El Boomeran(g)

Comentarios (373)

• PARA PIEL Y TODOS, CON RETRASO
  Hay un magnífico libro, el mejor de su autor, creo, de todos los que he leído, se trata de "Nápoles 1944" de Norman Lewis (en otro aspecto, es recomendable "Voces de un viejo mar", no tanto "Una tumba en Sevilla"). Trata de las desastrosas consecuencias de la guerra, en este caso, a su paso por Nápoles, justo en los momentos de su liberación por el ejército norteamericano: dolor, destrucción, miseria, hambre, prostitución ...
  También se sumerge en el horror y las debilidades del ser humano en tiempos de guerra una magnífica pluma, la de Manuel Chaves Nogales, en un conjunto de relatos editados con el título "A sangre y fuego", pequeñas narraciones cuasi biográficas ambientadas en la guerra civil española.
  Me pareció interesante sólo a ratos el primer tomo de la biografía de Jaime Salinas.
  

  Comentado por: peret el 19/4/2007 a las 17:21

• ¡¡Ya viene la Santa Fe!! y los de la mudanza echando más madera...
  
  http://geo.ya.com/ramalc14/fotos1/oscar_loc_santafe01.jpg
  

  Comentado por: Isis el 16/4/2007 a las 08:22

• Hay que ver, ¡qué cantidad de letras!
  

  Comentado por: Jorge el 16/4/2007 a las 03:49

• @ Isis $ Co
  
  ¡MP inéditos! En alemán con subtítulos en inglés (no es broma, bueno, sí pero no)
  
  http://www.youtube.com/results?search_query=fliegender+zirkus&search=Search
  

  Comentado por: ortega el 16/4/2007 a las 00:20

• Sí Isis,los sabados son para quedarse en casa.No fue un reportaje,fueron tres,muy bien hechos y actuales.
  

  Comentado por: maleas el 15/4/2007 a las 23:00

• Y ese look cha chachá (este es el último de Bosé) neeeeeeena, esa forma de andar / ya me puse mis medias/ y esas cejas...y digo sí, sís
  
  Terminé de leer el nuevo ( que hacia mucho que no sacaba otro, el de mi guitarra... bueno) el de Luis Landero. Y ahora a divertirme un rato pásenlo bien
  
  ese look cha cha chá, neeeeeeena
  
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 15/4/2007 a las 22:33

• Hoy en La vanguaria han hecho un reportage sobre las faltas de ortografia en las rotulaciones de locales , la mejor :
  
  HAY CHOCOLATE DESECHO NEGRO
  
  en vez de DESHECHO , por suerte no habian puesto una coma entre chocolate y desecho .
  

  Comentado por: albert pla el 15/4/2007 a las 22:31

• esos soldados Ryan de Spielberg o esas milicianas de Loach cuya presencia hurga con dedos codiciosos en nuestro corazón. Para el actual Ricardo Muntaner, que recopila las mejores canciones dice:
  
  Echale ( ahora no sé si lleva la muda delante) a mi la culpa de lo que pase, cúbrete tu la espalda con mi dolor y allá a´´a en el otro mundo que tengas gloria
  Y el nuevo cd de Café y Quijano ( las mulas del anuncio no parecen señoritas con sombrero, son preciosas, chiquitinas pero hermosas lo curioso es la calle, está sin gente eso me extrañó, en ese tiempo? bueno)
  
  dice Quijano, siempre hay algún fallo lara la lalal
  
  ahora las medias de cristal y a la calle.
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 15/4/2007 a las 22:18

• @Maleas
  ¿De verdad vio ayer un reportaje sobre el cáñamo? Me parece admirable. Ayer estábamos todos tirados por el bar de Vernon S. Si lo llegamos a saber...
  Un abrazo
  Buenas noches.
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 22:00

• maleas
  
  Cañamo , unas drogitas , es un tema muy tocado en la tele , yo en mi famoso programa con Escohotado casi me pego un tiro , vaya pesado el tio . No estamos en los sesenta el que se droga tiene toda la imformación , asi que cada uno que haga lo que quiera .
  

  Comentado por: albert pla el 15/4/2007 a las 21:51

• padre nuestro que estás en lociels, santificado sea tu reino, ámame hoy porque no sé si existiré mañana, no sé. Si sé que la ovejita Dolly la gestaron en y crearon Edimburgo.
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 15/4/2007 a las 21:39

• Berthold Goldschmidt:
  
  "The comedy of Errors"
  
  Alguna vez se ha comparado la copla germánica del «arte degenerado» con la soviética del «realismo socialista». Eran cuestiones muy distintas en sus orígenes, procedimientos y resultados, aunque coincidiesen en numerosos aspectos, como el odio a las vanguardias y el rechazo a algunas personalidades eminentes, la de Stravinsky por ejemplo. Los benditos soviéticos buscaban un arte asequible «para el pueblo», y bajo la autoridad indiscutible del padre Stalin, regañaban a los desviados que hacían una música «compleja, marcada por el intelectualismo, abstracta, divorciada de la realidad y señalada por las perversiones formalistas». Algunos «reconocieron sus errores» y prometieron ser buenos, como los pintores que hacían grandes cromos patrióticos. En Alemania -y en la gran Alemania de las anexiones- la cosa estaba muy mezclada con la cuestión judía. Ahí se jugaba uno mucho más que una reprimenda. Por eso la exigencia estética estaba menos clara, y se metían en el citado saco nombres muy distintos, encabezados por los grandes de la Segunda Escuela Vienesa: Schönberg, Berg y Webern. Junto a ellos, Hindemith, Weill, Korngold, Krenek y otros entre los que se encontraba Goldschmidt.
  
  A los españoles esto nos sorprende bastante, quizá porque -sin olvidar hechos tan negros como el exilio de muchos compositores tras la Guerra Civil- no le damos a la música tanta importancia como para considerarla subversiva. En la postguerra se hacía la estupidez de suprimir el nombre del autor. Se fue una vez contra Shostakovich, pero porque era comunista. Molestaba la persona, no la música.
  
  En el año 37, las jerarquías alemanas tacharon de degenerados a todos los pintores expresionistas -Kokoschka, Nolde, etc- y a otros que no lo eran. Al año siguiente, desfilaron los músicos, con una absoluta condena. Medio siglo después se celebró el aniversario de aquellas exposiciones con una recuperación de valores.
  
  Berthold Goldschmidt, nacionalizado inglés en 1947 -se había exiliado en 1935-, estudió en Hamburgo y en Berlín. Trabajó en la Opera de Berlín, desde donde pasó a Darmstadt. Dirigió la Orquesta de Leningrado y volvió a Berlín, donde simultaneaba la actividad en la radio y en la Opera del Estado. Ya en Gran Bretaña, empujado por los malos vientos nazis, dirigió en Glyndebourne y estuvo al frente del Festival de Edimburgo. Su estilo como creador ha sido relacionado con Schönberg, con Busoni, con Hindemith y con Weill en su aspecto menos popular.
  
  
  

  Comentado por: Elenita el 15/4/2007 a las 21:35

• Anoche,la visión de La noche tematica,trataba sobre el cañamo en sus diferentes aspectos,legales,agricola,medico,saqué la conclusión,me dejó meditando acerca de la capacidad del Estado postmoderno de atropellar la libertad individual,los derechos mas elementales del ciudadano entre los que se encuentra el derecho a la salud.No basta reconocer el terrible poder de las corporación farmaceutica para explicar semejante tropelía,ademas hace falta una sociedad mayoritariamente puritana,desinformada y ademas,atemorizada.
  Recientemente en el Congreso de los Diputados,ha sido rechazado un proyecto de ley que pretendia regular la Prostitución y consecuentemente,los derechos de las personas que la ejercen,sus obligaciones y las del Estado.Ni la voracidad fiscal,principios elementales como son la libertad o la seguridad ha conseguido aplacar la furia antivicio,según parece de las,mayoritariamente diputadas,no haré ningún chiste que me lleve ante un tribunal,de derechas e izquierdas ,parece que para que la infamia continue,sí se ponen de acuerdo.
  Si,parece que son malos tiempos para la lirica.
  

  Comentado por: maleas el 15/4/2007 a las 21:26

• Y eso que digo The Omen en vez de La profecía, que si no...No lo conozco a ese otro Goldschchchchcmitd; ¿También hace bandas sonoras? Me suena al que hacía la de Bonanza, pero yo me quedé en Lalo Schifrin y Bernard Herrmann...
  

  Comentado por: Coco el 15/4/2007 a las 21:05

• @Coco
  ¿Es mi destino? Mejor me voy a buscar un yogurt al coche de Knudsen.
  Qué majo eso de los símbolicos (está escrito en aragonés)
  @Ortega, le dije que enhorabuena por sus escritos sin título. Pues eso. Muy bien.
  No coordino mucho las teclas, así que les ruego lo tengan en cuenta...por si digo algo extraño o cambio las letras, me las como o las tildes o yo qué sé.
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 21:02

• Coco deje de escuchar "The Omen",y ponga "Der gewaltige Hahnrei".Goldsmith se escribe Goldschmidt (Berthold Goldschmidt)
  

  Comentado por: Elenita el 15/4/2007 a las 20:57

• Estos días pasados, el presupuesto en polvorones ha sido grande.
  
  Publicado por: Onagro | 10/04/2007 11:31:56
  
  le va a dar un empacho, creí que era de las Naves y el Rey, en fin...llovió un rato en el retiro,sor se pronuncia con erre fuerte y se le añade una "y" pues sor y...
  
  bueno, voy a secarme los piececillos, hasta otra
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 15/4/2007 a las 20:50

• :-= (Drácula)
  

  Comentado por: Coco el 15/4/2007 a las 20:44

• maleas, lo invierto,
  diver! pues
  
  Adna (Anda)
  Adan (nada(
  
  
  Enea
  as es (i) diver
  

  Comentado por: Enea el 15/4/2007 a las 20:41

• A veces también encuentro lo que busco, no te creas.
  
  Ladeando un poquito la cabeza hacia la izquierda...
  :-P
  :-B
  :oD
  :-O
  :oC
  :-S
  :-Q
  :-d
  :-r
  :-?
  :=+
  :-)
  :-(
  :-))
  :-((
  :=)
  :={}
  :(
  :)
  Querría poner algo, pero no puedo pinchar, estoy oyendo la banda sonora de "The Omen", de Goldsmith...Y luego de cenar y del partido - no se´si lo televisan- o la película, para reponerme y si no me puede el sueño, me espera la de "Los Increíbles", de Giacchino, el relevo de Mancini. Qué buenos son...
  
  

  Comentado por: Coco el 15/4/2007 a las 20:41

• Como todo casi, por casualidad, buscando otras cosas.
  

  Comentado por: Coco el 15/4/2007 a las 20:36

• @ Coco
  
  El primer enlace debería haber sido la portada del libro de Azúa salido del blog (Azúa/Delon y Baltasar/el otro)
  El segundo es muy bueno.
  
  ¿Cómo encuentra usted estas cosas?
  

  Comentado por: ortega el 15/4/2007 a las 20:35

• @ Vic
  
  Naturalmente, estoy de acuerdo con sus comentarios. Son temas tan amplios que cualquier mención es parcial y se presta a confusión. A mí me pescó el artículo de Azúa sobre las banderas con el fragmento que pegué recién leído y me planteé las diferentes cosas que pueden haber tras una bandera. En mi opinión, no son todas malas (ni las cosas ni las banderas). Debo ser lo que en Francia llaman un reac de cuidado.
  Un par de ideas:
  1. Las libertades como tradición serían las de Burke, en contraposición a la declaración de los derechos del hombre francesa.
  2. El aislacionismo en EEUU es muy variado. Por ejemplo, hoy día probablemente los casos más extremos del mismo sean Buchanan y Chomsky, el primero porque considera al mundo peligroso para su país y el segundo por exactamente lo contrario.
  Por "Reds long for tractors", entiendo "los rojos anhelan tractores", lo que en este caso era bien cierto diga lo que diga Kirk.
  

