El Boomeran(g)

El blog literario latinoamericano

jueves, 23 de febrero de 2012

 Blog de Félix de Azúa

La música del Ebro

Como los peregrinos musulmanes a La Meca, así nosotros, cada año, a Zaragoza para el concierto del Grupo Enigma. No es que sólo den un concierto, es que siempre hay uno sobresaliente. El sobresaliente de este año unicamente se puede oír en el auditorio aragonés o en Bulgaria. Es menos aparatoso ir a Zaragoza en un AVE infectado de teléfonos móviles que a Sofia con este tiempecito. Por cierto, es una vergüenza que el concierto no viaje por España.

     En la primera parte se estrenaba una obra de Jesús Torres, discípulo de Guerrero que no se parece en nada a su maestro. De "bella, generosa y luminosa" califica José Carlos Garvayo la música de Torres, pero la pieza de hoy, "Aquelarre", es oscura y tenebrosa como corresponde a un motivo goyesco. A Torres le acompaña la Sinfonía de Webern que es un mosaico de Wagner (Otto) cubierto de ópalos, plata y lapislázulis. Hay en efecto un aire de familia entre el español, el vienés y la segunda parte del concierto.

     Cuando Mahler, aún sin cumplir los treinta, compone la sinfonía "Titán" es un ambicioso judío convertido al cristianismo con el propósito de ascender en la rígida sociedad vienesa, pero traumatizado por corrosivos fantasmas íntimos. O al menos así lo presentaba el psicoanalista Theodor Reik cuando escribió su ensayo sobre la neurosis obsesiva del compositor, aquella premonición de una muerte temprana y la ausencia de reconocimiento que torturaron su existencia. Obsesiones ambas, por cierto, que se cumplieron. No se equivocaba el desdichado Mahler: murió a los cincuenta años y sus sinfonías no comenzaron a ser populares hasta después de la segunda guerra mundial.

     En el ensayo, Reik, también vienés, manifestaba candorosamente su mala conciencia. Él quería averiguar por qué oscuros motivos un fragmento de la Segunda Sinfonía le asaltaba en momentos delicados, pero calificar a su autor de neurótico obsesivo no ayudaba demasiado. Reik, que se estaba autoanalizando, chocaba con el problema más insondable de la música: ¿en qué consiste su significación? ¿Cómo debemos entenderla? ¿Es en verdad sensato imaginar escenas, acontecimientos, figuras, situaciones? ¿O debemos limitarnos a una audición pura en la que sólo el avatar de la propia sonoridad nos oriente sobre la "narración" musical? Eugenio Trías acaba de publicar un segundo volumen de sus ensayos sobre música ("La imaginación sonora", Galaxia Gutenberg, con saludables críticas a Adorno a propósito de Mahler) y en sus apasionados comentarios asoma este problema una y otra vez. ¿Cómo decir lo que se significa en el relato musical? Todo conspira para que hablar de música sea imposible. Los analíticos y formalistas no hablan de música, se limitan a describirla técnicamente, pero, ¿podemos hablar de música del mismo modo que hablamos de pintura sin saber una palabra de pigmentos, soportes y barnices? ¿O hemos de hacer un doctorado en armonía antes de abrir el pico?

     Nos hemos distraído. Estábamos en Zaragoza. Este año el Grupo Enigma estrenaba en España la Primera de Mahler en la excelente reducción de Klaus Simon que permite comprimir los pupitres de ochenta a diecisiete. Juanjo Olives, el director del grupo y uno de los músicos más reveladores de este país, ha añadido timbales y arpa a la reducción. En verdad la célebre marcha fúnebre del tercer movimiento no se concibe sin esos golpes que acompañan a ciervos, osos y liebres, alegres portadores del ataúd del cazador, estampa magnífica. He aquí a las víctimas enterrando a su verdugo en un oficio de carnaval.

     Sí, pero, ¿está permitido imaginar esta escena y entender la música como si fuera su ilustración? ¿Hemos de tener presente el grabado de Goya durante la pieza de Torres? El propio Mahler, en carta a Max Marschalk, dijo: "Si pudiera dar cuenta de una experiencia interior mediante palabras, no la escribiría en música". Y sin embargo, él mismo proporcionó a su amigo un programa de imágenes para "entender" la Segunda Sinfonía como la escenografía del funeral de un héroe. Es evidente que esas figuras, como la grotesca procesión fúnebre de la Primera que Hoffmann tomó de un grabado de Callot, no forman parte del entendimiento verdadero de la música: es literatura de inspiración musical, pero ¿acaso es prescindible? Si el propio músico tuvo en la imaginación esas figuras literarias mientras componía, ¿debemos nosotros borrarlas de nuestro cerebro al escucharlas?

     Todas estas cavilaciones se disuelven como bruma al salir el sol en cuanto suenan los primeros y sorprendentes compases de la pieza. La pequeña orquesta aligera de tal manera la partitura que la música pierde toda su grasa y aparece como un cristal perfecto y translúcido. Cada uno de los pupitres actúa de solista. Son funámbulos jugándose la vida en la cuerda floja porque no pueden disimular sus errores. En una orquesta sinfónica siempre se puede contar con la ayuda colectiva, las cuerdas, las maderas, los metales forman un manto de protección para cada individuo que atenúa el despiste o la desafinación fortuitas, pero aquí cada uno de los músicos está solo y debe mantener la vida del texto a lo largo de una hora y pico sin distracción ni relajación. La orquesta wagneriana se ha convertido en un concierto de cámara con diecisiete solistas al borde de la extenuación.

     La sinfonía avanza como un ser vivo y si en los primeros compases aún imaginaba yo el amanecer del mundo y el canto del cuco, ahora ya me he olvidado de todo. Asisto al baile del tiempo sonoro sin referencias externas y a sus infinitas combinaciones, sus juegos, podríamos decir, como juegos son las múltiples invenciones de la arquitectura, formas agudas, de medio punto, abovedadas, planas, en aguja, acebolladas, de muro ciego, de muro cristalino, independientemente de su función. Funerales venatorios y amoríos malherianos se han desvanecido. La música suena en y para sí misma. Es tiempo puro, pero está fuera del tiempo: es un objeto que flota en la nube de su inmaterialidad.

     La conclusión deja el silencio en suspenso como último sonido que se apaga despacio. El silencio se prolonga de un modo extraordinario en el auditorio de Zaragoza porque en verdad "suena". Muy pocas veces he asistido a este recogimiento final sobrecogedor, un teatro entero y una orquesta todos detenidos y conmovidos por el silencio sonoro que se esfuma poco a poco. De pronto el público rompe a aplaudir con furia como si hubiera despertado súbitamente. Algunos oyentes, como yo mismo, nos hemos sorprendido en el último movimiento soltando unos lagrimones incomprensibles, monjiles, que tratamos de ocultar avergonzados. ¿Y por qué estoy yo llorando? ¿Por una cuarta descendente?

Cuando luego nos reunimos para cenar observo que, transcurrida más de media hora, el violín está tembloroso y ausente. Se percata de que le miro las manos y las agita ante mis ojos. "¡Aún estoy allí!", me dice. Allí, en efecto. Allí, donde la tragedia carece de palabras y sin embargo no es muda.

[Publicado el 13/12/2010 a las 13:03]

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Comentarios (71)

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    Comentado por: coach bag el 08/10/2011 a las 14:32

  • La era de las posibilidades,
    Roger Cohen

    http://www.lavanguardia.es/20101217/54090897416/la-era-de-las-posibilidades.html

    Comentado por: EL MUNDO QUE VIENE el 18/12/2010 a las 21:39

  • La era de las posibilidades,
    Roger Cohen

    Comentado por: EL MUNDO QUE VIENE el 18/12/2010 a las 21:05

  • PANCHO SACA A PERICO

    Esta tarde Pancho saca a Perico, el perro de la familia. También va su tía Dácil. Perico está contento. Van por la acera. La gente pasea. Perico se para. Huele una mancha del suelo. Pancho pregunta: ¿Qué es esa mancha?. Su tía dice: no sé, vamos a la playa.
    La playa se llama “La Caleta”. La marea está baja. Hay un camino que va a un castillo. Perico, Pancho y su tía van por el camino. Delante de ellos el sol se está escondiendo. Detrás de ellos la luna está saliendo. Hace un poco de viento. La tía dice: el sol se pone por el Oeste, y la luna sale por el Este. Pancho pregunta: ¿ y dónde está el Norte?. Su tía dice: allí. Y señala.
    Cuando llegan al castillo la tía dice: vamos a casa. Perico, Pancho y su tía vuelven por el camino. El sol todavía se está escondiendo. Perico está contento. Pancho está contento. La tía está contenta. Ha sido un paseo muy bonito.

