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El Boomeran(g)

El blog literario latinoamericano

domingo, 12 de julio de 2020

 Félix de Azúa

Rebelde sin cauce

Cuando le conocí se llamaba Gonzalo Suárez, pero no era Gonzalo Suárez, entonces era Martín Girard. Por las mismas fechas, Pere Gimferrer era todavía Pedro Gimferrer, aunque la chica que le gustaba era la misma con la que se ha casado hace unos días. Tras las crecidas y desbordamientos de la vida, cada río acaba por regresar a su cauce y fluye confiadamente hacia su destino.

Martín Girard tenía entonces dos leyendas como dos espadas de combate. La primera, que era hijo de Helenio Herrera, el hombre más importante de España y entrenador del Inter de Milán. Que alguien llamado Helenio fuera capaz de tener hijos, nos parecía algo teratológico. Y que Martín Girard pudiera entrar gratis en todos los partidos del Barça, una tremenda injusticia que se le perdonaba porque había escrito el gran libro del siglo, Rocabruno bate a Ditirambo. Pedro Gimferrer y Paco Ferrer Lerín siempre lo llevaban en el bolsillo de su abrigo, fueran a donde fueran. Yo les imité.

La segunda leyenda llegó más tarde, cuando Martín Girard abandonó la literatura para hacer cine bajo el pseudónimo de Gonzalo Suárez. ¿Cómo pudo elegir filmar muñecos bidimensionales cuando había oído atentamente las infinitas voces sin dimensión de la literatura? Era incomprensible, escandaloso, intolerable. Para justificarlo, nació la segunda leyenda. Se dijo que en una de sus películas había logrado seducir a Jean Seberg y que su dedicación al cine obedecía a ese único propósito.

La diminuta muchacha que vendía periódicos en Au bout du souffle era nuestra actriz adorada, a una muy solemne distancia de Anouk Aimée la cual ya entonces tenía algo de ministra socialista. Años más tarde, tras el suicidio de Jean Seberg, cuando supimos lo desdichada que había sido aquella delicada miniatura y el tsunami de locura y fuego que arrasó su delicada cabecita, aún la amamos más desesperadamente. Por ella merecía la pena haber abandonado la literatura y haberse convertido en Gonzalo Suárez.

Ahora, con el título Las suelas de mis zapatos, Seix Barral ha recogido las crónicas deportivas de Martín Girard, aquel artista supremo, ignorante de que a la vuelta de la esquina le estaba esperando Gonzalo Suárez con dos espadas de combate.

Todo pincha, todo corta, todo mancha, y luego todo acaba por regresar a su cauce. Menos las bellas muchachas suicidas. Ningún cauce puede acompañarlas hasta su destino. 

[Publicado el 28/3/2006 a las 07:30]

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Comentarios (119)

  • Y la armonía de la belleza no convulsa.

    Comentado por: fedra el 29/3/2006 a las 09:53

  • Jean Seberg. La perenne insatisfacción de quien no se resigna a nada menor que la felicidad. El dilema de usar la belleza como mecanismo de poder o para crear un templo reservado. ¿Mujer pantera negra o vestal, tal vez? La ironía de buscar refugio en un romano galo. Hizo honor al dictum de Breton en Nadja:"La belleza será convulsiva o no será".

    Comentado por: Zenón de Elea el 28/3/2006 a las 23:27

  • Se ve que el de arriba hoy no tenía tema. El tal Gonzalo Suárez es un pesao, que se lo digan a Woody Allen. No he visto una sola peli de las suyas que me haya clavado en el asiento.

    Comentado por: Toni el 28/3/2006 a las 22:33

  • ¡Ah! ¡Qué interesante!

    Comentado por: Koolhaas el 28/3/2006 a las 20:33

  • De Olot.

    Comentado por: mercè grau el 28/3/2006 a las 20:32

  • mercè, ¿de dónde vienes?

    Comentado por: Koolhaas el 28/3/2006 a las 20:31

  • ¿Por qué estarán los ánimos tan excitados? ¿Será el fútbol? No lo creo, no creo que los contribuyentes de este blog sean unos (grandes) aficionados a ese deporte.
    Los ánimos, los ánimos...

    Comentado por: mercè grau el 28/3/2006 a las 20:26

  • Koolhaas quería decir "contra la retórica del suicidio".

    Comentado por: Pepita el 28/3/2006 a las 20:23

  • contra los molinos
    contra el suicidio
    contra la pena de muerte
    contra las granjas de explotación de cerdos, pollos, etc.
    ________________________________

    Y los que nos llaman ilusos sólo están demostrando lo que ellos son.
    Quien quiera saber más, que me pregunte.
    Atentamente
    buenas noches

    Comentado por: Koolhaas el 28/3/2006 a las 20:16

  • "y quédese lo del vengarme a mi cargo..."

    Comentado por: Koolhaas el 28/3/2006 a las 20:14

  • (20:10)
    ¡Qué barbaridad! En este blog te envían al patíbulo por un quítame allá esas pajas. Michael, responde, te has quedado lívido.


    Comentado por: P. el 28/3/2006 a las 20:12

  • Estando en esto, comenzó a dar voces don Quijote, diciendo:

    -Aquí, aquí, valerosos caballeros; aquí es menester mostrar la fuerza de
    vuestros valerosos brazos, que los cortesanos llevan lo mejor del torneo.

    Por acudir a este ruido y estruendo, no se pasó adelante con el escrutinio
    de los demás libros que quedaban; y así, se cree que fueron al fuego, sin
    ser vistos ni oídos, La Carolea y León de España, con Los Hechos del
    Emperador, compuestos por don Luis de Ávila, que, sin duda, debían de estar
    entre los que quedaban; y quizá, si el cura los viera, no pasaran por tan
    rigurosa sentencia.

    Cuando llegaron a don Quijote, ya él estaba levantado de la cama, y
    proseguía en sus voces y en sus desatinos, dando cuchilladas y reveses a
    todas partes, estando tan despierto como si nunca hubiera dormido.
    Abrazáronse con él, y por fuerza le volvieron al lecho; y, después que hubo
    sosegado un poco, volviéndose a hablar con el cura, le dijo:

    -Por cierto, señor arzobispo Turpín, que es gran mengua de los que nos
    llamamos doce Pares dejar, tan sin más ni más, llevar la vitoria deste
    torneo a los caballeros cortesanos, habiendo nosotros los aventureros
    ganado el prez en los tres días antecedentes.

    -Calle vuestra merced, señor compadre -dijo el cura-, que Dios será servido
    que la suerte se mude, y que lo que hoy se pierde se gane mañana; y atienda
    vuestra merced a su salud por agora, que me parece que debe de estar
    demasiadamente cansado, si ya no es que está malferido.

    -Ferido no -dijo don Quijote-, pero molido y quebrantado, no hay duda en
    ello; porque aquel bastardo de don Roldán me ha molido a palos con el
    tronco de una encina, y todo de envidia, porque ve que yo solo soy el
    opuesto de sus valentías. Mas no me llamaría yo Reinaldos de Montalbán si,
    en levantándome deste lecho, no me lo pagare, a pesar de todos sus
    encantamentos; y, por agora, tráiganme de yantar, que sé que es lo que más
    me hará al caso, y quédese lo del vengarme a mi cargo.

    Hiciéronlo ansí: diéronle de comer, y quedóse otra vez dormido, y ellos,
    admirados de su locura.

    Comentado por: Pepita el 28/3/2006 a las 20:11

  • (20:10)
    ¡Qué barbaridad! En este blog te envián al patíbulo por un quítame allá esas pajas. Michael, responde, te has quedado lívido.