  Comentado por: ortega el 15/4/2007 a las 20:31

• Posible portada para "Abierto a todas horas II; la escuela de la secuela, y si cuela, cuela".
  http://bp3.blogger.com/_MdpphCZMDh4/RenuozLdM2I/AAAAAAAAAIQ/UksBOrwi2Cg/s1600-h/Comme+Un+Boomerang+-+Poster.jpg
  
  Isis, please...
  http://bp2.blogger.com/_Kv6EAIjcq7w/RetkeMixI3I/AAAAAAAAAEs/DiooQLfhGNg/s1600-h/avatar_1218.gif
  

  Comentado por: Coco el 15/4/2007 a las 20:31

• De acuerdo. Buen lugar para ser enterrada!
  Un día de lo más gris imaginable por aquí. I feel like Sh…
  
  

  Comentado por: chiqui el 15/4/2007 a las 20:25

• @ Isis
  
  Recuerdo haber visto un documental de los Python en el que cantaban esta canción en el funeral de Graham Chapman, el miembro del grupo que falleció en los ochenta. Me pareció un lugar muy adecuado y ya he dejado instrucciones al respecto.
  

  Comentado por: ortega el 15/4/2007 a las 20:10

• Isis @
  ¡¿Cómo no?! Divertidísimos siempre. ¿Un bomboncito...?
  
  Al no haber leones marinos en la tele, me dije que mejor echarme a los brazos del Morfeo aquel, pero se me ha ido la mano. No me doy con el teclado, ¡es que no lo veo en la espesura! Eso sí, he visto cachalotes, en sueños, digo, y vecinos del tercero, no recuerdo si con trienios. Ya no estamos para estos trotes...
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 20:06

• @Vernon S.
  No sé Provoqueen (de Chiqui y Melusina ni hablamos) pero yo no puedo decir que he tocado techo. No señor, he tocado con la frente en el teclado varias veces mientras intentaba imprimir unas cosas. En cuanto pueda me voy a dormir.
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 19:58

• Vernon, Señor Vic, criaturas todas... Con cariño una bonita canción para que la cantemos todos a coro... sentados, a ser posible, o en la barra del Manhattan. Me gusta mucho y la he encontrado por fin en tutube. ¿Les gusta?
  http://www.youtube.com/watch?v=pCWw6W5NEa8
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 19:54

• @ Provoqueen
  
  ¿Recuperada tras la larga serie de negronis? ¿Cruzando, quizá, el País Vasco a toda pastilla? Un abrazo.
  
  @ Criaturas todas
  
  Recuerdo que yo empuñé a menudo las espadas de Cirlot. Las mismas que él había contemplado tantas noches a la luz de una vela. ¡Qué personaje!
  
  

  Comentado por: Vernon S. el 15/4/2007 a las 19:34

• al sr. Ortega,
  
  Entiendo lo de la actitud 'wilsoniana' y antes 'olneyana', pero la pura de Monroe y era 'demócrata' era aislacionista,...pero vamos esto es cuestión de pura conveniencia política y no se puede hacer rasgo fundamental de definición de una determinada postura, y lo de que los conservadores, en el caso americano el G.O.P. eran no intervencionistas en sus primeros tiempos, pues también está claro, creo..., vamos que Fukuyama tendrá seguramente razón; pero la actitud fundamentalmente proselitista de la derecha cristiana americana hace que en estos momentos los conservadores americanos tiendan a una 'expansión de sus valores', la verdad es única y buena, ya sabe... la cuestión es definir qué es ser conservador, y si existe el conservadurismo fetén, o si eso es lo que piensa esta derecha, aunque yo creo que no existe algo en estos términos tan fetén, pero bueno...
  Schmitt creo recordar que criticaba a los liberales esta 'universalización de los valores', y por ende criticaba la sociedad de naciones. ¿Pero Schmitt era conservador o era un revolucionario de derechas?.
  Creo entender también la respuesta de Powell y la de Tahtcher anteriormente. Pero pienso que Powell concibe el asunto de modo equivocado, desde mi visión, a como lo hace la Thatcher, más 'realista' para mí; defender a un país o a sus gentes , defender el 'más-acá' y dejarse de idealismos es una actitud igualmente poco 'realista', es 'idealista' porque defender a las gentes o al país implica defender unos valores, Powell no va a luchar por un palmo de tierra simplemente para poder plantar patatas, si defiende que no bombardeen Londres defiende una cultura al fin y unos valores 'británicos' y no defiende las casas de Londres ni a Mr. Smith vecino del cuarto de al lado, defiende un 'todo' que es lo mismo que defender algo no material, o al menos que tiene una ligazón 'ideal', ligazón que pone de su cabeza, no la realidad; si lucha para no convertir a su país en un granero nazi lucha por la libertad de su país o por la independencia del poder nazi, porque su país es la 'concepción que el tiene de su país', no el roble que hay plantado frente a su casa, porque... es la misma tierra pero, ¿es la misma 'concepción de ella' la que tenia Powell que la de los anglos o la de los sajones o la de los anglosajones?
  Otra cosa es luchar por establecer 'valores' que se crea que son universales.
  Pero los valores si pueden ser defendidos o destruidos, al menos yo lo veo así, el 'valor de la esclavitud' costó una guerra en USA, y cuando Thoreau escribió 'Esclavitud en Massachusetts', criticaba a un estado que permitía tal clase de 'valores y prácticas', en ciertos lugares de su país, y creía que debía ser abolida, y lo fue. Los valores están cosntantemente 'contaminados' empañados de carnalidad, no se trata de considerarlos, en este caso, como objeto de estudio ético-crítico
  
  Por otro lado no entiendo bien lo de
  'Reds longs for tractors', si usted me lo puede explicar, le estaré agradecido.
  
  saludos y gracias por responderme
  
  

  Comentado por: vic el 15/4/2007 a las 19:15

• Tambien para mi Juan Eduardo Cirlot era un desconocido hasta hace apenas unos dias en que cayó en mis manos un ejemplar,ya citado,de Barcarola,el nº 57,que contiene un conjunto de articulos,entre otros,apuntes biograficos de sus hijas Lourdes y Victoria y sus amigos Porter y el ómnipresente Gimferrer.
  
  Reproduzco otro soneto de él.
  
  Era Venus,amor,llena de altura,
  bella como la eternidad de la belleza,
  pura de tan impura y su pureza
  era sólo eternidad,luz,blancura.
  
  El corazón mortal de su hermosura
  tenia transparencias de tristeza,
  era una rosa sola en la maleza
  de un mundo que es sollozo y es locura.
  
  Despues la vi en la nada de la calle
  y parecia errante y sin camino
  fantasma de una niña recién muerta.
  
  Y la soñé en un verde y suave valle,
  segura de su luz,de su camino.
  Y la muerte estaba en mí:musica yerta.
  
  Publicado sin fechar en Barcarola,nº 11-12,febrero 1983,Albacete.
  

  Comentado por: maleas el 15/4/2007 a las 18:33

• Anda,(descalza)
  Enea.
  Adan
  nada(desnudo).
  

  Comentado por: maleas el 15/4/2007 a las 18:06

• ¡¡Tanta sevicia me hace polvo!!
  
  Publicado por: Isis | 15/04/2007 15:24:36
  
  Isis, no se altere, duerma. El diario de ayer dice que midieron el pene del que abusaba de mujeres pero queda absuelto.El diario de Hoy dice que Casablanca arde, es que le absolvieron... m? Cálmese, duerma. Cuidese.
  En serio, cuídese.
  Dice La Biblia
  
  Polvo serás.
  
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 15/4/2007 a las 16:01

• "He dormido tres horas, estoy bajo mínimos, tengo desenchufada la parte zoológica del cerebro... para no gastar."
  
  deme el polvorón ONAGRO!!!!!!!!!!!!!
  
  el polvome hace polvo!! deme ese polvo!
  
  
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 15:46

• Onagro@
  ¡¡¿Con eso y todo?!!
  ¡¡Tanta sevicia me hace polvo!!
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 15:24

• Una espléndida tarde sin la Tristeza ni la Nada, con Polvorones, en El Retiro.
  
  -Vives en Madrid o en el agro.
  -Vivo en Madrid, soy Onagro.
  

  Comentado por: Onagro el 15/4/2007 a las 14:47

• Felix! qué trenes ni qué narices, este hombre no sale....
  
  Tema para hoy: Casablanca
  
  Casablanca arde ( ella se fue en avión, así anda el camillero, perdido en el siglo de las burritas... Felix vió el anuncio en los postes de Madrid de la Comunidad... "Si nada cambiara..." En una de ess fotografías se ve la calle Alcalá y la pPuerta de Alcalá... los tranvias ( no los trenes) y tres burritas que van a pasar... es preciosa esa fotografía....los tiempos cambian
  
  Casablanca arde, dos suicidas más...
  
  ay Ingri... que toquen ellos vuela!!!!!!!!!!!!!
  
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 15/4/2007 a las 14:23

• Es primavera, pásenlo bien, Grifo y compañía.
  Saludos
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 14:10

• Me ha llegado esta frase de Isis citada por Vernon S. (ciertas frases, cuantas más vueltas den, más interesantes se ponen): *El corazón es un músculo muy elástico.*
  Me la llevo a pasar el día por ahí, la sacaré de paseo; y volveré por la noche con ella.
  Saludos.
  
  Grifo
  

  Comentado por: Grifo el 15/4/2007 a las 14:04

• En nuestros días la unidad estelar del arma se llama "vehículo de transporte logístico" y es una colosal plataforma sobre la que se trasladan unidades blindadas que no pueden llevarse por aire. Unos monstruos a cuyo lado las mulillas semejan señoritas con sombrero de velo y botines de corchete.
  
  El camillero.
  
  "He dormido tres horas, estoy bajo mínimos, tengo desenchufada la parte zoológica del cerebro... para no gastar."
  
  pobrecilla! déjenla descansar.
  Cuidese Isis
  
  Enea
  
  
  

  Comentado por: Enea el 15/4/2007 a las 13:50

• Sanlúcar, langostinos, El Retiro en primavera, Onagro... ¡No sea usted cruel!
  Estoy por ponerme Madame Butterfly... fíjese como andamos...
  
  
  ¿saldrá en rojo? Por el dramatismo, digo.
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 13:38

• Knudsen@
  Sanlúcar, langostinos, El Retiro en primavera, Onagro... ¡No sea usted cruel!
  Estoy por ponerme Madame Butterfly... fíjese como andamos...
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 13:35

• Ortega@ ¡Hágase cargo! He dormido tres horas, estoy bajo mínimos, tengo desenchufada la parte zoológica del cerebro... para no gastar.
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 13:23

• ortega,
  Espléndido final, como siempre
  Después de dejarle a usted, una vez atrezzado y aseado en el spa "metro-man", en manos de la bella Prove, seguí camino hasta Sanlúcar. Allí, luego de cortar mi primera oreja, me zampé un plato de langostinos en Bajo de Guía, volví a Madrid y, ayer sábado, me fui de paseo con el señor Onagro.
  Los cercis del Retiro estaban en flor, y no nos encontramos con ninguna mujer que se llamase Merceditas. Sólo por eso supimos que no estábamos en Barcelona.
  Detrás del kiosko de música un hombre mayor con una camiseta de Mickey Mouse nos cogió del brazo y en susurros nos dijo,
  "más grande será la caída"
  
  Muchos saludos a todos
  

  Comentado por: knudsen el 15/4/2007 a las 13:04

• @ Isis
  
  Leones marinos?
  ¿Vale sentarse en el balcón y ver pasar señoras gordas?
  
  ¡Por Dios, Isis! ¿Cómo se puede a estas alturas confundir leones marinos con focas?
  

  Comentado por: ortega el 15/4/2007 a las 12:59

• @ Vic
  
  Quiero responder, con un inexcusable retraso, a su comentario de 03/04/2007 21:44:51 acerca de tories/republicanismo americano, Powell/Thatcher.
  El fragmento que motivó su comentario lo extraje de un texto que he extraviado (estoy de obras), así que me basaré en lo que recuerdo.
  Lo traje a cuenta del tema de las banderas. Powell, conservador clásico, defiende la idea de luchar por el país: su gente y sus antepasados. Thatcher, cree luchar por unas ideas, las de su país, claro, pero además las cree válidas en sí, no sólo porque sean suyas.
  Hoy se ha suscitado un debate parecido con los llamados neocons, más criticados que entendidos. En ellos se da una circunstancia propiamente americana: las ideas de libertad son su tradición. Además, algunos de los llamados neocons las creen exportables, lo que, como explica claramente Fukuyama, no es en absoluto una característica conservadora sino "wilsoniana". Los conservadores clásicos son naturalmente no intervencionistas y realistas en política exterior.
  Dejo un fragmento de un conservador clásico, escrito en la época de la guerra fría, pero aplicable hoy.
  