    "Espero ansioso las cenas familiares de Navidad".

    Comentado por: DPA el 18/12/2010 a las 20:00

  • Espero ansioso las cenas familiares de Navidad.
    http://www.youtube.com/watch?v=KLOy4_tzXHY

    Comentado por: Unbar Baro el 18/12/2010 a las 18:00

  • Mahler es peligroso, si hay alguna abuelita con nietos impida ud que lo escuchen es muy probable que arruinen sus vidas.

    Comentado por: Aurelio el 18/12/2010 a las 11:37

  • El maniqueísmo es una variación del misticismo. Entender este mundo como algo dividido entre buenos y malos, sin matizar, es concebir a la historia dentro del mundo de las formas, de las ideas preestablecidas, de los universales abstractos, tal y como los entendía Platón, al margen, claro está, de la realidad. El místico trata de racionalizar los fenómenos de la realidad; pero falla en la racionalización, precisamente porque desconfía de la propia razón humana, del individuo. Es verdad, la razón humana, en muchos casos, no es de fiar. La razón ha sido, y es, muchas veces utilizada para el engaño, para el poder político, para la guerra, para la tortura, para el asesinato, etc. En realidad el ser humano se ve enfrentado a elegir entre dos creencias: una en la razón y en los individuos humanos y otra en las facultades místicas del hombre mediante las cuales se une el ente colectivo o ideológico. Esta elección se hace, al mismo tiempo, entre una actitud que reconoce la unidad del género humano y otra que divide a los hombres entre amigos y enemigos, entre amos y esclavos. Yo apuesto por el racionalismo porque siempre me ha demostrado estar más cerca de la realidad y de su comprensión. Lo universal, lo típico, no sólo es el dominio de la racionalidad, sino también un producto de la racionalidad, en la medida en que nos acerca al punto de vista de la ciencia. La ciencia puede describir, por ejemplo, tipos generales de paisajes o de hombres, pero nunca podrá agotar un solo paisaje individual o un solo hombre. El individuo es único en sus acciones, experiencias y relaciones con los demás individuos y no puede nunca ser objeto de una completa racionalización. Este reino irracional de la individualidad es el que confiere importancia a las relaciones humanas. La mayoría de las personas sienten que desaparecería todo el sentido de su vida si se les dijese que, lejos de ser únicos, son miembros típicos de una clase de seres humanos, de tal modo que todos sus actos y experiencias no son sino la repetición incansable de los actos de todos los demás hombres que pertenecen a esa misma clase. Es la singularidad de nuestras experiencias la que hace que nuestra vida merezca la pena ser vivida.

    La experiencia, por ejemplo, de la pérdida de un ser querido es única, intransferible. Sería perversamente irracional considerar que todos sentimos de una misma forma dicha experiencia, pongamos por caso como un alivio. Lo mismo se podría hablar del sexo, etc. De igual modo, cuando leo a determinados comentaristas o columnistas haciendo juicios de valor políticos, donde es determinante su visión maniquea de la historia, su forma de englobar a la humanidad en una especie corral metafísico, al estilo nacionalista, donde el individuo es algo secundario, pienso enseguida en lo que podríamos llamar intelectualismo irracional convertido ahora en una sutil enfermedad intelectual. La cosa no tendría mayor importancia si no fuera porque esa especie de superficialidad del intelecto puede ser peligrosa, sobre todo por el gran eco social que tiene, a tenor de la fama de dichos columnistas. Si ese eco resulta casi infinito, en una sociedad como la española, el resultado puede ser criminal.

    Comentado por: miguel el 18/12/2010 a las 09:39

  • Por Dios, Sta. Julia, cómo se pone usted. Que no le guste lo que digo no creo que le dé derecho a llamarme facha y cosas peores. Y sobre todo a mentarme la madre- a D.G. a sus casi 99 está como una rosa.
    Por otra parte, me reafirmo en lo dicho. La muerte de personas mayores que arrastran una larga enfermedad, por ejemplo, es un gran alivio para toda la familia que les resulta difícil escenificar en forma de pena. Quizá si tuviese usted la oportunidad de hablar a menudo con los familiares que aguardan en la sala de espera de una UVI dejaría de insultarme.

    Comentado por: Por dios sta. Julia el 17/12/2010 a las 20:48

  • AXEL UDAZIEF

    Tal día como hoy de 1886 fallecía el poeta de origen polaco-sefardí, aunque literariamente considerado alemán, Axel Udazief (1851-1886). Prácticamente olvidado hasta hoy, tuvo cierta fama en su tiempo, no sólo como poeta sino como crítico de arte y profesor universitario. Su muerte, a raíz de la infección de una herida, consecuencia de un duelo entablado con el marido de una de sus amantes a la salida de una representación de Lohengrin, fue perfecto reflejo de una vida entregada al arte, los libros y las mujeres. Posiblemente, de haber dedicado menos tiempo y esfuerzos a estas últimas, no sólo hubiera vivido más, sino que su obra se hubiera beneficiado de ello, ya que no pudo dar fin a ninguno de sus proyectos.
    Su único libro de arte, dedicado a los frescos bizantinos de la basílica de Santa Margarita, en Zürich, quedó inacabado, así como su proyectada novela histórica sobre las guerras napoleónicas, Fahnewechsel.
    Sus poemas, recogidos de manera póstuma en un volumen titulado Letzen Blut, tuvieron una sutil pero efectiva influencia en los círculos simbolistas, principalmente los franceses. Sino por otra cosa, será recordado por haberle dedicado Rilke uno de sus poemas escritos en la lengua gala.
    Una reciente edición de sus poemas, en versión bilingüe alemana y francesa, incluyendo algunos hasta ahora desconocidos, parece que podría darle por fin esa fama literaria que tan elusiva se ha mostrado con él.
    En 1986, con motivo del centenario de su muerte, la efímera revista barcelonesa 'Patrecols' publicó algunos de sus poemas, en traducciones de Pere Gimferrer y Gabriel Ferrater. Para éste último, Udazief era 'el más francés de los poetas alemanes y el más borracho de los franceses'.
    Reproducimos a continuación una de esas traducciones.

    POSTRER VIAJE (1879)

    No había sombra en el mediodía dorado
    ni nube movida por el viento.

    Pero un rayo, una flecha de luz,
    atravesó el corazón más ardiente.
    Y oro su pelo, oro sus dientes,
    la excesiva belleza se hizo sueño.

    Cuando, entumecido, le despertaron los ángeles,
    fueron las estrellas las solas en verlo.
    Más alto aún quiso esta vez cantar,
    pero otra vez el viejo sueño lo quiso para sí.

    Por fin, resuelto, abandonó a su raza
    y a sus dioses, tan deseosos ambos
    de milagros y de incienso.
    Cielo, tierra y mar fueron ya su exilio.

    Y así, muy quedo, anduvo, navegó y voló,
    caminos, olas y vientos por fin sus hermanos,
    descubriendo, pues, en cada uno de ellos
    las cámaras más ocultas de su corazón.

    wwww.calendariopoetico.com

    Comentado por: c/p el 17/12/2010 a las 20:09

  • Por suerte Félix no lee los comentarios. Entre fachas perturbados y simples descerebrados, el 90% es para salir corriendo, no sea que a uno le confundan con especímenes como el Huele a alivio ese. ¿Viene con filosofías baratas como esas a la gente que "por oficio o lo que sea" ve agonizante? Anda, métete a ministro de algo, dictador, general, traficante, adulterador o psycho-killeer, majadero. Seguro que la que sí se alegró de estirar la pata fue tu madre, pensando en que dejaría de verte.

    Comentado por: srta julia el 17/12/2010 a las 18:56

  • ENRIQUE Y GRANADA

    Ese compás que se juega la vida,
    esa agujeta pinchando el vacío,
    esas falsetas hurgando en la herida,
    esa liturgia del escalofrío.

