdad es que he estado toda la tarde quitando goteras en las nubes.
  
  Y su peón de confianza -de él serán hijos unos toreros de después, los Valencia- le comenta:
  
  -¡Cómo no iba usted a volar, si estava "vestío" de canario!
  
  
  >
  

  Comentado por: nimelocreo el 13/4/2007 a las 00:10

• Ya que la tarde/noche va de toros, un poco de historia taurina:
  Fernando VI, pese a su ninguna afición, ordena la edificaci´´on a su costa de una plaza en Madrid. Es construida en los altos de la calle de Alcalá, a la izquierda de la puerta de este nombre; lo que será después el arranque de la calle de Serrano. Comienzan las obras en 1749 y son terminadas en 1754. (Este año nace, en Sevilla, Pepe-Hillo; en Ronda, Pedro Romero.
  
  Ahora una anecdota de Espartero:
  Como buen andalúz, era supersticioso y caprichoso. Se prenda una vez de un traje de luces amarillo. Piensa que ese color le traerá suerte, y compra el traje.
  -Ya vereís... Me va a traer muchas tardes buenas- dice a sus peones.
  
  Pero éstos no comparten tal confienza. La verdad es que a ellos el traje no les gusta. No es bonito ese color amarillo en un traje de luces. Les parece sólo un absurdo capricho del espada.
  
  Estrena Manuel García el nuevo terno amarillo. No se cumplen sus esperanzas de éxito. El diestro fue volteado varias veces. No hubo las ovaciones de otras tardes. Cuando llegó a la fonda, Manuel se tendió en el lecho, rendido. Lacuadrilla, en torno suyo, le miraba irónicamente, sonriendo ante la "buena suerte" que el traje-amuleto había traído.
  
  -¿Qué tal ese cuerpo, maestro? -dice el banderillero.
  -Me tiene usted -habla otro- que dar un trocito del traje amarillo para hacerme un escapulario. EStoy seguro de que él me curará hasta el miedo.
  
  Comprende Manuel García que no puede ponerse serio ante aquellas burlas. Hay que ponerse a tono, y dice, sonriendo:
  
  -La verdad es que he estado toda la tarde quitando goteras en las nubes.
  
  Y su peón de confianza -de él serán hijos unos toreros de después, los Valencia- le comenta:
  
  -¡Cómo no iba usted a volar, si estava "vesío" de canario!
  
  Fernando Villalón dedica a Espartero este romance:
  
  >
  

  Comentado por: nimelocreo el 13/4/2007 a las 00:08

• Provo y Kundsen
  No me puedo negar,miraré los carteles y ya os digo.
  

  Comentado por: maleas el 12/4/2007 a las 23:37

• ¿Sin Tïtulo?
  (Lo que Ortega no contó)
  
  Todos me llaman "La Nutria", así que mi verdadero nombre no hace al caso. Desde que puedo recordar mi ocupación habitual es ser confidente de la policía ¿Les extraña? Es una forma como otra cualquiera de ganarse la vida. Me atrevería a decir que mejor que muchas otras.
  
  Aquella noche tenía una cita con un detective privado al que conozco hace algún tiempo. Me extraño que el lugar del encuentro fuera un sitio tan elegante; pero suelo preguntar poco cuando se trata de un cliente. La discreción es muy importante en mi trabajo. Al entrar en la penumbra de la gran sala abarrotada, la Verno's Jazz Band atacaba(?) los primeros compases de Noches de Gin y Espinas, uno de sus temas punteros, que les había hecho famosos y que daba nombre al local. La vocalista dejaba vagar su hermosa mirada verde y miope sobre un público emocionado y atento. Sujetándose el lamé a las caderas comenzó a susurrar:
  
  Lo sé todo
  ¿A qué vienen estos inútiles discursos?
  Vete ya, amigo.
  No tienes tú ni siquiera una pequeña culpa;
  es mi destino el que me ha dado las espaldas.
  Si tu gran amor ha llegado a este estado,
  ¿qué dolor podré sentir,
  si pongo fin a esta nefasta vida,
  de por sí tan inconstante?
  
  Ortega no me hizo ningún caso, demasiado ocupado en devorar un platillo de chips, que mojaba en una extraña crema de queso. Antes de que apareciera el camarero con mi whisly doble muy corto de hielo, el había acabado con las patatas fritas. Parecía ensimismado y mantenía un mutismo de lo más desalentador.
  
  Ceso la música y empezaron a llegar hasta nuestra mesa restos de conversaciones desflecadas que escuche ávidamente:
  - Primero se sirve la leche, luego el té...
  - Lista de manuales inútiles...
  - Su análisis implacable dispara contra las resistencias del lector...
  - Creo que la palabra es el adorno de la mente desnuda...
  - Esa gente merece respeto y no compasión...
  - El arte es ficción y el toreo, el genuino, es verdad...
  - Eso que dice usted es precioso y es tan verdadero...
  - El granate es infrecuente en el cuarzo...
  - Todos somos de la misma condición trágica..
  
  La memoria es una herramienta sustancial en mi trabajo. Lo anoto todo mentalmente por si pudiera serme de utilidad. No puedo permitirme el lujo de usar un bloc (¿o se dice blog?), levantaría sospechas. Así que lo registro en mi cabeza.
  
  Dos horas antes:
  Preparativos de combate frío
  Al tocador Julie Malone
  Su lipstick, su recelo de vagabunda vocalista.
  
  (continuará)
  

  Comentado por: play el 12/4/2007 a las 23:05

• @Prove
  eso está hecho, amiga, cuente con ello
  

  Comentado por: knudsen el 12/4/2007 a las 22:40

• epo | 12/04/2007 13:56:51 @
  
  *Hola, les dejo un poema de Eliseo Diego:
  
  "Yo he visto a los caballos,
  yo vi la gloria
  del viento y de los rayos
  y de la serenísima victoria
  cuando vi a los caballos.
  
  Cuando vi su mirada
  que no responde nada a nada,
  que no es sino mirada,
  entonces fue que en un momento
  me hundí en su eternidad ensimismada,
  
  descubrí en su quietud la gloria pura
  del esplendor del viento
  y de los rayos,
  la figura
  del simple movimiento
  en su magnificencia oscura
  naciendo de los mágicos caballos." *
  
  Bonito ejemplo de ritmo interno, ritmo que descompone las formas; y formas que prolongan las reglas de la métrica tradicional más allá de sus límites, en casos de rimas internas; o de rimas entre un mismo término (recurso frecuente de esta poesía paramétrica); o de fluctuaciones del ritmo.
  El poema descompone la figura de la lira tradicional, que aún suena en los finales de estrofa. Lo importante es el ritmo, que desemboca en la imagen final de manera impactante.
  Saludos.
  
  Grifo
  

  Comentado por: Grifo el 12/4/2007 a las 22:34

• Ya me ha salido otra vez al darle a la vista previa. Arreglad esta carraca, por dió...
  

  Comentado por: Coco el 12/4/2007 a las 22:28

• Cuidadito con los cuernos Knudsen, no todos son tan sensibles como los de Manolo. Un abrazo y (h) asta pronto.
  

  Comentado por: Coco el 12/4/2007 a las 22:26

• @Knudsen
  ¡Suerte, maestro!
  

  Comentado por: Isis el 12/4/2007 a las 22:09

• @ Knudsen, @ Maleas
  Que sean tres entradas por favor.
  

  Comentado por: provoqueen el 12/4/2007 a las 21:46

• me vuelvo a despedir en colorao
  vale
  

  Comentado por: knudsen el 12/4/2007 a las 21:37

• @ todos los isleños y visitantes
  
  ¡todos ustedes son fabulosos!
  
  @onagro
  gracias señor Onagro. Ya sabe Vd. que me tiene a su disposición
  
  @Himena
  No he sabido seguirte como te merecías. Espero que nos volvamos a encontrar muy pronto en otro escrito de tu madre Isis. Díle a ella que le voy a brindar mi próxima faena.
  
  
  @melusina
  gracias por decir cosas tan agradables y sea Vd. más que bienvenida
  
  @coco
  ¡pero qué buen coco tienes, chaval!
  
  @joaquinita
  es Vd. listísima, y escribe como los ángeles
  
  @pla
  siento no tener churumbeles a los que leerles eso tan hermoso que ha escrito Vd. aquí sobre la gente que sí los tiene
  
  @piel
  muchas gracias, y ¡a mandar!
  
  @maleas
  este San Isidro. Vd. y yo nos vamos a pasar juntos una tarde en Las Ventas. Vaya eligiendo cartel, que yo me ocupo de las localidades.
  Muchísimas gracias por el poema de Gerardo Diego. Como es difícil corresponder y quedar a la altura, copio un fragmento de uno de mis favoritos
  
  ".......................
  ¡Qué gran torero en la plaza!
  ¡Que buen serrano en la sierra!
  ¡Qué blando con las espigas!
  ¡Qué duro con las espuelas!
  ¡Qué tierno con el rocío!
  ¡Qué deslumbrante en la feria!
  ¡Qué tremendo con las últimas
  banderillas de tiniebla!
  ........................."
  
  "La sangre derramada"
  Llanto por Ignacio Sánchez Mejías
  Federico García Lorca
  
  @ortega
  He disfrutado mucho, como siempre.
  
  Y ¿qué es esa blandenguería de tomar el té con leche?
  Lo único que puede añadirle a su té un español, es un chorrito de ron.
  Cuidadín con Asier, que ya veo yo que me lo está reblandeciendo. Lo que tenían que hacer ustedes dos era venirse conmigo en la cuadrilla. En el hotel no doy abasto.
  
  Canutillo de la Vega se va unos días de picos pardos. Cuídense todos y hasta más ver.
  Un abrazo
  
  
  

  Comentado por: knudsen el 12/4/2007 a las 21:33

• LOS QUE SOBAN EL PLANO
  ¡ANDA!, ¿Y EL REY?
  PANFI (De Disney)
  LAS CHICHAS DE LA PUNK COJA (cine español, Toni Lebranc…)
  LA MAS CARCA DEL ZOCO
  EL BALSERO ES MALCARADO
  MÁS P’ALLÁ DEL RAGÚ
  AHÍ VAN, JOOO
  CAPITANES ESTÚPIDOS
  FLAN, JAMÓN Y MANTEQUILLA
  LA LIJA QUE RALLAN
  MASAJE EN UNA GAMBILLA
  ¡PLASTOON!
  HA NACIDO EN ESTELLA
  BLANCA MIENTES A LOS SIETE ONANISTAS
  EL HOMBRE PACHORRA
  A CASA NO VA, lo juro
  TRES GROSEROS Y UN POTORRÓN
  SER INCIERTA (De Disney)
  PASEANDO A MISA DE SEIS
  EL FLAN TARDA Y LA SEÑORA AGUR
  TARTÁN DE LOS BOLOS
  AGUSTINA, QUÉ JAMÓN (Juan de Orduña)
  ME VI EL POMPIS (De Disney)
  LA LOCA SE VA A LOS PUESTOS
  UNA MUJER MACARRA
  SIN TINO Y SIN VISIBILIDAD (Jane Austen)
  
  
  

  Comentado por: Isis el 12/4/2007 a las 21:31

• ¿El padre de Manolo? La hostia. (Hay que cambiar la receta del guiso típico: Caracol con conejos).
  http://www.youtube.com/watch?v=uj7wRgvUmBU&mode=related&search=
  

  Comentado por: Coco el 12/4/2007 a las 21:13

• Con dedicatoria
  LA JOAQUINITA DE LA GENERAL
  

  Comentado por: Coco el 12/4/2007 a las 21:04

• Si yo digo: ‘La vida es bella’,
  Un pesimista dirá: no sabía que utilizabas la ironía tan finamente.
  Un optimista: es la primera cosa inteligente que te oigo.
  Un cinéfilo: no esperaba de ti que hicieras referencia a ese bodrio.
  Un católico: no es cierto, la vida es un valle de lágrimas.
  Un hombre corriente: depende de para quien.
  Un filósofo: ‘bella’ es una categoría que no se puede asociar a ‘vida’.
  Y así sucesivamente.
  
  Así que, cuando Azúa escribe un artículo, aprendemos poco de Azúa. Pero bastante de sus comentaristas.
  
  

  Comentado por: ossa el 12/4/2007 a las 19:56

• Joaquinita@ gracias por este precioso regalo en nombre de todos ¿verdad, todos?
  Un abrazo
  

  Comentado por: Isis el 12/4/2007 a las 19:38

• Una mujer aspira el suelo del teatro vacío. El cono de luz se centra en una sola butaca de la zona de platea. El zoom óptico se para en la fila nueve. Como está enfocando de manera frontal es imposible saber qué número de asiento -¡da igual!- . La limpiadora lanza el mango del aspirador por los aires y sale corriendo por el pasillo central del teatro haciendo la señal de la cruz a modo de protección y diciendo “en el nombre de papichulo, palomita buena onda, amén”. La razón del grito es que se ha encontrado de morros con otra mujer que acurrucada en una butaca de la fila nueve duerme plácidamente, tanto que incluso un hilillo de baba asoma por la comisura de sus labios.
  Súbitamente la dormida se ve rodeada por unas sombras de carne y hueso. Se distingue entre ellas a la diosa Isis, por el disco solar de su tocado; a los caballeros Ortega, Canuto y Onagro por sus ropajes y cierto olor; a un Grifo por su pico y su pluma; y a Vernon, el pintor, por su vientre de mármol. Hay más, todos los personajes de una función que hace días acabó. La ven tan repanchingada y tan dormida que deciden concederle cada uno de ellos una propina, al modo en que las hadas de los cuentos visitaban a las recién nacidas en las cunas.
  
  - Para que vaya aprendiendo, le dejaré alguno de mis desvelos –dijo la diosa, y se desprendió de un velo-.
  El Grifo a su lado profirió: pues yo la libraré de los ‘punto y coma’ y de las rimas internas.
  - A mí me parece que anda escasa la chiquilla –dijo Ortega- le soltaré una o dos ideas.
  - Yo también pensaba en ideas -dijo la Reina Provo- que sean así más de tres.
  
  El caballero Canuto, sin dejar de mirarle las piernas, pensó en echarle un buen par de metáforas, en sentido literal.
  La sala vacía se lleno con las voces de las sombras de carne y hueso. Pla le regala un billete de metro para ir a La Central; Coco un yotube dedicado por Manolo Caracol. El Mechero le da un poco de psicodelia para aderezar las palabras. “Yo le voy a propinar fuerza, aunque sea a patadas –dijo Chiqui, con inconfundible acento americano- que a veces está floja la chica, siempre pensando en la Luna”. Maleas escogió una flor de almendro que no se había secado aún. Vernon le concedió un guiño acompañado de un cajón de fruta –ella lo entenderá- dijo a los demás cuando lo miraron extrañados. Y Onagro, su buen criterio y un plato de conejo con caracoles. Caían propinas de todo tipo sobre la mujer durmiente: buenas, normales, regulares y malas. Cuando las sombras se hartaron de hablar todas a la vez se despidieron al grito de: ¡Y LOS SUEÑOS, SUEÑOS SON!
  
  - Joaquinita… Joaquinita… –dijo uno de los masajistas del KALDEUM de Amporra-
  - Joaquinita…, -volvió a repetir el otro, porque ya habían pasado los 45 minutos de inolvidable masaje a cuatro manos- Joaquinita…, pssss, pssss…
  
  Joaquinita, medio abriendo los ojos se secó con la mano un hilillo de baba que le caía por la comisura de los labios, y con una voz no demasiado inteligible dijo - sí, sí, ya me callo.
  
  
  FIN
  
  

  Comentado por: Joaquinita el 12/4/2007 a las 19:27

• SI TE DICEN QUÉ CARAY
  YO CON PIENSO (Versión animal)
  YO CON QUESO (Versión hamburguesa)
  DI ALGO DE CARMENCITAS
  EN EL ESTANCO DUCADO(versión andaluza)
  VOLVER A ORDEÑAR
  LA SANDALIA DEVOROLOR
  NUNCA DIGAS DUCHA AL HAMMAS
  EL SILLÓN DE LOS TRESILLOS
  LOS CAGONES DETRÁS, MAMONES
  LA COSA MÁS CUTRE
  LA SOSA DE LA FAMILIA
  CON FAJAS Y A LO FOFO
  MATAR A UN RUÍN SEÑOR
  ¡CACA BLANCA!
  EL CIEGO SOBRE SERRÍN
  LAS VACAS SIN ORDEN DEL SEÑOR DE OLOT
  CÓMO ROZAR UN SILLÓN
  DÍAS DE PINO Y MOSCAS (el verano)
  LAS BRUTAS SE SALEN
  ASEN SIN AJO EN EL OLLÓN EXPRESS
  
  
  
  
  
  
  

  Comentado por: Isis el 12/4/2007 a las 19:06

• @ Isis
  
  LOS CAMELLEROS LAS PREFIEREN NUBIAS ¡Formidable!
  
  @Piel
  
  ¿Ha visto usted "La Peau Douce" de Truffaut?
  
  @ Mechero
  
  Se le echa de menos por aquí.
  

  Comentado por: play el 12/4/2007 a las 18:41

• EL PRÍNCIPE DE LAS MALEAS
  

  Comentado por: Coco el 12/4/2007 a las 18:32

• @canutillo de la vega,para que se vaya poniendo en situación.
  
  Torerillo en Triana
  (La suerte o la muerte)
  
  TORERILLO en Triana
  frente a Sevilla.
  Cántale a la sultana
  tu seguidilla.
  
  Sultana de mis penas
  y mi esperanza.
  Plaza de las Arenas
  de la Maestranza.
  
  Arenas amarillas,
  palcos de oro.
  Quién viera a las mulillas
  llevarse el toro.
  
  Relumbrar de faroles
  por mí encendidos.
  Y un estallido de oles
  en los tendidos.
  
  Arenal de Sevilla,
  Torre del Oro.
  Azulejos a la orilla
  del río moro.
  
  Azulejo bermejo,
  sol de la tarde.
  No mientas, azulejo,
  que soy cobarde.
  
  Guadalquivir tan verde
  de aceite antiguo.
  Si el barquero me pierde
  yo me santiguo.
  
  La puente no la paso,
  no la atravieso.
  Envuelto en oro y raso
  no se hace eso.
  
  Ay, río de Triana,
  muerto entre luces,
  no embarca la chalana
  los andaluces.
  
  Ay, río de Sevilla
  quien te cruzase
  sin que mi zapatilla
  se me mojase.
  
  Zapatilla escotada
  para el estribo.
  Media rosa estirada
  y alamar vivo.
  
  Tabaco y oro. Faja
  salmón. Montera.
  Tirilla verde baja
  por chorrera.
  
  Capote de paseo.
  Seda amarilla.
  Prieta para el toreo
  la taleguilla.
  
  La verónica cruje.
  Suenan caireles.
  Que nadie la dibuje.
  Fuera pinceles.
  
  Banderillas al quiebro.
  Cose el miura
  el arco que le enhebro
  con la cintura.
  
  Torneados en rueda
  tres naturales.
  Y una hélice de seda
  con arrabales.
  
  Me perfilo. La espada.
  Los dedos mojo.
  Abanico y mirada.
  Clavel y antojo.
  
  En hombros por tu orilla,
  Torre del Oro.
  En tu azulejo brilla
  sangre de toro.
  
  Si salgo en la Maestranza
  te bordo un manto,
  Virgen de la Esperanza
  de Viernes Santo.
  
  Adiós, torero nuevo,
  Triana y Sevilla,
  que a Sanlúcar me llevo
  tu seguidilla.
  
  GERARDO DIEGO.
  

  Comentado por: maleas el 12/4/2007 a las 18:28

• EL SARGENTO ONAGRO
  THE PROVOQUEEN
  TELÉFONO, ¿LO COJO? VOLVAMOS CON AZÚA A CORFÚ
  THE CHINA ISIS
  NO ME CHILLES QUE SOY UN GRIFO
  NO ME CHILLES QUE NO LO PINCHAS DE GAS
  JO, TIA, QUÉ NOCHE
  TO HAVE OR TO JAVIER NOT
  TO BE OR NOT TO VIC
  CHIQUI, CHIQUI, PLÁ, PLÁ
  LA OSSA
  LUZ DE ORTEGAS
  ENEA, EL NOMBRE DEL PADRE
  ÁGUILAS DE ASIER, II
  ¿VELARDE PARÍS?
  KNUDSEN O NO SER
  APARECE, Y NO ES COCO
  
  
  
  
  

  Comentado por: Coco el 12/4/2007 a las 18:26

• ZUMO DE AXILA (Latitudes y latidos)
  
  “Antes pasaba por ahí el tranvía. Un tranvía muy ruidoso que solía despertar a los vecinos cuando frenaba.”
  
  Todo esto se lo estaba contando a un Knud sentado en la cama, apoyado en un montón de almohadas que yo le había colocado con cariño.
  
  “Sabes, Knud, los tranvías como tantas otras cosas en la vida dejan de ser necesarios… y sólo nos queda su ruido en la cabeza. Necesitamos de ese ruido, como de los aromas que componemos, como maestros de la esencia, para reconstruir las imágenes del pasado. Sin todo eso seríamos nada. Reproducir ahora el ruido del tranvía es imposible, pero me ha servido de pretexto para hablarte de otras cosas, para hacerte sonreír, para regresarte a tus silencios también, a los paisajes de frío que te acercaban a un puerto, a los sudores de un nuevo lugar, a las noches de fantasmas que se evaporaban dejando en el aire una mañana de nueva, con la agitación, con la curiosidad por un país que ya estaba allí mucho antes de que tú lo descubrieras. Cuando dejamos un lugar, a veces, como dioses, creemos que todo ha dejado de existir. Los niños suelen pensar que el mundo no existía antes de que ellos naciesen. Tal vez tienen toda la razón. No te rías. No todo desaparece. Los libros permanecen, dirás tú, pero tampoco me parece exacta esa afirmación. Cuando volvemos a un libro, además de su olor a nuevo, muchas veces ha perdido todo el sentido le dimos. No comprendemos porqué nos emocionó o porqué entonces no lo comprendimos. Todo cambia. A veces sólo nos consuela ser testigos de esos cambios. No es mucho. Quiero decir que no es mucho conformase con respirar.
  Sabes, Knud, no siempre trabajé de limpiadora. No me importa serlo, te lo prometo. Es un trabajo con un futuro simple. Es una excusa para no perder el tiempo ascendiendo por una montaña de la ya conozco las vistas, la niebla que se aprecian desde su cima. Nada. Alejamiento. Capacidad para despreciar a los que no han subido. Sólo eso. Tampoco es que me guste llanear ¿o sí? Pasear sí, me gusta. No se pierde la compostura ni el resuello. ¿De verdad quieres ser torero? ¿A pesar del revolcón que te dio ayer aquel morlaco? Bueno, también es una forma de vivir. Lo respeto si eso es lo que tú crees. Pero no estoy de acuerdo contigo. Por supuesto que estaré aquí cuando me necesites y te acompañaré al médico o… adonde sea necesario. Sabes, Knud, creo que deberías escribir todo eso que piensas. No es seguro que te hagas rico, pero no creo que sea esa tu meta. Puedes buscarte un trabajo sin demasiados riesgos, que no te absorba todas las horas del día y dedicarte a escribir. Eres bueno. A veces, mientras te dejaba los taper ware con comida y te arreglaba el catre, leía tus escritos. Espero que me perdones. Sabes, knud, yo también recorrí el mundo, subí montañas de verdad y vi paisajes increíbles, me sentí dios y esclava de la vida, sabiendo qué debía decir y que zapatos debía usar. Supe mandar sintiéndome esclava de un ruido que me enloquecía. Pero supe guardar otros y otras músicas y olores que a veces me entretengo en recrear. Siento a veces en mis manos el tacto de las hojas húmedas de la selva, el miedo en los pies cubiertos de follaje, los ruidos de la noche, los cielos luminosos de cualquier lugar, el silbido del viento norte y el crujir de los olivares abandonados.
  Sabes knud, me han dicho que buscan a alguien a quien no le importe cuidar de unas cuadras. Se necesita a un hombre fuerte que disfrute con el trabajo. Estarás lejos de estas calles.
  Esta es la dirección, si quieres yo te ayudo a escribir la carta. Pero qué digo, tú sabes hacerlo mejor que nadie.
  ¿En qué piensas?”
  
  

  Comentado por: Isis el 12/4/2007 a las 18:21

• @piel. Oh, esa película es muy buena y durísima. Algunas escenas me dejaron muy tocada. Luego pasó el tiempo y volví a recordarlas... cuando metí un dedo en la batidora.
  Mejor pasemos a otro tema...
  

  Comentado por: Isis el 12/4/2007 a las 17:56

• ¿Se han parado a mirar alguna vez un cielo amarillo? Yo lo tengo delante ahora. Es como el filtro de la película 300 pero sin truco.
  

  Comentado por: Isis el 12/4/2007 a las 17:52

• Publicado por: Isis | 10/04/2007 23:45:38
  
  Muy buenas recomendaciones.
  Añadiría "Tempestades de Acero" del gran Ernst Jünger (Tusquets).
  Después de leer sus dos tomos de memorias de la II GM "Radiaciones" he ido como loco a comprar ese libro sobre la I GM.
  Y buscando en todas las megalibrerías de Madrid no he logrado encontrarlo. Agotado. ¿Agotado? pues sí.
  Por cierto acabo de terminar Farhenheit 451: ¿estaremos llegando a esa situación de desabastecimiento?
  