    Comentado por: Pepita el 28/3/2006 a las 20:08

  • ¿caca, pedo, culo, pis?
    _______________________
    FORTINI, Franco.
    Contro la retorica del suicidio.
    In: Corriere della sera, 26 luglio 1983.
    Ristampato in: FORTINI, Franco. Insistenze. Milano, Garzanti, 1985, pp. 158-161.
    FCM IX B 189

    Comentado por: contra el suicidio el 28/3/2006 a las 20:03

  • FORTINI, Franco.
    Contro la retorica del suicidio.
    In: Corriere della sera, 26 luglio 1983.
    Ristampato in: FORTINI, Franco. Insistenze. Milano, Garzanti, 1985, pp. 158-161.
    FCM IX B 189

    Comentado por: contra el patíbulo (20:10) el 28/3/2006 a las 20:02

  • Las buenas noches son para el público en general.

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 19:59

  • Pues no se hable más, buenas noches a todos.

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 19:57

  • LUCIO GUTIERREZ violó la Constitución en diciembre al decapitar la Corte de Justicia para colocar compadres suyos y cumplir un acuerdo con el ex presidente Bucaram, que desató la crisis política. Gutiérrez no pudo soportarla, y luego en abril retrocede pero el Congreso lo destituye. Sus devaneos revolucionarios aunque no los atrabiliarios, propios de la sargentada latinoamericana habían terminado mucho tiempo antes. Cuando apenas era presidente electo de Ecuador, fue a "visitarlo" Chávez, pero aquél se escondió demarcándose así claramente del hijo de Bolívar. Tal vez por ese mismo cuidado pide asilo en Brasil, a la vera de Lula, quien se perfila como uno de los grandes estadistas del continente y no en Venezuela. Cierto que en su etapa agónica hablaba como un demagogo y se refería a la oligarquía para descalificar al sistema político. ¿Pero...por qué unas escuálidas manifestaciones que no pasaron de diez mil personas pudieron arrancar a un presidente de cuajo? ¿Cuáles son las perspectivas de esa democracia asediada por una estrategia revolucionaria exógena? ¿Actuaron acertadamente los líderes ecuatorianos o cometieron un error de gravedad incalificable, puesto que los arrebatos presidenciales ya estaban apaciguados

    Comentado por: Pepita el 28/3/2006 a las 19:47

  • Eso es: Lem Lem Lem, leamos de una vez a Lem. Ahora que está muerto. Es la hora de saber que todos los lectores inefable e inevitablemente tenemos algo de necrófilos.

    Comentado por: Tariru el 28/3/2006 a las 19:18

  • Un pañuelo blanco despidiéndose de la propia mano que lo mueve.

    Comentado por: no soy ruso, señor el 28/3/2006 a las 19:02

  • ¿Alguien sabe de alguna página web donde pueda encontrar un mapa callejero de Alejandría con el nombre de las calles? Llevo días naufragando en estas procelosas aguas de Internet y no lo encuentro. Gracias

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 19:01

  • Y todos los mensajes de las bellas suicidas en realidad eran estos. Escritos aquí, en el rascacielos de palabras, donde todos los que caen ya caen muertos.

    Comentado por: no soy ruso, señor el 28/3/2006 a las 19:01

  • Abandoné el valle y subí a la montaña.Olvidé y fui olvidado.Hasta que sobre la punta de diamante del presente sentí el corazón de la presencia. Entre tú y yo un protocolo de nieve.

    Comentado por: no soy ruso, señor el 28/3/2006 a las 18:55

  • Señor 190767: echo de menos su histeria y su electricidad. Dígame cómo se salvó. Cómo pasó a través de su propio rostro y supo volver. Y supo volver. Con las palabras de los muertos.

    Comentado por: no soy ruso, señor el 28/3/2006 a las 18:39

  • Lectura para Carolina: Memorias prematuras, del chileno Rafael Gumucio. De nada

    Comentado por: Gama el 28/3/2006 a las 18:36

  • Hola, hola, ¿ sí?, hola. ¿sí?, hola, hola, hola, hola, ¿sí ? 1, 2, 3. 1, 2, 3, hola. No soy ruso, señor, para el mundo real. Desde el rascacielos de palabras. Disparando al sol.
    Tenemos un plan donde todo acaba ardiendo.

    Comentado por: no soy ruso, señor, el 28/3/2006 a las 18:30

  • Bueno, igual me rajo, pero el proyecto está ahí, sueño día y noche con mi proyecto, y nadie de este blog conseguirá apartarme de él, porque en la cabeza está, todo, todo entero

    ---

    Menos mal que el proyecto está en su cabeza.

    (sinó escribir las memorias sería complicado)

    ((y más teniendo en cuenta que son autobiográficas))

    Comentado por: Tipo de incognito el 28/3/2006 a las 18:17

  • Publicado por: Koolhaas | 28/03/06 a las 19:31
    ---

    Caca, culo, pedo, pis
    yo me rio de tu bis
    coño, polla, moco, mierda
    basta ya de tanta monserga
    Cuatro, tres, dos y uno
    eres más soso que un pirulo
    siete, ocho, nueve, diez
    ¡vete al patibulo de una vez!

    Comentado por: Tipo de incognito el 28/3/2006 a las 18:10



  • En la isla Humanidad hay una única montaña dónde los más perseverantes encuentran prespectiva.

    En un indefinido horizonte, existe un único ojo en permanencia orientado a la única ventana de la única casa de la isla.

    Cada mañana ella se asoma a la ventana agudizando la mirada hacia el infinito,
    dónde un dia creyó ver el extraño reflejo
    de un velero surcando el mar.

    El único amor posible de este mundo vaga a través del aire únicamente alimentado por los sueños de una anciana.

    No sabe ella que en el peñasco de la desidia universal
    yacen aún los restos de una despedazada cubierta,
    dónde se conserva aun intacto un catalejo apuntando, por siempre jamás, hacia el sueño de una anciana dama.







    Comentado por: Tipo de incognito el 28/3/2006 a las 17:56

  • Sí me rajo será sin influencia exterior, será por mis propias dudas, no por agentes extraterrestres.

    Comentado por: K. el 28/3/2006 a las 17:42

  • Bueno, igual me rajo, pero el proyecto está ahí, sueño día y noche con mi proyecto, y nadie de este blog conseguirá apartarme de él, porque en la cabeza está, todo, todo entero

    Comentado por: Koolhaas el 28/3/2006 a las 17:41

  • Te has dejado un acento, mercè.

    Comentado por: carolina el 28/3/2006 a las 17:39

  • rebelde con cauce

    Comentado por: merce grau el 28/3/2006 a las 17:36

  • Pero con cauce, con mucho cauce, te veo con muchísimo cauce

    Comentado por: colás el 28/3/2006 a las 17:35

  • Pero con cauce, con mucho cauce, te veo con muchísimo cauce

    Comentado por: colás el 28/3/2006 a las 17:34

  • Te veo muy ambicioso, Michael...

    Comentado por: colás el 28/3/2006 a las 17:32

  • De eso nada, monada.
    Más bien iran en otra dirección, mis memorias. Expresarán el desencanto más profundo de una espíritu profundamente racional, geométrico, cartesiano, profundo, investigador, amante de la verdad y de la justicia, amante de los animales, amante del ecologismo# etc. y su profunda decepción (decepción hasta las raíces) ante la oscridad, el barroquismo, el irracionalismo, los nuevos dioses de los fundamentalistas, la publicidad machacona, la posmodernez insulsa e insustancial, etc.
    O sea un gran conflicto, para escribir una gran autobiografía novelada se necesita un gran conflicto.
    Suyo,
    Michael

    Comentado por: Koolhaas el 28/3/2006 a las 17:31

  • ¿Las memorias de un alma inquieta y apasionada?

    Comentado por: carolina el 28/3/2006 a las 17:27

  • Bueno, he pensado en escribir mis memorias aunque aún soy joven.

    Comentado por: K. el 28/3/2006 a las 17:25

  • ¿Y qué vas a hacer a partir de ahora, Koolhaas?