    Esa arrogancia que pide disculpa,
    ese sentarse para estar erguido,
    ese balido ancestral de la pulpa
    del corazón de un melón desnutrido.

    Esa revolución de la amargura,
    ese carámbano de pez espada,
    ese tratado de la desmesura.

    Esa estrellita malacostumbrada,
    ese Morente sin dique ni hartura,
    ese palique entre Enrique y Granada.

    Joaquín Sabina

    Comentado por: Un buen sonetista el 17/12/2010 a las 15:48

  • Debemos aprender de los americanos y los asiáticos. Ellos saben mejor que nosotros en lo que consiste la vida. ¿O no?
    http://www.youtube.com/watch?v=imLIm3HWkL8

    Comentado por: Unbar Baro el 17/12/2010 a las 15:04

  • Lamento haber herido los sentimientos del Sr.¿frívolo, simplemente imbécil?. Pero es que, sabes, por oficio o por lo que sea, he visto morir a mucha gente y, la verdad, creo haber colegido que si se ponen en la balanza los sentimientos de dolor en un plato y los de alivio en otro, ganan los de alivio por goleada.

    Comentado por: alivio por goleada el 17/12/2010 a las 12:07

  • EL PAÍS
    Antonio Jiménez Barca
    16/12/2010

    "A algunos prisioneros serbios, los soldados kosovares de la UCK (Ejército de liberación de Kosovo), los retenían en granjas, en fábricas vacías de Kosovo o de Albania, en casas apartadas; les trataban mediadamente bien: les dejaban dormir, les daban de comer y les permitían descansar. Después, cuando los médicos de las clínicas estaban preparados y la venta apalabraba, los soldados trasladaban a los prisioneros al centro de Albania y les pegaban un tiro en la cabeza. Luego, sus cadáveres eran despojados de los riñones y vendidos al extranjero.

    La UE investigará las acusaciones de tráfico de órganos en Kosovo
    El primer ministro de Kosovo, acusado de tráfico de órganos

    Esta es una parte del espeluznante informe realizado por el ex magistrado suizo y actual parlamentario del Consejo de Europa Dick Marty, hecho público este jueves, en París, que relata el horror vivido en esta tierra balcánica en 1999 y 2000, en medio de la guerra entre serbios y albano-kosovares, el caos y las bandas mafiosas reorganizadas como grupos militares unidos por clanes. El informe implica a uno de los cabecillas de este UCK, Hashim Thaci, elegido el domingo primer ministro de Kosovo."

    http://www.elpais.com/articulo/internacional/Kosovo/engordo/presos/serbios/traficar/rinones/elpepuint/20101216elpepuint_16/Tes

    Comentado por: Madelaine, Bill, Javier ¿a qué hora la rueda de prensa? el 17/12/2010 a las 12:03

  • "Tampoco, creo yo, es para tanto que se muera el padre, por lo demás bastante viejo..."

    Hasta el mismo Tarzán, cuando muere el mono viejo que lo había adoptado, se desgarra de dolor. Hay que ser muy bestia para decir lo que usted ha dicho, sobre todo si se ha tomado la molestia de leer que uno de los que dejan comentarios aquí acaba de pasar por ese trance.
    ¿Hasta dónde están dispuestos a llegar los listillos?

    Comentado por: ¿frívolo,desalmado o sencillamente imbécil? el 17/12/2010 a las 11:49

  • Tú sí que hueles, mamón!.Hoy, viernes, te toca comerte la polla en el retrete de la estación, la polla anónima y podrida del macarra sifilítico,con suerte, un completo.

    Comentado por: Stupa el 17/12/2010 a las 11:48

  • Algún gramático ha demostrado -creo yo- que el acento no tiene nada que ver con la intensidad en la producción de una sílaba, sino con el tono más elevado con el que se pronuncia. Creo que algo así como una vaga tercera respecto de la sílaba átona. Háganse como niños gramáticos -es decir, obsérvense en el trance del habla- y cuéntenme. A mí me convence.

    Comentado por: BigEd el 17/12/2010 a las 11:42

  • Lo de Un Stupa en la estación me huele a un poco incestuoso. Ese amor tan desmedido al padre. ¡Jo! Tampoco, creo yo, es para tanto que se muera el padre, por lo demás bastante viejo y no poco trabajado, supongo, por las más diversas sustancias de índole "pagüanta toa la noche"

    Comentado por: Huele a incestuoso el 17/12/2010 a las 11:30

  • Afortunadamente la palmamos y volvemos, después de un breve y tumultuoso episodio entre la malicia y el tedio, al sitio en que moramos antes de ser engendrados. Volvemos a la placidez del no-placer, al olvido, al silencio y la ausencia, con todas las déudas saldadas. Y es mejor que un posible paraiso: soplando y follando... entraría en el hastío al segundo o tercer siglo.Olvido y silencio para siempre.

    Comentado por: Irio el 17/12/2010 a las 11:24

  • No recuerdo haber sentido una emoción tan intensa como ver a Estrella Morente cantar delante del feretro de su padre.Había como un coro formado por Luis Garcia Montero, Miguel Rios y otros que ponían el contrapunto al dolor brutal de esa mujer, es el caso que uno de ellos tuvo que ocultar por un momento el rostro, abrumado por lo que estaba viviendo.Le sugiero que vean el video, el dolor inconsolable, la quietud de una mujer rota ,sublime,inconsolable.

    Comentado por: Un stupa en la estación el 17/12/2010 a las 09:37

  • Del que vi morir


    Nadie solicita una muerte breve,
    pues la tierra es eterna cuando acaba,
    cuando muerde la carne que le amaba
    desde el alba en el suspiro más leve.

    En los confines de la vida llueve,
    y llueve más allá del que se alaba,
    del que al morir no llora al que cantaba
    sino al miedo que a salir no se atreve.

    El dolor es a veces compartido,
    pero el dolor como la vida es nuestro
    y forman con la muerte un sinsentido.

    Más allá de lo mundano, me muestro
    en el camino del mundo perdido,
    pues soy de mi soledad el maestro.

    Comentado por: miguel el 17/12/2010 a las 09:18

  • Estas reducciones, a grupo de cámara o a piano, son muy interesantes para el que las hace y un buen ejercicio para el intérprete. No está claro que sean de igual interés para el público, que hoy día dispone de múltiples posibilidades para poder escuchar la obra en su totalidad.

    Comentado por: necesidad pero no virtud el 17/12/2010 a las 09:04

  • http://www.youtube.com/watch?v=lIvvCc0Y12M&feature=youtube_gdata (sale Ana Torrent)

    y de aperitivo:

    http://www.youtube.com/watch?v=hyo2Sq6Gu_U

    Felices sueños

    Comentado por: Unbar Baro el 17/12/2010 a las 00:43

  • Desconocía al grupo Om. Ya he descubierto la relación con Jeanette.

    Comentado por: Gracias el 17/12/2010 a las 00:01

  • Ya puestos.

    http://www.youtube.com/watch?v=Ocp5STPvfCs&feature=related

    Comentado por: que sí, que tiene que ver el 16/12/2010 a las 23:13

  • www.dailymotion.com/video/x473qy_cria-cuervos_shortfilms

    Comentado por: . el 16/12/2010 a las 21:04

  • Vayámos por orden.

    http://www.youtube.com/watch?v=d3LE0tQc0ko&feature=related

    Comentado por: de todo hace cuarenta años (o más) el 16/12/2010 a las 20:34

  • www.youtube.com/watch?v=SLxrrE6wC5I&feature=youtube_gdata

    Comentado por: ... el 16/12/2010 a las 19:33

  • www.youtube.com/watch?v=SLxrrE6C5I&feature=youtube_gdata

    Comentado por: bmh el 16/12/2010 a las 19:30

  • Invierno 2010-2011. Lo que se lleva.