  Y cómo no: La forja de un Rebelde de Arturo Barea. Ahí nos dolerá España aún más.
  Saludos.
  

  Comentado por: HERMANN el 12/4/2007 a las 17:44

• Coquillo:
  - SIN VISA Y CON LAGRIMAS
  Provoqueen, quizás la guerra sería a la política como el vómito (con perdón) a la comida, cuando algo ha salido mal.
  Una de las películas de guerra más duras que he visto se llama precisamente La piel:
  http://tiendacine.terra.es/la_piel~pelicula~5303.html
  Como dice ahí, ni siquiera es bélica de batallas, sino una ciudad recién "liberada"
  Y hablando de pieles, un libro: La piel fría. Lo encontré inquietante.
  

  Comentado por: piel el 12/4/2007 a las 17:15

• A Knudsen con admiración a Piel con agradecimiento y a Coco con risas. Les dedico dos nuevos títulos:
  
  -LOS CAMELLEROS LAS PREFIEREN NUBIAS
  
  -EL ÚLTIMO SERÁ JULAY
  

  Comentado por: Isis el 12/4/2007 a las 17:05

• Siguiendo con el tema guerra/política, ya saben, tiendo al optimismo.
  
  Creo que no hay que sentirse engañados o decepcionados, al contrario: la política tiene el gran mérito de habernos hecho olvidar que en realidad se trata de una guerra civilizada y con (pocas) bajas. Tan olvidado lo tenemos, tan separada aparece de su antecesora primate, (al menos en lo más cotidiano) que nos sorprende siquiera encontrar relación entre ambas. A lo sumo, dudamos respecto a cuál de las dos fue antes (para mí está claro, la guerra).
  
  Esto creo que le pasa a Azúa en el último párrafo del artículo.
  
  Pero esta aparente separación, como esa sorpresa y esas dudas, sólo indican el alto grado de civilización conseguido por la política para con su hermana primitiva la guerra, con respecto a otros disfraces culturales de comportamientos animales. En un festín, por ejemplo, jamás se nos olvidaría que a pesar de los tenedores, las copas y los centros de mesa, al final se trata de comer.
  

  Comentado por: provoqueen el 12/4/2007 a las 16:52

• Piel:
  SON VISAS Y LÁGRIMAS
  

  Comentado por: Coco el 12/4/2007 a las 16:47

• Coco, coco, coco, coco... entre el coco y la piel tenemos un principio de hombre...
  Knut, enhorabuena por sus magníficos finales y por los golpes tan buenos; también me gusta mucho Isis, me encanta cómo escribe. (Por lo que he leído me parece que Himena va a tener que despertarse otra vez... un sueño dentro de un sueño... aunque no sé, me temo que yo también me pierdo un poco). Felicidades a todos los que escriben los cuentos. Larrosa ¿no ha conseguido usted editor? podría esperar a que Melusina recopile y luego presentarlo como suyo; si se lo publican, con el escándalo nos haremos famosos, todos.
  - SOR RISAS Y LA GRIMAS
  - SUERTE EN LAS NUBES O MUERTE EN LOS NABOS = SUERTE EN LOS NA BOS
  - HOY AYUNO Y SIN DIAMANTES
  - LOS SNIFANTES DE LA RAYA
  - EL ULTIMO LEPERO
  - EL HOMBRE L. FONTES
  - LA COSA DE MI MEJOR AMIGO
  - 7 NOKIAS PARA GRAN HERMANO
  - LA VIDA ES TELA O LA VIUDA ES BELLA = LA VIUDA ¡TELA!
  - LA VENTANA INDISPUESTA
  - POR UN PUÑADO DE FRÍJOLES + (la ya nominada POR UN CUÑADO CON DÓLARES) = POR UN PUÑADO DE CUÑADOS CON DÓLARES ¡FRÍJOLES! (¿a quién le interesa Un cuñado con fríjoles?)
  - CON UN TOMATE VERDE A POR QUIEN NOS TIENE FRITOS
  - EL ACENTUADO POTEMKÍN
  - LA CASA DE LAS FAJAS VOLADORAS O DE LAS DAGAS HABLADORAS O LA CHACHA DE LAS DAGAS VOLANDERAS = LA VOLATINERA CHACHA DE LAS FAJAS PARLAN CHINAS
  - BABE, EL GUARRITO
  
  
  
  

  Comentado por: piel el 12/4/2007 a las 16:44

• A veces las diferencias son tan enormes que parecen insalvables, uno no se atreve a asomarse por el vértigo que da mirar y prefiere volverse a otro lado, ignorarlo y alejarse todo lo posible para evitar las náuseas (del mareo). Sin embargo, si se va sin prisas y se tiene curiosidad suficiente (y prudencia, si se padece de esos vértigos que te pueden hacer caer) se puede poner un ladrillito hoy, otro mañana... Si desde el otro lado hacen lo mismo, pues mejor; quizás se termine el puente o si no, tal vez se hayan mirado desde un poco más cerca; que para quien padece de miopía es un alivio considerable. De todas formas hay ocasiones en que no hay intriga ni deseos de saber, tampoco se puede estar a todo. La violencia me parece peor que la indiferencia, al menos me intranquiliza más; la indiferencia la encuentro silenciosa pero muy llevadera.
  Onagro, procuraré no volver a confundirle, ¿el bajo? alce las orejas a ver... Me he ido al Google a buscar ese cuento de Carver pero sólo he encontrado un resumen sobre el argumento del cuento y un análisis estilistíco del autor, minimalista y pesimista, dicen.
  

  Comentado por: epo@hotmail.com el 12/4/2007 a las 16:22

• Lista monocromática.
  
  COCO Y SUS HERMANOS
  EL MUNDO ESTA EN COCO, EN COCO, EN COCO*
  COCOCOP
  LA HORA DEL COCO
  COCO ANTE EL PELIGRO
  COCO PARA SUS OJOS
  AQUELLOS COCOS EN SUS LOCOS CACHARROS
  KING COCO'S (versión con Jessica Lange)
  INFIERNO DE COCOBARDES (y tartamudos)
  EL COCOLECCIONISTA (tartajoso, escapado del anterior)
  COCOGE EL DINERO Y COCORRE (y Allen, nervioso, se contagia)
  BAILANDO CON COCOS
  McQUADE, COCO SOLITARIO
  AMANECER COCO
  COCO, BRILLO DANDY
  LAS COLINAS TIENEN COCOS
  LOS COCOS DE LAURA MARS
  COCO, UN TORRENTE
  EL COCO, TRATA A UN DIBUJANTE
  COCO LATE (V.O.: COCOLAT o CACAOLAT, no sé).
  
  * (En el suyo, un poco, sí. Y el de los demás, cada uno en el suyo, también).
  
  
  

  Comentado por: Coco el 12/4/2007 a las 16:16

• caro pla,
  
  Queria entender as palabras do teu canto, por favor, mande o texto escrito.
  

  Comentado por: murcia el 12/4/2007 a las 15:40

• ¡Bravo!, bravo Canutillo.
  

  Comentado por: Onagro el 12/4/2007 a las 15:25

• ZUMO DE AXILA EN LA CIUDAD SIN TITULO
  
  A la altura de la calle de Copérnico una conjunción de estrellas y farolas me hizo ver la luz. ¡Ya estaba bien de pitorreo!
  "Pare, pare que me bajo aquí", le dije al taxista. Me cobró de mala gana, decepcionado porque la carrera se había quedado en un tercio de lo que acordamos en la Ronda, pero yo le di una buena propina y nos despedimos tan amigos. Nunca, jamás, me he peleado con un taxista. Me gusta tanto el gremio, que hasta me sé de memoria los números de licencia de mis coches favoritos.
  Entré en un restaurante libanés y pedí un "Plato Beirut" y una cerveza. Por suerte sólo tenía que pensar y, eso, lo hago siempre en danés. Digo por suerte, porque mi agitación era tal, que de haber tenido que pronunciar una sola frase en castellano habría trastabillado con toda seguridad.
  Pensar, y hacerlo con la panza llena, era lo que yo necesitaba en aquel instante, y a ello me puse.
  En primer lugar, me dije, estoy hasta el gorro de ciertos tonitos de voz. Yo no soy un botones de quince años. Yo he recorrido los siete mares, he dado la vuelta a los cinco cabos, he visto amaneceres en Macao que ninguno de estos panolis puede siquiera imaginar, he tenido en mi cama mujeres que Ortega sólo ha visto en foto, y ya estoy harto de tanto mangoneo, proclamé, rebañando el humus de mi plato. Se acabó.
  Mi parte en el caso estaba hecha: yo habia encontrado a Azúa, sabía que (físicamente)estaba bien, y rodeado de amigos. El caso que la señora Chichi le había encargado y pagado a Ortega, estaba cerrado.
  Pagué y entré en un cibercafé cercano. Redacté mi informe sobre lo sucedido desde que llegué a la Escuela, hasta que salí de la casa del pintor F. Añadí una nota personal para Ortega.
  "Señor Ortega, he visto la luz: quiero ser torero. En mi cuarto hay dos juegos de sábanas, una muda, un par de zapatos y mi traje de los domingos, esto se le dejo todo a Jimena. A Prove, déle por favor, mi paraguas de Correcaminos. A Desi, mi armónica y mi i-pod. Me sentiría muy honrado si Vd. aceptase mis libros y mi oso de peluche. Se llama Knut, como yo. Ha sido un placer trabajar para Vd. Muchas gracias por sus atenciones. Antes de decirle adiós, me permito sugerirle que se fije un poco más en Prove. Le conviene mucho, créame. Si llegara Vd. a algo con ella, recuerde que a las mujeres les gustan los hombres aseados. Atentamente, Knut"
  Ya sólo me quedaba una cosa por hacer. Caminé hasta el portal de don Onagro y doña Matilde. Llamé a su timbre, y me quedé muy complacido al ver que les acompañaba el señor Maleas.
  "Don Onagro", comencé, "quiero pedirle que me releve de la tarea de cuidar al señor Ortega. Él ya no me necesita, y yo he descubierto mi verdadera vocación: quiero torear"
  "¡La Mare de Deu!", exclamó doña Matilde, que siempre se expresa en castellano por deferencia hacia su marido.
  El señor Maleas se rebulló en su sofá. Me adelanté, porque le estaba leyendo el pensamiento,
  "ya sé que Vd. no lo tiene claro, señor, pero yo sí. Ya yo sólo quiero ir por la senda del toro"
  Mis palabras debieron ser tan sentidas (yo sabía que estaba hablando con la voz del nuevo Knut) y tan sinceras, que, don Onagro se levantó, me dio un abrazo, y me dijo,
  "Enhorabuena, muchacho, tú vales para levantarte, por muchas veces que muerdas el polvo. Yo seré tu apoderado". A continuación trajo de la nevera una botella de champagne.
  Doña Matilde trajo unas copas, y don Maleas (con cara de no estar nada convencido) se puso de pie a regañadientes.
  "¿Has pensado ya en un nombre?", me preguntó don Onagro.
  "Sí, señor. Quiero llamarme Canutillo de la Vega"
  "¡Bello nombre!", exclamó doña Matilde
  "¡Brindemos¡", propuso don Onagro
  
  Aquella noche, en la cama del cuarto de invitados de aquella casa, dormí como el niño que nunca he podido ser. Cuando me desperté, el mundo me pareció nuevo. Al mirar por la ventana abierta y ver las flores de los cercis siliquastrum estallando en ese violeta que tanto le gusta a las viudas, supe que, a partir de allí, yo ya no sabría ver el mundo de otra manera que como lo ven los inocentes.
  --------------------------------------
  
  

  Comentado por: knudsen el 12/4/2007 a las 15:09

• Claro, claro, epo, discrepar sin matarse es tan bueno o más que coincidir. La mala es esa discrepacia que saca la violencia o, peor casi, que vuelve totalmente indiferente un sujeto al otro... La superioridad de lo coral va de suyo, entre todos lo deberíamos saber casi todo.
  
  Pero no puede confundirse con lo del disfraz, yo soy el bajo. Gracias de todos modos.
  
  Seguro que le gusta "Caballos en la niebla", un tristísimo cuento de Carver que habría que añadir al video que colgó el otro día Ortega sobre separaciones. También tiene algún cuento muy bonito sobre caballos su amigo Tobías Wolff.
  

  Comentado por: Onagro el 12/4/2007 a las 14:56

• un par de cosillas,
  
  al sr. maleas,
  
  bueno yo no 'busco' un filósofo que me convenza, realmente mezclaba varios ámbitos en el post; intentaba hacer ver algo que (me) ocurre en esta 'tribulada' era: que no hay o no encuentro filósofos con 'sistemas', llamaba yo quizá no muy felizmente, que llevarse al coleto; si alguein encuentra algo que lo diga..
  
  al sr. Grifo,
  
  creo que eso de que el Estado nos 'ilusiona' con la paz...como se puede 'ilusionar' con este estado, del que depende la vida y la muerte, además como saber lo que es la 'paz' para poder ilusionarnos y que la guerra está 'disimulada'...no sé, el agente no me convence que pueda hacer algo parecido, si es que se puede hcer.
  
  Saludos
  

  Comentado por: vic el 12/4/2007 a las 14:45

• Hola, les dejo un poema de Eliseo Diego:
  
  "Yo he visto a los caballos,
  yo vi la gloria
  del viento y de los rayos
  y de la serenísima victoria
  cuando vi a los caballos.
  
  Cuando vi su mirada
  que no responde nada a nada,
  que no es sino mirada,
  entonces fue que en un momento
  me hundí en su eternidad ensimismada,
  
  descubrí en su quietud la gloria pura
  del esplendor del viento
  y de los rayos,
  la figura
  del simple movimiento
  en su magnificencia oscura
  naciendo de los mágicos caballos."
  
  Maleas, veo que se lo ha dicho usted solo (lo de las centrales nucleares y tráfico de armas, diamantes, etc etc)así que en eso callo... Ha visto el poema? yo no sé decirlo de esa forma pero recuerdo haber visto una imagen de un toro arañando la tierra con la pezuña, levantando el polvo... Esa mole enorme, negra, brillante, esa vida, potencia... Es tan hermoso, sumamente hermoso... Como el poema. A veces se me humedecen los ojos.
  Onagro, u Ortega?, como tienen la misma estatura y antifaz aún se me confunden los nombres... perdón. Es bueno coincidir, da seguridad pero discrepar completa, completa la visión.
  

  Comentado por: epo el 12/4/2007 a las 13:56

• Pla@
  Eso está hecho, lo de los CD.
  Tomo nota de las recomendaciones. Intenciones de leer siempre hay, otra cosa es sacar el tiempo necesario para ello.
  

  Comentado por: melusina el 12/4/2007 a las 13:52

• Melusina
  
  Cuando alguien le decia a Marti de Riquer que no habia leido el QUIJOTE este le decia , pues mucho mejor una cosa divertida que puede empeza a hacer cuando quiera .
  
  Azua esta bien , no es Cristobal Serra pero es bueno , EL DICCIONARIO es para mi su mejor obra .
  
  Otra cosa es que no tenga intencion de leerlo entonces tampoco pasa nada , siempre que compre mis CD , claro , escucharlos ya es cosa suya , pero comprelos por favor
  

  Comentado por: albert pla el 12/4/2007 a las 13:35

• @Melusina
  En cuanto aviste un barco de vela que surque el Mediterráneo y recale en este puerto, le haré llegar un libro de Azúa. Será su primer libro de Azúa. Luego tendrá seguro razones para explicar el porqué de quererle tanto. Ortega lo sabe.
  

  Comentado por: Isis el 12/4/2007 a las 13:27

• No sé, sigo apareciendo en gris... No lo entiendo. Aquí luce el sol.
  

  Comentado por: Isis el 12/4/2007 a las 13:11

• @Grifo
  *…mientras que nuestra paz no es sino otra guerra disimulada y que también produce víctimas y bajas.
  Precisamente el artículo de Azúa denuncia tal manipulación de la información, la manipulación de las ideas guerra/paz en beneficio sólo de la guerra.*
  Esto que usted dice, es lo que yo entendí del artículo de Azúa. Sólo eso. Repito sus palabras, lo demás sería marear la perdiz.
  Un abrazo
  Isis
  
  

  Comentado por: Isis el 12/4/2007 a las 13:09

• Todos @
  
  No sé cómo decirles esto, pero creo que tengo que hacerlo. Supongo que se me echarán encima, a lo mejor con razón, no sé. Pero la verdad es que no he leído nada de Azúa. No por nada en especial, es que nunca ha caido un libro suyo en mis manos. Estoy aquí por casualidad, por culpa de una mañana de domingo de tedio y soledad. Recalé en las costas de su isla y me cayeron bien, ustedes, no don Félix (no tengo nada en contra de él, que conste; simplemente no tengo el gusto). Me gustaron ustedes, Ortega, Grifo, Coco, Isis, Pla, Provo, Knudsen, Vernon, Onagro, Mechero, y los que de seguro me olvido de nombrar. Al fin y al cabo esta isla es suya y Azúa es una excusa como otra cualquiera para fabular, discutir y pasar un rato estupendo con gente con la que te entiendes, de una manera u otra.
  
  A mí también me pasa que prefiero sentarme cómodamente y escuchar la música de Coco y Pla mientras me destornillo de la risa con los títulos de manuales y películas. Tengo una neurona fundida y la otra no me da para tanto análisis textual.El caso es que elijo disfrutar de sus palabras sin más, tanto de las serias como de su imaginación. Escojo sentarme en una esquina oscura de la barra del Manhatan y escucharles con atención y el mayor de los aprecios.
  
  Coco-Pla @
  
  Coincido con los dos en lo de los niños, y en todo lo demás.
  
  Coco @
  
  JAJAJAJA. Gracias.
  
  

  Comentado por: melusina el 12/4/2007 a las 13:08

• O tal vez sea sólo como alguien apuntó, que con su discurso rompe nuestras expectativas y cuando creemos que el concierto es de heavy resulta que es flamenco y ahí, claro, desconcierto. Porque en fin, lo que dice, lo dice bien claro. ¿O no? habrá que volver a leerlo.
  

  Comentado por: pietro el 12/4/2007 a las 13:03

• Perdón, era:
  LÍMITE, 48 OBRAS
  

  Comentado por: Coco el 12/4/2007 a las 12:59

• Acabo de salir a tomarme el cafelito y en el sobre de azúcar que me han puesto he leído el anuncio de café que venía impreso. Su lema: Aroma - compuesto de de los distintos matices del olor.
  Me he quedado... igual que cuando he leído el artículo de Azúa. Y digo yo, si discutimos sobre lo que quiere decir ¿será que no está muy claro? ¿que no se entiende bien? ¿Tal vez él no quiera que se entienda porque sabe que si lo dijera claramente le caería encima por políticamente incorrecto una gran parte de la la humanidad? Son sólo divagaciones, el café me hace ese efecto.
  

  Comentado por: pietro el 12/4/2007 a las 12:53

• + títulos.
  
  EL BRIGADA AL CAGAR SE ALIGERA
  PLANETA PROHIBITIVO
  CHIQUI, CHIQUI, MÁS PAN!!
  TREN DE SOBRAS
  CONAN EL BARBERO
  LA HOGUERA DE LAS NAVIDADES
  LA JAUJA DE UNAS POCAS
  VIAJE AL CENTRO, A LA SIERRA
  AL PADRINO
  ZOLA EN LA OSCURIDAD
  GARZÓN Y LOS ARGONAUTAS
  ASÍ NO, ROYALE
  PURRIA ORIENTAL
  ROCKQUEEN BALBOA
  48 OBRAS
  VIVA ZAPATERO!
  YO SOY FULANA DE PASCUAL
  LA MALDICIÓN DEL BANDONEÓN DE GARDEL
  TOPKIKI
  DOS CAQUIS
  LUCKY, FOR MEN
  LA SINSEMILLA DEL DIABLO
  BUENAVISTA FIGHT CLUB
  EL CULO DE LA BUENA ESTRECHA
  RADIADOR (V.O.:RADIATOR)
  REBECO
  BLACK HAWK DONWLOAD
  POLIPIEL DE SERPIENTE
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  

  Comentado por: Coco el 12/4/2007 a las 12:19

• SIN TÍTULO
  
  En la oscuridad, atado y en continuo meneo, no paraba de darle vueltas a las mismas ideas, una y otra vez, como cuando se tiene fiebre. Se mezclaban el dolor de la nuca, que seguía su ruta sensible hasta los ojos; la boca, de la que me empeñaba en escupir restos de coco, hasta que me dí cuenta de que era una cinta adesiva lo que me ahogaba; y voces, una sobre todo, la de Merceditas Potosí, alias Chichi, alias señora Campos Cuevas, que no paraba de hablar y hablar, y se me aparecía también su boca, como en la cama de Knud.
  "¿Y qué querías que hiciese? Estaba preocupada por Félix", decía la voz, era real y sonaba al otro lado del asiento de un coche, en cuyo maletero estaba yo viajando.
  "Hos tias, Merche, eres aún más tonta de lo que creía. ¿Con todo el follón que hay montado y no se te ocurre otra cosa que meter a un tío que lo remueva todo?", decía el marido.
  "Eso fué idea de Paco", se defendió la mujer.
  "Paco no sabe de la misa la mitad, ¿te enteras? A los abogados y a los médicos se les miente siempre. ¿Pero en qué mundo vives? Ya lo sé, ya lo sé, no me lo digas: en el que yo te pago, jo der", gritó el hombre en lo que me sonó a un argumento habitual.
  "Ya te he dicho que estaba preocupada", siguió a la defensiva Merceditas.
  "Claro. ¡Por Félix! Seguro que si desaparezco yo no te preocupas tanto. Igual lo celebrarías, ¿no? Con la toda pasta y sin el ca brón de tu marido.", estalló el hombre.
  "Si al ca brón de mi marido le gustasen las mujeres de más de catorce años, igual sería otra cosa pero ....".
  La frase se interrumpió por un grito, precedido de un cachete que sonó lo bastante como para alcanzarme a través del sonido del motor y la tapicería del vehículo.
  "Eso, ahora llora, dijo el hombre conteniendo su rabia. Que llorando y callada estás mejor."
  Y los dos siguieron en silencio hasta que se detuvo el coche. En apenas unos segundos, se abrió la puerta del maletero y acerté a distinguir, cegado aún por la luz, la cara de Campos Cuevas.
  "Venga, afuera, imbécil", dijo tomándome en volandas y poniéndome en pié sobre un suelo de grava. No me había equivocado: el tío estaba cachas.
  Miré a mi alrededor. Me acababan de sacar del maletero de un Cayenne y estábamos en el patio interior de una masía restaurada. Se habían comprado el equipo completo.
  "Andando", me empujó el hombre hacia la casa. No me gustó. Al hacerlo, había notado en mi espalda el tacto de algo más rígido que una mano. Miré a la mujer. Seguía llorando, con la vista en el suelo.
  Entramos en un gran salón, frío y con olor a humedad. No debían venir muy a menudo. Posiblemente, otro proyecto fallido en su camino al fracaso como pareja.
  "Sientate ahí", dijo el hombre señalando con un revólver un sillón de esos de diseño.
  "Están perdiendo el tiempo, intenté razonar. Todo mi equipo sabe dónde estoy y les seguirán la pista. Acabarán en chirona". La mujer seguía con la vista baja.
  "¿Tú equipo?, rió a carcajadas Campos Cuevas. ¿Pero tú te has visto, desgraciado? Tíos como tú me los meriendo yo cada día sin problemas. Y luego, aún me queda tiempo para los hombres"
  "No puede seguir cargándose a la gente sin más, seguí explicando. No tiene salida"
  "¿Cargándome a la gente? Tú no te enteras. Mira, te lo voy a contar. Igual te lo has ganado, ya que vas a palmarla por saberlo. Es curioso que mencionaras a los Asier, me llevé un buen susto. Ahora veo que fué por pura chamba. Si los conoces sabrás que el hermano que vive aquí en Barcelona, es rapero o algo así. Resulta que va a sacar un disco. Hip Hop Jopu ta, es el título. Algún lumbreras de su discográfica tuvo la brillante idea de que, para dignificar esa mierda y ganar mercado, estaría bien que el tío ganase un concurso de poesía. Y claro, con los contactos y la pasta del nene, todos boca abajo, a montarle el premio para que lo gane. ¡Faltaría más!"
  "Eso fué idea tuya", le interrumpió Merceditas, con una voz más fría y calmada.
  "Eso fué idea de Germán Reyesmagos, el responsable editorial, tonta. A mí me vienen a ver al final, cuando necesitan la pasta", explicó con una despreciativa calma.
  "No me diga que para montar un premio hay que matar a alguien, dije. Mejor que diga la verdad: su mujer se acostaba con Azúa y usted lo mató de una cornada"
  Su respuesta fué darme con el cañon del arma en la cara. Afortunadamente, no le puso muchas ganas. Quería unicamente mantener la autoridad.
  "¿Ves cómo no te enteras, gilipollas? Si tuviera que cargarme a todos los que esta tía se ha tirado no daría abasto." Se quedó callado un momento y me miró con sorna. "De haber tenido más tiempo, hasta se hubiera cepillado a una mierda como tú"
  "Pues explíquese mejor, respondí con sabor de sangre en la boca. Le irá bien practicarlo de cara al juicio"
  "Muy sencillo, siguió su narración, más calmado. Montamos un pemio. El Axel. Los del desodorante pusieron la pasta. El mercado de admiradores de Beckham y mari cones ya está saturado. Buscaban las axilas de los raperos. Allá ellos con su dinero."
  "¿Y dónde empiezan los muertos?", le pinché, para ver por donde salía.
  "Paciencia, hombre. Cuanto más hable yo, más vivirás tú", sonrió.
  La mujer se dió la vuelta y se puso de nuevo a llorar.
  "Resulta que montamos el premio, como Dios manda, que no se diga, siguió su explicación Campos Cuevas, ignorando a su esposa. Escogemos a cinco autores de renombre para el jurado y les decimos quien tiene que ganar. Pero en cuánto leyeron los poemas del Asier, les entraron las manías. ¡No te jo den los señoritos! No dan un palo al agua, viven del cuento y me vienen a mí con escrúpulos. ¡A mí, que empecé a los catorce años de botones y que trabajo más en un mes que ellos en toda su pu ta vida! ¡Si hasta en el Planeta se han vuelto relamidos!"
  Se había excitado. Me imaginé el trato de aquel hombre, acostumbrado a abrirse paso a puñetazos por la vida, con el grupito de poetas, cuyas aventuras consistían en recitar a Virgilio en un taxi.
  "Así que se los cargó cuándo se negaron", concluí.
  "Pero, ¿por quién me tomas? Yo me dedico a inversiones, negocios, no a cargarme a nadie, explicó con orgullo profesional, mientras se apoyaba en el respaldo de una silla Luis Algo. No, hombre, no. Me limité a tomar buena nota de cara al futuro y a decirles que le dieran el premio a quien les saliera de las pelotas. Ya no podíamos hacer otra cosa"
  "¿Entonces?", pregunté. Estaba más intrigado que asustado.
  "¿No te lo imaginas? Verdaderamente eres tan malo como pareces." Cerró los ojos un momento, como para coger carrerilla antes de concluir la historia.
  "En cuanto le digimos a Asier que se había quedado sin premio, se puso como una moto. Con las compañías que lleva y ciego de pastillas como acostumbra, se lo tomó como algo personal, respeto decía, me han faltado al respeto, y decidió cepillarse a los jurados. Se cree que la vida es cómo las películas"
  "¿Asier se ha cargado a Azúa?", no me lo acababa de creer.
  "Y por lo que parece, también a Peonza", asintió.
  "¿Y usted me va a matar por proteger a ese niñato?", satisfecha la curiosidad, me volvía el miedo.
  "Te voy a matar para salvar la empresa y mi trabajo, dijo incorporándose y quitándole el seguro al arma. Si Asier acaba en la cárcel, Murdoch es capaz de suspender la fusión y yo vivo de eso. No me impoprta que lo entiendas o no. Si tuviera escrúpulos aún estaría de apoderado en una sucursal"
  Estaba aún levantando el revólver cuándo sonó el disparo. La cabeza de Campos Cuevas se movió hacia un lado, como si hubiese recibido un golpe y de su sien derecha empezó a brotar un hilo de sangre. Intentó volverse hacia Merceditas, peró cayó antes de conseguirlo.
  La mujer miraba el cuerpo con unos ojos endurecidos tras el brillo de las lágrimas. Tenía en la mano una pistola del 22. Un arma de señorita, pero suficiente a aquella distancia.
  "Me has salvado la vida", acerté a decir.
  "La tuya no, la mía", contestó.
  Merceditas Potosí, alias Chichi, acababa de matar a la señora Campos Cuevas para recuperar su vida.
  