  In the present instance we contend, with an ingenuous provinciality, that all the world wants to be American. … Displaying an impatient perplexity which is wholly sincere, we decry as reactionary or conspiratorial or Russian-influence anyone in foreign parts who dissents from The American Way. We manifest a yawning ignorance of the venerable principle that cultural form and substance cannot be transported intact from one people to another. We claim that everyone except feudal barons or Reds longs for tractors, Bob Hope, self-service laundries, direct primaries, clover-leaf intersections, high-school extracurricular activities, two evening newspapers, Coca-Cola, and a stylish burial at Memory Grove Cemetery.
  (Russell Kirk: Prospects for Conservatives)
  

  Comentado por: ortega el 15/4/2007 a las 12:58

• ¿Leones marinos?
  ¿Vale sentarse en el balcón y ver pasar señoras gordas?
  En lugar de estar rezando algo más largo, llevo todo el día diciendo ¡OH, Dios mío! pero sin arrancarme por lo esotérico...
  ¿Valdría ir reduciendo? ¡OH, Dios!, OH, Di, OH, o, o, o.
  Mi rezo es la respuesta a mi estado lamentable. No pido perdón, qué va, es que me quedo como ida. Me cuesta pensar. Tres horitas de sueño inquieto no son suficientes. He soñado con taladros, con Liszt, con el muecín (eso no era un sueño, creo), con lugares muy lejanos... ¡y todo en tres horas!, ¿les extraña tanta espesura?
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 12:33

• A ver...
  

  Comentado por: provoqueen el 15/4/2007 a las 11:15

• Y por lo que veo Vernon es uno de los buenos.
  

  Comentado por: provoqueen el 15/4/2007 a las 11:10

• (Vaya, hoy no me deja publicar en rojo. Les iba a decir que:)
  
  Bueñññsss diasss.
  Yo también me he levantado con dolor de cabeza, aunque creo que mi resaca la han provocado unos sueños muy folloneros que he tenido.
  ¿Qué ha pasado? Me parece que nos caímos redondas, aquí en el Manhattan, y cada una hemos dormido en una butaca.
  Ahora Vernon viene barriendo, vaciando ceniceros y abriendo ventanas "señoras ¿qué pasó anoche?" y nosotras "¡Vernon, danos algo bueno para la resaca, por favor!"
  Un buen barman ha de tener su puntito de farmacéutico viejo, y conocer la fórmula magistral para cada ocasión".
  

  Comentado por: provoqueen el 15/4/2007 a las 10:50

• @Isis, Melusina
  
  En perfecto estado de revista. Ni una pizca de grasa. Yo también me levanto pronto, y sin necesidad del canto del muecín. No necesito dormir mucho.
  
  Para la resaca lo mejor es la aspirina y sentarse en un sillón a ver documentales sobre leones marinos. El Bloody Mary es efectivo, pero te colocas otra vez. En la antigüedad Plinio el Viejo la remediaba con dos huevos de búho, lo que en principio no parece mala idea, pero el problema es encontrar el búho y luego convencerle de que ponga dos huevos y ninguna de las dos cosas es extremadamente sencilla.
  
  Un abrazo.
  

  Comentado por: Vernon S. el 15/4/2007 a las 10:46

• Vernon@
  ¿Cómo era eso que se hacía con zumo de tomate para quitar la resaca? ¡¿Inyecciones de vitamina B?! No, hombre, no fue para tanto... somos chicas curtidas.
  Ya ve, a estas horas infames ya estoy “como” despierta desde las seis y media. En los países de religión mayoritariamente musulmana se empeñan en decir que el domingo es día laborable. Y como ellos no beben... no vale decir que estás medio muerto y que por favor no chillen. No te hacen ni caso.
  Las demás señoras del blog, menos Melusina, ¡según veo ahora!, deben estar felizmente dormidas, qué suerte tienen.
  Por cierto, me sé otras máximas estupendas:
  No hay escalera sin barandilla ni hortera sin zapatos de rejilla.
  No hay escalera sin ascensor ni hortera sin transistor.
  Qué cosas decíamos en el colegio...
  
  Buenos días ¿cómo van esos músculos?
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 09:45

• Estupendamente, cómo no. El problema es siempre el día siguiente (¡vive Dios, qué resacón!). Pero, de vez en cuando, viene hasta bien. Espero que no resultara pesada con mis repeticiones. Una nunca sabe el camino que toma la cogorza...
  Lo que no sé es si podré hacer los deberes, la recopilación de la novela, digo.
  
  Saludos doloridos...
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 09:27

• Gracias a Maleas por el poema y a Grifo por su generosidad docente.
  
  Creo que ayer lo pasaron bien las chicas en el Manhattan, hablando de maridos y amantes (y La peau douce y Susan Sontag…), oyendo música de Dexter Gordon y agarrando una cogorza de campeonato... Al final Melusina exclamaba cada dos por tres: “¡No hay campo sin grillo ni hortera sin amarillo!” Un beso a todas.
  
  Falló la querida Isis, a pesar de que le dije que tenía Zivania y Ouzo, lo que quisiera. A veces se pone repentinamente triste y no hay nada que hacer. Afortunadamente le dura poco. Me conmovieron unas frases suyas sobre el tema del día: “¿Marido o amante? Sería bonito elegir los dos... A estas horas no sé qué decirle. De todos modos para qué complicarse la vida si el corazón es un músculo muy elástico. Amigos también está bien y... quién sabe.”
  
  

  Comentado por: Vernon S. el 15/4/2007 a las 08:38

• ¿Habéis visto, chicas, que nos han dejado solas esta noche? ¿Dónde están nuestros hombres?
  Noches, buenas, a tod@s.
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 02:05

• Uaaaahhhumnnn!
  Buenas noches a tod@s.
  

  Comentado por: provoqueen el 15/4/2007 a las 01:55

• ay!ay!ay! el rioja empieza a hacer efecto. Al cuarto de bano, si bano...voy, sin acentos...
  Provoquen llevas razon: Azua, sin acento, sirve para las dos cosas. Espero que ahora, por su edad, para marido...es mucho mas tranquilo.
  

  Comentado por: chiqui el 15/4/2007 a las 01:53

• Me estaba yendo, Provoqueen, pero esa frase me ha retenido un instante.
  *Salvo que con él ni se puede elegir ni se renuncia a nada*
  Claro, eso es, eso es.
  Un abrazo
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 01:51

• Si les sirve de consuelo, yo tambien bebo...esta noche. Espero no haberme equivocado. Mi familia dice que naci para detective! Yo solo queria ser periodista! mierda ( a ver si pasa)
  
  
  Los acentos...no eastan de moda, todos los hemos llevado duerante mucho tiempo!
  

  Comentado por: chiqui el 15/4/2007 a las 01:48

• @ Vic
  Me ha dejado usted anonadada o anona-nada. ¡Madre mía! De su disertación casi lo único que he entendido es que me contradigo. Como vengo con un par de cervecillas, no voy a correr el riesgo de contradecirle a usted también.
  En cuanto al tratamiento, tranquilo, yo misma no sé muy bien si soy señora o señorita. De momento ya me conformo con que tenga usted claro que soy mujer (¿se acuerda, hace meses, que me costó convencerle de esto?)
  
  Y por si quedaba alguna duda, voy a seguir dejándolo claro, aunque eso sí, con moderación.
  
  @ Ortega
  Yo creo que Azúa reúne las cualidades de ambos tipos de escritor, el "marido" y el "amante". Generosidad, inteligibilidad, veracidad... todo eso lo tiene; pero carácter obsesivo, mostrarnos verdades amargas y hacernos sentir todo tipo de vibraciones también.
  La verdad, si me pidieran elegir si prefiero a Azúa como amante o como marido no sabría qué decir, salvo que con él ni se puede elegir ni se renuncia a nada.
  

  Comentado por: provoqueen el 15/4/2007 a las 01:34

• No sabe cómo ha quedado el vecino...
  
  Ángeles severos como águilas
  Ángeles altísimos y mudos...
  
  Tenía usted razón, Grifo, como siempre.
  Ahora me voy a ordenar las estrellas.
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 01:21

• Isis@
  Jo***. Me acabo de terminar la última botella que me quedaba...
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 01:20

• Chiqui@
  También soy la madre que pinta y que es un desastre (nunca me darán el premio a la madre guay como dios manda, pero les cuento cuentos)
  No me voy. Perdone si le parecí críptica, lo hice sin querer.
  Sólo me voy a dormir. Mañana será otro día, claro.
  Brindo por usted y con usted desde esta lejanía tan cercana que nos une.
  También soy aficionada al vino tinto. Nada de combinados ¡Y menos en vaso de tubo! A veces, sólo a veces, me gusta un trago corto de Calvados, de coñac, de orujo de pueblo... cosas realmente fuertes... Pero hace tanto, uff. He perdido las buenas costumbres...
  Vernon ¿Tienen usted Zivanía por ahí?
  
  Buenas noches a todos
  Un abrazo
  
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 01:12

• Isis@
  Aquí estoy, en la barra, al fondo, en la esquina. Hoy invito yo.
  Evidente que me quedo con los dos, con el marido y con el amante. Los amigos se dan por hecho. Son y serán lo primero. Son los únicos que siempre están ahí para tomarse una copa contigo...
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 01:09

• Chiqui@
  Un color por el padre, otro por la madre, otro por el marido, y el otro por nacer en el sitio equivocado, pero práctico. Las hay con suerte, o aprovechadas... o nosotras somos las g***** de la historia. A por ellos, que son pocos, cobardes, y no tienen armas.
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 01:05

• *Grifo, no sé, pero me da que usted no anda muy contento conmigo. ¿Tal vez me quiere llevar hacia la nada? * (Isis).
  
  Espero que lo diga en broma. Aunque..., ¿qué nada? Isis es la señora de la nada, la magia y el silencio, allí donde reside la solución de los secretos. ¿La molesta un vecino con sus taladros a media noche? Enviéle un conjuro. Recítele a distancia unos versos de Cirlot. Vd. no puede detenerse en problemas así. Ya los tiene solucionados. Que le sean abiertas todas las puertas.
  Buenas noches a todos.
  
  Grifo
  
  

  Comentado por: Grifo el 15/4/2007 a las 01:03

• Ortega@
  Creo que me voy a bajar un rato al Manhattan. Una copa me vendrá bien. El camarero ya sabe qué me gusta. Allí encontraré a Melusina y nos reiremos, seguro. ¿Marido o amante? Sería bonito elegir los dos... A estas horas no sé qué decirle. De todos modos para qué complicarse la vida si el corazón es un músculo muy elástico. Amigos también está bien y... quién sabe.
  ¿Viene? Le invitamos a una copa y seguimos charlando. Cojo la gabardina negra y estoy ahí en un momento. No cierran.
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 01:01

• Isis@
  No es la única. Ya sé que no sirve de consuelo, pero yo hago lo mismo. Véase mi estado de ánimo: próxima parada, subsuelo, piso 10. Mejor sentir que no sentir, pena antes que nada.
  Pero creo que sí nos reinventamos, aunque sea a golpe de palos, de pegarnos el trompazo y levantarnos una vez más, la enésima vez. Aunque salgamos tocados del asunto...
  
  Noches, buenas...
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 00:59

• Si, yo localicé a otra con cuatro, pero el cuarto es del marido. Qué lista, eh?. Gracias Melusina. Asier nunca está ahí cuando de verdad lo necesito…Es un chico un poco raro.
  