    Comentado por: carolina el 28/3/2006 a las 17:24

  • Necesito guiarme por la razón, el blog me intranquiliza porque por aquí anda mucho pasional suelto.

    Comentado por: K. el 28/3/2006 a las 17:20

  • Koolhaas, ¡qué bien hablas! me identifico totalmente con tus exigencias@, perdón, con tus anhelos.

    Comentado por: carolina el 28/3/2006 a las 17:19

  • ¿Cómo lo sabes, carolina? En efecto me ponen nervioso. En cambio los perros me tranquilizasn, con ellos sabes a qué aternete, y yo necesito urgentemente cosas a las que atenerme, asideros solidos en un mundo virtual de cosas intangibles$

    Comentado por: Koolhaas el 28/3/2006 a las 17:16

  • Los gatos te ponen nervioso, ¿verdad, Michael?

    Comentado por: carolina el 28/3/2006 a las 17:15

  • Un poco pachucho, y este blog no contribuye precisamente a tranquilizarme. Es que me enerva, los sentimientos¬ parecen a flor de piel; los nervios, super excitados, etc.

    Comentado por: Koolhaas el 28/3/2006 a las 17:13

  • Michael, ¿qué tal te encuentras?

    Comentado por: carolina el 28/3/2006 a las 17:11

  • Sí, me falta una "l" y muchas otras cosas. Pero gracias por recordármelo, adan. Siempre has sido un buen amigo. Saludos.

    Comentado por: Koolhaas el 28/3/2006 a las 17:08

  • ¿No te falta una "l", Koohas?

    Comentado por: adan el 28/3/2006 a las 17:07

  • (para 16:00)
    ¡Hay que ver cómo se puede llegar a maltratar a una diosa!
    ¡Cuánta insensibilidad!

    Comentado por: Koohaas el 28/3/2006 a las 16:32

  • Albert: se equivoca.
    Beecher es un nick cuya andadura por el universo de connotaciones extremas empezó en el actual siglo XXI y desde entonces no ha parado de progresar, pero después de haber cosechado excelentes elogios. Beecher nos muestra su potencial repleto de dinamita y contiene el suficiente como para resultar atractivo.
    Contiene una virulencia que, a veces, deja unos instantes para oxigenar el ambiente creando programaciones atmosféricas con minúsculas dosis que, repentinamente, dejan paso a la fiereza de intrincado recorrido. La apuesta de Beecher está por derivaciones hacia lo progresivo e incursiones en el tecnicismo. Fuerza y habilidad se funden para formar un equilibrio mordaz. Entre tal avalancha, corrosivas partes impactan con agudeza, despertando las fibras más sensibles de quien se atreve a penetrar en el desbordante universo de Beecher. Como mínimo, es una experiencia difícil de olvidar. Sólo se permite pequeños incisos para demostrar que puede ser tan normal como cualquiera.

    Comentado por: Mr. Beecher el 28/3/2006 a las 16:21

  • driade, cariño no me mandes esas fotos... soy muy pudoroso, la bata un pco sucia, menos mal que la llevabas desabrochas mientras el trasero apretaba....
    Omíteme cariño, amo a Cat, aburrida pero lo hace mejor que tú ( no tienes otra foto que la mano ahí metida?)

    Cat men

    Comentado por: isac driática el 28/3/2006 a las 15:30

  • Driade, la tiene larga por eso pasa el control y baja las bragas, lleva calzoncillos y la envidia. Cat... cariño lámela.
    Cat man

    Comentado por: isac driática el 28/3/2006 a las 15:26

  • No hay que confiar el suicidio a personas desgraciadas que pueden echarlo a perder y convertirlo en una miseria.
    (Además el suicidio se castiga con la pena de muerte).

    Comentado por: Mr. Beecher el 28/3/2006 a las 15:12

  • Mira quien habló, tanto señor y tanta polla, funcionarios catalanes de medio pelo con ínfulas de grandeza, la radiografía exacta del puritanismo y la represión. Prejuicios a montón y miedo a todo....¡cu, cu!!!!!, me voy que tengo cosas importantes, esto sólo es para pasar los ratos muertos...Marramiau

    Comentado por: cat-woman el 28/3/2006 a las 15:11

  • Te equivocas, marlowe, esa eres tú. Tan puritana.

    Comentado por: señor potter el 28/3/2006 a las 15:03

  • 14:25
    Dríade, chavala, como te llames realmente ¿me metí yo contigo?, ándate con ojo que esta vez vengo con las uñas muy afiladas y muy "macarra". Por cierto, han puesto tu retrato a las 16:20, una pose adecuada, meditando sobre si tomarte un té o un café, desde luego algo que te espabile la neurona........no me busques que me encuentras......(cuerpo encorvado, orejas hacia atrás, rabo entre la piernas, bufidos.....)

    Comentado por: cat-woman el 28/3/2006 a las 15:01

  • Yo ordeno hombres, mujeres y palabras muertos en las páginas de una obra que descansa entre los anaqueles de apacibles bibliotecas doradas de polvo.
    La cabellera de Venus contra la tonsura monjil de Jean Seberg. Dríade pagana coronada.

    Comentado por: forastero el 28/3/2006 a las 14:49

  • hermosas pinceladas las que ha enviado el señor Potter.

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 14:40

  • ¿Se aburre usted, forastero? Yo estoy ordenando papeles mientras leo de vez en cuando la pantalla. Si se aburre venga a ayudarme, le contaré cosas divertidas. Por cierto sí, mi pelo es largo y lleno de rizos, nada que ver con una nuca recién rasurada.

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 14:32

  • Publicado por: albert | 28/03/06 a las 16:29
    *************
    ¡Vaya, monseñor! Esto no nos lo había comentado... la zahiriente mexicana debe su histrionismo a una antigua historia..

    Comentado por: señor potter el 28/3/2006 a las 14:31

  • La charito está totalmente p'allá. Yo le recomendaría un balneario incomunicado.

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 14:27

  • La charito está totalmente p'allá. Yo le recomendaría un balneario incomunicado.

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 14:25


  • Entre las páginas perfumadas del Petit Larousse
    La cabellera de Dríade, cual redes, va arrastrando los pecesitos-palabras hasta el muelle de este blog.
    Me aburro luego existo.

    Comentado por: forastero el 28/3/2006 a las 14:23

  • PARA LOS MISÓGINOS TRASNOCHADOS (PASADOS DE MODA), TAL VEZ ESTÚPIDOS......

    "PARECÍA TONTO, PERO TE ACERCABAS A ÉL Y ...EFECTIVAMENTE...ERA TONTO".


    Nuestro líder y sus seguidores, hemos dispuesto embarcarnos en una tarea difícil, fundar la Internacional Masculinista, Varones de todas partes del mundo, a luchar por sus derechos, contra la monogamia y para que toda mujer esté al servicio sexual de todo Varón.
    La Internacional Masculinista surge en Uruguay y trata de expandir sus ideas por todo el mundo, y para ello intenta construir un partido político a nivel mundial, teniendo como fin liberar al varón de la dictadura de la mujer que cuenta con el poder de decisión sexual de la especie y también cuenta con la complicidad de las normas jurídicas.
    No solo pueden integrarse los varones a la organización sino también las mujeres que estén de acuerdo con la propuesta.
    "MASCULINISTAS UNÍOS"!!!!!

    Este Viernes 17 de agosto del 2001, el Lic. Omar Freire realizará una performance con motivo de la inauguración de la Internacional Masculinista en la Discoteca "Milenio" en la ciudad de Montevideo.
    Acudan y apoyen a su Líder!

    Comentado por: cat-woman el 28/3/2006 a las 14:12

  • Tardes de créditos acechantes
    entre brókers invisibles
    y bancos implacables
    y contables enfermizos.
    Capitanas que rasgan
    los bajos del bmw
    Asalariados sesteantes
    cefaleas de madrugada

    Comentado por: señor potter el 28/3/2006 a las 14:09

  • MÁS MUCHACHAS (Y NO TANTO) SUICIDAS.