  (continuará)
  
  
  
  
  
  
  
  

  Comentado por: ortega el 12/4/2007 a las 11:37

• Curioso, Al59, venía recordando que había leído algo sobre la guerra como factor natural para mantener las poblaciones; es decir, cuando una especie se reproduce demasiado y amenaza con romper todos los equilibrios, surgiría la guerra puesto que no tenemos verdaderos depredadores que nos puedan echar freno (excepto el toro)y nos controlamos (aniquilamos) a nosotros mismos. Esta idea estaba relacionada de algún modo con el psicoanálisis, no sé si porque era de Freud, de Jung, de alguno de sus colaboradores o corresponsales o seguidores; no puedo recordarlo pero sé que mi cerebro la asocia sin ninguna duda con el Psicoanálisis. Tengo que reconocer que alguna vez se me pasó levemente por la cabeza ese pensamiento, como hipótesis, pero es tan terrible, al menos para mí, que me dije que me estaba volviendo completamente chalado y sólo cuando la vi soportada por alguien de "renombre" pensé que, sí, es algo que se le puede pasar a la gente por la cabeza. En cuanto a la humanidad y los dioses, pues de humana no me parece que tenga nada, la guerra, (en el sentido corriente de humanidad que se asimila a ¡bondad!)... creo que es el miedo lo que hace que se produzcan tales horrores. Y en cuanto a Dios, dice un escritor que con alarma descubrió que no se ocupaba de nosotros. Yo cambiaría la palabra alarma por alivio.
  

  Comentado por: pietro el 12/4/2007 a las 10:37

• @todos
  
  Lo mejor de este blog es que los habituales en el fondo estamos de acuerdo , y eso te permite casi cualquier debate , la gente que en el fondo no esta de acuerdo no puede discutir y o se pelean o se dan asquerosamente la razon , esto que digo de los habituales incluye a Azua . Cual es el fondo ? eso que te permite ser y no parecer por muchos pseudonimos que te pongas y que algunos que ponian su nombre real no llegaron a entender .
  

  Comentado por: albert pla el 12/4/2007 a las 10:24

• Todos @:
  
  (Hoy os voy a hablar a Vds. (sic) de Vd. porque sí -supongo que por estar el día nublado-, siempre que no se lo tomen a mal):
  
  Pla, si se pone así, le doy la razón: es muy diferente 'ahijar' a tener hijos. No obstante, admítame que la vida está llena de fuertes compromisos. Con tal de no dejar a mi gato solo soy capaz de cualquier cosa. Lo vi nacer y salir de su mamá. Y, nada más verle la cara, dije: -Es mi gato.
  Es verdad que no es mi hijo. Pero..., ¿dónde empieza y acaba la línea...? No obstante, y pese a todo, hay profundas diferencias. Porque los sentimientos tienen estratos cada vez más y más profundos. Y siempre es posible más, sentir más, querer más, etc... Y ahí coincido con Vd.
  
  Respecto a lo demás, lo demás es el comentario de Al59, que redondea bien el tema tratado. Al comenta el 'contenido' del artículo de Azúa (que yo nunca me hubiera atrevido a tocar). Creo que su lectura es la correcta al situar el pensamiento de Azúa en sus raíces garciacalvistas.
  Éste es, Coco, el contexto del artículo, perfectamente expresado aquí:
  
  *la presentación (que siempre es re-presentación) ante el espectador de guerras y catástrofes lejanas en el tiempo o en el espacio tiene el efecto, buscado, o al menos muy agradecido, de volver más estimable «nuestra paz», o lo que por comparación pasa por serlo. Si se inculca e incentiva el pacifismo juvenil es porque da poca guerra: no pretende poner paz en la explotación laboral, la lucha de clases y otras guerras domésticas. Es un anestésico.* (Al59).
  
  Yo estoy de acuerdo. Los Estados, que controlan el ejercicio de la violencia en su beneficio, nos crean la ilusión 'anestésica' de 'nuestra paz' (en comparación con otras guerras); mientras que nuestra paz no es sino otra guerra disimulada y que también produce víctimas y bajas.
  Precisamente el artículo de Azúa denuncia tal manipulación de la información, la manipulación de las ideas guerra/paz en beneficio sólo de la guerra.
  Creo que ésta sea la mejor lectura, la que mejor coincide con el texto que analicé. Lo demás... son los rasgos estilísticos del autor, que escarnecen nuestras falsas premisas.
  Saludos.
  
  Grifo
  
  

  Comentado por: Grifo el 12/4/2007 a las 10:15

• Tipo de incógnito: cuán machadiano. «Yo vivo en paz con los hombres / y en guerra con mis entrañas».
  

  Comentado por: Al59 el 12/4/2007 a las 03:54

• Frente a los que ven en el final del artículo rasgos de un Azúa maduro, desencantado de sus convicciones iniciales, a mí se me hace más bien reminiscente de su garciacalvismo juvenil. No está muy lejos de lo que ha repetido GC con ocasión de las guerras de Irak y la industria cultural a cuenta de los nazis: la presentación (que siempre es re-presentación) ante el espectador de guerras y catástrofes lejanas en el tiempo o en el espacio tiene el efecto, buscado, o al menos muy agradecido, de volver más estimable «nuestra paz», o lo que por comparación pasa por serlo. Si se inculca e incentiva el pacifismo juvenil es porque da poca guerra: no pretende poner paz en la explotación laboral, la lucha de clases y otras guerras domésticas. Es un anestésico.
  
  Por contraste, la meditación algo más profunda sobre la guerra siempre es incómoda y nos anima a cuestionar la naturaleza del orden inmediato que padecemos / disfrutamos, su complicidad y beneficio en las masacres periféricas, etc.
  
  James Hillman, un psicólogo de la escuela de Jung, pero bastante respondón, tiene un libro reciente sobre el tema, que recomiendo, aunque yo no he podido con él, precisamente por lo revulsivo: A terrible love of war.
  
  Por dar una idea, comienza animando al lector a desechar la noción de que la guerra es una anomalía, una patología. La evidencia impone lo contrario: es una de las actividades más comunes de nuestra especie, sin la cual no se entiende casi nada (por citar dos obviedades: ni el vocabulario de la 'conquista' amorosa ni la épica).
  
  Con todo, hay algo en la guerra de 'inhumano'. Pero esa inhumanidad hay que entenderla en el sentido del berserk o energúmeno: el hombre que, poseído por una deidad que lo mueve para sus propios fines, llega a actuar en contra de sus propios intereses (contra el instinto de conservación).
  

  Comentado por: Al59 el 12/4/2007 a las 03:52

• Es este maldito Adn con sus genes premodernos el que nos manipula para ir a la guerra. Uno debería pelearse con sus genes y no con las gentes. Eso primero, luego ya nos encargaremos de los memes.
  

  Comentado por: Tipo de incognito el 12/4/2007 a las 02:41

• Pruebo
  

  Comentado por: Isis el 12/4/2007 a las 02:08

• Se me olvidó el rojo, pero soy yo, si quieren lo repito. No sé qué pasó.
  

  Comentado por: Isis el 12/4/2007 a las 02:04

• ZUMO DE AXILA (Buscando al jefe)
  
  Se lo decía a mi vecino el fontanero:
  “Grifo (que es su apodo en el barrio), esto es un caos. Yo ya no sé ni dónde estoy. Tengo la sensación de vivir varias vidas, creo estar en un lugar y luego estoy en otro. La gente habla de un modo extraño, no sé nada del arte de Cúchares y no encuentro en byebye la enciclopedia de Cosío que me ha pedido Knud. No entiendo a ese chico; no sabe conjugar el subjuntivo y se sabe de memoria la vida de Jesusín Reubique. Me pierdo, Grifo, me pierdo. Salgo de casa, salto desde una mesa, conduzco hasta más allá de La Bisbal por carreteras que parecen churros, veo gatos, veo gente, no veo muertos, estoy a punto de cenar y de repente ya no estoy allí. Sufro alucinaciones, Grifo, créeme. ¿Y esa piedra?”
  Resulta que mi vecino, cuando no le está dando al soplete se entretiene con las gemas… Lo cierto es que mi vecino tiene luz. Yo también, pero me refiero a que tiene algo. Dinero no, es un fontanero honrado. Una Rara Avis, como los coches de alquiler, de los que ya no quedan y además recita poesías, y ya saben ustedes mi debilidad por los hombres que recitan poemas de memoria, o los leen. Mi vecino es raro, pasea por el barrio, se pierde por el monte (y luego hay que salir a buscarlo). Ahora yo también me pierdo. Y se lo he dicho. Tras una larga pausa y antes de hablarme, me ha pasado un trozo de cuarzo gris con un pequeño granate rojo incrustado, luego ha sacado un blog de notas donde ha escrito y señalado todas las faltas gramaticales que he cometido en mi monólogo.
  “¿Pero me has entendido?” he preguntado.
  “Comprendo (...). Quiero decir que comprendo que no comprendo nada. Pero no importa. Tampoco me lo paso tan mal así... “
  ¡Desesperante…! Casi me echo a llorar allí mismo, junto a la caja de Día.
  “Pero todavía hay más, Grifo, mucho más”
  “Me lo temía”, ha dicho mientras buscaba la rima. Pero se ha quedado callado ,mientras yo paga el Noescafé to night, seguido de un gesto que me invitaba a seguir con mi rollo.
  “Sabes, Grifo, en la cochambre del detective estamos buscando a un famoso escritor que por lo visto ha desaparecido. Pero yo sé que no es así. Yo le conozco y sé que está en su choza, tranquilamente, descansando. Bueno, pero lo estamos buscando y resulta que a ratos aparece en otros sitios. A ratos todos salimos corriendo en cualquier medio de transporte. Pero no es cierto. Todos comemos donuts, todos. Hay unos árabes implicados, un certamen literario esponsorizado por una marca de desodorante. El jefe creyó ver un muerto y luego se cepilló a una señora en la cama de Knud y éste se enfadó porque se la dejaron hecha un asco, la cama”
  Parecía que Grifo se había quedado transpuesto y le di unos golpecitos en el hombro para cerciorarme y sobre todo para saber si merecía la pena seguir hablando.
  “Quiero decir que comprendo que no comprendo nada. Pero no importa. Tampoco me lo paso tan mal así... “ Repitió Grifo y para mí que se estaba rallando. Le pregunté por los efectos de aquella piedra, más que nada para cambiar de tema y me dijo que, el cuarzo, es un cristal cuya base es el dióxido de silicio, de brillo vítreo y varía de color según las sustancias que se mezclan en su composición. Se divide en dos grupos, cristalinos y microcristalinos y su dureza es mayor que la del acero. “¿Y de toros sabes algo, Grifo?”
  Levantó el dedo, pero yo se lo bajé con cuidado.
  “Creo que me voy a duchar y a dormir. Estoy agotada de no llegar nunca a ninguna parte. Tal vez si duermo y me despierto volveré a la realidad.”
  Busqué las llaves del portal. Estaba en esto cuando de pronto Grifo salió volando. Primero sacó las alas, luego las garras y un pico amenazador. Luego me desperté sentada en la puerta trasera de las oficinas de Brisa con una bolsa de Día a mis pies y unas notas sobre el CC con las que había hecho un barquito y una pajarita de papel reciclado de puro aburrimiento Llevaba horas esperando cuando por fin di con Knud. Me despertaron sus botas.
  “¿Queg pasha? Estuve casi cenado y me llamasg. ¿Onde es el jefe?”
  Levanté la vista, ahí estaba él y sus tripas parlantes.
  “Pareces Joseh Louis Bronzé”, dije, “te suenan las tripas y se las entiende mejor que a ti. ¿Has cenado, pringaíllo?”
  “ No, tengjo Jambre”
  “Te apetece café instantáneo descafeinado en polvo?”
  “¡¿Polfos ahoga?, y el Hefe?!”
  “El jefe ha entrado pero no ha salido y para mí que aquí hay tomate”
  “¿Polfos con tomatte?” Se le iluminaron los ojitos.
  “Tenemos que encontrarlo y luego saber cuántos Félix de Azúa hay en el mundo. Que yo sepa hay por lo menos tres, pero no desesperemos, seguro que hay más.”
  “Yo he visgto uno hoy, con jerzey grafgnafte, mu simfpazcico, mea brafzafdo”
  Knud iba espurreando polvos marrones por el maravilloso hall de Brisa. Tomamos el ascensor de servicio donde también fuimos dejando el rastro de Knud
  ¡En qué hora se me ocurrió lo del Noescafé…!
  
  
  

  Comentado por: Isis el 12/4/2007 a las 01:54

• Me vendria bien un trago ahora en el Manhattan ahora que aún no ha llegado la batahola y ademas creo que a la primera invita Vernon.Si no pillara tan largo....La musica la llevo yo,que ando escarmentado ultimamente Albert.
  

  Comentado por: maleas el 12/4/2007 a las 00:47

• Si epo,cierto,para mas información Non Olet,algunas,no solo dan de comer sino hasta para cuatro por cuatros cuartos,las de minas antipersonales o las nucleares.
  

  Comentado por: maleas el 12/4/2007 a las 00:26

• Mejora, lo tuyo es sólo mejora...
  
  
  http://www.literaryreview.co.uk/hart_03_07.html
  

  Comentado por: ortega el 11/4/2007 a las 23:47

• (hace un momento el enlace de arriba era gratuito)
  
  Empieza asi:
  
  Insurers launch ‘London flood’ bond
  By Gillian Tett and Andrea Felsted
  
  Published: April 10 2007 22:02 | Last updated: April 10 2007 22:02
  
  Investors have been given their first opportunity to bet against the possibility of a disastrous flood crippling business in the City and Canary Wharf, with the sale of the world’s first “flood” bond on capital markets.
  
  The new $150m bond has been issued by an arm of Allianz, the German insurer, to protect itself from devastating claims that might arise from companies affected by such a flood.
  
  

  Comentado por: asier el 11/4/2007 a las 23:34

• Maleas, ilustran los economistas, no los filosofos:
  
  http://www.ft.com/cms/s/808f34d4-e79a-11db-8098-000b5df10621.html
  
  
  
  

  Comentado por: asier el 11/4/2007 a las 23:31

• Maleas, las fábricas también dan de comer a la gente, aún las no ecológicas; no tengo tiempo, mañana hablamos. Un saludo a tod@s.
  

  Comentado por: epo el 11/4/2007 a las 23:19

• Me viré hacia el chófer del taxi de lujo que habían puesto a mi disposición; el sudor le chorreaba desde los rizos grasientos, que no llegaban a cubrirle la nuca, hacia abajo metiéndose por dentro de la camisa; éste no usaba Zumo de Axila, evidentemente, o no sobre el cuello al menos. En mi vida había disfrutado de tele en un paseo en coche y la parte de mí que siempre permanecía imperturbable hubiera deseado prolongarlo, a pesar incluso de la programación pero la voz de Jimena resonó de nuevo en mis oídos. Ella me necesitaba, suspiré.
  - ¡Aprriesag, mag apriezaf! - apuré al conductor.
  

  Comentado por: Spam de Centeno el 11/4/2007 a las 23:01

• Creo que fué Isis quien se preguntaba acerca de la incidencia,digamosle mientras no surga otra otra expresión mas adecuada CC,sobre el comportamiento humano.Recuerdese que Cirlot no se consideraba humano,por lo cual entenderemos que se refiere al comportamiento social.No ocultaré mi opinión Isis,la agudización del conflicto,la excasez de materias primas,entre ellas la principal el alimento,la entrada de la produccion en masa de arsenales incluidos los nucleares,ese desarollo tecnico si que computable,el gasto militar mundial corre paralelo a la producción de gases efecto CC,me llevan a creer que a la par de un mayor grado de conformidad social puede darse,está ya ocurriendo,una involución hacia posiciones cada dia mas autoritarias radicales.
  Pero no soy profeta y como decia Vic,de momento ningún filosofo me ha ilustrado sobre la cuestión.De momento no desespero.
  

  Comentado por: maleas el 11/4/2007 a las 22:59

• Jardín de las Hespérides, Atlas sujeta los pilares de mármol y ébano que separan el cielo tornasolado de la tierra. Llega Jasón con paso elástico, felino, apuesto y vestido con un traje del Corte Inglés.
  - Señor Atlas, magnánimo gigante ¿iría usted por mí a buscar el vellocino de oro?
  - ¿Por qué había de hacerlo, caballero?
  - Le traigo un sobo.. digo, una ofrenda
  - ¿De cuánto?
  - Del mismo Poseidón es fragancia divina en aerosol ¡250 gr!
  - ¿Y se llama? ¿Es de la buena?
  - Sí, Zumo de Axila, de Axel, con él seduje a Medea. Si lo usa con frecuencia, con suerte agujereará el ozono y su carga será menos pesada. Le vendrá de defunción, con esos hercúleos brazos eternamente alzados... corren ríos transparentes y salados, mejor mares, por sus flancos; la verdad es que se podrían pescar ballenas... ¿Conoce a Ajab? pues con este desodorante ayudará a terminar con esos animales en extinción.
  - No me diga más, sosténgame este cielo que se recalienta y voy a por esa luz. Tenga cuidado, que quema.
  Se va Atlas, con movimientos algo torpes, como un Romay del baloncesto y vuelve al poco con una manzana.
  - ¿Una manzana? ¡Le dije vellocino!
  - ¿Bello sino? ¿le parece? si quiere puede quedárselo, yo ya me asfixio con tanto CeOdós. Lo único es que es usted más pequeño y acerca el cielo a la tierra, es como un invernadero.
  - No sé que dirá mi suegro.
  - ¡Edipo! ¿no era ciego?
  - No podré casarme. Y ya estoy sudando, esta bóveda es de cruz. Si me sujeta un momento, sacaré el desodorante, ya que me ha traído una manzana no le importará que esté usado.
  Atlas coge la bóveda y Jasón, después de reirse un rato a sus espaldas, pulveriza el spray sobre ambos. Luego lo coloca en el cinto del gigante.
  - Soy hombre de palabra. Menos mal que tengo más, se venden en pack de tres. Me conseguiré unas chinas para la despedida de soltero... ¿Ésa que viene no es Eva?
  - ¿La de Adán? está buenorra, con tres hojitas delante... cuidado con la manzana, ya sabe que si se la come, una vez que se haga sabia habrá que hablar con ella.
  En esto aparecen Néfele y muchas nubes en forma de nenas, a coro:
  - ¡Beee! Cuando el sobaquillo cante, usa este desodorante, ¡Beee!, ¡el mejor! ¡Zumo de Axila! fabricado allá en Sicilia. ¡Beee!
  Se abrazan a los dos varones que van desapareciendo envueltos en las brumas. Atlas, que como es el más alto es el último en desaparecer:
  - Tendrás a todas las Beeebas a tus pies!
  Knut se queda mirando pensativo la pantalla de plasma, plana, del televisor. Coge el mando a distancia y la apaga. Le brillan los ojos con un extraño fulgor verde.
  - ¡Ajkí jay alggho! soojspegcho. Cualquiegja ajmataría pork efjto.
  