  Comentado por: chiqui el 15/4/2007 a las 00:59

• 
  Contra, aquí se hable en contraseña? Isis, no te estarás despidiendo. Yo siempre te tuve come ejemplo a emular...la madre que hace la pasta...que sabe de arte y poesía...espero que todo esto sea mi imaginación y los dos martinis. Sólo estoy acostumbrada al rioja.Me equivoque? Pues que me manden a la guillotina! Lo cual es la ciudadanía estadounidense
  

  Comentado por: chiqui el 15/4/2007 a las 00:54

• De Rushdie a Pamuk: una deriva
  José Carlos Llop, escritor (ABC, 14/04/07)
  
  De parecida manera a cómo los Estados Unidos supieron, en el pasado siglo, poner orden en el caos europeo y neutralizar la compulsiva afición de la Vieja Dama a ser raptada por toros de la peor especie, tal vez ahora deberíamos contemplar a dos alemanes -Ángela Merkel y Benedicto XVI- como las dos casas -la política y la espiritual- en las que Europa recupere esa confianza en sí misma que flota a la deriva. No es un planteamiento cínico, sino la certeza de que en ambos reside todavía la fe en una Europa que conoce su pasado y confía en su futuro. El panorama en otros lugares oscila entre el desconcierto y la fatiga, cuando no en el ensimismamiento narcisista, como ocurre ahora en España, amnésica otra vez del viejo continente. Aunque ejemplos del nuevo rapto europeo los haya allá donde miremos, si nos fijamos en nuestros nuevos socios comunitarios -empezando por los inquietantes hermanos polacos y acabando por la incesante resaca de la pesadilla balcánica- el repaso no es, precisamente, de los que endulzan la vida. De la agitación nerviosa a la catalepsia, el cuerpo europeo parece poseído por una profunda enfermedad moral. Pensemos si no, en la ausencia de reacciones ante el Caso Pamuk -o el esplendor, si así puede llamarse, de la indiferencia-, y su contraste con lo ocurrido ante las amenazas a Salman Rushdie, ni veinte años atrás.
  A las tres semanas de morir el escritor Bruce Chatwin, la catedral griega de Santa Sofía, en Londres, celebró un funeral ortodoxo en su memoria. (Chatwin, al final de su vida, se había convertido -desde un esteticismo algo snobish- al cristianismo bizantino fascinado por sus densos rituales). Aquel funeral tuvo lugar a principios de 1989 y, pocas horas antes, el ayatolá Jomeini había pronunciado su fatwa contra Salman Rushdie, muy amigo de Chatwin. La amistad suele imponerse -o debería hacerlo- a los intereses más egoístas -y salvar la vida es el primero: todos lo entienden, comparten y aplauden-, pero Rushdie acudió a ese funeral por su amigo, aparcando el miedo que produciría en cualquiera una amenaza de muerte como ésa, tan seria que acabaría luego con la vida de alguno de sus traductores y editores. Rushdie no lo hizo por valentía o arrojo inconsciente, sino por amistad. Los periodistas lo buscaban entre los asistentes al funeral como si fueran policías o entomólogos a la caza de un raro especimen. Al final de la ceremonia el escritor norteamericano Paul Theroux le dijo: «Mantén la cabeza baja, Salman, o la semana que viene estaremos nuevamente aquí por ti».
  Como la naturaleza humana es la que es, existe una versión malvada de la historia, que circuló por el establishment literario londinense, tan dispuesto a veces a jugar a los dardos con sus colegas del otro lado del Atlántico. Según algunos maledicentes lo que hizo Theroux con Rushdie fue advertirle con una sonrisa malévola que pronto estarían de nuevo ahí por él, sin más. Paul Theroux es un escritor que sabe ser implacable -lo fue, por ejemplo, en su magnífico libro «La sombra de Naipaul» o la crónica de una amistad deshecha- pero siempre he creído que esa segunda versión, ácida y desalmada, tenía más que ver con el gusto por el sensacionalismo -motivo por el cual aparecen a menudo los escritores en prensa- que con la realidad del episodio funerario. Imaginemos que ambas versiones fueran ciertas y comparemos ambas frases, como podemos comparar aquella Europa de hace veinte años a la de ahora. En la primera -«Mantén la cabeza baja…»- hay preocupación y cuidado; en la segunda -«El próximo serás tú…»- hay sólo cinismo, amoralidad y mala intención disfrazada de humor negro. Pero sobre todo hay, detrás, cierto aroma a hediondo programa de cotilleo, ese aroma que va embadurnando a la velocidad de la luz nuestra vida pública y la convierte en un sucedáneo de esos programas. O cómo la voluntad de transparencia hunde a menudo sus raíces en lo morboso: el igualitarismo desde la poza.
  La sensación ahora es parecida si comparamos las reacciones públicas ante la amenaza de muerte a Salman Rushdie y la huida de Turquía de Orhan Pamuk, una vez asesinado su amigo el periodista Hrant Dink. Cuando se concedió a Pamuk el Nobel de literatura, se subrayó su condición de escritor turco -impecable y con algunas novelas extraordinarias- como una apuesta de la Academia Sueca por la Turquía más abierta y su posible entrada en la UE. Pero el exacerbado nacionalismo de su país -como el islamismo en el Caso Rushdie- ha provocado que el escritor tuviera que abandonar esa segunda piel que es su ciudad natal, tan hermosamente contada -la ciudad- en su libro «Estambul». En silencio y con nocturnidad y menos mal que aún existen las universidades norteamericanas como doctas embajadas donde se practica el derecho de asilo. Por lo demás a Europa le han bastado un par de días para mirar hacia otro lado, como si nada hubiera ocurrido. O peor: como si así se hubiera despejado la molesta incógnita turca y a otra cosa. Sin saber exactamente, por cierto, cuál es esa otra cosa.
  El eco de aquellas dos frases pronunciadas por Theroux -una de ellas apócrifa- vuelve a oirse en casa como una metáfora de lo que nos ocurre. Entre Rushdie y Pamuk han pasado casi veinte años y da la impresión de que, en este tiempo, la conciencia europea hubiera sufrido un ataque de apoplejía que la ha dejado para el arrastre. Hablo de conciencia intelectual, ética y moral, si es que las dos últimas no acaban siendo la misma. Pero donde en los «Versos Satánicos» de Rushdie existía la certeza de la provocación religiosa a través de su arte novelesco, en Pamuk sólo ha habido fidelidad a la Historia -la matanza de armenios- a través de algún artículo y entrevista: papeles que se lleva el viento más deprisa que un libro, aunque fuera juzgado y exculpado por ellos. Sin embargo el caso Rushdie fue asumido por toda Europa occidental. En alguna ocasión a regañadientes -recuerdo unas declaraciones del Príncipe Carlos de Inglaterra quejándose del gasto presupuestario que implicaba la seguridad del escritor-, pero fue asumido y su persona protegida y encubierta por los Estados de las naciones donde tuvo que esconderse. Algo de lo que Europa pudo enorgullecerse, plantando cara al integrismo y defendiendo su libertad, le gustara más o menos lo que en ella se expresaba. El caso Pamuk, en cambio, parece que ocurriera en una lejana república ex soviética. Como si el Nobel bastara, cuando en vez de blindarlo, lo ha puesto bajo los focos. El asunto no es nuevo: recuerden a Pasternak; el autor de «Doctor Zhivago» no pudo abandonar nunca la URSS y tuvo que padecer las sutiles venganzas de un estado maléfico.
  Que los escritores estén amenazados es uno de los primeros síntomas de una deriva fatal en la sociedad donde ocurre, pero puede suceder debido al enajenamiento de un grupo al margen de esa misma sociedad. Que la indiferencia sea la respuesta social es otro síntoma peor. Y de momento, es la que ha desfilado ante nuestros ojos como una fantasmagórica caravana que surgiera de entre las nieblas del pasado.
  
  
  

  Comentado por: ortega el 15/4/2007 a las 00:53

• Chiqui @
  
  Ni se preocupe, yo conozco a una que hace colección de pasaportes; cuatro le tengo contabilizados. Hace usted muy requetebién. Aprovéchese de las dos situaciones, que ellos ya se encargarán de sacarle a cambio todo lo que puedan. ¿Que le apetece ser rojo? Pues saca el rojo. ¿Que le viste mejor el amarillo? Pues sea el amarillo. No se lo plantee. No hay campo sin grillo, ni hortera sin amarillo, que decía una antigua amiga. (uff, tremenda asociación de ideas la mía... Debe ser la ausencia del líquido elemento...)
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 00:52

• Es lo que pasa...
  
  Por haberlo dicho (todo es culpa de mi vecino) he ido a buscar a Liszt y sus consoladores musicales. El número tres. Tremendo. Triste, tristísimo. ¿Y por qué se pone usted algo tan triste a estas horas?, dirán y con razón. Y precisamente ahora que está usted tan triste tristísima. ¿Que por qué? Porque siempre he tenido esa manía que no es masoquismo o eso creo. Si estoy alegre pongo música alegre y lo contrario cuando... Será por adornar la pena, por hacerla bella aunque sea una estupidez romántica y retorcida de lo más. Cierto es que si la tristeza llega a límites insoportables no hay música que valga. La pena aguda es sorda y muda. Si alguien pone banda sonora a ese grado de tristeza no seré yo. Si acaso me moveré por la escena sin mirar a cámara, sin darme cuenta de que la vida continúa sin mí, a su bola, como si tal cosa. Una voz me contaba hace un momento que la vida es romperse y recomponerse una y otra vez. Yo le decía que sí, y que reinventarse es imposible. Intentaba consolarla diciendo que también están los reencuentros y las risas y los recuerdos hermosos. Sí, me decía, pero por tanto antes hubo una despedida. Y he tenido que hacer juegos malabares con las palabras para hacerla reír mientras ella no me veía llorar.
  Es el riesgo de vivir, de creer y de querer. El dolor es el espejo de su ausencia.
  
  Buenas noches
  
  PS: Liszt es un puñetero y mi vecino más.
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 00:52

• http://www.youtube.com/watch?v=oKDm-9WkBvw
  No sé qué dicen, tampoco le doy mayor importancia. Cuando escucho una canción, oigo las notas, aunque no entiendo de música. Me limito a sentir.... A estas horas siento así...
  Vayan unos abrazos,...
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 00:44

• Asier, help! tengo a alguien que me acusa por adquirir la doble nacionalidad, que lo hago por mis hijos...ya sabes como son las madres. La tuya hasta te hace chipirones. A mi la cocina se me da muy mal!
  
  Urgente, no hay tiempo para los acentos.
  

  Comentado por: chiqui el 15/4/2007 a las 00:38

• Ortega@
  
  Con moderación, tranquilo. Después de unas copas en el Manhattan (sigo allí, no creo que quiera moverme de allí; se está a gustito con Vernon y sus fotos en blanco y negro), se ve de otro color todo, en blanco o en negro. No sé lo que es el gris; a lo mejor son mis ojos de reptil. Pero eso me pasa siempre, en todo caso.
  
  Hay razón en eso de elegir; toda una desgracia, una pu ta da en toda regla (permítanme la expresión, es tan clara ella…). Nunca tenemos lo que queremos, nunca queremos lo que tenemos, siempre insatisfechos/a, nunca es suficiente… uno no es suficiente, ¡¡yo misma no lo soy!!
  
  ¡Qué lío este de la vida! ¡Con lo bien que se vive en los sueños…!
  
  

  Comentado por: melusina el 15/4/2007 a las 00:38

• DD. Direct Democracy. Democracia Directa.
  
  Acabamos de empezar a trabajar.
  
  The first demo coming soon.
  

  Comentado por: asier el 15/4/2007 a las 00:09

• Banda sonora: Pur ti miro (Poppea) . Claudio Monteverdi
  
  
  Quizás, en mi ignorancia, no pueda hablar del modo en que algunos lo hacen de poesía (ni de casi nada, para qué engañarnos). Pero siempre he sabido que un poema lo era cuando notaba en mí un movimiento interior, un pálpito. Tantas veces como un galope, como gesto que termina irremediablemente en grito o en desmayo. La indiferencia –y volvemos a la nada- ante unas palabras, como ante cualquier obra, la invalidan como tal. Siempre hablo desde mi percepción. Si no siento algo, aunque sea pavor, no merece la pena, me voy. Si siento pavor también me voy, pero seguramente habré aprendido algo más de mis sentidos. Ellos lo guardarán como referencia. Habré crecido. Mis profesores se esforzaron en enseñarme que había varias formas de analizar una obra y también que todo era subjetivo. Épocas, religiones, temperaturas, latitudes, escuelas filosóficas... Lo que para unos era una obra suprema para otros era, por ejemplo, algo sencillamente soso. También se podía, por supuesto, desmenuzar la obra para entretenerse y para enseñar a desmenuzar, que era lo que ellos pretendían. Todo se puedo analizar, incluso una fórmula química que no obtuvo el resultado milagroso que se esperaba de ella. Pero analizarla se puede, ya lo creo, y se puede aprender de ello. Continuamente tengo la sensación de que hacemos eso. Analizarlo todo. Como juego no está mal, te mantiene despierto y con los conocimientos frescos. Pero ¿no será que perdemos la emoción de contemplar lo que realmente es bello? ¿Todo lo desmenuzable es bello? ¿Todo lo catalogable es arte? ¿Todo lo perfectamente medido es poesía? Por otro lado no puedo negar esas emociones al borde de las lágrimas cuando el velo caía. Aquella primera vez que descubría, gracias a las palabras de otros, el misterio o el milagro oculto, hasta entonces a mis ojos, en una obra. La voz de esos maestros, a menudo personas sencillas, es lo que todavía me mantiene en pie, en continua búsqueda de la belleza, consciente de mi ignorancia y orgullosa de esos latidos que me dan fuerza para superarla día a día.
  Bueno, en realidad esto venía...
  Sólo querías darles las gracias por estar ahí.
  Gracias.
  