    Anne Sexton


    De ésas



    He salido al mundo, una bruja poseída,

    rondando el aire negro, más valiente por ello;

    soñando el mal, he sobrevolado

    las casas planas, de luz en luz:

    pobre solitaria, con mis 12 dedos, enajenada.

    Una mujer así no es una mujer, lo sé.

    Yo he sido de ésas.



    He encontrado las cuevas tibias del bosque,

    las he llenado de sartenes, tallas, estantes,

    de armarios, sedas, de incontables bienes;

    he preparado la cena de los gusanos y los elfos:

    llorando, aullando, ordenando lo que estaba mal.

    A una mujer así no se la comprende.

    Yo he sido de ésas.



    He viajado contigo, carretero, saludando

    con los brazos desnudos a los pueblos que pasaban,

    aprendiéndome las últimas rutas de la claridad, superviviente

    allí donde tus llamas aún muerden mis muslos

    y crujen mis costillas bajo la presión de tu carreta.

    Una mujer así no se avergüenza de morir.

    Yo he sido de ésas.



    Comentado por: cat-woman el 28/3/2006 a las 14:05

  • Diga usted que sí, forastero.

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 14:02

  • Jean, acércate, acércate un poco más. Sí, así está bien. Estás tranquila, ¿no? Y dispuesta. Bien, si estás dispuesta muéstrame ahora tu axila izquierda. ¡Ah!, perfecto..., muy bien, así me gusta. Y ahora la derecha..., también bien, sí, muy bien. Y..., por favor quítate las medias que tengo que inspeccionar tus piernas. La pierna derecha..., ¡no, no, no! No está impecable, lo siento, debería estar más limpia. Y ahora la izquierda..., ¡tampoco! ¡Así no puede venir a este blog! Ya sabe lo que le toca...
    Vale, y ahora si fuera usted tan amable, señorita Seberg, quítese las braguitas y muéstreme su pubis.
    ¡Cómo! ¿Se hace usted la remolona? ¡Increíble! ¿Qué se habrá creído usted? ¿Se cree merecedora acaso de islas, montañas y reveses? Y ¿por qué me llama ahora clasista? ¿Por lo de Manuela de Madre? ¡¡Y racista!! ¡¡¡También me llama usted racista!!!
    No, nada de eso, solo misógino, sólo misogino.
    Si yo sólo cumplo mi función, el control de calidad...
    Estoy encargado de controlar la calidad de las féminas que desean entrar en este blog.
    ¡No puede usted colaborar aquí con esos bigotes! ¿Qué me diría sino Tipo de incognito o alberto?
    Sí, ya sé, querida Seberg, que se trata de un control de calidad muy superficial: piernas, bigote, pubis y axilas. Eso es todo. Ya puede tener usted el alma más sucia que una puerca, que eso aquí no les importa

    ¿Que la vida es muy injusta? ¡Dígamelo usted a mí que debo ejercer este repugnante oficio...!

    Comentado por: el depilador del blog el 28/3/2006 a las 14:00

  • Tardes de oficina.
    Largas y aburridas.
    Ninguna esperanza
    entre el café y el váter,
    capitanas de polvos en el claroscuro del pasillo.
    Garabatos de la tarde,
    Pájaros a las seis.

    Comentado por: forastero el 28/3/2006 a las 13:55

  • Y AHORA DELEITENSE CON LA MARAVILLA DE LADY LAZARUS!!!!!!!!
    VARIOS INTENTOS DE SUICIDIO......, HASTA QUE AL FINAL LO CONSIGUIÓ

    Sylvia Plath

    Lady Lazarus

    Lo logré otra vez,
    Me las arreglo —
    Una vez cada diez años.
    Especie de fantasmal milagro, mi piel
    Brillante como una pantalla nazi,
    Mi diestro pie
    Es un pisapapel,
    Mi rostro un fino lienzo
    Judío y sin rasgos.
    Descascara la envoltura
    Oh, mi enemigo,
    ¿Aterro acaso? —
    ¿La nariz, las cuencas vacías, los dientes?
    El apestoso aliento
    Se desvanecerá en un día.
    Pronto, muy pronto, la carne
    Que la tumba devoró
    Se sentirá bien en mí
    Y yo una mujer que sonríe.
    Tengo sólo treinta años.
    Y como gato he de morir nueve veces.
    Esta es la Número Tres.
    Qué desperdicio
    Eso de aniquilarse cada década.
    Qué millón de filamentos.
    La multitud mascando maní se agolpa
    Para verlos.
    Cómo me desenvuelven la mano, el pie —
    El gran desnudamiento.
    Damas y caballeros.
    Estas son mis manos
    Mis rodillas.
    Soy tal vez huesos y pellejo.
    Sin embargo, soy la misma, idéntica mujer.
    La primera vez que sucedió tenía diez.
    Fue un accidente.
    La segunda vez pretendí
    Superarme y no regresar jamás.
    Oscilé callada.
    Como una concha marina.
    Tenían que llamar y llamar
    Recoger mis gusanos como perlas pegajosas/
    Morir
    Es un arte, como cualquier otra cosa.
    Yo lo hago excepcionalmente bien.
    Lo hago para sentirme hasta las heces.
    Lo ejecuto para sentirlo real.
    Podemos decir que poseo el don.
    Es bastante fácil hacerlo en una celda.
    Muy fácil hacerlo y no perder las formas.
    Es el mismo
    Retorno teatral a pleno día
    Al mismo lugar, mismo rostro, grito brutal
    Y divertido:
    'Milagro!'
    Que me liquida.
    Luego una carga a fondo
    Para ojear mis cicatrices, y otra
    Para escucharme el corazón –
    De verdad sigue latiendo.
    Y hay otra y otra arremetida grande
    Por una palabra, por tocar
    O por un poquito de sangre
    O por unos cabellos o por mi ropa.
    Bien, bien, está bien HerrDoktor.
    Bien. Herr Enemigo.
    Yo soy vuestra obra maestra,
    Su pieza de valor,
    La bebe de oro puro
    Que se disuelve con un chillido.
    Me doy vuelta y ardo.
    No creas que no valoro tu gran cuidado.
    Ceniza, ceniza —
    Ustedes atizan, remueven.
    Carne, hueso, nada queda 00
    Una barra de jabón,
    Una alianza de bodas.
    Un empaste de oro.
    Herr Dios, Herr Lucifer
    Cuidado.
    Cuidado.
    Desde las cenizas me levanto
    Con mi cabello rojo
    Y devoro hombres como el aire.




    Comentado por: cat-woman el 28/3/2006 a las 13:22

  • Sylvia Plath

    LÍMITE
    (El último poema que escribe, la víspera del suicidio:)

    La mujer alcanzó la perfección.
    Su cuerpo muerto muestra la sonrisa de realización,
    la apariencia de una necesidad griega
    fluye por los pergaminos de su toga,
    sus pies desnudos parecen decir,
    hasta aquí hemos llegado, se acabó.
    Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes,
    uno a cada pequeña jarra de leche ahora vacía.
    Ella los ha plegado de nuevo hacia su cuerpo;
    así los pétalos de una rosa cerrada,
    cuando el jardín se envara
    y los olores sangran de las dulces gargantas
    profundas de la flor de la noche.
    La luna no tiene por qué entristecerse,
    mirando con fijeza desde su capucha de hueso.
    Está acostumbrada a este tipo de cosas.
    Sus negros crepitan y se arrastran.


    Comentado por: cat-woman el 28/3/2006 a las 13:18

  • Esta Fedra siempre con sus cositas.