  Comentado por: Spam de Centeno el 11/4/2007 a las 22:50

• ZUMO DE AXILA EN LA CIUDAD SIN TÍTULO
  
  Media hora después llegábamos a la casa del pintor F. (en el trayecto, Lucinda me había pedido que me abstuviese de preguntar nombres) En la corta espera hasta que abrieron la puerta de doble hoja y cuatro metros de altura, hice inventario de la magnífica construcción en lo alto de la montaña, en cuyo jardín (observé que todas las flores eran blancas) había tumbonas de teka, una piscina estrecha y larga, y una pérgola bajo la cual estaba dispuesta una mesa decorada como las del Vanity Fair. Indudablemente, en España, o bien al arte sólo se dedicaban los ricos, o bien el arte hacía ricos a quienes se dedicaban a él.
  El mayordomo que nos recibió era joven, guapo y hablaba y se movía con una nonchalance que le situaba en ese nuevo plano que hoy en día ocupa el escaso servicio doméstico occidental que aún existe. (Me permito hacer una observación tan poco knudseniana, únicamente porque ésto lo he oído en casa de doña Matilde y don Onagro, cuya asistenta es una chica descarada y oriunda de Arenas de San Pedro) El chico se presentó como Riki, y, aunque durante el resto de mi estancia en la mansión, le vi currar como un mulo, tuteaba a todos los allí congregados, y recibía del dueño de la casa un trato aparentemente familiar, sin por ello dejar de traer bebidas y comida, además de vaciar ceniceros y de llevarse a la cocina los vasos sucios.
  F. se dirigió a mí con mucha camaradería, como si hubiese sido mi compañero de borda cuando yo faenaba el bacalao. Era un hombre alto, atractivo en sus cuarenta largos, y un conversador casi compulsivo. Nos hizo tomar asiento en un grupo de sofás ocupados por media docena de caballeros y una señora que se parecía un poco a la escritora Durás.
  Uno de los hombres, vestido con un jersey colorado que se cerraba con una cremallera, me sonreía constantemente y hacía pequeños gestos de afirmación con la cabeza mientras el anfitrión me presentaba al grupo,
  "Voilà, llegó: aquí tenemos a Conrado"
  Los murmullos de aprobación de los presentes me hicieron sentir inquieto por primera vez.
  "¿Algún problema en el camino?", inquirió el de rojo.
  "Ninguno, Félix", le contestó Lucinda, "bien" añadió ésta, "es hora de que yo me retire"
  "¿Qué tal los niños, te dan mucho la lata?", preguntó el otro.
  "Todo está en orden. Me limito a leer tus apuntes del curso"
  "¿Alguna pregunta incómoda?"
  "No preguntan, Félix. Sabes perfectamente que en clase nadie pregunta", este comentario hizo que el tal Félix emitiese un chasquido acompañado por un cabeceo que, me pareció, indicaban una mezcla de decepción y alivio.
  Lucinda me dio la mano (yo me había puesto en pie para despedirla, pero los demás siguieron repanchingados como si ella ya no estuviese allí; como si, en realidad, jamás hubiese estado)
  "Recuerda ésto", me dijo por lo bajo, "parecen amables y muy civilizados, pero pueden ser peor que chacales. No te arriesgues más de lo necesario"
  Su consejo contribuyó a que mi inquietud creciese.
  A todas estas, yo desfallecía de hambre. Eran las ocho de la tarde y en mi estómago, desde las siete de la mañana, sólo habían entrado dos cafés y dos donuts. El ajetreo de Riki daba a entender que nos darían de cenar en la mesa del jardín, lo cual me tranquilizaba bastante, pero, aún teniendo esa certeza, los ojos se me iban hacia los platos de aperitivos que los allí congregados despreciaban. Beber, eso sí, abrevaban como mulas. Las botellas más variadas se vaciaban a la velocidad del rayo. Yo pedí una fanta, porque me conozco cuando bebo. Lamentablemente no tenían, pero Riki me propuso un zumo recién exprimido de mandarinas de Capri que su señorito acababa de recibir aquella misma mañana. "Son de agricultura ecológica", me informó el chico con un entusiasmo contagioso. Le dije que me parecía muy bien y, lo confieso, lamenté horrores que Ortega no estuviese a mi lado, porque a pesar de tantos años de estudiar por la noche, en aquel momento sólo podía pensar en mi madre. La recordaba entrando en casa con un trozo de algún cerdo recién ajusticiado, la sangre chorreando sobre los tablones de madera del suelo, y el olor del puerco mezclándose con el tufo a bacalao que entraba por la ventana orientada al puerto. Todos tenemos un pasado, y yo sé muy bien de qué imágenes, aromas, y conversaciones está compuesto el mío.
  "Bien, puesto que ya estamos todos, podemos empezar", dijo el pintor F. "Félix, creo que eres tú quien debe tomar la palabra"
  Félix me miró con aire cómplice, "quiero, antes que nada, agradecerte las molestias. Sé muy bien por todo lo que has tenido que pasar para llegar hasta aquí", me dijo con otra de sus sonrisas radiantes (a mí me daba una vergüenza horrible tutearle, pero ya que él me habló de tú, decidí imitarle)
  "Me plazco musio mi prestancia con ti", respondí, sudando petróleo.
  "Como bien sabes, Conrado, esta reunión es producto de nuestro hartazgo. La medida de un hombre es aquella de su desesperación, o lo que es igual, podremos estar desencantados, pero lo que no somos es gilipollas" Asentí dándole un trago largo a mi zumo de mandarina. "Partiendo de la base de que la palabra, o es plural, o no es, quiero preguntarte si tú ves peligros para el futuro de nuestro propósito, capaces de circunscribir, dentro del ámbito general, una idea forjadora de origen que borre o, por lo menos, atenúe esa mueca grotesca, ese escalofrío al escuchar el eco de la masa actuando en su desinformación como jauría, o si, por el contrario, alientas también la esperanza de que lo necesario se imponga a lo contingente" Tardé un buen rato en comprender que aquello era una pregunta y que, además, iba dirigida a mí.
  Llevo tres semanas acudiendo a lecciones nocturnas de toreo de salón. El señor Maleas, al comprobar mi interés, me propuso ser mi profesor. Lo primero que me dijo fue, "Quillo, como te oiga decir que esto es un arte, te cruzo la cara. Esto es una religión, ¿estamos?" Lo segundo que me advirtió fue que, una vez echado a andar, no había otra puerta de salida que la cara del toro. "Al toro me lo respetas, Knut, al toro, como si fuese tu novia, o tu cojón derecho. Tonterías, conmigo, las justas, ¿está claro? Al toro tienes que ofrecerle tu vida, si no, no hay mus". Me agarré a la imagen del señor Maleas, y sin que fuese muy obvio, sobé, por encima de la camisa, mi escapulario.
  "Mira, Félix, yo ligo ki hombres tengon cohone palgo más que pa esibirlos. Cuando toro prieta, tú templas", solté, ya dispuesto a levantarme y salir corriendo por uno de los ventanales de aquel salón de triple altura en los techos y librerías kilométricas atiborradas de libros.
  "¡Qué bueno, por favor, esto lo he de contar yo en Madrit", dijo la señora aplaudiendo, toda menudita ella, detrás de unas gafas ahumadas que le daban un aspecto algo siniestro.
  Azúa se acercó a mí, me abrazó, y, volviéndose a los demás, proclamó,
  "Señores, Conrado es nuestro hombre"
  En ese instante, Riki anunció que la cena estaba servida.
  Nos acercamos a la elegantísima mesa bajo la pérgola. Frente a ella, en un tablero estrecho y largo, recubierto por un mantel blanco de hilo, se sucedían los manjares. Rápidamente conté cuatro tipos de ensalada, una bandeja enorme de sushimaki, otra con un rosbif cortado en lonchas casi transparentes, además de varios platos de queso, cestos llenos de panes de todos los colores, y media docena de botellas del rioja que doña Matilde sirve el día de Navidad.
  De repente, toda mi angustia se esfumó, aunque no así el ruido escandaloso de mis tripas vacías.
  Me disponía a llenar mi plato cuando sonó el timbre de mi móvil (mi politono es el silbidito de Umma Thurman vestida de enfermera, en "Kill Bill").
  Contesté al ver que era Jimena quien me llamaba.
  "¿Allo, Himena?"
  "Knut", su voz sonaba aterrorizada "ven corriendo a Brisa, han secuestrado a Ortega, y Desi ha llamado desde Cadaqués para contarme que ya ha encontrado a Azúa. En estos momentos está con él. Dáte prisa, que yo sola no puedo con todo", me apremió.
  "Pero, Himena, yo..." intenté explicarle la situación.
  "¡Que vengas ya, leches!", fue su respuesta.
  Riki me llevó hasta la Ronda. Los de la casa ni se dieron cuenta de que me marchaba.
  Dentro del taxi, camino de Brisa, entendí perfectamente aquella frase que el señor Maleas me dice cuando protesto, "más cornás da el hambre"
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  Comentado por: knudsen el 11/4/2007 a las 22:43

• Tiene razón al calificar de vulgar, mas melodramatico que la devaluación de la piastra diria yo,el asúnto del CC pero el otro dia me quedé con ganas de hacer algún comentario sobre el articulo de Javier Sala que amablemente Tipo de Incognito nos ofreció y si no lo hago,reviento.
  Una verdad incomoda o navegando entre incertidumbres,desmemorias y mentiras.
  En el apartado I inculpa Sala a Gore,ignorando que el papel de un vicepresidente en el sistema politico americano es 0,de no haber procedido a la reparacion de los diques que defendian Nueva Orleans,habida cuenta de los sucesivos informes,que con toda probabilidad se sucedieron en años posteriores con mas urgencia por el creciente deterioro de los mismos y lo que aún es peor,que el desastre del Katrina fué en agosto del 2005 y G.Bush es Presidente de Estados Unidos desde el año 2000.
  En el punto III dice:
  "Por ejemplo,sobre la subida del nivel del mar,(el tema potencialmente mas peligroso (sic)para el hombre)durante los noventa se decia que subiria un metro,en el informe de 2001 se dijo que serian 49 cms.y en el 2007 dice que el aumento medio será solo de 34cms.Parece que a medida que los conocimientos mejoran,las predicciones cientificas son cada vez menos pesimistas,cosa que contrasta con la creciente histeria de los profetas de la calamidad".
  Hoy Gonzalo Aizpiri,responsable en España del PCC afirma,según noticia publicada por El Pais,que para España la previsión es de que en un siglo la subida sea de medio metro.Y contrariamente a lo que afirma Sala,él debe saber nadar,eso no es lo peor para el ser humano.Solo estamos hablando del vulgar asúnto del CC.Las olas de calor,puntuales eso si,las plagas,la incidencia sobre la salud,las cosechas,los caudales fluviales,la biodiversidad... Y eso solo en cien años,apenas tres generaciones.
  Su analisis economico,la sombra de Hayek es alargada,empieza bien:"La capacidad de los economistas para predecir esos factores(la cantidad de co2,el crecimiento de la población ,su nivel de renta o la tecnologia disponible)(no existe esa tecnologia disponible en este momento provoqueen,al menos que yo sepa) es NULA.Puedo compartir su opinión,con la duda de que sea esa,la cifra de 15.000 millones de habitantes para el año 2100 sea excesiva,incluso muy excesiva,pero es que el problema es que la producción de gases de efecto CC y sus consecuencias está mas ligado a la renta que al numero de individuos.En la actualidad el 25% de la población produce el 75% de esos gases,mas o menos.Hoy ya China es el segundo pais productor,tengo la duda si el tercero si consideramos la Comunidad Europea como pais y su PIB está creciendo a un ritmo de cerca del 10% anual,y mirando su entorno y conciencia Vds. juzguen.
  Reconozco que segun quien hable del asúnto,ademas de vulgar el tema puede ser mas
  aburrido que Buscando a Axel desesperadamente.Cierto.
  

  Comentado por: maleas el 11/4/2007 a las 22:27

• somos animales: solo queremos comida, exito y sexo. Mucho sexo.
  

  Comentado por: asier el 11/4/2007 a las 22:22

• el hombre civilizado es aquel que trabaja y trae el pan a casa, se gana el respeto de la gente inteligente y el carino de los ninos.
  

  Comentado por: asier el 11/4/2007 a las 22:20

• Hola, Chiqui.
  ¡Co ño!, cierto, Isis, ¡el pistón!
  Ahora voy pa´casa y un alicate por aquí y una llave inglesa por allá... y como nuevo.
  Buenas noches a todos.
  

  Comentado por: Onagro el 11/4/2007 a las 21:44

• Onagro (en gris)@
  ¿El pistón?
  

  Comentado por: Isis el 11/4/2007 a las 21:02

• Onagro y Pla, me uno con ustedes y la idea de estar ahí cuando el otro lo necesita. Gracias por sus reflexiones sobre el tema.
  

  Comentado por: chiqui el 11/4/2007 a las 20:29

• De acuerdo... Ahora lo veo claro. Bajo el pistón, me tranquilizo un rato, y me voy luego a tomar un té sofisticado.
  

  Comentado por: Onagro el 11/4/2007 a las 20:21

• SIN TÍTULO
  
  Cuando llegué ahogado a la parada de taxis, escupiendo restos de coco, sólo me encontré a Jimena. Los demás habían desaparecido.
  "Tenían cosas que hacer", se limitó a contestar la fregona ante mi inquisitiva mirada, mientra subíamos al primer vehículo de la fila.
  Una vez sentados, la mujer indicó una dirección en la Zona Franca y guardó silencio. Yo estaba demasiado cabreado como para preguntarle nada. ORTEGA INVESTIGACIONES había tocado fondo, si es que tal cosa es una posibilidad y no un espejismo, un consuelo inventado para náufragos.
  La oficina estaba vacía, el personal desperdigado, cada uno por su cuenta, todos siguiendo un caso sin piés ni cabeza. Y yo, sentado en un taxi con la mujer de la limpieza que había tomado la iniciativa de mis tareas y me llevaba quién sabía a dónde. Empecé a contar, como hago en situaciones similares, los años que me faltaban para la jubilación, ni que fuera anticipada. Demasiados. Me sentí un fracasado y recordé la mirada en los ojos de Patán.
  Eso me hizo caer en algo. Resultaba muy extraño que le comunicara el posible asesinato de su ex cuñado y no mencionara nada al respecto. Ya había notado que el abogado no me contaba toda la verdad, pero ahora empezaba a darme cuenta de porqué nos había enviado el caso. Estaba seguro de que éramos el mejor lugar para enterrarlo, un callejón sin salida en el que aparcar la posiblemente peligrosa curiosidad de Merceditas Potosí, alias Chichi. Respiré hondo. Yo puedo despreciarme tanto como me dé la gana, pero en ojos de otros, ese mismo desprecio representa un estímulo. Se iba a enterar ese picapleitos. No soy un triunfador, de eso no me cabe duda, pero aún no he aprendido a rendirme.
  "Jimena, si es tan amable, ¿podría decirme a dónde vamos y por qué?", dije en mi mejor tono. La batalla había comenzado.
  La mujer me miró sorprendida. Es posible que apenas le hubiera hablado anteriormente y seguro que, en ese tono, nunca. La verdad, es que hacía tiempo que no lo empleaba con nadie.
  "Claro, Ortega, dijo de un modo igualmente amable. Vamos a los talleres de Brisa en Barcelona, donde editan la edición regional de Al Faís y dónde yo trabajo a horas. Y vamos porque conozco allí a alguien que seguro le podrá ayudar a usted en su investigación"
  "Querrá decir que nos podrá ayudar. Ahora somos un equipo, ¿no?", dije casi sin pensar.
  "Si usted lo dice", repuso. Intentó que la frase sonara escéptica, pero ví un brillo de alegría en sus ojos.
  Una vez en los talleres, a Jimena le bastó un mínimo compadreo para que nos saltásemos todas las medidas de seguridad y, en un segundo, me estaba guiando por pasillos hipermodernos. No pude menos que pensar en el altillo de párking en el que me había instalado. Nos detuvimos frente a un ascensor con aspecto galáctico.
  "Mejor que siga usted solo, dijo. Allí arriba yo llamaría la atención. Pregunte por el Sr. Campos Cuevas". Pulsó un botón, me empujó a través de las puertas recién abiertas y, antes de que me aclarase entre todos los botones presentes, empecé a subir.
  Cuando las puertas volvieron a abrirse, me encontré en una habitación más bien pequeña. Una mujer, sentada tras una mesa de despacho y de aspecto aburrido, ojeaba una revista de promociones inmobiliarias. Levantó hacia mí sus ojos, en los que aún bailaban imposibles hipotecas.
  "Vengo a ver al Sr. Campos Cuevas", dije, siguiendo las indicaciones de Jimena.
  "¿Tiene usted una cita?", perguntó, yo diría que por rutina.
  "No. Dígale sólo mi nombre, por favor. Me llamo Ortega", repuse algo desconcertado, cayendo en la cuenta de que el tal Campos ni me esperaba ni sabía nada de mí.
  "¿Ortega?, dijo la mujer con un brinco. Pase por aquí, por favor"
  La seguí a través de un breve pasillo. Nos detuvimos frente a una puerta, de esas imponentes, pensadas para que nadie sin permiso se atreva ni a llamar.
  Tras un par de golpes con los nudillos, la secretaria abrió la puerta sin esperar respuesta y anunció: "Sr. Campos. Está aquí el Sr. Ortega. Quiere hablar con usted"
  Oí un ruido apresurado de silla y se plantó ante mí un hombre de mediana edad. El rostro de un campesino castellano que echaba de menos una boina parecía artificialmente superpuesto a un cuerpo esculpido en un buen gimnasio , enfundado en un traje de esos que sólo puedes comprar si no necesitas preguntar el precio.
  "Encantado, dijo extendiéndo su mano. Siéntese por favor. Puede dejarnos, Pilarín, gracias"
  Una vez ocupados nuestros puestos a ambos lados de su escritorio, que me sorprendió por la sensación de trabajo que daba, fuí directo al grano.
  "Soy investigador privado. Me ha dicho Jimena...", me detuve, cayendo en la cuenta de que no sabía el apellido de la mujer.
  "¿Jimena Mogollón?", preguntó sacándome del apuro.
  "Si, claro, repuse, no muy seguro. La señorita Mogollón cree que usted puede ayudarme"
  "¿De qué manera?", inquirió en un tono colaborador. Sin duda, Jimena tenía algún tipo de ascendencia sobre él.
  "Estoy intentando localizar a una persona desaparecida, empecé a explicar con el mayor distanciamiento profesional posible. Su nombre es Félix de Azúa, y hace días que no se sabe nada de él"
  "¿Félix?¿Desaparecido?", parecía encontrarlo gracioso.
  "¿Le conoce usted?"
  "Sólo hemos coincidido en alguna de las fiestas que da Brisa. Yo represento aquí los intereses de un grupo inversionista extranjero, de los que soy representante en España."
  "¿No será el grupo Murdoch?", tuve la corazonada.
  "Exactamente", sonrió sorprendido.
  "Hace algún tiempo, tuve ocasión de conocer a los hermanos Asier", dije, intentando que sonara casual.
  "Hombre, los Asier. ¡Vaya par! Gemelos y tan diferentes, ¿verdad?", entró al trapo. En su mundo, y en el mío, las amistades comunes son la mitad del trabajo.
  "Sin duda, asentí. Parecía que ya habíamos establecido un lazo de confianza. ¿Puede usted ayudarme?"
  "La verdad es que no, pero creo que mi esposa sí podrá serle de ayuda", dijo extrayendo un móvil minúsculo de ese bolsillo de la americana donde antes se acostumbraba a llevar un pañuelo.
  "Cariño, me sonrió mientras hablaba, tengo aquí a un señor que pregunta por un conocido tuyo. Félix de Azúa."
  Desvié la mirada, para no parecer impertinente.
  "Es un investigador, continuó. Sí, sí, como en las películas. Se llama Ortega".
  No sé que le dijo su señora, pero se puso repentinamente serio.
  "Muy bien, Merche, terminó, te llamo luego"
  Cruzó las manos sobre la mesa y las contempló, como esperando que las palabras salieran de ellas.
  "Dice que no puede ayudarle. Y me temo que yo tampoco. Y ahora si me disculpa...", explicó tajante, al tiempo que se ponía de pié.
  "Gracias de todos modos", intenté disimular mi sorpresa ante su cambio de actitud.
  "De nada, ya sabe. Cualquier cosa que necesite....", sonrió, dando a entender que la adecuada traducción de sus palabras era: No quiero volver a verle nunca.
  "Salga mejor por aquí", dijo y me señaló una puerta diferente a la que había usado para entrar.
  Al cruzar el humbral, me ví en una habitación pequeña, casi un armario, y bastante oscura.
  Aunque más a oscuras me quedé yo cuando recibí el fuerte golpe en la nuca.
  
  (continuará)
  
  

  Comentado por: ortega el 11/4/2007 a las 19:58

• Pues muchas gracias, Ortega. Me gusta leer explicaciones con fundamento. Estaba harta de escuchar “esto no, no, no”. Ahora ya lo veo claro. Tengo amigos muy british que no me daban explicaciones inteligentes:“esto es lo posh y posh que sí”, seguramente porque ni ellos saben eso del coloide, el termo y la normativa.
  Con respecto a la temperatura no hay problema, mi mayordomo es lento y ceremonioso.
  Atontamente
  Miss Twinings
  
  PS: Le haré llegar un ramequin de porcelana en agradecimiento.
  
  

  Comentado por: Isis el 11/4/2007 a las 19:53

• Pedants´ corner
  
  Dejando de lado por un momento el vulgar tema del CC y pasando a otro mucho importante, que es el que se refiere al orden té/leche, SIEMPRE PRIMERO LA LECHE.
  Las razones son científicas:
  1.Cuando se mezcla un líquido (té) con un coloide (líquido con partículas en suspensión, como es el caso de la leche), se consigue mejor mezcla añadiendo el líquido al coloide y no al revés. No ocurre lo mismo con el café, que también es un coloide.
  2.La otra razón tiene que ver con la cocción de la leche. Si ésta está ya en la taza cuando vertemos el té, la leche se calienta toda a la vez y de manera uniforme. En cambio, si el té es el que está ya en la taza, la primera parte de la leche que se vierta se "quemará" por la alta temperaturá del té. Es por esto que un procedimiento proporciona un sabor diferente al otro. Un caso extremo de este fenómeno es el que se da cuando se transporta té en un termo, en cuyo caso NUNCA hay que añadir la leche.
  En caso de que se prefiera añadir la leche al final, será mejor aguardar a que el té haya descendido a una temperatura de entre 65 y 80 ºC. Es fácil que esto ocurra si el mayordomo es adecuadamente ceremonioso.
  Para los más interesados, sepan que hay una normativa al respecto, calificada ISO31031980, también conocida como BS6008:1980.párrafo 7.2.2.
  
  

  Comentado por: ortega el 11/4/2007 a las 19:12

• Pla,
  Me alegra coincidir. Especialmente con usted que intuyo que ha dado mucho, pero que desde luego tampoco le han dado menos, de eso de lo que hablábamos ahí. Lo digo porque eso deja huellas en el carácter y el suyo...
  Lo de las faltas..., es que yo hago también muchas y estoy intentando mejorar. Me sirve de ejercicio. La Gramatika, y con razón, me echa muchos rapapolvos al respecto. Yo, la verdad, hago lo que puedo.
  Le quité también la primera parte de su frase porque no la comparto, pero tampoco quería más discordias, con usted, y con todos, lo que verdaderamente me alegra es coincidir.
  Otro abrazo.
  

  Comentado por: Onagro el 11/4/2007 a las 17:30

• onagro
  
  ok , visto asi de acuerdo . Por cierto veo que cita usted mi texto , pero sin las faltas de ortografia .
  

  Comentado por: albert pla el 11/4/2007 a las 17:16

• De Pla
  
  "...el que pringa, y para mí ese es el mas importante, al que le caen por todos lados, pero a pesar de todo construye un lugar habitable para su familia, muchas veces es una paqueña trinchera de acción y pensamiento pero hecha con pocos medios, económicos e intelectuales y esa gente merece un respeto y no compasión."
  Publicado por: albert pla | 11/04/2007 9:49:09
  
  Eso que dice usted es precioso, y es tan verdadero…, eso debía grabarse en los frontispicios de las escuelas de arquitectura: “los que a pesar de todo construyen un lugar habitable para su familia”. Hay ahí tanto inconmensurable esfuerzo anónimo con errores como con acierto. Este esfuerzo está en la base del que luego llegamos también a legalizar como espacio público, político, y a profesionalizar y a formalizar eficientemente en empresas industriales. Con las luchas de intereses consecuentes, sin duda, pero todo eso es un continuo de la construcción del mundo y en la base está, ya digo, ese esfuerzo privado, familiar, por hacer habitable lo que al hombre se le ha dado: lo natural, lo que no le es directamente habitable.
  Todos los animales tienen un espació propio, un hábitat. Todos los animales se adaptan al medio y no evolucionan culturalmente y son siempre arcaicos (iguales a sí mismos). El hombre, no. El animal insatisfecho que somos, al revés que los animales, siempre trabaja para adaptar el medio a sí mismo.
  Como decía el pedantón de Tréveris “no lo saben pero lo hacen”. Sí eso es lo que hace “el ciudadano corriente y moliente, el que pringa” y por eso merece, desde luego, nuestro RESPETO y nuestra justicia, pero también merece, Pla, nuestra COMPASIÓN.
  Con este sentimiento y esta palabra, a mi juicio, hay mucho despiste. La conmiseración, la misericordia es lo más y, en contra de estar reñida con la justicia y el respeto las supone y las contiene, pero no se limita a ellas. Cualquiera que haya pasado una mala temporada, una temporada en el infierno, cualquiera que haya sufrido como le toca sufrir a veces a la humanidad sabe que la conmiseración es lo último que puede reclamar a los otros para no perder del todo su propia humanidad. La misericordia no es la moneda que arroja la burguesa con abrigo de piel al indigente que está a la entrada de la iglesia dominical, la misericordia (además de ser la palabra más bonita del castellano, como dice AT) es el último paraguas de protección que, más allá de todo extravagante superhombre, pedimos para nosotros mismo y para todos los otros sin distinción cuando se nos está inflingiendo la derrota ontológica, que la mayor parte de las veces es también el fracaso material. La conmiseración tritura las jerarquías humanas y nos pone delante de la vista la verdad: todos somos de la misma condición trágica.
  Un abrazo
  
  

  Comentado por: Onagro el 11/4/2007 a las 16:33

• De Pla
  
  "...el que pringa, y para mí ese es el mas importante, al que le caen por todos lados, pero a pesar de todo construye un lugar habitable para su familia, muchas veces es una paqueña trinchera de acción y pensamiento pero hecha con pocos medios, económicos e intelectuales y esa gente merece un respeto y no compasión."
  Publicado por: albert pla | 11/04/2007 9:49:09
  
  Eso que dice usted es precioso, y es tan verdadero…, eso debía grabarse en los frontispicios de las escuelas de arquitectura: “los que a pesar de todo construyen un lugar habitable para su familia”. Hay ahí tanto inconmensurable esfuerzo anónimo con errores como con acierto. Este esfuerzo está en la base del que luego llegamos también a legalizar como espacio público, político, y a profesionalizar y a formalizar eficientemente en empresas industriales. Con las luchas de intereses consecuentes, sin duda, pero todo eso es un continuo de la construcción del mundo y en la base está, ya digo, ese esfuerzo privado, familiar, por hacer habitable lo que al hombre se le ha dado: lo natural, lo que no le es directamente habitable.
  Todos los animales tienen un espació propio, un hábitat. Todos los animales se adaptan al medio y no evolucionan culturalmente y son siempre arcaicos (iguales a sí mismos). El hombre, no. El animal insatisfecho que somos, al revés que los animales, siempre trabaja para adaptar el medio a sí mismo.
  Como decía el pedantón de Tréveris “no lo saben pero lo hacen”. Sí eso es lo que hace “el ciudadano corriente y moliente, el que pringa” y por eso merece, desde luego, nuestro RESPETO y nuestra justicia, pero también merece, Pla, nuestra COMPASIÓN.
  Con este sentimiento y esta palabra, a mi juicio, hay mucho despiste. La conmiseración, la misericordia es lo más y, en contra de estar reñida con la justicia y el respeto las supone y las contiene, pero no se limita a ellas. Cualquiera que haya pasado una mala temporada, una temporada en el infierno, cualquiera que haya sufrido como le toca sufrir a veces a la humanidad sabe que la conmiseración es lo último que puede reclamar a los otros para no perder del todo su propia humanidad. La misericordia no es la moneda que arroja la burguesa con abrigo de piel al indigente que está a la entrada de la iglesia dominical, la misericordia (además de ser la palabra más bonita del castellano, como dice AT) es el último paraguas de protección que, más allá de todo extravagante superhombre, pedimos para nosotros mismo y para todos los otros sin distinción cuando se nos está inflingiendo la derrota ontológica, que la mayor parte de las veces es también el fracaso material. La conmiseración tritura las jerarquías humanas y nos pone delante de la vista la verdad: todos somos de la misma condición trágica.
  Un abrazo
  
  

  Comentado por: Onagro el 11/4/2007 a las 16:32

• http://www.alvaromontane.com/pinturas.html
  

  Comentado por: (...) el 11/4/2007 a las 16:01

• ¡Y qué bueno lo de Victoria C.!
  