  PS: Es casi media noche y mi vecino de debajo se ha puesto a jugar con un taladro. Estoy por bajar y decirle que para vibrar prefiero a Liszt y en el número que sea de sus “Consolaciones” ¡No son horas!
  
  
  

  Comentado por: Isis el 15/4/2007 a las 00:07

• En esta página (http://www.elfantasmadelaglorieta.com/fantasmaglorieta/pagina_nueva_20.htm) nos dan un poco de contexto: se trata de una serie de siete sonetos, «7 homenajes», publicados en 1951 en la revista Dau al Set. Están dirigidos a dos dioses (Mitra y Osiris), dos pintores (Max Ernst y René Magritte), dos 'teósofos'(Raimundo Lulio y Jakob Böhme) y un arquitecto pío (Gaudí). Cada poema está impreso en un color peculiar: el de Osiris, en negro; el de Magritte, en color miel (amarillo verdoso o verde amarillento).
  

  Comentado por: Al59 el 14/4/2007 a las 23:30

• Querido Grifo: apenas conozco a Cirlot, fuera de su Diccionario de símbolos y de este soneto osiríaco, que me hizo llegar en su día una buena amiga. Mirando un poco en la Red encuentro otros sonetos suyos de línea similar, pagana y en cierto modo modernista. Hay uno, interesante, a Mitra, y otro (que me gusta más) a René Magritte. Dice así:
  
  A RENE MAGRITTE
  
  Las mujeres con pechos de papel
  alumbran la armonía de los prados.
  A las ventanas vienen los venados
  bajo un cielo de páginas de miel.
  
  Detrás de esa cortina hay un doncel
  con los ojos azules y vendados
  pero en las blancas vendas hay pintados
  tres ojos negros donde está Luzbel.
  
  La pierna adolescente de la bella
  abre sus abanicos de cristales
  mientras un aerolito resplandece.
  
  La carne es un espejo y una estrella.
  El hombre la contempla con puñales
  pero la rosa corre mientras crece.
  

  Comentado por: Al59 el 14/4/2007 a las 23:22

• Isis: dada su experiencia en casos difíciles, estoy seguro de que dará con él, hasta la última pieza.
  

  Comentado por: Al59 el 14/4/2007 a las 23:09

• No sé por qué estoy saliendo en negro hoy. Pero soy yo.
  Grifo
  

  Comentado por: Grifo el 14/4/2007 a las 23:07

• Gracias, Maleas, por el bello poema citado de Cirlot. Había pedido a Al59 el soneto sobre Osiris; y lo comentaré en lo que pueda, sintiendo, como siento, debilidad por esta obrita.
  Gracias, Al59, por traernos esta joya de la poesía esotérica española, única en nuestra producción. Entiéndase, y repito, lo de 'esotérica': ninguna poesía verdadera lo es; y, a la vez, toda poesía verdadera lo es. También se da el barniz cultural que, en este caso y por tratarse del personaje 'Osiris', consideramos 'esotérico' ya que su religión desapareció hace milenios (dentro de milenios, la 'Virgen María' puede ser un escándalo esotérico transgresor, al revés de hoy).
  Relativicemos pues.
  El mito tratado, el de Osiris, está tomado de los clásicos (Herodoto, Diodoro, Plutarco, etc), que Cirlot conocía bien. Las informaciones de los clásicos nos describen a este dios egipcio como asesinado por Seth (símbolo de la violencia, la injusticia, etc). Y nos recuerdan cómo el dios del mal dividió y 'repartió' los pedazos del cadáver de Osiris por todo Egipto. El mito de Osiris habla, fundamentalmente, de su división en trozos y su posterior reunificación como expresión del ciclo muerte-vida. Osiris fue reunido y resucitado por su esposa Isis, que engendró de él un hijo póstumo (todo es posible para Isis).
  El soneto de Cirlot nos recrea esta misma situación. Los ocho primeros versos comienzan con un 'repartido', a modo de letanía, en una sucesión de preciosas metáforas:
  
  Repartido en pedazos y en lamentos,
  repartido en países y en canciones,
  repartido en lejanos corazones,
  repartido en profundos monumentos.
  
  Repartido en obscuros sentimientos,
  repartido en distintas emociones,
  repartido en palabras y oraciones,
  repartido y perdido en los momentos.
  
  Obsérvese la fonética singular del verso cuarto: 'Repartido en profUNdos MoNUMeNtos', con las aliteraciones de 'u' y el grupo 'mn', con vibraciones de bóvedas subterráneas. Cirlot era un artista de la aliteración y la sinestesia.
  
  Heredero del tiempo y del espacio,
  víctima de transcursos y distancias,
  ser en seres deshecho y repartido.
  
  Yo busco tu hermosura y tu palacio,
  tu boca de rubíes y fragancias
  para reunirte solo en un gemido.
  
  El primer terceto conserva la dignidad de las anteriores estrofas. El segundo terceto es también muy bello. Y ternima, adecuadamente, con la alusión a la 'reunificación': 'para reunirte solo en un gemido'.
  No obstante, este terceto disfruta de una estética prerrafaelista inadecuada al objeto. 'Tu boca de rubíes y fragancias' da un poco de risa si pensamos en el personaje real, Osiris, el juez de los muertos, señor de los Infiernos, antepasado de la realeza, etc... Cirlot evoca aquí el Osiris del esoterismo modernista de comienzos del s. XX, interpretado por Frazer como un equivalente de los Adonis pasivos del Helenismo, como símbolos del verdor universal. Pienso que Osiris le habrá disculpado ya el arrebato piadoso.
  No sé a qué época de la vida del autor corresponde este soneto. Por el desliz del final imagino que se trataba de un Cirlot aún juvenil (quisiera, si no es abusar, Al59, alguna confirmación de la época de este soneto). Pero, juvenil o no, estamos ante una obra maestra de la sonetística del autor.
  Saludos.
  
  Grifo
  
  

  Comentado por: Grifo el 14/4/2007 a las 23:06

• Al59@
  No voy a extenderme mucho. ¡Qué preciosidad de poema!
  Tengo que buscar a Cirlot...
  

  Comentado por: Isis el 14/4/2007 a las 22:24

• @Joaquinita, sí que es bonito, sí. Me refiero al (idioma) francés. Y aunque no lo entienda usted mucho suena de maravilla. Incluso pueden decirle cualquier otra cosa y usted se queda tan contenta. Esto me acaba de traer otra idea a la cabeza: El ritmo, el ritmo, la música, el contexto. Oh, cielos, ¿qué es lo que acabo de decir? ¿Es cierto eso?
  Grifo, no sé, pero me da que usted no anda muy contento conmigo. ¿Tal vez me quiere llevar hacia la nada? ¿Pero qué nada? (esto ha sido una asociación de ideas)
  Ahora es cuando a Provoqueen le va a entrar hambre, ya verá. (esto también es asociación...etcétera)
  PS: Ya me han dado las llaves de la nueva casa ¡¡Demasiadas puertas!!
  
  

  Comentado por: Isis el 14/4/2007 a las 22:19

• *Acabo de darme cuenta que nunca he tenido un novio francés* Joaquinita dixit.
  Y yo pregunto: ¿Y qué tal…?
  Publicado por: Isis | 13/04/2007 15:39:53
  
  Pues hasta ahora mismito era como normal, pero desde que me he dado cuenta, es como si me faltara algo. ¿será esa la expresión de mi nada?
  Debe ser embriagador que alguien te susurre al oído a lo Bernart de Ventadorn :
  “Faitz vostre cors salvatge
  Tan privat qu’eu lo senta.
  Cars s’eu mor, domna genta,
  Que ja nuza no-us senta,
  Mos cors n’aura damnatge
  E m’arma n’er dolenta”
  
  Que yo mucho no entendería, pero sería algo así como…
  
  ‘Haced que vuestro salvaje cuerpo
  Me sea tan cercano que pueda yo tocarlo.
  Pero si muero, bella dama,
  Por no tocaros desnuda nunca
  Mi cuerpo tendrá sufrimiento y mi alma
  Pesadumbre.”
  Uf! ¡qué bonito es el idioma francés!
  
  PD: Extraído del libro “Tercios de Amor” de Michel Zink.
  
  
  

  Comentado por: Joaquinita el 14/4/2007 a las 19:39

• A (no sé si arriesgarme con usted como con Isis) Provoqueen,
  
  ¡huy yu yui!, que nos metemos en tinglados peligrosos.
  
  no sé la concepción que tiene usted del vacío o del espacio o de la nada; primero que creo que será oportuno el 'suum cuique tribuere', es de justicia; no conozco, creo además que no esta dado... vamos que no existe el concepto de 'nada' en física, al menos en la moderna y al menos que yo tenga noticia(siempre alguno puede sorprendernos, en ese caso, esperemos).
  La cuestión lógica del asunto es que, prescindiendo de connotaciones técnicas (que obviamente se me escapan) y ateniéndonos a la pura lógica y la deducción natural (no 'à la Gentzen', vaya a que ya alguno se moleste), la nada es un 'concepto' negativo por excelencia, es digamos, el 'conjunto complementario de todo' [y aquí ya me contradigo, pero la idea creo que se entiende], de todo lo que usted imagine o todo lo que haya en el mundo y vea como nos salimos de la 'materialidad' de la física. Por tanto, enredando la cosa quien piensa sobre ella se auto-refuta en este sentido, esto pasa con, y permítame el abuso y mal uso, 'los 'mega-conceptos', son conceptos con gran capacidad referencial incluso auto-referencial, los conjuntos y la 'paradoja de Russell', v.g.; luego... se ha discutido o se discutió largo tiempo sobre el asunto este de la 'nada' y algunos se se han opuesto u opusieron a que se pensase en la 'nada' porque el propio pensamiento, la propia consideración aunque fuera puramente nominal, constituía un transgresión del 'sentido' de la 'nada' porque por definición es opuesto a cualquier 'ente existente'; por tanto, a potiori, hacer un discurso sobre ella intentando esclarecer algo o lo que se pueda es sin duda espinoso y la forma de expresarlo es su propia trampa. Esto me recuerda a que San Agustín en el libro undécimo de sus 'Confesiones' hace una digresión del primer versículo del Génesis, piensa sobre el Tiempo y el Espacio y Dios intentando esclarecer cómo Dios está fuera del tiempo y como su creación también, no sus creaturas; para poder pensar sobre un conceptos tan 'abarcador' como sea el Tiempo se necesita, San Agustín necesitó, salir de esos 'aprioris' que tan bien Kant supo aislar y de forma tan sistemática, pero al salir de ellos se paga el precio de la posible contradicción aparente o la definitiva falta de especifidad a la hora de intentar expresar completamente la idea, con lo cual el lector, pierde o aprecia la falta de algo que ya había ganado el pensador de antemano y que resulta axial, es algo sobre lo que orbita necesariamente lo que quiere decir; porque S.Agustín sabía lo que quería expresar, seguramente lo tenía bastante claro, pero la expresión de la idea era la dificultad con la que se enfrentaba. Luego la expresión en estos casos constituye el principal problema, pero no por falta de capacidad expresiva de las palabras, que también, sino porque, enténdámoslo así, la expresión forma parte del problema mismo, esto ocurre claramente con la 'nada'.
  Por otro lado, la cuestión vacío-nada, equiparando ambos sentidos es algo propio de la balbuciente física, la de la Antigüedad, claro, Aristóteles; luego el tiempo se encargará de 'desigualar' estos conceptos y tratarlos de forma menos 'ingenua', al menos, en lo que al vacío se refiere.
  Luego, siguéndola a usted...¿cómo podría la nada ser contenido de algo?, un continente: o contiene algo o no lo contiene; el propio continente es ya algo y el contenido también pero el algo es opuesto a la nada, luego se contradice quien piense así.
  