    -las casas a 16º de temperatura
    -la bolsa de agua caliente en la cama
    -la sopa de sobre
    -los productos DIA
    -la bici para ir al curro (hay que acordarse luego de volver a ponerle el sillín. Bueno, eso los que prefieran hacerlo)
    -la margarina y el aceite de girasol
    -los zapateros (remendones, quiero decir) y las costureras
    -ducharse en el gimnasio
    -ir al Corte Inglés a por muestras de todo lo que den. También se puede comer en el supermercado. Las cajeras saben a qué hora van los de degustación. Imprescindible camelarse una y obtener el dato. A veces hay unos chiflados que cortan el pelo en plan exhibición. Arriesgado, pero gratis. Otros maquillan.
    -hacer efectivos los puntos de la Caja, la gasolinera y la aerolínea
    -descargarse el whatsapp y el VIBer
    -visitar a los ancianos padres muy a menudo
    -estirar una mano cuando se espera al novi@ a la puerta del cine. Aunque parezca increíble, siempre hay alguien que pica
    -tocar el acordeón en una esquina y pedir pasta por dejar de hacerlo. SIEMPRE dan (a veces no es dinero, pero dar, dan)
    y así...

    Comentado por: trend topics el 16/12/2010 a las 16:51

  • Cada cual tiene el derecho a sus preferencias. En este caso, prefiero escribir en este blog, y en eso va incluida, por supuesto, mi actitud crítica, si la hubiere, respecto al autor del mismo; algo que siempre debería de ser recíproco. ¿O no?

    Comentado por: miguel el 16/12/2010 a las 14:37

  • el pobre de Mahler encima con Cuennos.

    Comentado por: no somos nadie el 16/12/2010 a las 12:14

  • Al de las h solo le ha faltado decir que la n es un tamburete.Qué gente más completa...

    Comentado por: La Rana Gustavo el 16/12/2010 a las 11:37

  • El andovas que escribe sobre las haches y las ies que se dan la mano me recuerda a Gloria Fuerte, que lo follen!

    Comentado por: Klaus Vorman el 16/12/2010 a las 10:05

  • Hace casi treinta años que leía a Vicente Verdú en su columna de El Pais y ya sabía que iba a degenerar en un gilipollas, así es, podemos ver que en su blog en esta misma web tiene una foto de cuando tenía unos 40 años, cuando debe de rozar los setenta,equivalente a la idiota vanidad de los que usan peluquín, puro camelo .Tampoco era el que engendró a
    Maribel Verdú , eso sí que sería una proeza. Miguel, no hay una ingente cantidad de contestaciones a la entrada de Verdú,él te agradececería verla allí.Puedes duplicarla, aquí allí, allí aquí, tú mismo.

    Comentado por: Un stupa en la estación el 16/12/2010 a las 09:42

  • http://www.youtube.com/user/AlphabetPhotography#p/a/f/0/SXh7JR9oKVE

    Comentado por: aleluya el 16/12/2010 a las 08:50

  • "¿Por qué nos gusta tanto Rothko? Durante años he tratado de responder a esta pregunta y ahora que ya tengo más años que Rothko llegó a vivir me parece saber por qué. Me parece saber que quien no pinta es incapaz de entender lo que Roth-ko hacía y lo que hacía que pintara así.
    No hay un más allá detrás de sus bellas pinturas. Hay el más rudo, honesto y sincero más acá.

    Ricardo Menéndez Salmón en su afectado libro La luz es más antigua que el amor, hace un esfuerzo ímprobo, un esfuerzo literario, para dar cuenta de lo que estaba en la cabeza de Rothko, sin percatarse que esa cabeza y sus cuadros vienen a ser un reflejo de casi la misma opción. No digo de "la misma opción" puesto que toda coincidencia, todo parecido, toda equivalencia es falsa, falsificación. Digo "casi" puesto que ese punto cumple la certeza de la misma ocasión.

    Pero, además, en esta ocasión y llegado a un punto, su pintura es aquella que se plasma irremisiblemente, "irresbalablemente", en una estampa que redunda sobre la matriz del cerebro tal como si la masa cerebral abandonara sus tres dimensiones para consumarse, culminarse y expresarse en una doble y exacta dimensión.

    El plano y no el relieve es lo más sincero que, en cualquier arte, desde el dibujo al boceto arquitectónico, puede llegarse a alcanzar. No pretendo decir, Dios nos libre, que Rothko fuera casi un santo con sus alardes de misticismo, beatitud y primitiva religiosidad pero pudo haber comprendido, desde que se hizo famoso, que la fama posee dos dimensiones verdaderas y una tercera que pertenece a la publicidad.

    Gracias a esta conciencia, conciencia de verdad y engaño, gracias a la placentera experiencia de la honestidad y no de la vanidad, los cuadros de Rothko adquieren la potencia de la dimensión a dos. Alto por ancho, tal como viene a ser el cálculo definitivo que galeristas, marchantes o tasadores tienen en cuenta antes de calcular el precio mercantil de la creación.

    Como los tejidos de un telar o las alfombras del salón, lo primero es saber el ancho y el largo de lo que se desea incluir en el pedido, la importancia de lo que se quiere comprar. O expresado al revés: el cuadro se revela no principalmente pero sí aparatosamente a través de su variable proporción.

    La moderna y contemporánea pintura norteamericana lo entendió cabalmente y lo predicó después con perfección. Un cuadro no termina de ser completo si no nos incorpora a él. Un cuadro no es un cuadro si la influencia de su talla obliga a acercar la vista y, en consecuencia, nos exige un acercamiento artificioso que destruye toda espontaneidad. Más sucintamente: una obra de arte no alcanza su objetivo completo si no nos objetiva envueltos en la óptica de su seducción.

    De este modo nos gusta tanto Rothko. Sus cuadros son lo que hubiéramos sido en la pintura sin ser profesionalmente pintores. Es decir, siendo solo espectadores, notarios o doctores. No hay un más allá -ni místico, ni mágico- detrás de sus bellas pinturas. Hay, por el contrario, el más rudo, honesto y sincero más acá.

    No es preciso penetrar en la composición del lienzo que pinta Rothko: el lienzo acaba allí su composición y su contenido a la vez que culmina de un golpe la absoluta contemplación. Es tonto o artificioso, lo mismo da, asociar el suicidio de Rothko a cualquier circunstancia artística o trascendental. Simplemente estaba deprimido y traicionado sexualmente.

    Los pintores, como los ganaderos, son antes gañanes que ovejas, antes humanos que pintores. Y, si encima se trata de norteamericanos, de origen o de adopción, lo que vale es mostrarse claros, directos, sin trampa ni cartón ante el cliente.

    Todo enrevesamiento en el análisis de Rothko caerá en el ridículo por exceso de discurso sofisticador. Precisamente por lo contrario de la retórica europea nos gusta tanto la luz, la oscuridad y los colores sensuales del hijo de Jakob Rothkowitz y Anna Goldin. Con él se entiende sencillamente que la pintura es la pintura y, a continuación, con o sin suicidio, apaga y vámonos."

    VICENTE VERDÚ. (EL PAIS, 16-12-2010).

    Estoy casi de acuerdo con Verdú. La teoría suele fallar cuando ésta se refiere al arte; no deja de representar una visión subjetiva del mismo. En este caso no estamos tratando algo con ideas, sino que más bien pretendemos atrapar una idea, la definitiva, la idea que tiene cada uno de nosotros sobre el arte. Pero es que en el arte, desde el punto de vista de la objetividad, entendida como propia de las ciencias naturales, la teoría no es determinante, carece de importancia. Verdú lo da a entender cuando se refiere al libro de Ricardo Menéndez Salmón 'La luz es más antigua que el amor'. No obstante, voy a justificar mi afirmación de que casi estoy de acuerdo con Verdú. Es por esto: Me parece siempre una temeridad incluir el "nos" cuando tratamos de gustos artísticos. Quizá en otros ámbitos el plural "nos" indique un afán de modestia; en el caso del arte puede que indique todo lo contrario; la inmodestia estaría incluida en la coincidencia sobre la valoración de "todos nosotros" ante las obras de arte, en este caso ante las pinturas de Rothko.

    Comentado por: miguel el 16/12/2010 a las 08:42

  • El Estado español tiene verdadera ilusión en que el etarra Txomin deje preñada a la etarra Nerea. Para tan interesante objetivo, no escatima gastos y le está costeando un tratamiento de fertilidad. Cada traslado de la cárcel de Huelva, donde está él, a la cárcel de Córdoba, donde está ella, tiene un precio de 500 euros que paga con alegría el Ministerio de Interior.

    Un gasto al que se añaden los 10.000 euros que ha pagado la Junta de Andalucía por los dos intentos que han hecho los médicos para que la parejita tenga descendencia. No son una excepción. La Audiencia Nacional dejó en libertad bajo fianza en junio de 2008 a la etarra Beloki para someterse a un similar tratamiento de fertilidad costeado por Sanidad.