  Comentado por: Hell Roi el 11/4/2007 a las 15:58

• meten-terror = miedo-terror
  (que con tendinitis aguditis cualquiera se equivoca, y con la lluvia que viene...).
  

  Comentado por: Hell Roi el 11/4/2007 a las 15:56

• @ Pla:
  Qué bueno el estribillo final:
  "Y hoy sólo soy amparado
  por mi perro en las cadenas" (bis).
  
  Los perros diabólicos... y la gente: la gente que quiere tener el terror en sus manos, pero, vamos, no quieren que éste les toque a ellos. Pa' que no les toque a ellos le meten meten-terror a los demás. Lo mismo con las armas, y con el dinero...
  

  Comentado por: Hell Roi el 11/4/2007 a las 15:54

• los dueños de rotwailer de que co ño van ? que gracia tiene acojonar al personal por la calle , que se compren un pastor aleman , un perro que no puede ser acariziado por un desconocido , no es perro ni es nada , por cierto cancion del gaato perez sobre un perro :
  
  MI PERRO
  (C. Allende)
  
  El perro es un compañero
  en quien se puede confiar
  no lo ha de desamparar
  por más que peligre el cuero.
  
  Y si es grande el entrevero
  se pone muy avisado
  no sea que algún malvado
  quiera pegarle de atrás
  
  porque a la carga se va,
  y después vuelve a su lado (bis).
  
  Si da la casualidad
  que su amo en fatal momento
  perdiera el conocimiento
  vencido por la ebriedad
  y al suelo cae sin piedad
  y el sueño lo toma fuerte,
  él en guardia se convierte,
  y cuida de que pasara
  
  alguien que lo molestara
  hasta que él solo despierte (bis).
  
  Es más fiel que la mujer,
  el hermano y el amigo
  es tan cierto lo que digo,
  según mi modo de ver,
  es noble en su parecer
  y si el amo es un tirano
  quizás con gesto profano
  lo hiere de un puntapie,
  
  lo llama y vuelve otra vez
  para lamerle la mano (bis).
  
  En mi vida de bohemio
  lucho por la soledad,
  me inspiro con ansiedad
  y quisiera ser un genio
  llevo como injusto premio
  mi desventura materna:
  la perdí en edad muy tierna
  por mi destino malvado
  
  Y hoy sólo soy amparado
  por mi perro en las cadenas (bis).
  
  
  
  
  

  Comentado por: albert pla el 11/4/2007 a las 15:45

• @ Joaquinita:
  Siempre he quedao colorao, cada vez que se mha ocurrío pasáhr
  por este lao.
  

  Comentado por: Hell Roi el 11/4/2007 a las 15:33

• Lo mas creativo que conozco es dar de comer al hambriento,que entre otras cosas es lo hace el torero,epo.En lo de el rotwailer,ya somos dos,en mi caso por que se meaba en la esquina de mi casa.A diferencia de vd. el dueño se puso de parte del perro y me agredió,el perro se mantuvo al margen.No se fie de los animales,son amigos hasta cierto punto.
  

  Comentado por: maleas el 11/4/2007 a las 15:16

• Hola, hola,
  Yo también me he puesto colorada, por si alguna vez se me ocurre decir algo.
  Joaquinita.
  
  

  Comentado por: Joaquinita el 11/4/2007 a las 15:05

• hola, hola
  

  Comentado por: Joaquinita el 11/4/2007 a las 15:04

• Grifo, muchas gracias por sus inteligentes aclaraciones que deberian ser innecesarias en este blog de supuestos aficionados a Azúa, pero lamentablemente alguien tiene que tomarse esta molestia.
  

  Comentado por: Vice el 11/4/2007 a las 14:56

• Grifo, muchas gracias por sus inteligentes aclaraciones que deberian ser innecesarias en este blog de supuestos aficionados a Azúa, pero lamentablemente alguien tiene que tomarse esta molestia.
  

  Comentado por: Vice el 11/4/2007 a las 14:55

• Maleas, se equivoca si cree que no soy capaz de hacerlo, ya he agarrado por la piel del culo a un rottweiler que atacaba a mi cachorro, sin pensarlo, claro; afortunadamente también estaba al lado el dueño del rotweiler que no reaccionó por mi perrillo pero sí por mí. Sé que un toro es aún mucho más grande, los he visto y así en frío no me pondría delante de él (ni siquiera delante de una vaca, ya ve). Pero repito, no tiene ningún sentido, no necesito ponerme frente a él para saber que mi inteligencia es superior y que puedo acabar con él de veinte mil maneras diferentes; aparte de que el torero no juega la vida, aunque a veces la pierda, juega su fama de falso valor, su dinero, su "hombría" (también falsa en mi opinión). Se puede ser valiente apagando un incendio y morir en él por algo que tenga un sentido, creativo.
  Sería diferente si se encontrase al toro por el campo atacando a su hijo, por ejemplo.
  

  Comentado por: epo el 11/4/2007 a las 14:37

• Si de verdad piensa epo que el toro de lidia es un animal indefenso,invalido en algunos casos si pero no hablamos de eso,le sugiero que se ponga delante de uno para disputarle,asi lo ve él,su terreno.
  

  Comentado por: maleas el 11/4/2007 a las 14:20

• Si Albert,Victoria,la vestal que guarda la memoria del padre muerto.Gracias,continuo leyendo.
  

  Comentado por: maleas el 11/4/2007 a las 14:16

• @Pla y todos (hablando de hijos)
  
  Ahora tengo un poco de prisa para comentarlo, pero quiero recomendarles un libro.
  EN EL NOMBRE DEL HIJO. María Charles. Editorial Anagrama.
  Léanlo. Hay un capítulo dedicado a Azúa.
  Ahora me voy con el deseo de que ninguno de ustedes se sienta identificado con aquel niño.
  Un abrazo y hasta luego.
  Isis
  
  

  Comentado por: Isis el 11/4/2007 a las 14:15

• Si Albert,Victoria,la vestal que guarda la memoria del muerto.Gracias,continuo leyendo.
  

  Comentado por: maleas el 11/4/2007 a las 14:13

• Reflexiones sobre la muerte:
  Ayer me pedí un café y el de al lado me comentó:
  - eso es malo para la salud
  - cada día que pasa es malo para la salud - fue mi respuesta.
  

  Comentado por: pietro el 11/4/2007 a las 13:46

• La verdad es que el texto de Azúa es ambiguo, cuando lo leí me quedé en Babia pues al principio parece claro que va a hablar de los horrores de la guerra y de cómo la idealizan y acaba con esa frase de que la guerra es la política en su verdad desnuda pareciendo casi que está a favor de ella como expresión de sinceridad. Me dejó un poco perpleja y sin saber qué extraer como significado, también pienso que es la preocupación formal de Azúa por sus textos, lo que puede hacer parecer que es cruel. Es decir, que en algún momento uno piensa que se preocupa más por escoger la palabra perfecta que por lo que esa forma representa. Sin embargo, tras una segunda reflexión, inmediata, descarto esa idea y separo su amor literario de su amor/desamor por la guerra; no tiene por qué separarlos. Coincido con Coco, que lo ha explicado muy bien, en su 1º y 2º puntos. Ese "todo el mundo sabe" desde luego no me incluye, reconozco mi ignorancia. Y plenamente de acuerdo con el 2º. Provoqueen me ha aclarado algo al presentarlo al revés:
  "Por la misma razón, la guerra no es la política al desnudo sino al revés: la política es guerra culturalizada, aunque todavía no hayamos conseguido rebajar el número de bajas a cero"
  Así parece tener un orden más lógico.
  Sí, la realidad se disfraza para hacerla más soportable. Azúa se ha olvidado de nombrar las violaciones y amputaciones incluso de niñas pequeñas, de 3 ó 4 años o menos, por ser del "bando opuesto", los muertos de hambre, los experimentos genéticos de los nazis y muchas más cosas que me callo porque son aún peores y ésas sí que hacen daño pero también destrozan sueños de heroísmo y dejan la guerra en lo que es: locura colectiva y sufrimiento.
  Por cierto, también las corridas de toros, el gran hombre pequeño derrotando valiente y solo a la gran naturaleza aparentemente más poderosa es una gran ficción. La verdad: el animal indefenso, un niño (por su pensamiento) ante el hombre; asesinado sin opción e impunemente ante espectadores insensibles, lo siento por aquellos que les toque.
  

  Comentado por: epo el 11/4/2007 a las 13:42

• ZUMO DE AXILA (El plan)
  
  Costaba llegar si no conocías bien las carreteras. Pueblos con campanarios y el tono calizo, cálido y suave de las viejas construcciones. Poco quedaba de lo que ella conoció en la infancia, pero todavía, a pesar de todo, creía que era el lugar más sencillo y cómodo del mundo para vivir. De niños bajaban en la Sarfa hasta los pueblos cercanos a la costa, desde allí caminaban con la merienda hasta el mar. Al abrigo de los viejos embarcaderos pasaban los domingos de invierno. Su padre sacaba el periódico y su madre un libro. Ellos correteaban solos en la arena mientras a lo lejos un rastro de gaviotas iba marcando la marcha imperceptible de los bous de pesca.
  Ahora habían florecido casas muy feas y muchas rotondas. El sol se reflejaba en paneles de energía solar, las tiendas eran hipermercados junto a la carretera y aquellas casas de cuento que ella soñó tener, cuando eran desechos de masías, se habían convertido en casas de retiro e inspiración para políticos y escritores que huían de la gran ciudad. Siempre llego tarde a algunas cosas, se decía.
  El camino hacía una curva y luego otra, el campo reverdecía con la dulzura de siempre. Cuando llegara el verano todo aquello sería un mar de girasoles. A la entrada de la aldea había una casa de turismo rural. Subió por una calle estrecha y aparcó el coche. Los gatos se pararon un momento a mirarla. El silencio era un montón de estrellas. No he llegado tan tarde, pensó, también todo esto es mío, nadie puede robarme este cielo de ahora ni el aliento frío que empaña el espejo de la noche recién nacida. Se abrazó a sí misma y respiró profundamente. Olía a campo y el viento se había llevado la peste de las granjas porcinas. Antes de llamar la puerta se abrió, la luz que difuminó el zaguán dibujó lomos de gatos y una sonrisa. “Pasa, ya han llegado” Ya lo sabía, por el rabillo había visto el cochazo de Heidi aparcado, rompiendo el encuadre de cualquier posible foto artística y bucólica.
  Allí estaban ellos. El rubio comiendo y plegado en un viejo sillón. Heidi muy tiesecita arreglándose la falda para taparse las rodillas. Peonza relajado en otro sillón, sonriendo con su bigote junto a otras personas que ella apenas conocía. ¿Dónde habéis dejado a Ortegosa, bueno, a Ortega? Prove salió de la cocina con una taza de café en la mano y aclarando que ella no iba a recoger nada. Yo tampoco, dijo Jimena, aquí no vengo como limpiadora. “Bueno, señoras, no discutan” Ya limpiaré yo… La voz salía desde un ángulo que no había controlado Jimena. Era Vernon con su voz tranquila. “Por cierto, creo que la quiche ya está ¿Apago el horno?”
  Jimena se sentó en la alfombra y abrazó un cojín dispuesta a jugar con él mientras escuchaba el plan. Alguien le acercó una taza de té y una pregunta. ¿Cuándo se pone la leche, antes o después? Todos respondieron a la vez. Unos dijeron que antes y otros que después. “Me da lo mismo Félix, lo importante es que la leche esté fría y el té ardiente” “¿Ardiente?” Preguntó con sorna, Heidi, ¿no se llama a eso acto fallido?
  También se alegraba Jimena de no haber estudiado arquitectura y miro a Knud que todavía estaba codificando el mensaje “ardiente” con expresión concentrada. Interpretar las palabras iba mucho más allá del conocimiento de un idioma. Se podía hacer la compra en muchas lenguas distintas, pero para las miradas y los gestos no quedaba más remedio que echar mano del manual de la experiencia, de lo aprendido en miles de libros, en lo escuchado en todas las calles y sobre todo en el polvo que quedaba suspendido en todos los caminos. Se quedó hipnotizada por el fuego de la estufa y la melancolía daba vueltas a la borla del cojín enroscándose en su índice.
  Una voz fue enfocando de nuevo la escena “Este es el plan, conjurados: Llegaremos a la entrega de premios disfrazados de nosotros mismos. Yo, y perdón por ponerme el primero, iré de sabio displicente, sin herederos, de chico de zona alta, con traje comprado en Comella, por supuesto, con más silencios que palabras, como siempre, escondiendo la poesía y la tristeza, como siempre, para no defraudar al público y ,por lo mismo, no me dejaré abrazar, eso nunca” Alguien habló después “Yo iré de chico de “lado mar” si no os importa, dijo el jugaba con el mechero”… “¿Y vosotros?” “Yo espero vivir muchos años intensamente, luego iré con mi caracol cargado de sueños y música, es lo todo lo que tengo y no me disgusta”, apuntó Coco “.Yo llevaré a Judith, para hacerme los coros…” “¿vas a cantar, Pla?” y Cantaron todos la pregunta a la vez.
  ...
  
  (continuará)
  
  

  Comentado por: Isis el 11/4/2007 a las 13:42

• maleas
  
  La hija de este CIRLOT es la especialista en literatura mediaval ?, gran mujer ,
  les dejo una referencia que cierra el circulo .
  
  http://www.secrel.com.br/jpoesia/ag18cirlot.htm
  
  no he puesto el rojo
  

  Comentado por: albert pla el 11/4/2007 a las 13:28

• Tal vez Albert Grifo ha parafraseado el dicho confuciano:"Quien no tiene hijos pero trata a todos los hombres como si lo fuesen,todos los hombres son sus hijos".
  Con la memoria fresca de la lectura de sus reflexiones sobre Azúa leo lo siguiente y me pregunto si Azúa lo suscribiria:
  "Y ahora respondo a una pregunta no formulada:No me identifico,absolutamente,con lo que se entiende por ser humano.Siento en mí otro elemento,o dicho mejor,un elemento >.No sé bien lo que es.¿Mutación? ¿O centella que los griegos creyeron había en el hombre y que el hebreo Libro de Henoch atribuye a las bodas de los ángeles con las mujeres de la Tierra de este sistema solar?".
  Declaraciones de Juan Eduardo Cirlot a Gironella,1969.Según Gema Mañá en Barcarola,Junio 1997.
  

  Comentado por: maleas el 11/4/2007 a las 13:16

• Provo, a veces no están nada perfectos, mujer; y si nos quieren espontáneos, pues que nos quiten la combinación esa de la caja fuerte. (Recibido y contestado. El beso, digo).
  Y no, no estaba tan perfecto el post, ahora que lo veo...
  Era "Cómo superaR el suicidio consumado". Ahora sí. Si no perfesssto, pulidiyyyo.
  

  Comentado por: Coco el 11/4/2007 a las 13:07

• A lo mejor lo hacen para que seamos más espontáneos, Coco (aunque a mi nunca me ha pasado, lo de la vista previa, no lo de ser espontánea). Quiero decir que no sé qué querías modificar de tu post, para mi está perfecto. Un beso
  

  Comentado por: provoqueen el 11/4/2007 a las 12:55

• grifo
  
  "si no tienes hijos, tus hijos son otras personas"
  
  Con todo mi aprecio y admiración esta frase no cuela.
  

  Comentado por: albert pla el 11/4/2007 a las 12:51

• Otra vez me ha pasado lo de que se publique al darle a al vista previa...¿Qué pasa con el trasto este?
  

  Comentado por: Coco el 11/4/2007 a las 12:43

• Plá, eso que dices de los hijos está pero que muy bien.
  
  Grifo, aparte de para echar el rato, estamos aquí para confrontar ideas, y si Félix nos provoca algunas de ellas pues bienvenidas sean; digo yo. Un abrazo informático.
  
  Y ahora, a lo serio.
  Lista de manuales inútiles que me gustaría escribir si un día tengo tiempo. (Si vivo 200 años, pongamos):
  
  Auto superación genética.
  Volver a fumar en diez pasos y otros tantos paquetes.
  Inconvenientes de la paz, ventajas de la guerra.
  Cómo supera el suicidio consumado.
  Leer para dejar de leer.
  Protocolo y etiqueta en el mundo del vagabundo.
  Criterio selectivo dirigido.
  Volver a la ciudad después de haberse aburrido de la vuelta a la naturaleza.
  Oblígate a ser libre.
  Propagación del lince ibérico norteamericano. Estadísticas.
  De profesión, parado.
  Elogio del egoísmo.
  Cómo dejarse ayudar por los amigos en la organización de la soledad. 1ª parte.
  El emigrante apátrida.
  Beneficios de la ruina. Una contabilidad para banqueros.
  La alergia a las ideas propias tiene cura.
  
  

  Comentado por: Coco el 11/4/2007 a las 12:42

• Pla @ : Es posible, aunque no lo sé. Cierto que influye. Pero la vida exige siempre preocuparse de familias, amigos, etc... si no tienes hijos, tus hijos son otras personas. Pero la preocupación que da la vida es, creo yo, parecida. No sé si Azúa hubiese cambiado de haber tenido hijos. Posiblemente no. Posiblemente sus hijos hubiesen pensado, en la adolescencia, que su padre no se ocupaba mucho de ellos; y en la madurez, hubiesen pensado lo contrario.
  Saludos.
  
  Grifo
  

  Comentado por: Grifo el 11/4/2007 a las 12:35

• grifo
  
  Creo que Azua no tiene hijos , esto no es una tonteria , si nadie ha dependido de ti , te puedes dedicar a salvar la moral y el mundo , cuando alguien depende de ti entonces te dedicas a esa persona y el resto pierde valor , es lo real contra lo ideal , vamos la vida contra la idea de vida .
  

  Comentado por: albert pla el 11/4/2007 a las 12:23

• TODOS @
  
  Gracias a cuantos habéis contestado a mi comentario. Me gustaría contestaros a uno por uno en distintos post. Pero, por tiempo y espacio, etc..., quisiera contestaros a cada uno en un solo post, que es el colmo del ahorro.
  Provoqueen, lo has dicho muy bien: 'Me duele Azúa'. Es que Azúa duele. Su análisis implacable dispara contra las resistencias del lector. Es una técnica suya de comunicación.
  Tu reacción, Coco, concede una posibilidad a la esperanza. Yo también abro esa puerta; y, como tú, por bien de todos.
  Pero también lo intento hacer teniendo en cuenta el propio caso del autor, su vida y circunstancias. Observo que él, cuando dispara, lo hace en primer lugar contra sí mismo. Hay en ello amargura, una amargura que se contagia a otros. Pero tiene el factor positivo de una buscada imparcialidad. De la misma manera, él nos da a todos esa imagen de ciudadano ejemplar, buena persona, etc... Y los dos aspectos, el amargo y el más dulce, proceden de la misma fuente y sensibilidad.
  No creo que él quiera herir a nadie. Simplemente, está hasta sus talones de haber sido un progre de una época concreta y haber seguido las consignas de entonces. Su obra está marcada por el desencanto. Pero también por la lección que de ahí se extrae. Es pesimista pero no destructivo. Yo lo valoro positivamente aunque, a veces, me jo-de un poco que me disparen así y haya sido el primero en protestarle.
  Lo que dices, Pla, es de otro orden... ¿Desprecia Azúa al hombre de la calle...? Enorme tema de debate. No creo que sea cuestión de ética (de principios) sino de estética, de estilo.
  Es el famoso tema de su 'pedantería' (yo creo que a él le divierte que se lo saquen en las entrevistas). Y contesta:
  -¡Es que yo soy así!
  Me parece correcto. Quiere decir que él no es así. Pero que hay que admitir también que él se encuentra más lejos del hombre de la calle que de los extraterrestres de la galaxia de Andrómeda. Es normal. Él es así con el mismo derecho que cualquiera tiene de ser naturalmente como es. Su pedantería no puede ser leída como la pedantería del hipócrita que aparenta lo que no sabe. Es que él sí lo sabe (¿hay algo que no sepa?). Por lo demás, él trata muy cariñosamente al pueblo (perdón por mi ironía que carece, como la suya, de mala intención). Es verdad: habla con toda simpatía de aquel taxista, de aquel pintor que quería llenarle la casa de melocotón en almíbar, etc... Él no tiene la culpa de saber y haber vivido (¡y leído!) mucho más que el pintor y el taxista juntos (posiblemente que todos los pintores y taxistas unidos).
  Él, Azúa, forma parte, no lo olvidemos, de una generación literaria puestísima, léidísima, y a tope, de la cual, y de cuyo alejamiento del mundo 'figurativo', sólo queda visible ante las masas lectoras el pico señero del humanismo y compromiso con los principios que representa Azúa.
  Eso es todo.
  Saludos (Azúa, sabes que me merezco un chalet en Interlaken, pero..., pchsss..., tenía un rato libre esta mañana y lo hice por gusto).
  
  Grifo
  

  Comentado por: Grifo el 11/4/2007 a las 12:05

• @ Isis
  
  Creo que la palabra es el adorno de la mente desnuda. No, no sobran las palabras, porque no podemos dejar de adornar. Como humanos, es lo único que sabemos hacer. En el principio era el logos... pero por una extraña mutación se ha transformado en verbo.
  

  Comentado por: provoqueen el 11/4/2007 a las 12:02

• @Provoqueen
  
  ¿Será pues la palabra dicha la manifestación de la mente en versión desnuda?, ¿o es acaso la culturización del pensamiento? Azúa, como artista, nos transmite su humanidad y la deja allí para que ya no sea él sino nuestra mirada quien decida. La desnudez es nuestra o es nuestra la decisión de “adornarla” con todo lo aprendido. Tal vez sobren todas las palabras.
  
  

  Comentado por: Isis el 11/4/2007 a las 11:49

• Evocando la poesía de Manolo:
  
  
  
  Tápate,
  tápate las metáforas, hace
  un pequeño frío de pequeño invierno,
  con un pequeño radiador, pequeño
  tiempo para sentirnos juntos
  menos solos
  que solos habitualmente, menos sabios
  para decir amor mío sin remordimientos
  para creer haber sido elegidos
  hace tiempo
  en un Mercado Persa anunciado por profetas
  sí, cubro también mis imágenes impacientes.
  
  

  Comentado por: Vernon S. el 11/4/2007 a las 11:40

• maleas
  
  Vaya eso no pasa en mis conciertos , me parece lamentable hay aficionados de verdad que tienen gran ilusion en ver una corrida ( son voyeurs ?) y no podran
  

  Comentado por: albert pla el 11/4/2007 a las 11:04

• Si Albert,los reventa,ante la expectación por el evento han tomado posiciones.En ocasiones,pocas,he conseguido entradas mas baratas que su precio nominal gracias a que las expectativas de los reventas han resultado fallidas.No creo que este sea el caso.Quien quiera ver a Tomás en la Monumental ha de pagar un sobreprecio,lo cual va contra mis principios.Ya sabes,la picaresca nacional.
  

  Comentado por: maleas el 11/4/2007 a las 10:24

• Ahaha, entonces si "Las películas de guerra habituales, las que buscan el embeleso populista, no pueden apartarse del sentimentalismo pequeño burgués (antes, "cursilería" y " la guerra sólo es digerible mediante una infusión simple y epidérmica, como de novela rosa ideológica", tendremos que la democracia occidental es una farsa y que ZP es un cursi redomando o ¿es que los mismos ciudadanos que no son capaces de elegir una película no son capaces de valorar las "buenas" películas si son capaces de valorar las "buenas" opciones políticas?
  De ahí que mi opinión sea muy distinta, así, por el contrario, el texto de hoy me parece muy SNOB, pero las películas de Spielberg (Ryan) o Loach me parecen excelentes.
  Exactamente igual que otras películas de Eastwoood me han parecido mejores que estas (million dollar baby, unforgiven). Películas que, por cierto, sí tuvieron un gran éxito ¿es que eran también cursis? como las de Loach o Spielberg).
  