  Saludos
  
  
  
  

  Comentado por: vic el 14/4/2007 a las 19:24

• Sostaecho, querido Grifo.
  
  *
  
  A Osiris
  
  Repartido en pedazos y en lamentos,
  repartido en países y en canciones,
  repartido en lejanos corazones,
  repartido en profundos monumentos.
  
  Repartido en obscuros sentimientos,
  repartido en distintas emociones,
  repartido en palabras y oraciones,
  repartido y perdido en los momentos.
  
  Heredero del tiempo y del espacio,
  víctima de transcursos y distancias,
  ser en seres deshecho y repartido.
  
  Yo busco tu hermosura y tu palacio,
  tu boca de rubíes y fragancias
  para reunirte solo en un gemido.
  
  (Juan Eduardo Cirlot)
  

  Comentado por: Al59 el 14/4/2007 a las 19:17

• AZÚA ¿MARIDO O AMANTE?
  
  (se ruega moderación a las damas)
  
  “Los grandes escritores son o maridos o amantes. Algunos escritores manifiestan las virtudes de un marido: veracidad, inteligibilidad, generosidad, decencia. Hay otros escritores en los cuales una aprecia los regalos de un amante, regalos que tienen que ver más con el carácter que con la moralidad. Notoriamente, las mujeres toleran cualidades en un amante –el mal humor, el egoísmo, la informalidad, la rudeza- que nunca aceptarían en un marido, a cambio de entusiasmo y una infusión de sensaciones intensas. De la misma manera, los lectores soportan la ininteligibilidad, el carácter obsesivo, las verdades dolorosas, las mentiras, la mala gramática –si, en compensación, el escritor les permite saborear emociones raras y sensaciones peligrosas. Y, en la vida, como en el arte, son necesarios los maridos y los amantes. Es un desgracia cuando una se ve forzada a elegir entre ambos”.
  
  Susan Sontag, “Camus’ Notebooks”
  
  Resto del artículo de Sontag (en inglés):
  
  http://www.nybooks.com/articles/13680
  
  

  Comentado por: ortega el 14/4/2007 a las 17:16

• (Es lo más cercano a la nada que se puede decir, creo).
  

  Comentado por: Coco el 14/4/2007 a las 15:24

• ¡Qué bonito poema, Maleas@!
  
  Mucho más prosaico: ¿será casualidad? ¿La hora? ¿Es psicológico?
  El caso es que siempre que hablamos de la nada me entra hambre.
  Saludos
  

  Comentado por: provoqueen el 14/4/2007 a las 15:23

• .
  

  Comentado por: Coco el 14/4/2007 a las 15:23

• Otra forma de abordar la Nada,la que mas interesa al ser humano,la ausencia de vida.
  
  ¡No es la muerte! La muerte era la vida,
  la muerte ere este beso exasperado,
  la muerte era este muro deslumbrante,
  la muerte era este almendro florecido,
  la muerte era mi voz enamorada,
  la muerte era el recuerdo, era la mano,
  la muerte era mi verde golondrina,
  no este cisne, sin luz, deshabitado,
  no este absorto fulgor que no varía,
  no esta forma perpetuamente sola,
  no esta sangre sin sangre y sin latido.
  
  La noche ha terminado; no es la vida.
  La vida era aquel raso desgarrado,
  aquella disonancia innumerable,
  era el árbol perdido en el océano;
  la vida era aquel mármol corrompido,
  aquel sistema intenso de cadenas,
  aquel monte de sangre, aquellas dulces
  columnas de luz dulce, ya reseca;
  un ciego debatirse junto al río
  infinito de soles cementerios.
  La vida era como un pañuelo blanco
  agitado entre cumbres y gemidos,
  era como fragancia infranqueable,
  como yerma doncella visitada.
  
  Canto de la vida muerta,1945.
  Juan Eduardo Cirlot.
  
  
  

  Comentado por: maleas el 14/4/2007 a las 15:12

• @ Vic
  A ver qué tal... No se podría decir "el espacio vacío está ocupado", salvo si está ocupado precisamente por la nada. El vacío como continente, la nada como contenido del vacío. Por cierto, en ese debate al que usted alude, durante un tiempo los físicos llamaron "el éter" a eso que ocupa el vacío. Un saludo.
  
  

  Comentado por: provoqueen el 14/4/2007 a las 14:13

• inD-Hr-Tn : 'Saludos', en marciano septentrional (lit: 'saludos sobre vosotros').
  
  Maleas mencionó hace tiempo al gran Cirlot (Juan-Eduardo Cirlot). Su nombre sonó por aquellos días sin que yo pudiera ocuparme del tema (era cuando pensaba 'irme' y Maleas me proponía a Cirlot como alternativa).
  Sólo tardíamente he conocido la obra de este poeta, lo que equivale a decir que no la conozco aún.
  De Cirlot me llama la atención su barnizado esotérico, único en la producción en castellano. Pero 'esotérica' es toda poesía, por lo mismo que también es 'metafísica', o 'mágica', etc... Lo es como expresión de la consciencia y de sus límites. Y, en tal terreno, la obra de Cirlot alcanza una rara profundidad y originalidad (avalada por una larga tradición filosófica).
  En otro sentido, el esoterismo de Cirlot también es superficial, ornamental, y llena sus poemas de referencias 'sacras' y una terminología que nos evoca 'cálices', 'sagrarios', 'aromas', 'templos', etc... Todo un repertorio prerrafaelista, o modernista, posible como supervivencia en la cultura catalana de mediados del s. XX. O sea: de haber escrito en Madrid, Cirlot no habría interpelado a sus dioses y mitos desde la actitud del hierofante y el iniciado, como suele hacer. Los habría interpelado situándose en el mismo nivel de cualquiera de los mitos o los dioses tratados, como hacen todos los días en los psiquiátricos de este país un buen número de sabios modernistas.
  La poesía de Cirlot es fruto de un distanciamiento. En ese sentido, su obra, tras el esoterismo aparente, cumple con todas las exigencias críticas. Cirlot fue un perturbador creador de metáforas. Y un excelente sonetista (por si acaso Al59 pasase por aquí: no encuentro el célebre soneto a Osiris que Vd. colgó en alguna ocasión: ¿sería posible ponerlo aquí?).
  Me sorprenden las experiencias metapoéticas de Cirlot, en las que sólo algunas letras, y sus permutaciones, constituyen el material poético.
  Para sus experiencias vanguardistas, Cirlot se inspiró en el arte variacional del serialismo dodecafónico de Schömberg. Hay de todo. En este tipo de experiencias, alternan joyas y basuras por igual. Pero sirven para remover los fundamentos. Cirlot nos dejó, por ejemplo, un largo poema sobre la permutación de esta serie : 'Inger', que comienza así:
  
  Inger
  Ingre
  Inerg
  Inegr
  Inreg
  Inrge...etc...
  
  Al comienzo de la segunda página, dice:
  
  Nigre
  Niger
  Nierg
  Niegr...
  
  Al comienzo de la tercera:
  
  Grein
  Greni
  Grine
  Grien...
  
  Al comienzo de la sexta, se pone un poco pesado; y añade:
  
  Nigerrein ignir
  
  Regni regin
  ingir gerin, etc...
  
  Y, a mitad de la novena, suelta eso de:
  
  Ir ir ir
  ri
  
  lo que no tiene ningún sentido.
  Son como los ruidillos de los ratones en mitad de la noche. Suena, probablemente, Schömberg en uno de sus mejores momentos; y también está presente el Gato de Schrödinger.
  ¿Juicio negativo? En absoluto. Tales experiencias abonan el terreno para los mejores frutos.
  Véase, si no, esta Visio Smaragdina (visión esmeraldina), tenida por perfecta entre las obras de Cirlot, y joya única del arte combinatorio. El autor parte, como puede verse, de las letras 'esmeralda verde', combinadas de manera fantasmagórica.
  Aquí, Cirlot se ríe del lector. Se ríe, ante todo, por hacernos escuchar música de Schömberg (aunque yo percibo más presente el estilo reflectante, colorista, de Messiaen); en segundo lugar, se ríe por hacernos ver, una y otra vez, intermitentemente; acercarnos y alejarnos el objeto; y permitirnos, más que ver, entrever como sucedería en las visiones (digo 'sucedería': es que jamás he visto un marciano). Pero, sea como sea, asistimos a la revelación de una esmeralda, de su transparencia, a veces vidriosa, a veces limpia y siempre mágica. Obra maravillosa para mi gusto. ¿Queríais una lluvia de esmeraldas?
  Pues va:
  
  Maresmer
  maresmel vad
  valma resdar
  mares delmer
  
  Deser verdal
  vernal damer
  adler es mar
  verden lervad
  
  Maresmer ver
  desmerald dar
  dar
  ver
  verd
  verd smerald
  
  (J-E Cirlot)
  
  

  Comentado por: Grifo el 14/4/2007 a las 14:11

• Al sr. Grifo,
  
  sólo decir que la 'nada' no es el 'vacio' de la física. Es decir, si hablamos de fénómenos físicos que 'ocurren' en este caso no se puede decir que no pueden 'ocurrir' en un espacio vacío, de hecho el espacio/tiempo tampoco es igual conceptualmente al vacío. La Física parece que se preguntaba desde siglos por la 'realidad física del vacío', ¿es posible que entre dos partículas exista una entidad física con propiedades determinadas, en este caso las que definen al vacío concretamente?. Pero el espacio como 'continente' del fenómeno físico (fenómeno que puede ser el vacío) es digamos un 'a priori'; pero claro esto sucede si nos hacemos la pregunta 'localmente', es decir, si nos proponemos establecer un resultado experimental sobre el asunto tomando las categorías de espacio/tiempo, esto es que 'localmente', con particulas por ejemplo necesitamos esta 'referencia'; pero globalmente, qué ocurre, porque globalmente el propio espacio es ya una 'entidad física' como dice la relatividad general, no es ya un 'a priori'. El problema de siempre como demonios conjugar lo pequeño y lo grandísimo. Por tanto no se puede decir que 'el espacio vacío está ocupado', porque precisamente nos preguntmos por la existencia de, digamoslo así la 'inocupación permanente'.
  
  Por otro lado está el tema de la nada, que no es lo mismo que el vacío, ni siquera filosóficamente, porque la pregunta sobre el 'algo' y la 'nada' no es estrictamente la misma que la pregunta sobre el vacío. en ámbitos por ejemplo ontológicos/teológicos/lógicos (porque la nada existe como 'concepto', como ente del pensar, del hablar, al menos..pues sino qué significa la palabra 'nada' sino tiene un referente, cómo nos entendemos con esta palabra, problema clásico como dije...) o en ámbitos más mundanos.
  
  A. de Rújula en una conferencia a la que asistí decía que una persona inteligente no se puede permitir el lujo de no pensar al menos durante cinco minutos en el día sobre el vacío, sirva esto para que no pierdan, perdamos su,nuestra 'condición de inteligentes', al menos según Rújula.
  
  saludos
  
  P.S.:
  
  A [] Isis,
  
  hombre, no deseo que caiga en la descarriante tentación; yo la llamaba así ateniendome al tratamiento puro y simple, es como sabe un fórmula hecha y no inventada por mí, así que lo que en femenino 'suena bien' en másculino puede no sonar tan bien, ya sabe... la costumbre; pero si usted es una 'revolucionaria' de las formas, una ácrata del tratamiento, yo lo que usted me permita... pero vaya...ya le digo..., además prefiero a la gran Gracita Morales que a las telenovelas (porque me parezco al egregio J.L.Váquez, el mejor actor cómico español para un servdidor y no por otra cosa)...permitame la broma...
  
  
  

  Comentado por: vic el 14/4/2007 a las 13:54

• @ Vernon S.
  Permita que le corrija: "¡Ah, qué bonito es el idioma francés!"
  