    Esto sucede en plena crisis y en un país cuyo Gobierno le sube el IVA a la gente honrada; les baja los sueldos a los funcionarios; les congela las pensiones a los jubilados; les quita los subsidios a los parados y le habla de «copago» al español que se tiene que operar a vida o muerte aunque lleva toda la vida «copagando» la Seguridad Social un mes tras otro. Pero, en fin, todo eso da igual. Lo hacemos con gusto.

    Lo importante es que Txomin y Nerea tenga una pocholada de crío que aprenda a decir con asco las palabras «Estado» y «español». ¡Qué ricura!

    Comentado por: Ignacio el 16/12/2010 a las 06:43

  • El anterior comentario nos ilustra sobre una clase de lenguaje en primero de EGB, al menos a mí así me lo enseñaron en mi cole, nos ponían una frase en la pizarra y teníamos que dividirla en sílabas...nada que ver con los nombres propios, apodos o nicks. Además para eso recurre al PORTAL EDUCATIVO CUBANO, y contento con su hazaña se va cantando la casposa canción de la tía vinagre...qué nivel

    Comentado por: la o con un canuto el 15/12/2010 a las 23:07

  • DIVISIÓN EN SÍLABAS
    En la lengua española existen diferentes tipos de acentos: uno llamado prosódico; que tiene que ver con la intensidad con que pronunciamos ciertas sílabas al hablar y otro, el acento gráfico; u ortográfico, que se refiere a la colocación del signo que se conoce como tilde.

    Para dividir en sílabas hay que tener en cuenta diferentes conceptos:

    -La sílaba: Conjunto de letras o vocal, en cuya pronunciación se emplea una sola emisión de voz.
    Dividir una palabra en sílabas significa expresar las diferentes emisiones de voz que la componen. Sería un error tratar de hacerlo, considerando solamente su forma escrita.

    PORTAL EDUCATIVO CUBANO (Español)


    Dedicado a todos los ojos e inteligencias heridos por la división en sílabas del palabro UNBAR BARO

    Comentado por: ya se murió el burro de la tia vinagre, ya se lo llevó dios de esta vida miserable el 15/12/2010 a las 20:05

  • Elogio de la haches.
    La h es la mejor letra minúscula para sentarse y descansar, además de la mullida superficie de la n, nos ofrece las incomparables ventajas de un respaldo que, sin duda, agradece nuestra sufrida espalda, en nuestros paseos por el alfabeto.
    Y qué decir de la mayúscula H! Sin duda estamos ante la plasmación gráfica de la concordia y la amistad. En efecto, la H representa el momento histórico en que las íes latinas ponen fín a su cruenta guerra civíl. Ahí tenemos ante nosotros el sentido apretón de manos entre los dos cabecillas de las I latinas que pone fín a la sinrazón de las íes en el discreto mundo de las vocales: H, qué hermoso gesto de amistad!.
    (de la y no pienso hablar, no es más que una v que pierde aceite)

    Dedicado a la inteligencia de rafa, que estudia informática...uffff qué agobio!!!!!

    Comentado por: Unbar Baro el 15/12/2010 a las 18:37

  • Así es Sr. Azúa. Para un crítico de arte como Vd. es muy cómodo hablar de pintura, pues al fin y al cabo las vanguardias del pasado siglo arrasaron como Atila todo lo que de ciencia de la pintura se había acumulado a lo largo de siglos. Es muy fácil hablar de pintura, pues prácticamente nadie sabe de pintura. Solamente algunos que otros (más bien pocos) esparcidos por el planeta, y éstos no se toman la molestia de corregir o enmendarle la plana a los que alegremente se creen entendidos, esos que hablan...y hablan... y hablan, y lo que es peor: escriben.
    Pero con la música, gracias a Dios, eso no ocurre. Un arribista que pretenda hacer crítica musical con el mismo talante que lo hace sobre pintura, sabe en su fuero interno que le pueden sacar los colores, ya que como mínimo necesitaría (según el plan de estudios actual) diez años de preparación en un conservatorio, y eso es demasiado esfuerzo. Bien dice Vd.: “Todo conspira para que hablar de música sea imposible. Los analíticos y formalistas no hablan de música, se limitan a describirla técnicamente, pero, ¿podemos hablar de música del mismo modo que hablamos de pintura sin saber una palabra de pigmentos, soportes y barnices? ¿O hemos de hacer un doctorado en armonía antes de abrir el pico?”. Le recuerdo que Arnold Schoemberg, quien vaticinó que el futuro de la música sería la atonalidad, casi de manera impositiva aconsejaba que a nadie se le ocurriera adoptar el lenguaje atonal sin antes haber estudiado profundamente a los clásicos, sus fundamentos armónicos y formales. Es decir: cultura musical. Qué diferencia con nuestras (y ajenas) facultades de Bellas Artes. La pintura no ha muerto, la hemos matado, o, al menos, lo hemos pretendido. Sobre todo cada vez que un crítico de arte sin conocimientos pretende dar lecciones de lo que es y no es arte.

    Comentado por: jotaele el 15/12/2010 a las 14:08

  • Acuse de recibo y saludo,rafa.

    Comentado por: Fabio el 15/12/2010 a las 11:20

  • ...por cierto, yo no hablo de la querella, la censura no es apropiada, por supuesto que no, además y por fortuna, es técnicamente imposible, yo me refería a otra cosa..., en fin, ya me callo...

    Comentado por: rafa el 15/12/2010 a las 11:12

  • Fabio, Un Unbar Baro, me parece un digno objeto para un análisis riguroso y aséptico,digamos,de consulta médica, o de observador con mascarilla y guantes, no sé que más decirle, ayer estaba nervioso,en fin, reciba un cordial saludo, Fabio, todos podemos mejorar tanto,pero tanto...

    Comentado por: rafa, ... el 15/12/2010 a las 10:47

  • Rafa, te han follado plenamente el HOJETE.

    Comentado por: Zadig el 15/12/2010 a las 10:40

  • "pero piensen ustedes un momento en la inteligencia de los lectores, antes de tipear, con ese desparpajo, para el ciberespacio, no les parece..."?Rafa, que estudia.."

    "Esta tarde, me encontraba en el estanco, nervioso, muy nervioso, terriblemente nervioso..., mientras trataba de elegir cigarrillos, -sé que, como siempre, serán bastante apestosos, pues, la calidad en el tabaco, para mí, solo resulta accesible en el terreno de la literatura,...ya saben, montecristo, chivas regal 12, cohibas, en fin, la literatura...-. Y las dos estanqueras,las dos estanqueras, me miraban interactuar con mi estilo crispado de macarra, ese estilo tan mío, COMO alterado y tenso, como de animal herido y acorralado. Un estilo, COMO para defenderse, y acabar cuanto antes,un estilo, al borde del grito ronco, seco,para definir, algo así, COMO las distancias de un cierto odio de clase, no sé, algo muy propio que no termino de entender..., y entonces, las estanqueras me miraban, con una atención prfunda, los HOJOS muy abiertos, COMO si estuvieran fascinadas, ¡qué coño mirarán estas dos imbéciles, con tanta atención...?, pensaba yo, durante el penoso trámite de elegir los apestosos cigarrillos,los malditos cigarrillos, que no me puedo permitir... Y al salir del estanco, me decía que no me miran exactamente a mí, sino que miran mi corbata de seda granate oscuro, sobre el cuello de la camisa blanca impecable, ellas, se fijan, en un señor muy fino, un señor, CÓMO decirlo, amable, divertido, culto, un ser extraño, que yo llevo trás de mí, y con el que convivo desde hace ya mucho, que apenas conozco, y a causa de cual,naturalmente, no estoy dispuesto a permitir, que estas estanqueras, COMO dos yeguas ociosas, me miren de ese modo tan extraño, ya bastante tengo yo con lo mío...