  Comentado por: James el 11/4/2007 a las 09:57

• grifo
  
  A veces en AZUA hay desprecio hacia el ciudadano corriente y moliente , el el que pringa y para mi ese es la mas importante , al que le caen por todos lados y pero a pesar de todo construye un lugar habitable para su familia , muchas veces es una paqueña trinchera de accion y pensamiento pero hecha con pocos medios , economicos e intelectuales y esa gente merece un respeto y no compasion .
  
  @maleas
  
  Que ha pasado con las entradas , salio una carta al director en La vanguardia , creo que hay irregularidades en la venta .
  

  Comentado por: albert pla el 11/4/2007 a las 09:49

• No Knudsen,el toreo no es un arte,lo decia el maestro Mairena,el arte es ficción y el toreo,el genuino,es verdad.Tal vez la religión mas antigua añadia.Un prueba de ello podria ser el hecho,lo decia ayer Miguel Angel Aguilar,que ya se han vendido todas las entradas para la corrida del dia 17 de junio en la Monumental,lo nunca visto y la culpa es de José Tomás.
  

  Comentado por: maleas el 11/4/2007 a las 09:11

• @ Knudsen
  
  Ayer, aparte de hacerme reír mucho, al citar a Kevin Ayers me recordó un magnífico disco, llamado simplemente “June, 1974”, en el que estaba acompañado por Eno, John Cale y Nico. Gracias.
  
  @ Grifo
  
  Estoy de acuerdo con usted es eso de que “el pesimismo, motor intelectual de Azúa, tiene el desgarro de una protesta ante la muerte de los valores”, y con todo lo que le sigue. Que conste en acta. En este caso no comparto la opinión de Coco, con el que, por otra parte, he coincidido muchas veces.
  
  @ Amigo de Miguel Torga.
  
  No tema: yo entiendo lo mismo que usted, aunque que le haya parecido lo contrario, por la expresión “días de diario”. Aprovecho para decirle que me impresionó mucho, hace años, A criaçao do mundo.
  
  @ Todos
  
  “Unos monstruos a cuyo lado las mulillas semejan señoritas con sombrero de velo y botines de corchete”: el toque Azúa. Lo encuentro tan irresistible, o más, que el de Lubitsch.
  
  Buenos días.
  
  
  
  

  Comentado por: Vernon S. el 11/4/2007 a las 09:09

• @ Knudsen
  
  Ayer, aparte de hacerme reír mucho, al citar a Kevin Ayers me recordó un magnífico disco, llamado simplemente “June, 1974”, en el que estaba acompañado por Eno, John Cale y Nico. Gracias.
  
  @ Grifo
  
  Estoy de acuerdo con usted es eso de que “el pesimismo, motor intelectual de Azúa, tiene el desgarro de una protesta ante la muerte de los valores”, y con todo lo que le sigue. Que conste en acta. En este caso no comparto la opinión de Coco, con el que, por otra parte, he coincidido muchas veces.
  
  @ Amigo de Miguel Torga.
  
  No tema: yo entiendo lo mismo que usted, aunque que le haya parecido lo contrario, por la expresión “días de diario”. Aprovecho para decirle que me impresionó mucho, hace años, A criaçao do mundo.
  
  @ Todos
  
  “Unos monstruos a cuyo lado las mulillas semejan señoritas con sombrero de velo y botines de corchete”: el toque Azúa. Lo encuentro tan irresistible, o más, que el de Lubitsch.
  
  Buenos días.
  
  

  Comentado por: Vernon S. el 11/4/2007 a las 08:40

• Provoqueen, bonanit. (Sigo con la musiquilla)
  Los TALKING HEADS me siguen gustando a todas horas.
  Road to nowhere
  http://www.youtube.com/watch?v=3yoLSTWloMs
  
  Ah, se lo digo tarde a Ortega, pero puede que lo lea mañana, (aunque quien conviene que lo lea es el bloguicista de turno, el técnico): A mi también me ha pasado esto de que al teclear en la vista previa me lo ha publicado. Chisme este...
  

  Comentado por: Coco el 11/4/2007 a las 01:47

• @Coco y @Grifo
  Qué magníficas disertaciones. Creo que ambos llevan razón. Por resumir lo que ambos dicen en una frase, yo lo expresaría diciendo que a veces "me duele Azúa". Porque le queremos, sabemos que el primero que sufre con sus palabras es él, y como es un artista de los buenos, nos contagia ese dolor.
  Lo he dicho muchas veces, en esta actitud veo la expresión de un fracaso, y en esto estoy más bien con Coco.
  Que la guerra sea la política en su expresión más desnuda, es verdad. Pero también lo es que los humanos metemos más y más kilos de "cultura" (lo más propiamente nuestro y que nos distingue de los animales) justamente allí donde nuestros actos son más animales y primitivos: en la comida, en el coito... y en la agresividad.
  Nadie diría que la deglución es el arte culinario en su versión desnuda, sino al revés, que el arte de la cocina y de la mesa es deglución "culturalizada". Aunque también es cierto que todavía no hemos inventado la absrción por los poros, y que por muchos tenedores y copas que pongamos sobre la mesa, al final hay que rebajarse a eso tan animal que es masticar y deglutir la comida.
  Por la misma razón, la guerra no es la política al desnudo sino al revés: la política es guerra culturalizada, aunque todavía no hayamos conseguido rebajar el número de bajas a cero.
  

  Comentado por: provoqueen el 11/4/2007 a las 01:38

• Grifo, sólo puedo decirte que espero por nuestro bien que tengas más razón que yo. Pero creo que el artículo merecía esta otra lectura que, para mí, no está implícita sino que es directa, abierta, lineal.
  La inflexibilidad, te habrás fijado, la guardo para ocasiones muy puntuales; sabes que prefiero estar cómodamente poniendo música y charlando de la nada o de algo menos comprometido.
  Un saludo, sí.
  Y un temita musical, también.
  Ornette Coleman, (he escogido un momento suave, que no te remueva la riñonada...El tema se oye medio bien. Ahora, verse, lo que se dice verse...Radio Youtube).
  http://www.youtube.com/watch?v=afIRbzZYZOo&mode=related&search=
  

  Comentado por: Coco el 11/4/2007 a las 01:25

• ................
  
  Tuve suficiente con dar un par de vueltas a la manzana para que se me bajara el calentón. A la altura del kiosko, hice una prueba: hablar con Manel, el kioskero. "¿Ha llegado algo que merezca la pena?", le pregunté y me di cuenta de que mi castellano se había vuelto a poner en su sitio. "Toma, nen, aquí tienes el último Llaves", me dijo, y lo cargó a la cuenta del despacho.
  Para darle tiempo al desaprensivo de Ortega, le eché un vistazo a la revista. Traía lo habitual, artículos de antiguos ministros de la UCD, poemas de mujeres argentinas, un artículo de un filósofo de los de la tropa "del ser en el siendo", y, un anuncio que me dejó estupefacto.
  Volví a la oficina. Prove me dijo al oído, "pobre Ortega, la cosa no ha durado ni diez minutos", con un tono de voz que dejaba entender un "me alegro" que le salía del alma. Es verdad que Prove, como la Kidman, tiene los ojos rectangulares, lo cual las hace doblemente atractivas, porque su mirada sugiere balcones en los que recostarse a soñar. En cualquier caso, no voy a hacerle ninguna entrada a esta chica. Algo me dice que Ortega y ella están predestinados, y el otro día aprendí un nuevo refrán español: tonde tengas la olla, etc.
  La señora Chichi olía a un perfume escesivamente fuerte, para mi gusto. Vista de frente parecía atractiva, pero de costado, no.
  Salió y yo entré en el despacho de Ortega. "Mire, ahí está", le dije, y le enseñé el número de Llaves.
  "AXEL, para el hombre
  convoca el
  Primer Premio de Poesía Axel
  Para Autores Noveles
  Tema: Sudores
  Jurado: Félix de Azúa, Perico Ferrero-Rocher, Kike Melas-Matas, Edgardo Peonza y Rosita Aquítespero"
  Jimena no me dejó continuar. Me interrumpió para decir algo a toda velocidad, y, entonces, como suele pasar últimamente en esa jaula de grillos que es OrtegoSA Investigaciones, todos se pusieron a hablar a la vez (cosa, por cierto, muy común en España, y que a mí me hace pensar a veces si habré elegido el país adecuado)Al cabo de unos minutos de pandemonium, saqué en claro que Ortega se iba a Brisa con Desi, y que Jimena se iba al puerto, con Prove. En ese momento decidí volver a la Escuela.
  
  Ya sentado en mi taxi, observando el vuelo de las cotorras sobre la Diagonal, repasé mi plan de acción. Algo me decía que los alumnos de Azúa me habían dicho la verdad, pero no toda.
  Bajé hasta el aparcamiento donde estaba el pabellón prefabricado en el que el señor Azúa daba sus clases. Desde mi primera visita, el hecho de que a Azúa le hubiesen instalado fuera del edificio principal, en una caseta de obras, a la cual se accedía por un descampado plagado de coches, con el suelo sin asfaltar y cubierto de papeles, latas vacías y otros detritos francamente repugnantes, indicaba el aprecio que tenía la Escuela de Arquitectura de Barcelona por el supuesto desaparecido. A la puerta del aula-barracón, un grupo de estudiantes charlaba y hablaba por el móvil. Elegí a una chica morena, menuda y vestida un poco a la Julie Andrews. Le pregunté directamente si sabía donde estaba Azúa. "Sí, lo sé, pero no te puedo decir dónde está", me respondió con esa dignidad un poco insolente que tienen los empollones. Mareada a preguntas, se cerró en banda y pareció estar disfrutando con su papel de partisana que no le revela ningún dato al nazi que la está interrogando. "¿Tenéis clase ahora?", inquirí, para probar por el pitón izquierdo (el señor Maleas, un amigo de don Onagro, me está instruyendo en esto del arte del toreo) Respondió afirmativamente. "¿Quieres fumártela conmigo? Vamos, te invito a un café, o a lo que quieras", volví a probar. "Pero qué dices, estúpido, no ves que la clase la doy yo", me contestó muy digna, y entró seguida por los alumnos y sus móviles, que no dejaban de sonar con los tonos, politonos y supratonos más variados que se pueda imaginar.
  Sobra decir que me aticé la clase. Hablaban de los jerry-buildings de Londres cuando la Revolución Industrial. Me pareció muy pedante darle tanta importancia a unos adosados de ladrillo idénticos a todos los que se construyen por todas partes, pero la tipa aseguraba que aquel edificio había supuesto una revolución en la historia de la vivienda, además de ser el emblema del paso del tiempo feudal al tiempo de la contemporaneidad. ¡Uff! Agradecí no haber tenido nunca dinero para ir a la universidad. Si aquellas chorrads eran lo que estudiaban los arquitectos, a mí no me sorprendía nada que las casas fueran cada vez más cutres. El caso es que los chavales estaban embobados con el discurso de la Andrews. Ya, ni siquiera sonaban los móviles. Apagaron las luces y, venga de filminas de adosados. A los cinco minutos me quedé frito. Cuando desperté, en el barracón sólo estábamos la Andrews y yo.
  "Perdona por lo de antes, pero no quería hablar delante de los alumnos. Te estaba esperando. Félix me dijo ayer que vendrías. ¿Tú eres Conrado, verdad?", me preguntó.
  Contesté con plena seguridad, "sí, lo soy"
  "Pues enrtonces, vamos, deprisa. Azúa nos está esperando"
  Seguí a la mujer, que en realidad se llamaba Lucinda, y me subí a su coche, no sin antes observar que, unos metros más allá, dos quinquis estaban atracando a un tipo al que le habían dado una paliza soberana. El pobre, extendió una mano en un gesto de petición de auxilio. Me disponía a acercarme para ayudarle, pero Lucinda me apremió. "Por favor, no tenemos tiempo que perder. Félix está francamente agobiado con todo esto. Cuanto antes lleguemos, mejor. Vamos" me exigió, tirándome de una manga.
  Lucinda conducía un roadster de unos 50.000 €, calculé. "Mucho ganan estos con los adosados", pensé mientras la profesora sustituta cruzaba la ciudad a cientoveinte por hora. Agradecí llevar puesto el escapulario de Monserrat que me había regalado doña Matilde por mi cumpleaños.
  -----------------------------------------
  

  Comentado por: knudsen el 11/4/2007 a las 01:02

• Coco @:
  
  No puedo decirte sino que has escrito un análisis perfecto y coherente. También tu análisis es un 'texto'; y, como tal, puede ser a su vez analizado. Y me parece coherente, aunque poco flexible con el autor del artículo que analizas.
  Dibujas un ser de un cinismo preocupante. Yo lo percibo al revés. El cinismo aparente sólo es una expresión del pesimismo (que ya señalé).
  Y el pesimismo, motor intelectual de Azúa, tiene el desgarro de una protesta ante la muerte de los valores; y así creo que ha de ser entendido. De modo que su planteamiento, en el fondo no expreso, da la razón a tu análisis, que no expresa el cinismo del autor sino el de aquéllos a quienes el autor se refiere en su obra. Él, ante la degeneración, recurre a la ironía (el arma que dispara de lejos sin bajar al combate fáctico). Y simula entonar una loa irónica, hiriente, de todos los cinismos de este mundo. Y lo hace para herir, con intención de despertar el impulso opuesto. El autor valora unos principios. Pero se siente escéptico sobre el triunfo de los mismos. Y, ante el fracaso, dispara. Y lo hace contra sí mismo, contra su credulidad juvenil, contra la credulidad desprevenida de las masas, etc... Y es cruel a veces (o, a veces, se pasa de frívolo e hiriente como en el artículo anterior sobre el CC, etc). Pero en su mirada hay compasión y comprensión. Yo no encuentro crueldad.
  Con el mismo problema me enfrenté ante el cinismo de los artículos de Umbral (en épocas mejores, claro está). Pero Umbral es, simplemente, un cínico; y Azúa, un artista.
  Mi análisis anterior trató, claro está, sólo del estilo, las formas, del artículo de Azúa. El 'contenido' (no sé si existe eso) no lo toqué. O lo toqué de una manera. Y mi conclusión aboga por una visión humanista del autor, protegida y blindada por murallones de ironías, flechas, púas, etc, que hay que comprenderle. Muchos buenos manjares son así.
  Saludos.
  
  Grifo
  

  Comentado por: Grifo el 11/4/2007 a las 00:50

• Plá, te has ganado una canción del maestro. (Uno de los de verdad, de los que nunca ha dado clases).
  http://www.youtube.com/watch?v=hsSMGjZrNXo
  

  Comentado por: Coco el 11/4/2007 a las 00:42

• Azua no ha vivido una guerra yo tampoco , hablo de vivirla de verdad ser campo de batalla , la paz es nuestro medio y mirar la guerra como idea filosofica es un poco frivolo . Tenemos suerte de vivir en España y en este momento de la historia no nos burlemos de los que no han tenido esa suerte , aqui no hay bajas , los temas serios se tocan en serio , luego podemos frivolizar sobre mil cosas pero no con la gente que sufre de verdad .
  

  Comentado por: albert pla el 11/4/2007 a las 00:31

• A mi me suena a Clausewitz (la guerra es la continuación de la política por otros medios) y a Carl Schmitt, que basaba la política en la distinción entre amigo y enemigo.
  
  Hace unos años, la mera referencia a estos autores hubiera sido abominable. Hoy en día parece que describen nuestro mundo.
  

  Comentado por: ola el 11/4/2007 a las 00:25

• Isis @:
  
  Efectivamente: la alejandrita es un crisoberilo, con dureza de 8'1/2 (es más dura que la esmeralda y la aguamarina, de las que es familia). Y cambia de color: verde de día; roja, con luz artificial. Sólo uno de mis manuales de minerales habla de ella. Es una gema misteriosa. Es la gema adecuada para una dama Géminis, si no recuerdo mal.
  Vd. no ha perdido la luz. Me parece que cada día reparte un poco más. Vd. es estrella de primera magnitud, como Sirio, la estrella más brillante de nuesrro cielo. ¿Sabía que, para los egipcios, Sirio era la estrella de Isis?
  Podría Vd. cogerla y llevar, en una mano, la alejandrita; y, en la otra, Sirio.
  Yo, ahora mismo, llevo un pequeño prisma de cuarzo gris, común en esta zona, con un pequeño granate rojo (almandino) incrustado. El granate es infrecuente en el cuarzo. Pero por mis parajes suele darse. Me gusta tener a veces un cristal en las manos. Vd. no lo sabía. ¿O sí lo sabía, sabia Isis...?
  Saludos.
  
  Grifo
  

  Comentado por: Grifo el 11/4/2007 a las 00:16

• "Sin embargo, como todos sabemos, la guerra es tan sólo la política llevada a su verdad radical. Una verdad tan dura de soportar que a veces descansamos de ella durante decenios mediante esa argucia teatral y litúrgica que llamamos "tiempo de paz" y que consiste en simular que no hay bajas".
  
  1º- Eso de que "como todos sabemos", es lo que el autor quiere -tendenciosamente- que todos demos por sabido; no es más que una manera poco sutil de presumir de que su verdad es universal. Yo, como no lo admito, "no lo sé" y sin embargo, puedo discutir de ello, luego "lo sé". Osea, el autor no quiere que "lo sepamos", sino que "lo admitamos". Por eso es tendencioso.
  
  2º- Llamarle "argucia teatral y litúrgica" a los tiempos de paz es, simplemente, abominable. Se deduce de ello que los únicos tiempos en los que se vive la realidad y la falta de hipocresía es el tiempo de guerra. Es una idea no ya tendenciosa sino absurda, estúpida y mal intencionada; muy, muy mal intencionada.
  
  3º - Al referirse a la desatención o indefensión de las víctimas de la paz con la frase "que consiste en simular que no hay bajas", se da a entender que la corrección de ese desamparo exige del desencadenamiento de un conflicto armado, de una guerra. Eso significa, ni más ni menos, que convertir a TODA una población en víctimas y verdugos par evitar que ALGUNOS inocentes caigan a manos de ALGUNOS locos o delincuentes que se han convertido en verdugos. Absurdo.
  
  CONCLUSIÓN- A mí me parece, con diferencia, el peor artículo que se ha colgado en este lugar. Y no sé si los he encontrado mucho peores en ningún periódico. Las razones no son estilísticas, ya lo veís. Aunque si vale, diré que en un artículo en el que se toca algo tan sensible, la escena del "as al volante" así como la graciosilla descripción de las mulillas, me parece de una ligereza ridícula, risible si no fuera por lo que envuelve.
  El corazón de este artículo, apesta.
  

  Comentado por: Coco el 11/4/2007 a las 00:13

• Con el debido permiso me atrevo a recomendar las siguientes lecturas:
  
  1.- Adiós a todo eso, Robert Graves (quizás resulte un tanto prolijo pero ofrece una versión escalofriante de la guerra de trincheras)
  
  2.- La tregua, Primo Levi (en donde se demuestra que la miseria y la muerte no terminan con el último parte de guerra)
  
  3.- Memorias de un cirujano, Moisés Broggi (la edición original es en catalán pero existe una traducción al castellano de David Broggi; el libro contiene capítulos memorables sobre la actividad que el autor desplegó como cirujano durante la Guerra Civil)
  
  4.- No hay cielo sobre Berlín, Helga Schneider (la edición original está escrita en italiano; literariamente es el libro más flojo de los cuatro pero tiene el indudable valor de ilustrar el sencillo proceso de desintoxicación nacionalsocialista que padeció la población civil alemana al final de la guerra. Proceso como decía la mar de simple, ya que al verse en el lamentable estado al que la había arrojado el delirio nazi, una gran parte de la población dejó de creer en los sueños de grandeza hitlerianos)
  
  Y ya que estamos permítanme una nota de frivolidad, dado que es a la Primera Guerra Mundial a quien debemos un libro memorable, "Renoir, mi padre" de Jean Renoir, fruto de las conversaciones que mantuvieron padre e hijo mientras este último convalecía del balazo que un hábil tirador bávaro le había regalado en la pierna en abril de 1915. Si se fijan en "La regla de juego" podrán comprobar que Jean cojeó ligeramente el resto de su vida.
  

  Comentado por: Ozón el 10/4/2007 a las 23:46

• Y ya que estoy y aprovechando que me voy a dormir (esto no sé a qué viene pero está bien para anunciar la despedida) voy a decirles una frase (si no la recuerdo mal) que decía una persona muy querida por mí:
  
  "Hay que ser muy generoso para aceptar la generosidad de los demás".
  
  Buenas noches a todos.
  
  

  Comentado por: Isis el 10/4/2007 a las 23:45

• No se por qué el nick no me ha salido en rojo en el post que acabo de enviar (hice algo mal). Pero es mío, podéis creerlo. También es mía esta nota, que tampoco sé si saldrá roja o negra. Misterio.
  Saludos.
  
  Grifo
  

  Comentado por: Grifo el 10/4/2007 a las 23:43

• *Sin embargo, como todos sabemos, la guerra es tan sólo la política llevada a su verdad radical. Una verdad tan dura de soportar que a veces descansamos de ella durante decenios mediante esa argucia teatral y litúrgica que llamamos "tiempo de paz" y que consiste en simular que no hay bajas.*
  
  En este final, el artículo de hoy roza la perfección, que es lo mismo que decir que llega a ella.
  Su tema se ocupa del problema de las 'bajas' de guerra, su evolución y diferentes soluciones a lo largo del tiempo. Y considera la victoria militar como logro de una planificación realista, en la que cuenta tanto la intendencia como la metralleta.
  Tras ello, el autor desencadena un final rápido, como resumen vertiginoso a vista de pájaro.
  Comienza identificando guerra y política, un presupuesto que el autor no justifica, ni nadie podría hacerlo, porque se justifica él solo como los axiomas. Y, así, todos sabemos que es verdad, sin más demostraciones.
  No obstante, el autor tiene que dar algún tipo de demostración de lo dicho; y, además, ponerlo en relación con el tema antes expuesto de las bajas de guerra (del que parece haberse alejado considerablemente).
  Y, encima, dispone del espacio de sólo unas pocas frases (el artículo 'quiere' terminar ahí). Y lo ha hecho así:
  
  *Una verdad tan dura de soportar que a veces descansamos de ella durante decenios mediante esa argucia teatral y litúrgica que llamamos "tiempo de paz" y que consiste en simular que no hay bajas.*
  
  Por partes:
  
  1: La dureza de la verdad del axioma antes expuesto (política=guerra) es igual de axiomática. Se justifica sola y ha de ser tenida en cuenta en el discurso. Tal dureza conduce a un intento lógico de ocultación de la verdad: las 'décadas de paz', que podrían ponerse como argumento en contra de la premisa antes aceptada, quedan como intentos de ocultación de tal premisa, no como negaciones de la misma. Ha de seguir habiendo guerra si el autor ha de darnos una demostración de la validez de su principio. ¿Cómo lo hace...?
  
  2: Llamar al 'tiempo de paz' una 'argucia teatral y litúrgica' representa un acierto estilístico. El autor ha recurrido a él preparando así la frase final. 'Litúrgica' centra la atención y convierte el auto teatral en farsa religiosa. 'Litúrgica' tiene, además, a su favor una fonética única, con un grupo acentuado 'úrg' de lo más llamtivo. Se enmarca dentro de una estética modernista, desacralizadora pero depuradora, refinada, que termina asumiendo las mismas formas de las que se distancia. Es guiño estilístico del autor.
  
  3: *y que consiste en simular que no hay bajas.* El autor lo ha fiado todo a esta frase. Algo ha de tener. De momento, lo que más resalta es cómo la temática del artículo, las 'bajas', se completa y queda redonda. El artículo trata, efectivamente, sobre las bajas. Pero tomadas desde ahí.
  Y la premisa aceptada (política=guerra) encuentra la justificación indirecta requerida: el llamado 'tiempo de paz' no es más que una farsa litúrgica porque sigue habiendo 'bajas'. O sea: la paz origina bajas igual que la guerra. Es que sólo hay guerra. Es conclusión perfecta.
  Y, además, las bajas del tiempo de paz tienen el significado especial de lo mucho que molestan al sistema que se empeña en proclamar que aquí no pasa nada. El autor se refiere con estas bajas a las bajas por terrorismo.
  No lo menciona. No lo necesita. Lo ha sabido no decir. Su artículo descansa sobre la conclusión pesimista de que sólo hay tiempo de guerra. Y de cómo las bajas por terrorismo aportan la mejor prueba. Prueba que, acertadamente para mi gusto, ha quedado inexpresa pero evidente. Estaba en el pensamiento del autor, que no quiso llevar el artículo más allá, sino sólo situar el problema de las bajas por terrorismo en su verdadera dimensión.
  