  Comentado por: provoqueen el 14/4/2007 a las 13:36

• Insuperables.
  http://www.youtube.com/watch?v=F_bMFVDu9yo
  Vernon S., póngame una copa, la necesito.
  
  
  

  Comentado por: melusina el 14/4/2007 a las 12:41

• vernon s
  
  Si lo de los labios es muy feo , pero cada uno hace lo que quiere , por la calle aun se pueden ver hombres con peluca .
  

  Comentado por: albert pla el 14/4/2007 a las 12:20

• @ Ortega
  
  Genial.
  

  Comentado por: Vernon S. el 14/4/2007 a las 11:50

• @ Criaturas todas
  
  Bonjour gaieté.
  
  El otro día pasé por delante de un televisor donde se exaltaba (una vez más) la cirugía plástica. Cirugía que debo decir, a riesgo de parecer puritano (lo cual, para ser sinceros, me tiene sin cuidado), encuentro funesta, salvo para casos graves de deformidad, de labio leporino o nariz como la de Cyrano de Bergerac… Qué sonrisa de deleite exhibían los cirujanos que participaban en el programa: es comprensible. Me alejé rápidamente. Y es que me dan grima los morros hinchados, las tet as rellenas de silicona, los cul os recauchutados, (para no hablar de algo que también tiene un éxito arrasador: el engrosamiento de pen e y el rejuvenecimiento de vag ina). Siempre me ha parecido más fea una mujer después de haber cambiado de labios (me refiero a la cara). Pero es que yo soy muy raro: me gustan las marcas del tiempo. Encuentro belleza en las canas (¿no le quedaban bien a Carmiña Martín Gaite?) y en las patas de gallo. Antonio Muñoz Molina lamenta que Catherine Deneuve, “a quien los años habían humanizado (...), haya visitado la fuente quirúrgica de la eterna juventud. Se ha borrado de ella lo que la hacía más hermosa y singular... y lo que queda es un simulacro impecable y más bien neumático, un espejismo de facciones de catálogo y bellezas clonadas”. “Queriendo negar el paso del tiempo, la cirugía no salva la cara de una mujer... Más bien lo que hace es someterla a un anticipo de embalsamamiento”. Cuánta razón tiene el bueno de Muñoz.
  
  Pobre Cher, pobre Melanie Griffith, qué lastima que Meg Ryan haya perdido para siempre su encantadora expresión por culpa del puñetero canon que le han inculcado a mis espaldas; y dejemos grotescos casos más cercanos… Parece que Halle Berry, sin embargo, está de acuerdo conmigo. Y Belén Gopegui, a juzgar por las fotos, seguro.
  
  @ Isis y Ortega
  
  Espero con impaciencia la continuación de los relatos. Desternillantes los diálogos orteguianos entre Knut y Ortega. En el “adagio ma non troppo” Vernon tiene un aire bogardiano de lo más reconfortante.
  
  @Provoqueen
  
  Desde luego suena mejor maîtresse que manceba. Ah, qué bonito es el francés.
  
  Mostraría un anticipo de mis obras completas en caso de que Isis enseñara la foto de la ducha…
  
  

  Comentado por: Vernon S. el 14/4/2007 a las 11:37

• SIN TÍTULO
  
  Hacía muchos años que no había ido a Jaca. Fuí en mi primer viaje de novios, con Franco todavía cazando gamos y revolucionarios. Mi primera mujer era una fanática del esquí y pasé la mayor parte del tiempo solo en el hotel, haciendo los crucigramas del Heraldo de Aragón. Esos fueron los mejores ratos de nuestro matrimonio. Es un lugar común que las parejas que se separan digan: no teníamos nada que decirnos. En mi caso ha sido siempre lo contrario. Hemos ido encontrando cada vez más cosas sobre las que hablar, aunque ninguna ha sido agradable.
  El viaje con Knud fué mejor de lo esperado. Afortunadamente, desde el interior del coche la publicidad no era visible. Así que, una vez me acostumbré al traje de luces y a una velocidad nunca supeior a los sesenta por hora, todo resultó bastante aceptable. El conductor me fué poniendo al tanto de todo lo que se había enterado. Así, me enteré de que, mientras yo estaba a punto de pasar a mucha mejor vida, el danés había estado de juerga con Azúa y su pandilla. De no ser porque estaba conduciendo, le hubiera dado un buen mamporro.
  También me explicó que Jimena estaba hecha polvo. Campos Cuevas era para ella de toda confianza. La madre del finado había trabajado con ella años ha, en el antiguo Banco Exterior, en el que el muerto había empezado de botones a instancias de Jimena. "Menos mal que su madre ya no puede verlo", parece que comentó roja de ira nuestra asistenta.
  Y así, con toda esa información y tras larga reflexión, al llegar a Jaca, ya tenía mi plan establecido. Apenas me duró dos minutos.
  En cuánto nos detuvimos frente al Bar Casino Meloncillo, un individuo vino a mi encuentro. Tendría mi edad, gastaba un bigotazo y vestía como un personaje de película inglesa que va de caza.
  "¿Es usted el señor Ortega?", preguntó.
  "Creo que eso ya lo sabe usted", repuse, poniéndome en guardia. No parecía un matón, pero Campos Cuevas tampoco y a punto estuvo de darme el materile.
  "Soy Edgardo Peonza, dijo ofreciéndome la mano. Creo que sería bueno que hablásemos". Señaló el Bar Casino.
  "Encantado, es la primera vez que hablo con un muerto", respondí echando a andar hacia el local y sin corresponder al saludo.
  "Tú, espérame aquí", le señalé el coche a Knud. Seguro que en cinco minutos habría corro.
  El interior del bar era oscuro, con unas desperdigadas mesas de juego verdes y apenas un par de parroquianos, jugando indolentemente al dominó. Poco negocio podría hacer allí Cocherito Lerín, pensé.
  Nos sentamos y pedimos dos granizados de café. Le dije al camarero que le llevase otro al danés. "Es un rubio alto con un descapotable, le indiqué. No tiene pérdida"
  "Lamento que se haya usted visto metido en este asunto", empezó Peonza.
  "Para eso me pagan", respondí, simulando una frialdad que no sentía.
  "Ya lo sé, asintió. Chichi y los demás del blog de Félix. Estaban muy nerviosos. Es curioso, los que lo tratan a diario en su casa, en la facultad o en la Granja Pastorets no sintieron tanta alarma como ese grupo de asiduos de internet"
  "Ya los he leído. Me parecieron algo chiflados", intenté tantear una posible pista.
  Pareció ver por dónde iba: "Son buena gente. Algo pedantes, pero inofensivos. No van por ahí los tiros, Ortega"
  "Pues dígame usted por dónde van. La verdad, ya va siendo hora de que me entere." Si tenía algo que decirme, que lo dijera ya.
  "Verá usted. Todo empezó con la idea del permio Axel...", empezó a explicar.
  "Esa parte ya me la sé, le atajé. El premio, el jurado, el rapero al que le faltan al respeto, usted y Azúa desaparecidos, un cadáver en su despacho de los martes, todo eso lo tengo más o menos claro. Y hasta sé de otro fiambre que usted ignora"
  "¿Campos Cuevas?, dijo con naturalidad. Y ante mi sorpresa añadió: "Merche llamó a mí mujer, Cuca Capeto, que es abogado. Había sido socia de Patán y Merche la suponía viuda"
  "O sea, que Paco le quita a usted la mujer y usted se lleva a su socia. Eso es intercambio de parejas a lo grande", intenté provocarle. No me gustaba que controlase él la situación.
  Hizo un gesto con la mano, como indicando que ese tema no venía al caso.
  "Volviendo a nuestra historia, continuó, ha de tener en cuenta qué mundo es el de los poetas.Félix acostumbra a decir, y Félix siempre tiene razón, que los poetas están o perfectamente cuerdos o perfectamente locos. Por desgracia Asier, aunque no era un poeta, también estaba loco"
  "¿Era, estaba?", me alerté.
  Asintió con la cabeza.
  "El único que se tomó en serio las amenazas de Asier fué Azúa. Ha vivido en el País Vasco y distingue a un chalado peligroso a una legua. Así que se vino para aquí, a esperar que todo hubiera pasado. Cuando Asier no dió con él, fué a por mí. Se presentó en mi despacho. Por suerte, para mí al menos, en lugar de encontrase conmigo dió con mis dos traductores al serbocroata. Hace falta uno para cada variedad"
  "Me imagino", asentí.
  "Por el pasado reciente de sus paises, tienen lo que podríamos llamar experiencia de combate", siguió, escogiendo cuidadosamente cada palabra.
  "Ya veo", empezaba a imaginarme la escena.
  "El caso es que el pobre Asier no tuvo ninguna oportunidad. Antes de que se dieran cuenta, estaba muerto. Puede que tuviera el organismo debilitado por la vida que llevaba", concluyó.
  "A mi me parece que se emplearon a fondo", dije. Recordaba la cabeza machacada del muerto.
  Bajó la vista.
  "Ya se lo he dicho, me miró a los ojos, o muy cuerdos o muy locos"
  "Entiendo", no quería saber más. Para mí también era asunto concluido. Merceditas se había buscado la vida, el muerto estaba identificado y sólo me quedaba llamar el lunes al comisario Botifler, mi contacto habitual en los Mossos.
  "Si puedo servirle en algo más", dijo Peonza levantándose y brindándome de nuevo su mano.
  "La verdad, no se me ocurre, le contesté estrechándosela. Yo de ustedes me quedaría aún unos días por aquí. Aunque, con una esposa abogado, no creo que necesite usted de mis consejos"
  "Gracias de todos modos, Ortega", se despidió.
  De nuevo en la calle, me encontré a Knut firmándo autógrafos a un grupito de quinceañeras.
  "Me chaman Ajpagtako", me dijo riéndo.
  "Pues no volvemos a casa, Espartaco. Aquí ya no pintamos nada", le dije para su desilusión. El tío se lo estaba pasando en grande.
  Ya de camino y más tranquilos, me explicó su recién descubierta vocación taurina.
  "Igual tienes razón, admití. Con tu planta y la nota exótica puedes hacer carrera. Además, en este país los toreros ligan lo que quieren"
  "¿De vegdat?", rió encantado.
  "Lo que yo te diga, le aseguré. Te las vas a llevar de calle"
  En ese momento lo ví. Era una bandada de buitres que volavan muy bajo, sobre un cerro cercano a la carretera. Parecían ascender y posarse sobre las piedras, en una especie de ordenado turno.
  "Para el coche, le dije a Knud. Quiero verlo de cerca"
  Bajé y eché a andar, trastabillando sobre las piedras. Al llegar más cerca los distinguí.
  Un par de hombres, apostados tras unas rocas, se dedicaba a observar a los pájaros. Parecía que habían sido éllos los que les habían llevado comida, con el fin de poder observarlos.
  Uno era moreno, curtido por el sol, vestido cómo de cazador y le señalaba los animales al otro, con gafas y de aspecto ciudadano.Llevaba un jersey rojo y contemplaba extasiado el vuelo.Tiró la cabeza hacia a atrás, con los ojos cerrados. "El ruido, el ruido,...", dijo.
  Entonces volvía a mirar a los buitres. Picoteaban entre unos restos de carne y huesos. Entre la masa sanguinolienta pude distinguir unos jirones de ropa.
  Había visto suficiente. Volví al coche y le dije a Knud: "Hasta Barcelona sin parar. Tengo ganas de llegar a casa"
  "Cho tanbién, dijo el maletilla. Mesperra Maleas paga las klaches"
  Permanecimos en silencio durante el resto del viaje. Ya de entrada en Barcelona, me había decidido.
  "Una cosa, le dije a Knud. ¿Tú sabes si Prove tiene novio?"
  
  FIN
  
  

  Comentado por: ortega el 14/4/2007 a las 11:27

• Isis@
  ¡Marchando una de secretaria eficaz! Aprovechando que tengo que hacer que trabajo en fin de semana, termino la recopilación y la cuelgo. Me permitan corregirles acentos y demás minucias puntuales. La voy separando por capítulos, sin notas de autoría; al fin y al cabo es de todos por igual. Casi que no le pongo título, eso de Zumo de Axila como que sigue sin gustarme....
  
  Coco@
  Me repito, pero gracias otra vez.
  