    Comentado por: ¿y qué pasa con la inteligencia lingüística? ¿la censuramos también? el 15/12/2010 a las 10:25

  • "Por cierto, a veces me fatiga la lectura de este blog, me acuerdo ahora de eso que decía Nietzsche, acerca de la democracia en el hábito de la lectura y la escritura, decía, un siglo más,un siglo más, y la lectura, y la escritura se pervertirán, se perderán irremisiblemente, me acuerdo ahora de eso cuando leo muchos comentarios de los que circulan aquí, no sé, trato de decirlo con respeto, de verdad, pero piensen ustedes un momento en la inteligencia de los lectores, antes de tipear, con ese desparpajo, para el ciberespacio, no les parece..."?Rafa, que estudia...
    Hay una querella de una señora contra el autor de unos comentarios en Peridista Digital. El Pais dijo que por fin había llegado el momento de dar su merecido a los insultadores anónimos, por cierto el proceso iba directamente contra el autor de los comentarios no del medio.Es el dilema de siempre, creo que lo más inteligente cuando empieza a aparecer la fatiga es dejar la lectura . Yo no he leido entero su comentario, es algo cargante pero sé que está bien hecho, que es bueno. La opción de un Administrador es terrible porque si un blog queda deslucido por un melón también se da lo contrario, no le resulta magnífico Unbar Baro?

    Comentado por: Fabio el 15/12/2010 a las 09:34

  • "Por cierto, a veces me fatiga la lectura de este blog, me acuerdo ahora de eso que decía Nietzsche, acerca de la democracia en el hábito de la lectura y la escritura, decía, un siglo más,un siglo más, y la lectura, y la escritura se pervertirán, se perderán irremisiblemente, me acuerdo ahora de eso cuando leo muchos comentarios de los que circulan aquí, no sé, trato de decirlo con respeto, de verdad, pero piensen ustedes un momento en la inteligencia de los lectores, antes de tipear, con ese desparpajo, para el ciberespacio, no les parece..."?Rafa, que estudia...
    Hay una querella de una señora contra el autor de unos comentarios en Peridista Digital. El Pais dijo que por fin había llegado el momento de dar su merecido a los insultadores anónimos, por cierto el proceso iba directamente contra el autor de los comentarios no del medio.Es el dilema de siempre, creo que lo más inteligente cuando empieza a aparecer la fatiga es dejar la lectura . Yo no he leido entero su comentario, es algo cargante pero sé que está bien hecho, que es bueno. La opción de un Administrador es terrible porque si un blog queda deslucido por un melón también se da lo contrario, no le resulta magnífico Unbar Baro?

    Comentado por: Fabio el 15/12/2010 a las 09:34

  • Loco de atar. No había pensado hasta ahora en las posibilidades de Wagner contra el estreñimiento.

    Comentado por: Circe el 15/12/2010 a las 09:19

  • "Ahora la música me da sensaciones como no las había sentido nunca. Me libera de mí mismo, me desliga de mí mismo, como si me mirara, me sintiera de muy lejos; me fortifica al mismo tiempo, y siempre tras una buena velada musical (he oído cuatro veces Carmen) mi jornada abunda en juicios firmes y en ideas. Es muy curioso. Es como si me hubiera bañado en un elemento más natural. La vida sin música no es más que un error, una fatigosa necesidad, un exilio."

    "Me pregunto qué espera mi cuerpo de la música. Tal vez sea alivio, para que las funciones animales se aceleren a través de ritmos ligeros, audaces. Desenfrenados y seguros de sí. Para que esta vida de plomo y bronce se dore mediante armonías tiernas y agradables."

    "Lo que es más comprensible en la lengua no es la palabra en sí misma, sino el sonido, la fuerza, la modulación, el tempo con los que una serie de palabras vienen expresadas — es decir, la música dentro de las palabras, la pasión dentro de la música, la persona dentro de esta pasión: por lo tanto, todo lo que no puede ser escrito".

    "Al espectador se le hace, pues, la exigencia dionisíaca consistente en que a él todo se le presenta mágicamente transformado, en que él ve siempre algo más que el símbolo, en que todo el mundo visible de la escena y de la orquesta es el reino de los milagros. ¿Pero dónde está el poder que traslada al espectador a ese estado de ánimo creyente en milagros, mediante el cual ve transformadas mágicamente todas las cosas? ¿Quién vence al poder de la apariencia, y la depotencia, reduciéndola a símbolo?

    Es la música. -"

    "Mas ¿cuándo llega el ser humano natural al simbolismo del sonido? ¿Cuándo ocurre que ya no basta el lenguaje de los gestos? ¿Cuándo se convierte el sonido en música? Sobre todo, en los estados supremos de placer y de displacer de la voluntad, en cuanto voluntad llena de júbilo o voluntad angustiada hasta la muerte, en suma, en la embriaguez del sentimiento: en el grito. ¡Cuánto más potente e inmediato es el grito, en comparación con la mirada! Pero también las excitaciones más suaves de la voluntad tienen su
    simbolismo sonoro: en general, hay un sonido paralelo a cada gesto: pero intensificar el sonido hasta la sonoridad pura es algo que sólo lo logra la embriaguez del sentimiento."

    "En mi opinión, el mejor músico sería aquel que sólo conociera la tristeza de la más profunda felicidad, y ninguna otra. Pero hasta ahora no he conocido a ninguno."

    "La música no es un arte universal más allá del tiempo, como suele decirse elogiosamente. Corresponde a un sentimiento, calor, medio, que son propios de una cultura precisamente determinada, ligada por el tiempo y el lugar."

    "¿Qué importa no entender al cantor o que se le entienda mal? Esa es su maldición. En compensación, se pueden escuchar más claramente su música y su melodía, y bailaremos mejor."

    "Acerca del proceso de su poetizar Schiller nos ha dado luz mediante una observación psicológica que a él mismo le resultaba inexplicable, pero que, sin embargo, no parece dudosa; Schiller confiesa, en efecto, que lo que él tenía ante sí y en sí como estado preparatorio previo al acto de poetizar no era una serie de imágenes, con unos pensamientos ordenados de manera causal, sino más bien un estado de ánimo musical («El sentimiento carece en mí, al principio, de un objeto determinado y claro; éste no se forma hasta más tarde. Precede un cierto estado de ánimo musical, y a éste sigue después en mí la idea poética»)."

    Nietzsche

    Comentado por: c/p el 15/12/2010 a las 01:22

  • Esta tarde, me encontraba en el estanco, nervioso, muy nervioso, terriblemente nervioso..., mientras trataba de elegir cigarrillos, -sé que, como siempre, serán bastante apestosos, pues, la calidad en el tabaco, para mí, solo resulta accesible en el terreno de la literatura,...ya saben, montecristo, chivas regal 12, cohibas, en fin, la literatura...-. Y las dos estanqueras,las dos estanqueras, me miraban interactuar con mi estilo crispado de macarra, ese estilo tan mío, como alterado y tenso, como de animal herido y acorralado. Un estilo, como para defenderse, y acabar cuanto antes,un estilo, al borde del grito ronco, seco,para definir, algo así, como las distancias de un cierto odio de clase, no sé, algo muy propio que no termino de entender..., y entonces, las estanqueras me miraban, con una atención prfunda, los hojos muy abiertos, como si estuvieran fascinadas, ¡qué coño mirarán estas dos imbéciles, con tanta atención...?, pensaba yo, durante el penoso trámite de elegir los apestosos cigarrillos,los malditos cigarrillos, que no me puedo permitir... Y al salir del estanco, me decía que no me miran exactamente a mí, sino que miran mi corbata de seda granate oscuro, sobre el cuello de la camisa blanca impecable, ellas, se fijan, en un señor muy fino, un señor, cómo decirlo, amable, divertido, culto, un ser extraño, que yo llevo trás de mí, y con el que convivo desde hace ya mucho, que apenas conozco, y a causa de cual,naturalmente, no estoy dispuesto a permitir, que estas estanqueras, como dos yeguas ociosas, me miren de ese modo tan extraño, ya bastante tengo yo con lo mío...

    Por cierto, a veces me fatiga la lectura de este blog, me acuerdo ahora de eso que decía Nietzsche, acerca de la democracia en el hábito de la lectura y la escritura, decía, un siglo más,un siglo más, y la lectura, y la escritura se pervertirán, se perderán irremisiblemente, me acuerdo ahora de eso cuando leo muchos comentarios de los que circulan aquí, no sé, trato de decirlo con respeto, de verdad, pero piensen ustedes un momento en la inteligencia de los lectores, antes de tipear, con ese desparpajo, para el ciberespacio, no les parece...?