  Pido perdón al lector, si es que alguien ha llegado hasta aquí. También lo pido al autor por permitirme el gusto de aburrir al personal a costa suya. Se me plantea la pregunta de si el autor, o cualquier autor, sigue unos pasos así, como lo expuestos, en la elaboración de sus obras. Pasos se han de seguir. Pero, si para escribir ese final comentado, el autor hubiera tenido que seguir un proceso analítico parecido, habría necesitado muchísima vitamina B-12. Y ni aún así. Al escribir, elaboramos las mismas estructuras. Pero las vemos desde la simultaneidad, instantáneamente; o no las vemos. No vemos 'todo' (cada parte), sino 'el todo', la unidad y significado de las partes.
  De modo que yo no he analizado lo que Félix de Azúa haya estado pensando y calculando mientras escribía (quién sabe cómo lo ha planteado él y en qué pensaba mientras tanto...). Yo sólo he analizado lo que aparece en el artículo, lo que expresa el artículo, un organismo vivo que sale de un autor mientras él puede estar pensando en otra cosa.
  Saludos.
  
  Grifo
  
  Nota: la expresión 'esta arma' (Ciertamente, la historia de esta arma , etc) es tan insonora como correcta. Y me ha obligado a recapacitar. Con los sustantivos femeninos que comienzan por 'a' (arma, alma, ala, etc) concuerdan en femenino los adjetivos y pronombres; y en masculino, los artículos: 'la misma arma cargada/un arma cargada'; 'esta alma/el alma', etc...
  El Castellano demuestra claridad y capacidad de distinción. Pero es durísimo en ocasiones para un oído acostumbrado a las interpretaciones de G. Leonhardt. Una opinión.
  

  Comentado por: Grifo el 10/4/2007 a las 23:36

• @Grifo
  Es inevitable a veces que la pintura salpique. Siempre aparece alguna gota minúscula, incluso años después, que te hacen retroceder y buscar aquel color en el tiempo, el resto de gotas que sí llegaron a formar una imagen. De hecho llevo mucho rato mirando un color en la memoria al que le falta la gota. También resulta inevitable que el proceso se invierta.
  
  Tengo un cuadro justo en mi nuca que me miraba. Tanto me miraba que llegué a escuchar su pestañeo. No tuve más remedio que fotografiarlo para que también se mirase a sí mismo. Ahora yo también lo miro. Busco ese color del iris y no logro saber cuándo lo puse allí.
  Ah, y le llamé angélico porque tenía un amigo muy listo y muy irónico que siempre me decía eso, eres un ser angélico. Y no lo decía en broma. Yo tampoco. Los seres angélicos tienen luz, simplemente eso. Nunca salen en la tele ni quieren. A lo mejor yo he dejado de serlo ahora, pero todavía soy capaz de ver la luz, de buscar la mezcla exacta de un color aunque pase horas pendiente de una gota.
  Sabe, grifo, la Alejandrita cambia de color ¿se lo dije? Pues sí, según la luz. De día puede parecer una esmeralda y de noche un rubí… Es muy rara y muy bonita. Tengo una ahora en mi mano.
  
  

  Comentado por: Isis el 10/4/2007 a las 23:34

• Interesante artículo Don Felix. Bien informativo. Un saludo a usted y a tan ilustre camillero; se le recuerda con mucho cariño por aquí..
  

  Comentado por: chiqui el 10/4/2007 a las 22:33

• ZUMO DE AXILA
  
  Cuando entro en despachos fastuosos como el del señor Patán es cuando me pregunto si no estaré haciendo el canelo en OrtegoSA. Luego pienso en mi promesa al señor Onagro, recuerdo los almuerzos de domingo a los que él y doña Matilde me suelen convidar, me vienen a la memoria todas las horas que este buen señor ha gastado en mi educación, y recapacito: estoy donde tengo que estar.
  Cuando Deborah, la secretaria del señor Patán me dijo por lo bajo, "qué miedo, ehte, que sho le tengo a las arañas", me di cuenta de que no me había quitado la máscara de Spiderman que siempre llevo cuando tengo que ir en la parte de atrás del vespino de Ortega. No hay nada mejor contra la polución. Una vez despojado de la careta de látex y haciendo como que no oía la siguiente y subidita de tono frase de la piba, acompañé al señor Ortega mientras le exponía al abogado nuestra difícil situación.
  Tal y como yo suponía, Patán no le dio ninguna importancia al cuerpo que habíamos visto en la casa de Peonza. Y digo que yo lo suponía, porque, mientras trotaba Pedralbes abajo detrás de Ortega (in extremis conseguí convencerle de que, después de la jartá de perritos calientes que se había echado al coleto, sería más conveniente andar que descender a las lúgubres catacumbas por las que circúla el tren infernal) fui concibiendo una teoría particular sobre la desaparición del señor Azúa y del señor Peonza. En primer lugar, estaba persuadido de que Peonza no había desaparecido en absoluto. Horas antes, ante la puerta de su casa, el modo altanero en el que Ortega se había dirigido al mayordomo, me había hecho levantar la vista al cielo, gesto que me permitió atisbar la punta de unos bigotes detrás de una de las ventanas del piso superior. Yo ya había admirado aquellos bigotes el día de la firma en Sant Jordi. Recuerdo que incluso pensé que, dentro de unos años, me dejaría unos mostachos tan elegantes como aquellos. Asimismo, yo había registrado la entrada en la casa, a través de una puerta lateral, de dos jovenzuelos, de facciones muy parecidas a las del propio Peonza. ¿Y si el muerto, en realidad, no era más que un amigo de los Peonza junior, un poco perjudicado después de una brutal fiesta casera? Los ricos, ya se sabe, viven permanentemente extorsionados por sus hijos. ¿Y si la vivienda de la Villa Olímpica no era más que el picadero de los jóvenes Peonza? En cualquier caso, el señor Patán nos despachó con instrucciones vagas, pero coincidentes con mi tésis inicial: cherchez la Chichi. (Los cursos nocturnos que lleva años pagándome el señor Onagro, empiezan a dar su fruto: intelectualmente, me siento cada día más suelto) Antes de salir, le pedí a Deborah que me indicase dónde estaba el cuarto de baño. Acababa de subirme la cremallera y me disponía a lavarme las manos, cuando ví en el espejo del lavabo la cara de Jimena. "Estás en todas partes, menos donde a mí me gustaría", me dijo. O eso creo, porque me quedé muy aturdido y es que, sinceramente, en Barcelona me siento un poco acosado.
  La culpa la tiene Ortega. Un día, cuando le vi más bajo de forma de lo habitual, tuve la mala ocurrencia de enseñarle unas fotos que me hicieron en NYC, mientras paseaba por los docks, haciendo tiempo hasta que zarpase mi barco. La fotógrafa era una borde, pero me dio 200 $ y una tarjeta suya, "Hey, sweety, just call me anytime, I'll make you shine", me dijo, antes de desaparecer en un coche que casi no cabía en la calle. Tiempo después, me vi en la portada de una revista de esas para pijos. Yo no leo revistas. El señor Onagro guia mis lecturas. Ahora mismo, estamos empezando con mi tio abuelo Jakob, el listo de la familia, el tío que yo hubiese querido que fuera, en realidad, mi padre, y no el carnicero glotón que me tocó en suerte. Pero allí estaba yo, mirando a la cámara con gesto desganado. El rotulista había escrito una frase de muy mal gusto: "Wanna a sex shot? Get a pop eye"
  Ortega, en vez de comprender que el mío era un gesto viril de apoyo, se lo tomó a cachondeo y tiempo le faltó para quitarme la revista de las manos, salir de su cubículo y pasar el resto de la tarde leyéndola con las chicas y negándose a pasar la página cuando llegaron a las fotos que la misma tía, Ani Lemóniz, le había sacado a Lamonina Jolín y a su novio, Blas Pí.
  Desde aquel día, he tenido que cargar con la fama de sátiro. Yo, que sólo aspiro a encontrar mi media naranja en un país en el que, por lo menos, las cultivan.
  "Jimena, le dije, cuando quieras bebemos ese viento. Cuanto antes, mejor" A veces no hay que andarse por las ramas.
  "Sabía que podía contar contigo, Knut. De todos los que estáis en OrtegoSA, eres el único que tiene algo en la cabeza". Asentí, conforme de dejarla tan complacida a tan bajo coste.
  En el camino de vuelta al despacho paré en Botines para comprar la merienda. El presupuesto sólo daba para Donuts, aunque yo me habría zampado en aquel momento dos o tres raciones de jansons friestelse. ´
  Nada más entrar, las chicas se abalanzaron sobre mí muy agitadas.
  "¡No te lo vas a creer! Ortega está en tu cuarto echando un polvo con la zorra esa", dijeron a coro.
  Doña Matilde es la mujer perfecta. Lo tiene todo: es muy buena persona, es guapa, adora a su marido y considera que el tiempo mejor empleado es aquel que dedica a hacer feliz al señor Onagro. Además cocina de maravilla y, por supuesto, siempre va peinada a la perfección. Secretamente, tengo la fantasía de que es mi madre. La señora Matilde me dijo un día "Knut, hijo, sé siempre muy pulcro. A las mujeres nos gustan los hombres aseados. No lo olvides" Y yo no lo olvidé. Por eso, la idea de que Ortega estuviese deshaciendo la cama que siempre dejo perfectamente estirada y en la cual, como todas las mañanas, había puesto sábanas limpias, me hizo revolverme como casi nunca suelo hacerlo.
  "¡No hay pertrecho!", exclamé y, de inmediato me di cuenta de que la ira me hacía trastabillar, "!Ortega se pisa población. Muchas se pisa. Yo vengo mis pertrechos, yo este aquí hemos legado¡", dije y me fui dando un portazo, pro eso sí, antes pillé un par de donuts para el camino.
  ..................
  

  Comentado por: knudsen el 10/4/2007 a las 21:56

• *@Grifo
  Me alegra mucho verlo aquí y con tan buen color.
  Es usted un ser angélico, como yo suponía, eso es estupendo. *
  
  @Isis
  
  De modo que soy un ser angélico, como Vd. suponía. Comprendo (...). Quiero decir que comprendo que no comprendo nada. Pero no importa. Tampoco me lo paso tan mal así...
  Yo la veo a Vd. con mejor color. ¿Le han salpicado las gotas de pintura o es suyo?
  No olvidé la 'alejandrita'(?). Prometo investigar sobre ella. ¿Y qué tal la amatista...?
  Saludos.
  
  Grifo
  

  Comentado por: Grifo el 10/4/2007 a las 21:51

• Acerca del artículo de hoy de Azúa, dos cositas:
  1. A los que les interese el tema: VAN CREVELD, Martin. Los Abastecimientos en la Guerra. (Ediciones Ejército). Imprescindible. Posiblemente la mejor obra de uno de los mayores expertos actuales en temas militares. Piensen que ya han pagado una parte del libro con sus impuestos.
  2. En los últimos tiempos se ha venido desarrollando armamento destinado a herir más que a matar (ejemplo: calibres de munición). Se piensa que, en estos tiempos tan humanitarios, se causa más bajas al enemigo con un herido, que deberá ser cuidado y transportado por otros compañeros, que con un muerto.
  

  Comentado por: ortega el 10/4/2007 a las 20:51

• Disculpen la presentación, pero le doy al Vista previa y se publica.
  ¿Me pasa sólo a mí?
  

  Comentado por: ortega el 10/4/2007 a las 20:34

• SIN TÍTULO
  
  Subí solo al despacho, ya que Knut se quedó en el colmado Botines para comprar la merienda. Prove me recibió algo alterada, lo que tratándose de ella era poco usual.
  "Jefe, ha vuelto la del mote, dijo señalando lo que eufemísticamente llamábamos sala de reuniones y que en realidad era la habitación en la que dormía Knut. Se ha empeñado en esperarle. Hay algo en esa mujer que no me gusta. Vaya con cuidado."
  Con Knut ausente, no me quedaba más remedio que apechugar con la visita, cuando aún no había tomado una decisión sobre si seguir con el caso o no. Con la advertencia de Prove en mis oídos, las mujeres se huelen bien entre ellas, me dispuse a tomar el toro por los cuernos.
  Al abrir la puerta de la salita, se me apareció la tal Chichi, esparcida sobre la desecha cama del danés. Aunque no era la primera vez que encontraba allí a una mujer de aquella guisa, en los casos anteriores se debía a que habían sido presa del encanto del rubio. En cambio, la clienta, porque eso era, por lo menos de momento, había decidido ignorar las dos sillas de fórmica y tumbarse en la cama para esperarme. Estaba descalza y el corte de su falda me permitía observar unas piernas robustas, problable fruto de horas de aeróbic. Me miró, sonriendo misteriosamente.
  "Me preguntaba si había hecho usted algún progreso", explicó, de una forma que me sonó burlona.
  "Yo también me lo pregunto, repuse permaneciendo de pié. Supongo que depende de a lo que llamemos progreso."
  "Le veo muy enigmático, siguió con su sonrisa. Y palmeando con la mano la cama, añadió: ¿por qué no se sienta y me lo explica con calma?"
  Tomé una de las sillas y la arrastré hasta el borde de la cama, sentándome de tal modo que el respaldo quedó a modo de barrera entre ambos.
  Arqueó las cejas, irónica: "¿Seguro que está cómodo así?"
  "Si de verdad quiere que esté cómodo, podría empezar por contarme la historia completa. Su nombre sería un buen comienzo", dije, intentando centrar una conversación que me parecía estaba controlando ella.
  "Mi nombre no le dirá nada, pero si se empeña: Merceditas Potosí, dijo poniéndose seria. Soy bibliotecaria de la Escuela de Arquitectura y trato esporádicamente con Azúa, aunque él no sabe que soy la Chichi de su blog. Observé su ausencia cuándo se retrasó en la devolución de un libro, lo que no es habitual en él. Preocupada, empecé a alertar a los demás del blog, consulté con Patín Patán, recolecté dinero y me vine a verle. Ya ve que no hay misterio ninguno", añadió volviendo a sonreir.
  "¿Conoce a Edgardo Peonza?", pregunté a bocajarro.
  Aunque intentó aparentar indiferencia, se le borró la sonrisa.
  "¿Peonza? Lo he leído, pero no lo conozco. Aunque es curioso que usted lo mencione....", se interrumpió con un gesto, como arrepintiéndose de haber hablado de más.
  "¿Curioso?", insistí.
  "Es del dominio público, dijo para quitarle importancia a sus palabras. Peonza fué el primer marido de Patín, antes de que yo la conociera. No acostumbra a decir nada bueno de él"
  "O sea, que su actual marido es el editor del anterior", dije para aclarar mis ideas.
  "Exactamente, respondió con una carcajada. Es una sociedad endogámica esa la de los intelectuales"
  Al decir las últimas palabras, había apoyado uno de sus piés en mi bragueta. Con ese gesto, la falda se había abierto aún más, revelando la falta de ropa interior. No me moví.
  "¿Algo más que crea que puede serme útil, Merceditas?", le pregunté mirándole fijamente a los ojos.
  "Creo que sí", repuso mientras de inclinaba hacia mí.
  Cualquier mujer capaz de despachar un a un hombre de mi edad en menos de un minuto es lo que yo llamo eficiente.
  Cuando Prove abrió la puerta, Merceditas ya estaba de pié y calzada.
  "Jefe, Knut ha traído noticias", dijo mirando a la bibliotecaria. No sabría decir si su laconismo provenía del cariz de la información en cuestión o de que se había olido algo.
  "La señorita Potosí ya se iba", me apresuré a decir. Me sonó a disculpa.
  "Efectivamente, añadió la clienta, lanzándole una sonrisa a mi secretaria. Ya me voy. ¡Ah!, añadió volviéndose hacia mí. Es señora, no señorita"
  Desistí de acompañarla hasta la puerta y me encaminé a mi despacho, que tenía la puerta abierta.
  Knut estaba devorando un donut, procedente de una gran caja depositada sobre mí mesa.
  "¿Quieres obturarme aún más la venas?", le dije. El polvo me había puesto de mal humor. Se acababa de romper una norma de la empresa y aún no sabía si la había roto la mujer o yo.
  "Zon leicht", dijo el danés, guiñándome un ojo desde la altura.
  "¿Qué es eso tan importante que querías decirme?", gruñí.
  "Ejto", repondió, mostrándome una revista. Migre, migre, aí ejtá"
  Me señalaba la última página de una revista que no había visto nunca: Llaves de la ilusión práctica. Revista de poesía.
  En la contraportada, bajo la fotografía de un tipo desnudo, indudablemente fruto de mil trucos fotográficos, leí:
  AXEL
  convoca el
  Primer Premio de Poesía Axel.
  Para autores Noveles
  Tema: Sudores
  Jurado: Félix de Azúa, Perico Ferrero-Rocher, Kike Melas-Matas, Edgardo Peonza y Rosita Aquítespero.
  "Ejtá, ejtá, akí ejtá" decía una y otra vez Knut, escupiéndome migas de colesterol a la cara.
  "Tranquilo, hombre, tranquilo", me resistía reconocer la pista. Todo iba demasiado deprisa, demasiado directo.
  En eso entraron Prove y, tras ella, Jimena.
  "Jefe, dijo la secretaria, creo que debería escucharla"
  "¿A quién?", pregunté, confuso.
  "¿A quién va a ser?, soltó la mujer de la limpieza. A mí."
  Y mirando la revista en mis manos, añadió: "¿Ahora se dan cuenta?. Para que se enteren. Yo hace tiempo que me lo veía venir. Una oye cosas...."
  "¿Qué cosas?", me impacienté.
  "Por las mañanas, hago una horas en Brisa. Soy la única española", explicó.
  "¿Brisa?", volví a preguntar.
  "Si, hombre Brisa, me explico Prove. La editorial de Al Faís y de esa revista que tiene usted en la mano"
  "Vale, vale, ya la sigo. ¿Y qué?", intenté mentener la autoridad.
  Se me quedó mirando un momento, pensativa.
  "¿Sabe qué? Vamos todos para allá, ya sé con quien tiene que hablar", dijo dando media vuelta.
  "Un momento...", intenté decir.
  Demasiado tarde: ya salían todos por la puerta.
  Tomé un donut de coco y los seguí, maldiciéndo mi suerte.
  Aún me temblaban las piernas.
  
  (continuará)
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  

  Comentado por: ortega el 10/4/2007 a las 20:29

• El que tenga interes como me pasa a mi(no voy a poner ni un acento porque el teclado no funciona bien)en la mafia (es posible que este leyendo algun 'asociado', quien sabe) o en su historia mas concretamente, sabra que ha salido ultimamante y muy baratamente un libro de Marino que es bastante bueno; se adentra sobre todo en el aspecto siciliano de la mafia, dada su actividad profesional de profesor de Hª, dejando a un lado, mejor dicho no tratando con tanta profundidad y profusion, todo no puede ser en esta vida, el aspecto americano del asunto, tan interesante...pero que se le va a hacer. Yo que lei hace tiempo el libro de S.F.Romano publicado por Alianza hace ya siete lustros y pico, observo, claro, que el tiempo juega a favor de Marino, aunque no es desdeñable esta lectura; como es muy barato se lo recomiendo.
  La sociologia de la mafia tan traida y tan llevada es algo obscuro como lo es su objeto de estudio; las causas de la aparicion de sociedades de este tipo es una cuestion difusa y nebulosa, oblicua y al bies, translucida, en el mejor de los casos y en el peor opaca, sin mas. Las causas de su aparicion no estan ni claras ni son univocas; ¡suerte!, la mejor forma de no pillarse los dedos con la puerta de la exigencia intelectual debida, pero en definitiva asi parece y debe ser asi por tanto. Les comento a ustedes esto porque por casualidad o pijamente por serendipia, resulta que comienzo a leer un tochazo o mamotreto como es 'economia y sociedad' de M.Weber, aclaro que bueno lo empiezo por donde quiero porque sino es imposible, la disciplina es demasiado exigente y al enfentrarse a semejante hay que hacer uso de algo de libertad; al grano, el caso es que una parte de este libro trata sobre los origenes de la ciudad y resulta que bueno.... Weber poniendo miriadas de ejemplos del occidente y del oriente pone en solfa como y por que se llega al 'ayuntamiento burgues' solo en la edad media europea y no en la india o china o arabia o japon. Pero lo que me resulta familiar es la explicacion que da al analizar estos estadios de pre-cuidad (entendida a la europea, que segun Weber seria el logro final de esta evolucion desde el Neolitico) y el fenomeno mafioso en Silicia; una Sicilia gobernada por romanos y normandos, por moros y catalanes, por españoles y franceses y finalmente por toscanos, resulta que parece que se ha quedado estancada entre la pre-ciudad medieval y la singularidad europea meridional de la ciudad maritima, segun Weber disecciona y que por tanto el fenomeno mafioso, a esta luz, no seria tanto rural, como se ha venido contando sino mas bien urbano pero de una 'urbanidad' peculiar.
  Referencias hay muchas sobre el tema, para pergeñar algo con la cabeza que hay sobre los hombros, o discutir aunque sea con uno mismo, yo recomiendo por estetica sobre todo la peli del duque de Modrone, usease Visconti, apellido ( como tal 'cargo-titulo', pues paso de 'cargo' a apellido) que juega, por cierto, un papel importante en la deriva italiana de la formacion bajomedieval y renacentista de la ciudad como explica tan detalladamente Weber.
  
  Saludos
  

  Comentado por: vic el 10/4/2007 a las 20:10

• Por Dias de diario entiendo que no son días de fiesta, y no los dias en que se escribe el diario:serian Los dias del diario.Ya veremos, señor Vernon. En todo caso me gustó aquello de Pedro i Pere, conozco una carta de AMM implorando literariamente el auxilio del binombre cuando nuestro hombre -AMM- no era aún rico, ni famoso consorte, ni republicano in péctore asistente a boda principesca,ni encomendado por Rodriguez.Un día tambien nos lo contará.
  

  Comentado por: el amigo de Miguel Torga el 10/4/2007 a las 19:20

• Ortega y Onagro (cuando empezaban)en uno de sus casos más apasionantes.
  http://www.doctormacro.com/Images/Laurel%20and%20Hardy/Laurel%20&%20Hardy%20(Do%20Detectives%20Think)_01.jpg
  

  Comentado por: Isis el 10/4/2007 a las 19:08

• (a mí también me emociona el rojito. No lo lean, es solo reiterateración)
  
  Me quedo con esto:
  
  "Porque lo que propone la mistificación romántica, sentimental y nacionalista es hacernos creer que la guerra trae consigo una experiencia salvadora, individual, subjetiva, sin relación con la red de metros de una ciudad, el abastecimiento de los mercados...(...). Sin embargo, como todos sabemos, la guerra es tan sólo la política llevada a su verdad radical.(...)"
  
  Y seguimos con lo mismo... ¿Ven? Imposible escapar a la evidencia: solo los más, entre los campeones del imbecilato, muestran entusiasmo con la guerra (en el patio trasero, se sobrentiende)
  
  
  

  Comentado por: Javier el 10/4/2007 a las 18:59

• De sus sueños
  http://www.aranhix.com/STD/STDContent/STDContentBinaryData.aspx?Parse=false&Compress=false&ID=3524
  

  Comentado por: Isis el 10/4/2007 a las 18:58

• De la videoteca de Ortega
  
  http://es.geocities.com/cieloamarillo4/veinticuatro_01.jpg
  

  Comentado por: Isis el 10/4/2007 a las 18:56

• Me quedo con esto:
  
  "Porque lo que propone la mistificación romántica, sentimental y nacionalista es hacernos creer que la guerra trae consigo una experiencia salvadora, individual, subjetiva, sin relación con la red de metros de una ciudad, el abastecimiento de los mercados...(...). Sin embargo, como todos sabemos, la guerra es tan sólo la política llevada a su verdad radical.(...)"
  
  Y seguimos con lo mismo... ¿Ven? Imposible escapar a la evidencia: solo los más, entre los campeones del imbecilato, muestran entusiasmo con la guerra (en el patio trasero, se sobrentiende)
  

  Comentado por: Javier el 10/4/2007 a las 18:54

• @Ortega, gracias. Very cute. Yo lo imaginaba así, pero un pelín más grande. ¿Es esta la versión peluche?
  
  
  

  Comentado por: Isis el 10/4/2007 a las 18:43

• Noticia Bomba
  
  ¡Annie Leibovitz fotografía a Knut!¡Y para el Vanity Fair!
  Señoras, no se lo pierdan.
  
  http://www.vanityfair.com/politics/features/2007/05/knut_slideshow200705
  

  Comentado por: ortega el 10/4/2007 a las 18:33

• (título casi definitivo)
  ZUMO DE AXILA, FALLECE
  
  Sentada y mordisqueando un donuts, miraba el panorama de la oficina. Ortegosa hacía gestos y se los lanzaba a Knud mientras éste le miraba con las manos en los bolsillos y echando hacia atrás los hombros. Un gesto chulesco de esquivar puñetazos inexistentes. Prove entró con unos papeles en el cubil y Jimena pudo escuchar parte de la conversación.
  –No puede ser, Knud, no puede ser que no digan nada los diarios sobre el asesinato. Tú lo viste como yo, ¿no es cierto, Knud?
  _ Al megnos parehecía muerrto, perro ya sospechábamos que no erra el muerrto que thenía que serr.
  _ ¿Qué tenía que ser? Sí, es cierto. Bueno, quiero decir que siendo su casa y siendo martes, tenía que ser él.
  _ Muerrto con un deeesodorantee en spray. Esto es lo más cashondo, ¿no?
  _Centrémonos muchacho. Recapitulemos, descartemos, aclaremos.
  _ ¿Centrifugghemos? Ha, ha, ha
  _Knud, ¿Qué le pasa?
  _ Como diría mi querrrida dogcumentalist “ Darling, your pot is has gone” ¿No es grassiosa?
  _ Será pressure cooker, añadió Prove, siempre tan exacta.
  