    Comentado por: merodeador el 28/3/2006 a las 13:15

  • Dedicatoria a las muchachas suicidas, bellas o no:

    Sylvia Plath
    La campana de cristal (fragmento)

    " Tenía que estar pasándomelo en grande, tenía que estar ilusionada como las otras chicas, pero no conseguía reaccionar. Me sentía quieta y vacía como el ojo de un tornado, moviéndome sin ninguna fuerza.
    (...)
    También recuerdo a Buddy Willard diciendo, con una seguridad siniestra, que una vez que me casara me sentiría diferente, que no iba a querer seguir escribiendo poemas. Entonces pensé que quizá fuera verdad, que cuando uno se casaba y tenía hijos era como un lavado de cerebro, y que después una iba por el mundo sedada como un esclavo en un estado totalitario. "


    Comentado por: cat-woman el 28/3/2006 a las 13:12

  • cariño, arranca el coche, esto va de funeral hoy... es que emprede el vuelo, se cree inmortal. qué esperaba de la vida. Pasan los años , llega la muerte. Día de luto por ese Stal... me aburre... mejor que haya muerto

    Isa

    Comentado por: isa el 28/3/2006 a las 13:10

  • Cat, gatita, estoy en la cama desnudo, ahora sólo hace falta que me la baje. Después suicídise. Los labios gruesos como la de esa joven antes de envejecer son ásperezas en verso. Delgados, rectos, griegos... eso es belleza, ésta una pobre remando sola al viento.. así se que´do.
    Cat, cariñito... ya está subida.
    Bájamela.

    Isac

    isa"hotmail.com

    Comentado por: isac el 28/3/2006 a las 13:08

  • Día negro para la literatura.
    Ha muerto Stanislaw Lem.

    Comentado por: (em)prendedor de coches el 28/3/2006 a las 13:06

  • ¿Qué hay de Valery Kaprisky? ¿también se suicidó?

    Comentado por: cat-woman el 28/3/2006 a las 12:57

  • Ahora Palacio adopta, como en Venezuela no hace mucho, la retórica del suicidio con la equivocada ilusión de contentar a las fieras dándoles presas. Ojalá se detenga a tiempo. Está claro que la estrategia de la revolución postcomunista es ni más ni menos que "la constituyente" tal como se probó en Venezuela y está propuesta en Bolivia. Es la nueva manera de disolver los poderes y entregarle todo al mandamás. Tiene la ventaja de que no usa categorías incómodas como comunismo, o dictadura popular, sino claves hiperdemocráticas. Es el anzuelo ideal para pescar políticos democráticos tontos, figuras de la farándula, el deporte, la cultura, los negocios y los medios de comunicación, con sus pechos henchidos de buenas intenciones y amor a la patria, y desprecio por los mediocres y sencillos políticos convencionales.


    Comentado por: G. el 28/3/2006 a las 12:50

  • (11:48)
    Ejerciendo el derecho a la libertad de expresión diré que lo que menos interesa es ese comentario de las 11:48.

    Comentado por: Pepe el 28/3/2006 a las 12:49

  • SEGUN JELLINECK, "LA BESTIA DEL PODER" está atrapada en la Constitución, y a Gutiérrez le rompió las garras. Cuando alguien gana unas elecciones democráticas, se inserta en un sistema de instituciones creadas con el fin de controlar los nervios de los ungidos de la "política del corazón" que llamaba Hegel, portadores de "mandatos del pueblo", que al final se traducen en pútridas dictaduras. Aun así es precoz que la democracia cante victoria. Alfredo Palacio, el nuevo presidente, se inaugura con medidas poco responsables como eliminar un fondo de estabilización macroeconómica, que le había permitido al país ahorrar los excedentes petroleros y mantener la disciplina fiscal. Pero lo más temible es la parla sobre "refundar la democracia", que nos hace pensar en un Caldera ecuatoriano decidido a abrir la jaula a la bestia que ronca. Ecuador no necesita refundación, ni "constituyente", ni ninguna otra aberración, sino continuidad

    Comentado por: Pepe el 28/3/2006 a las 12:45

  • Ahora Palacio adopta, como en Venezuela no hace mucho, la retórica del suicidio con la equivocada ilusión de contentar a las fieras dándoles presas. Ojalá se detenga a tiempo. Está claro que la estrategia de la revolución postcomunista es ni más ni menos que "la constituyente" tal como se probó en Venezuela y está propuesta en Bolivia. Es la nueva manera de disolver los poderes y entregarle todo al mandamás. Tiene la ventaja de que no usa categorías incómodas como comunismo, o dictadura popular, sino claves hiperdemocráticas. Es el anzuelo ideal para pescar políticos democráticos tontos, figuras de la farándula, el deporte, la cultura, los negocios y los medios de comunicación, con sus pechos henchidos de buenas intenciones y amor a la patria, y desprecio por los mediocres y sencillos políticos convencionales.



    Comentado por: Pepita el 28/3/2006 a las 12:44

  • Para maleas (creo que no ha entendido mis palabras o no me he explicado bien)
    Fíjate si lo sé (la muerte de Terenci), que el mismo día de su muerte yo intentaba enviarle un correo electrónico a propósito de un artículo suyo. Debió de ser el año 2003 ¿no? y creo que todavía lo tengo en el borrador; no sé por qué)
    El señor fumador que intentaba seducirme, obviamente y por muchas razones, no era él.

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 12:44

  • Lo que menos interesa es esa decimonónica retórica del suicidio.

    Comentado por: Pepita el 28/3/2006 a las 12:44

  • Hoy no interesa nada.

    Comentado por: G. el 28/3/2006 a las 12:29

  • no entiendo Dríade,Terenci murio hace ya unos años ¿no lo sabias?,por cierto,en olor de multitud,fue un cadaver nacional,lo que cuentas no me extraña,descanse en paz

    Comentado por: maleas el 28/3/2006 a las 12:03


  • Jean Seberg en España. Conoce a un joven meritorio, en aquellos entonces, Ricardo Franco, futuro director de cine de joyas tales como El desencanto de 1975. Comenzando una relación ocultada por ambos y secreta hasta hace unos años. Una relación de amor-odio que muchos años más tarde dará lugar al magistral guión y malograda última película de Ricardo, titulada Lágrimas negras y que protagonizó Ariadna Gil. Una película intensa sobre la relación que mantuvo durante algún tiempo con Jean. Una historia triste que habla de drogas, depresión, locura y amour fou. Una relación que estaba desde su comienzo maldita y que nunca ninguno de los dos quiso contar en primera persona. Aunque si habeis visto la película que se hizo hace unos años sabreis que fue muy dura y llena de inseguridades por las dos partes. Se trataba de dos personas acomplejadas y de un universo interior muy rico que se acercaron en un momento complicado en sus vidas, las cuales quedarán marcadas desde entonces hasta la muerte trágica de ambos. (Guillermo Arias)


    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 12:02

  • Protactínio, vengo del blog primigenio. Inaudito lo de los universitarios. Y sólo ayer hablamos aquí de fascismo. Me vuelvo para participar. Un saludo.

    Comentado por: Mr. Beecher el 28/3/2006 a las 11:40

  • Queremos tanto a Jean...

    ¡Ah!, la sexualidad salvaje de las mujeres de cabello corto, la nuca desplegada en todo su esplendor extático, la puñetera masculinidad de la melena ausente, recién cortada, fresca, húmeda. Penélope de día, tejiendo su porvenir con la melena cuidada de la virgen, de la madre paciente y recatada; Penélope de noche, destejiendo lo tejido con el cabello ensortijado, ceñido en lo alto de la nuca, con el deseo sexual de su Odiseo ausente restallando por toda su piel...

    La puerta abierta como escapatoria posible, tal como dice el cioranesco forastero que nos visita desde hace unos poco días, resulta más importante aún si es, efectivamente, la de la sala de cine en que proyectan las insoportables y plomizas pesadeces del viejo Godard.