    Comentado por: rafa, tengo que estudiar para el curso de informática, ufff, qué agobio!!!!!! el 14/12/2010 a las 20:48

  • Pues Judy Dench y yo nos alegramos más viendo salir del mar a Daniel Craig, imagen para la cual Mahler no nos dice nada.

    Comentado por: Circe el 14/12/2010 a las 18:50

  • "La creación del lenguaje oral antecedió con mucho al lenguaje escrito y que ambos surgieron tanto del desarrollo del pensamiento humano y sus diferentes estadios evolutivos, así como de la conciencia paulatina desarrollada en el hombre de cubrir sus necesidades de cualquier tipo, incluidas desde luego las de comunicación.

    Con el lenguaje escrito, el hombre dejó la prehistoria y entró al periodo denominado historia. Desde el momento en que deja piedras labradas, rollos, documentos que relaten sucesos vividos por él y su grupo, se convierte en un sujeto de la historia.

    La lengua escrita está supeditada a la oral, aunque cada una de ellas cubre diferentes objetivos, pues la lengua hablada es por excelencia el mejor instrumento creado por el hombre para realizar su comunicación y la escrita es la forma mediante la cual el hombre conserva su pensamiento por medio de las letras o grafías, a través del tiempo y del espacio, lo cual nos lleva a considerar un rasgo fundamental de la palabra hablada, ser momentánea, la escrita no."

    Comentado por: Paca el 14/12/2010 a las 17:45

  • De acuherdo

    Comentado por: Olórin el 14/12/2010 a las 16:24

  • señor secretario del blog, estimado Holorín: me gustan las haches, sobre todo intercaladas, me dan lástima pues las pobres son mudas, y exuberante es mucho más exuberante si se escribe exhuberante. Además, igual que Juan Ramón Jiménez le gustaba usar la j en vez de la g, pues a mí me gusta la h, la minúscula y la mayúscula.
    Saludos Holorín.

    Comentado por: Unbar Baro el 14/12/2010 a las 16:16

  • Cojones, bar baro, ¿es que no hay ni un ciego en tu ciudad? ¿o quieres decir que aún no has leído un libro en que te den la opinión de los ciegos bien servida y redondita?

    Comentado por: srta julia el 14/12/2010 a las 16:13

  • Usted sí que es EXUBERANTE

    Comentado por: Olórin el 14/12/2010 a las 16:05

  • A pesar de los exhuberantes que afirman que existe un sexto sentido (por las noches, cuando cierro los ojos, veo...¿ovejas?) o de los visionarios que nos indican la localización del tercer ojo, no situado, en contra de todas las evidencias, entre las nalgas (¡oh
    Visconti!), lo cierto es que tenemos sólo cinco sentidos, con los que culturalmente intentamos refocilarnos.
    En cada uno de ellos nos hemos aplicado con delectación, triunfante, a pesar de los pesares, nuestro espíritu hedonista. Dejo, para deberes caseros, relacionar cada sentido con su respectivo arte. Absténganse del ejercicio los que se encuentren bajo el efecto de setas alucinógenas o LSD, pues la sinestesia les podría llevar a descojonantes errores.
    Parece claro que la vista participa de la experiencia estética que nos procuran los demás sentidos, que tuviese primacía sobre ellos.
    Así, cuando oímos música, generalmente imaginamos escenas, y lo que explicamos verbalmente sobre la música, salvo que sea un discurso técnico y no emocional, se refiere generalmente a las imágenes provocadas, evocadas, por la música.
    Lo interesante sería saber lo que la música supone, como experiencia estética, para los ciegos de nacimiento, para los que nunca vieron.

    Comentado por: Unbar Baro el 14/12/2010 a las 14:53

  • Por favor, he olvidado decir, que el poema ACABA es de Vicente Aleixandre. Pido disculpas.

    Comentado por: DPA el 14/12/2010 a las 14:11

  • Para Miguel:

    ACABA


    En volandas,
    como si no existiera el avispero,
    aquí me tienes con los ojos desnudos,
    ignorando las piedras que lastiman,
    ignorando la misma suavidad de la muerte.



    ¿Te acuerdas? He vivido dos siglos, dos minutos,
    Sobre un pecho latiente,
    He visto golondrinas de plomo triste anidadas en ojos
    y una mejilla rota por una letra.
    La soledad de lo inmenso mientras medía la capacidad
    de una gota.



    Hecho pura memoria,
    hecho aliento de pájaro,
    he volado sobre los amaneceres espinosos,
    sobre lo que no puede tocarse con las manos.



    Un gris, un polvo gris parado impediría siempre el beso
    sobre la tierra,
    sobre la única desnudez que yo amo,
    y de mi tos caída como una pieza
    no se esperaría un latido, sino un adiós yacente.



    Lo yacente no sabe.
    Se pueden tener los brazos abandonados.
    Se pueden tener unos oídos pálidos
    que no se apliquen a la corteza ya muda.
    Se puede aplicar la boca a lo irremediable.
    Se puede sollozar sobre el mundo ignorante.


    Como una nube silenciosa yo me elevaré de mí mismo.
    Escúchame. Soy la avispa imprevista.
    Soy esa elevación a lo alto
    que como un ojo herido
    se va a clavar en el azul indefenso.
    Soy esa previsión triste de no ignorar todas las venas,
    de saber cuándo, cuándo la sangre pasa por el corazón
    y cuándo la sonrisa se entreabre estriada.



    Todos los aires azules…
    No.
    Todos los aguijones dulces que salen de las manos,
    todo ese afán de cerrar párpados, de echar obscuridad o
    sueño,
    de soplar un olvido sobre las frentes cargadas,
    de convertirlo todo en un lienzo sin sonido,



    me transforma en la pura brisa de la hora,
    en ese rostro azul que no piensa,
    en la sonrisa de la piedra,
    en el agua que junta los brazos mudamente.
    En ese instante último en que todo lo uniforme pronuncia
    la palabra:
    ACABA.

    Comentado por: DPA el 14/12/2010 a las 14:05

  • Gracias Miguel.
    Ahora sé porqué los camareros no me entendían cuando les silbaba un pasodoble. Y es que he de usar palabras, 'nuestro principal instrumento de comunicación'.

    Comentado por: hambriento el 14/12/2010 a las 11:22

  • Ah! una cosa más, el tipo del comentario número 2, que escribe "vergüenza", que se vaya cortando que ya estoy harto de su mierdas.

    Comentado por: Helis el 14/12/2010 a las 10:42

  • Miguel, mi más sincero pésame.

    Comentado por: p. el 14/12/2010 a las 10:01

  • Lo sabía. Iba a salir la horrorosa peli de Visconti que tanto gusta a los mariquitas culturetas. El aborrecible, insoportable,repugnante y vomitivo rollo del tarado Visconti (curiosamente, creo que es la pelicula más fiel que se ha hecho sobre un libro, tal vez por eso resulta tan cargante, aunque el librito es soberbio) Si,todos los mariquitas salen alborozados después de ver a Tazio adentrarse en el mar como un Dios que fulmina a Acher.....

    Comentado por: Helis el 14/12/2010 a las 09:46

  • ¿Es la música una forma de comunicar nuestros sentimientos? ¿Acaso sea una narración literaria atípica? ¿Quizá la música es, como generalmente se la suele definir, el lenguaje universal por excelencia? Claro, estoy hablando de la música sinfónica, el mayor logro en la composición de armonías, de ritmos, de melodías, etc., jamás conseguido por el hombre. Existen otras músicas, pero todas están contenidas en la música sinfónica; no por casualidad los intérpretes de músicas populares se han sentido atraídos, se han visto necesitados del acompañamiento sinfónico, y nunca les resultó extraña la compañía, al contrario, se sentían, en cierto modo, halagados por la humildad que mostraba la orquestación ante una música mucho más simple.