  Y siguió hablando sin dar tiempo a que Knud dijera alguna cosa más en defensa de su querida “Nicole Kidman” Por cierto, ¿Se ha fijado en los ojos de la Kidman? Son rectangulares.
  Prove prosiguió con su verborrea habitual
  _ Jefe, esto se nos escapa totalmente. Azúa desaparece, se lo llevan los marcianos según Knud y sus chicas del Rotring. Su mejor amigo, con quien desayunaba cada mañana –cortado descafeinado con sacarina, creo-, simula o le simulan un pulverizado de cráneo en toda regla con un spray protección 24 horas tamaño familiar Cutrefour. ¿No será, jefe, qué nos están tomando el pelo?
  
  Limpiándose las manos con una toallita para bebés que siempre tenía Prove sobre su mesa y habiendo antes saltado con agilidad desde la mesas donde estaba sentada, Jimena avanzó despacio, como a cámara lenta, decidida, abriendo la pinza que sujetaba su pelo y dejando libre su envidiable mata de pelo que también empezó a flotar con en un anuncio de champú a la camomila enriquecida con aloe vera. Luego entró en el cuchitril y afortunadamente abultaba poco porque ya eran multitud. Se plantó frente a Ortegosa.
  _ Jefe ¿Ha dicho que no hay muerto? ¿Se siente defraudado porque no haya muerto? ¿Porque no hablen de él? ¿Porque la única marca blanca era la del desodorante? ¿Porque le estén tomando el pelo?
  ¿Por qué no seguimos hablando fuera que aquí huele a cerrado?
  
  Salieron fuera y Knud aprovechó para coger un Donuts. Ortegosa no daba crédito pero siguió a la comitiva hasta el centro de la oficina donde Jimena continuó hablando.
  
  _Jefe, ¿quiere usted acción? (y mirando ahora al danés) Knud, por favor, termina de interpretar a Brad Pit en Ocean’s eleven, límpiate las manitas y vámonos todos a Prisa, que les voy a enseñar donde viven los tramoyistas.
  
  Ortegosa preguntó _¿Por qué ha dicho prisa con mayúscula?
  
  Knud tenía la boca llena y Prove le siguió con una toallita. Ortegosa cogió el abono de transporte y a la documentalista la dejaron en el baño alisándose el pelo bajo el secamanos de la pared.
  Una vez en la calle, Jimena miró a Knud.
  _Después del periódico iremos al puerto, tú conoces bien esos lugares, ¿verdad, danés errante?
  Knud dijo que sí con la cabeza y se quedó mirando el colodrillo de Jimena. Estaba alucinando con aquella melena. Las chicas de su país no llevaban el pelo así, tan largo. Por fin algo de acción. El puerto, las calles oscuras… vidunderlig!
  (continuará)
  
  

  Comentado por: Isis el 10/4/2007 a las 18:15

• SIN TÍTULO
  
  En el taxi tuve tiempo para reflexionar. Con un fiambre de por medio, no podía perder mucho tiempo decidiéndo el siguiente paso.
  La primera conclusión fué que no había más remedio que ir a la policía. Nos habíamos paseado, preguntando por Azúa y Peonza, por las respectivas casas y por la Granja Pastorets. A la que la pasma empezase a atar cabos, seguro que saldríamos a relucir. Quizás mi aspecto fuese de lo más vulgar, pero era difícil de creer que no hubiera llamado la atención un tipo de más de metro noventa, rubio y con la cara cubierta por un tatuaje maorí.
  La segunda conclusión la aportó Knut. Llevaba un buen rato chillando cuando las miradas alarmadas del taxista me obligaron a prestarle atención.
  "El huerto no está regado", creí entender.
  "Vale, vale, Knut, ya lo regaremos luego", contesté de malos modos. No estaba yo para gilipolleces.
  Pero aún se puso más nervioso. Tras un buen rato de jugar a las adivinanzas, le entendí: el fiambre no era Peonza. Estaba seguro porque le había dedicado un libro por Sant Jordi.
  "¿Así que aún no sabes hablar, pero ya te compras libros?", concluí.
  "Klago" fué su respuesta. Claro, pensé, de lo más normal. El tonto era yo por preguntar.
  El caso es que tenía hambre. Siempre me ocurre en los momentos de tensión. Así como hay mujeres que cogen peso con los embarazos, yo he salido de cada divorcio con veinte quilos de más. Prefiero no decir el total. Ni de quilos, ni de divorcios. Ya que no me quedaba más remedio que invitar a Knut, escogí el lugar más barato que se me ocurrió: el Frankfurt de Pedralbes, lugar de mis desayunos universitarios.
  Tras tres pepitos de lomo y dos cervezas, ya tenía claro el siguiente paso. Iríamos a ver a Patán. Empezaría por pedirle explicaciones del lío en que me había metido y, si había que llamar a la pasma, mejor desde su despacho, que tiene línea directa con los altos capitostes.
  Fuimos a pié, para ir bjando la comida. Además, cualquier cosa antes que otro taxi o el tranvía homicida que había instalado el ayuntamiento, en un nuevo intento por acabar a la brava con los coches, embistiéndoles con ese kamikaze público.
  De camino hacia su despacho, y mientras Knut intentaba enrollarse con todas las jóvenes con que nos íbamos cruzando, me puse a pensar en Patán. La verdad es que no me caía mal. Tenía lo que, en nuestro país, era un currículum impecable: comunista en la universidad, con cárcel incluida, había optado por el derecho penal, en lugar del laboral que fué la tumba de tantos de sus compañeros rojeras. Tras entrar en el despacho de uno de sus catedráticos, realizó una carrera fulgurante. De carácter extravertido, con una capacidad teatral que le hacía ganarse a la mayoría de los jueces, dominaba esa forma borbónica del trato, familiar y próxima, que es capaz, al mismo tiempo, de ser algo intimidatoria. Pero lo que más me gustaba es que era muy honesto, incluso consigo mismo. Nunca se había hecho ilusiones acerca de lo que eran sus clientes ni de lo que esperaban de él. Creía poderme fíar de su consejo.
  En cuánto dí mi nombre a su secretaria, una judía argentina que estaba de muerte, nos recibió de inmediato.
  ¿"Y éste, preguntó mirando a Knut mientras me abrazaba, ha salido de Moby Dick?".
  Las bromas acabaron en cuánto le solté lo del cadáver.
  "Mira chico, lo siento, dijo muy serio, adoptando su actitud de abogado responsable, la verdad es que te mandé a la chiflada aquélla porque pensé que mejor que le sacaras tú la pasta que otro. A mí me la mandó Patín, que también está hasta las narices de ella."
  "Pero, lo de que ese tal Azúa está missing, ¿es verdad o no?", intenté aclarar.
  "Y yo que sé. Todos esos escritores viven en su mundo, no intentes entenderlos. Igual está en una isla, escribiendo poemas y a la vuelta se ríe de todos nosotros", se encogió de hombros.
  "Pero lo que sí hay, es un muerto, insistí, lo he visto con mis propios ojos"
  "Io también, me apoyó Knut. Perrro no está Peoncha".
  Patán se me quedó mirando un momento. Desde que no está Onagro, Ortega ha tocado fondo, debía pensar.
  "Tranquilo, ya me ocuparé yo. Sé lo que tengo que decir y a quien decírselo. Lo mejor es que te olvides de todo", concluyó levantándose. La parte de su precioso tiempo que estaba dispuesto a concedernos había concluido.
  Ya en la puerta me volvió a abrazar. "Recuerdos a ...."
  "Déjalo estar. Gracias, Paco. Hasta la próxima", le sonreí de cumplido. Nos estaba largando sin soltar prenda.
  Ya en la calle, Knut se me quedó mirando.
  "Ké cazualitat, ¿no, hefe?"
  "¿Cómo casualidad?, ¿qué demonios quieres decir ahora?", le dije de mal humor.
  "Ke Himenna está tanvíen akí", contestó con naturalidad.
  "¿Jimena?¿La de la limpieza?", pregunté, intentando sin éxito ponerle una cara a aquel nombre.
  "Zi, klagro, Himenna, la de ros tuppers", explicó sonriente.
  Preferí no entrar en lo que quería decir con lo de tuppers y le dije: "Volvamos al despacho, tengo que pensar. No lo he decidido todavía"
  "¿Dechidirr ké?", preguntó minetra miraba a una ciclista que nos pasó rozando.
  "Si a la Chichi aún le queda dinero", repuse.
  
  (continuará)
  
  
  
  
  
  

  Comentado por: ortega el 10/4/2007 a las 17:05

• @Knudsen
  Tiene razón, tengo un galbana tan grande que se la estoy transmitiendo a mi criatura. Pero prometo darle caña y marcha.
  Hoy llevo un día tontorrón de lo más. Se ha estropeado el ascensor y he tenido que subir y bajar once pisos ¡tengo agujetas y la linterna sin pilas! He salido, precisamente, a hacer una gestión informática y he vuelto sin poder hacerla. Todos se me colaban...
  @Grifo
  Me alegra mucho verlo aquí y con tan buen color.
  Es usted un ser angélico, como yo suponía, eso es estupendo. El Gmail funciona bien, aproveche mientras siga así.
  @A todos
  Es cierto, ver a Azúa tan cerca reconforta. Es un espejismo, ya lo sé, pero vivo tan cerca del desierto…
  
  

  Comentado por: Isis el 10/4/2007 a las 15:33

• @Vic. Ambos llegamos tarde y con la misma idea. ¡Saludos, hermano!
  

  Comentado por: Javier el 10/4/2007 a las 15:33

• (perdón, llego tarde de nuevo)
  Hola ustedes todos. Es difícil aportar nada nuevo tras tantas intervenciones. Con todo, no me resisto a dejar escrito un par de pensamientos sobre esto del cc.
  
  Debo decir que, para mí, una parte importante de lo que está generando este asunto tiene que ver con la búsqueda (desesperada) de una nueva moral, una nueva ética o como lo llamemos. Por esa razón, es bastante indiferente el hecho de los logros, como apuntan algunos. Uno adopta determinados comportamientos porque está convencido de que son mejores que otros, y no porque se vean mejor o peor reflejados en unas estadísticas o determinados niveles (de impacto medioambiental).
  
  En realidad, la sociedad de consumo es obscena en sí misma; cualquier cambio, en este sentido, debería reconfortarnos. Por el camino de la Historia se quedaron la religión y otras creencias, los vínculos filiales, el estado como organización política, la mecánica… ¡Yo qué sé!. Cualquiera de ustedes podría expresar estos avatares con mayor precisión que la mía. Lo que quiero decir es que, sin apenas darnos cuenta, se abrió un hoyo enorme dentro de nosotros que fue sustituido por una fiebre depredadora, que podríamos extrapolar a todos los órdenes. El medioambiente solo es la metáfora, pues. No hablamos únicamente de recursos naturales: la sociedad de consumo, tal como la entendemos, es aquella que busca y agota fuentes, no importa cuales (todo se maximiza, se superexplota… Se agota, al fin. Desde las materias primas, el oxigeno o el agua hasta la información, los productos que inventamos y fabricamos hasta despojarlos de todo sentido; pero también agotamos las modas, el arte, la tv o el cine… ¡quién sabe si hasta la conversación!).
  
  Así que, ¿importa algo que, como consecuencia de (ilusos) cambios en el comportamiento, tendentes a preservar lo que queda, alcancemos o no determinados fines?. Pienso que no. Si se me permite una frase grandilocuente: ya que se trata de morir, mejor hacerlo con elegancia, ¿no?.
  
  

  Comentado por: Javier el 10/4/2007 a las 15:30

• @ Grifo,
  soponcios informáticos los pasamos todos, no se agobie. Pruebe gmail, se lo recomiendo, todavía no da problemas. Entre desde la misma página de Google, siga las instrucciones, y, ¡listo!
  Es un placer saber que está Vd. en forma.
  

  Comentado por: knudsen el 10/4/2007 a las 14:37

• como ayer el dichoso...quien o lo que sea que se encargue de publicar no me dejo hacerlo lo hago hoy en referencia a lo ayer escrito.
  Esta época que atravesamos es una época en la que todo parece que nos sobreviene y nos pilla en bragas o desprevenidos, más finamente, lo digo por el c.c. y por, en general, el poso o ambiente que se 'cierne' cual obscura noche sobre nosotros en cuanto se trata con ideas.
  Oí a un geofísico que el clima en la Tierra depende sobre todo de la actividad fusionadora del sol y de sus correspondientes excrecencias radiadas, que son las que nos llegan, vamos que una bajada en esta actividad haría que nos quedásemos pío-pío; esto es bastante complicado de predecir por supuesto sino imposible, pero al estar en un periodo interglacial es de suponer con seguridad que este afamado cambio sólo sea un repunte, un pico en la curva del clima del planeta desde que existe tal clima...claro lo malo es que nos pilla a nosostros...pero que el frío vendrá, que habrá grandes extinciones y que no seremos los últimos en habitar la Tierra eso lo dan por hecho esta clase de científicos...bueno, Ahmadineyad mediante.
  Esto me recuerda a algo que ocurre en general en el pensamiento o filosofía que se hace ahora, pero, ¡se hace?; yo echo en falta 'sistemas filosóficos', ya sólo se 'analiza' lo que ocurre cuando ya está sobre nosotros, como pasa con la 'globalización', ¡hala, tropecientosmil artículos sobre ella!; pero se echa en falta sistemas de pensamiento que vayan como antes se hacía, de arriba abajo, de los 'axiomas' a las consecuencias, y que se analice la realidad en base a estos sistemas previamente establecidos; es muy antiguo, lo sé y también sé que esto es intelectualmente complicado por lo difícil que resulta establecer estos sistemas medianamente y porque son desde cierto punto de vista muy fácilmente criticables, arriesga demasiado el que los propone...pero, ¡un poco de torería, señoras/es!, ¡arrímense, la pata pa'lante, diablos!, pues, por contra, hoy día sólo se hace o exégesis o se escribe en revistas especializadas artículos especializados sobre temas especializadísimos. Falta a mi parecer una idea rectora o un sistema si se quiere..se lo echa en falta, repito ya la énesima. Época sin ideas en la que todo nos pilla de improviso, sea el c.c., sea la globalización, sea el terrorismo...sea el euro, sea la constitución europea, sea Zapatero...
  
  
  Saludos
  

  Comentado por: vic el 10/4/2007 a las 14:37

• @ pla
  qué descaro el mío, albert. Tendrá que añadirlo a la lista de deudas que algún día deberé pagar (espero que me lo fíen bien largo) a unos y otros.
  Usted iba el primero de la lista, evidentemente. Resultaría impensable un concierto del blog sin su presencia.
  Yo ví a Fripp con los Crimsons, en Madrid, el año de la tana, y pasó, efectivamente, lo que dice coco. En los solos, la peña gritaba, ¡más caña, queremos maaaaaaaarcha!. Luego se subió al escenario Kevin Ayers; iba tan ciego que se cayó redondo. ¡Ay, los artistas!
  

  Comentado por: knudsen el 10/4/2007 a las 14:31

• Plá, seguro que Knudsen estará remodelando el plantel de estrellas.
  Ya he visto que Fripp viene a Barcelona, me da un poco de pereza porque anuncia que tocará lo que él llama "Landscapes", que es tipo lo de Eno en la instalación. Eso es perfecto para relajarse en un espacio pequeño, con poca gente o sin nadie cerca, (como es el caso del montaje de la Fnac) pero con 1000 fans alrededor, y seguramente pidiendo "marcha".. creo que no es plan. ¿No?
  

  Comentado por: Coco el 10/4/2007 a las 14:02

• En rojo.
  
  El artículo de hoy de Félix es muy bueno y, además, es un artículo que va completamente en serio. Lo que, dicho en su caso, es mucho; pues si se fijan no hay ningún de esos destellos que producen los pellizcos de risa, que tanto le gustan, y con los que acostumbra a relajarnos en medio de sus compactos discursos. Es muy pesimista, pero es que Félix está muy bien informado y, por difícil que nos sea aceptarlo, resulta que tiene razón. Ojalá nos libremos, pero cuando veo ahora gritar a tanta gente tan políticamente cruda "dos verdades" tan distintas, veo lo cerca que estamos nosotros de que se desaten los conflictos. Somos la primera generación sin guerra y esto, por sí mismo, ya es una bendición y un milagro. Algunos se tomarán el artículo de Félix como la ornamentación de un literato, pero lo cierto es que es otra cosa bien distinta, es poner en claro que nuestra condición natural -lo demustra la historia- es dejar que crezcan las mentiras de masas al margen de "la verdad de todos", para acabar linchando luergo al chivo expiatorio de turno o para abrirnos la cabeza a golpes entre todos. ¡Ojalá sepamos evitarlo!
  
  
  

  Comentado por: Onagro el 10/4/2007 a las 13:44

• coco
  
  FRIPP toca en BARCELONA dentro de poco tambien SAUNDERS .
  
  Es cierto que me parece un poco feo que siendo el unico profesional de la musica se monte un concierto en el blog y no se me nombre ni para hacer coros , Les dejo una cancion y se lo piensan :
  http://www.youtube.com/watch?v=9am_-FCXiTk
  
  

  Comentado por: albert pla el 10/4/2007 a las 13:44

• El artículo de hoy de Félix es muy bueno y, además, es un artículo que va completamente en serio. Lo que, dicho en su caso, es mucho; pues si se fijan no hay ningún de esos destellos que producen los pellizcos de risa, que tanto le gustan, y con los que acostumbra a relajarnos en medio de sus compactos discursos. Es muy pesimista, pero es que Félix está muy bien informado y, por difícil que nos sea aceptarlo, resulta que tiene razón. Ojalá nos libremos, pero cuando veo ahora gritar a tanta gente tan políticamente cruda "dos verdades" tan distintas, veo lo cerca que estamos nosotros de que se desaten los conflictos. Somos la primera generación sin guerra y esto, por sí mismo, ya es una bendición y un milagro. Algunos se tomarán el artículo de Félix como la ornamentación de un literato, pero lo cierto es que es otra cosa bien distinta, es poner en claro que nuestra condición natural -lo demustra la historia- es dejar que crezcan las mentiras de masas al margen de "la verdad de todos", para acabar linchando luergo al chivo expiatorio de turno o para abrirnos la cabeza a golpes entre todos. ¡Ojalá sepamos evitarlo!
  

  Comentado por: Onagro el 10/4/2007 a las 13:40

• KNUDSEN: Hace, ve gestionándolo. (Plá va a piarla por no estar en el cartel).
  
  A TODOS, un párrafo escogido del articulito:
  "Ciertamente, la historia de esta arma se hace menos fascinante a medida que la tecnificación va dando mayor importancia a la máquina que al tiro de sangre o a la vieja camioneta atoldada y conducida a toda velocidad por un as cubierto con casco de cuero, mientras el copiloto vacía su pistola contra un biplano que les ametralla desde el aire".
  
  No sé qué opinaréis los demás, pero a mí esto me parece propio de alguien que vive, fantasea la guerra como un tebeo de "Hazañas bélicas"; de alguien que cree que la guerra es una aventura.
  Creo que a partir de ahora tenemos permiso para ver siempre al firmante del texto con casco de cuero, vaciando el cargador de su pistola contra el biplano del Barón Rojo y sobreviviendo para contar la batallita. Es una imagen impagable la que nos ofrece este reflejo; desde luego...Pero a quien se nos presenta dando esta imagen de sí mismo, YO NO LO PUEDO TOMAR EN SERIO.
  
  Una cancioncita para los que quieran hacer de la paz su aventura.
  (Sin cuidado, en el vídeo no hay flores ni túnicas color de azafrán).
  http://www.youtube.com/watch?v=sGoEcIEv3_Y
  

  Comentado por: Coco el 10/4/2007 a las 13:26

• Knudsen @
  
  Parpadeando estoy. Aquí Grifo. Y gracias por el recuerdo. Yo estoy bien. Recuperado tras el disgusto. Escribo sobre un fondo de pantalla de la isla de Maui (Hawai), del 'Camino a Hana', con un claro en la jungla y un arroyo. ¿Qué más se puede pedir? Atribuí al administrador del blog la responsabilidad de la suplantación de mi dirección, aunque sólo fuese por descuido. De ahí que me negase a seguir escribiendo. Pero me equivoqué y rectifico públicamente. Nuestras direcciones de correo, Knudsen, son accesibles para todos los usuarios. Yo no lo sabía. Aclarado pues (creo que este tipo de formato de blog debería resguardar mejor la intimidad de los usuarios; pero ésa es otra clase de problema).
  Al enterarme de la situación, el problema se ha desplazado para mí a todos aquellos casos en que alguno de vosotros hayáis podido enviarme un email. No me funciona el correo. Hace un año, Wanadoo me lo resolvió; y, al momento, mi programa volvió con las mismas. Cuando lo abro (puede pasar más de un mes), entre cientos de spams, soy incapaz de distinguir la procedencia de los mensajes. Me comunico por teléfono (fijo) y pido que no me escriban (de momento); o que me avisen antes con una paloma mensajera. También podría crear una nueva cuenta. Pero, me trae tantos problemas, que nunca encuentro la ocasión. Aborrezco la mecánica y la electrónica. Me siento incompatible. Pido disculpas por si alguien me hubiese escrito alguna vez. Y le expreso mi dolor.
  Y también mi (serio) compromiso para abordar la solución y poder disponer de un correo que abra a diario sin spams y con el que me siga comunicando como en tiempos hice.
  Todo eso.
  Por demás..., ya me iré poniendo al día y pasearemos juntos por la isla, mientras que Félix nos mira desde lejos melancólicamente.
  Un abrazo.
  
  Grifo
  

  Comentado por: Grifo el 10/4/2007 a las 13:09

• Claro, claro, Ramón Machón. El imaginario colectivo funciona y el guiño de Azúa es de cartel. Y la dedicatoria también tiene su miga.
  [Lo admirable es que haya colgado la portada al mismo tiempo que ha salido en el periódico. Hacía verdadero, mucho, tiempo que el webmaster no coordinaba].
  

  Comentado por: Tipo Material el 10/4/2007 a las 13:00

• ¿Hay un guiño de Azúa, en el título de esta entrada, a la maravillosa película de Jiri Menzel, basada en la novela de Bohumil Hrabal, "Trenes rigurosamente vigilados"?
  
  Es que, si no lo hay, debería haberlo. Y, si no han visto la película o leido la novela, deberían ponerse a ello inmediatamente.
  

  Comentado por: Ramón Machón el 10/4/2007 a las 12:33

• se me olvida siempre ponerme en rojo
  
  @coco
  concierto pro Darfur:
  
  Eno + Fripp + Weather Report + F. Saunders + Robert Wyatt + David Bowie + Coco Becerra
  
  y que no haya más público que los del blog que quieran asistir.
  Vernon pone las copas, Ortega, los alfajores, y Onagro los polvorones.
  Yo me ocupo de las camillas.
  ¿hace?
  
  @Grifo,
  si puede Vd. oírme, parpadée, por favor.
  No van a disculparse, así que vuelva Vd. que se le echa de menos. Un abrazo
  

  Comentado por: knudsen el 10/4/2007 a las 12:21

• y yo estoy esperando "Caza Salvaje", de Jon Juaristi, como agua de abril.
  
  @Vernon,
  estoy deseando llegar a su Manhattan y tomarme un buen copazo (con polvorones, por supuesto)
  
  @isis
  necesito que "mueva" un poco a su Jimena, para darle más vidilla
  

  Comentado por: knudsen el 10/4/2007 a las 12:14

• Gracias Isis, pero quite, quite... que Tribulete seguro que estaba con tribulación.
  

  Comentado por: Onagro el 10/4/2007 a las 11:42

• Estoy esperando un libro de Muñoz Molina titulado Días de diario (Seix Barral): sé que me va a gustar. Como el nombre sugiere es un diario (están de moda, no cabe duda) prologado por Pere (antes Pedro) Gimferrer, en el que al parecer habla de películas, de estados de ánimo, de paseos por Madrid, la condición de padre y otros asuntos que se le ocurrieron durante unos meses del año 2005. Curiosamente se refiere también a la humillación que sufrió cuando, disponiéndose a entrevistar a Phillip Roth, fue tratado con poco respeto, como un periodista cualquiera. "What is your background”, le preguntó el escritor americano. Cuando le comunicó, mosqueado, que él también escribía novelas, el famoso señor Roth no se mostró impresionado en absoluto. Parece mentira...
  

  Comentado por: Vernon S. el 10/4/2007 a las 11:42

• "No seas roñoso Onagro"
  Vernon S. | 10/04/2007 10:52:47
  
  Estos días pasados, el presupuesto en polvorones ha sido grande.
  

  Comentado por: Onagro el 10/4/2007 a las 11:31