    Comentado por: bob hoskins el 28/3/2006 a las 11:35

  • Mr. Beecher: a veces estoy tentado de pensar que lo divine de aquella gauche era ser, vitalmente, de droite. Así se navega mejor: con una mano en cada remo. Otherwise, sólo consiguen hacerse círculos: círculos en el agua.

    (Sería una cuestión de genes.)

    ((Y hasta de memes.))

    Comentado por: Protactínio el 28/3/2006 a las 11:27

  • 13:02 Dríade

    Ne te enfades. Te creo.
    Digamos entonces que tú empezabas a "gatear" por el mundo y esos de la gauche estaban ya pasaos de pliegues.
    Un saludo cariñoso. Me ha encantado el tono de tu mensaje.

    Comentado por: mirón el 28/3/2006 a las 11:12

  • ¿Gonzalo? En absoluto, jaja, si era un patán! A la Seberg me la seduje yo entre castillos calabreses y heráldica de cuero y brandy. ¡Uy, las cosas que me hacía!

    Comentado por: roberto castell el 28/3/2006 a las 11:10

  • Para mirón (muerta de risa)
    Vaya, hombre ¿y tú que sabes? Yo hablo de unos años en los que la gauche divine ya tenía varios trienios en su nómina y yo empezaba a caminar por el mundo... ¡angelito!

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 11:02

  • Sr. Protactínio: Gracias.
    (Jean Seberg y esos ojos que eyaculan miradas). Y por aquí la gauche divine: La burguesía, salvo para los ingenuos, no es tonta ni cobarde, sino inteligente y audaz. Para ella, poseedora del poder, el cinismo es una forma de orgullo. La droite divine, entonces.

    Comentado por: Mr. Beecher el 28/3/2006 a las 11:01

  • El suicidio de Jean Seberg me deja indiferente. La idea de sucidio, en cambio, me seduce mucho más. Una idea reconfortante que ayuda a vivir. Esta puerta encendida en la penumbra de una sala de cine que se puede abrir en cualquier momento para salirse de una peli de Godard.

    Comentado por: forastero el 28/3/2006 a las 10:57

  • jajaja

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 10:54

  • No tan cría, Dríade, no tan cría...

    Comentado por: mirón el 28/3/2006 a las 10:49

  • para maleas

    Fumaba tanto que no sé si seguirá vivo. Aquel hombre, seguramente conocido en aquella épocas más que ahora (no sé si querrá escribir sus memorias)me llevó a Bocaccio e intentó conmigo una relación sadomasoquista que no consiguió. Convencido de su poco atractivo, quiso chantajearme con la promesa de presentarme a los atractivos. Me lo ha recordado el local, me lo ha recordado el tabaquismo del admirado Terenci y tal vez aquello del pasado y los cauces futuros...
    Yo era una cría, claro.

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 10:43

  • no Dríade,no bajes en batin al portal.Algo parecido hacia Terenci,le recuerdo pasear por Las Ramblas,a finales de los sesenta,ya con una calvicie incipiente,vestido con un chaqueton de boatiné estampado en tonos rosas y malvas,tan feliz el,tan divertidos los transeuntes.
    Fue el quien califico a la gauche divine de la forma mas precisa,"eran unos que tomaban copas en Bocaccio y a si mismos se tomaban muy en serio".Nunca la España de farsa y pandereta se atrevio a tanto.

    es posible que FdA haya pensado en escribir sus memorias,es joven todavia y el genero de memorias es cosa de mayores,pero tal vez,articulos como los de hoy,son ya antesala de esas Memorias.Dado que soy algo mas joven que el,espero,estadisticamente hablando,pasar un buen rato leyendolas,cuando se publiquen,no seran el atisbo de memorias de Juan Benet,y,desde luego ningun parecido con las de ultratumba de Chateubriand.Tendran al menos la virtud de hablar de un tiempo que me ha sido propio y asi como dos ojos miden la distancia,dos puntos de vista,el de el narrador y el de el lector,puesto en el mismo objeto,la dan dimension,lo precisan

    Comentado por: maleas el 28/3/2006 a las 10:22

  • Uy, rise, cómo está hoy. Tengo la foto del espejo. Este cromo lo tengo.

    ¿Nadie ha encontrado la de El País semanal del año 82? Esa es la definitiva.
    Después de la muerte fotográfica está la vida, ergo... ¿existe la reencarnación? ¿en papel?

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 09:54

  • SEMIOLOGÍA: SYBILLA (II) O EL SUEÑO DE DRÍADE (10,25)

    En el suplemento Libros, de ‘El País’, del 6 de noviembre de 1986, otra imagen para ser interrogada. Pero ¿cómo se interroga a una imagen pasada?, ¿desde aquel presente en que fue realizada? O ¿desde el futuro no avistado entonces, pero que ya es hoy ineludible presente? Una foto sencilla, pero a la vez compleja que realizara Gustau Nacarino, en el contexto de la entrevista que Francesc Arroyo produjera a propósito de la publicación de ‘Historia de un idiota…’. Una foto sencilla, pero a la vez compleja y no por el contenido, cuanto por la forma. En ella un joven Félix de Azúa, que aún no es don Félix o así me lo parece, posa como un enigma dual delante de un espejo.
    Pero no de un espejo cualquiera, sino de una pieza rectangular ubicada en un cuarto de baño, carente de rasgos personales. Un cuarto de baño con una iluminación abstracta e invisible. Y posa, sorpresivamente, con una afeitadora eléctrica, en ademán de quien empieza o termina tal tarea y por ello tensa el cable de conexión buscando la lejanía de la máquina desde el punto de conexión eléctrica. Tensión del cable que no es captada más que en el espejo; ya que la mano izquierda real y su posición esbozada sólo son inteligibles en su reflejo. ¿Por qué afeitarse a tales horas, que no parecen ser las primeras y que es en las que se verifican tales cometidos?, y ¿por qué hacerlo ante un fotógrafo presto a congelar la imagen?
    Los enigmas de los espejos, son de tal magnitud que reflejan, aún indirectamente, todo lo que se ubique delante de ellos. De tal suerte, que en un movimiento inadvertido o en una pose inconsciente, el retratista pueda ser captado por el espejo malevo y devolver su imagen estrellada contra el azogue; quedando apresados y unificados en su superficie, tanto retratista como retratado, en un extraño pacto de silencio que une a ambos en una línea de sombra. Por ello el artífice de la foto o de la mirada congelada, eludirá su reflejo, quedando fuera de la captura insensible del espejo, para componer otra suerte de imagen amaestrada. Para lo cual, buscará la posición esviada o el enclave esquinado que deje fuera de ese campo virtual de captura su presencia ya intangible.
    Es, por otra parte, la emergencia del plano inicial de Francis Ford Coppola en ‘Peggie Sue’; donde el espejo que refleja la totalidad de la estancia contigua y precedente, no nos delata el punto de vista del operador o la constancia del objetivo detenido. Pero ¿Quién mira sin ser visto? Y ¿Cuál es la finalidad de una mirada sin punto de vista?
    Tal convención de la invisibilidad del artífice, prolonga y refuerza la visibilidad del retratado, que emerge ya solo y doble. Reflejado en el espejo, en todo o en parte, y de cuerpo presente ante la lámina azogada. Como en el caso que nos ocupa. La imagen real situada ante el espejo es la de Azúa real y en posición de tres cuartos, aunque sólo veamos su lateral izquierdo. Por el contra, el Azúa virtual, el retratado en el espejo se nos presenta y aparece en posición frontal, aunque con los efectos propios de la inversión de la imagen: es su mano izquierda la que sujeta lo que en la realidad anterior verifica la mano derecha. Y es él, el reflejo virtual, el que se enfrenta al objetivo sosteniendo la mirada, mientras que el sujeto real –al Azúa de carne y hueso – parece ignorar la puesta en marcha de ese mecanismo visual automático que se acba de poner en marcha.
    El otro efecto perdurable, es que el Azúa real y en posición de tres cuartos nos resulta reconocible, pese a visualizar sólo su perfil nítido, recorrido tanto por el espejo como por la cortina que cuelga de la barra. Mientras que el Azúa virtual, el retratado en el espejo y en posición frontal, nos resulta no sólo lejano sino inidentificable en su gesto sorprendido que finge naturalidad. Sorprendido ante el fotógrafo Nacarino y sorprendido ante nosotros; que al mirar la foto ocupamos la posición espacial que ya fuera antes, privativa de Nacarino.
    Si ‘la literatura no existe’, como proclama el titular, ¿qué podríamos decir de estas imágenes de ida y vuelta? ¿Existen ellas solas? O ¿compone un contrapunto a lo relatado por escrito? O ¿son ellas mismas, también, imágenes inexistentes? Y ¿Cuál es su vida?, más allá del efecto de aparentar prolongar instantes reales en una memoria virtual. ¿Hay vida más allá de la muerte fotográfica?