    El problema que plantea Félix sobre cómo “explicar” la música yo lo veo así. Es imposible que la música sustituya al lenguaje, a la escritura, nuestro principal instrumento de comunicación. Al principio fue el verbo. Todo el desarrollo evolutivo del hombre en el ámbito cultural está basado en el habla. Esto puede explicar el porqué de la necesidad de relatar, como si de literatura habláramos, las composiciones musicales. Y es verdad. Por ejemplo, en Muerte en Venecia, la 5ª sinfonía de Mahler envuelve a la película, que a su vez está basada en el libro de Thomas Mann. El resultado, desde mi punto de vista, es que la sinfonía expresa, más que las imágenes y el relato de la película, la pasión por la belleza, una aventura humana, una lucha sin tregua contra el destino inexorable de la existencia: la muerte. El problema está en saber si ese sentimiento ante la música es universal, o bien es necesaria la información, la educación musical. Confieso que no lo sé. ¿Para experimentar sentimientos a partir de la música polifónica hay que estudiar armonía?

    (Por estas latitudes donde vivo, siempre tuvo su grandeza la guitarra. Fatalidades de la existencia: Enrique Morente, al que conocí hace bastantes años, ha muerto el mismo día que mi padre, a quién le gustaba tañer la guitarra clásica y flamenca, a pesar de que nunca estudió armonía, si acaso un poco de solfeo, además de tener buenos maestros, claro.)

    Comentado por: miguel el 14/12/2010 a las 07:12

  • En estos casos resulta muy útil, a la par que legante, llevar en el bolsillo un discreto frasquito de cristal de bohemia, preferiblemente del siglo XVIII, para recoger discretamente del lagrimal esas transparentes perlas salinas de emoción. Apuesto a que Alfonso Guerra tiene uno.

    Comentado por: Circe el 14/12/2010 a las 00:17

  • http://www.ocazenigma.com/es/home/id/1/

    Comentado por: me el 13/12/2010 a las 22:00

  • ¿Por qué Mahler?
    (Cómo un hombre y diez sinfonías cambiaron el mundo)
    Norman Lebrecht
    Faber & Faber, 2010


    ..."La música antes de Mahler tenía un vocabulario de emociones simples: alegría, tristeza, amor, odio, elevación, abatimiento, belleza, fealdad. Mahler en su Primera sinfonía introduce la posibilidad de significados paralelos: el funeral de un niño roto por una delirante orgía; un aparente lamento que se vuelve absurdo sin perder su sentido trágico. La aplicación de la ironía a la música. (El adagietto de la Quinta, interpretado a menudo en funerales, fue compuesto en realidad como una carta de amor).
    En Mahler las paradojas se acumulan. Importante en momentos cruciales de la vida de personas tan alejadas como Kennedy y Gorbachov; emulado por compositores clásicos rusos, por músicos de Hollywood, por grupos de rock (Grateful Dead, King Krimson), su música rebasa todas las barreras culturales e ideológicas. Expresa sentimientos íntimos, furtivos, incluso vergonzantes en pasajes concebidos para cien intérpretes y un público de miles de personas. Y, sin embargo, en cualquier sala de conciertos, en medio de la multitud, uno siempre está solo cuando se toca la música de Mahler"...

    Comentado por: por si el 13/12/2010 a las 20:12

  • No le de vergüenza llorar, hombre, que no pasa nada.
    Aún recuerdo mi última explosión lacrimal. Fué en el cine. Estaba viendo Avatar y me dí cuenta de que aún quedaba una hora de película. No vea como quedaron los kleenex.

    Comentado por: si los pastos conversaran el 13/12/2010 a las 19:05

  • ¡Que alegría!

    http://www.youtube.com/watch?v=EwaNheoGmcc

    Comentado por: DPA el 13/12/2010 a las 13:38

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Biografía

Félix de Azúa nació en Barcelona en 1944. Doctor en Filosofía y catedrático de Estética, es colaborador habitual del diario El País. Ha publicado los libros de poemas Cepo para nutria, El velo en el rostro de Agamenón, Edgar en Stephane, Lengua de cal y Farra. Su poesía está reunida, hasta 2007, en Última sangre. Ha publicado las novelas Las lecciones de Jena, Las lecciones suspendidas, Ultima lección, Mansura, Historia de un idiota contada por él mismo, Diario de un hombre humillado (Premio Herralde), Cambio de bandera, Demasiadas preguntas y Momentos decisivos. Su obra ensayística es amplia: La paradoja del primitivo, El aprendizaje de la decepción, Venecia, Baudelaire y el artista de la vida moderna, Diccionario de las artes, Salidas de tono, Lecturas compulsivas, La invención de Caín, Cortocircuitos: imágenes mudas , Esplendor y nada y La pasión domesticada. Los libros recientes son Ovejas negras, Abierto a todas horas y Autobiografía sin vida (Mondadori, 2010). Escritor experto en todos los géneros, su obra se caracteriza por un notable sentido del humor y una profunda capacidad de análisis.

 

Bibliografía

La nueva edición del Diccionario de las artes (Debate, 2011) se amplía en más de cien páginas y corrige todas las entradas anteriores.

 

 

 

 

 

Ensayo

Contre Guernica, Prefacio para Antonio Saura (2008). Archives Antonio Saura, Genève.

 La pasión domesticada (2007). Abada, Madrid.

Ovejas negras (2007), Bruguera, Barcelona.

Cortocircuitos. Imágenes mudas (2004). Abada, Madrid.

La invención de Caín (1999). Alfaguara, Madrid.

Baudelaire y el artista de la vida moderna (reedición) (1999). Anagrama, Barcelona.

Lecturas compulsivas. Una invitación (1998) Anagrama, Barcelona.

Salidas de tono (1996). Anagrama, Barcelona.

Diccionario de las artes (1995). Planeta, Barcelona.

Baudelaire y el artista de la vida moderna (1992). Pamiela, Pamplona.

Venecia (1990). Planeta, Barcelona.

El aprendizaje de la decepción (1989). Pamiela, Pamplona.

La paradoja del primitivo (1983). Seix Barral, Barcelona.

Conocer a Baudelaire y su obra (1978). Dopesa, Barcelona.

 

Novelas y prosa literaria

Autobiografía sin vida (2010). Mondadori, Barcelona.

Abierto a todas horas (2007). Alfaguara, Madrid.

Esplendor y Nada (2006). Lector, Barcelona.

Momentos decisivos (2000). Anagrama, Barcelona.

Demasiadas preguntas (1994). Anagrama, Barcelona.

Cambio de bandera (1991). Anagrama, Barcelona.

Diario de un hombre humillado (1987). Anagrama, Barcelona.

Historia de un idiota contada por él mismo, o el contenido de la felicidad (1992), Anagrama, Barcelona.

Mansura (1984). Anagrama, Barcelona.

Última lección (1981). Legasa, Madrid.

Las lecciones suspendidas (1978). Alfaguara, Madrid.

Las lecciones de Jena (1972). Barral E., Barcelona.

 

Relatos

"Quien se vio", Tres cuentos didácticos (1975). La Gaya Ciencia, Barcelona.

"La venganza de la verdad" (1978). Hiperion nº1, Madrid.

"Herédame" (6 y 7 agosto 1985). El País, Madrid.

"El trencadizo", con grabados de Canogar (1989) Antojos, Cuenca.

"La pasajera" (18 nov. 1990). El País, Madrid.

"La resignación de la soberbia", Los pecados capitales (1990). Grijalbo, Barcelona.

El largo viaje del mensajero (1991) Antártida, Barcelona.

Cuentos de cabecera ("La pasajera" y "La segunda cicatriz") (1996). Planeta NH.

"El padre de sus hijos" (1998). Barcelona, un día, Alfaguara, Madrid.

"La verdad está arriba" (1998). Turia, Teruel.

 

Poesía

Última Sangre. Poesía 1968-2007 (2007). Bruguera, Barcelona.

Poesía 1968 1988 (1989). Hiperion, Madrid.

Farra (1983). Hiperion, Madrid.

Siete poemas de La Farra, con un grabado de A. Saura (1981). Cuenca.

Poesía 1968 78 (1979). Hiperion, Madrid.

Pasar y siete canciones (1977). La Gaya Ciencia, Barcelona.

Lengua de cal (1972). Visor, Madrid.

Edgar en Stéphanie (1971). Lumen, Barcelona.

El velo en el rostro de Agamenon (1970) El Bardo, Barcelona.

Cepo para nutria (1968). Madrid

Premios

1987 Premio Anagrama de Novela.

2000 Premio a la cultura "Sebetia-Ter" del Centri di Studi di Arte e Cultura di Napoli".

2001 Premio a la tolerancia de la "Asociación por la Tolerancia", Barcelona.

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