  Comentado por: melusina el 14/4/2007 a las 10:12

• Acabo de leer el prólogo y me pregunto sobre la relación de éste con la película All about Lily Chou Chou. Si es coincidencia ¡qué coincidencia! y si no lo es ¡qué tino! En cualquier caso, quiero que Azúa sepa que yo nunca traté de corromper el éter, y si lo corrompí fue culpa de mis deficiencias y no de mis ambiciones. Ahora, con triste y lento gesto, vuelvo la vista atrás y recuerdo el feliz instante de encender el Pavilion por las mañanas (a eso de las diez) intuyendo la viscosidad de la sutileza que yo nunca podría tocar. Me bastaba, sin embargo, el relato, la posibilidad de ser a sabiendas del desencuentro. Aderezando la vista no veo nada salvo vagos espejismos que sé son falsos.
  ¡Azúa vuelve por favor!
  

  Comentado por: Tipo de incognito el 14/4/2007 a las 02:23

• Grifo, está usted súper excitado! De acuerdo: "la nada no existe" por eso hay que aprovecharse de lo que tenemos...aunque a veces no sea lo que queremos...
  
  The Rolling Stones?
  
  http://www.youtube.com/watch?v=HKDicUCF4fQ
  
  
  
  

  Comentado por: chiqui el 14/4/2007 a las 02:17

• @ Grifo
  
  EL libro se pone a la venta el 25 de abril, por tanto ninguno de nosotros la ha leido aún (creo). Si no fuera por eso, descuide que esta misma tarde lo habría comprado.
  Entretanto sólo hemos leido el prólogo, que está en internet y alguien ha colgado aquí (bueno, el link).
  Por lo que he leido... me ha emocionado. Y sobre el resto me hago las mismas preguntas que usted. ¿Tratará más la primera etapa? ¿La última? ¿Las de enmedio?
  Lo que parece traslucirse es que él también está emocionado con la experiencia.
  Repito el link a la reseña. Bajo la imagen de la portada, donde dice "empieza a leer", está el prólogo:
  
  http://www.alfaguara.santillana.es/index.php?s=libro&id=1193
  
  
  

  Comentado por: provoqueen el 14/4/2007 a las 01:13

• Vaya peliculón, "El cabo del terror" (y no va de militares). Sediento del trago, Bernard Herrmann + Bernard Herrmann, please, me he puesto la banda sonora de Vértigo. Una hora entera de música que se escucha casi completa en el filme; la película es media de don Alfredo y media de herr mann. Las medias eran de Kim Novack las dos.
  Provoqueen, como diría el maestro Chiquito, "todos hemos nacido de la nada después de los dolores. O antes".
  Grifo, Isis, os ponéis estupendos cuando os ponéis. Un chaparrón de penínsulas, una nevada de istmos, una borrasca de cordilleras, una marejada de continentes, un huracán de placas tectónicas. Pero si hay granizada, para mí que sea de limón.
  Me voy a dormir, que me viene tocando.
  

  Comentado por: Coco el 14/4/2007 a las 01:12

• Mi adagio ma non troppo ha salido en gris, pero era yo quien escribía.
  
  Melusina@
  ¿Podrá hacer una recopilación para Grifo y el resto de islas unidas por aquello que nos separa?
  Muchas gracias
  Buenas noches a todos
  PS: Estrellas hay siempre pero a veces no las vemos.
  Buenas noches Félix.
  
  

  Comentado por: Isis el 14/4/2007 a las 01:06

• Grifo@
  Pese a las lagunas que me procura graciosamente la cerveza, no quiero, esta noche, irme a dormir sin decirle que me alegra saber de usted. Saber. Conocer. Ver sus palabras como testimonio de que sigue aquí, no importa dónde. El texto. El contexto. Algo. Risa sin puntos. Tristeza de la nada.
  Decirle también que también soy veterana, como Pla, de esta paz con bajas. Antes, es cierto, no tenía altar. Tenía otros nombres que ya no recuerdo.
  Y no olvidar decirle quería que puede usted, si así lo estima necesario, puntualizar sobre mis palabras cuando y cuanto quiera.
  Un saludo
  Archipiélago: Conjunto de isla unidas por aquello que las separa...
  
  

  Comentado por: Isis el 14/4/2007 a las 00:54

• Hola, es que es de noche y, como me ha emocionado mucho el tema del librito de Azúa (sic), os cuento que, aunque he salido en negro en el último post, soy yo, porque nadie puede otorgaros un sueño eterno como ése sino éste. También quería deciros que me gustaría escribir algo en mi página de perfil personal; pero no sé cómo ni dónde se hace. Busqué. En un momento, me salió una página con ventana para poner un texto y configurar la página del perfil. Pero no lo conseguí. Y, ahora, ya ni sale esa otra página. Pero yo, en cambio, me siento obligado a sincerarme con el lector; y desearía dar un mínimo detalle de mi vida de grifo.
  
  Me gusta mucho el tema ése de la nada y el dolor. El dolor me resulta inaceptable después de haber sufrido un cólico nefrítico. Prefiero la nada. Pero no creo en la nada. 'Nada' es el único caso de nada, ya que, tras la palabra 'nada', no hay ninguna nada que nombrar. La nada no existe; la nada inexiste. En Física, la nada no es posible, ni es concebible un espacio vacío de fenómeno físico. Es por culpa de Heisenberg y su Principio de Incertidumbre. Una derivación suya pide que el espacio vacío esté ocupado por un puré instantáneo de partículas que se retuercen a velocidades imposibles de detectar. Es el Vacío Cuántico; un lleno cuántico, aunque para el caso se comporte igual que un agujero en tu cuenta corriente. No obstante, nuestra Cosmología sitúa allí el origen de nuestro Universo, enfrentada a tener que dejar a Bush, y su teoría del Diseño Inteligente, como única explicación de por qué somos tan tontos.
  Respondo así a la respuesta de Provoqueen. Si no hay vacío en nuestro universo, ¿por qué ubicar el vacío tras la muerte...? Quedamos en que no se da el vacío. Yo no veo vacío por ninguna parte salvo en mis despistes.
  Nuestros textos podrán acabarse. No así nuestros contextos. El contexto no tiene origen ni final. Y es él quien nos da sentido en tanto que metáforas y expresiones.
  Yo creo que, tras la muerte, sobreviven el humor, la risa, la evidencia y el color amarillo. Yo lo creo así. El dolor es transitorio (o aquí no habría aguantado ni el Principio de Incertidumbre). Pero la tristeza y la risa son eternas por definición (probadlas y contadme). La tristeza no tiene origen; y la risa carece de final. Y, entremedias...
  Pero, en fin, no quiero contarlo todo.
  Un saludo y una lluvia de islas y archipiélagos.
  
  Grifo
  

  Comentado por: Grifo el 14/4/2007 a las 00:18

• EN EL MANHATTAN (adagio ma non troppo)
  
  A esas horas empezaba a llenarse el local. Vernon, vestido de oscuro, saludaba a los conocidos apoyado en la barra. Las luces que temblaban sobre las mesas proyectaban un pequeño haz de luz, eran faros parados, prismas y juegos a través de los vasos. Alguien interpretaba al piano Young at heart, lentamente, mientras las escobillas de la batería dejaban un rastro de ola nocturna. El Manhattan sonaba como una cajita de música.
  Una mujer entró, sola, con una garbadita de seda negra sobre los hombros y unos leves brillos salpicados cerca de su cara, en sus muñecas… Fue directa a una mesa junto al escenario. Un lugar discreto y sombrío. Con un gesto felino dejó resbalar la seda que cubría su cuerpo. La gabardina quedó desmayada sobre una silla vacía. Encendió un cigarrillo, el humo de la primera bocanada ocupó la franja de luz que marcaba sus ojos, un antifaz brumoso y cálido. El camarero la reconoció con una sonrisa y no tardó en servir un Calvados del que nadie sabía su edad. Jugaba con la copa ella, con los colores, retardando el dulce fuego del alcohol en su garganta, cuando Vernon se acercó a la mesa. Se sentó sin preguntar y se miraron.
  -¿Dónde los has mandado?
  - Estás luminosa.
  -No me cambies de tema.
  -A Los Pirineo, dijo Vernon con guasa, a tu tierra.
  - Espero que se hayan llevado ropa de abrigo. He leído que nevó hace unos días.
  - Me gusta cuando te quitas el disfraz.
  
  Ella sonrió llevando la copa hacia sus labios. Bebió. Se estremeció levemente y dejó la copa sobre el mantel. Afortunadamente la música y los murmullos de la sala no dejaron que Onagro, sentado detrás, muy cerca, escuchara la conversación.
  El pianista la buscó entre las sombras. La miró como un ciego que dirige más o menos su voz en el vacío y comenzó a tocar otra canción. Tenía la voz ronca y dulce a la vez. Se sabía la letra. " Et si ce n'était pas moi qui romps l'air avec mes lèvres, en me regardant dans les miroirs, ayant le brouillard comme unique issue. Et si c'était toi…… Et si c'était toi qui me demande…"
  
  - Todavía la recuerdas
  - No estoy segura de que sea así y ya ni siquiera tengo voz.
  - ¿Vendrá?
  - No, no vendrá, hoy también me he vestido para mí.
  Lo dijo todo de un tirón, volviendo a beber.
  - Alguien te llama. Alguien a quien no quiero ver ahora. Alguien que de todos modos no me reconocería con esta ropa.
  - El disfraz es el otro, muñeca, espero que no lo olvides.
  Rieron los dos a carcajadas por esa expresión tan de cine negro mientras, su autor, Vernon, ya se levantaba para seguir la ronda de mesas y amigos, como todas las noches.
  Onagro le reclamó y le hizo sentar a su lado.
  -¿Quién es ella?, ¿la conozco?
  -No, no lo creo.
  -Me ha rozado al pasar y, bueno, ese perfume… espero no olvidarlo.
  -Por eso, si la conocieras lo habrías reconocido, no lo habrías olvidado.
  -A lo mejor en algún sueño…
  - Posiblemente un sueño...
  -Y ese pelo, el vestido, los tacones, sus manos de bailarina, esa forma de fumar ¿Quién es?, Vernon.
  -Déjalo, Onagro... ¿Qué te trae por aquí? ¿Qué sabes de la gente? ¿Seguís abiertos a cualquier hora?
  
  .........
  
  
  
  
  

  Comentado por: Isis el 14/4/2007 a las 00:04

• Hola, Criaturas @ :
  
  Yo sigo por aquí, como siempre, un día bien, o mal, y el otro igual, o al revés.
  Asisto deslumbrado, desde tiempo ha, al despliegue literario de Isis. Y eso que está de mudanza... Y yo me siento incapaz, por cualquier menudencia, de continuar el hilo de nada; y ahora mismo ando perdido de todo. Me sobrepasan Vds. con su potencia. La última historia se encuentra muy fragmentada, muy repartida en capítulos largos y otros breves. En ésta, más que en otras, urge, o es necesaria, una tarea de recopilación.
  'Abierto a todas horas'... Luego Félix preparaba algo... También él ha vivido el blog; también a él le ha afectado en lo recóndito de la fibra sensible... Vds. pueden disponer del libro ya mismo. Yo tengo que esperar, qué pena.
  Una obra así, y de un autor así, dispara el tema de internet como espacio literario que se ha de asumir; además de un espacio de encuentro entre autor y lector, con el consiguiente intercambio de vivencias entre ambos. Y todo como si de una experiencia transformadora se tratase (que nos lo cuenten ya a nosotros...) No la he leído pero adivino su planteamiento. Nosotros comenzamos a intervenir mayoritariamente en la última etapa de la actividad de Félix (Pla siempre ha estado ahí; no sé si queda algún histórico como él). Antes que nosotros, nicks ilustrísimos, puestísimos, exquisitos, se sentían a veces abrumadísimos por tan sólo una frase de Azúa que les desagradase, comenzaban a decir: -'Esto' está empezando a degenerar...'; y, finalmente, se iban tras anunciarlo tristemente...
  Nosotros somos los restos de la generación que siguió a esta primera. La segunda generación sufrió bajas tras la retirada de Azúa, la desorientación de las relaciones entre nosotros; y la necesidad de definir nuestro espacio propio como grupo ante la ausencia del eje referencial. O sea: nos vimos obligados a tratarnos entre nosotros. El tema no lo daba ya Azúa. El único tema lo dábamos y lo éramos nosotros. Para lo que hubimos de ir concretando