    Comentado por: rise el 28/3/2006 a las 09:48

  • ¿Winnie Pu está aquí?

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 09:42

  • 11:01, Aloysius

    En "Master and commander" suena la misma obra de Williams que en "Remando...", en esa trágica escena (nocturna y tormentosa) en la que el capitán decide sacrificar a uno de sus marineros.
    Pero, no, no soy de Williams.
    (De los ingleses contemporáneos, sólo Britten.)
    P.D. ¿Su nombre es por el osito de Sebastian?

    Comentado por: (em)prendedor de coches el 28/3/2006 a las 09:26

  • No quiero bajar al portal en bata, pero les juro que allí se cuece algo (en el chiscón)Ya me contarán.

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 09:19

  • Jean Seberg: una mujer-haiku.
    Poesía desnuda.
    Un sexo aún más melancólico que sus ojos. Una mirada aún más sexual que su melancolía.
    Una muerte de cinco sílabas: como Au bout du souffle.

    (Gracias por recordarla el otro día, Mr. Beecher.)

    ((Gracias por volver.))

    Comentado por: Protactínio el 28/3/2006 a las 09:17

  • (em)prendedor de coches leo siempre con interés sus comentarios, pero no nos confunda
    Vaughan williams es su compositor, lo encontrará tb en Master and commander.
    Saludos desde la arcadia

    Comentado por: Aloysius el 28/3/2006 a las 09:01

  • "Pero Lucas ¡Qué coño haces en la cocina!".

    Comentado por: forastero el 28/3/2006 a las 08:54


  • Gimferrer no se caso con una chica , era una señora de su edad . Azua es un tipo rencoroso , y utiliza el blog para destrozar a su ex- amigo Pedro .
    Que dice Mendoza de esta pelea de patio de colegio ?

    Comentado por: lou reed el 28/3/2006 a las 08:46

  • Claro, hace muy poco hablabamos nostálgicamente de Jean Seberg en otro blog. Y siempre, los de esta generación, decimos lo mismo respecto a ella.
    Pero también el Mago, ¡eso si que era un filósofo del balompié, y no los actuales valdanos!
    En fin, buen día entre muchachas suicidas y el miedo del portero ante el penalty.

    Comentado por: Mr. Beecher el 28/3/2006 a las 08:31

  • A ver si se ha explicado usted ¿Quiere decir que realmente sueño, soñamos, nos evaporamos en la realidad o se evapora la realidad y vuelve el sueño como único cauce? A mí me da lo mismo en estos momentos. Luego no sé. Puede que todo esto sea un sueño y me parece bien.

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 08:25

  • Todo vuelve a su cauce, como por un extraño designio de la sangre. Aún de la de don Helenio, el lenguaraz, el eficiente publicitario y el italo-argentino, que decía que con ‘diez jugadores, lo hacía mejor que con once’. Aún en los programas deportivos ‘interistas’ que se ven en la ‘RAI due’, le recuerdan como un Mago, cosa que se declaró repetidas veces. Y que tal vez proyecto en su progenie.
    Gonzalo Suárez o Martin Girard, que tanto monta un Rocabruno como un Ditirambo, prosigue la estela del padre posible; es una muestra clara del destino cierto y real de cierto experimentalismo sin fundamento; o con un fundamento que el tiempo deteriora. Y no sólo futbolístico. Que fuera leído fervorosamente -¿sus crónicas deportivas o sus historias de boxeo?- por Ferrer Lerín, por Gimferrer y hasta por don Félix, sólo justifica los vaivenes del pasado y su injusticia. Incluso se exhibe su bendición de Cortázar en mayo de 1978 en ‘Le nouvelle literaire’, como muestra de su literatura revolucionaria. O de aquellos polvos estos lodos. Experimentalismo de los primeros setenta: desde Julián Ríos, al primer Juan Cruz, desde Martin Girard al oscuro Leyva o al mismo Suárez. Experimentalismos que hoy yacen en un olvido irremediable, y difícilmente recuperables, por mucha caridad que le echemos al conjunto.
    Por más que don Félix, nos trate a Martín Girad como artista eximio, del cual nos da muestra su ‘Rocabruno bate a Ditirambo’. Aunque yo recuerdo – y otros olviden- ese trhiller sobre la muerte de Franco durante la visita de Eissenhower a Madrid, llamado ‘Operación doble dos’. ¿Una obra mestra, ‘malgré lui’?
    Pero el otro alias temible de Girard, no creo tampoco que se pasara al cine por rozar los vieses de la enagua – no llevaba, evidentemente- de Jean Seberg; sino por cursilear –que lo hizo con unos imposibles Ana y Víctor – en un fregado bidimensional llamado ‘Al diablo con amor’ y, sobre todo ‘Morbo’. Estos si que eran ‘muñecos bidimensionales’. Y no creo que su obra pueda tener peor epílogo que la postración almodovariana, en ese papel residual del mitómano de ‘¿Qué he hecho yo para merecer esto?’. Incluso su libro de memorias inventadas ‘El nuevo hombre que soñaba demasiado’, no recupera el espacio perdido.
    Quizás, y pese a todo, lo mejor de Girard/Suarez siga estando en la estela deportiva del padre putativo o inventado; en sus crónicas y entrevistas con un boxeador sonado al fondo o en el canto de la conmoción de un gol asturiano. Como el que nos metió tantas veces, otros asturiano, como Juan Cueto.

    Comentado por: rise el 28/3/2006 a las 08:24

  • Té, claro, Dríade.

    Comentado por: érase el 28/3/2006 a las 08:20

  • Eso, Dríade, que llamas (en el párrafo de las 10:13) "realidad" no se sitúa en un plano diferente del plano en el que se sitúan los sueños, ¿comprendes?

    Comentado por: érase el 28/3/2006 a las 08:18

  • "Tuve un sueño, que no fue del todo un sueño.
    El brillante sol se extinguía, y los astros
    vagaban apagándose en el espacio eterno,
    sin rayos, sin rumbo, y la helada tierra
    oscilaba, ciega y ennegrecida en el aire sin luna.
    La mañana llegó, y se fue... y volvió,
    y no trajo el día..."

    Estos versos de lord Byron recita una voz con la pantalla en negro mientras empiezan a sonar los primeros acordes de la bella "Fantasía sobre un tema de Thomas Tallis" de Waughan Williams (lo mejor que compuso).
    Así empieza "Remando al viento" de Gonzalo Suárez. Un saludo para él.

    Comentado por: (em)prendedor de coches el 28/3/2006 a las 08:18

  • Igualmente, érase.
    ¿Té o café?

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 08:15

  • Un cuento casi sufí
    Recogí a un vagabundo en la carretera. Me arrepentí enseguida. Olía mal. Sus harapos ensuciaron la tapicería de mi coche. Pero Dios premió mi acto de caridad y convirtió al vagabundo en una bella princesa. Ella y yo pasamos la noche en un motel. Al amanecer, me desperté en brazos del maloliente vagabundo. Y comprendí que Dios nos premia con los sueños y nos castiga con la realidad. G. S.

    ¿La realidad es el cauce? me pregunto. ¿O nos inventamos o soñamos el cauce y se cumple si somos buenos?

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 08:13

  • Sí,Dríade, qué percepción tuya tan justa -de justeza- esta mañana... Celebro conocerte.

    Comentado por: érase el 28/3/2006 a las 08:11

  • lo que pasamos por nuestros cabellos son los dedos, despreocupadamente.

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 08:03

  • ... y luego todo acaba por regresar a su cauce..

    Pero algunos no tenemos cauce, se trata de lagunas, charcos.... como mucho tendremos orillas y estarán desdibujadas, al capricho de los elementos, de la intemperie, del solazo de verano... es decir, o eso

    Comentado por: cauce el 28/3/2006 a las 08:01

  • Dicho con absoluto respeto, lo que hoy encontramos en la azotea de este rascacielos, bien podría observarse, leerse, en bata. Sí, subir a la terraza, encontrar agradecidos sobre la mesa un vaso de zumo, un café y unos bollos. Sentarse todavía enmudecidos por el sueño y jugar con los cubiertos mientras escuchamos el relato. Poner cara de asombro por lo que no sabíamos de Gonzalo Suárez y cerrar los ojos cegados por el sol mientras el aire juega con las sábanas tendidas y secas. Pasar de mano en mano la foto de Jean Seberg y volver a decir que, efectivamente, era muy bella. No nos hemos mirado al espejo todavía y pasamos por nuestros cabellos, sonreímos o asentimos. Es por la mañana y pensamos en la vida; en la de otros. Las intenciones de sus palabras nos serán reveladas luego, cuando seamos capaces de descodificar el mensaje. Buenos días, es todo lo que soy capaz de decir antes de terminarme el zumo ¿es natural, verdad?

    Comentado por: Dríade el 28/3/2006 a las 08:00

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Biografía

Félix de Azúa nació en Barcelona en 1944. Doctor en Filosofía y catedrático de Estética, es colaborador habitual del diario El País. Ha publicado los libros de poemas Cepo para nutria, El velo en el rostro de Agamenón, Edgar en Stephane, Lengua de cal y Farra. Su poesía está reunida, hasta 2007, en Última sangre. Ha publicado las novelas Las lecciones de Jena, Las lecciones suspendidas, Ultima lección, Mansura, Historia de un idiota contada por él mismo, Diario de un hombre humillado (Premio Herralde), Cambio de bandera, Demasiadas preguntas y Momentos decisivos. Su obra ensayística es amplia: La paradoja del primitivo, El aprendizaje de la decepción, Venecia, Baudelaire y el artista de la vida moderna, Diccionario de las artes, Salidas de tono, Lecturas compulsivas, La invención de Caín, Cortocircuitos: imágenes mudas, Esplendor y nada y La pasión domesticada. Los libros recientes son Ovejas negras, Abierto a todas horasAutobiografía sin vida (Mondadori, 2010) y Autobiografía de papel (Mondadori, 2013)Una edición ampliada y corregida de La invención de Caín ha sido publicada por la editorial Debate en 2015; Génesis (Literatura Random House, 2015). Nuevas lecturas compulsivas (Círculo de Tiza, 2017) y Volver la mirada, Ensayos sobre arte (Debate, 2019) son sus últimos libros.  Escritor experto en todos los géneros, su obra se caracteriza por un notable sentido del humor y una profunda capacidad de análisis. 

En junio de 2015, fue elegido miembro de la Real Academia Española para ocupar el sillón "H".

 

Bibliografía

 




 

Ensayo

Volver la mirada (2019). Debate, España.

Nuevas lecturas compulsivas (2017). Círculo de Tiza, España. 

La invención de Caín (2015). Mondadori, Barcelona. 

Contra Jeremías (2013). Mondadori, Barcelona.

Contre Guernica, Prefacio para Antonio Saura (2008). Archives Antonio Saura, Genève.

 La pasión domesticada (2007). Abada, Madrid.

Ovejas negras (2007), Bruguera, Barcelona.

Cortocircuitos. Imágenes mudas (2004). Abada, Madrid.

La invención de Caín (1999). Alfaguara, Madrid.

Baudelaire y el artista de la vida moderna (reedición) (1999). Anagrama, Barcelona.

Lecturas compulsivas. Una invitación (1998) Anagrama, Barcelona.

Salidas de tono (1996). Anagrama, Barcelona.

Diccionario de las artes (1995). Planeta, Barcelona.

Baudelaire y el artista de la vida moderna (1992). Pamiela, Pamplona.

Venecia (1990). Planeta, Barcelona.

El aprendizaje de la decepción (1989). Pamiela, Pamplona.

La paradoja del primitivo (1983). Seix Barral, Barcelona.

Conocer a Baudelaire y su obra (1978). Dopesa, Barcelona.

 

Novelas y prosa literaria

Génesis (2015). Literatura Random House, Madrid. 

Autobiografía de papel (2013). Mondadori, Barcelona. 

Autobiografía sin vida (2010). Mondadori, Barcelona.

Abierto a todas horas (2007). Alfaguara, Madrid.

Esplendor y Nada (2006). Lector, Barcelona.

Momentos decisivos (2000). Anagrama, Barcelona.

Demasiadas preguntas (1994). Anagrama, Barcelona.

Cambio de bandera (1991). Anagrama, Barcelona.

Diario de un hombre humillado (1987). Anagrama, Barcelona.

Historia de un idiota contada por él mismo, o el contenido de la felicidad (1992), Anagrama, Barcelona.

Mansura (1984). Anagrama, Barcelona.

Última lección (1981). Legasa, Madrid.

Las lecciones suspendidas (1978). Alfaguara, Madrid.

Las lecciones de Jena (1972). Barral E., Barcelona.

 

Relatos

"Quien se vio", Tres cuentos didácticos (1975). La Gaya Ciencia, Barcelona.

"La venganza de la verdad" (1978). Hiperion nº1, Madrid.

"Herédame" (6 y 7 agosto 1985). El País, Madrid.

"El trencadizo", con grabados de Canogar (1989) Antojos, Cuenca.

"La pasajera" (18 nov. 1990). El País, Madrid.

"La resignación de la soberbia", Los pecados capitales (1990). Grijalbo, Barcelona.

El largo viaje del mensajero (1991) Antártida, Barcelona.

Cuentos de cabecera ("La pasajera" y "La segunda cicatriz") (1996). Planeta NH.

"El padre de sus hijos" (1998). Barcelona, un día, Alfaguara, Madrid.

"La verdad está arriba" (1998). Turia, Teruel.

 

Poesía

Última Sangre. Poesía 1968-2007 (2007). Bruguera, Barcelona.

Poesía 1968 1988 (1989). Hiperion, Madrid.

Farra (1983). Hiperion, Madrid.

Siete poemas de La Farra, con un grabado de A. Saura (1981). Cuenca.

Poesía 1968 78 (1979). Hiperion, Madrid.

Pasar y siete canciones (1977). La Gaya Ciencia, Barcelona.

Lengua de cal (1972). Visor, Madrid.

Edgar en Stéphanie (1971). Lumen, Barcelona.

El velo en el rostro de Agamenon (1970) El Bardo, Barcelona.

Cepo para nutria (1968). Madrid

Premios

1987 Premio Anagrama de Novela.

2000 Premio a la cultura "Sebetia-Ter" del Centri di Studi di Arte e Cultura di Napoli".

2001 Premio a la tolerancia de la "Asociación por la Tolerancia", Barcelona.

2011 Premio González-Ruano de Periodismo

2014 Premio Internacional de Ensayo José Caballero Bonald

2015 Premio Francisco Cerecedo de la Asociación de Periodistas Europeos 

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